La matura del club mi scelse alla gala annuale

Ogni club che si rispetti organizza una gran serata almeno una volta l’anno. Il nostro, il Circolo Valdés, era famoso per due cose: la consegna dei premi ai soci più in vista e per quello che accadeva dopo, quando il protocollo si allentava e il salone diventava qualcos’altro. L’etichetta era obbligatoria. Il vino scorreva senza misura. E nessuno che ci fosse stato una volta si perdeva la successiva.

Io ero il più giovane nella sala quella notte. Ventitré anni, appena ammesso da un padrino che preferisco non nominare, e con la sensazione di essermi intrufolato in una festa troppo grande per me. Indossavo uno smoking prestato e tenevo in mano un bicchiere che quasi non toccavo, osservando da una colonna come i veterani si salutavano con quella familiarità di chi condivide segreti.

La cena iniziò con i premi. Una donna di nome Renata ricevette quello di socia intraprendente del semestre. Era intelligente, aveva un corpo discreto, ma uno sguardo che tradiva appetiti enormi. Durante il discorso guardava soltanto un uomo, il signor Belmonte, come se tutto il ringraziamento fosse per lui e per nessun altro.

Mi diedero il premio al socio più giovane. Salii sul palco senza sapere cosa dire, lasciai scorrere lo sguardo sulla sala e mi fermai, senza volerlo, su una donna seduta al primo tavolo.

Era Daniela Belmonte. Bionda, alta, sui quarant’anni portati con una sicurezza che nessuna ragazza della mia età aveva. L’abito le segnava le curve senza volgarità, e quando accavallò le gambe e mi tenne lo sguardo, sentii il sangue andare nel posto sbagliato nel peggior momento possibile. Scendei dal palco in fretta, pregando che il taglio dei pantaloni mascherasse l’erezione che già premeva contro la stoffa.

—Bel discorso — disse qualcuno accanto a me. Era lei. Si era alzata e aveva camminato fino a me senza che me ne accorgessi —. Anche se non hai detto quasi niente.

—Non sono bravo con le parole — ammisi.

—Meglio — sorrise —. Le parole di solito sono di troppo.

***

La cena andò avanti come tutte le altre: troppo vino, conversazioni che si facevano più spinte, risate che diventavano osé. Quando portarono via i dessert, quasi nessuno era del tutto sobrio. Gli auguri cominciarono a spostarsi da un tavolo all’altro, e il signor Belmonte si avvicinò a Renata per congratularsi con lei per il premio.

Quello che accadde dopo lo vidi da lontano, e non fui l’unico. Renata non ascoltava quello che lui le stava dicendo. Aveva gli occhi fissi sulla protuberanza nei suoi pantaloni, si mordeva il labbro inferiore, e all’improvviso le sue mani gli afferrarono i fianchi e lo tirarono verso di sé. Si inginocchiò davanti a lui, lì, in mezzo al salone, e con dita esperte gli abbassò la patta, tirò fuori il cazzo già semi-duro e se lo mise intero in bocca di un solo colpo, fino in gola. Belmonte emise un grugnito rauco e le afferrò la nuca. Lei iniziò a succhiarglielo senza alcun pudore, con le guance incavate dalla suzione, un filo di saliva che le colava dal mento, succhiando e tirando fuori il cazzo gonfio con un rumore umido che si sentiva da tre tavoli più in là.

Nessuno si scandalizzò. Era una di quelle notti. Alcuni distolsero lo sguardo per cortesia; altri si avvicinarono piano, attratti dallo spettacolo di quella donna perbene trasformata in una femmina in calore con un cazzo in bocca. Belmonte gettò la testa all’indietro e le spinse il viso contro il pube, fotterle la gola a un ritmo pacato, mentre Renata gemeva intorno al membro come se sognasse quel momento da mesi.

—Sapevo che prima o poi sarebbe successo — mormorò una voce vicino al mio orecchio.

Daniela era ricomparsa al mio fianco. Guardava la scena senza un briciolo di disagio, quasi con tenerezza.

—Non le dà fastidio? — chiesi, indicando con il mento suo marito, che in quel momento aveva le dita aggrovigliate nei capelli di Renata.

—Da anni abbiamo smesso di essere proprietari l’uno dell’altra — rispose —. Siamo solo complici. È diverso. Che se la faccia succhiare da chi vuole, basta che poi torni a casa.

Si voltò verso di me. Da vicino odorava di qualcosa di costoso e scuro, e la luce dei lampadari le addolciva il viso senza toglierle neppure un anno di quelli che aveva. Quegli anni, appunto, erano ciò che mi teneva ipnotizzato.

—Tu non sei come gli altri qui dentro — disse, studiandomi —. Hai ancora vergogna. Mi piace. I timidi resistono di più.

—Non so cosa dovrei fare — confessai.

—Niente. È questo il bello. —Mi prese per mano. Aveva le dita fredde e ferme—. Vieni con me. Devo capire se quello che hai nei pantaloni si abbina a quella faccia da bravo ragazzo.

***

Mi portò lungo un corridoio laterale, lontano dal brusio del salone, fino a una piccola stanza con pannelli di legno e una scrivania antica. Chiuse a chiave la porta. Il rumore della festa si ridusse a un battito sordo dall’altra parte del muro.

—Rilassati — disse, avvicinandosi —. Non mordo. Beh. Non sempre.

Mi baciò prima che potessi rispondere. Non fu un bacio timido né di sondaggio. Fu il bacio di chi sapeva esattamente cosa voleva e da quanto tempo non lo prendeva. La sua lingua entrò nella mia bocca con autorità, cercando la mia, mentre mi spingeva contro la scrivania e le sue mani mi allentavano la cravatta, il primo bottone, il secondo, con una calma che mi agitava più di qualsiasi fretta.

—Calmo — ripeté contro la mia bocca —. Abbiamo tutta la notte per farmi riempire di latte.

Profumava di profumo costoso e di vino rosso, e sotto il controllo assoluto dei suoi gesti c’era qualcosa che la tradiva: il respiro un po’ più rapido di quanto volesse far credere, i capezzoli che spuntavano tesi sotto la seta del vestito. Capì allora che anche lei desiderava quella cosa, e che quella sua sicurezza non era freddezza ma mestiere. Saperlo mi tranquillizzò più di qualunque parola.

Sentii che mi slacciava i pantaloni senza smettere di guardarmi negli occhi. Mise la mano dentro il boxer, tirò fuori il cazzo e lasciò sfuggire una piccola risata soddisfatta mentre lo soppesava nel palmo.

—Accidenti. Le voci sul nuovo socio erano vere. —Lo strinse lentamente, dalla base alla punta, e rimase a guardare una goccia trasparente affacciarsi sul glande—. E poi sei pure fradicio. Bravo ragazzo.

Mi bruciò il viso. Lei si inginocchiò sul tappeto con un’eleganza che non perse neanche in quella posizione, mi abbassò del tutto i pantaloni e tirò fuori il cazzo con entrambi i coglioni fuori dal boxer. Prima me lo leccò piano, dal basso verso l’alto, seguendo la vena grossa con la punta della lingua, e quando arrivò al glande chiuse le labbra e scese, scese, scese finché sentii la punta sbatterle contro il palato. Chiuse gli occhi, respirò dal naso e continuò a scendere fino ad avermelo tutto in gola.

Non aveva nulla a che vedere con la goffaggine delle ragazze della mia età. Ogni movimento era preciso, deliberato, pensato per farmi impazzire e lasciarmi appena sul bordo senza permettermi di arrivare. Me lo succhiava con una suzione costante, lo tirava fuori dalla bocca con un pop osceno per sputare sulla punta e riprenderlo subito, mentre con una mano mi carezzava i coglioni e con l’altra mi stringeva la base per tagliarmi l’orgasmo quando sentiva che mi tendevo. Dovetti appoggiare entrambe le mani sulla scrivania per non perdere l’equilibrio.

—No, no, così no — ansimai —. Mi farai finire in bocca tua.

—È proprio quello il punto — disse, sfilandomelo con un bacio umido sul glande e ripulendosi l’angolo della bocca con il pollice —. Ma non ancora. Prima voglio che me lo metti fino in fondo.

Si portò le mani dietro la schiena e abbassò la zip del vestito. La stoffa le cadde fino alla vita, poi a terra, e rimase in piedi davanti a me in un minuscolo tanga nero, con le tette al vento, rotonde, sode, con i capezzoli eretti e scuri come due olive mature. Si mise le mani al tanga, lo fece scivolare sui fianchi, e apparve la figa depilata, lucida di umidità, con le labbra già gonfie. Io, invece, non sapevo dove mettere le mani.

—Toccami — ordinò, prendendomi i polsi e guidandoli —. Qui, i capezzoli. Pizzicali, non sono di vetro. Adesso giù. Le dita dentro. Più piano. Sì, così. Senti quanto sono bagnata per colpa tua?

Fu una vera e propria lezione. Le infilai due dita nella figa e le sentii scivolare senza resistenza, strette da un calore che mi fece serrare i denti. Mi mostrò dove e con che ritmo, mi guidò il pollice fino al clitoride gonfio e mi segnò i cerchi, mi corresse quando andavo troppo in fretta, mi premiò con un sospiro quando azzeccavo il movimento. Le affondai le dita fino alle nocche e lei cominciò a cavalcarmi le dita, appoggiata alla scrivania, con la bocca aperta e le tette che si muovevano a tempo. Nessuno mi aveva mai guidato così, e scoprii che mi piaceva da morire lasciarmi andare.

—Basta dita — ansimò, scostandomi la mano e portandosi le mie dita alla bocca per succhiarsele —. Me la infili. Voglio sentire quel cazzo duro da bravo ragazzo che mi apre tutta.

La sollevai sulla scrivania, le aprii le gambe in due e mi sistemai tra le sue cosce. Mi afferrai il cazzo con la mano, strofinai il glande su e giù lungo le sue labbra fradice, e quando spinsi ed entrai in un solo colpo fino in fondo, lasciò sfuggire un gemito lungo, gutturale, e chiuse gli occhi.

—Piano — disse, conficcandomi i talloni nella parte bassa della schiena —. Voglio sentire come me lo infili centimetro per centimetro.

Obbedii. Lo tirai fuori quasi del tutto, lasciando dentro solo il glande, e rientrai piano, vedendo come la sua fica si apriva intorno al mio cazzo e lo inghiottiva interamente. Imparai a leggere il suo respiro, a frenare quando si tendeva, a spingere quando la sua voce si spezzava. Ogni affondo strappava un suono umido dal punto in cui ci univamo, e le sue tette rimbalzavano a ogni colpo di bacino. La festa continuava a suonare dall’altra parte del muro, indifferente a noi, e io ero consapevole solo del calore stretto che mi avvolgeva il cazzo e del modo in cui pronunciava il mio nome come se lo avesse inventato quella notte.

—Più forte — chiese dopo un po’, abbandonando tutta la calma di prima —. Basta piano. Spaccami. Fammi dimenticare il mio nome. Fottemi come il figlio di puttana giovane che sei.

E questo tentai di fare. La presi per i fianchi, le conficcai le dita nella carne e smisi di pensare. Cominciai a penetrarla a un ritmo brutale, urtando bacino contro bacino, con la scrivania che sbatteva contro il muro a ogni spinta. Lei si aggrappò al bordo con entrambe le mani, gettò la testa all’indietro e iniziò a lasciar uscire gemiti sempre più acuti, osceni, senza preoccuparsi di chi potesse sentirla. La sollevai dalla scrivania, la misi a faccia in giù sul legno e le divaricai le natiche con i pollici per vedermi entrare e uscire dalla sua figa rossa e gonfia. La presi da dietro con tutta la forza che avevo, ascoltando lo sciabordio dei miei coglioni contro il suo clitoride.

—Lì, lì, non fermarti, non fermarti — gemette, con la guancia schiacciata contro la scrivania e una mano infilata tra le gambe a sfregarsi il clitoride —. Mi vengo, mi vengo addosso a te.

Le unghie graffiavano il legno, la sua voce salì fino a diventare qualcosa senza parole, e quando venne la sua fica mi strinse il cazzo in spasmi che mi trascinarono con lei. Le conficcai il membro fino in fondo e mi svuotai dentro, sborrata dopo sborrata, con la fronte appoggiata sulla sua schiena sudata, mentre lei continuava a tremare e contrarsi intorno a me, spremendomi fino all’ultima goccia. Restammo immobili, ansimando, lei distesa sul vecchio tavolo di legno con lo sperma che le colava tra le cosce e io sopra di lei, incapace di muovermi.

—Per essere uno nuovo — disse quando riprese fiato, con un sorriso obliquo, infilando un dito tra le gambe e portandoselo alla bocca —, impari in fretta.

***

Quando tornammo nel salone, la serata aveva cambiato natura del tutto. Il protocollo era un ricordo. Renata era ancora con il signor Belmonte in un angolo, ora a quattro zampe su un’ottomana, con il vestito tirato su fino alla vita e lui che la penetrava da dietro con spinte brevi e ferme, mentre lei si mordeva il dorso della mano per non gridare. Al centro della sala un gruppo di soci aveva perso ogni pudore. Due donne si divoravano la bocca distese su un divano, una con la mano infilata sotto la gonna dell’altra, muovendo le dita a un ritmo che faceva inarcare la compagna. Un uomo era il centro dell’attenzione di tre invitate che si alternavano con complicità provata: una gli succhiava il cazzo, un’altra leccava i coglioni, e la terza gli stava seduta in faccia perché lui le leccasse la fica mentre le altre due lavoravano sotto.

Guardavo tutto quello come chi assiste a un mondo di cui non sapeva l’esistenza. Daniela guardava me, divertita dal mio stupore.

—La prima volta impressiona — disse —. Poi ci fai l’abitudine. Alcuni troppo.

Riconobbi tra il gruppo Renata, quella del premio, irriconoscibile rispetto alla donna perbene del discorso. Belmonte le era appena uscito di dentro e le aveva sborrato sulle natiche, e Renata si stava già voltando per leccargli la punta e ripulire gli ultimi resti con un sorriso affamato. La timidezza le era caduta addosso come un cappotto all’ingresso, e adesso rideva con una libertà che faceva piacere vedere, con lo sperma che le colava sulla pelle. Guardandola capii che quel salone non era un luogo di eccessi senza senso, ma una specie di tregua: gente che per il resto dell’anno portava addosso cognomi, incarichi e matrimoni, e che una notte a semestre si concedeva di smettere di fingere.

—E tu? — chiesi.

—Io scelgo. Stanotte ho scelto te. —Mi diede un bacio breve all’angolo delle labbra, con ancora il sapore del mio cazzo—. E dubito che sia l’ultima volta.

Una delle donne sul divano la chiamò per nome, invitandola a unirsi, aprendosi le gambe per mostrarle la figa lucida. Daniela scosse la testa e tenne il mio sguardo, come a dirmi che aveva già di che divertirsi. Provai un orgoglio assurdo, fuori luogo rispetto alla scena, ma vero.

Ci sedemmo in una poltrona appartata, la sua mano sulla mia gamba, vicina ma non sopra la patta, osservando insieme la festa che continuava il suo corso. Non tornammo a scopare quella notte più del necessario. Non serviva. C’era qualcosa di più intimo nel restare così, lei che mi spiegava a bassa voce chi fosse ciascuno, con chi andasse a letto, quali storie si portassero dietro, mentre il salone bruciava a pochi metri e i gemiti rimbalzavano tra i quadri.

—Torna il prossimo semestre — disse quando ormai sbiancava l’alba e gli invitati cominciavano ad andarsene, alcuni ancora mezzi vestiti —. Chiedi di me. Non farmi cercare te.

Le promisi che sarei tornato. E se tornai. Ma quella, come dicono i veterani del club, è una storia per un’altra notte.