La sorella di mia moglie entrò senza bussare

Quel sabato di luglio andò storto prima ancora di cominciare. Marisol ricevette una chiamata dall’ospedale alle undici del mattino —un’emergenza, qualcuno del suo reparto si era ammalato nella notte— e i piani che avevamo con sua sorella Camila svanirono in cinque minuti. Avevamo deciso di portarla al nuovo centro commerciale fuori città, mangiare qualcosa, farle da guide per la città. Camila era con noi da appena tre giorni. Le restavano undici.

—Mi rovinate la quindicina —protestò lei dal divano, facendo una smorfia finta.

—Torno alle otto. Te lo prometto —disse Marisol, già con la borsa in spalla.

—Tranquilla, sopravvivremo —risposi io dalla cucina.

La parola «sopravvivremo» mi suonò goffa appena la dissi.

Pioveva con quella testardaggine dei temporali estivi che sembrano essersi sbagliati mese. Mi ero alzato con un mal di testa martellante che mi chiudeva un occhio. Presi due aspirine con un caffè tiepido e dissi a Camila che mi sarei sdraiato un po’.

—Io guardo un film —rispose lei—. Non ti disturbo.

Chiusi la porta della nostra camera e mi addormentai all’istante.

Quando aprii gli occhi, il quadrante dell’orologio sul comodino segnava le sei e venticinque. Ero stato più di due ore in uno di quei sonnellini che lasciano la bocca secca e il corpo mezzo intorpidito. La pioggia continuava a battere contro la finestra. Uscii dalla stanza a piedi nudi, ancora intontito, pensando di prepararmi un altro caffè per tornare nel mondo.

Il salotto era vuoto. La televisione era spenta. Nel videoregistratore c’era ancora la cassetta che Camila stava guardando. La presi con curiosità —avevo l’abitudine di etichettarle io stesso— e lessi la mia scrittura: «Privato. Marisol e io. Ottobre.»

Era una delle cassette che io e mia moglie avevamo registrato l’anno prima, in un fine settimana in montagna, dopo un po’ troppi bicchieri di vino. L’avevamo messa via in un cassetto chiuso del mobile del salotto. Camila aveva trovato la chiave, oppure aveva frugato, o entrambe le cose.

Cazzo.

Restai un secondo con la cassetta in mano senza sapere che fare. La rimisi nel cassetto —ne avremmo parlato un’altra volta— e andai nel corridoio con l’idea di prepararmi quel caffè.

E allora li sentii.

Venivano dalla camera degli ospiti, dove dormiva Camila. Erano ansimi, due voci, uno scricchiolio ritmico di rete del letto. Rimasi inchiodato a tre metri dalla porta, con il polso che mi martellava alla tempia. Camila non era uscita da sola per tutta la mattina, quindi poteva esserci una sola spiegazione: aveva chiamato qualcuno.

Avrei dovuto fare dietrofront e chiudermi in salotto con la radio accesa. Invece feci altri due passi.

La porta era appena socchiusa, non più di un palmo. Dalla fessura si vedeva lo specchio dell’armadio, e nello specchio si vedeva il letto. Camila era seduta sopra un ragazzo che non avevo mai visto —moretto, magro, giovane—, con le mani appoggiate sul suo petto, la schiena arcuata, i capelli tinti di biondo che le cadevano in avanti mentre si muoveva. Aveva le tette nude, più piccole di quelle di Marisol ma sode, con i capezzoli eretti e rosati. La luce del pomeriggio entrava sporca dalla tapparella abbassata a metà, e sotto quella luce malata riuscii a vedere la verga del ragazzo che entrava e usciva dalla sua figa, lucida di umori, mentre lei si sollevava e ricadeva con le ginocchia ben aperte ai lati dei suoi fianchi. Ogni volta che si lasciava cadere, le sue natiche sbattevano contro le cosce dell’altro con uno schiocco umido che si sentiva sopra il cigolio della rete.

—Così, cazzo, così —la sentii mormorare tra i denti—. Mettermela tutta.

Da tre anni ero sposato con sua sorella. In tre anni non l’avevo mai guardata in quel modo. Camila era la cognata simpatica, quella che compariva a Natale e rideva delle mie battute pessime, quella che ancora non aveva deciso che università fare. Aveva ventun anni. Aveva il viso tondo, quasi da ragazzina. Ora aveva la testa gettata all’indietro e la bocca socchiusa e sembrava una donna che sapeva perfettamente quello che stava facendo. Si afferrò un seno con la mano libera, si strinse il capezzolo, e il ragazzo le rispose spingendo in su con i fianchi per piantarla ancora più dentro.

Girò la testa verso la porta. Per un decimo di secondo guardò esattamente il punto da cui stavo spiando. Mi scansai così in fretta che quasi inciampai nella consolle del corridoio.

Non seppi se mi avesse visto.

Mi infilai nella stanza che usavamo come studio, all’altro capo dell’appartamento, chiusi la porta e accesi la tv a un volume ridicolo per non sentire nient’altro. Passarono dieci minuti. Quindici. Ero ancora duro in un modo quasi doloroso, con il cazzo che mi segnava i pantaloni, quell’erezione che arriva senza essere chiamata e non se ne va per quanto uno possa fissare il soffitto.

Mi abbassai i pantaloni senza pensarci troppo. Tirai fuori il cazzo già bagnato in punta e lo presi in mano con la mano asciutta.

***

Cominciai piano. Chiusi gli occhi. Volevo pensare a Marisol —davvero volevo—, a quel fine settimana in montagna, a come rideva quando le toglievo i vestiti con goffaggine dopo il vino, a come apriva le gambe sopra la coperta a quadri. Ma l’immagine non resisteva. Scivolava via. Quella che mi veniva sotto era Camila che si voltava verso la porta, la linea del suo capezzolo di profilo, la curva della schiena ritagliata nello specchio, la figa di mia cognata che inghiottiva un cazzo che non era il mio.

Serrai i denti e mi masturbai più in fretta. No, cazzo, questo no. Cambiai posizione. Cambiai ritmo. Era inutile. La saliva mi saliva in bocca da sola. Mi immaginai che cosa si doveva provare sotto, con quei fianchi che cadevano sui miei, quei capezzoli che mi sfioravano il petto, quella bocca da ragazzina che diceva porcherie.

Non sentii quando si aprì la porta.

—Non mi avevi detto che eri sveglio.

La sua voce mi arrivò sopra la tv. Era appoggiata allo stipite, con una maglietta lunga che le copriva appena le cosce, scalza, i capelli ancora spettinati. Profumava di quello che profumava: di sesso appena scopato, di sperma e del sudore di un altro. Non si preoccupò nemmeno di nascondere che sapeva quello che stavo facendo nell’altra stanza.

Lasciai la mano. Mi coprii come potei. Il sangue mi salì al viso e in altri posti allo stesso tempo.

—Camila…

—Che c’è? —disse, ed entrò chiudendosi la porta alle spalle—. È perché mi hai vista, o perché ti ho visto io?

Si sedette sul bracciolo della poltrona. Mi fissava senza sorridere, con una calma che non si addiceva ai suoi ventun anni. Si morse il labbro una volta e fu tutto quello che mi servì per capire che non se ne sarebbe andata. Abbassò gli occhi alla mia inguine, dove il cazzo restava duro e spuntava sopra la mia mano.

—Non coprirlo —disse—. È troppo tardi per quello.

—Non possiamo farlo —dissi.

—Lo so.

—Tua sorella torna tra un’ora e mezza.

—Lo so.

E allora si chinò e mi baciò.

Fu un bacio lento, senza la goffaggine che mi aspettavo da una ragazza della sua età. Mi prese il viso con entrambe le mani. Sapeva di chewing gum alla menta e di qualcun altro. Avrei dovuto spingerla via con decisione e dirle «vestiti e torna in camera tua» con la voce di un uomo adulto. Non la spinsi via. La tirai a me e la feci sedere a cavalcioni sulle mie cosce, e sentii che sotto la maglietta non aveva assolutamente niente. La sua fica rimase appoggiata direttamente contro il mio cazzo nudo, ed era calda e ancora bagnata dell’altro. Camila mosse i fianchi una volta, molto lentamente, strofinandosi sopra senza lasciarmi entrare, e io sentii la sua umidità bagnarmi il glande.

—Da quanto? —le chiesi contro la bocca.

—Molto —disse lei—. Troppo. Dall’estate scorsa. Da quando ti ho visto uscire dalla doccia con l’asciugamano e ti si vedeva tutto.

Le sfilai la maglietta dalla testa. La luce della lampada le tagliava il petto in diagonale. Le baciai il collo, la clavicola, il solco tra i seni. Le presi una tetta intera in bocca e le succhiai il capezzolo finché non diventò duro tra i denti. I capezzoli le si fecero duri sotto la mia lingua come se mi aspettassero da ore, e allora mi resi conto che probabilmente era proprio così. Camila respirava con la bocca, piccole esalazioni che non si preoccupava di soffocare, e mi tirava i capelli perché non mollassi il seno.

—Mordilo —sussurrò—. Di più.

Chiusi con cautela i denti attorno al capezzolo e lei lasciò uscire un gemito corto, trattenuto. Si strofinò più forte contro il mio cazzo. La punta mi entrava tra le labbra della sua figa senza entrare del tutto, scivolando, e ogni sfregamento mi faceva uscire una goccia di liquido preseminale che si mescolava al suo.

—Più in basso —chiese.

La stesi sul tappeto, perché persino il divano mi sembrava un mobile complice e non volevo usarlo. Il tappeto era nuovo, scelto da Marisol. Mi odiai per un secondo e poi mi passò. Le aprii le gambe con il ginocchio. Aveva la figa rasata in una stretta striscia, lucida, già gonfia da prima —da prima persino—, con le piccole labbra che spuntavano tra le grandi, rosse, inzuppate. Aveva ancora addosso resti di sperma dell’altro che le colavano lungo l’interno di una coscia. Quando abbassai la faccia fin lì lei sollevò i fianchi con un’urgenza che quasi mi spaventò.

—Piano —le dissi.

—No —rispose lei—. Piano no. Mangiamela tutta. Come se me la stessi scopando con la lingua.

La obbedii. Le passai la lingua piatta dal buco del culo fino al clitoride, con una leccata lunga, ingoiando quello che c’era, mio no e suo nemmeno del tutto. Le premetti il naso contro l’osso pubico e le succhiai le piccole labbra una per una, tirandole con i denti. Poi le aprii la figa con due dita e ci affondai la lingua, muovendola come se la stessi scopando con la bocca, sentendo come si stringeva attorno a me. Salii sul clitoride e lo circondai con la punta, veloce, senza tregua, mentre le infilavo due dita e le piegavo cercando il punto dentro. Camila si contorceva sul tappeto, si aggrappava ai miei capelli, mi schiacciava la faccia contro di lei fino a farmi quasi mancare il respiro. Le venni in bocca dopo pochi minuti, tirandomi i capelli, mordendosi il dorso della mano per non farsi sentire dai vicini. Sentii le contrazioni intorno alle mie dita, il pulsare dentro. Rimase immobile per qualche secondo, tremando, gli occhi chiusi, con la figa che le pulsava ancora in faccia.

Poi si rimise seduta.

—Adesso io —disse—. Lasciami succhiare il tuo cazzo.

Mi spinse contro lo schienale della poltrona e si inginocchiò sul tappeto tra le mie gambe. Mi afferrò il cazzo con la mano, lo guardò un secondo come se lo stesse misurando, e se lo mise in bocca con una calma che non si accordava con l’urgenza di prima. Lo inghiottì fino a metà al primo colpo, tirò fuori la lingua da sotto e mi leccò i coglioni senza toglierlo, un trucco che non avevo mai visto fare a Marisol. Lo faceva piano, guardando in su, attenta alla mia faccia. Saliva e scendeva con la bocca lungo il tronco, stringendo le labbra, e ogni tanto si toglieva il cazzo del tutto e mi dava leccate dalla base alla punta, succhiandomi il glande come fosse una caramella. Mi sputò sopra e usò la saliva per masturbarmi mentre mi leccava i coglioni. Non è la prima volta che fa questo, pensai, e mi odiai di nuovo per averlo pensato. Se lo rimise fino in fondo, fino a quando la punta le toccò la gola e lei ebbe un piccolo conato, le vennero le lacrime agli occhi e non lo tirò fuori. Dovetti allontanarla dopo due minuti, tirandole i capelli, perché stavo per venire nella sua bocca troppo presto.

—Vieni —le dissi, ansimando—. Voglio scoparti.

La sollevai di peso. Pesava meno di quanto sembrasse. La appoggiai contro la parete, accanto alla libreria dei libri vecchi, e le misi una gamba sulla mia anca. Mi presi il cazzo con la mano e le feci scorrere la punta sulle labbra della figa, su e giù, sfregandomela sul clitoride prima di decidermi. Lei spinse i fianchi in avanti, impaziente.

—Mettermelo già, per favore.

Entrai piano, guardandola. Lei si morse il labbro e mi conficcò le unghie nella spalla. Era stretta, più di quanto mi aspettassi, ancora di più considerando quanto fosse bagnata. La penetrai centimetro per centimetro, sentendo come la sua figa si apriva al mio passaggio, come mi stringeva il cazzo come un guanto, finché entrai del tutto e i miei coglioni le toccarono il sedere. Allora restammo entrambi fermi per un secondo, fronte contro fronte, respirandoci addosso.

—Non fermarti —disse—. Scopami forte. Come se non fossi la sorella di nessuno.

Non mi fermai.

La spinsi contro il muro a ogni spinta, tirandola quasi fuori per poi rientrare di colpo. I libri vibravano accanto a noi. Le afferrai una tetta con la mano libera e gliela strinsi mentre la infilavo a fondo, ogni volta. Camila mi conficcava i talloni nella schiena, mi mordeva il collo facendo attenzione a non lasciare segni, mi sussurrava nell’orecchio cose che non avrebbe dovuto dirmi.

—Più forte, cazzo, più forte, così… così mi piace.

Le sussurrai qualcosa che non ricordo e lei mi rispose con un gemito lungo. Le cominciarono a tremare le gambe. La scostai dal muro prima che cadesse, la portai al divano-letto dello studio mezzo aperto, la stesi a pancia in giù con il culo alzato e le separai le natiche con entrambe le mani. La figa le brillava tutta, gonfia, aperta. Le sputai sopra e me la rimisi dentro da dietro con una sola spinta. Camila lasciò uscire un grido soffocato contro il cuscino.

—Così, sì, così, continua.

Le passai un braccio sotto il ventre per sostenerla e accelerai il ritmo. Con l’altra mano le afferrai i capelli vicino alla nuca e tirai un poco, non troppo. La sua nuca odorava di shampoo e di sudore. Il suono dei miei fianchi che sbattevano contro il suo culo riempiva la stanza, uno schiocco umido e ritmico che si mescolava alla tv che avevo lasciato accesa. Le infilai la mano libera tra le gambe e cercai il clitoride con il medio mentre la scopavo. Lei tremò tutta e cominciò a stringere la figa attorno al mio cazzo a ondate.

—Sto venendo di nuovo, sto venendo di nuovo… —ansimò, e affondò il viso nel cuscino per urlare.

Sentii che veniva per la seconda volta, stringendomi, colandomi dentro, e fu quello che mi distrusse.

—Non dentro —ansimò lei a un certo punto—. Per favore, non dentro.

La tirai fuori in tempo. Mi masturbai due volte con la mano piena dei suoi umori e mi venni sulla parte bassa della schiena, nel cavo dei reni, stringendole un fianco con una mano e la spalla con l’altra. Ne uscì tanto, a fiotti spessi che le colarono dalla vita fino all’inizio del culo. Mi ci volle un’eternità per smettere di tremare. Restai sopra di lei, senza peso, con la fronte appoggiata tra le scapole, il cazzo che ancora colava sulla sua pelle.

—Avrei dovuto buttarti nel corridoio —dissi.

—Sì —rispose lei, con la voce sepolta nel cuscino—. Avresti dovuto.

***

Alle otto meno un quarto Marisol chiamò dalla macchina per avvisare che sarebbe arrivata tra dieci minuti. Camila si era già fatta la doccia. Io avevo cambiato il lenzuolo del divano-letto, avevo passato uno straccio sul tappeto e avevo buttato la carta nel cestino del bagno esterno, non nel nostro. Erano gesti piccoli, di quelli che si fanno senza pensarci e poi ci si ricorda con vergogna anni dopo.

—Non può saperlo mai —le dissi in cucina, mentre le versavo un bicchiere d’acqua che non aveva chiesto.

—Mai —ripeté.

Marisol arrivò stanca. Cenammo con la pizza ordinata per telefono. Camila rise delle mie battute pessime come in qualsiasi altro giorno. Raccontò alla sorella che il film che aveva visto faceva schifo e che si era annoiata. Io risi nei momenti giusti.

Quella notte non riuscii a dormire. Marisol respirava accanto a me con quel ritmo che conoscevo a memoria, e io fissavo il soffitto pensando a una striscia di luce che attraversava un petto che non avrei dovuto guardare, a una figa che non avrei dovuto assaggiare.

Non successe più. Camila finì la sua quindicina, mi diede due baci sulla porta dell’auto il giorno della partenza e ci guardammo esattamente mezzo secondo di troppo. Dopo, per mesi, la evitai. Cercavo scuse per non restare solo con lei a Natale, ai compleanni, ai pranzi della domenica. Lei fece lo stesso. Marisol non notò nulla, o almeno così voglio credere.

La settimana scorsa Camila è venuta a casa con il suo ragazzo e con una notizia. È incinta di dodici settimane. Il ragazzo sorrideva come sorridono gli uomini giovani quando credono di aver vinto qualcosa.

Quando l’ho incrociata nel corridoio, sulla strada per la cucina, mi ha preso per un secondo per il braccio. Mi ha detto che i conti delle settimane non tornavano con il ragazzo. Che da un mese ci stava pensando. Che non avrebbe fatto niente con quell’informazione, che il bambino sarebbe stato suo perché lei aveva deciso così, ma che aveva bisogno che io lo sapessi.

—Perché ti prenda la tua parte —disse.

Mi strinse il braccio e tornò in salotto, dove mia moglie le chiedeva se volesse altro succo. Io rimasi nel corridoio per un minuto intero, a guardare il muro, pensando a un pomeriggio di luglio in cui non avrei dovuto spingere una porta.