Una scommessa tra zia e nipote davanti al mare

Le carte erano state distribuite e il mare si sentiva fuori e Marina aveva il top attillato e gli occhi verdi fissi sulla mano con una concentrazione che Tomás trovava completamente sproporzionata per una partita a UNO. Anche lui guardava le sue carte con più attenzione del necessario. Entrambi sapevano perfettamente che non stavano pensando alle carte.

Tomás dormiva da sei giorni nella stanzetta dell’appartamento. Marina era la sorella maggiore di sua madre, sua zia da sempre, quella che gli aveva cucito i costumi di carnevale quando era bambino e che lo aveva portato dal pediatra nei pomeriggi in cui i suoi genitori non potevano. Lei aveva trentasette anni; lui, ventidue. Erano andati in costa separatamente, lei in anticipo di una settimana per supervisionare gli operai che stavano finendo la cucina, lui per dare una mano con le scatole pesanti finché Roberto non fosse arrivato con il piccolo Lucas il sabato successivo. Era sembrata un’idea pratica e conveniente, e nessuno dei due aveva previsto quello che il caldo e l’isolamento avrebbero fatto alla nozione di pratico e conveniente.

La prima partita la vinse Marina. Tomás non seppe se attribuirlo ai nervi, alla sfortuna o al fatto che una parte di lui fosse stata più attenta alla scollatura che ai colori, ma il fatto era che Marina posò l’ultima carta con un sorriso che non provò a dissimulare e lo guardò con quegli occhi verdi che, nel chiarore dell’appartamento, sembravano ancora più impossibili da ignorare.

—La maglietta — disse, semplicemente.

Tomás se la tolse senza drammi, tentando di proiettare un’indifferenza che non sentiva. Aveva il corpo di un ragazzo che giocava a calcio la domenica: magro, le spalle ben definite, il petto liscio. Marina lo guardò un secondo più del necessario prima di rimescolare di nuovo. Distribuì un’altra volta senza dire nulla.

La seconda partita la vinse Tomás. Senza discussioni, senza fortuna straordinaria, semplicemente vinse. Posò le carte sul tavolo e la guardò. Marina sostenne il suo sguardo e sul suo viso passò qualcosa che Tomás lesse prima ancora che lei parlasse.

—Non posso — disse Marina.

—Perché?

—Non ho niente sotto.

Tomás elaborò quella frase in silenzio. La elaborò con tutto il sangue che gli restava disponibile nel cervello, che in quel momento non era molto.

—Una scommessa è una scommessa — disse.

—Tomás.

—È giusto. E lo sai.

Marina lo guardò un momento. Poi raccolse le carte lentamente.

—Allora annulliamo il gioco.

—No, no, aspetta. — Tomás alzò una mano—. Non c’è bisogno di annullare niente. Dico solo che una scommessa è una scommessa. Se non vuoi mantenerla, va bene, ma allora il gioco non ha senso.

Marina lo guardava con quell’espressione sua di chi sta valutando qualcosa con più serietà di quella che la situazione sembrerebbe richiedere. Nella sua testa passavano cose che non era sicura di voler esaminare troppo. Pensò ai mesi in cui era stata invisibile per Roberto, alle notti in cui si infilava nel letto accanto a lui e lui non si girava nemmeno, all’umidità silenziosa tra le sue gambe quando spegneva la luce sapendo che nessuno l’avrebbe toccata. Pensò che nessuno la guardava nel modo in cui la guardava Tomás, con quell’incapacità totale di dissimulare che a lei produceva qualcosa che preferiva non nominare, un calore basso nel ventre, una stretta involontaria della figa che aveva imparato a ignorare durante il giorno. Pensò anche che Tomás era il figlio di sua sorella, e che quella frase avrebbe dovuto pesarle più di quanto le pesasse in quell’esatto momento. Si disse che era una bravata e niente più, che le bravate hanno limiti ragionevoli, e che quel limite non era ancora nemmeno vicino. Una parte di lei sapeva che si stava mentendo. L’altra parte decise di non ascoltarla.

—Resta tra di noi — disse infine—. Lo faccio per il gioco. Siamo persone di parola. E non se ne parla più. Mai.

—Mai — disse Tomás, con una serietà improvvisa che in altre circostanze sarebbe stata comica.

Marina respirò. E lentamente, con le guance che le si accendevano in un modo che non riuscì a controllare, si tolse il top.

Tomás non disse niente. Non poteva. Le tette di sua zia nella penombra tiepida dell’appartamento erano la cosa più perfetta che avesse mai visto in vita sua, senza alcun paragone possibile con qualsiasi riferimento precedente, reale o da schermo. Non erano troppo grandi, ma esattamente quello che dovevano essere: sode, con una forma che sfidava la gravità con una naturalezza che le tette dei video porno non avevano mai del tutto raggiunto. I capezzoli rosati, perfetti, l’areola giusta e precisa, già induriti dall’aria o dalla vergogna o da qualcosa che nessuno dei due avrebbe nominato. La pelle bianca di Marina assumeva nel caldo della costa un tono leggermente caldo che Tomás registrò con una chiarezza che sapeva non avrebbe dimenticato. Gli si rizzò il cazzo all’istante, con quella pesantezza diretta e incontestabile, spingendo contro i pantaloncini con un’insistenza fisicamente scomoda, e ringraziò in silenzio di essere seduto per terra con le carte in grembo. Non riusciva a staccare gli occhi da lei. Fisicamente non ci riusciva.

Marina se ne accorse, arrossì di più, cercò di coprirsi con le carte in una manovra geometricamente insufficiente e che entrambi sapevano essere insufficiente.

—Occhi sul gioco — disse, con una voce che voleva essere ferma e non ci riusciva del tutto.

Tomás abbassò gli occhi sulle carte. Li rialzò di nuovo quasi subito.

—Tomás.

—Scusa. È che è difficile.

—E allora fai uno sforzo.

—Lo sto facendo. — Pausa—. Non sta funzionando.

Marina lasciò sfuggire una breve risata suo malgrado, e questo ruppe qualcosa nell’aria della stanza, la rese più respirabile, anche se non meno carica.

Giocarono con una notevole difficoltà, almeno da parte di Tomás, che in quel momento sarebbe stato incapace di dire di che colore fosse la carta che aveva in mano. Vinse di nuovo. Marina lo guardò con un’espressione tra il rassegnato e il divertito.

—I pantaloni no — disse, prima che lui aprisse bocca.

—Non ti avrei chiesto i pantaloni.

—Ah no?

—No. — Breve pausa—. Lasciami toccare.

Marina lo guardò.

—Neanche per sogno. Sono tua zia, Tomás.

—È equivalente a togliersi un indumento. È più giusto di niente.

—Non è per niente equivalente.

—È la cosa più vicina a un equivalente che esista in queste circostanze.

—Ti senti quello che stai dicendo?

—Sto essendo molto ragionevole, a dire il vero.

Marina lo guardò a lungo. Lui la ricambiava con quella miscela di determinazione e qualcosa di più simile a una supplica che, suo malgrado, risultava difficile da ignorare del tutto. Era il figlio di sua sorella. L’aveva visto crescere. Gli aveva messo il termometro quando aveva nove anni e una stupida febbre da campeggio. E ora era lì, seduto sul pavimento del suo appartamento, a guardarla come se lei fosse l’unica cosa che esistesse al mondo, con il torso scoperto e il rigonfiamento del cazzo duro che si marcava senza alcun pudore contro il tessuto dei pantaloncini, un rigonfiamento che nessuno dei due finse di non vedere e che fece stringere a Marina le cosce con una forza involontaria.

—Una — disse Marina alla fine—. Una e basta. E poi continuiamo a giocare come se niente fosse.

—Come se niente fosse — confermò Tomás.

Tomás tese la mano lentamente, come se i movimenti bruschi potessero rompere qualcosa che era fragile senza che nessuno l’avesse detto ad alta voce. La posò sulla tetta destra di Marina con una delicatezza che lei non si aspettava del tutto. La sentì calda e soda e perfettamente reale sotto il suo palmo, il capezzolo che si induriva ancora di più contro il centro della sua mano con una immediatezza contundente. Tomás non si mosse all’inizio. La teneva soltanto così, sentendo il peso esatto nel palmo, il calore della sua pelle, la morbidezza che nessun riferimento precedente lo aveva preparato a ricevere con quella chiarezza. Poi, lentamente, chiuse le dita, strinse, sentì la carne cedere sotto la sua mano, e il pollice andò a cercare il capezzolo da solo e lo sfregò in un cerchio lento che strappò a Marina un gemito che lei cercò di ingoiare e non riuscì.

—Hai detto una — sussurrò Marina, con una voce che non era più ferma per niente.

—È una — mormorò lui, senza smettere di impastarle la tetta—. Una mano.

—Furbo.

Ma non gli allontanò la mano. L’altra mano di Tomás salì da sola, come se avesse vita propria, e le prese la tetta sinistra, e ora erano entrambe, entrambe le tette di sua zia nelle due mani di lui, i pollici che disegnavano cerchi lenti sui capezzoli duri, il respiro di Marina che si faceva corto e irregolare. Lei aveva gli occhi rivolti altrove e le guance completamente accese e le labbra lievemente dischiuse e un’espressione di chi sta cercando di impedire al proprio corpo di avere un’opinione e non ci sta riuscendo minimamente. Tra le gambe, il calore era una cosa densa e umida che le inzuppava le mutandine, e sapeva che se Tomás avesse abbassato una mano e controllato avrebbe trovato tutto completamente bagnato, gocciolante, e quella certezza, invece di spaventarla, la eccitava con una precisione che le faceva paura.

Tomás si sporse in avanti senza lasciarle le tette. Marina capì cosa stava per fare un secondo prima che lo facesse e non lo fermò. La sua bocca si chiuse sul capezzolo destro, calda e umida, e ci passò sopra tutta la lingua, e Marina lasciò sfuggire un gemito basso e rauco che le uscì da un punto del petto che era chiuso da mesi. Tomás succhiò lentamente, con fame, la lingua che lavorava il capezzolo contro il palato, l’altra mano che le stringeva la tetta sinistra con una forza che non era più dolce. Quando le morse il capezzolo con i denti, molto lentamente, molto misuratamente, Marina si inarcò dentro la sua bocca senza potersi trattenere, la mano tra i capelli di lui prima ancora di rendersi conto di averla messa lì.

—Tomás — disse, e la parola le uscì insieme come una supplica e un rimprovero.

Lui cambiò tetta senza rispondere. La bocca abbandonò il capezzolo destro lucido di saliva e trovò il sinistro, e ricominciò, a succhiare, leccare, mordere, mentre la mano destra scendeva lungo il fianco di Marina e trovava la vita dei suoi pantaloncini e si infilava dentro con una lentezza peggiore di qualsiasi fretta. Marina non lo fermò. Doveva fermarlo. Non lo fermò. Le dita di Tomás trovarono l’elastico delle mutandine, si infilarono sotto, e scesero sul ventre piatto fino a trovare il pelo morbido e dietro di esso la completa umidità, la carne calda e scivolosa di una figa che da settimane non veniva toccata da nessuno oltre a lei.

—Sei zuppa — mormorò Tomás contro il suo capezzolo, con una voce nuova, più profonda, e le parole attraversarono Marina come una scarica.

—Stai zitto.

—Stai gocciolando, zia.

—Stai zitto, stai zitto.

Le dita di lui trovarono il clitoride con una facilità che umiliò Marina e la fece sentire ancora più calda nello stesso respiro. Cominciò a sfregarlo in cerchi piccoli e precisi, e lei smise di fingere di stare giocando a qualcos’altro. Si aprì un po’ di più di gambe, appoggiandosi all’indietro sulle mani, la testa gettata all’indietro, i capezzoli lucidi di saliva puntati verso il soffitto, e Tomás la guardò dal basso con la bocca ancora vicina alla sua tetta e un’espressione di puro stupore. Due dita sue si inabissarono dentro di lei senza trovare la minima resistenza, entrarono intere, fino in fondo, e Marina lasciò sfuggire un gemito lungo che rimbalzò sulle pareti della stanza.

Il telefono di Marina vibrò sul tavolo con un’insistenza che spezzò l’aria della stanza come un secchio d’acqua fredda.

I due si guardarono.

Sullo schermo: Roberto.

Tomás estrasse le dita lentamente, con un piccolo rumore umido che fece salire il colore sulle guance di entrambi, tolse la mano dai pantaloncini di lei, si infilò la camicia in tre secondi, raccolse le carte da terra e si alzò in piedi con il cazzo ancora marcato contro il tessuto.

—Rispondi — disse, a bassa voce.

Marina si tirò su il top con mani impacciate, si passò una mano tra i capelli, respirò due volte e rispose con una voce che sperava suonasse normale.

—Ciao.

La voce di Roberto dall’altra parte era la solita: diretta, senza preamboli. Le diede il numero dell’elettricista incaricato delle luci che avrebbero installato il giorno dopo, le chiese di Lucas con la brevità di un uomo che adempie al rito di chiedere, e riattaccò in meno di due minuti.

Tomás, dal corridoio con le carte in mano e le dita ancora lucide dell’umidità di sua zia, riuscì a sentire il tono della conversazione senza capire le parole. Quando sentì Marina dire buonanotte con la sua solita normalità, capì che non era niente. Entrò nella sua stanza, chiuse la porta e rimase fermo nell’oscurità per un momento con il cuore più accelerato del necessario per una chiamata su un elettricista.

***

Si sdraiò sul letto senza accendere la luce. Aveva ancora il calore della pelle di Marina nel palmo della mano e il capezzolo che si induriva contro le sue dita con una precisione che non si cancellava, e sulla punta dell’indice e del medio l’umidità di sua zia, che si portò alla bocca senza pensarci troppo. Il sapore gli attraversò la testa come un cortocircuito. Si abbassò i pantaloncini e i boxer con uno strappo, il cazzo che saltava duro contro il ventre, il glande lucido di liquido preseminale, e si afferrò con la mano che era stata dentro Marina e cominciò a masturbarsi con concentrazione totale.

Pensava alle tette di sua zia nelle sue mani, al peso esatto, al capezzolo contro la sua lingua, a come si era inarcata dentro la sua bocca quando le aveva morso piano. Pensava all’umidità della sua figa, alla facilità con cui le sue dita erano entrate fino in fondo, al gemito lungo che lei non era riuscita a ingoiare. Si muoveva la mano velocemente, con forza, stringendo il glande con il pollice a ogni risalita, mordendosi il labbro per non fare rumore. Venì con un’intensità brutale, il cazzo che gli pulsava nella mano, lo sperma caldo che gli cadeva sul ventre e sul petto in lunghi getti, e continuò a menarselo per qualche secondo ancora, spremendo fino all’ultima goccia, ansimando con la bocca aperta contro il cuscino. Si pulì con la maglietta che aveva buttata lì accanto al letto e si addormentò con quella leggerezza specifica di chi ha risolto una tensione che stava accumulando da giorni, anche se sa perfettamente che domani ricomincerà da capo.

Marina si mise a letto nella stanza principale con il ventilatore portatile puntato in faccia e il caldo attaccato alla pelle e le lenzuola tiepide. Pensò a quello che era successo con quell’onestà verso se stessa che era uno dei suoi tratti più solidi e che a volte risultava scomoda. C’era una lista di ragioni per cui quella era un’idea terribile e lei poteva recitarle tutte senza fatica. La prima era che Tomás era suo nipote. La seconda era che Roberto era suo marito. La terza era che sua sorella era la madre di Tomás, e che nella lista delle persone a cui Marina poteva fare una cosa del genere, sua sorella era la prima di tutte. Le recitò a bassa voce, in ordine. Non servirono a niente.

Si tirò il camicione fino alla vita, si abbassò le mutandine inzuppate fino alle caviglie e le calciò lontano con un piede, e infilò le dita lentamente tra le gambe, con quella familiarità solitaria che da mesi era l’unica disponibile. Era ancora completamente bagnata di prima, gocciolante sulla lenzuola, la figa gonfia e pulsante con un’insistenza che l’interruzione non aveva calmato. Si accarezzò il clitoride con due dita, negli stessi piccoli cerchi che Tomás le aveva fatto, imitando senza volerlo, e pensò a lui e al modo in cui l’aveva guardata quando si era tolta il top, a quella totale incapacità di dissimulare che era l’esatto opposto del modo in cui Roberto la guardava — o non la guardava, che era più precisamente il caso —. Pensò alla sua mano sulla sua tetta, calda e soda e ormai non più così immobile, alla bocca di lui chiusa sul suo capezzolo, alla lingua umida e calda, al morso misurato che le aveva strappato il gemito.

Si infilò tre dita da sola, fino in fondo, poi le sfilò e se le rimise dentro, cercando l’angolo giusto, mentre con l’altra mano si stringeva una tetta e si pizzicava il capezzolo imitando il modo in cui Tomás lo aveva stretto tra i denti. Pensò al cazzo duro di suo nipote marcato contro i pantaloncini, al rigonfiamento che aveva visto senza volerlo vedere, a come si sarebbe sentito dentro di lei, riempiendola, se il telefono non avesse suonato. Pensò alla sua faccia se lei avesse aperto completamente le gambe, a come le avrebbe infilato il cazzo fino in fondo, senza delicatezza, con quella fame trattenuta da sei giorni, e quel pensiero la fece crollare.

L’orgasmo arrivò con un’intensità che la sorprese, genuino e completo, il primo così da molto tempo, la figa che le stringeva le dita in spasmi lunghi, le gambe che le tremavano, un gemito basso che si morse contro la spalla per non svegliare nessuno che non c’era nell’appartamento. In quel calore e in quel silenzio e in quell’appartamento a metà finito davanti al mare. Quando finì, rimase immobile, con le dita ancora dentro e il soffitto sopra di sé e il ventilatore che le muoveva i capelli umidi, la mano lucida tra le gambe, il respiro che tornava piano.

Non voleva analizzarlo. Non voleva pensare a cosa significasse né a dove potesse andare né alle ragioni per cui non avrebbe dovuto andare da nessuna parte. Tutte quelle ragioni avevano un nome proprio: quello di sua sorella, quello di Roberto, quello di Lucas, che sarebbe arrivato sabato con la faccia da bambino addormentato sul sedile posteriore dell’auto.

Ma pensava a Tomás. Alla sua mano calda e al modo in cui la guardava, e al fatto che mancavano ancora nove giorni prima che arrivasse il resto della famiglia e il mondo esterno tornasse a esistere e, con esso, tutte le ragioni per cui questa era un’idea terribile.

Per ora, il mondo esterno non esisteva. Esistevano solo il caldo e il mare e quell’appartamento e Tomás dall’altra parte del muro, probabilmente a pensare a lei con lo stesso cazzo duro con cui l’aveva guardata prima.

Chiuse gli occhi. E seppe, con la solita onestà, che domani avrebbe di nuovo tirato fuori il mazzo.