La disciplina che mio figlio si è guadagnato quella notte

Il campanello dell’appartamento spezza la quiete del pomeriggio. Adrián è il primo ad aprire la porta. Appena il legno cede, mia cognata Camila lo avvolge in un abbraccio rumoroso e stretto. Da quando si è trasferita a Monaco di Baviera, sembra che il mondo intero si scombini ogni volta che viene a trovarci.

—Guardati, sei diventato enorme! —dice, spettinandogli la frangia prima di venire a stritolare me.

Passiamo in salotto. Adrián, ansioso di mostrarle i suoi progressi, si siede subito sullo sgabello del pianoforte a coda. Mentre preparo due martini, le dita di mio figlio accarezzano i tasti con un brano complesso e malinconico. Rimango a qualche passo, bicchiere in mano, a osservarlo in silenzio: l’inclinazione del collo, la rigidità della schiena, la concentrazione assoluta. È una versione più giovane di suo padre, il primo e unico uomo che abbia amato. La somiglianza mi brucia la gola.

Minuti dopo, ci spostiamo in sala da pranzo. Rosaura serve la cena: salmone selvaggio su un letto di asparagi arrostiti e riduzione di agrumi. Il tintinnio metallico delle posate minimaliste scandisce il ritmo di una conversazione animata.

—Erich non esce dall’ospedale, i turni lo stanno sfinendo —racconta Camila tagliando il pesce—. E Ivan la scuola in Germania lo sta facendo impazzire. È un livello di pressione insopportabile.

Mastico lentamente mentre lei continua a parlare. Questa donna che sembra affogare in un bicchier d’acqua mi ha sostenuta con determinazione di ferro nel pomeriggio in cui l’incidente mi ha portato via mio marito e la mia piccola Lía. L’esplosione dell’elicottero ha lasciato un cratere così profondo nella mia anima che, per dieci anni, ho pensato che nulla e nessuno avrebbero mai potuto riempirlo di nuovo.

—E dimmi, Selene —la voce di Camila mi riporta al presente—. Come vanno le cose a Volterra?

—Solide —rispondo, pulendomi gli angoli della bocca con il tovagliolo di lino—. Prevediamo una crescita del trenta per cento quest’anno e stiamo chiudendo l’espansione logistica in Asia.

—Incredibile. Mio fratello sarebbe orgoglioso di quello che hai fatto con il suo impero.

Le restituisco un sorriso di cortesia. Dentro, il risentimento mi chiude lo stomaco. Orgoglioso. Che parola stupida. È stata una crudeltà imperdonabile da parte sua morire e gettarmi addosso il peso mostruoso di guidare una holding multinazionale. Per evitare che gli avvoltoi mi facessero a pezzi ho dovuto sradicare la ragazza ingenua e innamorata che ero. Mi sono indurita fino a diventare pietra. Bel salvagente mi ha lasciato quell’uomo.

Adrián si alza per andare in cucina a prendere il dolce. Camila aspetta che si allontani e si sporge sul tavolo, abbassando la voce.

—E tu? Stai uscendo con qualcuno?

—Non ho tempo per queste cose. L’azienda mi assorbe completamente.

—Non hai nemmeno più i tuoi… giochini? —chiede, alzando un sopracciglio complice.

—È roba del passato —mento, liquidando il tema con un gesto.

Camila annuisce e beve. Non ha idea della verità. Crede che i «giochini» si limitassero alle punizioni controllate che suo fratello mi dava quando l’ho conosciuto. Sono stata la sua sottomessa. Ho passato anni cercando di strapparlo al buio in cui viveva dall’adolescenza. Ma dopo la sua morte, il dolore mi ha spezzata e, paradossalmente, sono finita per lasciarmi cadere in quello stesso inferno.

Sono scesa da sola i miei gradini verso il dolore. Ho cominciato a portare sottomesse e sottomessi in casa, trascinandoli nella stanza dei giochi che mio marito aveva fatto costruire quando era scapolo. Ho trovato nel cuoio, nelle costrizioni e nel controllo l’unico respiro che mi permetteva di continuare a respirare. Lì dentro, con la frusta in mano, facevo venire le mie sottomesse fino a ridurle in carne viva, scopavo loro la figa con imbracature di silicone finché supplicavano in quattro lingue, gli infilavo la lingua nel culo mentre le sculacciavo, le facevo succhiare i miei tacchi zuppi della mia stessa goduta. Le cose che ho imparato a fare in quella stanza mi hanno portata in territori che il mio defunto marito non avrebbe mai osato calpestare. Ho usato tutta quella crudeltà compressa per galleggiare nell’altra merda corporativa, distruggendo i miei nemici con la stessa severità che ho imparato nella sua stupida stanza sadomaso.

La porta della cucina si apre. Adrián torna con tre porzioni di torta ai frutti rossi su un vassoio.

—Che meraviglia! Mi viziate sempre —esclama Camila—. E a te come va al liceo?

—Bene, zia. Sommerso dagli esami finali —risponde lui, servendo i piatti—. Non ho ancora deciso del tutto cosa farò quando finisce il semestre. Ho un paio di opzioni in testa.

Affondo il cucchiaino nel dessert. Guardalo. Adesso è felice, ma per anni ha vissuto come un orfano di padre e madre. Io mi sono nascosta nel lavoro e nei miei giochini. Adrián è diventato un compito in più, l’erede che dovevo addestrare. Ho alzato una muraglia e, senza volerlo, l’ho punito per una perdita che lui non aveva nemmeno compreso.

—Opzioni legate alla holding, immagino? —chiede Camila.

—È la via più logica —risponde Adrián. Mi guarda di sfuggita per appena un secondo—. Anche se ultimamente stiamo esplorando altri ambiti. Cose meno… rigide.

Camila sorride, del tutto ignara del doppio senso.

—Mi fa piacere sentirlo. Ti vedo diverso, più rilassato. E anche tu, Selene. Sembra che abbiate trovato un nuovo equilibrio come madre e figlio.

—L’abbiamo trovato, zia —afferma lui.

Un equilibrio costruito sulla dinamite. Quando credevo che avrei passato il resto dei miei giorni anestetizzata dalle mie sottomesse, è arrivata la luce più impensata. Il giorno in cui mio figlio mi ha scoperta con una ragazza legata nella stanza dei giochi —io con la frusta in una mano e le dita affondate nella figa gocciolante della sottomessa—, ho creduto che l’anima mi si stesse sgretolando come una torre di carte.

Ma lui non mi ha giudicata. Si è ostinato a capire il mio mondo. Ha insistito tanto e mi ha messa alle strette con tale abilità che alla fine gli ho confessato com’era la vita che conducevamo con suo padre. Adrián può essere molto persuasivo quando vuole, e alla fine ho accettato di insegnargli. L’ho reso il mio sottomesso, a condizione di non oltrepassare mai i limiti tra madre e figlio. «Limiti». Che parola stupida. La prima volta che gli ho messo la bocca sul cazzo per punirlo per un errore tecnico, con la scusa di «insegnargli a resistere all’eccitazione», ho capito che la linea era già andata in frantumi. La seconda volta che me l’ha infilato nella figa, guardandomi negli occhi mentre mi chiamava «mamma» e «Padrona» nella stessa frase, ho smesso di fingere. Ho spezzato il tabù come si calpesta un castello di sabbia: in fretta e senza colpa.

—A proposito, Adrián —dice Camila all’improvviso, posando la forchetta sul piatto—. Hai preso in considerazione l’invito che ti ho fatto? Quello di passare un periodo a studiare a Monaco con noi?

Mi scivola la posata dalle dita e colpisce la porcellana. Monaco di Baviera? In che momento la conversazione è arrivata a un invito di cui io avrei dovuto essere al corrente?

Adrián si raddrizza sulla sedia. I suoi occhi grigi brillano di un entusiasmo improvviso.

—Sì, zia. Mi sembra un’idea fantastica. Vengo volentieri questo semestre.

—Perfetto. Allora è deciso —Camila applaude piano.

La notizia mi perfora il petto. L’aria abbandona di colpo i miei polmoni. Di che diavolo stanno parlando? Come osa prendere una decisione che implica attraversare l’oceano senza nemmeno consultarmi?

La scena dell’eliporto mi assale con una nitidezza sadica. Il rumore assordante delle pale. Il mio giovane marito che alza la mano dietro il vetro. Lía nel suo seggiolino. Il bagliore folgorante. Il fumo nero che divora il cielo. Un’esplosione brutale e, in una frazione di secondo, il nulla.

Adesso, proprio quando riesco a ricostruire la mia vita, quando finalmente riabbraccio mio figlio, lui vuole abbandonarmi anche lui. Lo stomaco mi si rivolta e un’ondata di nausea mi piega in avanti.

—Selene, stai bene? Sei pallida —chiede Camila tendendo la mano.

—Sì. Scusate. È solo… la stanchezza accumulata in ufficio.

—Me l’immagino —dice lei, compassionevole, prima di voltarsi di nuovo verso suo nipote—. Domani ti mando gli itinerari. Possiamo organizzarci con trasferimenti e iscrizione entro fine mese.

Continuano a parlare di visti, date e programmi. Sorrido meccanicamente, ma il sangue mi ribolle. Di sfuggita vedo Camila fare l’occhiolino ad Adrián. Un gesto complice, intimo. Questo non è nato oggi. Lo hanno pianificato alle mie spalle. Mi hanno esclusa perché sapevano che mi sarei opposta.

***

Dopo due ore, la cena finisce. Camila saluta con abbracci calorosi nell’ingresso. Appena le porte d’acciaio dell’ascensore si richiudono dietro di lei, il silenzio assoluto seppellisce il piano.

Mi giro lentamente. Adrián è in piedi nel corridoio, con le mani in tasca, ancora assaporando la sua piccola vittoria europea.

—Come è nata l’idea di questo viaggio? —chiedo, accorciando la distanza con passi lenti.

Si stringe nelle spalle, indietreggiando di mezzo passo.

—Non lo so. La zia l’ha menzionato a un certo punto. Sicuramente te ne ha parlato prima e non te lo ricordi.

—Un commento buttato lì? —inclino la testa—. Che curioso. E come fa un commento buttato lì a includere già le date dei voli?

Adrián deglutisce. La sua postura difensiva si incrina.

—Beh… la zia l’ha proposto tempo fa e a me è sembrata la cosa più naturale del mondo.

—Se era così naturale, perché non me l’hai detto fino a quando non l’avete tirata fuori a tavola in casa mia?

—Non lo so —distoglie lo sguardo verso il pavimento—. Non ne ho idea.

«Non ne ho idea». La risposta vuota di un adolescente messo all’angolo. Non ha alcun diritto di nascondersi dietro la stupidità per giustificare una menzogna per omissione. Contengo la rabbia.

—Per fortuna, Camila non ha ancora comprato i biglietti —sentenzio—. Domani mattina la chiamo per sospendere la cosa. Non andrai a nessuna parte.

Il volto di Adrián si deforma. La corazza da bravo ragazzo sparisce e lascia spazio a un capriccio fuori controllo.

—Non ne hai il diritto! —alza la voce, gesticolando—. È la mia vita! È un viaggio importante per i miei studi, ho bisogno di socializzare e di avere contatti internazionali!

—Se fosse davvero importante, me ne avresti parlato prima. Non l’hai fatto perché sapevi benissimo che era una pessima idea. Questione chiusa.

—Partirò lo stesso! —ribatte in tono di sfida, con la faccia rossa di rabbia—. Con la zia è già tutto fissato!

Resto in silenzio. Lo osservo dalla testa ai piedi. Nessuna delle mie sottomesse avrebbe mai osato un livello simile di insolenza. Possibile che nel suo subconscio mi stia provocando perché ha un bisogno disperato di una punizione? Ha bisogno che gli ricordi di chi è quel cazzo? È da mesi che non lo disciplino con durezza.

—La questione è chiusa, Adrián. Non andrai in Germania.

—Perché?

—Perché sono tua madre e lo dico io.

—Per favore… —insiste, e la voce gli trema, intrappolato tra la rabbia e la frustrazione infantile.

La supplica mi riporta all’epoca in cui era un bambino piccolo e faceva i capricci per un giocattolo. La nostalgia dura un secondo. Una severità oscura, che avevo tenuto addormentata per mesi, si risveglia all’improvviso. Pianto gli occhi nei suoi.

Adrián percepisce il mutamento nella densità dell’aria. Mi studia, cercando una via d’uscita.

—Questa decisione me la stai dicendo come madre o come Padrona? —chiede, cercando di usare la nostra dinamica come scudo.

Lascio sfuggire un sorriso tagliente.

—C’è forse differenza?

Come madre, ho il dovere di rimetterlo in riga. Come sua Padrona, so esattamente come farlo. Un correttivo implica dolore; senza dolore non c’è correzione. Ma il vero peso di una punizione risiede nella preparazione e nella paura. Il terrore deve precedere il dolore.

—Spogliati —ordino.

—Qui? —i suoi occhi si spalancano.

—Sì. Qui.

—Ma Rosaura è in cucina a sparecchiare.

—Non mi importa minimamente.

Deglutisce e obbedisce con un riflesso condizionato. Le sue mani vanno ai bottoni della camicia. Il tessuto cade sul pavimento del corridoio, seguito dai pantaloni e dalla biancheria. Rimane completamente nudo, curvo per la vergogna, con il cazzo flaccido che pende tra le cosce, ancora addormentato ma già tradito dal mio sguardo fisso. Dopo tutte le volte in cui l’ho visto così, quando assumo il ruolo di madre severa il suo corpo continua a contorcersi sotto i miei occhi.

Io indosso un blazer di lana bianca che funziona come un vestito corto. Il capo, troppo breve, lascia scoperte le mie gambe modellate da tacchi altissimi coordinati. Mi siedo sulla poltrona. So che, se qualcosa gli provoca più vergogna della nudità, è che sua madre veda quanto gli si indurisca il cazzo solo per respirare la stessa aria che respiro io. Apro leggermente le gambe, quel tanto che basta perché intuisca la giunzione delle cosce, e gli concedo un fugace scorcio dell’interno delle mutandine di pizzo, già inzuppate. Il cazzo comincia a gonfiarsi contro la sua volontà, ispessendosi e sollevandosi in centimetri lenti e umilianti. Si morde il labbro inferiore, mortificato dal proprio tradimento corporeo. Io annuisco soddisfatta.

—Siediti al pianoforte e suona per me.

Esita per una frazione di secondo, ma esegue l’ordine. Si sistema nudo sullo sgabello di cuoio e appoggia le dita sulla tastiera. Il cazzo teso gli colpisce il ventre quando si siede. Dal pianoforte esce una melodia classica e nervosa.

In quel momento, la testa di Rosaura si affaccia dal balcone del piano superiore. Per sua fortuna, l’angolo del muro nasconde il suo corpo.

—Vado a lavare i piatti. Vuoi un tè, Selene?

—No, grazie. Laviamo quello che è rimasto. Vai a dormire.

—Buonanotte.

Rosaura si ritira. Adrián continua a suonare, ma adesso la fronte gli brilla, coperta di sudore freddo. Prendo il telefono e controllo un paio di email dell’ufficio. Lascio che cuocia nel proprio imbarazzo, con il cazzo duro che pulsa ogni volta che affonda le dita nei tasti.

Dopo un po’ mi avvicino alla sua schiena. Il rumore dei miei tacchi contro il legno lo fa irrigidire le spalle.

—Girati —ordino.

Si volta sullo sgabello. Il suo cazzo è completamente eretto adesso, duro, spesso, con la punta rosa e una grossa goccia di liquido preseminale appesa al glande, che brilla sotto la luce dall’alto. I testicoli si contraggono sotto il mio esame.

—Apri le gambe.

Lo fa. Alzo la gamba destra e appoggio la punta affilata della scarpa direttamente sui suoi coglioni stretti. Faccio pressione verso il basso, schiacciando la sacca contro lo sgabello. Mi eccita solo pensare alla ruvida sporcizia della suola che preme sulla parte più sensibile di mio figlio. Il cazzo gli trema, indurendosi ancora di più, colando un altro filo trasparente che gli scende lungo il tronco.

Trattiene un gemito rauco, aggrappandosi al bordo del sedile. Le cosce gli tremano.

—Non mi piace essere sfidata, Adrián. Guarda come ti ho ridotto. Il cazzo in piedi come un cane e i coglioni sotto il mio tacco. Questo è quello che sei.

Stringo con più forza. Gli occhi gli si riempiono subito di lacrime. Il cazzo ha uno spasmo violento e lascia uscire altra pre-sborra, un filo appiccicoso che gli scende fino all’ombelico.

—Mi dispiace tanto —supplica, senza fiato—. Mi dispiace, mamma.

—«Mamma» —ripeto con dolce disprezzo, aumentando la pressione finché geme in agonia—. Che parola sporca, detta da un figlio col cazzo che cola.

Ritiro il piede. L’impronta del tacco gli resta impressa sulla pelle dello scroto, rossa e pulsante.

—Vieni in cucina.

***

Entriamo nello spazio di acciaio e granito. Lui resta fermo in mezzo alla stanza, nudo e indifeso, con il cazzo ancora puntato verso il soffitto, impossibile da nascondere. Vado nella stanza dei giochi e torno con un oggetto di metallo pesante, a forma di fragola lucidata, con un manico corto e piatto.

—Sai cos’è questo?

Scuote la testa, spaventato.

—Non importa. Lo scoprirai adesso. Abbassati.

Obbedisce, appoggiando le mani sulle ginocchia. I glutei si tendono, si aprono appena, lasciando intuire il bocciolo stretto dell’ano. Mi prendo tutto il tempo per contemplarlo. Alzo l’oggetto e me lo porto alla bocca. Raccatto una quantità oscena di saliva e la lascio accumulare nel cavo della lingua. Poi lubrifico la fragola d’acciaio passandola sulla bocca, succhiandola lentamente, coprendo ogni millimetro con un bagno denso e viscoso mentre lo guardo fisso. Lui osserva da sopra la spalla, ingoiando saliva, sapendo cosa sta per arrivare.

Gli apro i glutei con la mano libera. La pelle si separa lasciando il buco in vista, corrugato e rosato. Appoggio il metallo freddo al centro e spingo con lentezza sadica. L’ingresso resiste, cede, resiste di nuovo, e poi l’ano si dilata di colpo intorno alla parte più larga della fragola. Un gemito acuto —a metà tra il piacere invasivo e il dolore dell’allargamento— rimbalza sulle piastrelle della cucina. Continuo a spingere finché l’oggetto resta alloggiato dentro, con solo il manico piatto che spunta tra le natiche.

—Puoi rimetterti dritto.

—Sì, mamma —dice, eretto ma sottomesso, con il respiro spezzato. Il cazzo gli sobbalza quando si raddrizza, ancora duro e gocciolante.

—È molto semplice. Devi lavare tutta la cucina. Se l’oggetto che ti ho appena messo addosso cade a terra, ti punirò come non ho mai fatto in tutta la tua vita. È chiaro?

—Sì, mamma.

Povero ingenuo. Crede di avere una possibilità di uscirne indenne. Mi siedo su uno sgabello alto, incrocio le gambe e tiro fuori il cellulare. Adrián si muove verso il lavello con passi piccolissimi, stringendo i glutei con disperazione per evitare che il peso lo tradisca. Trema, suda e geme piano, mentre le natiche gli si segnano in modo esagerato nel tentativo di trattenere l’incontenibile. Il cazzo gli dondola pesante tra le gambe, lasciando gocce sul pavimento di ceramica che poi dovrà pulire lui stesso.

Dopo quindici minuti, si gira verso di me.

—Ho finito —annuncia, esausto.

Alzo lo sguardo dallo schermo e scuoto la testa.

—Ti sei dimenticato di spazzare.

Annuisce, sconfitto. Prende la scopa, ma cercando la paletta scopre che c’è solo una piccola paletta a mano.

—Però… mamma… con questa dovrò…

—Non è un mio problema —rispondo senza guardarlo.

Prova a chinarsi piegando solo le ginocchia, con la schiena dritta. La gravità è implacabile. Quando si accovaccia in modo estremo, i muscoli del culo cedono. L’oggetto scivola e viene espulso come un proiettile, sputato dal suo ano, e va a schiantarsi sulle piastrelle del pavimento con un rumore metallico assordante.

Resta congelato sul pavimento. Alza lo sguardo verso di me con gli occhi sgranati. Il cazzo continua a oscillargli tra le cosce, traditore e duro.

Sospiro con pesantezza. Mi alzo dallo sgabello in silenzio. Raccolgo l’attrezzo da terra e, senza dire una sola parola, lascio la cucina.

Adrián mi segue lungo il corridoio con la testa bassa, trascinando la sua condanna. E la sua erezione.

***

Arriviamo in fondo al corridoio. La porta blindata del salotto si apre con il mio codice. Entro e mi volto verso di lui.

—In ginocchio.

Cade in ginocchio. Con la punta della scarpa lo spingo sulla spalla per costringerlo a mettersi a quattro zampe sul tappeto scuro. Il cazzo duro gli pende in basso tra le braccia, puntando verso il pavimento. Avanzo e appoggio il tacco con fermezza tra la divisione dei glutei, sfregando la sacca che pende tra le cosce.

—Mi deludi, Adrián. Credevo che a quest’ora avessi imparato a obbedirmi. A rispettarmi. Ma l’unica cosa che fai è farmi male. Ti sembra giusto che tua madre soffra in questo modo per il tuo egoismo?

—Mi dispiace —piange lui contro il pavimento—. Ti giuro che mi dispiace.

Ritiro il piede, mi giro e mi metto in piedi proprio davanti al suo viso.

—Baciami.

Si trascina avanti di un centimetro e comincia a baciare la punta delle mie scarpe. Poi la pelle nuda delle mie caviglie, risalendo lungo i polpacci con devozione disperata, risalendo lungo l’interno delle cosce con la lingua calda. Lo lascio arrivare fino al bordo del blazer, fino a dove l’odore della mia figa bagnata gli colpisce il naso. Quando sento il suo respiro a millimetri dal mio inguine, faccio un passo indietro.

—Non ancora.

Geme, frustrato, con le labbra lucide di saliva e le guance bagnate.

Mi avvicino alla mensola. Prendo un attrezzo d’acciaio con giunti meccanici.

—Sai cos’è questo?

Scuote la testa, senza osare alzare lo sguardo.

—È un divaricatore. Si muove in una sola direzione: si apre, ma l’ingranaggio non permette di chiuderlo. Sdraiati sul letto.

Obbedisce. Gli lego le mani al baldacchino spesso del letto e gli regolo le cinghie del divaricatore alle caviglie. La sua anatomia resta esposta, vulnerabile e ancorata. Il cazzo gli rimane eretto, zuppo della propria bava, tremante contro il ventre piatto. I testicoli, tesi, pendono pesanti tra le cosce aperte.

Prendo una piuma nera dallo scaffale. Mi avvicino e comincio ad accarezzargli la pelle. Gli percorro il torace, giro intorno a ogni capezzolo finché non diventano duri come sassolini, scendo verso l’ombelico e proseguo fino all’inguine. La tensione cresce, smisurata. Il cazzo si erge reclamando la carezza, il glande lucido e gonfio, quasi violaceo. Gli passo la piuma sul frenulo e lui ulula in un gemito soffocato. Mi fermo di colpo. L’istinto lo costringe a cercare altra frizione, aprendo le gambe per tendersi verso di me. Il meccanismo del tubo fa clic. Quando prova a richiuderle, il metallo si blocca.

Sorrido. Continuo con la piuma lungo l’interno delle cosce, la base del cazzo, i coglioni gonfi, il rafe che divide la sacca, la punta più sensibile del glande. Lui si muove di nuovo per riflesso. Un altro clic. Si apre ancora di più, osceno ed esposto.

Lascio la piuma. Mi inginocchio sul materasso tra le sue cosce divaricate con la forza, appoggio le mani sulla parte interna delle gambe e aspetto. Il suo petto si solleva e si abbassa in modo agitato. Il cazzo mi chiama con movimenti ritmici, sobbalzando da solo, cercando l’aria. Implora il tocco e riversa tutto il suo liquido trasparente come lacrime disperate. La pre-sborra gli cola lungo il tronco, gli inzuppa i coglioni e forma una pozzanghera lucida alla base.

Abbasso la testa e tiro fuori la lingua. La faccio scorrere, lenta, a un centimetro scarso dal cazzo, senza arrivare a toccarlo. Lui sente il calore umido del mio respiro e grida per il puro supplizio.

—Per favore —singhiozza—, per favore, mamma, toccamelo.

—Toccarti cosa?

—Il cazzo. Sborramelo, per favore. Qualunque cosa. Non ce la faccio più.

Lascio cadere dalle labbra un filo spesso di saliva, che va diretto sul glande e scivola lungo il tronco. Lui si contorce per lo stimolo minimo. Nient’altro.

Quando sono sicura che il desiderio sia diventato insopportabile, spingo verso l’esterno con tutta la mia forza. L’ingranaggio ruggisce e lo inchioda in un’apertura totale e vergognosa. I tendini dell’inguine gli si tendono fino a sembrare cavi. Il cazzo sobbalza, spinto dallo stiramento brutale, e lascia uscire un altro getto trasparente che gli macchia l’ombelico.

Apre gli occhi supplichevoli. Cerca la sua Padrona, ma trova solo il rigore di sua madre che gli fissa lo sguardo addosso.

Gli sciolgo una mano. Vado alla parete di fondo e stacco un oggetto allungato.

—E sai cos’è questo?

Scuote di nuovo la testa, tremando.

—È una frusta. Si usa per addestrare i cavalli da corsa. Un’asticella di legno estremamente flessibile avvolta in cuoio grezzo intrecciato. Se usata male, senza controllo, può strapparti pezzi di pelle e lasciarti cicatrici per tutta la vita.

Lo fisso intensamente. Ingoia aria.

—Ma se usata bene —continuo—, il suo effetto correttivo è implacabile. Quando ricevi un colpo, la pelle prima si contrae per l’impatto. Poi una punta di dolore così intensa ti attraversa che non puoi fare a meno di gridare e le lacrime scappano anche se ti resisti. La zona brucia in un modo tale che vorresti strapparne via la carne per farla smettere.

—Dio santo —sussurra, atterrito.

—Dopo ventiquattro ore non resta alcuna traccia fisica, ma nella tua mente possono passare mesi prima che tu dimentichi la punizione. Per questo è così utile per domare i cavalli selvaggi. Non dimenticano mai un colpo di frusta.

Faccio fischiare il cuoio nell’aria. Lo schiocco taglia l’ossigeno.

—Che cosa vuoi farci? —chiede, soffocato.

—Molto semplice. Voglio che ti tocchi il cazzo e ti corra davanti a tua madre. Se mi soddisfa quello che vedo, non la userò. Ma ogni volta che non mi piacerà il modo in cui te lo maneggi riceverai un colpo che ti servirà da lezione per il resto dei tuoi giorni. Puoi cominciare.

Adrián abbassa la mano tremante e avvolge il cazzo gonfio.

—Un’altra cosa, piccolo mio —aggiungo—. Cercherò di essere il più professionale possibile, ma se a un certo punto mi ricordo del danno che mi hai fatto stasera, probabilmente perderò il controllo e allora… be’, allora non posso assicurarti che il colpo andrà a segno con tecnica. Potresti perdere qualcosa di importante tra le gambe.

La fermezza di mio figlio, che fino a un secondo fa era diamante, comincia a cedere, annientata dal terrore. Il glande gli si affloscia appena.

—Non riesco… —sussurra lottando contro la flaccidità.

Faccio una prova. Taglio l’aria con la frusta a millimetri dalla sua coscia nuda. Il suono lo fa sussultare e un brivido gli scuote il petto.

Con l’unica mano libera avvolge la base e comincia a muoverla. Il pugno gli sale e scende lentamente lungo il tronco, la pelle che si trascina su se stessa, la punta che fa capolino e poi si ritrae di nuovo dentro il cerchio delle dita. Il terrore ritarda la risposta, ma lo sfregamento costante fa il suo lavoro. Il cazzo si gonfia di nuovo, diventa viola e teso, lucido della propria bava. Affrettato dal tentativo di sottrarsi alla minaccia, aumenta il ritmo freneticamente. La mano vola sul cazzo, il rumore appiccicoso della carne bagnata riempie la stanza insonorizzata.

Quando sembra arrivare al limite, quando i coglioni si ritirano e il respiro gli si spezza, lascio cadere il braccio in un arco lungo e rapido. Il colpo è preciso e severo. Il cuoio morde la pelle della coscia sinistra, a un dito dall’inguine.

Un grido lacerante gli esce involontario dalla bocca. Il cazzo ha uno spasmo violento, sputa una sola goccia grossa che atterra sull’ombelico, ma l’orgasmo si tronca di colpo, rubato. Si torce sul materasso, ma il divaricatore non gli permette di muoversi.

—Vai troppo in fretta —lo rimprovero con freddezza—. E stavi per correrti senza permesso. Doppia colpa.

Il bruciore si irradia in tutto il suo corpo, viaggiando dal cazzo negato fino ai glutei, che si chiudono in uno spasmo. Ci mette diversi minuti a riprendere fiato. Riprende a provare, questa volta con una lentezza tormentosa. La mano gli sale lungo il tronco millimetro per millimetro, si ferma sulla corona, la avvolge con due dita, la abbassa di nuovo. Il cazzo, di nuovo teso, pulsa tra le sue dita.

Passa il tempo. La stanza si riempie del suono umido del suo pugno che scivola sulla carne inzuppata. All’improvviso, scarico un altro colpo di fuoco sulla sua coscia destra.

—Ahh! —ulula, scuotendo la testa contro il cuscino.

Le lacrime e il muco sgorgano incontrollabili. Il cazzo gli trema nell’aria.

—Ti stai distraendo. Non stai nemmeno guardando il tuo cazzo. Guardalo. Guarda quanto sei patetico. Non ho tutto il giorno. Devi finire. Se non ti vedo veramente umiliato, che ti corri addosso come il sottomesso che sei, questo non conta come punizione.

Quel cuoio ha conosciuto molte sottomesse. Ha anche morso la mia pelle, una volta in cui mi sono ribellata per puro gusto contro il mio Amo. Il mio corpo conosce il bruciore tremendo che rode fino alle ossa e annulla qualsiasi pensiero. Chiedergli di masturbarsi in questo stato di dolore, furore e vergogna è una delle punizioni peggiori. Lungi dal provare rimorso, le mie mutandine sono completamente inzuppate, la figa che mi pulsa in sincrono con ogni colpo. Posso sentire il mio stesso umore mescolato al sudore e al seme incipiente di mio figlio.

Adrián si asciuga le lacrime con il dorso della mano libera. Ci riprova, ma l’attrito a secco lo ferisce. Mi chino sulla sua mano e lascio cadere una colonna abbondante e densa di saliva per lubrificargli la presa. La bava gli bagna il cazzo, gli scivola sui coglioni gonfi, gli arriva fino all’ano ancora dilatato dalla fragola che ha espulso in cucina.

Riprende a muoversi con più ritmo. La mano ora scivola facile, il pugno gira e stringe il glande a ogni salita, trascinando il prepuzio a ogni discesa. La tensione è immensa e i suoi testicoli si sono contratti fino quasi a sparire, incollati alla base. Conosco il suo cazzo abbastanza bene da sapere che è sul punto di traboccare.

Calcolo il millimetro esatto. Un terzo colpo di frusta cade a un centimetro dalla base del suo cazzo, proprio nella piega dell’inguine. Il bruciore collide con il piacere e si diffonde in tutta la zona come un lampo elettrico. Il grido grezzo avrebbe svegliato tutto l’edificio se la stanza non fosse stata insonorizzata. Un rigagnolo di sperma gli sfugge contro la sua volontà e gli macchia l’ombelico, un aborto di orgasmo che non gli dà piacere, solo umiliazione.

Il suo respiro è un caos.

—Lo stai facendo male —sentenzio, abbassando la frusta—. Sei venuto come un idiota, senza permesso e pure male. Non merita nemmeno di essere chiamata eiaculazione.

Ha gli occhi bagnati e iniettati di sangue. Il cazzo, miracolosamente, resta in piedi, gonfio, ancora colante di sperma frustrato che si mescola alla bava. Non ha la minima idea di quanto durerà la mia disciplina.

Lascio il cuoio sul pavimento. Mi tolgo le mutandine, che scendono fluttuando lungo le gambe fino a diventare una pozzanghera di tessuto trasparente, l’inguine scurito dall’umidità. Gliele passo sotto il naso. Lui inspira con disperazione, drogato dall’odore della mia figa.

—Questo è quello che fai a tua madre. Questo è quanto sono bagnata mentre ti distruggo.

Gli infilo le mutandine fradice in bocca. Lui le morde con avidità, succhiando il mio umore come un lattante.

Mi arrampico sul letto. Porto ancora il blazer cortissimo e i tacchi. Mi metto a cavalcioni sul suo viso, con la gonna che mi risale, e pianto la figa nuda proprio sulla sua bocca imbavagliata dalle mie mutandine. Sfrego le labbra aperte contro il tessuto e contro il suo naso. Lui respira il mio odore a grandi boccate, gemendo sotto di me, cercando di far uscire la lingua attraverso la stoffa per leccarmi.

—Succhia —ordino.

Gli tolgo le mutandine dalla bocca. Istantaneamente, la sua lingua trova il mio clitoride gonfio e lo lecca in cerchi goffi e disperati. Mi monto sul suo volto, schiacciandogli il naso, sfregandomi contro il suo mento. La lingua gli affonda tra le mie labbra, cercando l’ingresso, e quando lo trova vi penetra con una furia affamata. Gli afferro i capelli con entrambe le mani e gli scopo la bocca con la mia figa, salendo e scendendo sulla sua lingua distesa.

—Così, amore mio. Succhia la figa di tua madre. È l’unica cosa per cui servi. Succhiamela bene, ingoia tutto, non perdere nemmeno una goccia.

Adrián geme sotto di me, un suono soffocato e disperato. La sua lingua lavora frenetica, il naso mi preme il clitoride ogni volta che affonda dentro di me. Io mi muovo, cavalcandogli il volto, sentendo l’umidità che gli cola sulle guance, sul collo, che macchia le lenzuola. Il primo orgasmo mi esplode rapido, senza preavviso, e gli inzuppa tutto il viso, scuotendomi contro la sua bocca aperta mentre lui ingoia quello che può.

—Bravo ragazzo. Adesso non dimenticherai il sapore di tua madre.

Mi lascio scivolare all’indietro, trascinando l’umidità sul suo petto, sul ventre. Mi chino contro la spalliera per legare di nuovo la mano che aveva libera, e il mio indumento si solleva lasciandomi esposta. Ancora dolorante, fissa lo sguardo sulla mia figa depilata e gocciolante, lucida della mia stessa goduta.

Abbasso la mano fino al suo cazzo e lo afferro con fermezza. È così duro che sembra sul punto di esplodere, bollente tra le mie dita. Gli sistemo la punta contro l’ingresso della mia figa e la faccio scorrere lentamente sulle labbra inzuppate, bagnandogli il glande con la mia umidità. Lui geme come un animale, spingendo il bacino verso l’alto, ma il divaricatore e le legature lo tengono inchiodato.

—Non muoverti. Tu non scopi. Tu resisti.

Mi metto a cavalcioni sul suo bacino e mi lascio cadere lentamente, inghiottendo dentro di me tutta la sua durezza pulsante. Millimetro per millimetro. Sento il cazzo di mio figlio farsi strada nella mia carne, la corona urtare contro l’ingresso del collo dell’utero, ogni vena gonfia trascinare piacere contro le pareti della mia figa. Quando tocco il fondo, quando ce l’ho tutto dentro, stringo i muscoli e lo strizzo. Lui lascia andare un ruggito animale.

Il sollievo del calore umido lo fa espirare di colpo. Resto immobile, inamovibile, sentendo tutta la sua tensione dentro di me. Ogni pulsazione del suo cazzo mi batte contro le pareti. Ogni colpo posso contarne il ritmo.

—Sei sicuro di voler andare in Germania e lasciarmi sola? —sussurro sulle sue labbra—. Troverai a Monaco una figa che ti munga il cazzo come questa? Troverai una madre che te lo succhi come faccio io?

Riesce a malapena a articolare una parola. È disperato che mi muova, ma la mia cadenza statica lo manda fuori di testa. Contrae il bacino tentando di spingere, ma il divaricatore glielo impedisce.

—N-n-no —balbetta, immobile.

—Come?

—Che non voglio lasciarti sola. Voglio restare con te. Voglio che la tua figa sia l’unica che scopo.

Mi sollevo di qualche centimetro, appena quanto basta per uscire, e poi ridiscendo. Un centimetro, un altro centimetro. La disperazione nei suoi occhi schizza alle stelle. Scuoto la testa.

—Mi pare che non abbia capito nulla di questa punizione.

—Cosa? —chiede, cieco dal desiderio e dal dolore.

—Quello che vuoi o non vuoi è del tutto irrilevante. In questa casa conta solo quello che voglio io. Il tuo cazzo, il tuo culo, la tua bocca, tutto quello che ti pende tra le gambe, è mio. Sono io a decidere quando si alza, quando viene, quando esplode e quando resta a mani vuote.

Riflette e capisce.

—Ti giuro che farò quello che mi ordini —risponde con un filo di voce, sconfitto—. È tua. Sono tutto tuo. Fai quello che vuoi.

Gli accarezzo la guancia sudata.

—Perfetto.

Con una cadenza sconvolgente comincio ad aumentare la velocità. Salgo finché resta dentro solo la punta e scendo con un colpo secco, sentendo il suo glande urtare il fondo della mia figa. Salgo e scendo, salgo e scendo, ogni affondo più profondo del precedente. Adrián geme disperato, tirando le corde finché gli restano segni rossi sui polsi, ma io mi ancora al suo bacino stringendolo con le scarpe per inchiodarlo al materasso. I tacchi gli sprofondano nei fianchi.

Gli sostengo lo sguardo e, stavolta, gli lascio vedere la madre amorevole e dolce che lo sta trattenendo dentro di sé. Il suo corpo convulsiona nel contemplarmi. Io, la donna che gli ha dato la vita, che cavalca il suo cazzo come una giumenta imbizzarrita, con il blazer risalito, i seni che rimbalzano sotto il tessuto, i capelli attaccati alla fronte per il sudore.

—Guarda tua madre, amore mio. Guarda chi ti sta scopando. Guarda chi è l’unica donna che saprà trattarti nel modo giusto.

Aumento il ritmo, passando da un dondolio morbido a una cavalcata furiosa, sfrenata, implacabile. Mi muovo così in fretta che il rumore del mio culo che batte contro le sue cosce si mescola ai gemiti e allo schiocco osceno dei nostri sessi. Il cazzo gli si gonfia ancora di più dentro di me, segno inequivocabile che non può resistere un secondo oltre.

—Vieni per me —gli ordino, affondando fino in fondo—. Esplodi dentro la figa di tua madre. Tutto il tuo sperma qui dentro. Adesso.

In pochi movimenti la diga cede. Adrián si spezza completamente, cedendo con un grido soffocato, e sento il suo cazzo cominciare a pompare violentemente dentro di me, getti dopo getti di sperma denso e ardente che mi inondano l’utero. La sua eiaculazione è così lunga, così abbondante, che posso sentire ogni pulsazione scaricarsi dentro, riempiendomi, traboccando. Contraggo i muscoli attorno al suo cazzo e gli mungo fino all’ultima goccia. Resto ferma, aspettando che si svuoti del tutto, lasciando che il suo cazzo continui a pulsare dentro, sensibile e ancora duro.

Quando finalmente si quieta, mi sollevo appena, lasciando che il suo cazzo coli fuori di me. Un fiume bianco e denso mi scorre dalla figa aperta e gli cade sul ventre, sul cazzo ancora lucido, sui coglioni vuoti. Abbasso la mano, raccolgo la miscela della mia umidità e del suo sperma con due dita, e gliela porto alla bocca.

—Succhia. Assaggia.

Apre le labbra e mi succhia le dita, ingoiando la propria eiaculazione mescolata ai miei umori, guardandomi negli occhi con devozione assoluta.

Mi lascio cadere sul suo petto, soddisfatta.

***

Lo bacio lentamente. Prima sulla bocca, un contatto morbido, materno, assaporando sulla sua lingua la traccia salata di noi due, pulendo con la lingua la crudezza di ciò che è appena accaduto. Poi gli sciolgo mani e piedi. Con pazienza infinita applico crema sulle zone rosse dove il cuoio ha morso la sua pelle, compreso il segno vicino all’inguine e il livido che comincia a formarsi sulla coscia. Appoggio la mano sul suo cazzo flaccido e sfinito, adesso addormentato, e la lascio lì a lungo, proteggendolo, accarezzando con il pollice la pelle sensibile. Adrián si abbandona alle mie cure.

Lo prendo per mano, lo porto fuori dal salotto e lo accompagno nella mia stanza. Mi tolgo il cappotto e le scarpe. Mi infilo nuda nel letto accanto a lui e lo stringo forte da dietro, premendo il mio corpo contro il suo finché i miei seni diventano una sola carne con la sua pelle. Sento il suo cazzo morbido e soddisfatto contro il dorso della mia mano quando gli cingo la vita.

Gli accarezzo i capelli nella penombra mentre il respiro gli si fa regolare. Prima che il sonno lo vinca gli sussurro all’orecchio:

—Devi andare in Germania. Ci farà bene a entrambi prendere un po’ di distanza per un po’.

Lui annuisce piano nel buio. Prima di crollare, l’ultimo residuo di paura affiora nella sua voce e mi chiede in un sussurro rauco:

—Mamma… davvero mi avresti potuto spaccare la pelle con quella frusta?

Sorrido nell’oscurità. Lascio che le mie parole cadano come una ninna nanna gelida sul suo orecchio:

—Speriamo di non doverlo mai scoprire, amore mio.