La lezione che ha acceso la mia fantasia più proibita

Sono Valeria, e se c’è una cosa che ho imparato su di me in questi ultimi mesi è che non ho alcun problema ad ammettere quello che voglio. Mi sono sempre piaciuti gli uomini più grandi, quelli che entrano in una stanza con calma, senza bisogno di fare rumore per farsi notare. Le mie amiche scherzavano su questo, dicevano che era una stranezza per una della mia età, ma io non ci ho mai dato troppo peso.

Quel lunedì di marzo arrivai in aula con quella conversazione ancora che mi girava in testa. Prima di entrare, una mia compagna mi disse che avevamo un nuovo professore. Supplente. Che sarebbe rimasto per molto tempo perché il titolare pensava di dimettersi prima della fine dell’anno. Non ci diedi troppo peso. I supplenti di solito erano noiosi, insicuri o troppo giovani per prenderli sul serio.

Il professore entrò dieci minuti dopo che suonò la campanella.

Quando lo vidi, capii perché le mie compagne erano rimaste zitte appena aveva varcato la porta.

Si chiamava Santiago. La prima cosa che notai fu la camicia: bianca, con le maniche arrotolate fino ai gomiti, un po’ aderente sulle spalle. Non in modo esagerato, ma in quel modo che indica che uno fa sport ma non ha bisogno che si noti. Gli avambracci avevano vene visibili, le mani grandi, e quando cominciò a parlare, la voce era profonda ma tranquilla, senza alcuno sforzo. Quel tipo di voce che non ha bisogno di volume per riempire una stanza.

I miei compagni gli fecero le domande di rito: da dove veniva, cosa aveva studiato, se avesse una fidanzata. Lui rispose con un sorriso breve e parziale, quel tipo di sorriso che non dà tutto ma non chiude nemmeno la porta del tutto. Io non chiesi niente. Rimanemmo a guardarlo dal terzo banco, con i gomiti sul tavolo e la testa leggermente inclinata, stringendo le cosce sotto il banco perché già sentivo la mutandina inumidirsi solo a guardargli le mani.

Non avevo intenzione di sprecare quell’angolo.

I giorni successivi furono più o meno normali. Avevamo lezione con lui il lunedì e il venerdì. I martedì, i mercoledì e i giovedì cominciarono a sembrarmi più lunghi del solito. Non me ne accorgevo finché non arrivava il giovedì pomeriggio e iniziavo a pensare al venerdì. Mi scoprivo a scegliere i vestiti con più attenzione, a provare risposte per possibili domande in classe, a immaginare piccole situazioni che in realtà non sarebbero mai accadute.

O almeno così credevo io.

Il venerdì dopo mi alzai presto. Feci la doccia con calma. Scelsi la camicetta blu scuro, quella con la scollatura appena al limite tra il presentabile e ciò che fa voltare la gente. Non esagerata. Solo abbastanza da farsi notare da chi prestava attenzione. Il mio seno è grande e quella camicetta non aiutava a nasconderlo, il che, a essere onesta, era esattamente l’idea. Mi guardai allo specchio in biancheria intima prima di vestirmi e mi toccai i capezzoli per un secondo, immaginando che fosse lui a farlo. Mi si indurirono all’istante.

Quel giorno prestai davvero attenzione in classe, non solo per lui ma anche perché l’argomento risultò genuinamente interessante. Santiago spiegava con esempi concreti e senza quella tendenza che hanno certi professori a complicare il semplice per sembrare importanti. Quando mi chiese di rispondere a una domanda, lo feci senza esitare. Vidi una sua sopracciglia alzarsi leggermente.

—Bene —disse.

Una sola parola. Ma il modo in cui mi guardò mentre la diceva bastò perché sentissi caldo al petto e una fitta diretta tra le gambe, quel pulsare caldo che mi faceva stringere le natiche contro il sedile.

Dopo di ciò mi avvicinai alla sua cattedra con il pretesto di un dubbio sull’attività. Il dubbio era reale, sì. Ma sapevo anche perfettamente come ero messa quando lui cominciò a spiegare: leggermente inclinata in avanti, con i gomiti sul bordo della cattedra, lo sguardo sul foglio, la scollatura aperta proprio all’altezza dei suoi occhi. Santiago spiegò. I suoi occhi andarono al foglio, poi al mio viso, poi scesero per un secondo al solco tra i miei seni prima di tornare al foglio. Rapido. Quasi impercettibile. Ma non lo fu.

Dio.

Sollevai lo sguardo giusto in tempo per vederlo riportare gli occhi in avanti, come se niente fosse.

—È chiaro? —chiese.

—Perfettamente —dissi.

Sorrisi mentre tornavo al mio banco, con la mutandina ormai decisamente incollata al pelo.

***

Durante la ricreazione, a me e alle mie amiche permisero di restare in aula. Tirai fuori il cellulare e approfittai per appoggiarmi alla cattedra in fondo, di fronte al muro, con i messaggi. Senza pensarci troppo, mi chinai sugli avambracci mentre leggevo lo schermo. Era una posizione comoda. Il busto quasi orizzontale dalla vita in su, il peso distribuito sui gomiti, le gambe unite e dritte, il culo sollevato e la gonna corta tirata contro le natiche.

Non pensai troppo a come potessi sembrare da dietro.

O forse sì, un po’.

Sentii la porta. Passi. Santiago camminò dritto verso la sua cattedra, senza fretta, con quella calma che aveva in tutto. Si chinò, cercò qualcosa nel cassetto inferiore, lo trovò. E prima di girarsi, mi guardò. Guardai il rigonfiamento nei pantaloni per un secondo prima di sollevare gli occhi e non era mia immaginazione: c’era qualcosa lì che prima non c’era.

Non distolse lo sguardo subito.

Nemmeno io.

Ci furono esattamente due o tre secondi in cui nessuno dei due fece nulla. Poi lui sorrise in quel modo che aveva, quel sorriso che era quasi una domanda rimasta a metà, e uscì dall’aula senza dire niente.

Rimasi immobile per un momento, con il respiro strano e il pelo che pulsava così forte che mi vergognavo che si notasse.

Madonna mia.

***

Quel pomeriggio tornai a casa e c’era solo silenzio. I miei non sarebbero rientrati fino a sera. Mi tolsi le scarpe all’ingresso, lasciai lo zaino sulla sedia della scrivania e mi buttai sul letto a pancia in su con il soffitto come unico punto focale.

Due secondi. Quel sorriso. Il rigonfiamento.

Mi passai una mano sul collo lentamente. Non perché avessi freddo. Abbassai le dita fino al primo bottone della camicetta, lo slacciai. Poi il secondo. Chiusi gli occhi, e lì c’era lui.

Nella fantasia che cominciai a costruire, Santiago non sorrideva. Mi guardava dritta, serio, con quella calma che manteneva anche quando diceva qualcosa che ti spiazzava. Eravamo nell’aula vuota. Era tardi. La luce del corridoio filtrava dalla fessura della porta chiusa.

—Sapevo che saresti rimasta —diceva.

Io non rispondevo. Mi avvicinavo piano, con il cuore in gola, e lui non si muoveva. Aspettava soltanto. Quando ero a un passo da lui, alzava una mano e mi prendeva per il mento, sollevandomi il viso.

—Cosa credevi di ottenere con questo? —chiedeva a bassa voce.

Deglutivo.

—Non so di cosa stai parlando.

Una lunga pausa.

—Certo che lo sai. Con quella camicetta. Con quel culo puntato in faccia a me durante la ricreazione. Sai benissimo quello che fai.

Mi girava lentamente, senza bruschezza ma senza margine di dubbio. Le mani grandi sulle mie spalle, la mia schiena contro il suo petto. Potevo sentire il calore del suo corpo prima ancora che mi toccasse davvero, e potevo sentire il cazzo durissimo premuto contro il mio culo attraverso il tessuto dei pantaloni. Mi metteva di fronte alla cattedra e si premeva contro di me da dietro, fermo, senza fretta, strofinandosi una volta per non lasciarmi alcun dubbio.

Le sue mani scivolavano lungo le mie braccia, arrivavano ai miei fianchi, mi tenevano lì un momento come se stesse valutando qualcosa che solo lui sapeva. Poi risalivano e mi afferravano i seni sopra la camicetta, stringendo con il palmo aperto, cercando i capezzoli con i pollici finché non li trovavano duri attraverso il reggiseno.

—Tutta la settimana a provocarmi —diceva contro il mio orecchio. La voce ancora più profonda, più vicina—. Pensavi che non me ne accorgessi di come stringi le gambe quando ti guardo.

—Mi accorgevo che te ne accorgevi —rispondevo io.

Sentivo che rideva a bassa voce. Non una risata. Solo quel brontolio profondo nel petto che vibrava contro la mia schiena.

Allora le sue mani si muovevano. Una slacciava i bottoni della camicetta uno per uno, senza fretta, mentre l’altra scendeva sul mio ventre, lenta, deliberata, e si infilava sotto la cintura della gonna. Non di corsa. Come qualcuno che sa esattamente cosa troverà e non ha bisogno di conferme. Io appoggiavo i palmi aperti sulla cattedra e chiudevo gli occhi.

Le sue dita arrivavano prima al bordo della mutandina e poi sotto. Quando mi toccava direttamente il pelo, mi mordevo il labbro per non fare rumore. Ero fradicia, gocciolante, e lui lo sapeva senza bisogno di dirlo. Fece scivolare due dita tra le labbra aperte e le passò dall’alto in basso, sporcandosi di quello che usciva da me, finché arrivò al clitoride e rimase lì, disegnando cerchi lenti e precisi.

—Che troia bagnata —mormorò—. Guarda come cola. E questo è solo l’inizio.

Mi infilò un dito intero, poi due. Li piegò dentro, cercando quel punto che mi faceva cedere le ginocchia, e quando lo trovò cominciò a muoversi piano, con precisione, senza fretta. L’altra mano mi copriva la bocca con delicatezza. Non per zittirmi con la forza, ma come un avvertimento chiaro. Non fare ancora rumore. Non ancora.

Con il pollice continuava a lavorare sul clitoride mentre le due dita entravano e uscivano dal mio pelo con un suono umido, osceno, che riempiva l’aula silenziosa della fantasia. Io spingevo il culo contro la sua mano senza accorgermene, cercando di più.

—Fermati —diceva—. Decido io quando vieni.

Nel mio letto, avevo già le dita dove le aveva lui nell’immagine che stavo costruendo. La mutandina spostata di lato, due dita affondate nel pelo e l’altra mano che mi stringeva un seno sotto il reggiseno sollevato. Gli occhi chiusi. Il respiro spezzato. Continua.

Nella fantasia, Santiago mi tirava fuori le dita di colpo, quando ero ormai sul punto. Mi girava contro la cattedra e mi guardava negli occhi mentre si portava le dita lucide alla bocca e le succhiava, una per una, senza distogliere lo sguardo.

—Sei buonissima —diceva—. In ginocchio.

Obbedivo. Mi abbassavo sul pavimento freddo, tra lui e la cattedra, e gli slacciavo la cintura con le mani che tremavano. Gli abbassavo i pantaloni fino alle ginocchia e poi i boxer. Il cazzo saltava fuori, grosso, duro, con la punta già bagnata. Più grande di quanto avessi immaginato.

—Apri la bocca.

La aprivo. Lui mi afferrava i capelli con una mano e guidava il cazzo dentro piano, appoggiandomi prima la punta sulla lingua, lasciandomi assaggiarlo, e poi spingendo più in fondo. Io chiudevo le labbra e cominciavo a succhiare come sapevo fare, premendo la lingua contro il frenulo, su e giù con la testa, ingoiando saliva intorno a lui.

—Così —diceva—. Tutto intero. Vai.

Mi spingeva la testa più giù, più dentro, finché la punta non mi toccava il fondo della gola e io sussultavo. Mi lasciava respirare un secondo e spingeva di nuovo. Poi ancora. E ancora. Marcandomi il ritmo con la mano sulla nuca mentre sbavavo sul cazzo e su me stessa, con gli occhi lucidi e i seni fuori dal reggiseno.

—Brava ragazza —mormorava—. Impari in fretta.

Poi mi toglieva dalla bocca, mi tirava su dal pavimento afferrandomi per un braccio, e mi girava di nuovo contro la cattedra, stavolta con la camicetta aperta e i pantaloni alle caviglie. Mi slacciava la gonna con una sola mano e la abbassava lentamente. Poi faceva lo stesso con la mutandina, strappandola via di colpo quando si impigliava sulle ginocchia. Mi lasciava così, nuda dalla vita in giù, con il busto appoggiato sulla cattedra fredda. Il contrasto tra il legno freddo sotto i miei seni e il calore del suo corpo dietro di me era così concreto che quasi potevo sentirlo davvero.

—Le mani ferme —diceva.

—Sì.

—Sì cosa.

Una pausa.

—Sì... signore.

Sentii come si tendeva dietro di me. Come se quelle due parole avessero cambiato qualcosa nell’aria tra noi.

—Bene. Adesso resisti.

Quello che venne dopo fu lento all’inizio. Ogni colpo della sua mano aperta sul mio sedere era preciso, controllato. Uno. Lunga pausa. Un altro. Pausa. Stringevo i denti e mi aggrappavo al bordo della cattedra, concentrata sul non lasciar uscire alcun suono. Ogni volta che ci riuscivo, il colpo successivo arrivava un po’ più forte, come se stesse misurando il limite. Cercandolo. Tra una sculacciata e l’altra mi passava due dita sul pelo fradicio, le infilava e le tirava fuori, mi lasciava sul punto, e quando stavo per venire mi assestava un altro schiaffo che mi strappava l’orgasmo dalla punta delle dita.

Non ho un limite per questo, pensai a un certo punto, con le nocche bianche e la fronte appoggiata al legno, il culo in fiamme, il pelo che gocciolava lungo le mie stesse cosce.

Quando finì con le sculacciate, mi prese per i fianchi e mi tenne ferma un secondo. Potevo sentire il cazzo durissimo appoggiato tra le mie natiche arrossate, scivolando su e giù sull’umidità che mi colava, senza infilarmelo ancora.

—Vuoi ancora che ti faccia lezione? —chiese.

Mi girai la testa per guardarlo oltre la spalla.

—Più che mai. Mettimelo, per favore.

—Per favore cosa.

—Per favore, signore. Fottemi.

Si mosse senza altro avviso. Mi piantò il cazzo tutto intero in una sola spinta, fino in fondo, e la sensazione fu così intensa che aprii la bocca senza emettere alcun suono, gli occhi stretti. Lui mi coprì la bocca con il palmo, saldo ma senza stringere, e cominciò a muoversi piano all’inizio, con il peso di chi sa esattamente quello che fa. Ogni affondo calcolato, profondo, con quella pazienza che aveva in tutto e che in quel contesto diventava quasi insopportabile. Sentivo come si ritraeva quasi del tutto e rientrava fino in fondo, senza fretta, segnandomi ogni centimetro.

Io mi scioglievo contro la cattedra, con i seni schiacciati sul legno e il culo sollevato a cercarlo.

—Guarda come stringi —mormorò contro il mio orecchio—. Nata per farti scopare così.

Poi il ritmo cambiò. Le mani sui miei fianchi strinsero di più, le dita conficcate nella pelle. Il ritmo divenne più diretto, meno paziente, con qualcosa di urgente mescolato a quella che prima era pura calma. La cattedra cominciò a scricchiolare contro il pavimento a ogni spinta. Potevo sentire come arrivasse al limite di ciò che poteva controllare, e quel dettaglio era sufficiente a portare anche me sull’orlo. Tolse la mano dalla mia bocca e mi afferrò per i capelli, tirandomi la testa all’indietro mentre mi scopava più veloce, più forte, il cazzo che entrava tutto ogni volta.

—Vieni. Vieni adesso —disse tra i denti—. Vieni per me, troia.

Venni urlando contro la sua mano quando tornò a coprirmi la bocca, tutto il corpo che tremava intorno al cazzo, il pelo che si contraeva in spasmi che non potevo controllare. Lui resistette ancora due, tre spinte, finché non si affondò fino in fondo e si scaricò dentro con un ringhio profondo, tenendomi schiacciata contro la cattedra mentre la sua corruta calda mi riempiva a getti che sentivo uno per uno. Le dita conficcate nei miei fianchi, il respiro finalmente irregolare, finalmente umano, lo sperma che mi colava lungo le cosce quando infine lo tirò fuori.

Io arrivai un secondo dopo, con la guancia appoggiata sulla cattedra fredda della fantasia e gli occhi chiusi nell’oscurità della mia stanza vera, tre dita affondate nel pelo e il pollice premuto sul clitoride finché le gambe non mi tremarono e bagnai la mano e le lenzuola di colpo.

***

Aprii gli occhi.

Il soffitto della mia stanza. La luce del pomeriggio filtrava attraverso le persiane. Le gambe mi tremavano e avevo ancora due dita dentro, fradice. Rimasi immobile un momento, riprendendo fiato, sentendo tornare il rumore del mondo reale: il traffico fuori, il ventilatore che girava, il mio cuore che batteva più veloce del dovuto.

Mi tolsi le dita lentamente, me le portai alla bocca senza pensarci troppo e le succhiai, immaginando fosse lui a gustarmi. Mi pulii il resto con il bordo del lenzuolo e rimasi a pancia in su, a fissare il soffitto per un lungo momento, con il pelo ancora pulsante e la mutandina fatta a pezzi sul pavimento.

Il lunedì avevamo di nuovo lezione con lui.

Non vedevo l’ora.