L’avventura segreta che suo marito non avrebbe mai immaginato

Il telefono vibrò sul comodino con un’insistenza ostinata, fuori posto in quella stanza. Marga lo ignorò per i primi squilli e lasciò che il ronzio si mescolasse al suo stesso respiro affannato. Sapeva benissimo chi fosse. Era Quique, con il suo solito panico per il silenzio, con quell’esigenza di controllare che lei continuasse a girare attorno alla sua routine spenta.

—Dimmi, Quique —rispose infine, con la voce impastata, senza smettere di muoversi sul corpo che la sosteneva.

—Sono già a casa. La partita è finita da un bel po’ e eccomi qui, ad aspettare che tu torni per mangiare qualcosa.

Marga guardò Bruno. Il ragazzo, ventidue anni di pelle tesa e corpo da palestra, era disteso sotto di lei, offrendole una durezza che da molto tempo non trovava nel suo letto.

—Ti ho detto che uscivo a fare due passi. Abbi pazienza, non mi sciolgo certo —mentì, godendosi il contrasto tra la sua pelle matura, ancora soda, e il vigore quasi insolente del ragazzo.

Riattaccò senza aspettare risposta e scagliò il cellulare verso il cuscino come si scaccia un brutto ricordo. Tornò a concentrarsi su quello che aveva davanti. Bruno parlava poco; non gliene serviva. Era puro istinto, un sostituto vigoroso per un marito che da dieci anni aveva deciso che il domino e la poltrona bastavano alle sue voglie. Marga, invece, sentiva il corpo come una pentola pronta a esplodere.

Si sistemò di nuovo sopra di lui. Non cercava delicatezza, cercava il colpo, l’attrito che le ricordasse che i nervi sapevano ancora bruciare. Gettò la testa all’indietro e lasciò che i seni ondeggiassero con il movimento. Bruno la afferrò per i fianchi, affondando le dita nella carne, e lei ringhiò piano.

Quella non era una coreografia romantica, era un assalto. Marga cercava in lui la fame che il tempo le aveva portato via dal matrimonio. Si muoveva con la sicurezza di chi conosce ogni angolo del proprio piacere, inseguendo lo sfregamento esatto, la pressione profonda che le annebbiava la vista. Ogni volta che Bruno sollevava un poco il bacino, lei rispondeva con una discesa più brutale, una resa che non aveva nulla di pudico e tutto di necessario.

Il ragazzo le strinse i fianchi con più forza, obbligandola a segnare il ritmo contro di lui, e Marga si lasciò andare con un sorriso storto, sapendo di portarlo al limite con quel dondolio lento all’inizio, sempre più sporco poi. Il rumore di pelle contro pelle si riempì di umidità, di respiri spezzati, di piccoli gemiti che si appiccicavano alla stanza come vapore.

—Di più —mormorò lei, con la bocca quasi incollata alla sua—. Dammi di più, non fare il bravo adesso.

Bruno rispose con una spinta più dura, più profonda, e Marga lasciò uscire un gemito che le sfuggì tra i denti. In quello scontro non c’era tenerezza, solo necessità bruta. Lei inarcò la schiena, offrendogli un accesso migliore, e il ragazzo le percorse la vita con le mani prima di risalire sul torso, stringendole i seni con una devozione disperata. Marga abbassò lo sguardo e vide le dita di lui affondare nella carne, marcarla, reclamarla, e questo la accese ancora di più.

Il telefono tornò a suonare. Una, due, tre volte. Quique era un’ombra ostinata a infilarsi in quella stanza di sudore e lenzuola sconvolte. Marga strinse i denti, ma non si fermò. Al contrario: a ogni squillo aumentava la sua urgenza. Ogni chiamata era un promemoria della mediocrità che l’aspettava a casa, e ogni spinta del ragazzo era la sua ribellione contro quel destino. Si piegò su Bruno e gli morse il collo con abbastanza forza da lasciargli l’impronta rossa dei suoi denti, godendo del piccolo fremito che gli strappò.

—Non fermarti —gli ordinò, guardandolo negli occhi.

Si piegò verso la sua bocca e gli rubò il fiato mentre i loro corpi cozzavano con un ritmo umido, sempre più impacciato e sempre più animale. Bruno le rispose portando le mani sulle sue natiche, sollevandola un poco per guadagnare l’angolo giusto, e Marga si lasciò fare perché voleva proprio questo: sentirsi aprire, sentirsi riempire, sentirsi portare fino a quel limite in cui il piacere non era più piacevole ma insopportabile. Lo sfregamento divenne insopportabilmente preciso, una pressione che le tese il ventre e le fece tremare le gambe.

Lei cominciò a muoversi con piccoli colpi secchi, imprigionando il corpo del ragazzo tra le cosce e spingendosi contro di lui con una voracità che non risparmiava nulla. Bruno respirava forte, la mascella serrata, guardandola come se stesse vedendo qualcosa che non capiva del tutto ma che non voleva lasciar andare. Marga allungò una mano, gli prese la nuca e lo costrinse a baciarla di nuovo, con la lingua, con i denti, con la saliva e il disordine di due bocche affamate. La stanza si riempì di quel rumore osceno di corpi bagnati, di materasso sbattuto, di respiri sempre più rotti.

—Così, cazzo —ansimò lei, ormai senza freni—. Così mi piace. Non lasciarmi nemmeno un secondo tranquilla.

Bruno la sollevò ancora un po’ e la fece ricadere su di lui con un colpo che le strappò un grido aperto, di quelli che non si riescono a trattenere nemmeno volendo. Marga sentì l’orgasmo arrivarle come una scarica rabbiosa, prima nel pube, poi risalendole lungo il ventre ed esplodendole nella bassa schiena. Si tese, piantò le dita sulle sue spalle e rimase per alcuni secondi prigioniera di quella convulsione che la lasciò senza fiato. Il tremore non la fermò; al contrario, la rese più vorace, più scomposta, più selvaggia. Bruno, spinto dallo spasmo di lei e dall’attrito che continuava a crescere, si irrigidì sotto il suo peso e lasciò uscire un gemito profondo prima di svuotarsi con un brivido che gli percorse tutto il corpo.

Marga rimase sopra di lui, respirando a bocconi, con la pelle perlinata di sudore e le labbra gonfie per quanto le aveva strette contro le sue. Il telefono aveva smesso di suonare. Quique, dall’altra parte della vita, ormai per il momento avrebbe ceduto.

***

Il venerdì per Marga aveva un aroma clandestino di libertà. Mentre Quique si infilava le scarpe comode e afferrava la scatolina di cuoio con le pedine del domino — il suo unico contatto con l’emozione —, lei sentiva già un formicolio elettrico alla base della colonna vertebrale. Il rituale era preciso: un bacio distratto sulla fronte del marito e la promessa di «una passeggiata lunga, che ho le gambe intorpidite».

L’appartamento di Bruno era un santuario del disordine giovane. Appunti ammucchiati, una scatola di pizza della sera prima e il silenzio benedetto di alcuni coinquilini che a quell’ora fingevano di seguire le lezioni. Ma l’unica materia che davvero contava lì si studiava nella sua stanza.

Appena varcata la soglia, Marga non si aspettava cortesie. Si tolse il trench con tanta fretta che saltò un bottone, rivelando che sotto i vestiti da «signora rispettabile» non indossava altro che pizzo nero e una pelle che chiedeva a gran voce di essere incendiata. Bruno la aspettava seduto sul letto, osservandola con quel miscuglio di adorazione e desiderio che solo un ragazzo di ventidue anni può provare davanti a una donna che gli raddoppia l’età e gli moltiplica l’esperienza.

—Hai tardato cinque minuti in più —disse lui, con la voce già carica.

—Quique non trovava il suo fazzoletto fortunato. Se sapesse che la mia fortuna è qui… —rispose lei, inginocchiandosi tra le sue gambe senza altre parole.

Marga liberò il sesso dai pantaloni della tuta con l’avidità di chi trova acqua nel deserto. Non era solo sesso; era una trasfusione di vita. Cominciò a percorrerlo con la lingua dal basso verso l’alto, lentamente, assaporando la prima goccia che già faceva capolino. Bruno si lasciò andare all’indietro, appoggiò i gomiti sul materasso sfatto e la lasciò comandare.

Lei sapeva farlo. Lo avvolse con la mano e creò un vuoto con le labbra mentre lo percorreva con un ritmo ipnotico. I suoi occhi socchiusi non si staccavano da quelli di lui, godendo nel vedere il ragazzo perdere la compostezza, sentire l’addome irrigidirsi e il respiro trasformarsi in un fischio spezzato. Marga alternò lingua e suzione con una precisione quasi crudele, stringendo con le dita alla base per contenere la pressione e poi mollando, lasciandolo scivolare un po’ più a fondo nella sua bocca ogni volta.

—Tutto… —le chiese lui con un filo di voce.

Marga obbedì, affondando il viso finché il naso sfiorò la pelle del ragazzo, sistemando tutta la sua lunghezza nella gola con una disinvoltura che nessuna delle ragazze della sua età avrebbe potuto neppure imitare. Non aveva remore. Non le importava la fatica né il disordine. Le importava solo quel potere, quello di averlo alla sua mercé. Ingoiava l’aria dal naso, bagnando tutto con una calma oscena, e poi risaliva lentamente per ricominciare, provocandolo con quel misto di controllo e abbandono che lo faceva impazzire. Bruno le afferrò i capelli, dapprima con cautela, poi con ansia, e lei si lasciò andare quanto bastava, godendosi la tirata sul cuoio capelluto come se fosse un’altra forma di obbedienza.

Quando si allontanò, lo fece solo per un istante, il necessario per guardarlo e sorridergli con un’insolenza che sembrava quasi tenerezza.

—Non sgonfiarti adesso, che non ho ancora cominciato sul serio.

Bruno lasciò uscire una breve risata roca e la richiamò a sé con una mano sulla nuca. Marga rispose aprendosi ancora di più alla sua volontà, prendendo ciò che lui le offriva con avidità, lasciandosi riempire la bocca dal sapore denso e salato della sua pelle. Il ragazzo gemeva a tratti, già completamente disarmato, e lei continuava, metodica e oscena, senza perdere il ritmo finché sentì il corpo di Bruno tendersi come un arco sul punto di spezzarsi.

Allora lei si scostò appena il necessario per alzarsi in piedi e cominciare a spogliarsi del tutto, lenta questa volta, come se volesse punirlo con l’attesa. Si tolse il resto dei vestiti e rimase davanti a lui con il ventre ancora agitato, i seni pesanti, i capezzoli duri, il sesso umido e aperto, lucido sotto la luce giallastra della stanza. Bruno la fissò con una fame quasi reverenziale.

—Vieni —disse lei, voltandosi a mostrargli la schiena—. Oggi voglio che mi lasci il segno della stanchezza.

***

Quando si sentì abbastanza accesa, Marga si raddrizzò e si voltò, offrendogli la schiena. Si chinò sul tavolo di studio e spazzò via con un gesto alcuni progetti a metà. Le sue natiche, ampie e sode, restarono all’altezza perfetta.

Bruno non se lo fece ripetere. Le si appoggiò addosso, sentendo il calore che emanava il suo corpo, e la cercò senza preamboli, affondando in una sola spinta che fece scricchiolare il legno. Marga lasciò uscire un gemito gutturale, un suono che veniva da molto in fondo, mentre le mani cercavano appiglio tra i fogli.

—Come se volessi farmi male —gli chiese, inarcando la schiena per agevolargli il percorso.

Lui la prese per la vita, segnandole la pelle con le dita, e strappò un ritmo selvaggio. La penetrazione era profonda, totale, osso contro osso. Marga sentiva ogni terminazione nervosa vibrare, le pareti del suo sesso chiudersi attorno a lui in una lotta per trattenerlo. Il piacere era così intenso che il filo di ogni colpo diventava carburante. Lo sfregamento ripetuto le strappava piccoli gemiti che le uscivano senza vergogna, e Bruno rispondeva con respiri sempre più pesanti, piantando il ritmo come chi si ostina a dimostrare qualcosa.

Il tavolo di studio, testimone muto di esami e consegne, diventò l’altare di quel sacrilegio. Con il petto schiacciato contro il legno freddo e il viso affondato tra gli appunti, Marga sentiva il sudore verniciarle la schiena. La voracità le chiedeva sempre un gradino in più. Bruno le aprì ancora di più le gambe con una mano e l’altra scivolò davanti per cercarle il centro del piacere, sfregandola con un’insistenza diretta, senza complimenti, mentre continuava a colpirla da dietro.

—Non lì, Bruno… cerca l’altra strada —ansimò, muovendo i fianchi con un ondeggiare che era pura provocazione.

Lui capì l’ordine. Uscì da lei con un suono umido e cercò, con cura, l’altro accesso, quello che Marga riservava alle sue mattine di maggior sfrenatezza. Lei si tese, aggrappandosi al bordo del tavolo finché le nocche non le diventarono bianche. Non ci furono inutili fretta; bastava il suo stesso desiderio. Bruno lubrificò con la saliva e con le dita, tastando l’ingresso, facendo pressione, lasciandola respirare sul suo collo per non farle perdere il ritmo. Marga lasciò andare un sospiro aspro quando sentì la prima pressione insistente, poi un bruciore più profondo, e quindi la spinta ferma che la aprì piano prima di riempirla del tutto.

Con una spinta decisa, Bruno la invase. Marga soffocò un urlo contro la carta, un grido che mescolava il bruciore del primo istante con una scarica che le salì per tutta la colonna vertebrale. Il ragazzo si fermò un secondo, lasciandola dilatare, godendo della pressione feroce che lo stringeva.

—Cristo, così mi farai venire troppo presto —sussurrò lui all’orecchio, mordendole il lobo mentre la mano scendeva davanti per cercarle il centro del piacere.

Quando il corpo di lei accettò l’intrusione, il ritmo divenne frenetico. Ogni spinta la spingeva contro il tavolo e faceva cadere i libri sul pavimento con un fragore che a nessuno importava. Marga, lungi dal tirarsi indietro, restituiva ogni colpo di bacino con una forza quasi animale. Lo scontro dei corpi riempiva la stanza di un’eco ritmica, accompagnata dallo sciabordio osceno dell’umidità e dagli ansimi di entrambi, sempre meno umani.

La doppia carezza —la pressione da dietro e il massaggio preciso delle sue dita— la portò in uno stato di trance. La vista le si annebbiò. Non era più la moglie di Quique, né la vicina che salutava nell’androne; era pura femmina in piena fioritura, che divorava l’energia di un uomo che stava appena cominciando a vivere. Bruno la tenne per i fianchi e continuò a penetrarla con la pazienza brutale di chi sa che il disastro è vicino e stringe ancora più forte.

—Più in fondo, non fermarti —chiedeva, perdendo ogni traccia di contegno.

Il climax arrivò in una serie di spasmi che la piegarono sul tavolo. Lui, incapace di reggere quell’abbraccio che lo stringeva senza tregua, la tenne per le spalle e si svuotò con un ringhio sordo. Marga sentì il calore dello sfogo e crollò sul legno, tremando, con il cuore che martellava contro le costole. Le restava ancora un residuo di movimento nei fianchi, un piccolo ondeggiare involontario, come se il corpo rifiutasse del tutto di lasciare andare l’inerzia del piacere.

***

Si raddrizzò con la lentezza di chi riemerge da un naufragio. Il sudore le incollava le ciocche alle tempie e le bruciavano le guance. Non si concesse nemmeno un secondo di riposo. Gli occhi cercarono di nuovo Bruno, che, pur esausto, era ancora disponibile, duro ancora del vigore della sua giovinezza.

Si girò sul tavolo, spostò di colpo un manuale che non aveva più nulla da insegnarle e si sedette sul bordo, con le gambe penzoloni e divaricate. Tirò il ragazzo verso di sé per la vita. Voleva il dolce, e lo voleva con la fretta di chi sa che l’orologio di Quique si avvicina.

—Vieni qui, ti resta ancora fuoco per me —mormorò, con uno sguardo carico di qualcosa a metà tra il materno e il predatorio.

Tornò ad avvolgerlo con la bocca, ma questa volta senza sottigliezze. Usò la lingua con destrezza, percorrendolo intero, provocando un suono che rimbombava nella stanza vuota. Il ragazzo, sfinito ma spronato dall’insaziabilità di quella donna, sentì la tensione accumularsi di nuovo. Marga lo sapeva: lo sentiva nella durezza che le batteva contro il palato. Gli afferrò i fianchi per impedirgli di scappare e segnò il ritmo con colpi brevi, alternando suzioni lunghe a pause crudeli che lo facevano tremare nell’attesa.

Quando percepì che il corpo di Bruno cominciava di nuovo a tremare, si scostò appena. Rimase in ginocchio davanti a lui, con il volto sollevato, sfidante, le mani sui propri seni.

—Dammi tutto. Marchiami per bene prima che me ne vada —ordinò con un sussurro spezzato.

Bruno non ce la fece più. Con un gemito che scaricò tutta la tensione della mattina, venne su di lei, e Marga chiuse gli occhi, ricevendo il calore del ragazzo sulla pelle incendiata. Si passò le dita sul viso, lentamente, assaporando il trionfo del proprio desiderio sul tempo. Era pronta per tornare a scontrarsi con la monotonia di casa sua.

Si ripulì con una salvietta, guardò il ragazzo —sfinito e svuotato sul materasso— e gli fece l’occhiolino.

—Alla prossima settimana. Ripassa bene la lezione.

***

Il contrasto tra l’asfalto freddo che calpestava e il calore che ancora le pulsava tra le cosce era l’unica prova che fosse ancora viva. Camminava verso casa con passo deciso, sentendo un lieve bruciore come una medaglia invisibile e la pelle del viso ancora tesa.

Nel frattempo, in un’aula grande della facoltà, Bruno cercava di concentrarsi su una lezione di strutture che gli sembrava uno scherzo di cattivo gusto. I suoi amici prendevano appunti con diligente monotonia, bisbigliando di esami e di ragazze della loro età che facevano le difficili per un semplice bacio.

Questi si preoccupano se la bionda della terza fila risponde al cellulare, e a me hanno appena lasciato il cazzo asciutto. Marga non è una donna, è un incendio sui tacchi. Nessuna di queste ragazzine saprebbe cosa chiedere, né come. Mi fa un po’ paura e allo stesso tempo non riesco a smettere.

Bruno si mosse sulla sedia di legno duro, sentendo lo sfregamento dei propri vestiti, ancora impregnati del suo odore. Guardò i suoi amici e provò una superiorità silenziosa.

***

Marga aprì la porta del suo appartamento. L’odore di zuppa in busta le colpì il viso. Quique era nel corridoio, a rimettere via le pedine del domino con una lentezza esasperante. Sembrava più piccolo, più grigio, come se l’aria di casa lo stesse inghiottendo poco a poco.

—Era ora. Il gruppo è finito venti minuti fa. Dove ti sei cacciata? —chiese lui senza alzare lo sguardo, con quel tono di flebile rimprovero che era il suo unico modo di parlare.

—Lo sai già. A farmi la mia lunga passeggiata —rispose lei, togliendosi la giacca.

Si avvicinò per appoggiare le chiavi e, per un istante, restò a pochi centimetri dal suo viso. Quique la guardò con i suoi occhi stanchi, offuscati dall’età.

Guardati, Quique. A lamentarti per dieci minuti di ritardo mentre io mi porto ancora addosso il sapore di un altro uomo. Se sapessi che un’ora fa ero aperta sopra un tavolo di studio a ricevere quello che tu hai dimenticato di darmi vent’anni fa. Mi chiedi spiegazioni e non noti nemmeno niente. Sei un mobile in più in questa casa. Mentre tu sistemi le tue pedine, io mi assicuro che il sangue continui a bollirmi.

—Hai la faccia arrossata, donna. Ti ha preso molto l’aria? —disse Quique, tendendo una mano tremante per toccarle la guancia.

Marga si scostò con una freddezza vellutata, fingendo di cercare qualcosa nella borsa.

—Sì, l’aria —rispose con sarcasmo—. C’era un vento da mille diavoli.

***

Alla facoltà, il professore chiuse la cartellina e i compagni di Bruno si alzarono tra le risate. Uno gli diede una pacca sulla spalla.

—Che ti prende oggi? Sei sulle nuvole. Ti sei addormentato o cosa?

Bruno abbozzò un sorriso storto e infilò il quaderno nello zaino.

Studiare, sì. Ho ripassato ogni curva di una donna che potrebbe essere la madre di chiunque di voi e che sa più di tutte le vostre fantasie messe insieme. Venerdì tornerà a prendersi ciò che vuole. Non so quanto reggerò questo ritmo, ma sia benedetto l’incendio.

In cucina, Marga cominciò a preparare il pranzo di spalle a suo marito. Sentì una fitta di piacere residuo nel ventre e sorrise tra sé. Quique continuava a parlare di una partita perfetta che aveva fatto al circolo, ma lei non ascoltava più. Contava solo i giorni che mancavano a un altro venerdì.