Tre uomini mi aspettavano dietro la serranda

Marcos mi scrisse il suo numero appena finimmo di chattare sull’app. Diceva che preferiva parlare in privato, che le schermate dei profili lo mettevano in agitazione e che aveva bisogno di sapere con chi sarebbe andato a letto prima di darsi appuntamento. Mi sembrò un buon segno. Significava che non era uno di quelli che scrivono tre frasi e spariscono.

Cominciò con le domande. Tante domande. I miei gusti, i miei limiti, ciò che ero disposto a fare e ciò che no. Era già tutto scritto nel mio profilo, ma non mi dava fastidio ripeterlo. Era il suo modo di verificare che il ragazzo delle foto coincidesse con quello che rispondeva dall’altra parte del telefono. Anche io gli feci le mie domande. Che cosa si aspettava da me. In quanti saremmo stati. Se mi avrebbe portato in un posto sicuro o se era uno di quelli che improvvisano in macchina. Le sue risposte furono chiare e non c’era nessuna discrepanza tra quello che voleva lui e quello che cercavo io quel pomeriggio.

—Ti aspetto in piazza dell’Olivar alle sei —mi scrisse—. Non fare tardi. Ho il posto vicino e gli altri sono già lì.

Gli altri. Quella parola mi rimase addosso allo stomaco per tutto il viaggio in metro.

Arrivai cinque minuti prima. Lo riconobbi subito dalla barba. Era curatissima, tagliata al millimetro, e un tatuaggio gli risaliva lungo il collo fino a perdersi dietro l’orecchio. Indossava pantaloni cargo e una vecchia felpa macchiata di vernice, roba da uno che è appena uscito dal lavoro con le mani sporche. Ci salutammo con due baci rapidi e una stretta breve sulla spalla, come se ci conoscessimo da tempo.

—Andiamo —disse senza aggiungere altro—. È dietro l’angolo. Non preoccuparti di niente, andrà tutto come ti ho detto.

Camminammo in silenzio per due isolati. Marcos mi guardava di sottecchi, misurandomi, e io guardavo i portoni cercando di indovinare dove mi stesse portando. Svoltammo l’angolo e ci fermammo davanti a una serranda metallica mezza abbassata. Lui si chinò, la sollevò ancora di un palmo e mi fece cenno con la testa di passare per primo.

—Tu davanti. Sono un gentiluomo —disse, e il sorriso gli mise in mostra il canino.

Il locale era una piccola officina. Odorava di segatura e vernice. In fondo c’era un banco da falegname, attrezzi appesi a una parete e, su alcune tavole impilate a mo’ di panca, due uomini seduti che alzarono la testa quando mi videro entrare.

Uno era basso, con la pelle molto scura e lo sguardo fisso, non doveva avere più di venticinque anni. L’altro aveva l’aria di aver compiuto i cinquanta da un pezzo: pancia morbida stretta nella camicia, barba grigia, occhi piccoli e molto vicini. Nessuno sorrise. Mi guardarono soltanto come si guarda un lavoro che finalmente arriva.

—Questi sono Tono e il Jorgeta —disse Marcos indicandoli con il pollice—. Tono è quello taciturno. Il Jorgeta è quello che da settimane mi rompeva le palle perché gli trovassi qualcuno. Ragazzi, questo è quello che vi avevo detto che sarebbe venuto.

Il Jorgeta sbuffò dal naso, come se ancora non riuscisse a crederci. Tono si limitò ad allargare le gambe e a portarsi la mano all’inguine sopra i pantaloni.

—Beh, non perdiamo tempo —tagliò corto Marcos—. Devo essere a casa prima delle nove.

Abbassò la cerniera e tirò fuori il cazzo senza altri preamboli. Ce l’aveva mezzo duro, grosso alla base, con il glande che spuntava da sotto il prepuzio. Mi inginocchiai senza che me lo chiedesse. Era quello che avevamo concordato e non c’era nulla da negoziare.

Lo presi in mano e me lo portai alla bocca piano, prima la lingua sul frenulo, poi inghiottendolo fin dove riuscivo. In pochi secondi passò da molle a duro. Marcos emise un suono breve, a metà tra un sospiro e una risata, e mi posò la mano sulla nuca senza premere, solo marcando il ritmo.

Accanto, Tono si era alzato in piedi. Si abbassò i pantaloni fino alle cosce e rimase così, col cazzo scuro in mano, a guardarmi mentre lavoravo per il suo amico. Non diceva niente. Aspettava il suo turno come uno che aspetta che si liberi il bagno.

Il Jorgeta era ancora seduto. Si sbottonò i pantaloni ma non si alzò. Era il terzo. Era quello che mi avrebbe inculato. Lo capii senza dover chiedere.

—Voltati e abbassati i pantaloni —mi disse all’improvviso. Aveva la voce roca, da fumatore di vecchia data.

Gli obbedii. Mi abbassai i jeans fino alle ginocchia e appoggiai gli avambracci sul banco da falegname. Sentii il rumore dei suoi stivali mentre si alzava, lo scatto della fibbia della cintura, e all’improvviso le sue mani che mi aprivano le chiappe senza nessun riguardo. La sua lingua arrivò dopo. Calda, grossa, mi saliva il buco del culo con un’insistenza che mi fece sbuffare contro il legno.

Nel frattempo Marcos mi aveva rimesso il cazzo sulle labbra. Lo succhiavo senza ordine, tutti e tre a chiedere nello stesso momento, tutti e tre a infilarmelo e sfilarlo secondo quello che veniva a ciascuno. Tono si avvicinò e me lo mise accanto a quello di Marcos. Me li ritrovai entrambi davanti alla bocca, cercando di alternare leccate, mentre dietro il Jorgeta continuava con la lingua dentro di me.

Quando il vecchio si raddrizzò, sentii il rumore dello sputo nella mano e di come se la passasse sul cazzo. Non ne vidi la misura finché non lo sentii appoggiato al mio buco del culo. Più largo di quanto avessi calcolato. Spinse senza avvertire e mi sfuggì un grido soffocato contro la coscia di Marcos.

—Resisti, resisti —mormorò Marcos sopra di me—. Respira. Ecco, ci siamo.

Il Jorgeta rimase immobile, affondato fino in fondo, lasciandomi adattare. Respiravo con la bocca, la fronte appoggiata al legno, i pugni chiusi. Sentivo ogni suo battito dentro di me, il pulsare del cazzo che dilatava quello che non era ancora pronto per essere dilatato.

—Ti piace? —chiese Marcos sollevandomi il mento con due dita. La domanda suonava come un gioco. Conosceva benissimo la risposta—. Era questo quello che ti aspettavi?

—È tanto —riuscii a dire.

—Un culo che si fa fottere è un culo che resta dolorante. È la regola. Rilassati.

Il Jorgeta cominciò a muoversi. Lo faceva al suo ritmo, senza badare a me. In quel momento non ero una persona, ero il buco da cui avrebbe scaricato quello che si teneva dentro da settimane, e non fingevo nemmeno il contrario. A ogni spinta mi faceva avanzare di due centimetri contro il tavolo. Marcos tornò a rimettermi la testa al suo posto e a ficcarmi il cazzo in gola.

Tono fu il primo a perdere la pazienza. Mi prese la testa con entrambe le mani e cominciò a inculare la mia bocca a fondo, senza badare ai conati. Io sbavavo sui tavoloni e afferravo con la mano libera il cazzo di Marcos per non perdere l’equilibrio.

—Cazzo, che bello —mormorò Tono. Era quasi la prima volta che lo sentivo parlare—. Cazzo. Mi vengo. Mi vengo adesso.

Si scaricò nella mia gola con altre due spinte. Non ebbi il tempo di spostarmi né volevo farlo. Ingoiai quello che potei e quello che mi sfuggì mi colò sul mento. Quando tolse il cazzo, lo leccai tutto e aprii la bocca per mostrargli il resto. Sembrò gradire. Annuì una volta, si tirò su i pantaloni e si risiedette sulle tavole, esausto, come se fosse appena tornato da una corsa.

***

Marcos si avvicinò e mi diede due colpetti sulla guancia con il cazzo.

—Adesso tocca a me. Non andare via ancora.

Cominciai a succhiarglielo piano, riprendendo fiato tra un movimento e l’altro. Dietro, il Jorgeta continuava a scoparmi con una costanza meccanica che ormai non mi faceva più male. Il mio corpo aveva ceduto. Lo sentivo aprirsi a ogni spinta, bagnato dalla saliva del vecchio e dal suo stesso sudore.

—Io mi vengo fuori —disse Marcos—. Apri la bocca e tira fuori la lingua.

Lo feci. Si tolse il cazzo proprio in tempo e se lo scrollò a due dita dalla faccia. I primi due getti mi colpirono il palato e mi fecero tossire. Il resto mi cadde sulla lingua, denso, caldo. Lo ripresi in bocca ancora duro e lo inghiottii tutto, un’ultima volta, prima di lasciarlo andare. Marcos sorrise e si spostò, ansimando.

—Ti resta il pezzo forte —disse, e guardò oltre la mia spalla verso il Jorgeta.

Il vecchio aveva cambiato ritmo. Adesso spingeva forte, senza pausa, e borbottava tra i denti cose che non riuscivo a capire del tutto. Qualcosa sul mettermi incinto. Qualcosa sul non lasciarmi andare finché non avessi imparato. Il tavolo scricchiolava sotto di noi e io smisi di trattenere il suono. Cominciai a gemere piano, a muovere i fianchi all’indietro per andargli incontro. Qualcosa si era allentato dentro di me. Non era più la sottomissione dell’inizio, era un’altra cosa.

—Prendi —ringhiò d’un tratto il Jorgeta—. Prendi adesso. Tieni.

Sentii che si scaricava dentro. Tre lunghi colpi, profondi, mentre mi conficcava le mani nei fianchi. Rimase così per un bel po’, senza sfilarlo, riprendendo fiato. Quando finalmente si ritirò, sentii il fischio umido del suo cazzo che usciva da me e un gemito basso, quasi di protesta, per dovermi separare da lui.

—Resta come sei —ordinò—. Fatti fare una foto da Marcos. Voglio vedere cosa ti ho lasciato lì dentro.

Marcos prese il cellulare. Non protestai. Mantenni la posizione mentre lui metteva a fuoco, sentii il clic, e solo allora mi rialzai con le gambe tremanti e mi appoggiai al tavolo per non cadere. Il Jorgeta mi diede una pacca su una chiappa, soddisfatto, e si sedette a cercare le sigarette.

—C’è un cesso in fondo se vuoi svuotarti quello che hai dentro —mi disse Marcos passandomi un rotolo di carta.

Quando uscii dal bagno, tutti e tre avevano acceso una sigaretta e parlavano di calcio come se io fossi venuto a riparargli il rubinetto. Marcos me ne offrì una. Non fumo, ma accettai. Tirai una boccata breve e gliela restituii.

—Com’è andata? —mi chiese—. Troppo rude?

—Un po’ —ammisi—. Ma era quello che avevamo detto. Mi è piaciuto.

—Soprattutto al Jorgeta. Erano settimane che non si bagnava. Te lo dicevo io che aveva pazienza.

—Si è visto.

Salutai Tono con un cenno del capo e il vecchio con una stretta breve. Marcos mi accompagnò fino alla serranda. Prima di uscire, mi passò le foto sul cellulare. Erano due. Nella prima ero piegato sul tavolo, con la scia del suo amico che mi scendeva lungo l’interno coscia. Nella seconda, solo il primo piano. Le guardai una volta e bloccai il telefono.

—Se vuoi rifare, scrivimi —mi disse dandoci una pacca d’addio sul culo.

—E tu, se capita qualcosa —risposi.

Uscii in strada e respirai a fondo. L’aria fredda mi rianimò. Camminai lentamente fino alla bocca della metro, sentendo ancora la pressione del Jorgeta a ogni passo, soddisfatto di essere uscito senza promesse che non volevo mantenere. Era quello che avevamo concordato. Né baci, né preamboli, né una parola di troppo. Solo quello che stava nel copione, eseguito senza fronzoli. E io, quel pomeriggio, avevo esattamente bisogno di questo.