Mein Geständnis: zwei Männer im selben Motel, an einem Nachmittag

Es gibt Nachmittage, die man plant, als wären es Arzttermine: Anfangszeit, Schlusszeit, keine losen Enden, niemandem eine Erklärung schuldig. Dieser Oktobernachmittag war genau so. Ich sagte Mariana, ich hätte ein langes Treffen mit einem Kunden aus der Innenstadt, küsste sie auf die Stirn, versprach, pünktlich zum Abendessen zurück zu sein, und fuhr zu dem Motel an der Avenue, das ich längst auswendig kannte.

Seit zwei Tagen chattete ich mit Andrés in einer dieser Apps, die Diskretion versprechen und fast immer genau das liefern. Er hatte mir einzelne Fotos von seinem Oberkörper geschickt und hastige Nachrichten voller Tippfehler, geschrieben mit der Nervosität eines Mannes, der den Plan schnell festmachen will, aus Angst, es sich sonst anders zu überlegen. Er behauptete, sein Schwanz sei zweiundzwanzig Zentimeter lang. Ich antwortete, dass ich ihm das nicht glaubte. Er schickte eine kurze Sprachnachricht, ein nasales Lachen und ein „Wirst schon sehen, ich ficke ihn dir bis an die Eier“, das mir den Rest des Tages im Kopf herumging.

Das Zimmer, das ich reserviert hatte, war wie immer: ein großes Bett, ein Spiegel an der Decke, der Fernseher auf einem Pornokanal mit leiser Lautstärke. Auf dem Bildschirm fickte ein Kerl einen anderen gegen einen Billardtisch, ohne Ton, nur zusammenprallende Hüften und offene Münder. Ich kam zuerst. Zehn Minuten später klopfte es an der Tür, und ich öffnete, ohne nach dem Namen zu fragen.

Andrés war dünn. Viel dünner, als ich erwartet hatte. Zweiundzwanzig oder dreiundzwanzig Jahre alt, schmale Schultern, ein viel zu großes schwarzes Hemd, enge Jeans, abgetragene Leinenschuhe. Er trat ein, begrüßte mich kaum, stellte seinen Rucksack auf den Stuhl und begann sich auszuziehen, noch bevor ich die Tür geschlossen hatte.

Der Junge ist total aufgedreht. Vielleicht sogar zugedröhnt.

Diese Hast machte mich sofort unruhig. Dünne Kerle sind normalerweise nicht mein Ding. Ich bevorzuge kompakte Körper, Männer mit Gewicht, mit Präsenz. Aber an diesem Nachmittag wollte ich genau das Gegenteil: etwas anderes ausprobieren, die Routine durchbrechen, herausfinden, ob das, was ich mir wochenlang vorgestellt hatte, die Mühe wert war.

—Hast du Gleitgel? —fragte er.

—Ich habe alles. Ganz ruhig.

Als er die Boxershorts herunterzog, betrachtete ich ihn mit dem Misstrauen eines Mannes, der ein Paket erhält, das leichter wirkt als versprochen. Sein Schwanz hing klein, schrumpelig und ohne jeden Charme herab, weit entfernt von den zweiundzwanzig Zentimetern aus der Sprachnachricht. Dafür hingen seine Eier schwer herab, gegen den Oberschenkel gedrückt, prall gefüllt. Beim Schwanz hat er mich angelogen, aber die Eier versprechen einiges, dachte ich und musste fast laut lachen. Doch angefasst hatte ich ihn noch nicht.

Ich kniete mich auf den Teppich. Mit zwei Fingern packte ich seinen schlaffen Schwanz, zog ihn ein wenig in die Länge und nahm ihn vorsichtig in den Mund, ohne Erwartungen, fast nur aus Pflichtgefühl. Ich fuhr mit der Zunge über die Eichel, über das Bändchen, und saugte ihn auf einmal ganz ein, weil er hineinpasste. Dann begann etwas, das ich lange nicht mehr erlebt hatte. Sein Schwanz wuchs in meinem Mund auf eine Weise, die unwirklich schien: zuerst in die Länge, drückte gegen meinen Gaumen, dann in die Breite, bis mir die Lippen vom weiten Öffnen wehtaten. Innerhalb weniger Minuten wurde aus einer Enttäuschung ein Problem. Ein gutes Problem, eines, über das man sich freut, während man es verflucht.

Ich umfasste die Basis mit der Hand, doch meine Faust schloss sich schon nicht mehr darum. Die violette, angeschwollene Eichel verkeilte sich an meinem Zäpfchen. Jedes Mal, wenn ich versuchte, ihn ganz zu schlucken, würgte ich, und ein Faden dicken Speichels lief über seine Eier. Die leckte ich ebenfalls ab, zuerst das eine, dann das andere, nahm sie einzeln in den Mund und wichste ihn dabei langsam mit der Hand weiter. Andrés wölbte die Hüften und stieß mir unbeabsichtigt ins Gesicht; die Spitze traf hinten in meiner Kehle, und ich bog den Hals zurück.

—Ich hab’s dir gesagt, du Hurensohn —murmelte Andrés von oben, die Augen geschlossen—. Ich hab dir gesagt, dass er riesig ist.

Ich lutschte noch eine Weile weiter und überlegte, wie dieser gewaltige Schwanz in meinen Arsch passen sollte, ohne mich zu zerfetzen. Der Junge atmete schnell, seine Hände krallten sich in die Laken, die Zehen waren gegen den Teppich gekrümmt. Es war klar, dass er sehr bald kommen würde, wenn wir den Rhythmus nicht änderten. Ich zog ihn mit einem schmatzenden Geräusch aus meinem Mund und blies auf die nasse Spitze. Ein Faden durchsichtiges, zähflüssiges Lusttropfen hing aus seiner Harnröhrenöffnung.

—Stillhalten —sagte ich—. Beweg dich nicht, sonst kommst du, bevor du mir Zeit lässt.

—Verlang das nicht von mir, Idiot. Sieh doch, wie hart ich bin.

Ich stieg mit dem Rücken zu ihm aufs Bett, ging auf alle viere und zog mit der Hand eine Pobacke auseinander. Ich spuckte auf zwei Finger und führte sie ein, um mich vorzubereiten, erst einen, dann zwei, und schob sie bis zum Knöchel hinein. Ich spürte, wie sich der Ring öffnete, wie er sich erneut öffnete, wie es wehtat und mir gleichzeitig gefiel. Ich nahm die Flasche mit Gleitgel, schüttete eine großzügige Menge zwischen meine Backen und noch eine auf Andrés’ Schwanz. Mit der ganzen Hand verteilte ich es von oben bis unten, bis er glänzte.

Ich setzte mich langsam auf ihn, mit dem Rücken zu ihm, damit ich die Szene im Deckenspiegel sehen konnte, hielt seinen Schwanz an die richtige Stelle und senkte mich. Die Spitze drang plötzlich ein und tat weh. Ich stieß kurz die Luft aus. Dann blieb ich reglos, den Mund offen, atmete durch die Nase und wartete, bis mein Körper sich um dieses Ding herum angepasst hatte. Danach ließ ich mich Stück für Stück tiefer sinken und spürte jeden Zentimeter, als würde er mich von innen markieren, als würde er einen neuen Weg in mir öffnen. Als ich schließlich mit dem Arsch auf seinen Oberschenkeln saß, war meine Stirn schweißnass. Andrés verzog seltsam das Gesicht, biss in die Luft, die Bauchmuskeln zitterten. Er war kurz davor, obwohl ich mich noch nicht einmal zu bewegen begonnen hatte.

Ich blieb lange auf ihm sitzen, ohne ihn sich bewegen zu lassen, und genoss dieses riesige Stück in mir, während er versuchte, nicht abzuspritzen. Ich spannte meinen Arschring um seinen Schwanz, melkte ihn, ohne mich zu heben oder zu senken, nur durch Anspannen und Loslassen, und er stöhnte, als würde man ihm etwas herausreißen. Als ich schließlich anfing, die Hüften zu wiegen, brauchte es nur drei oder vier Stöße. Ich hob mich, bis nur noch die Spitze in mir steckte, und ließ mich mit einem Ruck wieder auf ihn fallen. Wieder. Und noch einmal. Beim vierten krallte er die Finger in meine Hüften, packte mich fest und stieß einen trockenen Laut aus.

—Ich komme, ich komme, ich komme —wiederholte er hastig, wie jemand, der ankündigt, dass er gleich aus dem Fenster fällt.

—In mich, Idiot. In mich.

Er kam in mir in einer Reihe langer, ungeordneter Krämpfe. Ich spürte die heißen Schübe in mir, einen, zwei, drei, vier, während sein Schwanz gegen die Wände meines Arsches pochte. Ich spannte die Muskeln meines Hinterns an, melkte ihn weiter, ohne langsamer zu werden, hob und senkte die Hüften, um auch den letzten Tropfen aus ihm herauszupressen, und er hatte immerhin den Anstand, mich nicht wegzuschieben. Er blieb still liegen und ließ mich ihn benutzen, und genau das gefiel mir endgültig. Als ich mich schließlich erhob, glitt sein Schwanz mit einem feuchten Geräusch aus mir heraus, und eine dicke Spermaspur rann an meinem Oberschenkel bis zum Knie hinab.

***

Wir machten uns sauber, ohne viel zu reden. Andrés legte sich auf den Rücken, schaltete eine E-Zigarette ein und sah zum Fernseher. Auf dem Bildschirm waren zwei Männer in einem leeren Schwimmbecken zu sehen, alles viel zu hell ausgeleuchtet und schlecht gespielt. Er lachte leise über die übertriebenen Stöhngeräusche.

—Stört es dich, wenn ich noch eine Weile bleibe? —fragte er.

—Bleib.

Zehn Minuten später deutete er mit dem Kinn auf seinen Schritt, als würde er um Erlaubnis bitten. Sein Schwanz war gegen die Leiste wieder halb erigiert, rosig und noch glänzend von meinen Hinterlassenschaften. Ich kniete mich erneut zwischen seine gespreizten Beine. Diesmal schmeckte er anders: salzig, erdig, vermischt mit dem Gleitgel und mit dem, was er selbst in mir zurückgelassen hatte. Es störte mich nicht. Ich nahm ihn auf einmal ganz in den Mund, fuhr mit der Zunge an der Unterseite entlang und lutschte ihn gierig, während ich mit der Hand seine leeren Eier streichelte.

Sein Schwanz wuchs innerhalb weniger Sekunden erneut, wenn auch nicht so stark wie beim ersten Mal. Er reichte mir nicht mehr bis ganz nach hinten —oder vielleicht doch, aber ohne dieselbe Gewalt. Ich nahm ihn so tief in den Hals, wie ich es aushielt, schluckte um ihn herum und spürte, wie sich meine Kehle zusammenzog und er zusammenzuckte. Ich drückte meine Nase an sein Schambein, sog den Geruch von Schweiß und frischem Sex ein, und da hörte ich ihn stöhnen.

Ich packte seine Eier, drückte sie sanft und massierte sie, während ich den Kopf auf und ab bewegte. Ich schob einen Finger darunter, suchte seinen Damm und drückte genau dort mit der Fingerspitze, an diesem Punkt, der Kerle verrückt macht. Ich hielt zwei Minuten durch, höchstens drei, und spürte, wie sich Andrés’ ganzer Körper anspannte, wie sich seine Hüften vom Bett hoben und sein Atem stockte. Beim zweiten Mal spritzte er kaum noch etwas ab. Ein kleiner Schluck, nur ein warmer Strahl auf meine Zunge. Nur der Geschmack, der Krampf, ein raues Ausatmen und seine Finger, die sich in meinem Haar verhedderten, während er meinen Kopf fest gegen sein Schambein drückte.

Der ist nymphoman und hat schon fast nichts mehr zum Abspritzen, dachte ich beim Schlucken. Aber es amüsierte mich, statt dass ich Mitleid empfand. Ich leckte seine Spitze sauber. Eine Weile später ging er, zog sich hastig an, bedankte sich mit einem trockenen Kuss auf die Wange und verschwand.

***

Ich hatte noch zwei Stunden Motel bezahlt. Und einen zweiten Termin vereinbart.

Don Hernán hatte mir drei Tage zuvor geschrieben. Die Profilfotos waren gelogen, das erfuhr ich später, aber im Chat war er mir sympathisch gewesen: bedächtige Antworten, gut formulierte Sätze, kein bescheuertes Emoji. Er sagte, er sei siebenundfünfzig, seit zehn Jahren getrennt und suche ruhige, diskrete Treffen mit Männern, die am nächsten Tag keine Rechenschaft von ihm verlangten. Er sagte auch, dass er lieber im Zimmer warten würde, nicht auf dem Flur, nicht in der Lobby. Das gab letztlich den Ausschlag. Ich mag Männer, die drinnen warten.

Als Andrés in den Aufzug stieg, schickte ich ihm die Zimmernummer. Fünfundzwanzig Minuten später klopfte es zweimal leise, und ich öffnete.

Die Fotos wurden ihm nicht gerecht, aber andersherum als sonst: Er war älter, als er aussah. Sechzig, schätzte ich. Er war von der Taille aufwärts nackt, trug eine schwarze Boxershorts, seine Brust war dicht mit grauen Haaren bedeckt, der Bauch fest, die Arme kräftig. Er hatte die Statur eines Mannes, der sein ganzes Leben mit den Händen gearbeitet hatte und immer noch ins Fitnessstudio ging, obwohl er längst nichts mehr zur Schau stellen musste. Unter der Boxershorts zeichnete sich ein dicker, bereits erigierter Schwanz ab.

—Komm rein —sagte ich.

—Ich bin vor einer halben Stunde schon reingekommen —antwortete er lächelnd—. Jetzt kommst du.

Ich schloss die Tür, und er packte mich im Nacken, bevor ich zwei Schritte gehen konnte. Er küsste mich. Und da wusste ich, dass der Nachmittag gerade erst richtig anfing.

Don Hernán küsste, als müsste er jede Minute rechtfertigen, die er auf mich gewartet hatte. Er küsste mich mit der ganzen Zunge auf den Mund, schob sie tief hinein und saugte nacheinander an meinen Lippen. Er küsste meinen Hals, hinter dem Ohr, in die Mulde meiner Schlüsselbeine, leckte mein Ohrläppchen und biss langsam hinein. Er knöpfte mein Hemd ohne Eile auf, zog es mir von den Schultern und ließ mir die Hose ohne jede Theatralik herunterrutschen. Dabei sprach er nicht. Er atmete nur auf meine Haut und hinterließ mit der Zunge feuchte Spuren.

Als er mich nackt vor sich hatte, zog er sich ohne Vorspiel die Boxershorts aus. Sein Schwanz hing dick und dunkel herab, kürzer als Andrés’, aber doppelt so breit, mit einer runden Eichel und deutlich hervortretenden Adern am Schaft. Die großen, herabhängenden Eier waren mit grauen Haaren bedeckt. Er packte ihn mit der Hand und schüttelte ihn zweimal vor meinem Gesicht.

—Mach den Mund auf —sagte er, ohne zu fragen.

Ich öffnete ihn. Er schob ihn langsam hinein und drückte meinen Kopf mit der offenen Hand gegen seine Leiste. Der Geruch nach reifem Mann, nach Seife und Schweiß, traf mich mit voller Wucht. Er stieß ihn bis in meine Kehle, hielt eine Sekunde lang die Hand in meinem Nacken und begann dann, meinen Mund mit kurzen, gemächlichen Bewegungen zu ficken, als würde er den Motor warm laufen lassen. Meine Augen tränten, doch er hörte nicht auf. Als er mich wieder atmen ließ, wischte er mir mit dem Daumen den Speichel vom Kinn und steckte mir denselben Daumen in den Mund, damit ich ihn ableckte.

Ich war ins Motel gekommen und hatte gedacht, Andrés würde der Höhepunkt sein. Ich hatte mich geirrt.

Er legte mich halb auf die Seite aufs Bett und begann, mich mit dem Mund von den Schultern abwärts zu erkunden. Er fuhr über meine Brustwarzen, biss sanft hinein, dann stärker, bis ich den Rücken durchbog. Er wanderte zum Bauchnabel hinab und weiter zu den Oberschenkeln; er biss so nahe an meiner Leiste in die Innenseite meines Schenkels, dass mir ein Stöhnen entfuhr. Absichtlich übersprang er das, was ich erwartete und wollte. Jedes Mal, wenn ich mich ihm entgegenbog, lachte er an meiner Haut und wechselte die Stelle.

Als er mir schließlich die Beine öffnete und seine Zunge dorthin setzte, wo ich sie haben wollte, war ich bereits kurz davor, ihn laut darum anzuflehen. Er begann bei den Eiern, saugte sie einzeln, ließ sie durch den ganzen Mund gleiten, fuhr dann mit flacher Zunge über den Schaft meines Schwanzes, leckte mein Bändchen, nahm die ganze Eichel in den Mund und hielt sie dort. Danach ging er tiefer, viel tiefer. Er hob meine Beine hinter den Knien an, spreizte mit beiden Händen meine Backen und schob mir ohne Vorspiel die Zunge in den Arsch.

—Ach, fick mich doch —stieß ich unwillkürlich hervor.

—Ganz ruhig —murmelte er an meinem Fleisch und machte weiter.

Er leckte dort drinnen, was mir wie eine Ewigkeit vorkam. Die spitze, feste Zunge drückte gegen den Ring, glitt hinein und wieder heraus und machte mich so nass, dass ich völlig durchnässt war. Er war einer dieser Männer, die verstehen, dass die Zeit des anderen wichtig ist. Die das Verlangen des anderen genauso genießen wie ihr eigenes. Die sich erlauben, eine Stunde dafür zu nehmen, wofür ein anderer fünfzehn Minuten gebraucht hätte. Er befeuchtete meine Finger mit Speichel, führte sie einzeln ein, wartete, fügte einen weiteren hinzu, wartete und wartete noch länger. Er öffnete mich mit zweien, drehte die Fingerspitzen gegen meine Prostata und brachte mich jedes Mal zum Aufspringen, wenn er genau diesen Punkt streifte. Die Geduld war Teil des Spiels. Mein Körper begann zu zittern, noch bevor er etwas Entscheidendes tat.

—Dreh dich um —sagte er—. Auf die Knie, Arsch nach oben.

Ich gehorchte, ohne nachzudenken. Ich ging auf alle viere, das Gesicht ins Kissen gedrückt, den Arsch hochgereckt. Ich spürte, wie er sich hinter mir positionierte, wie er seinen Schwanz mit Gleitgel einrieb, begleitet von einem feuchten Geräusch, und wie er die Spitze an meinen noch speichelfeuchten Arschring setzte. Er drang nicht plötzlich ein. Er schob sich langsam vor, Millimeter für Millimeter, eine Hand fest an meiner Taille, die andere spreizte eine meiner Backen, damit er sehen konnte, wie er eindrang. Als die dicke Eichel den Ring überwunden hatte, stöhnte ich ins Kissen. Als er mich vollständig ausfüllte, blieb er still, gegen meinen Rücken gelehnt, und atmete in meinen Nacken.

—Du hältst dich gut —sagte er mir ins Ohr.

Er begann, sich langsam zu bewegen. Er zog seinen Schwanz fast vollständig heraus und stieß ihn mit einem langen Stoß wieder ganz hinein, bis seine behaarten Eier gegen meine schlugen. Andrés’ Schwanz war länger gewesen, aber seiner war breiter und füllte mich auf eine andere Weise aus, runder, umfassender. Jeder Stoß entriss mir ein kurzes Stöhnen, das in den Stoff gedämpft wurde. Allmählich wurde er schneller. Er packte meine Hüften mit beiden Händen und begann, mich ernsthaft zu ficken, mit kräftigen, harten Stößen, ohne sich zu bremsen. Die Matratze knarrte. Der Deckenspiegel zeigte mir das Bild: mein Gesicht gegen das Kissen gepresst, er mit zusammengebissenen Zähnen und schweißglänzender, graubehaarter Brust.

Ich würde nicht kommen. Das wusste ich schon, bevor ich durch die Tür gegangen war. Noch am selben Morgen, bevor ich das Haus verließ, hatte ich mit Mariana einen langen Quickie gehabt, sie halb schlafend von der Seite genommen, ihr alles auf den Bauch gespritzt und war mit diesem Gefühl eines leeren Tanks aus dem Bad gekommen, das stundenlang anhält. Aber ich musste nicht kommen. Was ich an diesem Nachmittag brauchte, war etwas anderes: mich begehrt zu fühlen, von einem Körper erkundet und ernst genommen zu werden, der nichts mit meinem Leben bei Tageslicht zu tun hatte.

Don Hernán verstand das, ohne dass ich es ihm erklären musste. Er wechselte zweimal die Stellung, ohne aus mir herauszugehen. Er legte mich auf den Rücken, meine Beine über seinen Schultern, und fickte mich, während er mir in die Augen sah und mir Dinge zuflüsterte, die ich hier nicht wiederholen werde, weil sie jede Wirkung verlieren, sobald man sie aus diesem Zimmer herausnimmt. Dinge darüber, wie eng ich war, wie lange er darauf gewartet hatte, darüber, was er mir beim nächsten Mal antun würde. Zwischendurch benutzte er lange meinen Mund, saugte an meinem schlaffen Schwanz, und es störte ihn nicht, dass er nicht hart wurde; er machte einfach weiter. Er benutzte meine Hände. Er benutzte seine Stimme.

Als er kurz vor dem Ende war, zog er sich aus mir heraus und drehte mich um. Er kniete mich auf den Boden, stellte sich vor mich und schüttelte seinen Schwanz zwei Fingerbreit vor meinem Gesicht. Mit dem Daumen öffnete er mir den Mund und schob ihn bis ganz nach hinten hinein. Ich schloss die Lippen um ihn und fuhr mit der Zunge an seiner Unterseite entlang. Das genügte. Er kam in meinem Mund, mit einer festen Hand in meinem Nacken und einem Laut, der mehr nach Erleichterung als nach Lust klang. Vier, fünf dicke, salzige Schübe füllten meinen ganzen Mund. Ich schluckte ohne nachzudenken, schluckte alles und lutschte weiter an seiner Spitze, bis ihn ein Überlastungszittern durchlief und er mich sanft wegschob. Ich wischte mir mit dem Handrücken über die Lippen. Ich sah von unten zu ihm auf. Er sah von oben auf mich hinab, sein Schwanz tropfte noch immer gegen mein Kinn. Fast eine Minute lang sagte keiner von uns etwas.

***

Ich zog mich an, während er duschte. Als er, in ein Handtuch gewickelt, aus dem Bad kam, reichte er mir eine Flasche Wasser aus der Minibar und setzte sich neben mich auf die Bettkante.

—Würdest du wiederkommen? —fragte er.

—Vielleicht.

—Du hast meine Nummer.

Ich nickte. Ich gab ihm die Hand, keinen Kuss, und verließ das Zimmer, bevor ich auf die Idee kam, noch eine Weile zu bleiben. Ich ging hinunter zum Parkplatz, startete den Wagen und sah auf die Uhr im Armaturenbrett. Zum Abendessen würde ich genau rechtzeitig kommen.

Mariana hatte Pasta gemacht. Die Kinder stritten sich um die Fernbedienung. Meine Schwiegermutter hatte im Lauf des Nachmittags zweimal angerufen. Ich setzte mich an den Tisch, schenkte Wein ein und lächelte an den richtigen Stellen. Niemand fragte mich, wie das Treffen gewesen war. Niemand schöpfte Verdacht, denn es gab nichts zu vermuten: Ich war derselbe wie immer, frisch geduscht und hungrig.

Was an diesem Nachmittag passiert war, blieb an diesem Nachmittag. Ich werde es niemandem aus meinem Leben erzählen. Ich schreibe es hier auf, ohne echte Namen, ohne Fotos, ohne Beweise, weil ich es manchmal von außen lesen muss, um zu glauben, dass es wirklich passiert ist. Und unter uns gesagt: Ich plane bereits das nächste Mal.