Diese Nacht im Zelt habe ich niemandem erzählt

Diese Nacht ist jetzt fast fünfzehn Jahre her, und ich habe noch immer niemandem davon erzählt. Ich schreibe es jetzt auf, weil die Erinnerung jedes Mal zurückkommt, wenn ich die Augen ein wenig länger als sonst schließe.

Damián und ich kannten uns seit unserem zwölften Lebensjahr. Wir waren Haus an Haus aufgewachsen, spielten in derselben Mannschaft unseres Viertels Fußball, und mit siebzehn fuhren wir zum ersten Mal ohne unsere Eltern gemeinsam in den Urlaub. Ein städtischer Campingplatz am Meer, zwei Wochen bezahlt mit dem Geld, das wir beim Autowaschen gespart hatten. Es war unsere erste wirkliche Freiheit.

An jenem Nachmittag gingen wir vom Strand zurück zum Campingplatz. Vier Kilometer durch eine von Pinien gesäumte Straße, die Sonne brannte noch immer, unsere Schultern waren verbrannt, und die Zehensandalen rieben an unseren Füßen, zwischen deren Zehen sich Sand festgesetzt hatte. Wir waren müde und schweigsam, mit dieser schläfrigen Benommenheit, die das Meer einem verpasst.

Auf halber Strecke, hinter einer Kurve, sahen wir ein Mädchen mit erhobenem Daumen. Klein, helles Haar, ein kleiner Rucksack und eine so kurze Shorts, dass man sie unter dem T-Shirt kaum sah. Sie sah uns an, ohne zu lächeln. Wir fragten sie, wohin sie wolle, und sie sagte, ins Dorf, aber sie habe nicht mehr viel Geld und würde lieber mit jemandem zusammen laufen als allein.

—Wir gehen zum Campingplatz —sagte ich—. Wenn du mitkommen und etwas essen willst, ist noch Platz.

Ich sagte es einfach so, ohne Hintergedanken. Damián sah mich von der Seite an. Sie zuckte mit den Schultern und schloss sich unserem Spaziergang an. Sie hieß Camila, war, wie sie uns sagte, zweiundzwanzig Jahre alt, stammte aus einem Dorf im Landesinneren, war vor drei Tagen von zu Hause weggegangen und gab nicht allzu viele Einzelheiten preis. Während wir weitergingen, riss Damián ein paar Witze, und zum ersten Mal lachte sie. Etwas veränderte sich in diesem Augenblick, in der Art, wie ihr Gesicht aufleuchtete.

Wir aßen zu dritt am Tisch vor unserem Zelt zu Abend. Reis mit Thunfisch, hartes Brot, Rotwein in Plastikbechern. Sie trank genauso viel wie wir und lachte immer lauter. Damián erzählte Anekdoten aus der Schule, ich hörte mehr zu, als dass ich redete. Die Nacht wurde lang, ohne dass wir es bemerkten, und als es kühler wurde, krochen wir zu dritt noch angezogen ins Zelt, um weiterzutrinken.

Ich weiß nicht genau, wer angefangen hatte. Ich weiß nur, dass Camila plötzlich ohne T-Shirt auf meinem Schoß saß und Damián sie von der anderen Seite des Zeltes aus beobachtete, den Rücken gegen die Zeltplane gelehnt. Ich küsste ihren Hals und zog ihr die Shorts herunter. Ihre Haut war noch warm von der Sonne und salzig. Ich umfasste ihre Titten mit beiden Händen, kleine, feste Titten mit aufgerichteten Nippeln, ob vor Kälte oder Geilheit, weiß ich nicht, und saugte einen nach dem anderen daran, während sie den Rücken durchbog. Damián saß noch immer reglos da und sah zu, und ich spürte, wie sich die Beule unter seinen Shorts abzeichnete.

—Und du? Was machst du? —fragte sie ihn ohne böse Absicht, beinahe belustigt—. Willst du nicht mitmachen, oder was?

Er lachte nervös. Dann zog er sein T-Shirt aus. Und da, im gelben Licht der Laterne, die von der Zeltdecke hing, sah ich ihn, wie ich ihn noch nie zuvor gesehen hatte. Ich kannte ihn seit meinem zwölften Lebensjahr, hatte hundertmal bei ihm zu Hause übernachtet und ihn im Badeanzug im Vereinsbad gesehen. Doch in jener Nacht, nackt von der Hüfte aufwärts, mit dem Schatten, der diagonal über seine Brust verlief, war er etwas anderes.

Camila führte meine Hand wieder an ihre Taille, als würde sie mich auffordern weiterzumachen. Ich machte weiter, doch meine Augen wanderten immer wieder zu ihm. Ich zog ihr den Slip ganz aus, einen bereits völlig durchnässten weißen Tanga, und spreizte ihre Beine direkt auf dem Schlafsack. Sie war rasiert, rosa und glänzte vor Nässe. Ich leckte mit der ganzen Zunge von unten nach oben über ihre Fotze, und sie bäumte sich mit einem Stöhnen auf, das man bestimmt bis in die Nachbarzelte hören konnte. Ich blieb dort, saugte an ihrer Klitoris, steckte erst einen Finger und dann zwei in sie und spürte, wie sich ihre Fotze darum zusammenzog. Sie zog mich an den Haaren und bewegte ihre Hüften gegen mein Gesicht, auf der Suche nach mehr.

—Ja, genau so, hör nicht auf —keuchte sie—, leck mich weiter, verdammt noch mal.

Jedes Mal, wenn ich den Kopf hob, um Luft zu holen, sah ich Damián an. Er hatte seine Hose ausgezogen. Er saß gegen die Zeltwand gelehnt, den Schwanz außerhalb seiner Boxershorts, hart, dick, größer, als ich es mir je hätte vorstellen können. Mit der rechten Hand umfasste er ihn und wichste langsam, ohne den Blick von mir zu nehmen. Er hatte diesen Ausdruck, den ich nicht beschreiben kann, als verstünde er nicht, was er hier tat, und wolle gleichzeitig nirgendwo anders sein.

Ich war schon vorher mit Männern zusammen gewesen, aber immer mit Fremden, immer weit weg von unserem Viertel. Ein paarmal in den Toiletten von Clubs, einmal mit einem Typen, den ich am Busbahnhof kennengelernt hatte. Nie mit jemandem, der meinen Namen kannte, nie mit jemandem, der mich am nächsten Tag beim Frühstück am Tisch ansehen würde.

Damián war keine Möglichkeit gewesen, über die ich mir erlaubt hatte nachzudenken. Bis zu jener Nacht.

Ich bewegte mich langsam im Zelt weiter und nahm Camila mit. Sie ließ sich von mir bewegen, lachte, biss mir in die Schulter und griff mir über den Stoff meiner Shorts an den Schwanz. Als ich neben Damián angekommen war, zögerte ich eine Sekunde. Ich sah ihn an. Er wich meinem Blick nicht aus. Ich legte die offene Hand auf seine Brust, spürte die Herzschläge wie Schläge gegen meine Handfläche und senkte den Kopf.

Ich nahm ihn mir in den Mund, ohne nachzudenken. Ganz, so weit ich konnte, und als es nicht mehr weiterging, zog ich ihn heraus und leckte seine Eier, den ganzen Schaft entlang bis zur Spitze, an der bereits ein klarer Tropfen hing. Damián stieß einen Laut aus, den ich noch nie von ihm gehört hatte, eine Mischung aus Überraschung und Aufgabe.

—Verdammt, Alter —murmelte er—, du bläst echt gut.

Er fasste mich an den Haaren, aber nicht, um mich zu stoßen oder wegzuziehen, sondern um mich zu berühren, um sich zu vergewissern, dass ich es war, der dort vor ihm kniete. Ich blies weiter mit Hingabe, würgte jedes Mal, wenn seine Spitze meinen Rachen berührte, schluckte den Speichel und die Flüssigkeit, die aus ihm tropfte, und spürte, wie er in meinem Mund noch dicker wurde.

Camila rückte hinter mich. Ihre Zunge wanderte an meiner Wirbelsäule hinab, ihre Hände glitten über meine Arschbacken, und sie spreizte sie. Sie entdeckte einen Ort an mir, den ich noch mit niemandem geteilt hatte. Ich spürte ihre warme Zunge, die hinein- und herausglitt, einen mit Speichel benetzten Finger, der langsam hineindrückte, und spannte mich zunächst an, ließ es dann aber zu, langsam und geduldig, während mein Mund weiterhin mit Damián beschäftigt war. Sie leckte geduldig meinen Arsch, machte ihn mit Speichel ganz feucht, und als sie bereits zwei Finger in mir hatte und sie kreisen ließ, zitterte ich, während sein Schwanz meinen Mund füllte.

—Lass dich öffnen, mein Schatz —flüsterte sie mir zu—, ich hab dich, lass einfach zu.

***

Auf den Knien, Damián hinter mir und Camila neben mir, während sie sich streicheln ließ, verlor ich jedes Gefühl dafür, wer ich bis zu jenem Nachmittag gewesen war. Camila reichte mir ein kleines Töpfchen Creme aus ihrem Rucksack und sagte Damián, er solle mich ordentlich damit einreiben, damit er mich nicht verletzte. Ich spürte seine dicken Finger, die zwischen meinen Arschbacken glitten, erst einen, dann zwei in mir versenkten und mich nach und nach öffneten; jeder Stoß entlockte mir ein längeres Stöhnen. Als er zum ersten Mal mit seinem Schwanz in mich eindrang, tat er es langsam, eine Hand auf meiner Taille und die andere in meinem Nacken. Seine Eichel zwang meinen Ring auf, es brannte und tat einen Augenblick lang weh, dann hörte der Schmerz auf. Ich spürte, wie er Zentimeter für Zentimeter in mich glitt, wie sich mein Arsch mit Gewalt öffnete, um ihn hindurchzulassen, wie er schließlich ganz in mir steckte, gegen meine Backen gepresst, während er mir in den Nacken atmete.

—Du bist verdammt eng, leck mich am Arsch —keuchte er—, so halte ich nicht lange durch.

—Fick mich —sagte ich, und erkannte meine eigene Stimme nicht wieder—, fick mich hart, halt dich nicht zurück.

Was danach kam, hatte ich noch nie erlebt: eine Art Lust, die mit nichts zu tun hatte, was ich bis zu diesem Tag gekannt hatte. Es war etwas anderes, tiefer, weiter drinnen, mehr meins. Damián begann mit kurzen Stößen und wurde dann immer länger und heftiger, zog ihn fast ganz heraus und stieß ihn wieder bis zum Anschlag in mich. Jeder Stoß seiner Hüften riss mir einen Laut aus der Kehle, von dem ich nicht einmal gewusst hatte, dass ich ihn in mir trug. Ich spürte, wie seine Eier gegen meinen Damm schlugen, seine Hände, die meine Hüften festhielten, die Finger hineingebohrt, als hätte er Angst, ich könnte ihm entkommen.

Camila stellte sich vor mich, die Beine gespreizt, und nahm meinen Kopf, um mein Gesicht zwischen ihre Schenkel zu drücken. Sie küsste mich im Gesicht, strich mit den Fingern über meine Lippen und ließ mich sie kosten. Ich leckte ihre Fotze, während Damián mich von hinten fickte, und der Rhythmus fügte sich von allein: Jedes Mal, wenn er mich nach vorn stieß, versank mein Gesicht tiefer in ihrer Fotze. Camila stöhnte immer lauter, presste meine Nacken mit den Schenkeln zusammen und bewegte sich gegen meine Zunge.

—Ich komme gleich, Alter, ich komme gleich in deinem Mund —kündigte sie an, und wenige Sekunden später zuckten ihre Beine, und sie presste mich so fest mit den Schenkeln, dass ich kaum atmen konnte. Ich leckte langsam ihre Klitoris, bis das Zittern nachließ, und schluckte alles, was aus ihr herauskam.

Damián ließ hinter mir nicht nach. Mit einer Hand hielt er mich an den Haaren, mit der anderen suchte er vorn meinen Schwanz. Er begann, ihn im Rhythmus seiner Stöße zu wichsen, mit der rauen und unbeholfenen, aber treffsicheren Handfläche. Ich war auf zwei Lüsten zugleich geritten, die sich in der Mitte meines Körpers vereinigten. Ich hielt nicht lange durch. Ich kam auf den Schlafsäcken, mit einem Krampf, der meinen Arsch um seinen Schwanz zusammenzog, und spürte, wie das auch Damián endgültig zum Kommen brachte.

—Ich komme in dir, ich komme in dir, du verdammte Sau —knurrte er, drückte seine Hüften gegen meinen Arsch, und ich spürte, wie die heißen Schübe in mir losgingen, einen nach dem anderen, während er mich an seine Brust presste, als wolle er mich nie wieder loslassen.

Als er fertig war, kam beim letzten Stoß fast lautlos, während er mich an sich drückte. Er zog sich langsam zurück, und ich spürte, wie sein Sperma warm und dick an meinem Oberschenkel hinunterlief. Ich sank zitternd auf die Schlafsäcke, lachte und weinte auch ein wenig, ohne genau zu wissen, warum.

Camila schlief zuerst ein, zusammengerollt an der Zeltseite, mit einem halb verschlafenen Lächeln. Damián und ich blieben noch eine Weile wach, Schulter an Schulter, starrten auf die Plastikdecke, klebrig und ohne Lust, uns sauber zu machen. Keiner von uns sagte etwas. Das war auch nicht nötig.

***

Diese Nacht war der Anfang. Damián und ich waren fast ein Jahr lang Liebhaber, ohne es jemals in Worte zu fassen, ohne Etiketten, ohne Versprechen. Danach trennte uns das Leben, wie das Leben Freunde aus demselben Viertel auseinanderbringt: Er ging eine Beziehung ein, ich zog zum Studieren weit weg. Das letzte Mal sah ich ihn auf der Hochzeit eines ehemaligen Mitschülers, vor fünf Jahren. Er umarmte mich lange und sagte nichts.

***

Doch vor Damián, sogar noch vor dem Campingplatz, war da noch etwas anderes, von dem ich ebenfalls niemandem erzählt habe.

Mit achtzehn riss ich von zu Hause aus. Warum, davon zu erzählen lohnt sich nicht. Damián kam mit mir, wir wollten bei einem Onkel von ihm in der Hauptstadt bleiben, und das war der gesamte Plan. Der Onkel war nicht dort, wo er angeblich sein sollte, ging nicht ans Telefon, und so saßen wir beide mit ein paar Kröten und je einem Rucksack an einem Busbahnhof.

Damián konnte mit Geld, das ihm ein Cousin geliehen hatte, ein paar Nächte in einer Pension schlafen. Ich wollte ihn nicht um mehr bitten. Am Ende schlief ich auf einem Parkplatz, in einem Auto, das der Nachtwächter mich benutzen ließ, solange ich ihm keinen Ärger machte. Es war schweinekalt. Ich aß, was Damián morgens aus den Bäckereien klauen konnte.

Der Nachtwächter hieß Tito, und eines Tages sagte er mir, er kenne einen Mann, einen alleinstehenden, der jemanden suchte, der ihm im Haushalt half, im Austausch für ein Dach über dem Kopf und Essen. Wenn ich Interesse hätte, könne er mir den Kontakt geben. Ich dachte keine zwei Mal darüber nach.

Der Mann hieß Esteban. Er war um die fünfzig, groß, bärtig und behaart. Er lebte in einer Einzimmerwohnung mitten im Zentrum, mit einer kleinen Küche und einem Doppelbett, das die Hälfte des Zimmers einnahm. Er öffnete mir in Pantoffeln die Tür, musterte mich von oben bis unten, und ich bemerkte, wie sein Blick einen Moment zu lange zwischen meinen Beinen verweilte. Dann sagte er, ich solle hereinkommen, essen, was ich wolle, und duschen; am nächsten Tag würden wir reden.

Ich aß, als hätte ich seit Tagen nichts mehr bekommen. Danach nahm ich ein Handtuch und ging ins Bad. Ich drehte das Wasser richtig heiß auf, zog mich aus und begann, mich ohne groß nachzudenken zu berühren: Ich hatte es seit zwei Wochen nicht getan und musste etwas aus mir herausbekommen. Mit der von Seife glitschigen Hand umfasste ich meinen Schwanz und begann, mich gegen die Fliesen gelehnt zu wichsen, die Augen geschlossen, leise stöhnend. Die Badezimmertür hatte kein Schloss.

Esteban kam mit einem Satz frischer Kleidung in der Hand herein. Er blieb stehen und sah mich, den harten Schwanz in der Hand unter dem Wasserstrahl. Er lachte nicht und ging nicht. Er befeuchtete seine Lippen mit der Zunge und ließ seinen Blick bis zu meinem Schwanz sinken, wo er hängen blieb.

Ich war inzwischen hellwach. Ich war nicht blöd: In dieser Sekunde hatten sich die Bedingungen unserer Vereinbarung geändert. Ich sah ihn an, ohne mich zu bedecken oder loszulassen, und wichste langsam weiter, übertrieb die Bewegung und zeigte ihn ihm ordentlich.

—Gefällt dir, was du siehst, Dicker? —fragte ich.

Er kniete sich neben der Badewanne auf den Keramikboden und sagte, er könne mich berühren, wenn ich ihn ließe. Ich sagte ja, aber unter Bedingungen.

—Dich ficke ich, so oft du willst —sagte ich—. Aber mich fickt niemand, und in den Mund nehme ich ihn auch nicht. Das ist der Deal.

Esteban akzeptierte ohne zu diskutieren. Er stieg mit Hose und allem in die Badewanne, kniete sich vor mich und umfasste meinen Schwanz mit beiden Händen. Er betrachtete ihn, als hätte er noch nie einen gesehen, wog ihn in der Hand und strich mit den Daumen über die Eichel. Er zog die Vorhaut zurück und gab der Spitze einen langen Kuss, wobei er den herabhängenden Tropfen aufsaugte. Ich lehnte mich gegen die Fliesen und ließ ihn machen, sah von oben auf ihn hinab, während das Wasser auf uns beide prasselte.

Er blies mir mit echtem Hunger einen, als hätte er jahrelang auf so etwas gewartet. Er nahm ihn bis zum Anschlag in den Hals, würgte und machte weiter, seine Augen füllten sich mit Tränen, und er machte weiter. Er saugte einen Hoden nach dem anderen, fuhr mit seiner rauen Zunge über meinen Schaft und nahm die Spitze so tief, dass sich sein Hals bog. Ich packte seinen Kopf mit beiden Händen und fickte seinen Mund ohne Rücksicht, stieß ihn gegen die Fliesen, während er mit vollem Mund stöhnte und seine Fingernägel in meine Arschbacken bohrte.

Noch in derselben Nacht, nach dem Bad, in dem Doppelbett, das die Hälfte des Zimmers einnahm, legte ich ihn bäuchlings hin und spreizte seine behaarten Arschbacken mit beiden Händen. Ich leckte dazwischen, aufwärts und abwärts, und er vergrub das Gesicht im Kissen, um nicht zu schreien. Ich steckte erst einen Finger in ihn, dann zwei, dann drei, bis seine Beine nachgaben und sich sein Arsch öffnete und nach mehr verlangte. Ich spuckte auf ihn, spuckte auf meinen Schwanz und schob ihn zum ersten Mal langsam in ihn. Es war schwierig; er war groß und breit, aber sein Arsch war eng, und er nahm ihn nach und nach in den Mund, bis ich ganz in ihm steckte.

—Fick mich, Junge, fick mich, wie du willst —bat er gegen das Kissen—, halt dich nicht zurück, zerfick mich, wenn du willst.

Und das tat ich. Ich fickte ihn mit all der Lust, die sich während der angesammelten Hungertage aufgestaut hatte, packte ihn an den Haaren, drückte sein Gesicht gegen die Matratze und stieß mit all der Wut und Hitze in seinen Arsch, die ich in mir aufgestaut hatte. Es war das erste Mal, dass ich einen Mann fickte, und Esteban störte es nicht, dass ich unbeholfen war: Er stöhnte leise, wiederholte meinen Namen und bohrte jedes Mal, wenn ich ihn bis zum Anschlag in sich stieß, die Fingernägel in meine Arschbacken. Ich griff vorn nach seinem Schwanz und wichste ihn in meinem Rhythmus, spürte, wie er in meiner Hand pulsierte. Er kam vor mir und spritzte dicke Schübe auf das Laken, und sein Arsch zog sich so fest um meinen Schwanz zusammen, dass er mich mit drei weiteren Stößen zum Abspritzen brachte. Ich ergoss mich vollständig in ihn, presste ihn gegen die Matratze und biss ihm in den Nacken.

Ich lebte sechs Monate bei ihm. Ich aß jeden Tag warm, schlief in einem Bett und bekam dank eines Kontakts von ihm eine Stelle als Bote in einer Druckerei. Im Gegenzug erfüllte ich meinen Teil der Abmachung, fast immer vor dem Schlafengehen, manchmal am Morgen: Ich drehte ihn um, leckte eine Weile seinen Arsch und fickte ihn, bis ich mich in ihm entleerte. Ich lernte, länger durchzuhalten, ihn warten zu lassen und ihn bettelnd zurückzulassen. Nach der ersten Nacht küsste er mich nie wieder auf den Mund. Er wusste, dass das nicht Teil des Deals war.

Als ich genug gespart hatte, um ein Zimmer zu mieten, das ich mit zwei Jungs aus der Druckerei teilte, sagte ich ihm, dass ich gehen würde. Esteban bat mich nicht zu bleiben. Er bereitete mir einen Mate zu, gab mir eine kurze Umarmung und sagte, falls ich jemals etwas brauche, wisse ich, wo ich ihn finden könne. Ich brauchte ihn nie.

***

Fünfzehn Jahre vergingen. Ich habe jetzt eine Familie, ein geordnetes Leben und Kinder, die eines Tages meine Texte lesen werden, nicht diese hier. Damián lebt weit weg, und wir sprechen fast nie miteinander. Esteban dürfte inzwischen tot sein oder alt und allein in derselben Wohnung im Zentrum leben.

Doch hin und wieder, wenn ich nachts Auto fahre und die Straße lang wird, kehre ich zu jenem Zelt und jenem Bad mit aufgedrehtem Wasserhahn zurück, und ich begreife, dass das, was ich heute bin, an diesen beiden Orten entschieden wurde, auch wenn ich niemandem davon erzähle.