La prima lezione che diedi all'amico di mio figlio

Martedì. Il pomeriggio stava già scendendo e a me restavano ancora mille cose da sistemare prima della mia ora preferita della settimana.

Proprio quando pensavo di avere tutto sotto controllo, il telefono vibrò. Era un messaggio di Tomás, mio figlio: stava tornando a casa, aveva invitato due amici a giocare ai videogiochi.

Gli avevo chiesto mille volte di non fare una cosa del genere il martedì. Lui sapeva benissimo che il martedì sera era mio. Il mio rituale di maschere, la mia pedicure, il mio bicchiere di vino. Il mio unico momento di pace in tutta la settimana.

Gli risposi con poche parole, senza sgridarlo. A diciotto anni, l’ultima cosa che volevo era litigare per sciocchezze.

—Mamma, sono già qui! —gridò dall’ingresso un po’ più tardi.

Gli risposi dal secondo piano senza scendere. Ero appena uscita dalla doccia e non avevo intenzione di farmi vedere davanti ai suoi amici in vestaglia, con i capelli che gocciolavano e il viso senza un filo di trucco.

—Ho lasciato la lasagna nel forno —gridai—. Tre minuti nel microonde e via.

—Grazie, ma' —rispose.

Andava tutto normale. Sentivo le risate, le urla davanti alla console, il solito caos dei ragazzi che giocano. Io stavo ancora in camera mia, davanti al tavolino da trucco, con una maschera di argilla verde che mi aveva portato mia sorella dalla Spagna.

Ma dentro di me qualcosa mi punzecchiava.

Meglio scendere un attimo in cucina, pensai. Così mi assicuro che non abbiano lasciato un disastro.

Scendendo con cautela. Tomás e due ragazzi giocavano in salotto, buttati sui divani, completamente rapiti dallo schermo. Non si accorsero nemmeno di me. O almeno così mi fecero credere.

—Starò sopra per un bel po' —annunciai, sporgendo la testa dalla cucina—. Se vi serve qualcosa, avvisatemi, tesoro.

—Sì, ma' —rispose Tomás, senza staccare gli occhi dal televisore.

Risalì con un paio di cetrioli appena lavati e un avocado maturo per una seconda maschera fatta in casa. Mi portai anche un bicchiere di Malbec e un piatto con olive nere. Mi buttai sul letto con la vestaglia di seta verde, accesi la TV più per compagnia che per altro, e mi lasciai cullare dal silenzio.

Poi, senza preavviso, qualcuno aprì la porta della mia stanza.

Uno degli amici di Tomás.

—Scusi, signora, scusi —balbettò, rosso fino alle orecchie—. Cercavo il bagno e credo di aver sbagliato porta.

—Tranquillo, tranquillo —gli dissi, sollevandomi a metà—. Il bagno è due porte più avanti, a destra.

Ma il ragazzo non si mosse. Rimase lì, fermo sulla soglia, come se i piedi gli pesassero.

—Ehi —gli dissi, con un sorriso dolce—. Non ti avevo mai visto da queste parti.

—Sono il fratello maggiore di Iván —spiegò—. L’amico di suo figlio. Tomás ci ha invitati tutti e due.

—Ah, guarda un po' —risposi—. E come ti chiami?

—Damián. Piacere.

—Io sono Marisol —dissi, tendendogli la mano dal letto—. Ma puoi chiamarmi così, senza il “signora”. Mi fai sentire più vecchia di quanto non sia già.

Sorrise. E sorrisi anch’io. Ma i suoi occhi non seguivano il sorriso. I suoi occhi stavano facendo un giro completo del mio corpo, dall’alto in basso, lentamente. Si fermarono senza alcun pudore sull’apertura della vestaglia, lì dove la seta si apriva lasciando intuire l’inizio dei miei seni, e poi scesero lungo le gambe accavallate fino alla coscia nuda che spuntava.

Non era immaginazione. Damián mi stava spogliando con gli occhi senza il minimo ritegno. E io lì, con la vestaglia appena chiusa, le gambe accavallate, il décolleté più scoperto di quanto avrei normalmente permesso davanti a qualcuno dell’età di mio figlio. Sentii i capezzoli indurirsi contro la seta e capii che anche lui li stava vedendo segnarsi.

Alla fine reagì. Si scusò di nuovo, abbassò lo sguardo e chiuse piano la porta dietro di sé.

Rimasi per un attimo immobile, con il bicchiere a metà strada tra il tavolino e le labbra. Qualcosa nell’aria era cambiato. E non era solo l’aroma della maschera. Tra le gambe sentivo già un’umidità tiepida, insistente, che chiedeva attenzione.

***

Passò un’ora e mezza, forse un po’ di più. Io ero ancora nella mia bolla: musica soffusa, luce tenue, la pelle tirata dalla maschera che stava già seccandosi. La tolsi con acqua fredda davanti allo specchio, mi misi un po’ di crema alla rosa e tornai a letto.

Allora bussarono alla porta.

Due colpi leggeri. Quasi timidi.

—Avanti —dissi, senza pensarci troppo.

Era di nuovo Damián.

—Ciao —mormorò, sulla soglia.

—Ciao, Damián —gli risposi, con quel sorriso di prima—. Ti sei perso di nuovo?

—No, no… stavolta ho davvero bussato —disse, ridacchiando a metà—. Posso passare un attimo in bagno? L’altro è occupato.

—Certo. Sai dov’è.

Entrò. Andò verso il bagno interno e da dove stavo io lo vedevo attraverso il riflesso dello specchio. Aveva le mani che tremavano. Si bagnò il viso. Respirò a fondo due volte prima di uscire. Vidi anche come si sistemava di nascosto il rigonfiamento nei pantaloni, cercando di nascondere un’erezione che non stava nei jeans.

—Ti succede qualcosa? —gli chiesi quando tornò a passare nella mia stanza.

Si fermò. Guardò il pavimento. Poi il soffitto. Poi me.

—Sì —ammise, con la voce stretta.

—Dimmi. Senza vergogna.

Restò in silenzio per un lungo momento. Deglutì un paio di volte. E poi buttò fuori, quasi senza respirare:

—Tomás ci ha detto che lei non ha un compagno… e io volevo invitarla a bere qualcosa.

—Davvero? —gli risposi, mordendomi il labbro per non ridere—. E dove pensi di portarmi?

—Beh… in un posto tranquillo. In un hotel, se lei vuole.

Mi morsi il labbro più forte. Volevo vedere fin dove arrivava quel coraggio.

—Così, senza giri di parole, dritto in hotel?

—È che… si fa così quando piace qualcuno, no? —disse, con un misto di convinzione e ingenuità che mi lasciò senza parole per un secondo.

—E tu vuoi che io sia la tua ragazza, Damián?

—Sì —rispose, e questa volta mi guardò negli occhi senza distogliere lo sguardo.

Inspirai a fondo. Appoggiai il bicchiere sul comodino. Toccai il materasso accanto a me.

—Vieni, siediti qui un secondo.

Si sedette sul bordo. Le sue gambe tremavano come se avesse freddo. Le mani le teneva strette tra le ginocchia, a coprire il rigonfiamento ben visibile sotto il tessuto.

—Quanti anni hai? —gli chiesi, anche se la faccia me lo diceva già.

—Venti.

—Io ne ho trentanove, Damián. Ti raddoppio quasi l’età.

—Non m’importa. Io voglio una donna come lei.

—Perché?

Abbassò lo sguardo. Gli tremava il labbro inferiore. E quando finalmente parlò, lo fece quasi in un sussurro:

—Perché… perché non sono mai stato con nessuna. E voglio imparare con qualcuno che sappia.

Rimasi immobile. Non mi aspettavo quella sincerità. E quella confessione —un ragazzo di vent’anni, vergine, che mi guardava come se fossi un miracolo— mi strinse la figa di colpo. Sentii contrarsi tutto dentro, sentii l’inguine inumidirsi di nuovo.

Gli accarezzai la guancia col dorso della mano. Era calda. Aveva quella barba appena accennata dei ragazzi che non si sono ancora rassegnati a radersi ogni giorno.

—Per questo non dobbiamo essere fidanzati —gli dissi, piano—. Può essere tra amici.

Gli occhi gli si spalancarono. Brillarono.

—Davvero?

—Certo. Se vuoi davvero imparare, posso insegnarti io. Tutto. Da come toccare una donna a come farla venire. Ma si fa a modo mio. Intesi?

—Sì —sussurrò, e deglutì così forte che gli vidi muoversi il pomo d’Adamo.

—Adesso? —chiese, quasi soffocando.

—Adesso no, Damián. Ci sono i ragazzi di sotto. Ma stasera, più tardi, puoi tornare.

—A che ora?

—Alle dieci.

—Sì —rispose, e gli sfuggì un sorriso che non riuscì a trattenere.

Gli dettai il mio numero. Gli dissi di scrivermi da fuori quando fosse arrivato. Uscì dalla mia stanza camminando come se stesse fluttuando, inciampando nei propri piedi.

Appena chiuse la porta, mi sdraiai sulla schiena, aprii la vestaglia e mi infilai due dita tra le gambe. Ero fradicia. Colavo. Mi toccai il clitoride pensando a come mi avrebbe guardata quando mi avesse vista nuda, alla faccia che avrebbe fatto quando gli avessi preso il cazzo per la prima volta. Venni così, mordendomi il braccio per non gridare, con i ragazzi ancora a giocare nel salotto al piano di sotto.

***

Alle dieci in punto, il cellulare vibrò sul tavolo.

«Sono già fuori, signora Marisol.»

Gli risposi con il polso fermo:

«Vieni piano. Dritto in camera mia. Non fare rumore.»

Mi sistemai per bene davanti allo specchio. Senza esagerare. Solo un tocco di fard, le labbra di un rosso scuro, i capelli sciolti sulle spalle. Mi misi la vestaglia di seta nera, quella che tenevo per le occasioni in cui volevo sentirmi potente. Sotto, niente. Né mutandine, né reggiseno, né calze. La seta mi sfiorava i capezzoli a ogni respiro e me li teneva duri come sassi.

Mi versai un altro bicchiere di vino. Lo bevvi lentamente.

Sentii i passi nel corridoio. Lenti, prudenti. La porta della mia stanza si aprì con appena un cigolio.

Damián entrò, chiuse la porta dietro di sé e rimase appoggiato al muro, come se non sapesse cosa fare dopo.

—Vieni —gli dissi, dal bordo del letto.

Si avvicinò. Gli presi la mano e lo feci sedere davanti a me. Tremava tutto: le mani, la mascella, le ginocchia.

—Respira —gli sussurrai—. Oggi non devi fare niente. Ci penso io.

Gli appoggiai il palmo aperto sul petto. Il cuore gli batteva forte come un tamburo. Abbassai la mano piano, seguendo lo sterno, lo stomaco teso, fino a posarla sul rigonfiamento nei pantaloni. Soffocò un gemito appena lo toccai. Era duro come ferro, così teso che il cazzo gli segnava tutto contro la stoffa.

—Tranquillo —ripetei—. Lasciati andare.

Gli abbassai la zip dei pantaloni lentamente, senza smettere di guardarlo negli occhi. Gli tirai giù i jeans, mutande comprese, e quando il cazzo saltò libero quasi gli colpì il ventre. Era rigido, spesso, con la punta rossa e una goccia densa di liquido preseminale già affiorante. Lo avvolsi con la mano e lui lasciò uscire un lungo sospiro, come se gli avessi fatto male.

—Non te l’hanno mai toccato così? —gli chiesi.

—Mai —sussurrò—. Solo io.

—Adesso sentirai la differenza.

Cominciai a masturbarlo piano, con la mano stretta bene, scivolando dalla base alla punta e tornando giù. Lo lavorai con calma, misurando il peso, sentendo come si gonfiava ancora di più tra le mie dita. Gli passai il pollice sul glande e sparsi il liquido caldo che già gli usciva a piccoli fiotti.

—Marisol… —ansimò—. Aspetti… aspetti che sto per…

—Non ancora —lo interruppi, stringendolo forte alla base per spezzargli lo slancio—. Non mi vieni adesso. Impara a resistere.

Lo spogliai del tutto. Gli tolsi la maglietta sfilandogliela dall’alto, mentre lui alzava le braccia come un bambino a cui cambiano i vestiti. Quando restò nudo davanti a me, vidi quello che aveva trattenuto per tutte quelle ore: un’erezione dura, tesa, impaziente, il cazzo che gli pulsava visibilmente al ritmo del cuore.

Mi immaginai il calvario che doveva essere cenare con suo fratello e mio figlio sapendo quello che lo aspettava.

Lo spinsi con dolcezza finché non fu sdraiato. Mi inginocchiai sul pavimento, tra le sue gambe aperte, e gli afferrai di nuovo il cazzo con la mano. Lui alzò la testa per guardarmi, senza capire cosa stessi per fare.

—Guardami bene —gli dissi—. Anche questo devi impararlo.

Gli passai la lingua dalla base alla punta, piano, assaporando la pelle calda e il sale del preseminale. Ebbe uno spasmo così brusco che quasi mi colpì il viso con il fianco.

—Marisol!

—Shh. Resisti.

Me lo infilai tutto in bocca. Talmente in fondo che sentii la punta rimbalzarmi contro la gola. Cominciai a succhiarglielo con gusto, a farlo mio per intero, salendo e scendendo con le labbra strette intorno. Gli passai la lingua sul frenulo, leccai le palle una a una, gli riportai il cazzo in bocca e glielo lavorai con fame. Aveva i pugni chiusi contro le lenzuola, la mascella contratta, gemendo piano come se avesse paura di farsi sentire.

—Marisol, per favore —supplicò—. Sto per venire… giuro che sto per venire…

Gli mollai il cazzo dalla bocca con un suono umido. Aveva la punta bagnata di saliva, lucida, pulsante.

—Non ancora —gli dissi, ripulendomi l’angolo della bocca col pollice—. Non hai ancora assaggiato il meglio.

Mi alzai ai piedi del letto e sciolsi la cintura della vestaglia. La lasciai cadere a terra, piano, senza fretta.

Gli occhi gli si spalancarono come se stesse vedendo qualcosa di impossibile. Ripercorse ogni centimetro del mio corpo nudo: i seni pesanti con i capezzoli duri, il ventre morbido, il pelo curato tra le gambe, le cosce divaricate.

—Marisol… —sussurrò.

—Niente parole —gli ordinai—. Guarda soltanto.

Mi arrampicai sul letto. Mi sistemai a cavalcioni su di lui, sentendo il suo respiro accelerato contro la mia pelle. Prima di lasciarmi cadere, gli afferrai il cazzo e me lo passai sulle labbra della figa, strofinandolo sul clitoride. Ero talmente fradicia che la punta mi scivolava con un rumore umido che riempì la stanza.

Lui gemeva e gli tremava tutto il corpo, guardandomi come se fossi un’apparizione.

—Vedi come sono, Damián? —gli sussurrai—. Mi hai fatta così bagnata.

—Sì… lo vedo…

—Tocca. Con le dita.

Gli presi la mano e me la portai tra le gambe. Gli feci passare due dita sulle mie labbra aperte, infilarle dentro, sentire il calore umido all’interno. Gli insegnai a toccarmi il clitoride con il polpastrello del pollice mentre le muovevo dentro. Imparava in fretta. Gli correggevo appena il movimento: più piano, più circolare, così.

—Adesso sì —gli dissi, togliendogli la mano.

Mi chinai e gli baciai il collo, la clavicola, il petto. Lui non osava muoversi. Respirava appena.

Lo guidai. Con una mano lo aiutai a entrare in me, piano, centimetro per centimetro. Quando finalmente fu dentro del tutto, mi sfuggì un sospiro involontario e lui lasciò uscire un gemito soffocato che gli venne dall’anima.

La sua faccia valeva l’attesa. Gli occhi serrati, la bocca socchiusa, le labbra che tremavano come se stesse pregando in silenzio.

—Senti come ti stringe? —gli sussurrai all’orecchio, senza muovermi ancora—. Senti quanto è caldo dentro?

—Sì… oh mio dio, sì…

—Così —mormorai—. Non fare niente. Stai fermo e sentilo.

Cominciai a muovermi. Su e giù, tenendo io il ritmo. Piano all’inizio, giusto per fargli prendere confidenza. Sentivo come il suo corpo si adattava al mio, come smetteva di tremare e cominciava a rispondere. Gli affondavo fino in fondo ogni volta che scendevo, sentendo la punta arrivarmi fino al fondo.

—Signora Marisol… —ansimò.

—Niente signora —gli sussurrai—. Solo Marisol.

—Marisol… —ripeté, e qualcosa nella sua voce si spezzò.

Aumentai il ritmo. Un po'. E poi ancora un po'. Mi appoggiai con i palmi sul suo petto e cominciai a cavalcarlo sul serio, risalendo quasi fino alla punta e poi ributtandomi addosso il cazzo tutto d’un colpo. Ogni discesa mi strappava un gemito che ormai non mi curavo più di trattenere. I ragazzi di sotto, con la musica della console, non avrebbero sentito nulla.

Il suo respiro si faceva corto, spezzato, caldo contro il mio petto. Mi sporsi in avanti e gli misi un capezzolo in bocca.

—Succhiali —gli ordinai—. Forte.

Mi obbedì senza esitare. Mi mordicchiava, mi leccava, mi succhiava con disperazione mentre io continuavo a muovermi sulla sua verga. Gli sfuggiva un ansimo ogni volta che lo avevo dentro.

Mi aggrappai allo schienale del letto per avere più controllo. Lo cavalcai con più forza, sentendo il suo corpo arcuarsi sotto il mio. Il cazzo gli si gonfiava ancora di più dentro, pulsando contro le pareti della figa.

Gli sarebbe piaciuto durare di più. Lo capii. Lo desiderava con tutta l’anima. Ma il suo corpo era giovane e non aveva idea di come resistere.

—Marisol… —gli sfuggì—. Non ce la faccio… non resisto…

—Non resistere —gli dissi, senza rallentare—. Non devi. Vieni dentro. Riempimi tutta.

—Dentro? —ansimò, con gli occhi spalancati all’improvviso.

—Dentro. Voglio sentire come vieni nella mia figa.

Le mani, che erano rimaste aggrappate alle lenzuola, si staccarono e salirono sui miei fianchi. Stringevano forte. Fortissimo. Come se avesse paura che sparissi. Le dita mi si piantavano nella carne, segnandomi.

—Mi sta per uscire —sussurrò—. Marisol, mi esce…

—Lascia andare —gli dissi—. È proprio quello che voglio.

Aumentai il ritmo ancora una volta. Me lo infilai con forza, ancora e ancora, stringendogli il cazzo con i muscoli della figa ogni volta che risalivo. Sentii che non ce la faceva più. Nemmeno io. Mi portai una mano al clitoride e me lo sfregai alla velocità che mi serviva.

Lui si tese sotto di me. Tutto il corpo gli si irrigidì. Un suono ruvido, profondo, gli uscì dal petto. La schiena si arcuò e io sentii il getto caldo riempirmi del tutto, schizzo dopo schizzo, così abbondante che mi usciva dai lati e gli bagnava le palle.

Quel calore, quel cazzo che mi vibrava dentro mentre si svuotava, mi spinse fino in fondo. Venni sopra di lui, stringendogli la verga con spasmi, mordendomi il labbro per non urlare. Sentii l’orgasmo scuotermi a ondate, sentii la figa contrarsi ancora e ancora intorno a lui, mungendogli l’ultima goccia.

Rimasi ferma, lasciando che finisse dentro di me. Le sue dita si rilassarono. Il respiro si fece piano piano più calmo. Il cazzo gli pulsava ancora dentro, ancora duro, ancora pieno di me.

Quando aprì gli occhi, mi guardava come se avesse appena assistito a qualcosa di sacro.

Mi chinai e gli diedi un bacio breve sulle labbra. Poi mi alzai piano, sentendo il suo seme tiepido colarmi all’interno delle cosce. Nemmeno mi presi la briga di ripulirmi.

—Per essere la tua prima volta —gli dissi—, niente male per niente.

—Prima volta? —chiese, senza fiato—. Questo non era…?

—Questo era un’introduzione —gli spiegai, sorridendo—. La prima lezione di molte, se ti comporti bene ed eri un bravo allievo.

Gli occhi gli si accesero come se gli avessi promesso il paradiso.

—Molte? —chiese, con la voce che gli tremava.

—Molte —confermai, scendendo dal letto e raccogliendo la vestaglia da terra—. Ti insegnerò a mangiare una figa fino a far piangere una donna. Ti insegnerò a durare. Ti insegnerò a scopare in tutti i modi possibili. Ma quello sarà nelle prossime lezioni.

Vidi di nuovo il suo cazzo. Stava già ricominciando a sollevarsi, a vent’anni e con il seme ancora fresco addosso.

—Tieniti quella energia per il prossimo martedì —gli dissi, ridendo—. Vestiti. E vai via nello stesso modo in cui sei entrato: piano, senza fare rumore. E senza dirlo a nessuno.

—Nemmeno a mio fratello?

—A nessuno, Damián. Questa è una cosa tra me e te.

Si vestì con mani ancora impacciate. Prima di uscire, si avvicinò con cautela e mi diede un bacio sulla guancia, come un ragazzo che ringrazia la maestra.

—Grazie, Marisol —sussurrò.

—Di nulla, tesoro —gli risposi—. A presto.

Uscì. Chiusi a chiave la porta. Mi appoggiai alla porta di legno e chiusi gli occhi, con il cuore ancora a mille e la figa che stillava ancora seme caldo tra le gambe.

Sorrisi.

Il martedì sera, decisamente, avrebbe smesso di essere solo maschere e pedicure.