Sua moglie mi ha chiamata puttana e ho deciso di dargliene ragione

A trentanove anni ho imparato due cose: che l’orgoglio femminile è una bestia affamata, e che niente la nutre meglio che vedere un uomo sposato supplicare in silenzio.

Mi chiamo Camila. Lavoro come assistente esecutiva in una società di consulenza assicurativa a Rosario, e da due anni rispondo a Julián, uno dei tre supervisori della ditta. Quarantacinque anni, completo su misura, fede nuziale spessa alla mano sinistra e una moglie che passa in ufficio tre volte alla settimana con la scusa di portargli il pranzo.

La prima volta che lei mi vide mi scrutò da capo a piedi come se stesse valutando una minaccia. Non a torto. Io non sono mai stata discreta col mio corpo. Dodici anni di pilates e una genetica generosa mi hanno regalato gambe lunghe, fianchi larghi e un culo che nessun pantalone da ufficio riesce a nascondere, per quanto morbido lo si scelga. Non sono una donna magra; sono una donna piena, soda, e lo so. Tette grandi, capezzoli scuri che si segnano sotto la seta quando fa freddo, e una figa depilata a lametta che curo come si cura un’opera d’arte privata.

—Buon pomeriggio —le dissi con il mio sorriso più professionale.

Lei accennò appena con la testa.

Perfetto. Un’altra moglie gelosa.

Col tempo capii il rituale: Victoria arrivava, lasciava il contenitore sullo scrittoio di Julián, si sedeva dieci minuti sulla sedia dei visitatori e, mentre suo marito le parlava del tempo e dei figli, lei osservava me. Guardava i miei polpacci, i miei orecchini, la mia bocca. Mai gli occhi. Quando andava via, l’aria dell’ufficio odorava del suo profumo costoso e di un’ostilità che nessuno nominava.

Julián, dal canto suo, era peggio. O forse meglio, a seconda di come la si guardi. Ogni volta che mi chinavo per prendere un fascicolo, sentivo i suoi occhi piantati nella cucitura posteriore dei miei pantaloni. Ogni volta che mi avvicinavo per fargli firmare un foglio, fingeva di leggere con attenzione mentre sfiorava il dorso della mia mano con il mio. Buttava lì commenti a bassa voce — «quel profumo ti tradisce», «attenta a come cammini, Camila, qui c’è gente che lavora» — e io li lasciavo cadere a terra come se non li sentissi.

Non mi interessava essere la scappatella del capo. Non perché fossi bacchettona. Mi annoiava il cliché. Un uomo sposato, un ufficio, un bicchiere di troppo al compleanno di qualcuno. Avevo già rifiutato quella stessa cartolina tre volte nella mia carriera e non avevo intenzione di farne la protagonista una quarta.

Fino a quel martedì di giugno.

***

Era tardi. Julián era in riunione al piano di sopra e mi aveva chiesto di rispondere ai messaggi arretrati dell’azienda dal suo account корпоративativo. Nulla di insolito: gestivo tutta la sua corrispondenza. Quello che non era insolito fu che il suo telefono personale vibrasse sulla scrivania e che la notifica si riversasse fuori dallo schermo.

«Victoria (moglie)». Tre messaggi.

Guardai verso la porta. Nessuno. Feci scorrere il dito sullo schermo.

«La troia è ancora lì?».

«Ti avevo detto di chiedere un cambio di assistente. Quella puttana ti si arrampicherà addosso da un momento all’altro».

«Julián, non farmi venire anche oggi. Se la rivedo con quei pantaloni la schiaffeggio».

Andai su. Ce n’erano altri. Due intere settimane di conversazioni in cui io ero «la puttana del piano», «la frustata», «quella che cammina come una vacca in calore». E quello che mi fece più male — o quello che mi fece più incazzare, non lo so ancora — non fu che lei mi insultasse. Fu che Julián non rispondeva mai difendendomi. A volte le andava dietro con un «stai tranquilla, amore mio, è solo una dipendente». Una dipendente.

Rimisi il telefono dove l’avevo trovato. Respirai. Guardai le mie mani: mi tremavano. Non per paura. Per rabbia.

Se lei crede che io sia una puttana, le farò vedere cosa sa fare una vera puttana.

***

Erano due mesi che non scopavo con nessuno. Avevo chiuso con un architetto ad aprile e da allora solo le mie dita mi facevano compagnia, quasi tutte le notti. Mi stendevo supina, mi aprivo le gambe e mi infilavo due dita nella figa immaginando qualsiasi cazzo, qualsiasi bocca, qualsiasi cosa che non fosse la mia mano. Il mio corpo era pronto per qualunque cosa. La mia testa, per la prima volta da molto tempo, pure.

Alle sei e mezza il piano cominciò a svuotarsi. Alle sette restavano tre persone. Alle otto, solo Julián e io. Andai in bagno, mi sciolsi i capelli, mi sistemai le labbra con un rosso che tenevo nella borsa per occasioni che non arrivavano mai, e mi tolsi le mutandine. Le arrotolai e le lasciai sul fondo della borsa. Sotto i pantaloni, la mia figa era già umida solo al pensiero di quello che stavo per fare.

Julián era seduto davanti al monitor, digitando con due dita come sempre, con quella concentrazione impacciata degli uomini che hanno imparato a usare il computer tardi. Non mi sentì arrivare. Mi appoggiai allo schienale della sua sedia, gli sfiorai il collo con le labbra e gli parlai all’orecchio.

—Se tua moglie crede che io sia una puttana, oggi le darò ragione — dissi —. Voglio che ti porti a casa l’odore di una vera troia. Voglio che domani, quando la baci, tu senta la mia figa ancora appiccicata alla lingua.

Julián girò la testa così in fretta che quasi mi colpì il naso.

—Cosa… cosa dici?

Gli misi un dito sulle labbra.

—Ho già controllato il piano. Non c’è più nessuno. E prima che tu mi chieda perché, ho anche visto i messaggi della tua signora. Quindi non fare il cavaliere, che non ti riesce.

Feci scorrere la mano lungo la cucitura dei suoi pantaloni. Era già duro. Il cazzo gli segnava la stoffa come una pietra calda. Certo che era duro; da due anni immaginava quella scena e gliela stavo servendo io, in faccia, con luce al neon e senza chiedere permesso. Gli strinsi il cazzo sopra i pantaloni, lo sentii pulsare, e sorrisi.

—Camila, aspetta —tentò, con la voce roca.

—No —risposi.

Mi inginocchiai davanti alla sedia da dirigente, gli aprii la cintura, gli abbassai la zip e gli tirai fuori il cazzo dai boxer con uno strappo. Non era il più grosso che avessi visto, ma era spesso, caldo, la punta già lucida di liquido preseminale. Lo afferrai saldamente alla base, lo guardai per un secondo intero come se lo stessi misurando per un completo, ci sputai sopra e me lo infilai in gola senza preavviso.

Julián emise un gemito lungo, di quelli che sfuggono prima che il cervello riesca a censurarli. Sentii la punta urtare il fondo del mio palato e non mi fermai lo stesso. Spinsi ancora, fino a sentire il naso incollarsi ai peli del pube e le lacrime balzarmi agli occhi.

—Dio, dio, dio —ripeté, aggrappato ai braccioli.

Estrassi il cazzo lentamente, con le labbra strette, e una fila di saliva rimase appesa dal mento fino alla punta. Lo guardai con odio e con fame.

—Così te lo succhia Victoria? —gli chiesi, e senza aspettare risposta me lo rimisi intero in bocca.

Io non volevo essere gentile. Volevo dimostrargli qualcosa — a lui, a Victoria, a me stessa — e lo facevo con ogni spinta della mia bocca. Saliva che mi colava dal mento fino alle tette, lacrime nere di mascara che mi rigavano le guance, l’eco umido della suzione che rimbombava in un ufficio vuoto. Gli leccai tutto il cazzo, dalla base alla punta, e poi scesi ancora, a succhiargli le palle una per una mentre gli lavoravo il cazzo con il pugno. Julián gemeva come un adolescente. Gli ficcai la lingua sotto il glande, in quel punto che fa tremare gli uomini, e sentii come gli si contraevano i testicoli.

Quando lo sentii tremare troppo presto, quando avvertii i primi spasmi che annunciavano che stava per venire in bocca, lo tirai fuori di colpo e gli strinsi la base con le dita finché non gemette per la frustrazione.

—Così non ti vieni —lo avvertii—. Non te lo sei ancora guadagnato.

—Per favore —chiese.

Mi piacque il «per favore». Molto. Gli diedi un bacio sulla punta del cazzo, un bacio morbido, quasi dolce, e lui tremò tutto.

***

Lo tirai su prendendolo per la cravatta. Gli strappai via la giacca, la camicia, la cintura. Gli abbassai i pantaloni e i boxer in un solo movimento e lo lasciai nudo, con il cazzo duro puntato al soffitto, mentre io avevo ancora addosso i vestiti. Poi, con calma, con quella lentezza che si cucina quando una sa di avere il potere, mi sbottonai la camicetta bottone dopo bottone. Lui mi guardava come si guarda una santa sul punto di ardere.

—Ti piacciono queste tette, Julián? —gli chiesi—. Le stesse che tua moglie chiama «da vacca in calore»?

—Mi fanno impazzire —disse, con la voce spezzata.

Lasciai cadere il reggiseno a terra come fosse un foglio usato. Le mie tette grandi rimbalzarono libere, i capezzoli duri come pietre. Me ne strinsi una con la mano e gliela offrii alla bocca. Julián si buttò addosso come un cane affamato e me la succhiò come se ne andasse della sua vita, mordendomi il capezzolo, tirandolo, passando da una tetta all’altra senza riuscire a decidersi. Gli conficcai le unghie nella nuca.

I miei pantaloni a vita alta fecero la stessa fine. Restai con le calze al ginocchio — quelle che Victoria avrebbe odiato — e con dei tacchi neri che non avevo voglia di togliermi. Senza mutandine. Quando Julián vide la mia figa depilata, lucida di umidità, gli sfuggì un gemito basso.

—Sì —gli dissi—. Sono venuta così preparata. Sono venuta senza niente sotto perché sapevo come sarebbe finita questa notte.

Lo spinsi verso il tavolo riunioni. Quello stesso in cui lei si era seduta lunedì scorso a guardarmi di sottecchi mentre prendeva un caffè. Lo stesso legno lucidato su cui Victoria aveva appoggiato la borsa di marca.

—Qui —dissi, appoggiandomi con i palmi sulla superficie e inarcando la schiena per offrirgli il culo—. Proprio qui.

Julián restò immobile per un istante, come se l’immagine lo avesse paralizzato. Io con le gambe aperte, piegata sul tavolo dove sua moglie si sedeva, la mia figa gonfia e gocciolante in bella vista, il culo alzato e le calze al ginocchio. Poi si inginocchiò dietro di me e mi aprì con entrambe le mani, separandomi le natiche. La sua bocca arrivò prima a un punto, poi all’altro, senza ordine, senza metodo, con la fame disordinata di un uomo che sogna a occhi aperti da troppo tempo. Mi leccò la figa dal basso verso l’alto, a lungo, interamente, fino a quando la lingua gli arrivò al buco del culo e lì restò un secondo, a tastare. Lo lasciai fare. Mi appoggiai al tavolo e gemetti a lungo, in profondità, senza pudore.

—Così, figlio di puttana —gli dissi—. Mangiami tutta. Tutto. La figa e il culo. Voglio uscire di qui col tuo viso segnato tra le gambe.

Julián obbedì. Mi infilò la lingua nella figa fino a dove riusciva a entrare e poi salì fino al clitoride, succhiandomelo con le labbra come se fosse una caramella. Sentivo le gambe tremare contro il bordo del tavolo. Mi infilò due dita dentro, grosse, mentre continuava a leccare, e trovò quel punto lì dentro —quello che nemmeno io trovo sempre— e lo premé con la punta del dito finché non gridai.

—Tua moglie non te lo lascia mai fare, vero? —gli dissi tra i denti—. Non ti lascia mai fare questo.

—Mai —confessò, con la bocca ancora attaccata a me—. Non mi lascia mai scenderle lì sotto. Le fa schifo.

—Allora oggi imparerai come si mangia davvero una donna —gli risposi—. Poi te ne andrai a casa col mio sapore in bocca, e le bacerai la fronte a Victoria come se niente fosse. E ogni volta che la bacerai sulle labbra penserai alla mia figa.

Non so se l’ho umiliato o l’ho fatto impazzire. Suppongo entrambe le cose. Continuò a mangiarmi, adesso con più furia, con più dedizione, succhiando e leccando e infilando le dita, fino a quando le mie gambe non riuscirono più a sostenermi e venni con la faccia schiacciata contro la scrivania, mordendo una cartellina qualsiasi per non gridare troppo forte. Sentii l’orgasmo lungo, profondo, attraversarmi dalla punta dei piedi alla nuca, mentre Julián mi reggeva i fianchi e beveva tutto quello che usciva dalla mia figa.

Poi fu il suo turno. Si alzò, con la faccia lucida dei miei umori, il mento fradicio, e mi afferrò per la vita. Il cazzo gli sfregava contro il mio culo, rovente. Mi chiese, con la voce rotta, se poteva.

—Puoi —dissi—. Ma non davanti. Dal posto che guardi di più quando attraversi il corridoio.

Julián impiegò un secondo a capire. Quando capì, gemette piano e mi conficcò le dita nei fianchi. Non l’aveva mai fatto a sua moglie. Victoria non glielo aveva mai permesso. Io, invece, mi portai due dita alla bocca, le bagnai bene di saliva e me le infilai nel culo davanti a lui, aprendomelo da sola perché potesse vedere.

—Vedi? —gli dissi—. Si prepara così. Adesso sputami e infilami il cazzo piano.

Julián mi sputò nel culo, due volte, e con la mano si cosparse il cazzo con la mia stessa saliva e i miei umori. Appoggiò la punta contro il mio buco. Gli misi la mano sulla nuca da dietro e gli sussurrai che lo volevo lento, lo volevo intero, lo volevo suo per la prima e l’ultima volta.

Entrò con cautela. Più cautela di quanto aspettassi. La testa del cazzo forzò l’anello, sentii che mi apriva, che mi bruciava per un secondo, e lasciai uscire un gemito lungo stringendo i denti. Julián rimase fermo, respirando forte, con metà dentro.

—Continua —gli ordinai—. Infilamelo tutto.

Spinse piano, centimetro dopo centimetro, fino a sentire le sue palle schiacciate contro la mia figa bagnata. Lì si fermò un secondo, affondato fino in fondo, ansimando contro la mia schiena.

—Camila, non resisto —gemette.

—Non me ne frega niente —dissi—. Distruggimi.

E poi, quando la paura gli passò, spinse con tutto. Usciva e rientrava, prima piano, poi sempre più veloce, il tavolo che scricchiolava sotto le mie mani, le mie tette che rimbalzavano contro il legno lucidato. Mi infilai due dita nella figa mentre mi prendeva il culo, e me le strofinai sul clitoride al ritmo delle sue spinte. La sensazione era doppia, oscena, quasi insopportabile: il cazzo che mi riempiva il culo da dietro e le mie dita che giocavano davanti.

L’ufficio odorava di sesso, di profumo costoso, del suo dopobarba da quattro soldi del venerdì, di sudore. Io appoggiavo la fronte al tavolo e lo sentivo ansimare dietro di me, dire cose che non avrebbe mai detto a sua moglie. «Sei la cosa più buona che abbia mai assaggiato in vita mia». «Non voglio andarmene». «Domani mi fai ricadere». «Puttana, la mia puttana, che culo hai». Non gli risposi. Lo lasciai soltanto parlare mentre mi spaccava piano, poi forte, poi in modo selvaggio, con la mano stretta sulla mia spalla per spingermi più a fondo contro il suo cazzo.

Venni di nuovo, con le dita affondate nella figa e il suo cazzo piantato nel culo, e sentii tutto il mio corpo chiudersi intorno a lui come un pugno. Fu ciò che lo finì di rompere.

—Sto venendo, sto venendo —gemette—. Dove…?

—Dentro —gli ordinai—. Svuotami dentro. Voglio che tu ti senta schifoso quando arrivi a casa.

Quando finì, lo fece dentro. Sentii i getti caldi di sperma spararsi contro le mie pareti, una, due, tre volte, mentre lui ringhiava come un animale e mi conficcava le unghie nei fianchi. Gli tremavano le gambe. Si aggrappò alle mie natiche come un naufrago a una boa e restò lì, affondato, respirando forte, per un minuto intero, con il cazzo ancora dentro, pulsante.

Quando finalmente uscì, sentii il rivolo caldo cominciare a scendermi lungo l’interno della coscia. Non mi pulii. Non ancora.

—Camila —disse infine—. Camila, per Dio.

—Sì —risposi.

Mi allontanai. Mi passai un dito lungo l’interno della coscia, raccolsi un po’ del suo sperma e me lo portai alla bocca, guardandolo negli occhi. Julián quasi cadde contro il tavolo. Mi sistemai i vestiti con una calma che a lui dovette sembrare crudele: prima il reggiseno, poi la camicetta, poi i pantaloni sopra la figa ancora zuppa, senza mutandine, con il suo sperma che mi colava dentro. Mi ritoccai il rossetto guardando il riflesso scuro del monitor. Presi la borsa.

—Sono le nove e venti —lo avvertii—. Victoria ti chiederà perché sei arrivato tardi. Inventane una buona. E non farti la doccia finché non sei a casa. Voglio che abbracci tua moglie odorando di me.

***

Il giorno dopo, Julián entrò in ufficio con un caffè per me e gli occhi di un uomo che non aveva dormito. Io lo ringraziai con lo stesso sorriso professionale di tutti i giorni. Victoria arrivò a mezzogiorno, come sempre, con il suo contenitore e il suo sguardo da cagna vigilante. Questa volta non mi scrutò da capo a piedi. Non osò. Julián le teneva la mano sopra la scrivania e le parlava dei figli, della cena, del fine settimana. Ogni tanto guardava me, per millisecondi, e diventava rosso.

Io non lo toccai più. Né quella settimana, né la successiva, né mai. Non mi interessava avere un amante. Mi interessava, per un solo pomeriggio, ricordare al mondo — e soprattutto a Victoria — che le donne come me non si lasciano chiamare puttane gratis. E che, quando ce lo proponiamo, siamo esattamente ciò che loro temono.

Due mesi dopo Julián chiese il trasferimento a un’altra filiale. Io firmai senza problemi la sua lettera di raccomandazione. Alla fine, gli avevo regalato qualcosa che sua moglie non gli avrebbe mai dato. Era il minimo che potessi fare per lui.