Il vicino voyeur che guardava la nostra finestra

Mio marito tornò dal bar con un’espressione che conoscevo molto bene. Non era semplice buonumore né quella stupida sonnolenza del caffè corretto. Era eccitazione. Quella luce negli occhi che gli compare quando gli si infila in testa un’idea sporca e già mi immagina mentre gli obbedisco.

Io ero ancora mezza sdraiata sul divano, scalza, con la televisione accesa senza che nessuno dei due la guardasse. Chiuse la porta, lasciò le chiavi sul mobile dell’ingresso e, prima ancora di salutarmi, infilò una mano nella tasca dei pantaloni e tirò fuori un foglio piegato.

—Questa ti piacerà —mi disse.

Mi bastò quel tono per sentire un formicolio tra le gambe. Mi sollevai un po’ e mi tirai su la spallina della maglietta, guardandolo avvicinarsi lentamente, godendosi la suspense. Mio marito è fatto così: quando sa di avere qualcosa che mi farà bagnare, tira per le lunghe.

—Non farmi aspettare —gli dissi.

Si sedette accanto a me, mi mostrò il foglio con un numero di telefono e mi raccontò cos’era successo al bar qui sotto. Gli si era avvicinato un vicino del palazzo di fronte. Un uomo maturo, sicuro di sé, con alcuni amici che osservavano tutto da un tavolo, come se la conversazione con mio marito fosse uno spettacolo preparato apposta per loro.

—Dice che ci ha visti molte volte —mormorò, osservandomi il viso—. Be’, ha visto te. Dice che gli piace da morire guardarti alla finestra.

Deglutii lentamente. Non perché mi fossi offesa. Al contrario. Quelle parole mi strinsero la fica di colpo. Avevamo giocato tante volte a esibirmi in casa, con le tende tirate male, la luce accesa apposta, la quasi deliziosa certezza che qualcuno potesse guardarci dagli altri piani. Ma una cosa era fantasticarci sopra e un’altra, molto diversa, era dargli un volto.

—E cos’altro ti ha detto?

Mio marito sorrise. Allentò un po’ la cintura e divaricò le gambe, accomodandosi sul divano come se stesse per assaporare ogni dettaglio.

—Che sei uno schianto. Che sei una femmina di quelle che non si dimenticano. E che da come ti muovi alla finestra si capisce che sei una troia vogliosa.

Sentii il calore salirmi lungo il collo. Non finsi di scandalizzarmi. A quel punto del nostro matrimonio, la verità ci era sempre servita più della facciata. Mi eccita essere guardata. Mi eccita ancora di più sapere che a lui piace usarmi per quello.

—E tu che cosa gli hai risposto?

—Che avevo fretta. Ma mi ha dato il numero e ha fatto capire chiaramente di voler riprendere la conversazione. Lui e i suoi amichetti.

Mi sfuggì un sorriso. Mio marito lo vide e lo ricambiò. Nel suo sguardo c’era fame. Fame di vedermi reagire, di spingermi un po’ più in là, di portare la nostra abitudine all’esibizionismo in un posto più concreto e più sporco.

—Guardami —ordinò.

Lo feci.

—Proprio adesso, mentre te lo racconto, dimmi la verità. Sei bagnata?

Divaricai appena le cosce. Indossavo dei pantaloncini leggeri da casa, e il solo sfregare della stoffa contro la fica mi sembrava fin troppo consapevole.

—Sì.

—Fammi vedere.

Non esitai. Mi sollevai i pantaloncini e scostai la stoffa dall’inguine. Non portavo mutandine perché era un pomeriggio caldo e perché a lui piace trovarmi così, disponibile, pronta. Le mie labbra già brillavano. Infilai due dita e le tirai fuori umide.

Mio marito lasciò uscire un basso sbuffo, quasi animalesco.

—Cazzo. Solo perché sai che un vicino ti guarda.

—E perché ti piace raccontarmelo così.

Si chinò e mi leccò le dita senza staccare gli occhi dai miei. Le prese fino alle nocche, ingoiando lentamente la mia umidità, come se volesse assaporarla davvero. Quel gesto, così semplice, riesce sempre a sciogliermi. Mi fece gemere e divaricare ancora di più le gambe.

—Alzati —disse.

Mi condusse per mano fino alla finestra del soggiorno. Le tende erano tirate a metà. Di fronte, dall’altro lato della strada, si alzava la fila di palazzi che conoscevamo a memoria. Finestre, balconi, persiane mezze abbassate. Per anni erano stati soltanto uno sfondo. Quel pomeriggio si erano trasformati in occhi.

—Voglio che pensi a lui —mi disse, mettendosi dietro di me—. A quel vicino che ti guarda da casa sua. A come avrà parlato di te con quegli altri bastardi del bar.

Mi premette il bacino contro il culo e sentii la sua erezione dura attraverso i pantaloni. Mi afferrò il collo con una mano, saldamente ma senza stringere troppo, e con l’altra mi sollevò la maglietta fino a lasciarmi le tette nude davanti al vetro.

—Ti avrà vista così tante volte, vero?

—Sì —sussurrai.

Mi pizzicò un capezzolo. Il breve dolore mi attraversò come una scarica. Poi lo strofinò con le dita, facendolo indurire ancora di più, mentre l’altra mano scendeva tra le mie gambe. Trovò la mia fica aperta e bagnata, e lasciò uscire una risata secca.

—Stai colando, puttana.

Quell’insulto, sulla sua bocca, non è mai disprezzo. È possesso. È gioco. È una spinta oscena verso il posto in cui entrambi vogliamo stare. Mi morsi il labbro mentre mi accarezzava il clitoride con movimenti brevi e precisi.

—Apri di più.

Divaricai le gambe, appoggiando le mani al telaio della finestra. Mi abbassò i pantaloncini fino alle cosce. La stoffa mi limitò un po’ i movimenti e mi lasciò esposta, col culo nudo e la fica rivolta verso il palazzo di fronte. Persino l’aria della strada mi faceva venire la pelle d’oca.

—Se proprio adesso ci stanno guardando, che vedano bene come ti ecciti —mormorò.

Infilò un dito. Poi due. Entrarono facilmente, perché ero fradicia. All’inizio li mosse lentamente, esplorandomi, sentendo come la mia fica gli inghiottiva la mano. Mi inarcai contro di lui e urtai le cosce, ma mi diede uno schiaffo sul culo.

—Ferma. Voglio che tu resista.

Resistetti. O almeno ci provai. Perché dopo pochi secondi mi stava già scopando davvero con le dita, spingendole fino in fondo e sfilandole quasi del tutto prima di reinserirle. Il suono umido della mia fica riempì il soggiorno più della televisione. Gemetti senza preoccuparmi. Se qualcuno sentiva da fuori, tanto meglio.

—È così che gli piace vederti, eh? —disse—. Calda, aperta ed esibita.

—Sì.

—Più forte.

—Sì, cazzo.

Mi strinse una tetta con forza mentre continuava a tenere le dita dentro di me. Le fece ruotare e trovò quel punto che mi toglie il respiro. Le gambe cominciarono a tremarmi. Appoggiai la fronte al vetro e chiusi gli occhi per un istante, immaginando all’improvviso una sagoma dall’altra parte della strada, forse un binocolo, o semplicemente un uomo immobile dietro una tenda, che si faceva una sega guardando il mio corpo alla finestra.

Quel pensiero mi fece correre un brivido lungo la schiena.

—Non chiudere gli occhi —ordinò—. Guarda fuori.

Li aprii. Le finestre di fronte erano ancora lì, normali e anonime, ma non avrebbero più potuto sembrarmi innocenti.

Mio marito tirò fuori le dita e me le strofinò sul culo, scendendo poi di nuovo fino all’ingresso della mia fica, spargendo la mia umidità per tutto l’inguine. Dopo mi diede un altro schiaffo, più forte, e il bruciore mi strappò un rauco lamento.

—Mettiti in ginocchio.

Obbedii accanto al divano, ancora rivolta verso la finestra. Lo sentii abbassarsi la cerniera. Il suo cazzo uscì duro, grosso, già un po’ lucido sulla punta. Lo presi con la mano per puro riflesso, ma mi scostò il polso.

—No. Voglio usare la tua bocca perché mi hai fatto venire così. Perché un altro uomo ti desidera e tu godi nel saperlo.

Mi afferrò per i capelli e me lo portò alle labbra. Le aprii e lo accolsi senza teatralità. Prima la punta, poi sempre più a fondo, finché non lo sentii pesante sulla lingua. Aveva quel sapore salato e familiare che mi accende subito. Cominciai a succhiarlo lentamente, stringendo e rilassando le labbra, dando il ritmo con la mano alla base mentre lui mi teneva per i capelli.

—Così. Ingoialo.

Lo feci. Scesi fin dove riuscivo, sentendolo riempirmi la bocca e sfiorarmi la gola. Tornai indietro con la saliva che mi scivolava sul mento, poi ricominciai a prenderlo dentro, ancora e ancora. Mio marito iniziò a spingere col bacino, prima piano, poi con più fame. Ogni spinta mi faceva lacrimare un po’, e quel soffocamento controllato mi eccitava ancora di più.

—Cazzo, come succhi bene —ringhiò—. Se quel vicino potesse vederti adesso si verrebbe nei pantaloni.

Mi sfilò il cazzo per lasciarmi respirare e me lo batté due volte sulla guancia con la punta.

—Guardami.

Alzai gli occhi.

—Dimmi che cosa vuoi.

—Che mi scopi alla finestra.

—Per chi?

Esitai un secondo, ma non mi nascosi.

—Per te. E per chiunque stia guardando.

Il suo sorriso era sporco e soddisfatto. Mi sollevò per un braccio e mi rimise davanti al vetro. Questa volta mi inclinò di più, spingendomi il busto in avanti. Mi abbassò completamente i pantaloncini e li lasciò aggrovigliati intorno a una caviglia. Poi mi aprì il culo con le mani e fischiò vedendo che la mia fica continuava a gocciolare.

—Guarda in che stato ti sei ridotta.

Si sputò sulla mano, non perché ce ne fosse bisogno, ma per il piacere, per la crudezza del gesto. Mi strofinò la saliva tra le natiche e la lasciò scendere fino alla fica. Poi posizionò la punta sull’ingresso e mi strinse la nuca.

—Non muoverti.

Entrò lentamente all’inizio, aprendomi con quella pressione deliziosa che mi fa sempre ansimare. Quando fu a metà strada si fermò per un istante, solo per prolungare la mia fame. Io spinsi all’indietro, bisognosa di più, e lui mi rispose infilandomelo fino in fondo con una sola spinta.

Urlai.

Non riuscii a evitarlo. Le ginocchia mi cedettero un po’ e dovetti aggrapparmi con forza al telaio. Il suo cazzo mi riempiva completamente, duro e caldo, e quando si ritirava quanto bastava per tornare a penetrarmi sentivo la mia fica accoglierlo quasi avidamente.

—Così —disse tra i denti—. Così ti volevo.

Cominciò a scoparmi con un ritmo deciso, secco, senza tenerezza, sbattendo contro il mio culo con un suono sempre più sporco. Il vetro vibrava appena sotto le mie mani. Ogni spinta mi faceva sobbalzare le tette e mi apriva ancora di più. Gemevo senza nascondermi, sapendo che era impossibile non sentirmi almeno dentro casa, e immaginando che succedesse anche fuori.

—Più forte —gli chiesi.

—Vuoi che ti usi per bene?

—Sì.

—Vuoi che quel bastardo ti veda?

—Sì, cazzo, sì.

Allora mi diede davvero di più. Mi afferrò contemporaneamente per i fianchi e per i capelli e cominciò a scoparmi con spinte più lunghe, sfilandosi quasi del tutto prima di sprofondare di nuovo dentro di me. La sensazione del vuoto e dell’impatto mi faceva impazzire. Ogni volta che entrava fino in fondo mi strappava una specie di spasmo al ventre.

Portai una mano tra le gambe e cominciai a strofinarmi il clitoride. Lui lo vide nel riflesso del vetro e me la afferrò.

—Non ancora. Voglio sentirti supplicare.

Mi spostò bruscamente la mano e continuò a scoparmi senza pietà. Ero ormai troppo eccitata per discutere. Potevo solo reggere il ritmo, offrirgli il culo, divaricare ancora di più le gambe. Cominciai a dire il suo nome tra gli ansiti. Poi non furono più parole intere. Solo suoni spezzati.

Mi lasciò i capelli e portò una mano davanti alla mia gola, stringendomi il collo senza togliermi il fiato, solo per sentirmi lì, intrappolata e impalata. Con l’altra mi pizzicò un capezzolo attraverso quella posizione scomoda, torcendolo quanto bastava per mescolare dolore e piacere.

—Stai venendo, vero?

—Quasi.

—Non ti ho dato il permesso.

Ansiai una risata disperata. Quel gioco di controllo mi eccita troppo perché so che alla fine mi fa sempre arrivare quando vuole lui, non quando potrei io. Mi lasciò per un secondo sull’orlo, tenendomi lì col cazzo che pompava in un ritmo perfetto, preciso, poi allentò di colpo.

Gemetti per la frustrazione.

—Voltati.

Mi girai goffamente. Si sedette sul bordo del divano, col cazzo duro e bagnato, e mi tirò a sé finché non mi sedetti a cavalcioni su di lui. Rimasi rivolta verso la finestra, questa volta con la schiena verso la strada. Mi sostenne per il culo e mi fece scendere lentamente sul suo cazzo. Entrò di nuovo e sentii un sollievo così intenso che lasciai uscire un lungo sospiro osceno.

—Adesso regalagli la vista —disse, guardando le mie tette rimbalzargli davanti.

Cominciai a muovermi su e giù, dapprima lentamente, abituandomi di nuovo alla sua grossezza. Poi presi ritmo, infilandomelo da sola, rimbalzando sulle sue cosce. Lui mi aiutava guidandomi per i fianchi, sollevandomi e spingendomi giù con forza quando rimanevo corta.

—Così, scopa —mi disse—. Muoviti, così ti vedono.

Gli afferrai le spalle e mi lasciai andare. Non c’era più pudore, se mai ce n’era stato. Solo calore, sudore, il suono della sua pelle contro la mia e l’incredibile certezza che da qualche parte, dietro un vetro estraneo, avrebbero potuto esserci occhi fissi su di noi. Occhi concreti. Desiderio concreto. Questo trasformava la scena in qualcosa di molto più intenso di una semplice fantasia.

Mio marito si chinò e mi succhiò un capezzolo con avidità, mordicchiandolo subito dopo. Poi portò la mano tra i nostri corpi e finalmente cominciò a strofinarmi il clitoride. Quasi crollai su di lui.

—Non fermarti —mi avvertì.

Non mi fermai. Continuai a cavalcarlo mentre lui mi strofinava. La mia fica era così gonfia e sensibile che ogni sfioramento mi faceva impazzire ancora di più. Lui disegnava con le dita un cerchio rapido e deciso, proprio come sa che mi piace quando sono vicina. Ormai non gemevo più: gridavo il suo nome, gli sussurravo oscenità all’orecchio, gli dicevo che stavo per venire, che mi lasciasse fare, che per favore.

—Dillo bene —pretese.

—Lasciami venire guardando la finestra.

—Pensando al vicino?

Lo guardai dritto, senza mentire.

—Pensando che ci stanno guardando.

Sorrise e accelerò ancora un po’ il movimento della mano.

L’orgasmo mi colpì senza delicatezza. Mi inarcai, il ventre mi si contrasse e cominciai a scuotermi sopra di lui, stringendogli il cazzo con contrazioni che mi strappavano gemiti sempre più acuti. Venni a lungo, bagnandolo ancora di più, tremando sulle sue cosce, eppure lui non mi lasciò fermare. Continuò a penetrarmi dal basso mentre io riuscivo a malapena a mantenere il ritmo.

—Così volevo vederti —ringhiò—. Venire per quegli schifosi guardoni.

Ero così sensibile che quasi mi faceva male, ma anche quell’eccesso mi piaceva. Mi teneva al limite tra il piacere e la saturazione, e mi mantenne lì per diversi secondi, pompando forte. Mi aggrappai a lui, col viso affondato nel suo collo, annusando il suo sudore.

Poi mi spostò i fianchi e mi sollevò bruscamente il mento.

—Di nuovo per terra.

Scesi come potei, con le gambe ancora molli. Mi inginocchiai davanti a lui. Il suo cazzo era ancora duro, lucido, palpitante per la tensione che precede l’orgasmo. Gli passai la lingua sulla punta e sentii il mio sapore mescolato al suo. Mi accarezzò i capelli, ora meno bruscamente, ma con la stessa autorità.

—Aprimi quella bocca.

La aprii. Me lo infilò e cominciò a scoparmi la bocca con spinte brevi e sempre più urgenti. Lo accolsi per quanto riuscivo, tenendogli la base con una mano per regolare il ritmo quando accelerava troppo. La saliva mi colava dall’angolo della bocca e il rumore umido delle sue spinte riempì di nuovo il soggiorno.

—Sto per venire —avvertì.

Questo mi eccitò ancora di più. Glielo sfilai per un secondo, per guardarlo.

—Fallo sulla mia faccia o nella mia bocca. Decidi tu.

Lasciò uscire una risata roca.

—Che puttana che sei.

Tornai a ingoiarlo senza rispondere. Altre due spinte, tre, e sentii il suo corpo irrigidirsi. Mi afferrò per i capelli, me lo spinse dentro fino a dove riusciva e venne con un gemito profondo. La prima scarica mi cadde sulla lingua. Ingoiai. Poi tirò fuori il cazzo e continuò a venirmi sulle labbra e sul mento, ansimando mentre sollevavo il viso per riceverlo. Una parte scivolò fino a una tetta.

Lo guardai così, imbrattata, e vidi nei suoi occhi quella miscela di orgoglio e desiderio soddisfatto che mi piace tanto provocargli.

Rimanemmo per qualche secondo a respirare affannosamente. La televisione era ancora accesa. La strada era ancora lì. Tutto sembrava uguale e, tuttavia, non lo era più.

Mi passò il pollice sul mento, raccogliendo un po’ del suo sperma, e me lo infilò in bocca. Lo succhiai lentamente.

—Voglio chiamare quel vicino —disse infine.

La frase mi fece venire un altro brivido, diverso, più profondo. Mi pulii un po’ col dorso della mano, anche se non troppo. Ero ancora nuda dalla vita in giù, con la fica palpitante e le gambe tremanti.

—Per cosa?

—Perché la prossima volta non debba immaginare tutto da lontano.

Sentii un nodo caldo allo stomaco. Non di paura. Di anticipazione. Mio marito lesse subito la mia reazione.

—Non oggi —chiarì—. Oggi volevo vederti così. Volevo sapere che cosa ti faceva sentire dare un volto al voyeur. E adesso lo so.

Si alzò, andò alla finestra e questa volta aprì un po’ di più la tenda. Guardò verso il palazzo di fronte con una calma che mi fece tornare voglia di bagnarmi.

—Se ci ha visti, in questo momento starà tremando.

Mi avvicinai a lui ancora mezza nuda e lo abbracciai da dietro. Appoggiai la guancia tra le sue scapole.

—La prossima volta —gli sussurrai— non voglio che si limiti a guardare.

Si voltò lentamente. Mi afferrò la mascella, sorridendo con un’oscenità tranquilla.

—Lo immaginavo.

Ci baciammo. Il mio sapore, il suo, il resto del suo sperma ancora tra noi. Fuori cominciava a scendere la sera. Dentro, nel nostro appartamento, si era appena aperta una porta che nessuno dei due voleva richiudere.

E per la prima volta, quando guardai le finestre di fronte, non pensai ai vicini. Pensai al pubblico.