Mi sono fatta venire pensando al fidanzato della mia amica

Era passata mezz’ora da quando avevano chiuso la porta e io avevo ancora le mutandine fradice. Marina e il suo nuovo fidanzato si erano salutati con un bacio su ogni guancia, lo sguardo lento di lui piantato un secondo di troppo nel mio, e da allora non riuscivo a muovermi dal corridoio.

Ricardo russava sul divano con il televisore a tutto volume, ignaro che sua moglie tremava appoggiata alla parete della cucina.

Avevamo cenato tutti e quattro alla tavola grande: mio marito, io, Marina e il suo Idris. Sulla quarantina, calcolai. Alto, robusto, la pelle del colore del caffè tostato, le mani enormi. Ogni volta che rideva gli si marcavano le vene del collo. Mangiava lentamente, parlava poco e quando mi guardava lo faceva senza battere ciglio.

Marina mi parlava di lui da mesi. Dal divorzio era diventata un’altra persona: durante le chiacchiere del sabato dopo pranzo mi raccontava per filo e per segno ogni scopata, ogni pompino, ogni leccata. Prima di Idris c’era stato un certo Bakari, un giardiniere che una volta alla settimana le potava la siepe e prima di andarsene se la scopava in cucina. Mi descriveva come l’aveva sbattuta contro la lavatrice la prima volta, come le aveva sollevato la gonna con uno strattone, come le aveva infilato quel cazzo scuro fino in fondo mentre lei si aggrappava al piano di lavoro con entrambe le mani.

Io la ascoltavo con il bicchiere che mi tremava in mano e pensavo che non avevo mai provato niente di simile.

Con Idris era diverso, diceva Marina. Idris era quello che restava. Era quello che le apriva la fica con la lingua per mezz’ora prima di infilarcelo. Era quello che la svegliava alle cinque del mattino con il cazzo duro contro il culo. Era quello che l’aveva fatta venire così tante volte di seguito che aveva perso il conto.

E quella sera Marina l’aveva portato alla mia tavola.

La colpa era dello champagne. Un terzo della seconda bottiglia riposava ancora sul piano di lavoro. Ma non era solo lo champagne, e io lo sapevo. Era stato il momento in cui Idris si era offerto di portare i piatti in cucina, si era alzato senza aspettare risposta e mi aveva seguito con la pila dei bicchieri. Io avevo aperto la lavastoviglie, mi ero chinata per infilare il primo cestello e quando mi ero rialzata lui era proprio dietro di me.

Un secondo. Due, forse.

Il rigonfiamento dei suoi pantaloni si premette contro la stoffa della mia gonna, proprio tra le natiche. Io non mi mossi. Avrei potuto scostarmi, avrei potuto ruotare il fianco, avrei potuto fingere di cercare qualcosa nella credenza. Non feci niente. Sentii quel pacco pesante e caldo spingere, senza fretta, come se stesse valutando se avrei protestato. E dato che non protestai, rimase lì per qualche secondo in più, appoggiato contro di me, finché Idris mi mise una mano sulla vita, mi spostò delicatamente di lato, lasciò alcune tazze accanto alla caffettiera e tornò in salotto come se non fosse successo nulla.

Si sarà accorto che mi stavo bagnando dentro?

Se mi avesse sollevato la gonna, se mi avesse scostato le mutandine con un dito e me l’avesse infilato lì, con Marina e Ricardo dall’altra parte della porta, non avrei fatto nulla per impedirglielo. Mi sarei morsa il pugno e avrei lasciato che mi riempisse.

***

Adesso ero sola.

Chiusi la porta della cucina con la spalla e mi ci appoggiai contro. La casa era in penombra: solo la cappa aspirante gettava una luce arancione sul marmo. Dal salotto arrivavano i russamenti di Ricardo e le risate registrate di un programma che ormai nessuno guardava.

Portai la mano tra le gambe sopra la gonna. La stoffa era calda. Mi sollevai la gonna fino ai fianchi e mi tastai sopra le mutandine di pizzo che avevo indossato per la prima volta quella sera. Erano fradice. Feci scivolare un dito sotto l’elastico e mi toccai le labbra: appiccicose, gonfie, scivolose. Chiusi gli occhi e rabbrividii.

A cinquantadue anni non mi ero mai fatta venire con la mia mano. Nessuno me l’aveva insegnato. Ricardo non mi toccava da mesi e quando mi toccava era goffo, rapido, senza guardare. Non mi aveva mai leccato la fica. Nemmeno da fidanzati, nemmeno appena sposati, nemmeno adesso. Non sapevo che sapore avesse il mio stesso piacere.

Aprii gli occhi e passai in rassegna la cucina con lo sguardo, cercando qualcosa senza sapere bene cosa. E lì, nel portafrutta di ceramica che Marina mi aveva regalato, c’era un cetriolo lungo e grosso. Verde scuro, lucido, dello stesso spessore di ciò che avevo sentito premermi tra le natiche mezz’ora prima.

Lo presi. Era fresco. Lo strinsi con entrambe le mani e mi tremarono le gambe.

Trascinai una sedia fino al centro della cucina. Misi il cetriolo sul sedile, con la punta rivolta verso l’alto, e rimasi a fissarlo per un secondo con le mutandine abbassate a metà coscia. Poi mi tirai di nuovo su le mutandine, sollevai la gonna fino alla vita e mi sedetti lentamente sulla sedia, lasciando che il cetriolo si sistemasse tra le labbra della mia fica attraverso il pizzo fradicio.

Chiusi gli occhi.

***

—Dove metto questi? —sentii dire da Idris alle mie spalle.

Non mi voltai. Mi appoggiai con entrambe le mani sul piano di lavoro e inarcai la schiena. Si avvicinò da dietro senza lasciare i bicchieri e mi premette di nuovo il cazzo contro il culo, questa volta senza scuse.

—Lì, sul marmo —gli dissi.

—Qui c’è uno strano odore. Qualcosa di dolce. Lo sento da dove sono.

È la mia fica, stronzo, pensai senza dirlo. È così bagnata che se mi sollevi la gonna, mi scosti le mutandine e me lo infili tutto, verrò prima che tu abbia finito di spingere.

Idris lasciò i bicchieri sul piano di lavoro e mi mise entrambe le mani sui fianchi. Mi sollevò la gonna fino alla vita con uno strattone, senza chiedere, come se fosse roba sua. Mi scostò le mutandine da un lato e sentii l’aria fredda sulla fica gonfia.

—Sei fradicia —disse con voce roca, quasi brusca.

Oscillai lentamente i fianchi sulla sedia, strofinando il clitoride contro la superficie ruvida del cetriolo. Il pizzo mi si appiccicava addosso come una seconda pelle. A ogni movimento, la punta risaliva sulle mie labbra e tornava giù, bagnata e lucida.

Idris mi infilò prima due dita. Entrambe insieme, fino alla nocca, e io lasciai sfuggire un gemito roco che il rumore della cappa inghiottì. Le mosse dentro di me come se stesse cercando qualcosa. Quando le tirò fuori, erano grondanti di me, e me le sollevò all’altezza del viso perché le vedessi.

—Succhiale —mi ordinò.

Mi infilai le dita in bocca. Sapevano di qualcosa di caldo e salmastro, di qualcosa che non avevo mai assaggiato. Idris rise piano dietro di me e sentii il metallo freddo della sua fibbia contro la parte bassa della schiena mentre si abbassava i pantaloni.

Poi arrivò il glande. Solo il glande, premuto sull’ingresso, che si muoveva su e giù sulle labbra, scivolando nel mio stesso umore. Non entrava ancora. Mi stava facendo aspettare, guardandomi ansimare appoggiata al piano di lavoro con la gonna arrotolata in vita e le mutandine penzoloni da una caviglia.

—Infilamelo, adesso —lo implorai in un sussurro.

E me lo infilò.

Con una sola spinta, fino in fondo, fino a strapparmi un grido che mi coprii appena in tempo con la mano. Più a fondo di quanto Ricardo fosse mai arrivato. Più grosso, più caldo, più venoso. Sentii ogni centimetro che mi apriva dentro, le pareti che si tendevano per accoglierlo, la punta che raggiungeva un punto di cui non sapevo l’esistenza.

***

Seduta sulla sedia della mia cucina, con gli occhi chiusi e le mutandine scostate, premetti più forte contro il cetriolo e me ne infilai un paio di centimetri. Solo un paio. Ma bastò perché il clitoride schizzasse contro la base ruvida e mi strappasse un ansito. Con la mano libera mi strinsi la tetta sinistra sopra la camicetta, quel seno grande e ormai flaccido che Ricardo non toccava da anni, e mi pizzicai il capezzolo finché non fece male.

Nella mia testa, Idris mi stava scopando contro il piano di lavoro, aggrappato ai miei fianchi, senza pietà. Le sue spinte erano lunghe, profonde, brutali. Avevo le tette schiacciate contro il marmo freddo, i capezzoli turgidi per il contrasto, e a ogni colpo mi sfuggiva un gemito che io stessa mi ingoiavo.

—No, Idris, fermati —lo pregai nella fantasia, sapendo perfettamente di non volere che smettesse—. Ci sentiranno.

—Che sentano —ringhiò lui, spingendo più forte.

Che Ricardo sentisse. Che Marina sentisse. Che si alzassero dal divano, che aprissero la porta della cucina, che mi vedessero così: piegata sul marmo, con la gonna sollevata, le mutandine penzoloni da una caviglia e un altro uomo che me lo infilava fino ai coglioni mentre io ne supplicavo ancora. L’idea mi riempì la bocca di saliva. Cominciai a muovermi più velocemente sul cetriolo, strofinando il clitoride contro la base ruvida, con sempre più pressione e sempre meno controllo.

Con la mano destra scesi sotto, mi scostai del tutto le mutandine e mi aprii le labbra con due dita. Il cetriolo sfiorava direttamente il clitoride gonfio, senza stoffa di mezzo. Era scivoloso del mio stesso umore. Cominciai a muovermi in cerchio, formando degli otto, cercando l’angolazione, e ogni sfioramento mi scatenava uno spasmo nel ventre.

—Dove vuoi che venga? —sentii dire a Idris nella mia testa.

—Dentro —ansimai senza voce—. Vienimi dentro. Non voglio che resti fuori niente. Voglio sentire come mi riempi.

Bugia. La verità era che volevo sentire lo spruzzo caldo risalirmi dentro, volevo percepire come poi mi colasse lungo le cosce, volevo venire insieme a lui perché il suo latte mi marchiasse l’utero. Non ero mai venuta con un uomo dentro di me. Ricardo non resisteva. Ricardo si addormentava. Ricardo russava a dieci metri da me proprio in quel momento.

Strinsi le cosce, abbassai il peso del corpo sul cetriolo, ne affondai un po’ di più la punta e l’orgasmo mi attraversò come una scarica.

Mi morsi il labbro per non urlare. Le pareti della fica mi si contrassero una, due, tre volte, stringendosi intorno al cetriolo, espellendo uno schizzo breve e denso di umore che mi macchiò le cosce e il sedile della sedia. Una mano mi strizzava il seno fino a farmi male; l’altra era aggrappata al bordo della sedia, con le nocche bianche. La testa mi ricadde all’indietro, la bocca aperta, eppure riuscii a soffocare il gemito prima che attraversasse la porta.

Continuai a dondolarmi ancora per qualche secondo, spremendo via l’ultimo tremito, trascinando il clitoride contro il cetriolo finché il piacere non diventò quasi dolore. Solo allora mi fermai.

***

Ci misi un minuto a ricominciare a respirare.

Quando aprii gli occhi, la cucina era ancora in penombra e il televisore suonava ancora in salotto. Ricardo russava ancora. Nulla era cambiato, salvo il fatto che avevo l’interno delle cosce appiccicoso, le mutandine di pizzo inutilizzabili e un cetriolo appoggiato sul sedile di una sedia.

Mi pulii con la carta da cucina, gettai le mutandine in fondo al bidone, avvolsi il cetriolo in diversi strati di tovaglioli e lo nascosi nella spazzatura, sotto le ossa del pollo. Rimisi la sedia al suo posto. Mi abbassai la gonna. Tutto tornava a essere com’era prima.

Salii in camera con le gambe ancora tremanti e mi infilai sotto la doccia. Ne avevo bisogno. Sotto l’acqua calda, con gli occhi chiusi e le mani aperte sui seni, sentii di nuovo quella voce che era esistita soltanto nella mia testa.

—Tornerò un altro giorno a prendere il caffè con te —mi sussurrava.

Sorrisi da sola sotto la doccia. Sapevo che era una bugia. Sapevo che Idris non sarebbe tornato, che Marina non avrebbe mai sospettato nulla, che Ricardo non avrebbe mai chiesto niente, che nessuno avrebbe mai saputo quel che era successo in cucina quella sera.

Ma seppi anche un’altra cosa, mentre l’acqua mi scendeva lungo la schiena e portava via ciò che restava di me: domani, quando Ricardo sarebbe uscito per andare a giocare a golf, sarei scesa al supermercato e avrei riempito un’intera borsa di cetrioli. E questa volta non avrei aspettato la prossima cena per venire di nuovo.