Mein Professor bat mich nach dem Unterricht in die Bibliothek

Ich heiße Camila, bin zweiundzwanzig Jahre alt und studiere Literaturwissenschaft. Ich bin einen Meter sechzig groß, habe große Brüste und einen runden Arsch, der sich beim Gehen ganz von selbst bewegt. Seit ich die Schule verlassen habe, bin ich besessen von hübscher Unterwäsche und Faltenröcken, die genau knapp über dem Knie enden, diesen Röcken, die ordentlich wirken, bis man die Beine übereinanderschlägt und der Stoff zur Seite rutscht. Ich habe mich nie als bewusste Provokateurin gesehen. Ich mag es, begehrenswert zu sein; der Rest ergibt sich meist von allein.

Was ich erzählen will, passierte in diesem letzten Semester in dem Fach bei Professor Andrés. Er müsste ungefähr siebenunddreißig gewesen sein, sicher verheiratet, mit dieser gepflegten Ausstrahlung eines Mannes, der auf sich achtet. Immer hellblaues Hemd, schmale Brille, eine Art, den Oberschenkel an den Schreibtisch zu lehnen, wenn er etwas erklärte, die unter der Hose die Linie seines Beins erkennen ließ. Vor jenem Montag hatte ich ihn nicht anders beachtet als jede Studentin irgendeinen Dozenten. Bis ich plötzlich bemerkte, wie er mich ansah.

Ich saß in der zweiten Reihe. Ich hatte einen neuen schwarzen String an und den grauen Rock, der mir eine unmögliche Taille macht. Der Unterricht war halb vorbei, als mir auffiel, dass Andrés die Augen nicht von mir nahm, jedes Mal wenn ich das Bein wechselte. Ich tat es dreimal, anfangs ohne böse Absicht. Das vierte Mal war es schon Absicht.

—Camila —sagte er mit neutraler Stimme—. Kommen Sie bitte kurz her.

Ich stand auf und spürte, wie mich halb der Kurs von hinten anstarrte. Als ich an seinem Schreibtisch ankam, senkte er die Stimme.

—Sie lenken Ihre Kommilitonen ab und vor allem lenken Sie mich ab.

Ich hätte mich schämen sollen. Stattdessen schoss mir ein elektrischer Strom vom Bauchnabel bis zu den Knien, und ich spürte, wie sich meine Muschi unter dem String von allein zusammenzog. Ich ging wortlos zurück auf meinen Platz und schlug die Beine, als ich mich setzte, viel langsamer auseinander als nötig. Andrés redete weiter über den Stoff, stand aber für den Rest der Stunde nicht mehr von seinem Stuhl auf. Als ich zu ihm hinsah, verstand ich, warum: Er hatte die Hand auf den Schoß gelegt und richtete seine Latte mit langsamen Bewegungen zurecht, immer wieder, während er versuchte, die Beule zu verbergen, die sich deutlich durch den Stoff auf seinem Oberschenkel abzeichnete. Die Hose spannte sich überall, die Spitze zeigte Richtung Hüfte.

In jener Nacht masturbierte ich in meinem Zimmer an ihn denkend. Ich zog mich komplett aus, legte mich auf den Rücken und spreizte die Beine, während ich zur Decke starrte. Ich stellte ihn mir an seinem Schreibtisch vor, wie er den Reißverschluss öffnet, seinen harten Schwanz herausnimmt und mich anblickt, während er ihn mit der geschlossenen Hand hält. Ich leckte zwei Finger an und strich mir damit in langsamen Kreisen über die Klitoris, als wäre es seine Zunge. Danach schob ich sie in mich hinein, erst einen, dann zwei, ganz tief, und begann mich selbst zu ficken, während ich mit der anderen Hand eine Titte festhielt und an der Brustwarze zupfte. Ich dachte daran, wie er auf meinen Rock kommen würde, wie ich ihn hinter dem Schreibtisch zittern sehen würde. Ich kam zweimal hintereinander, biss ins Kissen, damit meine Mitbewohnerin mich nicht hörte; beim zweiten Mal krümmte ich den Rücken so stark, dass mir ein warmer Schwall entwich, der meine Oberschenkel und das Laken nass machte.

***

Am Mittwoch, vor seiner Stunde, wechselte ich zweimal die Unterwäsche. Am Ende entschied ich mich für einen sehr feinen roten String, fast nur ein Faden, und denselben grauen Rock. Diesmal setzte ich mich in die erste Reihe, direkt vor ihm. Als er den Blick vom Heft hob und ihn auf meine Beine senkte, spreizte ich die Schenkel weit genug, damit er den roten Stoff sehen konnte, der an der bereits nassen Muschi klebte. Es war nicht nur ein kurzer Moment: Ich hielt seinen Blick aus, während ich es tat, und strich mir mit einem Finger an der Innenseite des Oberschenkels entlang, als würde ich Fussel entfernen, wobei ich mit dem Nagel den Rand des Strings streifte.

Nach fünf Minuten rief er mich wieder zu sich. Diesmal beugte er sich vor, als ich näherkam.

—Spielen Sie nicht damit, Camila. Ich halte das nicht mehr lange aus.

—Kann ich auf die Toilette?

Er nickte mit angespannter Kiefermuskulatur. Auf der Toilette zog ich den String aus, steckte ihn in die Tasche meines Cardigans und schob den Rock zwei Finger breit höher, bevor ich zurückging. Bevor ich die Kabine verließ, steckte ich mir zwei Finger in die triefende Muschi, zog sie glänzend wieder heraus und strich sie mir hinter die Ohren, als wäre es Parfüm. Als ich zurückkam, setzte ich mich wieder wie zuvor hin, und als Andrés wieder hinsah, spreizte ich für einen Moment die Beine, gerade genug, damit er meine nackte, rasierte Muschi sehen konnte, und schloss sie mit einem Lächeln. Ich sah, wie er schluckte, wie sich sein Adamsapfel bewegte, wie er die Hose gegen den Schreibtisch drückte, um es zu kaschieren.

Am Ende der Stunde, während die anderen ihre Sachen einpackten, kam er im Vorbeigehen näher.

—Wenn Sie ihn nicht anhaben, geben Sie ihn mir.

—Den haben mir die Leute geschenkt —sagte ich und tat so, als hätte ich Würde.

—Lassen Sie ihn mir bis Freitag. Ich gebe ihn Ihnen mit einer Überraschung zurück.

Ich überlegte drei Sekunden. Ich zog ihn aus der Tasche, noch etwas warm und mit dem feuchten Fleck im Schritt gut sichtbar, und ließ ihn in seine geschlossene Hand gleiten. Andrés steckte ihn in die Innentasche seines Sakkos, als wäre es eine eingesammelte Prüfung, doch vorher hielt er ihn sich für einen Moment an die Nase und atmete tief ein, ohne mich aus den Augen zu lassen. Ich verließ den Hörsaal mit weichen Knien und einer Muschi, die mir den Oberschenkel hinunterlief.

***

Am Freitag machte ich mich fertig, als ginge ich zu einem ersten Date. Ich duschte langsam, rasierte alles glatt, bis meine Muschi glatt und rosig war, cremte meine Brüste und meinen Arsch ein, sprühte Parfüm hinter die Knie und einen Tropfen zwischen die Brüste. Ein anderer Rock, eine andere weiße Bluse — diese mit dem BH, der sich unter dem Ausschnitt leicht verschob — und diesmal ohne String seit ich das Haus verlassen hatte. Der Gedanke, ohne etwas unter dem Rock durch die Stadt zu fahren, machte mich schon nass, bevor ich überhaupt am Gebäude ankam; im Bus musste ich die Schenkel zusammenpressen, damit man es nicht sah.

Andrés kam pünktlich herein. Er rief die Anwesenheit auf, lehnte sich an den Schreibtisch, öffnete seine Mappe. In einer scheinbar beiläufigen Bewegung legte er einen kleinen Umschlag auf meine Bank, während er über einen Autor aus dem Stoff sprach. Ich öffnete ihn mit rasendem Herzen. Darin war mein roter String, etwas zerknitterter als ich ihn ihm gegeben hatte, und eine Notiz in Bleistift: „Gehen Sie auf die Toilette, ziehen Sie ihn an und kommen Sie zurück. Bleiben Sie bis zum Ende der Stunde.“

Auf der Toilette roch ich erst daran, bevor ich ihn anzog. Er hatte den unverwechselbaren Geruch von eingetrocknetem Sperma im Schritt, der Stoff war in der Mitte verhärtet mit einer weißlichen Kruste. Er hatte darauf abgespritzt, während er an mich gedacht hatte, mit meinem String in der Hand, und mir den Beweis zurückgegeben. Ich führte den Stoff an den Mund und strich mit der Zunge langsam über den Fleck; der salzige Geschmack ließ mich die Augen schließen und die Schenkel zusammenpressen. Ich zog ihn mir so eng wie möglich hoch, bis der Stoff sich zwischen meinen Muschilippen abzeichnete, die warme Kruste an der Klitoris klebte. Ich ging mit dieser mit meiner eigenen vermischten Feuchtigkeit zurück in den Raum und als ich mich setzte, schlug ich die Beine wieder und wieder übereinander und auseinander und rieb mich dabei leicht am Stuhl. Andrés unterbrach für einen Moment seine Erklärung, als er mich ansah. Ich musste mir auf die Lippe beißen, um nicht zu lachen oder zu stöhnen.

Bevor er ging, beugte er sich über meine Bank, um ein paar Blätter zusammenzusuchen, die nicht ihm gehörten.

—Ich erwarte Sie nach der letzten Stunde in der Bibliothek. Sagen Sie Ihrem anderen Professor Bescheid, dass ich Sie brauchen werde.

***

Die letzte Stunde am Freitag hatte ich bei einem älteren Dozenten, der schon ans Wochenende dachte. Als ich ihm sagte, dass Andrés mich zu einer Beratung gebeten habe, fragte er nicht einmal nach. „Nehmen Sie Ihre Sachen mit, Camila, zur Sicherheit.“ Ich packte den Rucksack und ging hinunter in den Keller, wo die Fakultätsbibliothek ist: ein langer Gang, zwei Lesesäle und ganz hinten die hohen Regale, zu denen freitags nachmittags niemand geht.

Andrés wartete dort auf mich. Er schloss die Tür sofort mit dem Innenriegel, als ich eintrat. Er lehnte den Rücken ans Holz und sah mich von oben bis unten an, ohne sich zu verstecken, als dürfte er es endlich tun.

—Komm.

Ich ging zu ihm. Er legte mir die Hände auf die Schultern, dann an die Taille, dann an die Hüfte. Er schob meine Bluse gerade so hoch, dass er eine Hand darunter schieben konnte, zwickte mir über dem BH in eine Brustwarze und riss mir ein Keuchen heraus. Er drückte sich gerade so an mich, dass ich spürte, wie hart er durch die Hose war, sein Schwanz gegen meinen Bauch gedrückt.

—Ich will alles anfassen, was ich seit einer Woche anschaue. Ich will dir die Muschi lecken, bis du mich bittest aufzuhören.

—Und was habe ich davon? —gab ich zurück, mit mehr Mut, als ich eigentlich hatte.

—Bessere Noten.

—Ich habe schon gute Noten.

Er lachte leise, zog seine Geldbörse aus der Gesäßtasche und legte mir ein paar Scheine in die Hand. Ich hob eine Augenbraue, sah ihn an und steckte das Geld in die Vordertasche meines Rucksacks, ohne zu zählen. Den Teil hatte ich klar vor Augen: Wenn ich das machte, dann ganz. Ich würde an diesem Nachmittag seine Hure sein.

Er führte mich in den Gang zwischen zwei hohen Regalen, wo kein direktes Licht hinkam. Hinter alten Handbüchern holte er eine zusammengerollte Isomatte hervor, die dort versteckt war. Er breitete sie an der Wand aus und bedeutete mir, mich zu setzen. Kaum saß ich, kniete er zwischen meinen Knien nieder und fing an, mir den Rock mit einer Ruhe hochzuschieben, die mich schlimmer machte als jede Hektik. Er zog ihn mir bis zur Taille hoch, sah meine kaum von dem roten String bedeckte Muschi an und atmete tief ein.

—Sieh dich an. Ganz nass, der Stoff durchnässt.

—Stillhalten —sagte er, als ich sein Gesicht berühren wollte—. Mach die Beine auseinander. Weiter. So.

Er schob den String mit einem Finger beiseite und kam näher. Die erste Zunge war langsam, fast schüchtern, ein langer Leck von der Öffnung der Muschi bis zur Klitoris. Die zweite war es nicht mehr. Er drückte mein Gesicht zwischen die Schenkel und öffnete mich mit zwei Fingern, legte mich ganz frei, und begann, meine Klitoris mit zusammengepressten Lippen zu saugen, als wollte er sie mir herausreißen. Er steckte mir die steife Zunge tief hinein, zog sie wieder heraus, ging erneut hoch, um mich zu saugen, senkte sich, um mein Arschloch zu lecken, und ließ mich zusammenzucken. Dann schob er mir auf einmal zwei Finger hinein, bis zu den Knöcheln, krümmte sie nach oben, während er mich weiter leckte. Ich packte ihn am Nacken und drückte sein Gesicht noch tiefer; die Matte scheuerte an meiner Bluse, die Brüste sprangen mir aus dem BH. Ich begann, meine Hüfte gegen seinen Mund zu bewegen, rieb ihm die Muschi ohne jede Scham ins Gesicht, während er gegen mich stöhnte und der Klang in mir vibrierte. Ich kam in seinem Mund, früher als erwartet, presste seinen Kopf zwischen meine Schenkel und biss mir auf den Handrücken, um nicht zu schreien. Ich spürte, wie seine Zunge alles verschluckte, was ich ihm gab.

Als er den Kopf hob, glänzte sein Kinn und Fäden aus Speichel und mir hingen bis zur Brust herab.

—Jetzt du.

Ich ging auf die Knie. Ich öffnete seinen Gürtel, zog den Reißverschluss herunter und holte seinen Schwanz vorsichtig heraus. Er war nicht riesig, aber wunderschön: gerade, mit hervortretenden Adern, am Ende leicht gekrümmt, der Kopf glänzend und violett vom langen Aushalten. Ich fuhr mit der Zunge von seinen Eiern bis zur Spitze, langsam, und kostete den salzigen Geschmack der Flüssigkeit, die ihm schon austrat. Ich leckte seine Eier einzeln, nahm sie nacheinander in den Mund, während ich ihn mit der Hand langsam wichste. Dann nahm ich ihn auf einmal ganz in den Mund. Andrés stöhnte laut und stützte sich mit einer Hand am Regal ab, um nicht das Gleichgewicht zu verlieren. Ich packte die Basis, während ich auf und ab ging, umschloss ihn mit den Lippen, zog ihn heraus, um ihm einen Faden Speichel über den Kopf zu spucken und ihn wieder hineinzunehmen. Nach ein paar Sekunden legte er mir die Hand in den Nacken und begann, den Rhythmus zu bestimmen, drückte ihn mir bis zum Hals hinein, bis mir die Augen tränten und mein Mascara zu verlaufen begann. Ich bäumte mich einmal auf, ließ ihn überall sabbern, und er zog ihn für einen Moment heraus, um mir ihn ins Gesicht zu stellen, schlug mir mit der Spitze sanfte Klapse auf Wange und Zunge. Ich liebte diese Kontrolle seinerseits, dieses verlorene Professorengesicht, wie er mir den Mund ficken wollte, als wäre es eine Muschi.

—Dreh dich um —bat er und zog ihn mit einem „Plopp“ aus meinem Mund.

Er stellte mich mit dem Rücken ans Regal, die Handflächen auf den Buchrücken, den Rock bis zur Taille hochgeschoben, den Arsch herausgestreckt. Er schob den String mit dem Daumen ganz beiseite, rieb den Kopf seines Schwänzes über meine Muschilippen, um ihn zu benetzen, und drang mit einer einzigen Bewegung in mich ein, langsam, aber ganz, bis ich seine Eier an der Klitoris spürte. Mir blieb der Atem weg.

—Sag mir, dass du das wolltest.

—Ich wollte es —keuchte ich—. Seit Montag. Ich wollte deinen Schwanz in mir.

Er begann, sich gegen das Regal zu bewegen. Die Bücher zitterten bei jedem Stoß und einige fielen auf den Boden, ohne dass es uns kümmerte. Er hielt mir mit einer Hand den Mund zu, während er mich mit der anderen bis zum Anschlag nahm, fest an der Hüfte gepackt. Er zog ihn ganz heraus und stieß ihn mit einem harten Ruck wieder hinein, sodass mein Arsch an sein Becken klatschte. Er leckte mir den Hals, zog mir die Bluse von einer Schulter, holte mir eine Brust aus dem BH und drückte sie fest, während er mich fickte, drehte die Brustwarze zwischen Daumen und Zeigefinger, bis mir ein Stöhnen in seine Hand entwich. Irgendwann hörte man jemanden durch den Hauptgang der Bibliothek gehen und ich hielt still, während er in mir war, und hörte die Schritte sich entfernen; er nutzte die Pause, um mit der Hüfte langsame Kreise zu ziehen, mich in sich zu bewegen, ohne ihn herauszuziehen, und spürte, wie meine Muschi ihn bei jedem Pochen zusammendrückte. Als er sich wieder bewegte, wusste ich, dass ich diese Pause für immer in Erinnerung behalten würde.

Er brachte mich wieder zur Matte, diesmal auf allen vieren. Er zog mir den String ganz aus und ließ ihn zerknittert in der Nähe meiner Hand liegen. Er packte mich an den Haaren, nicht fest, gerade genug, damit ich den Rücken durchbog und ihm den Arsch anbot. Er stieß wieder mit einem Ruck in mich hinein und begann, mich schneller, brutaler zu nehmen, packte mich mit beiden Händen an den Hüften und schlug mich gegen sich. Ich spürte, wie sein Schwanz mich an einen Ort erreichte, den noch nie jemand berührt hatte, und das Geräusch seiner Eier, die gegen meine Klitoris schlugen, brachte mich fast wieder zum Kommen.

Als ich ihm leise sagte, dass ich ein böses Mädchen sei, dass er mich bestrafen solle, gab er mir einen Klaps auf eine Backe, der mir bis in die Knochen schoss und die rote Handabdruckspur auf meiner Haut hinterließ. Ich lachte, stöhnte, bat um noch einen. Er gab ihn mir, und einen auf die andere Backe, und noch einen auf dieselbe Stelle, bis die Haut brannte. Er spuckte mir ins Arschloch und strich mit dem Daumen darüber, drückte leicht, während er mich weiter in die Muschi fickte. Ich bat ihn mit gebrochener Stimme, er solle ihn mir auch dort hineinstecken, und er antwortete, das würde er an einem anderen Tag machen, wenn ich ihn im Unterricht darum anbettelte.

—Du wirst dich am Montag besser benehmen —sagte er, packte mich an der Taille und beschleunigte das Tempo.

—Ich verspreche nichts —keuchte ich und drückte auch ich ihn an mich, warf meinen Arsch gegen ihn.

Ich spürte, wie er schneller wurde, wie sein Schwanz in mir anschwoll, wie ihm der Atem stockte. Er zog ihn gerade noch rechtzeitig heraus, packte ihn mit der Hand und wichste sich zwei oder drei schnelle Male über meinen Arsch. Mit der anderen Hand drückte er mir die Backen auseinander und füllte sie. Heiß, dick, erst ein langer Schwall, dann noch zwei kürzere, alles zwischen unterem Rücken, Arschloch und dem Anfang des Oberschenkels. Ein wenig davon lief in die Furche und glitt langsam hinunter, bis es wieder meine Muschi berührte. Ich blieb still, die Stirn auf die Matte gestützt, den Arsch oben, und spürte, wie sein Sperma mir über die Haut lief, bis sein Atem wieder normal wurde. Andrés beugte sich hinunter und strich mit zwei Fingern über seinen Abspritzer, nahm ihn auf und steckte ihn mir in den Mund. Ich lutschte sie beide sauber, ohne einen Tropfen zu lassen, und sah ihm dabei in die Augen.

***

Ich wischte mich mit dem roten String sauber, bevor ich ihn wieder anzog, strich damit über meinen Arsch, über die Oberschenkel, über die noch offene und pochende Muschi. Das war meine kleine poetische Rache: dass ich den Rest des Tages mit seinem Geruch an mir herumgehen würde, mit seinem Sperma, das sich in dem Stoff mit meinem mischte. Ich zog den Rock herunter, fuhr mir mit den Fingern durchs Haar, hob den Rucksack auf. Andrés küsste mich auf die Schläfe, bevor er die Tür öffnete, und drückte mir zum Abschied über dem Rock eine Backe.

—Am Montag wieder in die erste Reihe.

Ich verließ die Bibliothek, als die letzten Kommilitonen schon gingen. Ich ging zur Haltestelle mit noch warmen Beinen und dem Gefühl, dass mir mit jedem Schritt etwas den Oberschenkel hinunterlief. Im Bus konnte ich nicht aufhören, aus dem Fenster zu schauen; ich hatte das Gefühl, dass jeder, der mich ansah, es merkte, dass ich nach frisch gefickter Muschi und fremdem Sperma roch.

Zu Hause ging ich direkt ins Bad. Ich zog den roten String langsam herunter, legte ihn auf das Waschbecken und hielt ihn mir an die Nase. Er roch nach ihm, nach mir und nach dieser ganzen Stunde, die gerade vorbei war. Ich strich mit der Zunge einmal über den Stoff, gerade genug, um den gemischten Geschmack von uns beiden zu spüren, und legte ihn in die obere Schublade der Kommode, unter ein paar Strümpfe. Danach ging ich unter die Dusche, spreizte die Beine unter dem heißen Strahl und brachte mich mit zwei Fingern noch einmal zum Kommen, während ich an die zitternden Bücher und seine Hand in meinem Nacken dachte. Ich weinte ein wenig, nicht vor Traurigkeit. Eher vor etwas, das dem Erleichtertsein ähnlich war.

Am Montag ging ich selbstverständlich in die erste Reihe. Ohne String.