Quello che è successo nell’agenzia immobiliare non era da catalogo

Con cinquantadue anni e una vita ordinata da fuori, Cristina Valera era esattamente il tipo di donna che fa tacere un ragazzo di ventidue anni nel mezzo di una frase. La conoscevo da quando ero piccolo: amica di mia madre, l’agente immobiliare più attiva della zona nord, sempre impeccabile e sempre con qualcosa negli occhi che non si adattava del tutto al suo ruolo di signora rispettabile.

Da mesi vivevo in quel limbo che è il terzo anno di università: lezioni al mattino, appunti incompleti, troppe ore morte. Abitavo a casa dei miei per risparmiare, il che significava incrociare le visite di mia madre ogni volta che scendevo a prendere un caffè. Cristina compariva spesso. Sempre con un pretesto: l’appartamento di certi clienti che stavano pensando di vendere, alcune pratiche in sospeso, un caffè che si allungava per due ore. Mia madre la adorava. Io cominciai ad adorarla in un altro modo.

Non le avevo mai prestato troppa attenzione fino a quel sabato d’ottobre.

Quel giorno arrivò con dei pantaloni scuri di tessuto molto aderente, stivaletti con il tacco basso e un dolcevita che le segnava la vita e le stringeva le tette in un modo che non lasciava dubbi su cosa ci fosse sotto. Mia madre aprì la porta e io ero nel corridoio, pronto a uscire per andare in palestra. Ci incrociammo nell’ingresso, a mezzo metro l’uno dall’altra.

—Guarda come sei già cresciuto —mi disse, dandomi i due baci di rito. Le sue labbra rimasero un secondo di troppo vicine alla mia guancia—. Sei la copia di tuo padre da giovane, ma più alto.

—Ciao, Cristina —risposi, cercando di non guardarla troppo. Fallii.

Rise. Una risata breve, un po’ roca, con la sicurezza di chi sa esattamente l’effetto che provoca e non si preoccupa di nasconderlo.

Per l’ora successiva, mentre mia madre e lei rivedevano dei documenti al tavolo da pranzo, io rimasi in salotto con il portatile aperto senza leggere niente. Dal mio posto potevo vedere il profilo di Cristina: la curva del collo, il modo in cui si appoggiava allo schienale quando ascoltava, il modo in cui si mordeva la penna quando pensava. Era il tipo di donna che riempie tutto senza provarci, che trasforma qualunque stanza nel posto che stai guardando. Mi si mise duro sotto i pantaloni della tuta solo vedendole la coscia accavallata sull’altra, e dovetti sistemarmi il portatile sopra per coprirmi. A un certo punto mia madre andò in cucina a prendere qualcosa e Cristina girò la testa verso di me senza preavviso.

—Studiando? —chiese, abbassando un po’ la voce.

—Ci provo.

—Hai una brutta faccia da concentrazione —disse, con mezzo sorriso—. Sembri uno che pensa ad altro.

Non risposi. Lei tornò ai suoi fogli senza perdere il sorriso. Ma prima di voltarsi del tutto, mi tenne lo sguardo un secondo più del necessario. Solo un secondo. Bastò perché passassi il resto del pomeriggio senza riuscire a concentrarmi su assolutamente nulla, e perché quella notte mi facessi due seghe di fila pensando alla sua bocca.

***

Due settimane dopo, mia madre mi chiese di portare una cartellina con dei documenti nell’ufficio di Cristina. «Vai tu, che io ho un appuntamento», mi disse. L’ufficio era in centro, primo piano di un palazzo degli anni Novanta, con vetrina sulla strada e uno studio privato in fondo separato da una parete di vetro. Parcheggiai in doppia fila e salii con la cartellina sotto il braccio.

La receptionist alzò lo sguardo e mi disse che Cristina mi aspettava dentro. Bussai con le nocche alla porta socchiusa e spinsi. Entrando sentii il clic della porta che si chiudeva alle mie spalle. Non la chiusi io. La chiuse lei, con calma, senza che la vedessi farlo. Girò anche il chiavistello. Quel piccolo rumore metallico mi disse tutto prima ancora che aprisse bocca.

—Grazie per essere venuto —mi disse. Si avvicinò per i soliti baci, ma questa volta il secondo sfiorò l’angolo delle mie labbra, appena un millimetro più dentro di quanto sarebbe stato innocente.

Indossava pantaloni di pelle nera, aderenti dai fianchi fino alle caviglie, e una blusa di seta color crema leggermente aperta sul décolleté. Orecchini a cerchio. Lo stesso profumo dell’altra volta, solo che adesso ce l’avevo molto più vicino e non c’era modo di fingere di non sentirlo.

—Ecco i documenti —dissi, porgendole la cartellina.

Li prese senza guardarli. Li lasciò sul tavolo senza guardarli. Guardò me.

—Hai fretta?

—Non particolarmente.

—Allora siediti un momento.

Mi sedetti sulla sedia davanti alla scrivania. Lei si appoggiò al bordo del tavolo, incrociò le braccia e mi studiò con quella calma che dava un po’ le vertigini, come se avesse tutto il tempo del mondo e tutto il controllo della situazione, cosa che probabilmente era vera.

—È da un po’ che mi stai guardando —disse. Non era una domanda.

—Non so di cosa parli.

—Certo che lo sai —rispose, quasi con tenerezza—. L’altro giorno a casa di tua madre. Adesso, quando sei entrato. Non c’è niente di male. Anch’io guardo te.

Inghiottii saliva. Lei si raddrizzò, aggirò la scrivania lentamente e si sedette sul bordo più vicino a me. Le sue ginocchia rimasero a trenta centimetri dalle mie.

—Ho il doppio dei tuoi anni —disse—. E sono sposata. Lo sai questo.

—Lo so.

—Eppure eccoci qui, da soli, e tu mi stai guardando i pantaloni invece che in faccia. E si vede che hai il cazzo duro da quando sei entrato, quindi risparmiami la parte del fingere che non sia così.

—Vuoi che me ne vada?

Ci mise due secondi a rispondere. Due secondi molto lunghi, in cui l’unico suono era il traffico attutito dall’altra parte della finestra.

—No. Voglio che ti alzi e me lo fai vedere.

***

Quello che successe dopo fu senza artifici e senza pause. Mi alzai con le gambe un po’ molli. Lei si piegò verso di me e mi baciò direttamente, con una mano appoggiata sulla nuca. Aveva una bocca calda e un modo di baciare senza fretta, senza ansia, ficcandomi la lingua in fondo con la sicurezza di chi sa esattamente dove si sta andando e non ha bisogno di correre per arrivarci. Mi succhiò il labbro inferiore, lo morse, e l’altra mano scese diretta alla mia patta e mi strinse il cazzo sopra il tessuto.

—Porca puttana —mormorò contro la mia bocca—. Ce l’hai durissimo.

Restammo incollati. Sentii il calore del suo corpo attraverso la blusa, la pressione dei suoi fianchi contro i miei, il profumo mescolato adesso con qualcosa di più concreto. Le sue mani scesero lentamente lungo i miei fianchi e cercarono la cintura senza alcuna fretta e senza alcun dubbio. Me la slacciò, mi abbassò la cerniera e infilò la mano dentro il boxer. Quando le dita si chiusero intorno al mio cazzo mi sfuggì un gemito che non seppi controllare.

—Ci pensi da un po’ —mi disse all’orecchio, mentre cominciava a menarmelo piano, pianissimo, con il palmo aperto e il pollice a sfiorarmi la punta.

—Da sabato, almeno.

—Io da prima —rispose, e le credetti senza sforzo—. D’estate, quando sei uscito in piscina in costume e ti ho guardato la schiena. Sono quattro mesi che penso a come succhiartelo.

Le slacciai i primi bottoni della blusa con dita che non mi obbedivano del tutto. Le tirai fuori le tette sopra il reggiseno di pizzo nero, due seni pesanti e ancora sodi, con i capezzoli già duri. Ci passai la lingua sopra uno e poi sull’altro, glieli succhiai con fame, li mordicchiai. Lei gettò la testa indietro e soffiò l’aria dal naso, stringendo di più la mano sul mio cazzo.

La girai con delicatezza e la stesi contro la scrivania. Si lasciò andare all’indietro, appoggiando i palmi sulla superficie, senza staccare gli occhi dai miei. Le passai le mani sulla vita, sulla curva generosa dei fianchi infilati in quella pelle nera che si tendeva a ogni movimento.

Le abbassai i pantaloni lentamente, prima fino alle cosce, poi oltre. Glieli tolsi del tutto e li lasciai piegati sulla sedia, senza fretta. Sotto indossava un paio di mutandine di pizzo scuro fradice davanti, con una macchia umida scura proprio al centro. Le accarezzai sopra il tessuto e sentii la seta aderirle alla figa gonfia. Lei sospirò e allargò un po’ di più le gambe.

—Toglimele —mi disse—. Con i denti, se sei capace.

Mi inginocchiai davanti a lei. Agganciai l’elastico con i denti e le abbassai il pizzo lungo le cosce, millimetro per millimetro, finché le mutandine non arrivarono alle caviglie e gliele tolsi da sopra i tacchi. Restò appoggiata alla scrivania, con la blusa aperta, le tette fuori e i tacchi ancora addosso, a guardarmi con quella miscela esatta di calma e urgenza che mi stava sballando dalla prima volta. Aveva la figa completamente depilata, le labbra lucide di quanto era bagnata, e una gocciolina densa che le pendeva ormai quasi fino alla parte interna della coscia.

—Che piacevole sorpresa —mormorò, intrecciando le dita nei miei capelli quando le avvicinai la faccia all’inguine.

Le passai la lingua molto lentamente dal basso verso l’alto, una leccata lunga e piatta che le strappò un gemito basso, e assaggiai il sapore salato e denso di una donna che era eccitata da settimane. Le allargai le labbra con i pollici e la mangiai senza fretta. Le succhiai il clitoride gonfio, lo arrotolai con la punta della lingua, lo leccai in cerchio, poi me lo misi tutto in bocca e lo succhiai con delicatezza finché i fianchi non le andarono in avanti in cerca di altro. Le infilai due dita nella figa mentre continuavo a succhiarle il clitoride, prima piano, e sentii come si stringeva dentro attorno alle mie nocche.

—Cazzo, sì —ansimò—. Proprio così. Non smettere.

Mi presi tutto il tempo che volevo. Imparai le sue reazioni una per una: cosa le faceva trattenere il respiro, cosa la faceva aggrapparsi al bordo del tavolo, cosa la faceva inclinare la testa all’indietro e lasciar uscire l’aria molto lentamente tra i denti. Quando muovevo le dita verso l’alto, cercandole il punto ruvido dentro, le si contraeva tutto il ventre. Quando le leccavo il clitoride dall’alto in basso con la lingua piatta, mi stringeva i capelli tra le dita. Reagiva senza esagerare, senza mettere in scena nessuno spettacolo, reagiva e basta. Ed era questo a rendere tutto molto più intenso di qualsiasi altra cosa.

—Rimettimelo dentro —sussurrò—. Con tre dita. E non smettere di succhiare.

La accontentai. Le infilai tre dita e cominciai a scoparla con la mano allo stesso ritmo con cui le succhiavo il clitoride. I muscoli delle cosce cominciarono a tendersi ai lati della mia faccia, la mano nei miei capelli si chiuse come un pugno, e quando venne lo fece con le mani intrecciate nei miei capelli e le cosce strette ai lati della mia faccia, in un silenzio quasi assoluto salvo per un suono gutturale, molto trattenuto, che mi si impresse a fuoco. Le uscì un rivolo di umore denso che mi scivolò lungo il mento mentre continuavo a succhiarle fino a quando non si tirò indietro, sensibile, mormorando un «basta, basta».

***

Mi alzai con la bocca lucida. Lei era ancora appoggiata alla scrivania, senza essersi mossa dal posto, con i capelli un po’ scomposti, le tette ancora fuori e quell’espressione serena di chi ha appena confermato qualcosa che sapeva già dall’inizio. Guardò il rigonfiamento che mi segnava i pantaloni, il cazzo ormai quasi tutto fuori dal boxer, e si leccò il labbro inferiore senza alcuna vergogna.

—Vieni qui —disse—. Adesso tocca a me.

Mi attirò a sé. Mi abbassò del tutto i pantaloni e i boxer fino alle cosce con la stessa lentezza con cui aveva risposto a tutte le mie domande. Senza fretta. Mi prese il cazzo in una mano, lo soppesò e mi guardò dal basso verso l’alto con un sorriso a metà tra calma e fame.

—Bel cazzo —disse—. Un po’ sprecato sulle ragazze della tua età, probabilmente.

E senza smettere di guardarmi, si chinò e se lo mise tutto in bocca in una sola volta. Sentii il fondo della sua gola, il calore, la lingua che mi premeva contro il palato, la saliva che cominciava a colarmi sui coglioni. Lo tirò fuori piano, con un filo di saliva appeso al labbro, e se lo rimise dentro. Me lo succhiò senza alcuna fretta, prendendosi il tempo di leccarmi dalla base alla punta, di succhiarmi prima un testicolo e poi l’altro, di portarsi il cazzo fino in fondo finché le si riempivano gli occhi d’acqua e di tirarlo fuori con un rumore umido prima di ingoiarlo di nuovo.

—Cazzo, Cristina —mormorai, appoggiando una mano sulla sua nuca—. Mi fai venire.

Se lo tolse dalla bocca con uno schiocco e mi guardò dal basso con il mento lucido.

—Nemmeno per sogno, ancora. Prima me lo infili contro la scrivania, e me lo infili forte.

Si voltò, si piegò sul tavolo, spostò con una manata alcuni fogli che aveva davanti e mi offrì il culo aperto, ancora con i tacchi addosso e la blusa stropicciata che le pendeva dalle spalle. Mi avvicinai da dietro. Le passai la punta del cazzo su e giù lungo la fessura della figa, bagnandola nel suo stesso umore, e lei lasciò uscire un gemito lungo e trattenuto quando la punta si agganciò per la prima volta all’ingresso.

—Mettemelo dentro adesso —disse—. Non farmi supplicare, tesoro.

Glielo infilai con una sola spinta fino in fondo. Cristina emise un lungo gemito e inarcò la schiena, con entrambe le mani appoggiate alla superficie della scrivania.

—Oh Dio, così, così, cazzo, proprio così —sussurrò, con la voce stretta.

Cominciai a scoparla piano, uscendo quasi del tutto e rientrando fino in fondo, ascoltando il rumore dei miei coglioni che le sbattevano contro la figa a ogni affondo. Le afferrai i fianchi con entrambe le mani e aumentai il ritmo. Il tavolo cominciò a scricchiolare. Lei spingeva indietro a ogni colpo, venendomi incontro, guidandomi con il bacino con la precisione di chi da tempo non si concede una cosa del genere e non ha alcuna intenzione di sprecarla. La blusa le si aprì del tutto, le tette le sobbalzavano sotto a ogni colpo, e potevo vederle la faccia riflessa di profilo nel vetro della parete, con la bocca socchiusa e gli occhi semichiusi.

—Più forte —mi chiese a voce bassissima—. Scopami più forte, fammi un po’ male.

Le afferrai i capelli dalla nuca, glieli avvolsi nel pugno e tirai indietro, costringendola ad inarcarsi. Cominciai a spingerle il cazzo dentro con tutta la forza che avevo, dando colpi secchi che le facevano sfuggire un «ah» soffocato a ogni affondo. Le mollai uno schiaffo sul culo, prima per testare, e quando la sentii gemere gliene mollai un altro, più forte, che le lasciò il segno rosso della mia mano sulla chiappa bianca.

—Così —mi disse—. Proprio così. Non fermarti. Non fermarti finché non vengo di nuovo.

La tirai fuori, la girai, la misi seduta sopra la scrivania e le alzai le gambe sopra le mie spalle. Tornai a penetrarla da davanti, guardandola in faccia. Lei si aggrappò ai miei bracci con entrambe le mani, con i tacchi ancora puntati al soffitto sopra le mie spalle, e mi fissò negli occhi mentre la spingevo sempre più veloce. Aveva quella capacità che hanno le donne che hanno deciso di godersi il momento senza scusarsi: presenza, attenzione, chiarezza totale. Niente di quello che faceva era accidentale o recitato. Ogni reazione aveva il peso di qualcosa di vero, e questo risultava più perturbante di qualsiasi altra cosa avessi mai provato fino ad allora.

—Vengo di nuovo —mormorò, con i denti stretti—. Vieni dentro. Sono pulita e non resto incinta, vieni dentro, voglio sentirlo.

Mi bastò sentirglielo dire. Le diedi altri quattro colpi, brutali, e la riempii fino in fondo quando cominciai a venire. Sentii la figa stringersi intorno al cazzo nel suo secondo orgasmo proprio mentre io iniziavo a svuotarmi dentro, con la faccia affondata nel suo collo e le mani aggrappate ai suoi fianchi, tremando molto più di quanto avrei voluto ammettere. Lei mi strinse con le cosce contro il corpo per non farmi uscire, per tenersi tutto dentro, e continuò a dondolarsi piano, strappandomi le ultime gocce.

Quando finalmente la tolsi, un filo denso di sperma le scivolò tra le labbra della figa e le cadde sulla scrivania. Lei abbassò lo sguardo, guardò la macchia, poi guardò me con un sorriso piccolissimo.

—Bene —disse. Solo quello.

***

Ci sistemammo in silenzio. Lei si pulì con un fazzoletto, con quella sua efficienza che non sembrava disagio ma semplice organizzazione. Si raccolse i capelli davanti al piccolo specchio vicino alla libreria. Io mi allacciai la cintura e cercai un modo per non sembrare completamente stordito.

—E adesso? —chiesi.

Cristina si voltò e mi guardò con un’espressione che non era esattamente un sorriso, ma gli assomigliava parecchio.

—Adesso vai tranquillo a casa, studi qualcosa e dici a tua madre che mi hai consegnato i documenti.

—E dopo?

—Dopo dipende da te.

Prese il telefono dal tavolo e me lo porse senza altre spiegazioni.

—Metti il tuo numero. Se mi va di chiamarti, lo farò. Se no, no. Niente drammi.

Lo inserii. Mi restituì il telefono.

—Tutto qui? —le chiesi.

—Tutto è facile quando entrambi sanno cosa vogliono —rispose—. Il problema è che quasi nessuno lo sa.

***

Mi chiamò tre giorni dopo. Un martedì pomeriggio, quando ero in biblioteca a fingere di studiare statistica. Il messaggio diceva solo: «Ho un appartamento vuoto da far vedere alle sei. Nel caso volessi vedere come funziona questa cosa.»

Andai.

L’appartamento era al quarto piano di un palazzo nuovo, finestre grandi, odore di vernice fresca ancora sospeso nell’aria. Cristina arrivò con la chiave in mano e una giacca del tailleur che non tardò molto ad appendere alla maniglia della porta della camera. Mi guardò dall’altro lato del soggiorno vuoto con la sua solita espressione, metà calma metà fame.

Non servivano molte parole. Avevamo già avuto la conversazione importante la volta prima.

Si tolse la gonna del tailleur mentre andava verso la camera, senza voltarsi, lasciandola cadere nel corridoio. Io la seguii sbottonandomi la camicia. Quando entrai, lei era già in ginocchio sul parquet vuoto della camera, senza mobili, senza niente, con la blusa sbottonata e le tette al vento, in attesa. Me lo tirò fuori dai pantaloni con entrambe le mani e se lo mise in bocca senza cerimonie, guardandomi dal basso. Me lo succhiò piano all’inizio, poi più in fretta, sputandomelo e ingoiandolo di nuovo fino in gola, finché un filo di saliva le colò dal mento fino al petto.

Poi si sdraiò supina sulle tavole fredde del parquet, senza materasso, senza niente sotto, e divaricò le gambe.

—Vieni —mi disse—. Scopami qui. Senza fronzoli.

Mi stesi sopra di lei. La penetrai e questa volta la scopai più lentamente, più a lungo, con le mani intrecciate alle sue sopra la testa, guardandola negli occhi per tutto il tempo. Lei muoveva i fianchi verso l’alto al mio ritmo, respirandomi addosso, mordendomi il labbro ogni tanto. Mi faceva uscire, mi girava, si metteva sopra e mi cavalcava con le mani appoggiate al mio petto, con le tette che salivano e scendevano davanti alla mia faccia mentre si muoveva sul mio cazzo. Le afferrai i fianchi per marcarle il ritmo dal basso, spingendomi verso l’alto a ogni sua discesa, e lei si lasciò cadere sempre più in fretta finché inarcò la schiena, chiuse gli occhi e venne a cavalcioni su di me, stringendomi il cazzo dentro con contrazioni che rischiarono quasi di farmi crollare anch’io.

Restammo lì per più di un’ora. Il parquet scricchiolava a ogni movimento, il che in qualsiasi altro contesto sarebbe stato un problema. Finimmo con lei di nuovo a quattro zampe, appoggiata al telaio della finestra, con la guancia contro il vetro freddo e la città laggiù che guardava senza vedere, mentre io la prendevo da dietro con le mani strette alle sue tette e venivo per la seconda volta sulla parte bassa della sua schiena quando non riuscivo più a trattenermi. Con la luce del pomeriggio che entrava dalle finestre e Cristina che mi guardava con quell’attenzione totale che aveva, risultava quasi comico, un piccolo inconveniente domestico in mezzo a qualcosa che non aveva niente di domestico.

—Stai migliorando —mi disse dopo, appoggiata al davanzale con la giacca di nuovo sulle spalle, ancora senza biancheria intima sotto.

—Lo dici sul serio?

—Lo dico come un complimento. Prendilo così.

Ci mettemmo a ridere. Fu la prima volta che lo facemmo insieme, e mi sembrò più intima di tutto il resto.

Ci vedemmo altre sei o sette volte nel corso di quel semestre. Sempre in appartamenti vuoti del catalogo, sempre nel pomeriggio, sempre con quella nostra logica fatta di pochissime parole e molta chiarezza su ciò che volevamo l’uno dall’altra. Cristina non mi chiese mai niente che io non potessi darle. Io non le chiesi mai niente che lei non fosse disposta a offrire. L’accordo tacito funzionava meglio della maggior parte degli accordi espliciti che avevo avuto nei miei ventidue anni.

Mia madre continuava a invitarla a prendere un caffè. Io continuavo a scendere lungo il corridoio quando suonava il campanello. E ogni volta che Cristina e io ci incrociavamo nell’ingresso dei miei genitori, con mia madre sullo sfondo intenta a preparare qualcosa in cucina, ci scambiavamo esattamente lo stesso sguardo di sempre: breve, tranquillo, completamente ordinario per chiunque lo vedesse da fuori.

Uno sguardo che diceva tutto senza aver bisogno di dire assolutamente niente.