La mia prima uscita vestita e l’uomo del locale

Mi sono trasferita a Rosario nel 2012 per un lavoro da programmatrice. Ho affittato un monolocale vicino alla zona pedonale e, per la prima volta nella mia vita, ho vissuto da sola. Quella libertà mi è caduta addosso come una boccata d’aria fresca. Ho cominciato a comprare cose che avevo sempre desiderato e non avevo mai osato avere: un paio di mutandine di pizzo, un tanga nero molto piccolo, un paio di autoreggenti traforate che tenevo nascoste sotto il materasso.

All’inizio era solo questo: vestirmi quando tornavo dal lavoro, guardarmi allo specchio, togliermi i vestiti prima di dormire. Poi ho aperto un profilo in una chat dell’epoca e ho iniziato a conoscere ragazzi simili a me. Alcuni vivevano la stessa cosa in assoluta solitudine. Altri avevano anni di esperienza e mi insegnavano quello che io non sapevo neppure come chiedere.

Con tre di quelle ragazze sono diventata davvero amica. Marisol viveva in coppia con Andrés da quasi dieci anni e gestivano la cosa con una naturalezza che a me sembrava fantascienza. Lorena era ingegnera, si era appena separata e aveva messo una data di scadenza all’armadio. Patricia lavorava in un’agenzia di viaggi e spesso portava profumi importati da dividere tra noi.

Il venerdì era un rito. Arrivavo alle nove a casa di Marisol con uno zaino pieno di vestiti e un paio di scarpe. Andrés aveva già preparato il ghiaccio e il tavolino del soggiorno trasformato in toilette. Ci truccavamo in quattro, ci insegnavamo a sfumare il correttore sulla barba appena rasata, ci prestavamo collane e borsette. A quel punto eravamo già una sorellanza.

—Stasera ti lasci il rosso sulle labbra, tu —mi disse Marisol con un pennello in mano—. Ti ho vista guardare quell’eyeliner e non hai avuto il coraggio.

—È che con il rosso mi sento travestita —risposi.

—Sei travestita, amore mio —rise Patricia dal divano—. Ma ti sta divinamente.

Andrés era uno alto e grosso, quasi due metri, con mani enormi e un sorriso apertissimo. Lavorava in un’azienda di logistica e il venerdì faceva da autista, guardaspalle e, a seconda dell’umore, un po’ di più. Siamo passate tutte dal suo letto almeno una volta, con Marisol che guardava o partecipava. Io stessa gliel’avevo succhiato, in ginocchio nel corridoio del bagno di Marisol, due venerdì prima, mentre lei mi teneva i capelli e mi diceva all’orecchio di aprire di più la bocca, di inghiottirgli fino in fondo quella cazzo di verga grossa. Quella cosa lì l’avevamo già chiarita e nessuna ci faceva drammi.

Quella sera andavamo a provare un locale nuovo nel quartiere Pichincha. Aveva aperto da due mesi e, secondo Lorena, era l’unico posto della città dove non ti guardavano strano se entravi con gli stivali alti e il pomo d’Adamo in vista. Andrés ci lasciò a un isolato e mezzo di distanza, in un angolo con gli alberi. Percorrere quei due isolati faceva parte del gioco.

—Vado io per prima —disse Marisol mentre si sistemava la scollatura—. Se i buttafuori fanno i brillanti, me la vedo io.

Camminammo in fila indiana. Patricia davanti, poi Lorena, poi Marisol e io per ultima. Quando arrivammo all’ingresso, i due uomini alla porta salutarono le mie amiche con un cenno rispettoso. A me bloccarono con la mano aperta.

—Tu paghi —mi disse quello più alto.

—È dei nostri —saltò Marisol—. Travestita da maschio, non vedi?

Il buttafuori mi guardò dalla testa ai piedi. Io ero alta uno e settantotto senza scarpe e quella sera portavo espadrillas basse, un jeans nero strettissimo che mi segnava il culo, una canottiera bianca senza reggiseno e un eyeliner nero che mi era costato mezz’ora fare. Avevo i capelli all’altezza della nuca e una ciocca lunga dal lato sinistro che mi cadeva in faccia ogni due per tre.

—Travestita? —chiese lui, e si ammorbidì—. Entra, dai.

Le ragazze scoppiarono a ridere dentro e mi afferrarono per il braccio.

—Ti ha guardato tutto il culo, hai visto? —mi sussurrò Patricia all’orecchio—. Quel buttafuori ti vuole scopare, te lo firmo.

***

Il locale aveva due piani. Sotto, elettronica a palla e luci stroboscopiche. Sopra, una pista piccola con musica più latina e un balcone che dava sulla strada. Saliamo subito. Lorena ordinò quattro drink e li distribuì con la solennità di un sacerdote.

—Al primo uscire dell’anno —brindò.

Bevemmo in piedi, contro una colonna, e poi ci infilammo nel centro della pista. Prima di allora, nella mia vita, avevo ballato pochissimo. Vestita così, invece, il corpo mi funzionava in modo diverso. I fianchi si muovevano da soli, le braccia si alzavano senza che io le pensassi. Chiusi gli occhi un paio di volte e mi lasciai andare al basso.

Erano passati venti minuti quando lo sentii. Una mano grande sulla mia anca, le dita aperte, posata con la sicurezza di chi conosce il territorio. Un corpo si appoggiò alla mia schiena e una bocca calda cercò il mio orecchio.

—Ciao, bambola.

Il suo fiato mi fece rizzare la pelle del collo. Non mi mossi per un secondo. Poi mi voltai lentamente, senza capire ancora bene se fosse per me o per una delle mie amiche.

Era alto. Gli stimai un metro e novanta, con i capelli scuri pieni di ricci corti e gli occhi verdi chiarissimi, quasi grigi sotto le luci. Indossava una camicia azzurra con tre bottoni slacciati e un petto largo coperto di pelo nero. Profumava di qualcosa di agrumato, di colonia buona. Il sorriso gli si congelò a metà quando mi vide in faccia.

—Eh… —iniziò.

—Che succede? —chiesi con la voce più leggera che riuscii a fare.

Si avvicinò di nuovo al mio orecchio. Stavolta con meno sicurezza.

—Scusami. Ti ho confuso con un’amica. Di schiena, pensavo… —gli scappò una risata nervosa—. Ti giuro che pensavo fossi lei.

—Non fa niente —dissi, e non mi spostai di mezzo passo.

Mi guardò di nuovo dalla testa ai piedi, e stavolta lo sguardo era diverso. Più lungo, più fermo. Si soffermò per un po’ sulle mie spalle nude e un altro po’ sulla mia bocca. Alzai appena il mento, come avevo visto fare a Marisol mille volte.

—Ti sembro bella? —gli chiesi.

—Sei molto bella —rispose.

Quello che venne dopo fu silenzio da pista, due corpi immobili in mezzo a gente che saltava. Lui non se ne andava, io non me ne andavo.

—Cosa bevi? —mi chiese.

—Quello che offri tu.

Guardai oltre la sua spalla le mie amiche. Marisol alzava le sopracciglia con una faccia da non posso credere a quello che vedo. Patricia mi fece un gesto con la mano che significava vai, vai. Le strizzai l’occhio e gli presi la mano. Era enorme e calda.

***

Mi portò al bancone in fondo, dove la musica arrivava meno forte. Ordinò un fernet per sé e, senza chiedermi nulla, un altro per me. Io bevevo quasi mai fernet, ma lo bevvi comunque.

—Mi chiamo Mateo —disse.

—Cami —risposi, tirando fuori il nome da chissà dove.

Mi fissò per mezzo secondo, come a valutare. Poi annuì.

—Cami —ripeté—. Vieni spesso qui?

—Prima volta.

—Anch’io. Sono venuto con un paio di amici del lavoro e li ho persi. Vivi a Rosario?

Annuii. Parlammo di sciocchezze per un po’. Di dove lavorasse, cosa facesse, se avesse fratelli. Era avvocato, lavorava in un piccolo studio vicino al fiume. Trentadue anni. Single da un anno.

Mentre parlavamo, non mi toglieva la mano dalla vita. Le dita salivano di mezzo centimetro ogni tanto, fino a sfiorare il bordo della canottiera. Io respiravo piano. A un certo punto la mano scese e mi strinse una natica intera sopra i jeans, senza nascondersi, e io sentii la mia verga indurirsi dentro il tanga.

—Sai che non sono una ragazza —gli dissi a un certo punto, senza sapere bene perché dovessi dirglielo.

—Lo so.

—E allora?

—E allora niente —fece spallucce—. Mi piaci lo stesso. Forse di più. Mi piace da morire scoparmi le tipe come te, con la verga fra le gambe e la faccia da bambina. Te lo dico così, senza giri di parole.

Gli guardai gli occhi. Non c’era sfida lì dentro, né quel tipo di morbosità che ti fa sentire brutta. Era una constatazione tranquilla, detta da uno che ci aveva già pensato prima e se l’era chiarita. Mi fece abbassare la guardia più di qualsiasi complimento.

—È la prima volta che esco così —gli dissi.

—Vestita?

—Vestita e con un tipo che mi parla in questo modo. Di solito non mi guardano neanche.

—Non ti guardano perché non ti vedono —rispose, e mi scostò la ciocca dalla faccia con un dito.

***

Non mi baciò dentro il locale. Questo lo apprezzai dopo. Mi portò al balcone del primo piano, dove c’erano alcuni tavolini con luci basse e odorava di tabacco. Si appoggiò alla ringhiera e mi attirò piano. La strada sotto era un fiume di gente che entrava e usciva.

—Ti dà fastidio se ti bacio? —chiese.

Scossi la testa. Mi diede il primo bacio molto piano, quasi un contatto. Il secondo fu più lungo, con lingua, una lingua grossa che mi aprì la bocca e entrò a esplorarmi come se il fondo della mia gola fosse suo. Al terzo aveva già una mano sulla mia nuca e l’altra piantata nella parte bassa della schiena, a spingermi verso il basso. Sentii la sua erezione contro la mia anca, un rigonfiamento lungo e duro che gli segnava i pantaloni, e per un istante mi mancò il respiro.

—Scusa —disse piano, accorgendosene.

—Non chiedere scusa —risposi, e gli appoggiai la mano sopra. Il palmo mi si riempì di cazzo, grosso, pulsante sotto il tessuto. Lo strinsi piano e lui lasciò uscire un breve ringhio contro il mio collo.

—Se continui a toccarmi così, ti scopo qui stesso, contro la ringhiera —mi disse all’orecchio.

—Stai zitto e baciami ancora.

Rimanemmo così a lungo, baciandoci contro quella ringhiera, mentre il vento fresco del fiume ci batteva in faccia. La sua mano scese dalla mia schiena fino a piantarsi nel mio culo, due dita che mi dividevano le natiche sopra i jeans, cercando la cucitura. Uno sconosciuto enorme mi sta palpeggiando il culo come se fosse la cosa più ovvia del mondo, pensai. E le mie amiche, un piano sotto, probabilmente lo sapevano e brindavano per me.

Quando ci staccammo per prendere fiato, mi chiese se volevo andare via con lui. Gli dissi che dovevo avvisare le mie amiche. Scesi da sola, le trovai a un tavolino, raccontai a Marisol il minimo indispensabile. Lei mi prese la mano.

—Sei sicura? —mi chiese—. Non devi farlo se non vuoi.

—Sono sicura. Mi si rizza solo a guardargli la mano.

—Oh, amore mio —rise—. Lasciati scopare per bene. Se succede qualcosa, mi chiami. Andrés viene a prenderti ovunque. Hai segnato il suo numero da qualche parte?

Le mostrai il cellulare. Lo avevo salvato dalla prima serata.

—Vai —mi disse, e mi diede un bacio sulla fronte che mi spostò metà del trucco.

***

Mateo viveva in un appartamento ampio nel quartiere Echesortu, in un sesto piano con terrazza. Il tragitto in taxi lo facemmo quasi senza parlare, con la sua mano sul mio ginocchio e la mia sopra la sua. A metà strada la mano gli salì lungo la coscia fino a sfiorarmi l’inguine, e nel notare la mia verga tesa sotto i jeans gli sfuggì un sorriso laterale. Il tassista guardò nello specchietto una sola volta e poi non guardò più. Salimmo in silenzio, entrammo in silenzio. Chiuse la porta e accese una luce bassa in soggiorno.

—Vuoi bere qualcosa? —mi chiese per cortesia.

—Acqua.

Mi diede un bicchiere. Lo bevvi tutto mentre lui mi osservava appoggiato al piano della cucina, le braccia incrociate, senza fretta. Quando posai il bicchiere, venne verso di me, mi scostò di nuovo la ciocca e mi baciò. Stavolta senza ringhiera, senza gente, senza vento. Sentii che mi abbandonavo contro di lui. Mi afferrò il culo con entrambe le mani e mi sollevò da terra, così, senza fatica, come se non pesassi niente. Gli avvolsi le gambe in vita e sentii il cazzo duro piantarsi tra le mie natiche sopra i jeans. Mi portò in camera così, appesa a lui, mordendomi il labbro per non gemere in corridoio.

Accese una lampada appena sufficiente per vederci. Il letto era grande, con lenzuola grigie ben tirate. Mi lasciò cadere sopra con una fermezza misurata e si mise davanti a me. Mi sedetti sul bordo e lui si inginocchiò. Mi tolse prima una espadrillas, poi l’altra. Mi guardò i piedi, le unghie dipinte di rosa che Patricia mi aveva fatto quel pomeriggio.

—Sei bellissima —mi disse, e lo disse davvero.

Mi aiutò a togliermi la canottiera. Rimase a fissarmi i capezzoli per un secondo lungo, piccoli e duri, poi abbassò la testa a succhiarmeli uno per uno, tirandoli con i denti quel tanto che bastava per farmi inarchiare la schiena. Quando vide il tanga nero che spuntava sopra i jeans, sorrise per la prima volta tutta la sera con quel sorriso intero con cui mi si era avvicinato all’inizio. Mi abbassò i jeans lentamente, con entrambe le mani, guardandomi le cosce come chi esamina qualcosa che gli avevano descritto e non riusciva ancora a credere. Il tanga mi conteneva a malapena la verga, già dura e gocciolante in punta con una macchia umida che traspariva nel pizzo.

—Guarda come sei, troia —mormorò, e passò il pollice sopra il tessuto bagnato—. Tutto duro per me.

—Non sai da quanto avevo voglia —disse poi, più piano.

—Di cosa?

—Di questo. Di una come te. Proprio così, con il tanga e truccata.

Mi abbassò il tanga fino alle ginocchia con uno strappo e la mia verga schizzò contro il ventre. La mia non era enorme, ma era in tiro, rossa in punta, con la vena in rilievo. La prese tutta in mano e me la scrollò piano, due, tre volte, guardandomi negli occhi.

—Ti piace che te la tenga?

—Sì —risposi senza voce.

—Dillo bene.

—Mi piace che me la tenga. Dagli di più.

Si chinò e se la mise intera in bocca, di colpo. Sentii la lingua calda avvolgermi e il palato chiudersi sul glande. Non so cosa mi aspettassi da uno come lui, ma non quella bocca. Mi succhiò come si succhia una verga che sa succhiare: con ritmo, con saliva, con la mano che accompagnava alla base. Mi piantò le unghie in una coscia quando io spinsi involontariamente i fianchi verso l’alto.

—Stai fermo —mi disse quando mi lasciò per un secondo—. Qui sono io a mangiartela. Tu apri le gambe e stai zitto.

Aprii le gambe di più. Me la inghiottì di nuovo fino alla base, mi affondò la faccia e rimase lì, con la mia verga sepolta in gola, finché non iniziai a tremare. Me la tolse di colpo con un suono umido e me la sputò addosso, e con la stessa mano me la spalmo su tutto il ventre e sulle palle.

—Voltati —mi ordinò.

Mi girai sul letto, a quattro zampe, col culo sul bordo e la faccia contro le lenzuola grigie. Sentii le sue mani che mi aprivano le natiche con due pollici, piano, e poi il fiato caldo in mezzo. Quando mi passò la lingua sull’ano per la prima volta, mi uscì un gemito acuto, quasi femminile, che non riconobbi neppure io. Mi leccò lì per minuti, succhiandomi, bagnandomi, spingendo la punta della lingua dentro, mentre mi faceva una sega lenta davanti.

—Che culo che hai, madonna —disse staccando la bocca per un secondo—. Mi fai venire senza toccarmi.

—Scopami —gli chiesi contro il cuscino—. Dai, scopami subito.

Si alzò, si sfilò i pantaloni e i boxer con uno strappo. Mi voltai appena per guardarlo. Il cazzo che gli pendeva tra le gambe era esattamente quello che avevo immaginato e un po’ di più: lungo, spesso al centro, con le vene marcate e un glande violaceo che quasi gli toccava l’ombelico quando lo impugnava. Mi tremò il corpo solo a vederlo.

—È grande —dissi, e mi uscì come un complimento, non come una lamentela.

—Tu reggi —rispose, e rise piano—. Reggerai tutto, ti vedo già in faccia.

Tirò fuori dal cassetto del comodino un preservativo e un tubetto di lubrificante. Se lo mise davanti a me. Si spalmo il gel freddo sul cazzo e me ne fece colare ancora un po’ sull’ano, e con due dita me lo lavorò piano, entrando e uscendo, aprendomi. Io rilassai il bacino il più possibile, stringendo i pugni sul lenzuolo.

—Respira —mi disse quando appoggiò il glande contro il buco—. Butta fuori l’aria, tutta.

Lasciai uscire l’aria. Mi spinse dentro con un movimento fermo e continuo, senza pause, senza ritirarsi. Il bruciore mi salì lungo la schiena e dopo tre secondi si trasformò in qualcos’altro. Quando lo ebbi tutto dentro, fino ai testicoli che mi battevano il culo, rimasi immobile sotto di lui, gemendo piano, sentendo pulsare dentro di me quel cazzo estraneo e enorme.

—Tutto dentro —mi sussurrò sulla nuca, appoggiato su di me—. Tutto per te, bellissima.

Cominciò a muoversi piano, uscite lunghe e entrate profonde, con tutto il peso addosso. Ogni spinta mi strappava un lamento. Mi afferrò i capelli da dietro, senza farmi male, e mi tirò la testa verso l’alto per sussurrarmi all’orecchio.

—Così ti piace? Che te lo pianti piano e in profondità?

—Più forte —gli chiesi—. Scopami più forte, dai.

Mi obbedì. Si raddrizzò, mi afferrò i fianchi con entrambe le mani e cominciò a infilarmelo con forza, il ritmo da maschio che sa quello che fa. Il suono delle sue cosce contro il mio culo riempì la stanza. Il letto si muoveva, la testiera sbatteva contro il muro. Io avevo il mio cazzo duro, che dondolava tra le gambe a ogni colpo, schizzando liquido preseminale sulle lenzuola.

—Toccatelo —mi disse—. Segati mentre ti scopo.

Lo presi in mano con la destra e cominciai a pomparlo al ritmo che lui mi dava col bacino. L’altra mano la usai per reggermi, perché le gambe mi cedevano. Sentii che tutto mi saliva da molto in fondo, un tremito che iniziava nella prostata e mi risaliva lungo la colonna vertebrale.

—Sto per venire —annunciai.

—Vieni —rispose lui, e accelerò—. Vieni con la mia verga dentro, dai, vieni, troia.

Veni così, con lui affondato fino in fondo, che mi martellava. L’orgasmo mi uscì a getti grossi, bianchi, sul lenzuolo grigio e sulla mia mano. Il culo mi si chiuse di colpo attorno al suo cazzo e lui lasciò uscire un ringhio animale.

—Madonna, come sei stretta.

Mi girò prima che potessi riprendermi. Mi mise supina, mi sollevò le gambe e se le caricò sulle spalle. Entrò di nuovo con un solo movimento e ricominciò a scoparmi, adesso guardandomi in faccia, guardando come mi tremava il labbro a ogni colpo.

—Bambola, guarda come sei. Guarda come ti sei fatta scopare. Tutta bagnata, tutta mia.

Si chinò a baciarmi senza smettere di muoversi, la lingua che entrava nella mia bocca allo stesso ritmo del cazzo nel culo. Mi sentii completamente aperta, concessa, consegnata. Gli passai le braccia dietro il collo e gli piantai le unghie nelle scapole.

—Dentro —gli dissi all’orecchio—. Vieni dentro. Con il preservativo e tutto, voglio sentirlo.

Gli bastò quello. Accelerò altre tre, quattro spinte e rimase piantato fino in fondo, con la bocca aperta contro il mio collo, spingendo colpi grossi dentro il preservativo, dentro di me. Sentii ogni pulsazione del suo cazzo e lo strinsi più forte, come se non volessi che uscisse mai.

Rimase per un po’ sopra di me, respirandomi sulla spalla. Poi si ritirò piano, con cura, e si sfilò il preservativo annodandolo con due movimenti precisi. Mi guardò in faccia e mi passò il pollice sulla guancia, spalmandomi il mascara già colato da prima.

—Sei splendida quando ti fai rompere —mi disse.

—Non dirmi così che mi torna duro.

Rise con tutta la bocca. Si sdraiò accanto a me e mi tirò contro il suo petto, passandomi una mano nei capelli. Mi disse cose all’orecchio che non ripeterò qui perché sono nostre. Mi trattò con una pazienza che mi fece capire chiaramente che non era la prima volta che stava con una come me, e che la differenza tra una buona notte e una cattiva notte, molte volte, è proprio quella pazienza.

Dopo un po’ me la succhiò di nuovo sul letto, senza fretta, fino a farmi venire una seconda volta in bocca. Si ingoiò tutto guardandomi negli occhi e mi tirò su a baciare con la bocca ancora piena della mia corrida, facendomi assaporarla sulla sua lingua. Mi addormentai così, nuda contro di lui, con il suo sperma che usciva piano dal mio culo e macchiava il lenzuolo grigio.

***

Quella notte non è tutta la storia. La storia intera ha mesi, un trasloco, un paio di litigi e una lunga amicizia con Mateo che dura ancora. Quella notte è stata l’inizio. L’inizio del giorno in cui ho capito che vestirmi non era un travestimento, né un segreto vergognoso, né un gioco del venerdì a casa di Marisol. Era un modo di essere me stessa che il mondo, se gli si dava l’occasione, sapeva guardare.

Quando tornai a casa a mezzogiorno del giorno dopo, ancora con l’eyeliner sbavato e il mascara fatto a pezzi, mi sedetti sul bordo del letto con i vestiti della sera prima addosso. Presi il cellulare e mandai un messaggio a Marisol.

—Grazie di tutto.

Mi rispose subito.

—Benvenuta, amore mio. Sei appena all’inizio.