Die Nacht, in der ich meine erste Obsession entdeckte

Es gibt etwas, das mich erregt, seit ich es zum ersten Mal gesehen habe. Ich weiß nicht, ob es dafür einen Namen gibt, ich weiß nicht, ob es anderen Frauen genauso geht, und ich weiß auch nicht, ob das wichtig ist. Was ich weiß, ist, dass ich in jener Nacht, mit neunzehn und einer Neugier, die man mir nie erlaubt hatte auszuleben, etwas über mich selbst entdeckte, das sich seitdem nicht verändert hat.

Ich wuchs in einer Familie auf, in der der Körper ein verbotenes Thema war. Meine Eltern gehörten zu denen, die den Sender wechselten, sobald eine Szene mit einem langen Kuss auftauchte, die ihre Stimme senkten, wenn sie bestimmte Wörter aussprachen, und die mich während meiner gesamten Schulzeit auf eine reine Mädchenschule schickten. Ich war kein unterdrücktes Kind; ich hatte einfach nie die Gelegenheit gehabt, etwas anderes zu lernen als die abstrakte Theorie aus einem Biologiebuch, das man uns in der zehnten Klasse gab. Sex existierte irgendwo im Vagen, zwischen dem Verbotenen und dem Unbekannten, und ich hatte ihn dort belassen, ohne allzu viele Fragen zu stellen.

Mateo kam durch eine Kommilitonin in mein Leben. Ich lernte ihn bei einem ungezwungenen Nachmittagstreffen kennen, das sie in ihrer Wohnung veranstaltete, eine dieser Zusammenkünfte ohne besonderen Zweck, bei denen die Leute mit billigem Wein auftauchen und am Ende länger bleiben als geplant. Er war groß, einer von denen, die einen Raum ausfüllen, ohne es zu beabsichtigen, und hatte eine Art zuzuhören, durch die man das Gefühl bekam, das Gesagte sei wirklich wichtig. Am Ende des Nachmittags bat er mich ganz selbstverständlich um meine Nummer, was mich überraschte. In dieser Nacht konnte ich an nichts anderes denken.

Wir gingen dreimal miteinander aus, bevor jene Nacht kam. Kurze Abendessen, Spaziergänge, ein Nachmittag im Kino, bei dem seine Hand meine auf der Armlehne streifte, ohne dass einer von uns etwas sagte oder sie zurückzog. Es war die erste Beziehung, die ich mit einem Jungen hatte und die nicht vollkommen platonisch war, und jedes Treffen hinterließ in mir eine Art angestauten elektrischen Strom, mit dem ich nicht umzugehen wusste. Wenn ich nach einem Treffen nach Hause kam, fiel mir das Einschlafen schwer. Ich wälzte mich im Bett und dachte über Dinge nach, für die ich keine Worte hatte, presste die Schenkel unter der Bettdecke zusammen, ohne zu verstehen, warum meine Fotze so pochte, ohne zu wissen, dass diese Hitze zwischen meinen Beinen Verlangen hieß und dass es einen Namen für das gab, wonach sie verlangte.

Das vierte Mal war anders. Mateo lud mich zu einem Treffen bei einem Freund zu Hause ein. Keine Party, erklärte er mir, sondern eine ruhige Zusammenkunft: etwa fünfzehn Leute, Musik in mäßiger Lautstärke, etwas zu essen. Meine Eltern fragten wie immer nach, und ich erklärte wie immer, es sei etwas Ungezwungenes und ich würde vor Mitternacht zurück sein. Sie ließen mich gehen.

Das Haus war groß, eines von denen mit mehreren Stockwerken und vielen Winkeln, und es waren mehr Leute da, als Mateo erwartet hatte. Die Atmosphäre war lauter, als mir angenehm war. Die ersten vierzig Minuten klebte ich an ihm, gewöhnte mich an den Lärm, trank den Weinglasinhalt, den mir jemand in die Hand gedrückt hatte, schneller, als ich sollte. Es reichte nicht, um mich betrunken zu machen, aber es lockerte doch ein wenig die Anspannung, die ich an unbekannten Orten immer mit mir herumtrug.

Irgendwann nahm Mateo mich an der Hand und führte mich zur Rückseite des Hauses, wo sich eine kleine überdachte Terrasse mit zwei Stühlen und einem großen Bambustopf befand, der als natürliche Abtrennung vom restlichen Garten diente. Niemand sonst war dort. Die Musik drang gedämpft von drinnen herüber, und die Luft war kalt, aber nicht unangenehm.

—Ich wollte, dass wir ein bisschen reden können, ohne zu schreien, sagte er.

Ich lachte, weil es genau das war, was ich hören musste.

Wir setzten uns auf den Boden, mit der Schulter an der Wand, Schulter an Schulter. Wir redeten über Dinge, an die ich mich nicht mehr genau erinnere, diese Gespräche, die im Augenblick voller Bedeutung zu sein scheinen und später verschwimmen, weil nicht die Worte wichtig waren, sondern die Wärme seiner Nähe. Irgendwann hörten wir auf zu reden. Irgendwann sahen wir uns an. Und irgendwann fanden seine Lippen meine.

Es war das dritte oder vierte Mal, dass wir uns küssten, aber diesmal war es anders. Es gab keine Eile, aufzuhören, niemand sah uns zu, und es gab keinen Vorwand, den Kuss schnell zu beenden. Seine Zunge schob sich zwischen meine Lippen, und ich nahm sie auf, anfangs unbeholfen, ließ ihn den Rhythmus bestimmen. Seine Hände begannen an meinen Wangen und wanderten langsam nach unten: über den Hals, die Schultern, die Seiten meines Körpers. Ich trug eine ziemlich dicke Bluse und darüber eine Jacke, was alles langsamer, unbeholfener und echter machte. Als seine Finger über der Kleidung die Seite einer Brust streiften, entwich mir ein leises Stöhnen in seinem Mund. Er antwortete, indem er fester zudrückte, die Brustwarze durch den BH zwischen Daumen und Zeigefinger fing und sie so lange zwickte, bis ich den Rücken durchbog.

Ich spürte die Hitze, noch bevor ich verstand, was sie war. Eine Ansammlung von etwas zwischen meinen Beinen, ein eigener Puls, den ich zunächst nicht erkannte, weil mir niemand erklärt hatte, dass das geschah, wenn der Körper etwas wollte. Ich bemerkte, dass ich feucht war, klatschnass, dass der Slip an meiner Fotze klebte und ein warmer Faden an der Innenseite meines Schenkels hinabrann, ohne dass ich mich berührt hatte, ohne dass mich dort jemand berührt hatte, nur weil ich in seiner Nähe war und seine Hände spürte, die sich über meiner Kleidung bewegten.

Meine Brustwarzen waren unter dem BH gespannt, so hart, dass die Spitze an ihnen schmerzte. Jedes Mal, wenn er den Druck des Kusses veränderte, durchlief etwas meinen Körper wie ein kleiner Strom, der genau an der Klitoris endete. Ich wusste nicht, was ich damit anfangen sollte. Ich blieb reglos, nahm alles entgegen und versuchte, nicht zu zeigen, wie sehr mich etwas so Einfaches wie sein Atem an meinem Hals erregte. Er senkte den Mund auf die Stelle zwischen Ohr und Schulter und saugte langsam daran, hinterließ einen feuchten Fleck, den ich durch die kalte Luft doppelt intensiv spürte. Seine Hand glitt unter meine Bluse, fand den Rand des BHs und schob sich darunter. Als sein Daumen die nackte Brustwarze berührte, entfuhr mir ein so lautes Keuchen, dass er mir mit der anderen Hand den Mund zuhalten musste, während er leise an meinem Hals lachte.

—Pssst, Prinzessin, flüsterte er. Sonst hören sie uns.

Er war es, der meine Hand vorsichtig nahm und zu sich führte. Nach vorn, zu seiner Hose. Ich spürte die Wärme schon vor der Berührung, und dann fühlte ich die Form, die sich darunter befand, hart, fordernd, sich leicht bewegend, als meine Hand sie berührte. Sie war größer, als ich mir vorgestellt hatte, und pochte unter meinen Fingern, als hätte sie ein eigenes Leben.

—Wenn du nicht willst, ist das völlig in Ordnung, murmelte er an meinem Ohr.

Aber ich wollte. Ich wusste nicht genau, was ich wollte, aber ich wusste, dass ich nicht wollte, dass er aufhörte.

Ich ließ meine Hand dort liegen. Durch den Stoff lernte ich die Form dieses Schwanzes kennen, seine Temperatur, seine Härte, die Ader, die an der Seite entlanglief und sich ganz deutlich abzeichnete, obwohl ich sie nicht sehen konnte. Er atmete jetzt anders, gleichzeitig langsamer und tiefer, als kostete es ihn Mühe, sich zu beherrschen. Auch das erregte mich auf eine Weise, die ich nicht erwartet hatte: zu wissen, dass das, was ich tat, ihn so sehr aufwühlte, dass dieser steife Schwanz wegen mir so war, dass ich die Macht hatte, ihn in diesen Zustand zu versetzen.

Nach einer Weile —ich weiß nicht, wie lange, die Zeit funktionierte in jener Nacht eigenartig— rückte er ein wenig von mir ab und öffnete mit unbeholfenen, aber entschlossenen Bewegungen seine Hose. Er zog langsam den Reißverschluss herunter, schob die Unterwäsche unter die Hoden, und im spärlichen Licht, das aus dem Haus fiel, sah ich, wie er etwas hervorholte, das ich bisher nur aus Abbildungen in naturwissenschaftlichen Büchern kannte.

Als Erstes bemerkte ich die Wärme, die davon ausging. Als Zweites die Größe: dick, lang, mit gespannter Haut und einer angeschwollenen Eichel, die dunkler gefärbt war als der Rest. Als Drittes bemerkte ich, dass sich an der Spitze eine durchsichtige Flüssigkeit befand, nicht bloß ein winziger Tropfen, sondern ein Faden, der herabhing und sich in die Länge zog, ohne abzufallen, und im schwachen Licht glänzte. Etwas in mir reagierte darauf auf eine Weise, die ich damals nicht verstand. Es war kein Ekel. Es war Neugier, vermischt mit etwas Intensiverem, etwas, das den Puls zwischen meinen Beinen dringlicher und schwerer zu ignorieren machte. Mir lief das Wasser im Mund zusammen. Buchstäblich. Ich spürte, wie die Drüsen unter meiner Zunge aktiv wurden, als hätte ich gerade Essen gerochen.

—Du kannst ihn anfassen, sagte er, ohne Forderung, einfach als eine offene Möglichkeit.

Ich tat es. Erst mit den Fingern, vorsichtig, als könnte ich ihn zerbrechen. Ich legte Zeigefinger und Daumen um die Basis, überrascht, dass ich den Kreis nicht schließen konnte, und er stieß einen leisen Laut aus, nicht genau ein Stöhnen, eher ein angehaltener Atemzug, der ihm unwillkürlich entwich. Ich nahm die durchsichtige Flüssigkeit mit der Daumenspitze auf und verteilte sie langsam über die gesamte Fläche, die ich in der Hand hielt, kreiste um die Eichel und spürte, wie sie immer besser glitt, je weiter ich sie verteilte. Sie war warm, beinahe reibungslos, und etwas an ihrer Beschaffenheit ließ mich weitermachen wollen, statt aufzuhören. Ich schloss die Faust um ihn, drückte nur leicht zu, und spürte, wie sich die Haut über dem harten Inneren bewegte, auf und ab, wie eine Hülle.

—So, murmelte er. Genau so. Ein bisschen fester.

Ich orientierte mich an seinen Reaktionen. Wenn ich etwas fester zudrückte, veränderte sich seine Atmung. Wenn ich meine Hand in gleichmäßigem Rhythmus bewegte, spannten sich seine Finger an meiner Schulter an. Wenn ich bis zur Basis hinabglitt und mit den Knöcheln seine straff herabhängenden Hoden streifte, entwich ihm tief aus der Kehle ein leises Knurren. Es gab kein Handbuch dafür, keine vorherige Theorie, die mir hätte helfen können; es gab nur seine Signale und meine ganze Aufmerksamkeit, die auf ihnen lag. Ich spuckte in meine Handfläche, ohne zu wissen, warum, aus reinem Instinkt, und schloss die Faust wieder um den nun viel glitschigeren Schwanz. Da stieß er ein so leises und geladenes „Verdammt“ aus, dass ich spürte, wie sich meine Fotze von selbst zusammenzog, als hätte er statt umgekehrt mich berührt.

Je mehr Minuten vergingen, desto unmöglicher wurde es, das Gefühl zwischen meinen Beinen zu ignorieren. Ich bemerkte, dass ich die Schenkel zusammenpresste, ohne es beschlossen zu haben, sie aneinander rieb, um irgendeine Art von Erleichterung zu bekommen, dass sich auch meine Atmung verändert hatte, dass ein Teil von mir die Hand in den Slip stecken und die Finger in meine Fotze versenken wollte, ich mich aber nicht traute, es zu tun, solange er so nah war und mich beobachtete. Er musste es bemerkt haben, denn seine freie Hand glitt von meiner Schulter zu meinem Schenkel und begann, unter den Rock zu wandern, langsam, sodass ich Zeit hatte, Nein zu sagen.

Ich sagte nicht Nein. Ich öffnete die Beine ein wenig, gerade weit genug, und seine Hand fand die Feuchtigkeit, noch bevor er mich berührte, weil die Innenseiten meiner Schenkel bereits glitschig waren. Als seine Finger endlich die Mitte erreichten und über den völlig durchnässten Stoff meines Slips strichen, entfuhr mir ein so langes Stöhnen, dass er mir wieder den Mund zuhalten musste.

—Du tropfst, flüsterte er an meinem Ohr, halb überrascht, halb hungrig. Gott, du tropfst, und ich habe dich noch nicht einmal berührt.

Er schob den Slip zur Seite und strich mit zwei Fingern über meine gesamte Spalte, von unten nach oben, nahm alles auf, was aus mir herauskam, und führte es bis zur Klitoris, wo er begann, langsam und beinahe erkundend Kreise zu ziehen. Es war das erste Mal in meinem Leben, dass jemand mich dort berührte, und ich glaubte, ich würde sterben. Mein ganzer Körper zuckte beim ersten Strich, und beim zweiten biss ich mir bereits auf die Lippe, um nicht zu schreien. Ich bewegte meine Hand weiter auf ihm, jetzt schneller, aber auch unbeholfener, weil es mir schwerfiel, mich auf zwei Dinge gleichzeitig zu konzentrieren.

Seine Hüften bewegten sich unwillkürlich nach vorn und stießen seinen Schwanz in meine Faust, und seine Hand legte sich einige Sekunden lang über meine, um sie zu führen und mir genau den Rhythmus vorzugeben, den er brauchte. Dann ließ er sie los und widmete sich wieder dem, was er zwischen meinen Beinen tat, schob nun die Spitze eines Fingers in meine Fotze, gerade bis zum ersten Glied, und ich spürte, wie mein Körper sich reflexartig um ihn schloss und ihn nach innen sog.

—Ich bin ganz nah, sagte er mit einer Stimme, die anders klang als zuvor, rauer, weniger beherrscht. Ich komme gleich, verdammt.

Ich weiß nicht, warum ich als Nächstes tat, was ich tat. Es war keine rationale Entscheidung. Ich drehte mich einfach um und sah ihn direkt an, statt den Blick abzuwenden, wie ich es hätte tun können, und senkte genau in dem Moment den Blick auf meine Hand, als er die Kontrolle verlor. Und dann geschah es.

Ich sah es. Ich sah den genauen Augenblick, in dem sein Körper die Kontrolle verlor. Ich sah, wie er sich von den Schultern bis zu den Beinen verspannte, wie sich sein Mund lautlos öffnete, wie sein Schwanz in meiner Faust noch dicker wurde und ein-, zweimal pochte, bevor er losspritzte. Ich sah den ersten Strahl Sperma hervorschießen, weiß und dick, ein langer Peitschenhieb, der auf seinen Bauch und mein Handgelenk fiel, gefolgt von einem zweiten, der mit derselben Kraft herauskam, und einem weiteren, der sich bereits über meine Finger ergoss und warm bis zur Basis hinablief. Seine Hand drückte meine fest und zwang mich, weiterzuwichsen, ihn auszupressen und den letzten Tropfen herauszuholen, und sein ganzer Körper bebte einige Sekunden lang, die mir endlos vorkamen. Der Schwanz pochte mit jedem Schwall in meiner Faust, und ich spürte jeden einzelnen dieser Schläge, als wären sie in mir.

Ich weiß nicht, wie ich beschreiben soll, was in diesem Moment mit mir geschah. Etwas löste sich. Der Druck, der sich die ganze Nacht über angestaut hatte, fand plötzlich einen Bruchpunkt, und mit seinen Fingern noch immer in meiner Fotze und seinem warmen Sperma, das über meine Hand rann, spürte ich, wie eine Hitzewelle von meinem Schritt bis zu meiner Brust durch mich hindurchlief. Meine Schenkel schlossen sich von selbst um seine Hand und hielten sie gegen meine Klitoris gepresst, und ich kam genau dort, ohne es zu wollen, ohne danach gesucht zu haben, mit Krämpfen, die mich von innen heraus erschütterten und mich die Zähne zusammenbeißen ließen, damit ich nicht schrie. Es dauerte länger, als ich erwartet hatte, Welle um Welle, während sich meine Fotze immer wieder um seinen Finger zusammenzog, so stark, dass er leise ein „Mein Gott“ ausstieß, als er es bemerkte. Ich schloss die Augen. Als es endlich vorbei war, blieb ich sprachlos zurück, die Knie zitternd und den Kopf völlig leer von Gedanken, die rechte Hand noch immer mit ihm beschmiert und die Fotze noch immer um seine Finger geschlossen.

Als ich die Augen öffnete, sah er mich an.

—Geht es dir gut?, fragte er.

—Ja, sagte ich, weil ich keine Worte hatte, um zu erklären, was gerade geschehen war.

Wir blieben einen Moment schweigend sitzen. Langsam und vorsichtig zog er die Finger aus mir und führte sie zu seinem Mund, um sie sauber zu lutschen, ohne den Blick von meinen Augen abzuwenden. Diese Geste, die Art, wie er das ableckte, was aus meiner Fotze gekommen war, als wäre es das Beste, was er je gekostet hatte, ließ mich die Schenkel wieder zusammenpressen, begleitet von einem unerwarteten Nachzittern. Danach richtete er seine Kleidung. Ich blieb sitzen und betrachtete meine eigenen Hände, mir bewusst, dass etwas auf meiner Haut war, für das man mich nie gelehrt hatte, einen Namen zu finden, das mir dennoch seltsam vertraut vorkam, als würde mein Körper es erkennen, obwohl mein Kopf noch nicht wusste, was er damit anfangen sollte.

***

Nach einer Weile gingen wir wieder hinein. Wir blieben noch eine Stunde bei dem Treffen, redeten mit den anderen, als wäre auf jener Terrasse nichts geschehen. Mein Slip war von meinem eigenen und seinem Saft durchnässt und klebte an meiner Fotze, sodass ich bei jeder Haltungsänderung daran erinnert wurde. Als wir auf die Straße hinausgingen, nahm er meine Hand. Er begleitete mich bis zur Ecke meines Hauses.

—Beim nächsten Mal bleiben wir länger, sagte er zum Abschied mit einem Lächeln, das alles andere als unschuldig war. Und beim nächsten Mal will ich dich kosten.

Ich stieg in meine Wohnung hinauf und dachte darüber nach, über das unausgesprochene Versprechen eines nächsten Mals, über die Vorstellung, seinen Mund zwischen meinen Beinen zu spüren und von ihm dasselbe tun zu lassen wie mit seinen Fingern, nur besser. Aber ich dachte auch über etwas anderes nach. Über den genauen Augenblick. Über das, was ich gesehen hatte. Über die Reaktion, die es in mir ausgelöst hatte, ohne dass ich danach gesucht oder damit gerechnet hatte.

Im Badezimmer blieb ich vor dem Duschen einen Moment reglos stehen. Ich führte die Finger an die Nase. Der Geruch war neu, fremd, nach Sperma und mir, miteinander vermischt, und doch reagierte etwas in meinem Körper genau so darauf wie zuvor, mit diesem dumpfen, dringlichen Puls, den ich inzwischen kannte. Ohne lange darüber nachzudenken, streckte ich die Zunge heraus und kostete, was an meinem Daumen klebte. Salzig, dickflüssig, mit einem seltsamen Unterton, den ich nicht beschreiben konnte. Und meine Fotze pochte wieder, so heftig, dass ich mich am Waschbecken abstützen musste. Ich führte die freie Hand unter den Slip, fand die angeschwollene, noch empfindliche Klitoris und brachte mich dort im Stehen in weniger als einer Minute zum Kommen. Dabei biss ich mir in den anderen Arm, damit meine Eltern mich nicht vom Flur aus hörten, während sein Geschmack noch in meinem Mund lag.

Ich tat, was Menschen tun, wenn sie etwas entdecken, das sie gleichzeitig verstört und anzieht: Ich behielt es für mich. Ich erzählte niemandem davon. Ich suchte keine Erklärungen und versuchte nicht, ihm einen Namen zu geben. Ich wusste nur, dass ich in jener Nacht etwas über mich entdeckt hatte, das ich nicht so leicht vergessen würde, und dass ich mir sehnlichst wünschte, das nächste Mal möge bald kommen.

Aber was danach geschah, ist eine andere Geschichte.