Ho ascoltato il capo punire la segretaria nel suo ufficio

Le luci al neon restavano accese negli uffici quasi vuoti del ventiseiesimo piano. Martín distolse per un attimo lo sguardo dal portatile e guardò attraverso le vetrate sigillate che davano sull’avenida. La pioggia cadeva con una costanza ipnotica, disegnando linee sottili che scivolavano sul vetro. Dietro di lui, le scrivanie erano in disordine: pile di cartelle, qualche foto incorniciata, una scatola di alfajores aperta e alcune figurine di legno che un collega aveva portato dal suo ultimo viaggio all’estero.

All’altra estremità della sala, seduta sotto il cerchio giallastro di una lampada da scrivania, c’era Camila. La segretaria. Una ragazza minuta, magra, dalla pelle pallida e dai capelli biondi a mezza lunghezza che le cadevano sulle spalle. Indossava degli occhiali con montatura blu scuro che si abbinavano alla perfezione al vestito aderente che si era messa quella mattina. Battere sulla tastiera in silenzio, la schiena dritta e lo sguardo concentrato.

Martín si alzò. Aveva bisogno di sgranchirsi le gambe e, già che c’era, passare in bagno. Camminò lungo il corridoio rivestito di moquette fino ai servizi per uomini, situati proprio accanto all’ufficio del capo. Entrò in uno dei box, alzò la tavoletta, si abbassò i pantaloni e lasciò che l’urina colpisse la ceramica. Finito, si scrollò, tirò lo sciacquone e si lavò le mani con quel sapone al profumo di lavanda che la donna delle pulizie riforniva ogni notte.

Quando uscì, sentì delle voci. Per istinto, rimase immobile.

Don Ricardo, il capo. Cinquantina passata, capelli grigi pettinati all’indietro con la brillantina, completo grigio scuro impeccabile, cravatta bordeaux. Era fermo davanti a Camila, e dal tono della sua voce era evidente che qualcosa si fosse storto. La segretaria rispondeva con la testa bassa, con un tono educato e scusandosi a ogni pausa.

—Vieni nel mio ufficio —tagliò corto Don Ricardo.

Martín riuscì a vedere il volto di Camila prima di fare un passo indietro e nascondersi dietro la porta socchiusa del bagno. La ragazza aveva le labbra strette, gli occhi lucidi. I tacchi risuonarono sul parquet, accompagnati dai passi pesanti del capo. La porta dell’ufficio si chiuse.

***

Passarono alcuni minuti. Martín attese dentro il bagno, con il cuore che gli batteva nelle orecchie. Non sono affari miei, si disse. Ma la curiosità aveva già vinto la partita. Uscì in punta di piedi e avanzò lungo il corridoio. Per sua sorpresa, la porta dell’ufficio del capo non era rimasta del tutto chiusa. Una fessura minima, larga appena un dito, lasciava filtrare la luce giallastra dell’interno.

Le parole che sentì lo lasciarono paralizzato.

—Inclinati sulla scrivania e sollevati il vestito —disse Don Ricardo, con una voce che non era più quella di un capo che rimprovera, ma di un uomo abituato a essere obbedito.

—Però, Don Ricardo, io… —rispose Camila, con un filo di voce.

—L’hai fatto di nuovo. Ne abbiamo già parlato la settimana scorsa.

Ci fu un lungo silenzio. Così lungo che Martín pensò di sentire la porta aprirsi da un momento all’altro. Ma no. Ciò che arrivò dopo fu di nuovo la voce profonda del capo.

—Sai che non ammetto alcuna protesta. Abbassati le mutandine. E se osi contraddirmi di nuovo, raddoppio la punizione.

Martín deglutì. Avvicinò l’occhio alla fessura. E lì c’era. Camila, piegata sul legno lucidato della scrivania, con il vestito tirato su fino alla vita e le mutandine bianche appese all’altezza delle ginocchia. Il culo nudo, pallido, piccolo, offerto. Le cosce che le tremavano. Don Ricardo era dietro di lei, si stava slacciando la cintura con calma metodica, ripiegandola in due nella mano destra.

Il primo colpo risuonò secco, deciso. Il cuoio attraversò le natiche di Camila e le lasciò una striscia rossa che si disegnò all’istante sulla pelle bianca. La ragazza strinse i pugni contro il legno e soffocò un gemito.

—Conta —ordinò Don Ricardo.

—Uno —sussurrò lei.

Il secondo colpo arrivò due secondi dopo. E poi un terzo. Camila contava tra i denti, mordendosi il labbro inferiore, con gli occhi chiusi. La pelle le si accendeva a strisce, segni paralleli che si incrociavano e si aggiungevano a ogni frustata.

Quattro. Cinque. Martín stringeva le cosce una contro l’altra, come se le frustate fossero cadute sulle sue stesse natiche. Sentì la bocca asciugarsi, e allo stesso tempo una pressione inequivocabile spingere contro il tessuto dei pantaloni. La sua cazzo si fece dura come una pietra. Se la afferrò sopra i pantaloni, stringendola, per calmarla, ma fu peggio: stringendola, un brivido di piacere gli salì all’inguine e dovette mordersi le labbra per non gemere.

Sei. Sette.

Dalla fessura vedeva come, tra un colpo e l’altro, Don Ricardo passasse la mano sul culo arrossato di Camila. Il palmo aperto, le dita grosse che impastavano la carne calda, scendendo lungo la piega delle natiche, sfiorandole sfacciatamente la figa da dietro. Martín vide chiaramente che le dita del capo uscivano lucide. Camila era bagnata. La segretaria minuta, quella col vestito aderente e gli occhiali blu, aveva la figa che colava mentre la punivano.

—Sei fradicia, Camila —mormorò Don Ricardo, con un tono di rimprovero divertito—. Ogni volta ti costa meno fingere.

—Sì, Don Ricardo —rispose lei, con la voce tremante e sottomessa.

Otto. Nove. Dieci.

Martín si slacciò il bottone dei pantaloni senza rendersene conto. Si infilò la mano dentro i boxer e afferrò il cazzo direttamente. Era caldo, gonfio, con la punta già umida. Cominciò a segarsela lentamente, senza staccare l’occhio dalla fessura, con la schiena appoggiata alla parete del corridoio. Se qualcuno fosse uscito dall’ascensore in quel momento, l’avrebbe beccato con la mano sul cazzo a spiare il capo. Non gli importava. Non poteva fermarsi.

Undici. Dodici.

—Abbiamo finito, Camila. Brucia? —la voce del capo suonò più dolce, quasi tenera.

—Sì, Don Ricardo —ansimò lei—. Brucia tantissimo.

—Sei stata brava. Vieni, ti metto un po’ di crema.

Ma prima della crema, Martín vide un’altra cosa. Vide Don Ricardo slacciare la patta con parsimonia ed estrarre il cazzo. Un cazzo grosso, con il glande lucido, già completamente eretto. La segretaria era ancora piegata sulla scrivania, immobile, in attesa. Il capo si avvicinò, le appoggiò la punta tra le labbra della figa e la spinse con una sola spinta, fino in fondo. Camila gemette per la prima volta ad alta voce, un gemito gutturale che le uscì dalla gola come se lo trattenesse da ore.

—Anche questo fa parte della punizione —disse Don Ricardo, afferrandola per i fianchi—. E sai anche il motivo.

Cominciò a fotterla contro la scrivania, con spinte lente all’inizio, tirando fuori il cazzo quasi del tutto e affondandolo di nuovo di colpo. Ogni spinta faceva sì che i fianchi di Camila sbattessero contro il bordo del legno e che le natiche arrossate sussultassero. Martín si segava al ritmo, regolando il movimento della mano su quello del capo. Ogni volta che Don Ricardo entrava, lui stringeva il pugno; ogni volta che usciva, allentava.

Camila aveva gli occhi chiusi, la bocca aperta contro il legno, lasciandosi fare. Sussurrava qualcosa che Martín non riusciva a capire, qualcosa che suonava come «sì, signore» ripetuto come una litania. Il capo le afferrò una ciocca di capelli biondi e le tirò indietro la testa, inarcandola.

—Di chi sei, quando sei qui?

—Di lei, Don Ricardo.

—Di chi è questa figa?

—Sua, Don Ricardo. Sua.

Le spinte si fecero più rapide. La scrivania scricchiolava. I fogli scivolavano sul legno e alcuni caddero per terra. Camila cominciò a tremare tutta, con le gambe rigide, e dalla gola le uscì un lamento lungo e spezzato. Stava venendo. Martín lo capì dal modo in cui il capo emise una risata bassa e le disse, quasi all’orecchio:

—Ecco così. Brava ragazza.

Don Ricardo uscì dalla figa della segretaria con uno strappo. Si afferrò il cazzo con la mano e se lo segò due o tre volte sopra il culo arrossato di lei. La sborra uscì a grossi getti, cadendo sulle natiche segnate, scivolando lungo la piega, mescolandosi alle strisce rosse della cintura. Camila rimase immobile, ansimando, con la guancia schiacciata contro la scrivania, lasciando che il seme le colasse sulla pelle calda.

Martín venne nello stesso momento, mordendosi l’avambraccio per non gemere. Il latte gli inzuppò i boxer, gli macchiò le dita, gli colò sul polso. Rimase un attimo paralizzato, con la fronte contro il muro, respirando dal naso, terrorizzato che qualcuno lo sentisse.

Dall’altra parte della porta sentì il capo aprire un cassetto, prendere qualcosa. Un pacchetto di fazzoletti. Le pulì il culo a Camila con una delicatezza che contrastava con tutto il resto. Poi il barattolo di crema. La stese sui segni con i polpastrelli, piano, quasi con tenerezza.

Martín si tirò su i boxer con le mani ancora appiccicose, si chiuse i pantaloni come poté e si allontanò in silenzio lungo il corridoio. Si lasciò cadere sulla sedia. Davanti al portatile finse di digitare. Le lettere ballavano sullo schermo. Aveva il battito accelerato, la mascella tesa, e sotto la scrivania una macchia umida che ormai non c’era modo di nascondere. Incrociò le gambe, si mise il cappotto sulle ginocchia. Cercò di pensare ai fogli di calcolo, al cliente che chiedeva un report per lunedì. Inutile.

***

Dieci minuti dopo, la porta dell’ufficio si aprì. Don Ricardo uscì con la ventiquattrore sotto il braccio, senza guardare nessuno. Prese l’ascensore e se ne andò. Camila tornò alla sua scrivania. Camminava leggermente più piano del solito, ma a testa alta. Si sedette con una cura che soltanto Martín, adesso che sapeva tutto, poteva notare.

La ragazza si concentrò sullo schermo. La luce della lampada le disegnava un profilo morbido. Se qualcuno l’avesse vista in quel momento, non avrebbe potuto immaginare quello che era successo a tre metri di distanza, dietro una porta socchiusa. Che aveva la figa piena dei segni del capo, che aveva il culo in fiamme, che era venuta piegata sulla scrivania di Don Ricardo.

Martín chiuse il portatile. Raccolse il cappotto e si sistemò la borsa a tracolla. Camminò verso l’uscita con la testa bassa. Passando accanto alla segretaria, non poté fare a meno di guardarla di sottecchi. Camila alzò gli occhi e gli sorrise, con un sorriso assolutamente normale, professionale, stanco.

—È ora di andare a casa —disse lei, raccogliendo la borsa.

—Sì. Anche tu resti fino a tardi.

—Oggi dovevo finire dei conti.

Arrivarono insieme alla porta. Martín si fece da parte e gliela aprì.

—Prego, passa tu per prima. Io chiudo.

Camila mormorò un «grazie» e si avviò verso l’ascensore. Martín rimase fermo sulla soglia, osservandola. Il tessuto del vestito aderiva alla curva dei fianchi, e per un istante la fantasia gli fece uno scherzo crudele: il vestito diventò trasparente, e vide il sedere dipinto di rosso, i segni paralleli, la pelle in fiamme, lo sperma che brillava lungo la piega. Dovette appoggiare una mano allo stipite della porta per reggersi.

La segretaria arrivò all’ascensore. Premette il pulsante. E poi, mentre aspettava distrattamente, portò la mano destra dietro la schiena e, con un gesto discreto, si massaggiò le natiche sopra il tessuto. Fu un secondo. Forse due. Ma Martín lo vide. Vide anche come, all’aprirsi delle porte dell’ascensore, lei stringesse discretamente le cosce, come se sentisse qualcosa di tiepido scorrerle lungo l’interno delle gambe.

Il suo cazzo, ancora sensibile, tornò a tendersi dentro i boxer umidi.

***

Nella metropolitana, in piedi aggrappato alla barra, Martín non riusciva a smettere di ripercorrere la scena. Ogni schiocco della cintura, ogni silenzio tra un colpo e l’altro, ogni ansimo trattenuto di Camila, ogni spinta del capo, ogni getto di sborra che le cadeva sul culo. Si chiedeva cosa sarebbe successo se lei si fosse davvero opposta. Se fosse scappata. Se avesse chiamato qualcuno. Ma non era andata così. Lei si era abbassata le mutandine. Lei si era piegata sulla scrivania. Lei aveva sopportato i dodici colpi contandoli ad alta voce. Lei aveva aperto le gambe per farsi scopare. Lei era venuta. E, uscendo, aveva sorriso.

Lucía, la sua compagna, lo aspettava a casa. Una ragazza brava, ordinata, classica. Lavorava in una piccola casa editrice e leggeva romanzi storici la domenica mattina. Fottevano il mercoledì e il venerdì, con la puntualità di un orario d’ufficio. Oggi non toccava.

Fece a piedi i due isolati che separavano la stazione dal suo palazzo pensando a quello che Lucía gli avrebbe detto se le avesse raccontato ciò che era successo in ufficio. Probabilmente aggrottare la fronte, parlare di rispetto, di abuso di potere, di denunciare. E avrebbe avuto ragione su tutto. Eppure, ciò che Martín aveva sentito dietro la porta non era stata condanna. Era qualcos’altro. Qualcosa che non osava nominare.

Le sessioni con Lucía erano tranquille. Baci, abbracci, sesso a mezza luce, sotto le lenzuola, con la mano che scivolava sotto le mutandine fino a trovare la figa tiepida e già un po’ umida. Le infilava due dita, la accarezzava con pazienza, lei ansimava piano, senza alzare la voce. Poi lui le saliva sopra, la penetrava lentamente, si muoveva con un ritmo prudente finché lei non veniva con un tremito discreto, quasi chiedendo perdono, e lui veniva dentro un minuto dopo. I seni sì, quelli restavano sempre scoperti, erano motivo d’orgoglio per lei, e lui li leccava con devozione, i capezzoli rosei, piccoli, sempre duri. Ma il culo, no. Lucía aveva il culo come territorio proibito. Lo copriva anche per andare in bagno dal letto. Se mai Martín l’avesse sfiorato troppo mentre dormiva, lei lo aveva scostato nel sonno, senza aprire gli occhi.

Le frustate, le punizioni, il piegarsi su una scrivania, il dire «sì, signore» con la guancia contro il legno, non rientravano nemmeno nel catalogo delle cose che Lucía avrebbe potuto prendere in considerazione. E Martín, va detto, neppure si sentiva capace di proporlo. Non era coraggioso come Camila. Non aveva il coraggio di chiedere ciò che voleva.

Lucía era una brava donna. Lo amava. E per niente al mondo avrebbe cambiato i pomeriggi della domenica, con la coperta sulle gambe e un film stupido in sottofondo. Quello che aveva visto quel pomeriggio non gli aveva fatto desiderare un’altra donna. Gli aveva fatto desiderare un’altra vita. E sono cose diverse.

***

A letto, quella stessa notte, mentre Lucía finiva un film in salotto, Martín si sdraiò supino e lasciò che l’oscurità gli riempisse gli occhi. La scena dell’ufficio tornò come una marea. Si infilò la mano sotto i pantaloni del pigiama e ritrovò il cazzo di nuovo duro, gonfio, come se ore prima nel corridoio non fosse successo nulla.

Si immaginò di accompagnare Camila a casa. Salire con lei le scale, reggendole la borsa. Immaginò l’appartamento della segretaria: una saletta piccola, un divano con una coperta, libri ammassati su un tavolino basso. Immaginò Camila che si toglieva lentamente il vestito, lasciandolo cadere a terra, restando soltanto con le mutandine bianche macchiate e il reggiseno, e sdraiandosi a pancia in giù sul letto con un cuscino sotto i fianchi.

Lui si sedeva accanto a lei. All’inizio non la toccava. La ascoltava. Camila gli raccontava, con la guancia schiacciata contro il cuscino, quello che aveva provato nel piegarsi sulla scrivania. Gli raccontava che la prima volta era morta dalla vergogna, che le tremavano le gambe, che si era bagnata senza volerlo e aveva avuto il panico che il capo se ne accorgesse. Che adesso, dopo varie volte, aveva imparato a respirare tra un colpo e l’altro, ad aspettare il cazzo del capo con la figa già aperta. Che a volte, la stessa sera, sotto la doccia, rimaneva a guardare i segni nello specchio, si infilava due dita e arrivava all’orgasmo contro le piastrelle fredde mentre l’acqua scorreva.

Martín l’ascoltava, rapito, mentre le abbassava le mutandine macchiate lungo le cosce, gliele sfilava del tutto dalle caviglie e le passava la mano con dolcezza sulla curva del culo, senza stringere, sfiorando appena. Le metteva la crema sui segni, uno per uno. Le baciava ogni striscia rossa. Le leccava. Le allargava le natiche e le passava la lingua sull’intera piega, risalendo lentamente, sentendo il sapore salato dello sperma secco del capo, e scendendo fino alla figa gonfia, ancora tiepida, già di nuovo fradicia. Le infilava la lingua lì, nella stessa figa che Don Ricardo aveva fotuto poche ore prima, e lei, senza sollevare la testa, gli chiedeva con la voce attutita dal cuscino di non fermarsi.

Poi si metteva sopra di lei, senza girarla, e la penetrava da dietro, con Camila a pancia in giù, schiacciandole le natiche ardenti contro il suo bacino a ogni spinta. Lei ansimava, stringeva il cuscino con i denti, e gli diceva —nella fantasia— cose che Lucía non gli aveva mai detto: «più forte», «spaccami», «suo, tutta sua». E lui, dentro di lei, veniva tra i segni rossi della cintura di un altro uomo.

Martín venne nella propria mano, in silenzio, nell’oscurità della stanza, mordendosi l’interno della guancia per non fare rumore. Si pulì con un fazzoletto dal cassetto del comodino e rimase immobile, con il respiro che piano piano tornava normale.

Un giorno sarò coraggioso come lei, si disse, con gli occhi chiusi. Un giorno.

In salotto, Lucía rideva per una scena del film. Era una risata limpida, chiara, estranea a tutto. La risata di qualcuno che quella notte avrebbe dormito tranquilla, e anche la successiva, e quella dopo ancora, perché il suo mondo era un posto conosciuto e sicuro.

Martín non la invidiò. Non la giudicò nemmeno. Si addormentò soltanto pensando a una porta socchiusa, a una cintura piegata in una mano grossa, a un culo piccolo e bianco che si tingeva di rosso, e a una schiena inclinata su una scrivania. Accettò, per la prima volta con calma, che c’era una parte di sé che viveva dietro quella porta, anche se nessun altro lo avrebbe mai saputo.