La travestita che il mio capo teneva solo per sé

Lavoravo in quell’azienda di distribuzione da quasi tre anni quando Marcos Fuentes mi assunse come assistente di direzione. Era un uomo di quarantatré anni, sposato, con la mandibola squadrata e quel modo di guardare che costringe uno a sostenergli lo sguardo anche se preferirebbe non farlo. La prima settimana imparai il suo caffè, il suo calendario e l’ordine in cui preferiva i rapporti. La seconda settimana, lui imparò qualcosa di me che io non avevo pensato di insegnargli.

Non so esattamente quando lo scoprì. Forse fu il martedì in cui feci cadere il beauty case in bagno e rotolarono sul pavimento la matita per le labbra e l’ombretto. Forse fu quando mi vide arrivare un lunedì con le sopracciglia troppo curate per uno che non dedica tempo a quelle cose. Forse semplicemente lo intuì fin dall’inizio, con quel tipo di attenzione che certi uomini hanno per individuare ciò che gli altri non vedono.

Fatto sta che un giovedì, alle sette e mezza di sera, quando il resto del piano aveva già svuotato le sedie, bussò alla porta del mio ufficio.

—Chiudila — disse senza alzare gli occhi dallo schermo.

Chiusi. Rimasi in piedi davanti alla sua scrivania. Lui continuò a controllare il documento per un altro momento, poi lasciò la penna sul foglio e mi guardò dritto negli occhi.

—Come ti chiami quando sei sola? — chiese.

Ci misi quattro secondi a rispondere. Quattro secondi in cui il cuore mi balzò in gola, in cui calcolai le possibili vie d’uscita e decisi che non avrei fatto finta di non capire.

—Valeria — dissi.

Marcos annuì piano, come se fosse esattamente la risposta che si aspettava e non quella con cui sperava di sorprendermi.

—Venerdì prossimo resti fino a tardi. Porta quello che ti serve.

Tutto qui. Quella sera non ci fu altro. Raccattai le mie cose, dissi buonanotte e scesi in strada senza capire bene che cosa avessi appena accettato.

***

Il venerdì successivo arrivai in ufficio con una borsa che non aprii per tutto il giorno. La tenni sotto la scrivania e passai otto ore a rispondere alle email, coordinare le consegne e aggiornare il foglio dei percorsi della settimana come se fosse un mercoledì qualsiasi. Ma ogni volta che Marcos usciva dal suo ufficio e attraversava la sala in direzione della stampante o della sala riunioni, sentivo il peso dei suoi occhi sulla nuca per esattamente il tempo che impiegava ad allontanarsi.

Alle sei e dieci se ne andò l’ultima collega. Alle sei e mezza, Marcos entrò nel suo ufficio e chiuse senza dire nulla. Aspettai dieci minuti fissando lo schermo senza vedere niente. Poi presi la borsa e andai al bagno del piano.

Mi presi il mio tempo. La parrucca castano scuro, liscia fino alle spalle, sistemata con cura sulla calotta. L’ombretto, sottile e allungato verso l’angolo esterno dell’occhio. Il rossetto rosso scuro, lo stesso che da mesi tenevo da parte per questo senza sapere bene per cosa. Il vestito nero di maglia, aderente dalle spalle a metà coscia. Le calze a rete. I tacchi a spillo che avevo tenuto nella borsa da domenica sera.

Prima di uscire mi fermai un momento davanti allo specchio. Non per valutarmi. Solo per ricordare chi era quella che avrebbe attraversato quel corridoio.

Valeria.

Attraversai la sala vuota senza accendere le luci. Solo il neon del corridoio e la luce dell’ufficio di Marcos che filtrava da sotto la porta. Bussai con un nocca.

—Entra — disse da dentro.

***

Era seduto sul bordo della scrivania, con le braccia conserte e la cravatta allentata di tre dita. Mi guardò da capo a piedi senza fretta, senza quel gesto rapido con cui la gente valuta qualcosa che la sorprende. Era lo sguardo di qualcuno che per giorni ha immaginato esattamente ciò che si trova davanti.

—Chiudi a chiave — disse.

Lo feci. Quando mi voltai, lui era già in piedi e stava venendo verso di me. Non corse, non si fermò neppure. Mi mise una mano sulla mandibola, mi sollevò il viso e mi baciò piano, con la bocca aperta e la lingua insistente, spingendola dentro la mia senza chiedere permesso, come se l’avesse già chiesto con lo sguardo per settimane. Profumava di colonia costosa e di otto ore di lavoro, e quella combinazione risultò più eccitante di qualsiasi cosa avessi preparato per quel momento.

Mi spinse contro la porta. Le sue mani scesero lungo i fianchi, trovarono la vita, poi i fianchi. Quando arrivò all’orlo del vestito si fermò un secondo. Con l’altra mano mi afferrò i capelli della parrucca sulla nuca e tirò quel tanto che bastava per costringermi a offrirgli il collo. Sentii i suoi denti sulla pelle, un morso sordo che il giorno dopo avrebbe lasciato il segno e che nessuno dei due avrebbe menzionato.

—Da quanto tempo sei così? — chiese contro il mio collo.

—Da quanto sono Valeria?

—Sì.

—Da quando ho diciotto anni — dissi.

Lui non rispose. Continuò a baciarmi il collo mentre mi sollevava il vestito con calma. Le sue mani erano ampie e ferme, senza nervosismo. Quando trovò il perizoma sopra le calze, si fermò un istante e palpò sopra il tessuto ciò che c’era lì. Sentì il rigonfiamento duro e trattenuto sotto il raso, e invece di ritrarsi, chiuse la mano sopra. Strinse piano, misurandomi, e continuò come se non fosse una rivelazione.

—Sapevo che ce l’avresti duro prima ancora di entrare — mormorò contro il mio orecchio—. Si vede da come attraversi una stanza.

Mi morsi il labbro. Lui continuò a impastarmi sopra il perizoma, con il pollice che ne seguiva la lunghezza, senza tirar fuori il mio cazzo dal tessuto, ancora, deliberatamente. Ogni volta che arrivava alla punta faceva una pausa minima e poi tornava giù. Sotto il raso ero fradicio, l’umido si incollava e lui lo sentiva e sorrideva.

—Guardami — disse.

Lo guardai. Senza smettere di reggermi lo sguardo, tirò giù il perizoma fino a metà coscia. Il mio cazzo saltò fuori, rigido contro il suo ventre attraverso i pantaloni. Lui lo prese in mano da asciutto, senza lubrificante, stringendolo con fermezza, e cominciò a masturbarmi piano contro la porta. Il palmo ruvido contro il glande mi faceva piegare le ginocchia.

—Fermo — disse, anche se non mi stavo muovendo. Lo disse per quello che avrebbe fatto dopo.

Si inginocchiò. Marcos Fuentes, il mio capo, quarantatré anni, sposato, si inginocchiò davanti a me con i pantaloni ancora impeccabili e mi prese il cazzo in bocca fino in fondo in un solo colpo, senza preamboli. Sentii il calore umido chiudersi attorno, la lingua schiacciata sotto, la gola aprirsi per inghiottirmi intero. Rimase così per alcuni secondi, a occhi chiusi, tenendomi dentro. Poi iniziò a ritirarsi piano, lasciando il cazzo lucido di saliva, e tornò giù. Mi succhiava come qualcuno che ne aveva succhiati tanti prima, con un ritmo che non lasciava respiro ma non aveva neppure fretta.

—Marcos… cazzo — ansimai, con le mani appoggiate contro la porta.

Si tolse il cazzo dalla bocca solo per parlarmi.

—Stai zitto. Qui Valeria non parla se non glielo chiedo io.

E me lo rimise in bocca. Una mano mi teneva alla base e l’altra mi stringeva i coglioni con una fermezza misurata. Non potevo staccare gli occhi dalla sua testa che si muoveva tra le mie cosce. Quando capì che stavo per venire troppo presto, si ritrasse con uno schiocco e si asciugò l’angolo della bocca col dorso della mano.

—Non ancora — disse —. Gira ti.

Mi voltò con dolcezza, mi mise davanti alla scrivania e si appoggiò alla mia schiena. Sentii il peso del suo corpo, la pressione della sua vita contro i miei fianchi. Era eccitato e non lo nascondeva: il cazzo duro spingeva attraverso i pantaloni contro la fessura del mio culo, cercando il varco sopra i vestiti.

—Piegati — disse vicino al mio orecchio.

Mi appoggiai alla scrivania con i palmi aperti. Lui mi alzò il vestito fino alla vita, lasciando in vista le calze e il perizoma. Mi abbassò lentamente il perizoma, portandolo all’altezza delle cosce. Poi mi aprì le natiche con entrambe le mani e rimase a guardare a lungo, senza toccare, facendomi sentire l’aria fredda dell’ufficio contro il culo spalancato.

—Stai fermo così.

Il primo contatto fu la sua bocca. Non me l’aspettavo. Si inginocchiò e mi morse la parte interna della coscia, proprio dove la calza finisce e comincia la pelle. Poi salì con labbra e lingua fino a dove voleva arrivare. Cominciò a mangiarmi il culo con pazienza e senza fretta, come qualcuno che sa cosa sta facendo e non ha bisogno di dimostrarlo correndo. Il muscolo caldo della lingua che premeva contro l’ano, entrando di colpo e ritirandosi, insistendo di nuovo. Mi saliva addosso e spingeva ancora, sempre più dentro, finché sentii la lingua farsi strada al mio interno. Mi infilò le dita in bocca da dietro per farmi bagnare e io le succhiai senza staccare la fronte dall’avambraccio.

Appoggiai la fronte sull’avambraccio e chiusi gli occhi.

—Marcos… — ansimai.

—Zitto.

Continuò a mangiarmi per quelli che mi sembrarono dieci minuti. La lingua entrava e usciva, si avvolgeva, succhiava il bordo del culo con un rumore umido che riempiva l’ufficio. Intanto, con la mano libera mi aveva afferrato il cazzo e me lo muoveva piano, senza lasciarmi venire, misurandomi. Il bordo della scrivania aveva il profilo freddo contro le cosce. Il cuoio della sedia scricchiolò quando lui si rialzò. Sentii il cassetto aprirsi e richiudersi. Il clic inconfondibile di un flacone. Qualcosa di freddo e denso cadde direttamente sul culo, e lui lo stese con le dita piano, senza bruschezza, come se avesse tutto il tempo del mondo.

Cominciò con un solo dito, muovendolo con tranquillità, aspettando che il corpo lo accettasse prima di continuare. Non aveva fretta. Era metodico in questo come in tutto il resto, e questo mi risultò più rassicurante di quanto avrei immaginato. Il dito entrava fino al nocca, si fermava, girava, usciva lucido. Rientrava. Io cominciai a spingere il culo all’indietro senza rendermene conto.

—Respira — mi disse.

Respirai. Il secondo dito entrò insieme al primo. Sentii l’apertura lenta, il bruciore mescolato a una sensazione di pressione che non era dolore esattamente ma pienezza, una parola che non avevo mai usato per descrivere questo e che all’improvviso calzava perfettamente. Le sue dita si muovevano con cura, girando, separando, preparando. Curvò le punte verso l’alto e trovò di colpo quel punto che mi fece sfuggire un gemito più alto del dovuto. Sorrise contro la mia spalla.

—Eccolo — disse, e continuò a toccarlo con precisione, premendo e lasciando andare, mentre il mio cazzo gocciolava sul legno della scrivania.

—Cazzo, cazzo — mormorai.

—Un terzo dito — annunciò, come chi segnala un cambio di agenda—. Tieni duro.

Il terzo dito entrò con più resistenza. Bruciò per i primi secondi e poi il bruciore diventò calore. Mi scopava con la mano piano, aprendo e chiudendo, finché il culo si arrese del tutto e cominciò a succhiargli dentro le dita.

—Bene — mormorò, con lo stesso tono che avrebbe usato per controllare un rapporto che sta andando come deve.

Dopo un po’ tirò fuori le dita e aggiunse altro lubrificante. Sentii la cintura slacciarsi, il suono della fibbia che sbatteva contro il cuoio, la zip che scendeva lenta. Il suo respiro era cambiato, più denso, più trattenuto. Sentii finalmente la pelle calda del suo cazzo nudo appoggiarsi al culo, grosso, duro come una pietra, scivolare su e giù lungo la fessura senza entrare ancora, cospargendosi di lubrificante.

—Dimmi se devo fermarmi — disse.

—Non fermarti — risposi.

L’ingresso fu lento. Prima la resistenza naturale del muscolo che non vuole cedere perché non si fida ancora del tutto. Poi il glande che si apriva un varco, quell’istante esatto in cui l’anello cede e lo lascia passare, il bruciore vivo e preciso che andava scemando man mano che lui avanzava centimetro dopo centimetro, senza spingere più di quanto potessi prendere in ogni momento. Sentii ogni vena del suo cazzo segnarsi contro il mio interno.

Si fermò quando ne aveva dentro metà.

—Tutto bene? — chiese.

—Sì — risposi, con la voce più bassa del normale—. Infilamelo tutto.

Continuò. Ogni nuovo centimetro portava una sensazione diversa, più profonda, più densa, che si allargava verso il ventre e le cosce. Quando arrivò in fondo restammo entrambi immobili per un momento. Solo il suo respiro e il mio a riempire l’ufficio, e il neon del corridoio che filtrava dalla fessura della porta. Il suo bacino incollato alle mie natiche, i suoi coglioni appoggiati contro la parte posteriore dei miei.

—Tutta — disse, quasi tra sé—. Te la sei ingoiata tutta, Valeria.

Cominciò a muoversi. Il ritmo iniziale fu lento e profondo: usciva quasi del tutto, lasciando dentro solo il glande, e tornava fino in fondo con una spinta lunga e controllata. Ogni volta che arrivava, la punta urtava un punto che mandava calore al resto del corpo in onde lente. Mi appoggiai meglio alla scrivania e mi lasciai andare. Il mio cazzo penzolava pesante tra le gambe, gocciolando fili chiari che cadevano a terra.

Il ritmo aumentò. Marcos mi afferrò il fianco con una mano e la spalla con l’altra per farsi leva, e cominciò a scoparmi sul serio. I suoni dei nostri corpi riempivano il silenzio dell’ufficio: il colpo secco del suo bacino contro le mie natiche, i suoi coglioni che rimbalzavano contro i miei, lo schiocco umido del lubrificante, denso e ritmico, mescolato allo sfregamento dei suoi pantaloni calati contro le calze. Chiusi gli occhi e mi concentrai su ogni dettaglio: la temperatura, la pressione, il suo peso contro la mia schiena.

—Di più — dissi, senza pensarci —. Più forte.

Accelerò. La scrivania avanzò di un centimetro a ogni spinta. Si chinò in avanti su di me, la bocca attaccata al mio orecchio, e cominciò a parlarmi per la prima volta con voce sporca.

—È questo che volevi fin dal primo giorno, vero? Che ti scopassi qui, nel mio ufficio, vestita così. Che ti spaccassi il culo sopra la mia scrivania.

—Sì — ansimai—. Sì, signor Fuentes.

La cosa gli piacque. Sentì come mi stringevo attorno al cazzo quando glielo dissi, e spinse ancora più forte.

—Ancora.

—Sì, signor Fuentes… scopami di più.

Mi diede uno schiaffo sulla natica destra con il palmo aperto, uno schiocco che suonò come uno sparo nell’ufficio vuoto. Poi un altro sulla sinistra. La pelle mi bruciava e gliene fui grato con ogni gemito che non riuscii a trattenere.

Il rossetto mi aveva lasciato un segno rosso sulla manica del completo e, a un certo punto, pensai in modo del tutto assurdo che l’indomani avrei dovuto spiegare quella macchia in tintoria. La ridicolaggine di quel pensiero mi fece sorridere contro il legno freddo.

Sen za uscire da me, mi raddrizzò tirando la parrucca. Rimasi in piedi con la schiena contro il suo petto, infilzato, mentre lui continuava a muovere i fianchi dal basso verso l’alto con spinte corte e profonde. Mi passò una mano sul collo, non stringendo, solo tenendomi, e con l’altra mi prese il cazzo e cominciò a masturbarmi al ritmo delle sue spinte.

—Vieni per me — mi disse all’orecchio—. Senza toccarti da solo. Solo con il mio cazzo e la mia mano.

La sensazione che mi arrivò fu diversa dalle altre volte in cui ero stato così. Arrivò da dentro, da quel punto di pressione costante contro la prostata, e si diffuse all’esterno in un’onda che non annunciò il proprio arrivo. Le gambe mi tremarono. Dovetti mordermi il labbro per trattenere il rumore, perché nonostante la porta chiusa e il piano vuoto, c’era un limite a ciò che potevo permettermi.

Marcos se ne accorse. Non so come, ma se ne accorse. Regolò leggermente l’angolo, continuò a stringere il pugno attorno al mio cazzo e mantenne esattamente lo stesso ritmo, senza accelerare né rallentare, tenendomi proprio su quel limite fino a quando persi il controllo. Quando venni fu senza preavviso e senza possibilità di trattenerlo: una contrazione lunga che mi fece aggrappare al bordo della scrivania con le nocche bianche e chiudere gli occhi con forza mentre getti densi di sperma gli schizzavano tra le dita e cadevano sul legno lucidato, sui fogli del rapporto, sulla penna. Il culo si serrò intorno al suo cazzo in spasmi che gli strapparono un basso ringhio.

—Cazzo — mormorò contro la mia nuca—. Così, stringimelo così.

Mi piegò di nuovo sulla scrivania, con la guancia appoggiata al legno, e ricominciò a scoparmi, adesso senza controllo, a cercare il suo. Il ritmo diventò brutale, corto, animale. Il suo respiro si era trasformato in un ansimare ruvido, molto vicino al mio orecchio. Io, ancora sensibile per l’orgasmo, sentivo ogni spinta come una scarica.

—Dentro — chiesi—. Vieni dentro.

Lui resistette ancora tre o quattro spinte. Poi mi afferrò forte i fianchi con entrambe le mani e spinse fino in fondo un’ultima volta, schiacciandomi contro il bordo della scrivania. Sentii il calore della sua eiaculazione scaricarsi in pulsazioni lente e dense, la prima ondata che colpiva molto in profondità, poi un’altra, e un’altra, il cazzo che batteva dentro mentre si svuotava. La pressione delle sue dita mi avrebbe lasciato lividi sui fianchi il giorno dopo. Un suono basso e trattenuto uscì dalla sua gola, quasi un gemito masticato tra i denti. L’unico che si concesse per tutta la notte.

Restammo immobili per un momento. La sua fronte cadde tra le mie scapole. I nostri respiri si calmarono allo stesso ritmo, senza che nessuno dei due lo proponesse. Quando uscì, piano, sentii il filo caldo del suo sperma scivolare lungo l’interno della coscia, mescolarsi con il lubrificante, impregnare il bordo della calza a rete.

***

Quando si rialzò, andai in bagno a pulirmi e a ricompormi. Lui si sistemò in silenzio: cintura, camicia, il nodo della cravatta di nuovo stretto. Quando tornai in ufficio, sembrava quasi lo stesso uomo arrivato alle otto del mattino. Solo un fazzoletto di carta accartocciato nel cestino e una macchia scura nell’angolo del rapporto tradivano ciò che era appena successo.

Mi porse un tovagliolo di carta dal cassetto.

—Il rossetto — disse, indicandomi l’angolo sinistro della bocca.

Mi pulii. Mi guardai nel riflesso scuro dello schermo del computer.

—Tua moglie sa che sei qui? — chiesi. Non era un’accusa. Era curiosità genuina, quel tipo che non si può evitare dopo una cosa del genere.

—Pensa che abbia una riunione — disse. Senza colpa e senza orgoglio. Lo disse e basta.

Presi la borsa e tornai in bagno a cambiarmi. La parrucca nella sua custodia. Il rossetto nel beauty case. Il vestito piegato con cura, con la macchia sull’orlo che avrei dovuto lavare a mano a casa. Diego di nuovo: pantaloni scuri, maglione grigio, scarpe da ginnastica. L’uomo che arrivava ogni mattina con il caffè di Marcos in mano e l’agenda del giorno caricata sul telefono.

Quando uscii, lui aveva già spento le luci del suo ufficio e aveva il cappotto addosso.

—Bel lavoro questa settimana — disse passando al mio fianco, con lo stesso tono che avrebbe usato per commentare un trimestre chiuso senza intoppi.

Scendemmo nel corridoio. Aspettammo l’ascensore insieme senza parlare. Al piano terra, lui girò verso il parcheggio e io verso l’uscita principale.

—Mercoledì — disse senza voltarsi.

—Mercoledì — ripetei.

E andò avanti così per mesi. Valeria esisteva solo dentro quell’ufficio, solo quando la serranda era abbassata e la porta chiusa a chiave. Fuori da lì eravamo capo e assistente, con tutto il protocollo e la distanza che questo comporta. Lui non mi trattò mai in modo diverso davanti agli altri. Non mi fece mai sentire né più né meno. Non usò mai quello che sapeva di me come leva per niente.

C’era qualcosa di stranamente pulito in tutto ciò, nonostante niente di quello che facevamo lo fosse davvero.

A volte, quando passava alla mia scrivania la mattina presto per lasciare i documenti del giorno, sfiorava il mio polso con la punta dell’indice. Solo quello. Un secondo, senza fermarsi.

—Questo pomeriggio ho una riunione che va per le lunghe — diceva.

E io rispondevo, senza alzare gli occhi dallo schermo:

—Va bene, signor Fuentes. Le preparo l’ufficio.