Quello che ho scoperto alle feste segrete di Parigi

Le strade del Quartiere Latino brillavano sotto una pioggerella tiepida quando scesi dal taxi davanti a un hotel discreto vicino a Place Dauphine. Avevo trentquattro anni, una piccola valigia e un incarico difficile: documentare per la rivista mensile di Mendoza la scia di morti che la stampa francese appena osava nominare.

Quattro uomini con soldi abbastanza per comprare il silenzio erano stati trovati senza vita in stanze blindate: un banchiere austriaco, un console belga, un magnate greco dei trasporti e un collezionista d’arte spagnolo. La firma si ripeteva invariata. Corpi nudi, lenzuola sconvolte, membri tumefatti, residui secchi sul ventre. Una successione di finali gemelli che le autopsie classificavano come arresto cardiaco da sfinimento estremo, senza spiegare i segni delle unghie sulla schiena né i morsi profondi alla base del collo.

Sono alta, ho la pelle olivastra e una bocca grande. Le camicette non mi chiudono del tutto sul décolleté e le anche larghe mi costringono a far accorciare tutte le gonne che compro. A Mendoza avevo lasciato un matrimonio finto e un desiderio che da troppi mesi non trovava nutrimento.

Quella prima notte, mentre controllavo dei fascicoli sul laptop con un bicchiere di Côtes du Rhône, mi arrivò un messaggio senza mittente.

Il segreto è nell’ombra del ponte. Vieni sola domani al tramonto. Non fidarti di nessuno che non ti mostri il marchio della dama.

***

Attraversai il Pont des Arts con il battito disordinato. La Senna rifletteva le luci della città come uno specchio vecchio, rigato, pronto a spezzarsi. Appoggiato alla ringhiera mi aspettava un uomo sulla quarantina, completo grigio ardesia e una sciarpa blu infilata con noncuranza. Si presentò come Étienne Marchand, commissario della Police Judiciaire, anche se nel suo accento c’era qualcosa che non era del tutto francese, una vibrazione ereditata da qualche lungo anno in Sudamerica.

—Signorina Núñez —disse con voce profonda—. So che sta indagando su questi casi. Io faccio lo stesso da sei settimane. E la avverto: non si tratta di un serial killer. È un rituale.

Sentii una fitta calda nel basso ventre. Étienne mi guardava con una sfacciataggine che non si preoccupava nemmeno di nascondere, soffermandosi sul décolleté del cappotto socchiuso.

—Venga con me —aggiunse—. Ho un appartamento sicuro a tre isolati. Quello che devo mostrarle non si discute all’aria aperta.

***

L’appartamento dava sull’Île de la Cité, con un balcone stretto, mobili antichi e un odore di legno umido. Appena chiuse la porta, Étienne mi spinse contro la carta da parati dell’ingresso e mi baciò con un’urgenza che non mi aspettavo ma che avevo dentro da mesi. Non mi opposi. Gli abbassai la cerniera dei pantaloni con mani rapide e gli tirai fuori il cazzo già duro, pesante, segnato da vene grosse che pulsavano contro il mio palmo.

—Scopami —gli sussurrai all’orecchio, alzando una gamba e intrecciandola contro il suo fianco—. Adesso, senza aspettare.

Mi sollevò la gonna fino alla vita, mi strappò le mutandine con uno strattone e mi penetrò con una sola spinta profonda. Ero fradicia, calda, aperta. Mi scopò contro il muro con affondi lunghi, stringendomi i seni sopra la camicetta e mordendomi il collo con una ferocia misurata. Io gemevo senza freni, muovendo i fianchi per fargli entrare il cazzo ancora più dentro.

—Più forte —ansimavo—. Con me non ti trattenere.

Étienne accelerò il ritmo, tenendomi per le natiche. Venni per prima, in un grido soffocato, stringendogli il cazzo con lunghi spasmi. Lui resistette ancora due affondi e si scaricò dentro, riempiendomi di un calore denso che cominciò a colarmi lungo le cosce.

***

Dopo, seduti su un consunto divano Chesterfield, mi raccontò il resto. I morti appartenevano a una società chiamata Le Cercle Voilé, un circolo chiuso di uomini potenti che organizzava incontri privati in palazzi presi in affitto. Sesso senza regole. Nessun volto riconoscibile il giorno dopo. Al centro di ogni riunione compariva sempre la stessa figura: una donna che chiamavano La Dame Voilée. Scelgeva il suo uomo, lo portava fuori dal salone e lo scopava fino a spegnerlo. Nell’orgasmo finale, gli somministrava un veleno non rilevabile che innescava il collasso cardiaco.

Io, ancora con la figa che mi pulsava, sentii che il mistero mi accendeva il desiderio più di qualunque reportage precedente. Quella stessa notte scopammo di nuovo. Étienne mi mise a quattro zampe sul letto di ferro battuto e mi ficcò il cazzo nel culo dopo avermi preparata con la saliva e i miei stessi succhi. Urlai per un dolore delizioso che non era affatto una lamentela.

—Fondo in fondo —chiesi, spingendo indietro—. Non fermarti.

Mi afferrava le natiche, aprendole, e mi penetrava mentre mi infilava due dita nella figa allo stesso tempo. Venni due volte di seguito, tremando, prima che lui mi riempisse il culo con una scarica lunga e densa.

***

I giorni seguenti furono un misto di archivi polverosi e sesso sfrenato. Visitai due scene del crimine, intervistai un maggiordomo dell’Hôtel de Crillon, rilessi verbali con l’aiuto di Étienne. Ogni sera finivamo nell’appartamento sull’isola, scopando come se il mondo dovesse chiudersi all’alba. Mi scopò nella doccia, contro la vetrata con vista sul fiume, sopra il tavolo rustico della cucina. Gli succhiavo il cazzo fino in gola, sbavando, alzando gli occhi per sostenere il suo sguardo mentre lui mi afferrava la nuca.

—Sei una macchina, donna —mi diceva Étienne nel francese più pulito che avesse.

Io rispondevo ingoiando più a fondo e stringendogli i testicoli con dita ferme fino a quando non si scaricava nella mia bocca e io inghiottivo senza sprecare nulla.

***

Decisa a entrare nella società, usai un contatto nell’ambasciata argentina per procurarmi un invito. L’accesso era rigido: coppie oppure donne sole con referenze impeccabili. Andai da sola, con un vestito nero aderente che mi lasciava appena respirare. L’evento si teneva in un palazzo vicino a Place Vendôme, saloni illuminati a mezza luce, profumo costoso e desiderio a cielo aperto.

Nella sala principale, uomini e donne si toccavano senza pudore. Alcune coppie scopavano negli angoli, altre osservavano con il bicchiere ancora in mano. Mi avvicinai al bancone e ordinai un Sancerre. Un uomo sui cinquant’anni, calvo, con accento porteño e sguardo affamato, mi si appiccicò subito addosso.

—Sei nuova da queste parti —disse—. Mi chiamo Gastón Vidal, importatore di vini. Vuoi che ti faccia vedere il posto come si deve?

Annuii. Gastón mi portò in una sala attigua dove varie coppie scopavano senza nascondersi. Una donna bionda era in ginocchio e gli succhiava il cazzo a un tipo mentre un altro la scopava da dietro con affondi decisi. Gastón mi infilò la mano sotto il vestito e trovò la figa depilata e bagnata.

—Stai colando —mormorò con voce roca—. Vieni, siediti in faccia.

Mi fece sedere su un’ottomana di velluto verde, mi sollevò il vestito e affondò la lingua tra le mie pieghe. Gli afferrai la testa con entrambe le mani e mi sfregai contro la sua bocca, muovendo i fianchi con un ritmo che saliva da solo.

—Più forte sul clitoride —gli ordinavo—. Affondami la lingua fino in fondo.

Gastón obbedì, succhiando il bottone gonfio e percorrendo le labbra con avidità fino a farmi venire in bocca a lui, allagandogli la faccia. Poi fui io a inginocchiarmi, a calargli i pantaloni e a tirargli fuori il cazzo grosso. Me lo infilai tutto in gola, lasciando che il filo di saliva mi colasse sul mento mentre lui mi teneva la nuca con ritmo fermo.

—Inghiottitelo tutto —ringhiava Gastón—. Sei brava, donna.

Glielo succhiavo con furia, stringendogli i testicoli e sostenendogli lo sguardo, fino a quando si scaricò con un gemito profondo e io inghiottii l’ultima goccia.

***

Il vero contatto arrivò dopo. Una donna alta, capelli neri corvini tagliati in una chioma severa, occhi verdi chiarissimi, mi si avvicinò con un sorriso che prometteva un piacere non del tutto gentile. Era La Dame Voilée. Si presentò semplicemente come Hélène.

—Vieni con me —disse a bassa voce—. Ho risposte per quell’indagine che ti toglie il sonno.

Mi condusse in una stanza privata decorata con specchi su ogni parete e tende di velluto granata. Appena chiuse la porta, mi baciò con una passione calcolata. I suoi seni si sfregarono contro i miei e sentii che la figa mi si bagnava di nuovo all’istante. Mi abbassò il vestito fino alla vita e mi succhiò i capezzoli con ferocia, tirandoli con i denti finché non mi strappò un gemito lungo.

—Hai dei seni che fanno venire voglia di rovinarli —sussurrò—. Apri le gambe per me.

Obbedii, sedendomi sul bordo di una chaise longue. Hélène si inginocchiò e mi divorò la figa con lingua esperta, infilando due dita grosse e muovendole in fretta mentre mi leccava il clitoride con una dedizione da professionista.

—Così, senza fermarti —gemevo, afferrandole la chioma—. Non smettere.

Non si fermò. Mi mise un dito nel culo allo stesso tempo e venni con violenza, premendo la sua testa contro il mio pube mentre lanciavo un grido che rimbalzò negli specchi.

Poi cambiammo posizione. Mi misi a cavalcioni sulla sua faccia e mi sfregai la figa contro la sua bocca e il suo naso mentre le infilavo tre dita nella figa, scopandola con precisione rabbiosa. Venimmo entrambe una dopo l’altra, insultandoci tra un ansimo e l’altro.

—Sei pericolosa —le dissi tra respiri corti—. Ma mangi la figa come nessun’altra.

Hélène rise e mi spinse la lingua ancora più in profondità.

—E tu sei un’argentina calda —rispose—. Dammi quel culo.

Mi misi a quattro zampe. Mi leccò il buco del culo con calma metodica, infilando la lingua mentre mi sfregava la figa con il palmo. Poi tirò fuori da un cassetto nascosto nel comodino un dildo grosso e realistico e me lo ficcò fino in fondo, scopandomi con affondi controllati mentre mi dava pacche decise sulle natiche.

—Prendilo —ringhiava Hélène—. Senti come ti apro tutta.

Veni, urlando, bagnando di succhi il silicone e le lenzuola.

***

Tra un orgasmo e l’altro, Hélène mi rivelò parte del mistero. Gli uomini del circolo avevano scoperto che lei usava un alcaloide derivato da un’orchidea amazzonica, una sostanza che si attivava solo con la scarica massiccia di adrenalina ed endorfine dell’orgasmo intenso. Ma non si trattava di un omicidio qualsiasi. Era un gioco di potere. La Dame Voilée sceglieva quei membri che minacciavano di far trapelare nomi o che erano diventati troppo ambiziosi. E ora io, con la mia indagine, ero diventata la candidata successiva.

In quell’istante, Étienne apparve sulla soglia. Mi aveva seguita fino al palazzo. Vedendoci entrambe nude, sudate, con le cosce lucide, il suo cazzo si indurì sotto i pantaloni con un movimento che Hélène registrò senza fretta. Senza dire una parola, si unì a noi. Scopò Hélène da dietro mentre lei continuava a leccarmi la figa. La stanza si riempì di gemiti, suoni umidi e aria densa.

—Mettimelo nel culo —chiese Hélène a Étienne con voce spezzata—. E tu, Clara, siediti di nuovo sulla mia bocca.

***

L’orgia durò più di due ore. Étienne alternava tra lo scopare una e l’altra, infilando il cazzo in fighe e culi senza tregua. Hélène ed io ci baciavamo profondamente mentre lui ci penetrava, ci succhiavamo i capezzoli, ci infilavamo le dita a vicenda e ci sfregavamo le fighe in un tribadismo selvaggio. Venni con intensità quando Étienne mi riempì la figa e, allo stesso tempo, Hélène mi mise due dita nel culo. Étienne finì scaricandosi nella bocca di Hélène, che condivise con me l’ultima goccia in un bacio lungo e sporco.

***

All’alba, con i corpi esausti, in tre ricostruimmo i fili del caso. Étienne organizzò il blitz per i restanti capi del circolo. Hélène, La Dame Voilée, fuggì sui tetti del palazzo prima che arrivasse l’operazione. Lasciò un biglietto scritto a mano, piegato sopra il cuscino.

Ci rivedremo presto. La tua figa e la mia hanno ancora dei conti da regolare.

***

Tornai a Mendoza tre settimane dopo con il pezzo completo pubblicato sulla mia rivista. La copertina vendette tre tirature. La figa rimase sensibile per giorni per tutto quello che avevo vissuto a Parigi. Il mistero della Senna si chiuse negli archivi ufficiali, ma il fuoco che mi si era acceso dentro bruciava più forte che mai. Alcune notti, sola nell’appartamento di avenida San Martín, mi toccavo pensando a Étienne, a Hélène e a tutte le bocche e le mani che mi avevano portata sull’orlo. A volte mi arrivava un messaggio da un numero che non compariva in nessun registro.

L’ombra della Senna ti aspetta di nuovo. Vieni sola. La tua figa mi deve ancora un orgasmo.