Der Nachbar, der mich lehrte, Männer zu begehren

Wir waren zwei Menschen, die nicht zusammen sein sollten und genau das taten, was nicht hätte passieren dürfen. Sie war verheiratet, ich auch, und wir hatten uns an jenem Nachmittag in jenem Haus getroffen, das ihre Familie im Winter leer stehen ließ. Seit Monaten sahen wir uns heimlich, und keiner von uns hatte dem, was wir hatten, den richtigen Namen gegeben.

Was ich sagen kann, ist, dass jener Nachmittag kurz davor war, alles zu verändern, auch wenn nicht auf die Weise, die ich erwartet hatte.

Wir hörten, wie sich die Haustür öffnete, und erstarrten beide. Sie reagierte zuerst, mit jener Ruhe, die nur Menschen haben, die ans Lügen gewöhnt sind: Sie richtete ihre Kleidung zurecht, wischte mit dem Handrücken einen Faden von meinem Sperma von ihrem Mundwinkel, strich sich das zerzauste Haar glatt und ging in den Flur hinaus, während ihre Brüste sich unter der Bluse noch hart abzeichneten. Ich blieb noch ein paar Sekunden im Zimmer, zog mir die Hose hoch, den halb erschlafften Schwanz an den Oberschenkel geklebt, den Geruch ihres Ficks noch in den Fingern, und hörte gedämpfte Begrüßungen.

Als ich hinausging, stand ein Mann in der Küche. Er mochte ungefähr fünfundfünfzig sein, hatte kurz geschnittenes graues Haar und dunkle Augen, die ohne Eile sahen. Er hieß Marcos, war seit Jahrzehnten Nachbar der Familie und hatte seit jeher einen Schlüssel zum Haus. Sie begrüßte ihn ganz normal, erklärte in drei Sätzen, dass wir nur auf der Durchreise seien, und verschwand mit einer Ausrede in ein anderes Zimmer, die ich nicht ganz mitbekam.

Ich blieb mit ihm allein.

Marcos bot mir ein Glas Wasser an, ohne zu fragen, ob ich eines wollte, lehnte sich mit verschränkten Armen an die Arbeitsplatte und sah mich mit derselben Ruhe an, mit der er alles ansah.

—Und, wie ist sie so? —fragte er in einem Ton, der nicht indiskret, sondern einfach direkt war.

—Gut —antwortete ich verlegen. Ich hatte das Gefühl, bei etwas erwischt worden zu sein.

—Ganz ruhig, mir ist egal, was ihr treibt —sagte er—. Ihr seid erwachsen. Und nach dem Geruch an deinen Fingern hast du sie ordentlich gefickt.

Ich sah unwillkürlich auf meine Hand, und er stieß ein kurzes, trockenes Lachen aus, ohne Spott.

—Du brauchst sie nicht zu verstecken —fügte er hinzu—. Hier sagt keiner etwas.

Unwillkürlich ließen meine Schultern nach. Wir begannen, über belanglose Dinge zu reden: die Hitze an diesem Nachmittag, den Zustand des Vorgartens, wie lange niemand mehr im Haus gewesen war. Marcos sprach langsam, füllte Stille nicht um der Stille willen, und ich merkte, dass es mir leichtfiel, dort zu stehen, vor ihm, mit sechsundzwanzig und dem Kopf immer noch im Zimmer von eben, bei der nassen Muschi, die ich gerade verlassen hatte, bei dem Schwanz, der mir ohne ersichtlichen Grund schon wieder hart wurde.

—Ich nehme an, du hast viele Gelegenheiten —sagte er plötzlich und sah mir in die Augen.

—Wofür? —fragte ich verwirrt.

—Zum Ficken. —Er machte eine vage Geste zum Flur hin—. Du bist jung, du bist gut aussehend. Leute wie du sind normalerweise nicht lange allein.

—Ich suche nichts —antwortete ich. Es war eine ehrliche Antwort.

—Niemand sucht, was er später findet —sagte er mit einem halben Lächeln, das kein Zynismus war.

Es entstand eine Stille, die nicht unangenehm war. Sie war dicht, aber nicht auf die Weise, die Fluchtlust erzeugt. Ich blieb reglos stehen und sah ihn an, ohne recht zu wissen, was ich erwarten sollte.

—Ich glaube, du hast schon mal einen geblasen —sagte er. Auch diesmal war es keine Frage—. Irgendeinen Schwanz, irgendwann. Man sieht es dir an.

Ich antwortete nichts. Ich dachte an Rodrigo, einen Jungen aus meiner Nachbarschaft, mit dem ich mit achtzehn einmal etwas Kurzes und Namenloses gehabt hatte, an einem Nachmittag, als er mir in seinem Zimmer den Reißverschluss geöffnet und ich ihm den Schwanz in den Mund geschoben hatte, ohne recht zu wissen, was ich tun sollte; an etwas, das wir beide schnell vergraben und nie wieder erwähnt hatten. Ich dachte daran und an die Stille, die beredter war als jede Antwort, die ich geben konnte.

Marcos stand vom Stuhl auf, machte zwei Schritte auf mich zu und küsste mich.

Es war sanft. Eher eine Frage als eine Feststellung. Er wartete einen Sekundenbruchteil, um zu sehen, was ich tun würde.

Ich wich nicht zurück.

Dann küsste er mich erneut, diesmal mit mehr Absicht, eine Hand streifte kaum die Seite meines Gesichts, die andere glitt über meine Taille und drückte mir den Beutel über der Hose mit einer Festigkeit, die keinen Zweifel daran ließ, dass er wusste, was er in der Hand hatte. Mein Schwanz sprang unter dem Stoff, und er spürte es und lächelte kaum gegen meinen Mund. Es dauerte so lange, wie die Dinge dauern, bei denen man merkt, dass sie früher oder später sowieso passiert wären.

—Heute nicht —sagte er, als er sich löste, immer noch nah, ohne die Hand vom Beutel zu nehmen—. Aber ich erwarte dich morgen um sieben bei mir. Das Haus an der Ecke, grüne Jalousie. Wenn du nicht kommst, ist es nicht schlimm. Wenn du kommst, gehst du anders wieder raus. Mit offenem Arsch oder vollem Mund, wir werden sehen.

Sie kam in diesem Moment zurück. Marcos nahm die Hand mit der Gelassenheit weg, mit der man eine Zigarette ausdrückt, und benahm sich, als hätte er gerade über Gemüsepreise gesprochen. Er verabschiedete sich höflich, holte ab, weswegen er gekommen war, und ging, die Tür mit derselben Ruhe schließend, mit der er alles tat.

***

In jener Nacht konnte ich nicht gut schlafen. Was ich fühlte, war weder Schuld noch genau Lust. Es war vielmehr die körperliche Erinnerung an den Kuss, das Detail, dass Marcos nicht eine Sekunde gezögert hatte, seine feste Hand an meinem Beutel, das Gefühl, dass auch ich nicht hatte weggehen wollen, und dass das etwas über mich sagte, das ich noch nicht benennen konnte.

Ich legte mich neben meine Frau, die mit dem Rücken zu mir schlief. Ich starrte die Decke an bis weit nach Mitternacht und ging die kurze Szene in der Küche immer wieder durch, die andere Beschaffenheit eines Männerkusses, die Art, wie Marcos sprach, als wäre alles, was er sagte, offensichtlich und ohne Drama. Mein Schwanz wurde wieder hart, als ich an seinen dachte, daran, wie es wäre, ihn im Mund zu haben, an das Gewicht fremder Eier unter meinem Kinn. Ich packte mich unter der Bettdecke und musste ihn schnell herausziehen, die Zähne zusammenbeißen, um nicht zu stöhnen, und kam schließlich auf einem Haufen Papierservietten, die auf dem Nachttisch lagen. Ich spritzte mit einer Wucht ab, die ich seit meiner Jugend nicht mehr erlebt hatte.

Am nächsten Morgen fragte sie mich, ob alles in Ordnung sei.

—Ja, Arbeit —sagte ich und ging duschen, bevor sie mir noch eine Frage stellen konnte.

Ich verbrachte den Tag damit, Dinge zu tun, denen ich kaum Aufmerksamkeit schenkte. Um sechs Uhr abends war ich geduscht, hatte mir den Arsch innen mit dem Duschkopf ausgespült, als wüsste ich, dass es nötig sein würde, und starrte auf die Uhr.

***

Das Haus an der Ecke hatte die grüne Jalousie genau so, wie er gesagt hatte. Ich blieb ein paar Minuten auf dem Gehsteig stehen, die Hände in den Hosentaschen, und rechnete. Ich konnte umdrehen. Ich konnte eine Nachricht schicken, mir eine Ausrede ausdenken und die Sache nie wieder erwähnen. Niemand würde etwas erfahren.

Ich klingelte.

Marcos öffnete fast sofort, als hätte er in der Nähe der Tür gewartet. Er trug ein dunkles Hemd mit hochgekrempelten Ärmeln und denselben ruhigen Ausdruck wie immer. Er ließ mich in eine kleine Diele mit Garderobe, Spiegel und Stuhl, und bevor er die Tür ganz geschlossen hatte, küsste er mich schon.

Es war nicht der kurze, vorsichtige Kuss vom Vortag. Diesmal packte er mich fest im Nacken und küsste mich langsam, ohne Hast, die Zunge so selbstverständlich in meinem Mund, als wüsste er schon, dass dieser Ort ihm gehören würde. Die andere Hand griff mir über der Hose an den Schwanz, drückte ihn, maß ihn ohne Verstellung. Ich antwortete, indem ich mit meiner Hand ebenfalls nach seinem Beutel suchte und ihn fand, hart, dick, lang unter dem Stoff seiner Hose. In diesem Moment entdeckte ich etwas, das ich irgendwo immer schon gewusst hatte, ohne es aussprechen zu können: dass für mich Küsse alles sind, dass ich ohne Küsse nicht funktioniere, dass das Begehren dort beginnt oder gar nicht erst beginnt.

—Gut —murmelte er, die Lippen noch dicht an meinen—. Das ist sehr gut. Du wirst schnell hart. Gefällt mir.

Er führte mich einen kurzen Flur entlang in sein Zimmer. Es war ein ordentliches Zimmer mit einem großen Bett und natürlichem Licht, das durch eine halb heruntergelassene Jalousie gefiltert hereinfiel. Er setzte sich an die Bettkante und sah mich von dort an, ohne etwas zu sagen, wartend.

—Zieh dich aus —sagte er schließlich—. Alles. Langsam. Ich will dich sehen.

Ich tat es fast mit dem Rücken zu ihm, aus Hemmungen, und starrte auf die Wand, als hätte die Tapete etwas Interessantes zu bieten. Ich zog das Hemd aus, dann die Hose, und als ich die Unterhose herunterzog, spürte ich, wie mein Schwanz, seit dem Flur schon hart, mit einem dumpfen Schlag gegen meinen Bauch sprang. Als ich mich umdrehte, war ich nackt, und er war immer noch angezogen und sah mich mit einem Ausdruck an, der weder grob noch fordernd war. Es war eine ruhige, beinahe liebevolle Musterung, die lange zwischen meinen Beinen verweilte.

—Was für ein geiler Schwanz du hast —sagte er, ohne den Ton zu ändern—. Und wie schön hart er ist. Dreh dich um. Ich will auch deinen Arsch sehen.

Ich drehte mich um. Ich spürte seinen Blick, wie er mit derselben Geduld über meine Backen glitt, mit der er den Rest betrachtet hatte.

—Danke —antwortete ich, ohne zu wissen, was ich sonst sagen sollte, und fühlte mich zugleich lächerlich und erregt.

—Werd nicht angespannt. Das hier hat keine Eile, und du kannst nichts falsch machen.

Er stand auf und kam zu mir. Er küsste mich wieder, lange, während seine Hände meinen Rücken, meine Seiten, meine Brust mit einer methodischen Aufmerksamkeit erkundeten, die nichts Kaltes hatte. Es war, als wollte er das Gelände kennenlernen, bevor er sich darin bewegte. Die Finger glitten mir die Wirbelsäule hinunter bis zwischen die Arschbacken, und sein Daumen streifte ganz leicht mein Loch, ohne zu drücken, nur um zu markieren, dass er wusste, wo es war und dass er zurückkommen würde. Als er leicht an meiner linken Brustwarze biss, spürte ich, wie sich im Bauch etwas löste. Dann die andere, saugend, mit den Zähnen gerade genug ziehend, dass mir ein kurzes Stöhnen entfuhr, das ich nicht unterdrücken konnte. Ich wollte ihn umarmen, ohne es zu entscheiden; mein Schwanz schlug gegen den Stoff seiner Hose und hinterließ einen feuchten Fleck von Lusttropfen in der Leiste seiner Jeans.

—Schau, wie du schon tropfst —sagte er mit dem Mund an meinem Hals—. Dir läuft die Spitze ja schon. Geh auf die Knie.

Ich gehorchte. Er knöpfte sich langsam auf, zog die Jeans bis zu den Knöcheln und zusammen mit ihr die Unterhose herunter, und sein Schwanz sprang mir ins Gesicht mit einer Härte, die mich schlucken ließ. Er war dicker als lang, der Kopf groß und schon glänzend, die Eier schwer darunter hängend. Ich starrte ihn einen Moment an, den Mund zehn Zentimeter entfernt, ohne zu wissen, wo ich anfangen sollte. Ich nahm ihn in die Hand, wog ihn, spürte den Puls in meiner Handfläche, und nahm ihn unbeholfen in den Mund, ohne die Mechanik oder den Rhythmus wirklich zu kennen.

—Stopp —sagte er, nicht hart, während er mir die Hand durchs Haar strich—. Nicht so. Langsam. Fang an der Spitze an und benutze viel Zunge. Dreh ihn herum. Nimm ihn rein und raus, ohne Eile. Auch die Eier. Saug sie mir, erst die eine und dann die andere. Den Mund ganz auf. Genau so. So.

Ich passte mich an das an, was er sagte. Ich leckte seine Spitze mit flacher Zunge, umschloss sie dann mit den Lippen, ließ ihn Stück für Stück tiefer in meinen Mund gleiten, so weit es mir der Hals erlaubte, und kam wieder hoch. Ich saugte an seinen Eiern, erst an der einen, dann an der anderen, spürte das warme Gewicht auf meiner Zunge, das raue Haar an meinem Kinn. Ich kehrte zum Schwanz zurück, jetzt selbstbewusster, half mit der Hand am Ansatz und gab den Takt vor. Es war seltsam, Anweisungen mit dieser ruhigen, fast pädagogischen Stimme zu bekommen, als würde er mir etwas Technisches und Neutrales erklären. Aber das Gefühl war alles andere als neutral: Jedes Mal, wenn ich etwas richtig machte, veränderte sich sein Atem ein wenig, die Hand in meinem Haar schloss sich fester, und ich lernte daraus.

—Schau mich an, während du ihn mir bläst —sagte er—. Augen hoch. Genau. So. Du machst das für das erste Mal verdammt gut.

Ich konzentrierte mich wie schon lange nicht mehr, achtete auf den Rhythmus, den Druck, die kleinen Zeichen, die mir sagten, ob ich es richtig machte oder nicht. Er schob die Hüften leicht vor und stieß seinen Schwanz tiefer in meinen Mund; ich spürte, wie sich der Hals schloss, den Würgereiz, die aufsteigenden Tränen, wich aber nicht zurück. Er ließ nach, gab mir Luft und stieß wieder vor. Beim dritten Versuch nahm ich ihn fast ganz, die Nase in seinem Schamhaar, und er stieß ein tiefes Knurren aus, das erste echte Lustgeräusch, das ich den ganzen Nachmittag von ihm hörte.

—So —sagte er—. Genau so.

Ich weiß nicht, wie lange ich auf den Knien war und Marcos einen geblasen habe. Ich erinnere mich nur, dass ich irgendwann aufhörte, darüber nachzudenken, ob ich es gut machte, und einfach anfing, es zu tun, mit dem Mund voller Speichel und Schwanz, der Kiefer schon zu schmerzen begann, und ich deshalb nicht aufhören wollte, was der Moment ist, in dem die Dinge wirklich funktionieren.

Als er mich hochzog, nahm er mich direkt in den Mund, und wir legten uns gemeinsam aufs Bett, ineinander verschlungen, jeder berührte den anderen mit Händen und Lippen. Auch er zog sich mit zwei Bewegungen aus und blieb an meinen Körper gepresst liegen, Haut an Haut, Schwanz an Schwanz, ohne Eile aneinander reibend. Er saugte wieder an meinen Brustwarzen, leckte mir den Hals, wanderte mit dem Mund über meine Brust hinunter, bis er meinen Schwanz in den Mund nahm und mir das zurückgab, was ich ihm getan hatte, mit einer Technik, die den Kilometerunterschied zwischen uns offenlegte. Er wusste genau, wie stark er saugen musste, wohin er die Zunge legen, wann er lockerlassen sollte, damit ich nicht kam. Ich hielt seinen Kopf ohne Druck fest, sah meinen eigenen immer wieder zwischen seinen Lippen verschwinden, und ich musste mir auf die Lippe beißen, um nicht gleich dort abzuspritzen.

Danach ließ er mich sich auf den Bauch drehen. Er spreizte mir mit beiden Händen die Arschbacken, und ich spürte seinen heißen, feuchten Mund direkt auf meinem Loch, die Zunge kreiste hinein, machte mich nass, weich, mit einer Geduld, die fast grausam war. Nie hatte mir jemand so etwas gemacht. Ich klammerte mich mit beiden Fäusten an das Laken, stöhnte gegen das Kissen, mein harter Schwanz gegen die Matratze gepresst, und er hörte nicht auf, fickte meinen Arsch mit dem Mund, als wäre es das Einzige, was er im Leben tun wollte, wechselte zwischen Zunge und Finger, erst ein Finger, dann zwei, mit kaltem Gleitgel, das er irgendwo hervorgeholt hatte und das mich zusammenzucken ließ.

—Entspann dich —sagte er, den Mund noch dicht bei mir—. Atme. Du wirst sehen, wie gut sich das anfühlt.

Seine Hände waren präzise und geduldig. Ich lernte von ihnen, was mir vorher niemand beigebracht hatte, und achtete auf jede Bewegung, als steckte in den Fingern dieses Mannes eine neue Sprache. Als er mich mit zwei Fingern offen hatte und innen etwas berührte, von dem ich nicht gewusst hatte, dass es existiert, tropfte mein Schwanz ununterbrochen Lusttropfen, ohne dass ich ihn überhaupt berührte.

Irgendwann legte er sich rücklings aufs Bett, und das, was in der Geste mitschwang, war eine wortlose Einladung. Er zog die Knie an, spreizte sich und zeigte mir seinen Arsch mit derselben Natürlichkeit, mit der er mir zuvor seinen Schwanz gezeigt hatte, und wartete darauf, dass ich meinen Teil tat.

—Jetzt du —sagte er—. Mach Gleitgel drauf und steck ihn mir langsam rein. Du stößt zu, wenn ich es dir sage.

Ich gab mir Gleitgel auf die Hand, rieb es auf meinen Schwanz, fasste ihn am Ansatz und setzte ihn an sein Loch. Ich drückte langsam, vorsichtiger als mit irgendwem seit langer Zeit. Zuerst spürte ich Widerstand, dann den Kopf, der hineinglitt, seinen Mund, der Luft einsog, und dann die enge Wärme, die mich Zentimeter für Zentimeter umschloss, bis ich ganz versenkt war, die Eier an seinen Arschbacken klebten. Er wartete reglos, bis ich die Position gefunden hatte, den Rhythmus, die Art, mich zu bewegen, ohne zu hetzen.

—Jetzt —murmelte er—. Beweg dich. Ohne Eile. Ganz tief.

Ich begann mich zu bewegen, erst langsam, zog ihn fast ganz heraus und schob ihn wieder hinein, sah, wie sich der Ring um mich dehnte. Dann schneller, mit bereits heftigem Atem, und ich griff nach seinen Knien, um mehr Halt zu haben. Sein Schwanz war hart, lag an seinem Bauch an, und ich nahm ihn in die Hand und begann, ihn im Takt meiner Stöße zu wichsen. Als ich seinen Punkt fand, war das Vergnügen so rein und so unmittelbar, dass ich das Gefühl hatte, in wenigen Sekunden zu kommen. Jeder Stoß war besser als der vorige, die Hitze seines Arschs schloss mich mit einer Präzision ein, die ich in keiner Muschi je gespürt hatte.

—Noch nicht —sagte er, und ich wusste es, bevor er es aussprach.

Ich hielt inne. Atmete tief durch. Zog ihn langsam heraus, den Schwanz glänzend vor Gleitgel, hart pulsierend gegen meinen Bauch.

Wir drehten uns wieder um, kehrten zu den Küssen zurück, zu den Händen. Er ließ mich auf die Seite liegen, legte sich hinter mich und nahm ihn diesmal mir, drang langsam ein, gab mir Zeit, mich an den Umfang zu gewöhnen. Zuerst brannte es, dann hörte das Brennen auf. Dann war da ein ständiger Druck, der mich die Zähne zusammenbeißen und im selben Moment stöhnen ließ. Er hielt mich mit einer Hand an der Hüfte fest und arbeitete mit der anderen von hinten an meinem Schwanz, mit einem Rhythmus, der immer schneller wurde. Er leckte mir den Nacken, biss in die Schulter, sagte mir Dinge ins Ohr, an die ich mich nicht mehr genau erinnere, die mich aber die Beine weiter öffnen ließen.

Wir verbrachten auf diesem Bett mehr Zeit, als ich geschätzt hätte: wechselten die Positionen, waren abwechselnd aktiv, redeten kaum, in angenehmer Stille, lernten einander mit ruhiger Ernsthaftigkeit kennen, die nichts Feierliches hatte. Es war einfach das: lernen. Und ich hatte Lust zu lernen.

Als das Ende kam, geschah es anders: Er zog seinen Schwanz aus meinem Arsch, wir legten uns wieder einander gegenüber, und er führte mich mit seiner Hand in seiner, während ich dasselbe mit meiner tat. Wir wichsten einander, küssten uns mit offenem Mund und sahen zu, wie sich die Hand des anderen auf dem eigenen Körper bewegte. Er kümmerte sich auch in den letzten Sekunden um mich, mit jener Präzision, die nichts dem Zufall überließ, drückte genau an der richtigen Stelle, erhöhte den Rhythmus, als er merkte, dass ich kurz davor war. Ich kam zuerst, mit einem langen Krampf, der meinen ganzen Körper durchschüttelte, das Sperma in dicken Schüben auf meinen Bauch und über seine Hand spritzend, ohne aufzuhören. Der Geruch von Sperma erfüllte den Raum. Sekunden später kam auch er, mit einem kurzen Knurren, und ich spürte, wie sein heißer Samenerguss mir auf die Brust schlug und an meinen Rippen hinab lief, sich mit meinem vermischend. Wir blieben einen Moment so liegen, schwer atmend, die Hände noch ineinander verschlungen, die Haut klebrig. In dieser geteilten Geste lag etwas Intimeres als alles andere, was an diesem Nachmittag geschehen war.

Ich wischte mich mit einem Handtuch ab, das er mir reichte, und zog mich an. Marcos brachte mich bis zur Tür mit derselben Ruhe, die mir schon vertraut und fast tröstlich geworden war, immer noch nackt, mit inzwischen schlaffem Schwanz und befleckter Brust.

—Komm wieder, wann immer du willst —sagte er—. Du musst nicht Bescheid sagen. Und das nächste Mal bringst du einen gut gewaschenen Arsch mit. Ich werde dich richtig ficken.

Ich ging durch Straßen, die ich auswendig kannte, zurück nach Hause, der Arsch brannte noch, und zwischen den Backen erinnerte mich bei jedem Schritt eine warme Feuchtigkeit daran, was eben passiert war. Der Abend war bereits ganz hereingebrochen, und die Lichter der Geschäfte beleuchteten den Gehweg mit diesem orangefarbenen Schimmer der Winternächte. Ich dachte darüber nach, was gerade geschehen war, und fühlte nicht, was ich erwartet hätte zu fühlen: weder Reue noch Verwirrung noch irgendeinen dringenden Bedarf, mir selbst etwas zu erklären.

Ich fühlte vor allem, dass etwas, das verschlossen gewesen war, schon lange hatte aufgehen wollen.

***

Bis zu jenem Nachmittag war mein Leben einer Linie gefolgt, die ich nie ernsthaft in Frage gestellt hatte. Die Frauen kamen von selbst, das Begehren war automatisch, die Dinge geschahen, ohne dass ich viel darüber nachdenken musste. Aber es gab immer wieder einzelne Momente, die nicht recht in dieses Bild passten: Kleidung, die ich gern anprobierte, wenn ich allein zu Hause war, Blicke, die ich länger hielt als nötig, manchmal ein eigener Finger, der unter der Dusche mein eigenes Loch prüfte, ohne dass ich den Mut gehabt hätte, zu benennen, wonach ich suchte, eine diffuse Unruhe, die ich zu ignorieren gelernt hatte, ohne sie beim Namen zu nennen.

Marcos gab mir keine Antworten. Er gab mir etwas Wertvolleres: die Möglichkeit, diese Dinge anzusehen, ohne sofort etwas mit ihnen tun zu müssen, ohne dass jemand Namen aussprach, die ich noch nicht zu benutzen bereit war. An der Art, wie dieser Mann sich bewegte, war etwas, das weder Erklärungen verlangte noch welche anbot. Die Dinge geschahen oder geschahen nicht. Und wenn sie geschahen, dann richtig. Mit hartem Schwanz, offenem Arsch und vollem Mund.

Ich hatte einen Nachmittag lang mit einer Frau gefickt, und kurz darauf hatte mich ein Mann geküsst, mir den Schwanz geblasen und mich genommen, und beide hatten mir gefallen. Das war das Einzige, was ich mit Sicherheit wusste, als ich in jener Nacht nach Hause kam. Das war nicht wenig.

Das Begehren warnt nicht. Manchmal kommt es, setzt sich ganz ruhig auf den Stuhl gegenüber, bietet dir etwas an und wartet auf deine Antwort. Marcos hatte mit mehr Geduld auf meine gewartet, als ich verdient hatte, und ich hatte geklingelt.

Ich habe es damals nicht bereut. Ich bereue es auch jetzt nicht.