Ich kam in der U-Bahn und niemand hat es bemerkt

Ich steige aus dem Waggon mit weichen Beinen, verstimmt, erregt, mit brennenden Wangen. Ich bin mir nicht einmal sicher, dass das meine Station ist. Ich hätte früher aussteigen können, zwei Stationen früher, aber in der Eile und meiner Benommenheit ließ ich mich von der Menge bis zum Bahnsteig treiben, ohne auf das Schild zu schauen. Ich klammere mich an das gummierte Geländer der Rolltreppe und spüre, wie meine Oberschenkel unter dem Rock zittern, während ich versuche, auf den Absätzen aufrecht zu bleiben.

Unbehaglich weiß ich ganz genau, dass dieses warme, feuchte, zähe Gefühl langsam an der Innenseite meines rechten Oberschenkels hinabrinnt. Ich kann nichts dagegen tun. Ich schließe die Beine ein wenig, als ich die Stufe hinaufsteige, und bete, dass niemand mich ansieht.

In meinem Alter weiß jede Frau, die die Menopause überlebt hat, den Unterschied zwischen „Ich mach gleich in die Hose“ und jeder anderen Regung des Körpers zu erkennen. Und das ist es nicht. Ich denke daran, nach einer anständigen Toilette zu suchen, die in irgendeinem großen Einkaufszentrum, so ein weites, sauberes Klo, wo man sich einsperren und wieder zusammensetzen kann. Wenn ich durch den Haupteingang gehe, komme ich an den Schmucktheken vorbei, an den Bücherregalen, und hinten links sind die Toiletten.

Also, Carolina. Wen willst du denn verarschen? Du machst nicht in die Hose. Du bist gekommen. Du bist gekommen wie eine brünstige Hündin, mit zwei fremden Fingern tief in deiner Fotze, vor einem halben Dutzend Unbekannter.

Ich halte mich am Handlauf fest und lasse die Rolltreppe mich allein nach oben tragen, weil ich meinen eigenen Knien nicht traue. Besser spule ich zurück. Besser fange ich von vorne an, denn ich kann immer noch nicht glauben, was gerade passiert ist.

***

Ich habe ihn auf dem Bahnsteig getroffen, er wartete auf denselben Zug wie ich. Adrián. Ich hatte ihn seit der Universität nicht mehr gesehen, seit fast zwanzig Jahren, und trotzdem erkannte ich ihn sofort an der Art, wie er gegen die Wand gelehnt dastand, mit diesem halben Lächeln von jemandem, der weiß, dass man ihn anschaut. Er hob den Blick, zögerte eine Sekunde und riss dann die Augen auf.

—Carolina? Das kann ich nicht glauben. Du bist es.

—Die gleiche —sagte ich, und gab ihm zwei unbeholfene Küsse, während der Zug mit Getöse einfuhr.

Wir stiegen zusammen ein. Der Waggon war zu dieser Stunde voll, also klammerte ich mich an die senkrechte Stange zwischen den Türen, um das Gleichgewicht nicht zu verlieren. Er stellte sich neben mich, ganz nah, weil für etwas anderes kein Platz war. Mich erwarteten zwölf, vielleicht dreizehn Stationen bis zum Ende meines Weges, und das Gespräch floss so leicht, dass mir diese Stationen plötzlich zu wenige erschienen.

Wir redeten über die Fakultät, über die Professoren, die nicht mehr da waren, über Leute, die geheiratet hatten, und über andere, die sich zweimal scheiden ließen. Es gefiel mir, ihn wiederzusehen. Er hatte noch immer dieselben langen Hände, an die ich mich erinnerte, und eine tiefere Stimme als damals. Es überraschte mich nicht, als er mir lachend gestand, dass er schwul war. Schon damals deutete alles darauf hin, auch wenn keiner von uns es laut aussprach.

—Was ich dir nie erzählt habe —fügte er hinzu und senkte die Stimme—, ist, dass Frauen in einem gewissen Alter mich schon immer angemacht haben. Frauen wie du jetzt. Selbstbewusst. Die niemandem mehr etwas beweisen müssen. Frauen, die man anfassen kann, ohne dass sie danach anfangen zu heulen.

Er sagte es, ohne meine Taille loszulassen. Denn irgendwann, ich könnte nicht sagen wann, hatte seine Hand den Vorwand einer Bremsung gefunden, um sich auf meine Hüfte zu legen, und sie war nicht wieder weggegangen. Seine Nähe weckte in mir eine Geilheit, die ich nur schwer verbergen konnte. Seit Jahren hatte mich niemand mehr so angefasst, mit dieser ruhigen Dreistigkeit, als hätte er jedes Recht der Welt dazu. Ich spürte, wie meine Fotze plötzlich zu pochen begann, ein dumpfer Schlag zwischen den Beinen, der mich zwang, die Schenkel zusammenzupressen.

Ich versuchte, das Gespräch weiterzuführen, als wäre nichts, ihm zu erzählen, was ich heute machte, ihn nach seinem Leben zu fragen, aber die Worte kamen immer seltener. Ich spürte das Gewicht seiner Hand auf meiner Hüfte, die Art, wie seine Finger sich jedes Mal leicht in den Stoff meines Rocks gruben, wenn der Zug schwankte. Und ich, statt mich wegzubewegen, ließ mich bei jeder Kurve ein wenig an ihn fallen und tat so, als wäre es der Waggon, der mich schubste. Lüge. Ich war es. Ich war es, die ihn suchte, die ihm den Arsch an die Hüfte rieb wie eine billige Schlampe.

Der Zug leerte sich an einer der Zwischenstationen etwas und füllte sich an der nächsten wieder. Diesen Wechsel von Körpern nutzte er, um sich langsam um die Stange herum hinter mich zu drehen, mit dem Kinn an meinem Nacken. Ich spürte die Wärme seines Atems durch meine halblangen Haare dringen, und instinktiv stellte ich die Füße ein wenig weiter auseinander. Mir war nicht bewusst, dass ich das tat. Ich merkte nur, dass sich meine Schenkel entspannten und der Druck zwischen meinen Beinen nachließ, als wüsste mein Körper längst, was mein Kopf noch immer nicht zugeben wollte. Der Tanga klebte mir an den Lippen der Fotze, durchnässt, und ich wusste es, und es war mir peinlich, und es machte mich noch geiler.

Mit der linken Hand drückte er mir die Taille gegen die Stange. Daran abgestützt, mit einer langsamen, frechen Bewegung, tastete er sich durch den Stoff des Rocks bis zum Bund vor. Ich konnte es kaum glauben. Fast ohne es zu merken, machte mir ein alter Freund in einem überfüllten Waggon, bei vollem Licht, umringt von Unbekannten, an mir herum.

—Hör auf —flüsterte ich mit dünner Stimme—. Adrián, wir sind in einem Alter für so was.

—Gerade deshalb —antwortete er mir ins Ohr, mit schwerer Stimme—. Weil wir in einem Alter sind. Weil man nicht mehr Zeit hat, sich prüde zu geben.

Meine Vorwürfe halfen überhaupt nichts. Eher im Gegenteil. Während ich so tat, als würde ich den an die Scheibe geklebten Netzplan der Metro ansehen, drangen seine neugierigen Finger gleichzeitig durch beide Gummibänder, den des Rocks und den des Tangas, und glitten durch die Spalte meiner Pobacken. Sie gingen nicht direkt zur Fotze. Zuerst wanderten sie den Arschspalt entlang, von oben nach unten, tasteten ab, erkundeten das Gelände, bis sie meinen Anus fanden und ihn nur leicht mit der Fingerkuppe andrückten. Ein Finger. Nur die Spitze, die gegen mein Loch drückte, damit spielte, als hätten wir alle Zeit der Welt.

Ich wollte ein Zucken unterdrücken und schaffte es fast. Umgeben von Fahrgästen, die völlig ahnungslos waren, was fünfzehn Zentimeter von ihnen entfernt geschah, blieb ich in einer seltsamen, gespaltenen Alarmbereitschaft: Ein Teil von mir beobachtete jedes Gesicht, jeden Blick, achtete darauf, dass niemand Verdacht schöpfte; der andere war ganz dem hingegeben, was diese Hand mit mir machte. Ich spürte, wie mein eigener Arsch sich ihm noch ein wenig weiter öffnete, als hätte er einen eigenen Willen.

Der Finger verließ den Anus und glitt nach vorn, um sich die Fotze von hinten zu suchen. Als er sie fand, entwich mir ein stummes Keuchen. Ich war so nass, dass die Fingerkuppe ihm zuerst wegrutschte und zwischen den Lippen hin- und herglitt, ohne Halt zu finden. Ich spürte, wie es in mir noch feuchter wurde, wie sich mein ganzes Fleisch plötzlich vollsog, und diese Nässe erleichterte das Eindringen. Das zweite Glied jenes Fingers bahnte sich langsam den Weg hinein, erst zögernd, dann mit mehr Sicherheit. Rein. Raus. Wieder rein. Ein kleiner Dreh nach links, ein Druck nach unten gegen die vordere Wand der Fotze, genau den Punkt, den ich früher vor Jahren allein gesucht hatte und den nun ein gerade erst bekannter Mann sofort fand. Wieder raus, bis zur Spitze. Rein bis zu den Knöcheln. Er gab ein geduldiges Tempo vor, als hätten wir den ganzen Nachmittag Zeit, als würden wir nicht an derselben Stange hängen wie noch ein halbes Dutzend andere Leute.

Ich drückte die Stirn gegen den Rücken meiner eigenen Hand auf der Stange. Ich schloss die Augen für einen Moment und riss sie dann wieder auf, erschrocken vor mir selbst. Vor mir las eine Frau auf dem Handy. Zu meiner Linken bewegte ein Junge mit Kopfhörern den Kopf im Rhythmus einer Musik, die nur er hörte. Niemand schaute. Niemand wusste es. Und ich biss mir in die Innenseite der Wange, um nicht zu stöhnen, während ich spürte, wie mein eigener Saft mir von innen am Oberschenkel hinablief, warm, verräterisch, gegen die Strumpfhose.

Er zog den Finger aus der Fotze und brachte ihn wieder zum Anus. Jetzt war er mit mir verschmiert, durchnässt von meinen Säften, und glitt mit einer Leichtigkeit in den Arsch, die mich den Kiefer anspannen ließ. Zuerst die Spitze, bis zum ersten Knöchel, mit einer ruhigen Drehung. Ich spannte das Loch instinktiv zusammen, und er wartete, ohne zu drängen, bis mein eigener Arsch nachgab und ihn hineinließ. Dann drückte er ein wenig weiter. Die andere, freie Hand schob sich mir vorn unter den Rock, suchte durch den zur Seite geschobenen Tanga nach der Klitoris und begann, sie mit zwei Fingern in Kreisen zu reiben, ohne Eile. Ein Finger im Arsch, zwei an der Klitoris. Ich an einer öffentlichen Stange, der Rock schlecht wieder zurechtgerückt, während ich so tat, als würde ich den Metroplan lesen.

—Du bist pitschnass —flüsterte er mir zu, so leise, dass ich es fast nur in der Luft las—. Es läuft dir schon an den Oberschenkeln runter. Wie ein kleines Mädchen.

Etwa auf halber Strecke, an einer der großen Stationen, zog er den Finger aus meinem Arsch und schob mir auf einmal zwei in die Fotze. Zeige- und Ringfinger. Dieselben Bewegungen wie vorher, derselbe ruhige Rhythmus, aber jetzt brannte es doppelt, und ich musste mehr Gewicht auf die Stange legen, um nicht das Gleichgewicht zu verlieren. Die Handfläche lag mir an der Scham, drückte sie zusammen, und mit jedem Stoß der Finger schlug mir der Daumenballen gegen die Klitoris. Mir schwirrte der Kopf. Ich spürte, wie sich der Schweiß an meinem Nacken bildete, genau dort, wo er mich weiter mit dem Kinn streifte, mir Dinge ins Ohr flüsterte, die ich nicht einmal ganz verstand.

—Sieh dich an —murmelte er—. Ganz anständig, ganz korrekt, und du zitterst. Dir läuft die Fotze in meiner Hand weg, Carolina. Und du kannst nichts dagegen tun.

Er hatte recht. Ich zitterte. Wie kämpferisch ich als junge Frau in solchen Situationen gewesen war, wie sehr Herrin über mich selbst, und jetzt hielt ich mich an einer Metallstange in einem öffentlichen Waggon fest, während ein Mann, den ich gerade wiedergetroffen hatte, mich mit zwei Fingern und der Geduld eines Chirurgen an den Rand brachte. Die Empörung über mich selbst machte die Geilheit nur noch größer. Es war verboten, es war lächerlich in meinem Alter, es war genau das, wonach mein Körper seit Jahren verlangte, ohne dass ich es hören wollte.

—Sag mir, dass du kommen willst —drängte er—. Ohne Stimme. Nur zudrücken.

Und ich drückte zu. Ich presste die Fotze um seine Finger zusammen, ohne es verhindern zu können, antwortete ihm mit dem Fleisch. Er lächelte gegen meinen Nacken, ich spürte es, und beschleunigte die beiden Finger in mir, bog sie nach oben, suchte diesen schwammigen Punkt, während der Daumen mir von außen die Klitoris zerfetzte.

Ich spürte, wie ich mich näherte. Ich spürte, wie es von ganz unten hochstieg, aus dem Bauch, eine Spannung, die sich verknotete und sich stoßweise wieder löste. Ich drückte die Schenkel unwillkürlich gegen seine Hand. Er merkte es und wurde nur ein wenig schneller, gerade genug, und ich ließ die Luft ganz langsam durch die Nase entweichen, während die Lust mich ganz durchströmte. Der Orgasmus erwischte mich im Stehen, mit angewinkelten Knien, die Fotze gegen seine Handfläche tropfend und mit aufeinanderfolgenden, einen nach dem anderen, die seine Finger zusammendrückten, als wollte ich sie nie wieder loslassen. Mir entfuhr ein langer Schauer, den ich so gut wie möglich hinter einem Husten verbarg, während ich spürte, wie eine Welle heißen Safts zwischen seinen Fingern herauslief und den Tanga, die Innenseite meines Oberschenkels, den unteren Teil meines Rocks durchnässte.

Ich kam genau dort. Im Stehen. An einer Stange festgehalten. Mit dem Gesicht zur Scheibe gedreht und den Blick auf mein eigenes, entgleistes Spiegelbild geheftet, während der Zug an der nächsten Station bremste. Ganz gekommen, bis zur letzten Kontraktion, mit zwei fremden Fingern tief in der Fotze und dem Loch im Arsch noch immer pochend, weil es überfallen worden war.

***

Und dann, genau dann, spürte ich, wie er die Finger ruckartig herauszog.

—Scheiße, meine Station! —sagte er, als würde er plötzlich aufwachen.

Er rieb sie mir achtlos an der Innenseite des Oberschenkels ab, säuberte an mir die Reste meines eigenen Ergusses, hinterließ eine glänzende Spur, die ich später nur schwer würde verbergen können, und bahnte sich den Weg zu den schon sich öffnenden Türen. Bevor er ausstieg, sagte er mir noch etwas ins Ohr, ein „Schön, dich gesehen zu haben“ oder ein „Das müssen wir wiederholen“, ich weiß es nicht, ich habe es nicht registriert, weil ich noch immer an der Stange hing, mit weichen Knien, pochender Fotze und einem Herz, das raste.

Ich sah ihn mit leichtem Schritt über den Bahnsteig gehen, ohne sich umzudrehen, während er sich die beiden Finger in den Mund steckte und sie mit aller Ruhe der Welt ableckte, bevor die Türen sich mit einem Zischen zwischen uns schlossen. Und ich blieb dort stehen, benommen, überrascht, heiß, benebelt wie ein Geist mitten in einem Waggon voller Leute, die keine Ahnung hatten, was gerade passiert war.

Der Zug fuhr wieder an und ich stand immer noch dort, ohne mich zu trauen, jemanden anzusehen, in der Gewissheit, dass jeder, der mich auch nur ein wenig aufmerksam beobachtete, mir ins Gesicht lesen würde, was gerade geschehen war. Meine Wangen brannten. Ich atmete stoßweise, der Tanga klebte an der durchnässten Fotze, und an der Klitoris blieb ein Kribbeln zurück, das einfach nicht verschwinden wollte. Ich ließ eine Station vergehen, dann noch eine, unfähig zu entscheiden, wo ich aussteigen sollte, bis der Körper für mich entschied und mich an irgendeiner Haltestelle zu den Türen schob.

Deshalb steige ich jetzt diese Rolltreppe hinauf, mit zitternden Beinen, ohne genau zu wissen, an welcher Station ich ausgestiegen bin, mit dieser Feuchtigkeit, die mir am Oberschenkel entlangrutscht, und der beschämenden Gewissheit, dass ich nicht in die Hose mache.

Ich bin gekommen. In der U-Bahn. Mit zwei Fingern eines Schwulen in der Fotze und einem, der mir den Arsch bearbeitet hat. Und niemand hat es gemerkt.

Ich suche mit dem Blick nach einem Ort, an dem ich mich wieder zusammenreißen kann, irgendeinen breiten Eingang mit sauberen Toiletten, in den ich mich verziehen kann, um den durchnässten Tanga herunterzuziehen, das imaginäre Sperma wegzuwischen, das nicht da ist, und den echten Erguss, der sehr wohl da ist, und währenddessen denke ich, gegen jede Logik, dass ich Adrián gern wieder am selben Bahnsteig begegnen würde. Geil wie eine Hündin, in meinem Alter, nachdem ich mir geschworen hatte, dass solche Dinge nichts mehr für mich seien.