Mit vierzig fühlte sich Marina wieder begehrt

Marina lernte spät, dass Begehren nicht verschwindet: Es verändert nur seine Form und wartet.

Mit einundvierzig stellte sie sich noch immer mit einer Mischung aus Staunen und Unverfrorenheit vor den Spiegel im Schlafzimmer. In den Augenwinkeln hatte sie neue Linien, ja, aber auch eine Gewissheit, an die sie sich mit dreißig nicht erinnerte. Ihr Körper war nicht mehr der des Mädchens, das sich vor achtzehn Jahren mit Rubén verheiratet hatte. Und doch, wenn sie sich langsam im warmen Licht der Lampe auszog, spürte sie etwas, das ihr früher fremd gewesen war: Bewusstheit. Sie wusste, wie sich ihre Haut bewegte, wie sich ihre Brust beim Atmen hob und senkte, wie ihre Augen glänzten, wenn sie sich etwas vorstellte, das noch nicht geschehen war. Sie sah ihre noch straffen Brüste, die Nippel, die schon bei dem bloßen Gedanken hart wurden, und ihre rasierte, feuchte Muschi, wenn sie sich nachts allein streichelte, während Rubén schlief.

Rubén war acht Jahre älter. Gelassen, praktisch, beständig. Lange Zeit war diese Ruhe der Ort gewesen, an dem Marina sich von allem anderen erholte. Der Sex zwischen ihnen funktionierte. Eigentlich sogar gut. Es gab Vertrauen, man kannte die Zeitpunkte, wusste, wo und wie man berühren musste, damit die Lust wie eine einstudierte Choreografie kam. Aber genau da lag der Haken: Es war eine Choreografie. Schön, präzise, vorhersehbar. Er drang immer gleich in sie ein, immer in derselben Stellung, immer mit demselben Rhythmus, und sie kam immer mit demselben gedämpften Seufzen.

Die Verpflichtungen hatten die Zwischenräume besetzt. Arbeit, Haus, Termine, der Freitagseinkauf, die Anrufe, die immer noch offenblieben. Das Begehren hatte sich in einer bequemen Ecke der Ehe eingerichtet: Es kam heraus, wenn es passte, erfüllte seinen Zweck und verschwand wieder. Marina begann zu merken, dass etwas in ihr sich eingeengt anfühlte.

Sie sagte es Rubén oft. Sie sprach mit ihm über Spiele, darüber, sich mehr Zeit zu lassen, Dinge auszuprobieren, die sie noch nie ausprobiert hatten. Darüber, dass er ihre Muschi lecken sollte, bis sie schreit, dass er sie von hinten ficken sollte, dass er sie an den Haaren ziehen sollte, dass er ihr schmutzige Sachen ins Ohr sagen sollte, während er seinen Schwanz in sie schob. Er hörte ihr zu, nickte, versuchte es sogar. Aber sie landeten immer wieder am selben Punkt. Es war nicht mangelnde Zuneigung. Es war mangelnder Hunger.

Marina verstand, dass man niemanden dazu zwingen kann, anders zu begehren. Sie wollte auch nichts zerbrechen. Sie liebte ihren Mann. Nur würde sie, wenn sie nicht selbst etwas unternahm, sich am Ende innerlich verraten, und das ist die schlimmste Form des Verrats, weil man sie von außen nicht sieht.

Und so begann sie, fast ohne es bewusst zu entscheiden, anders hinzusehen.

An diesem Abend hatte sie mit ihren Freundinnen zum Essen verabredet. Lachen, Wein, Geständnisse, die nicht mehr die Dringlichkeit der Zwanziger hatten, sondern die Tiefe von Frauen, die schon viel erlebt haben. Sie wussten, zumindest teilweise, was Marina gerade durchmachte. Sie verurteilten sie nicht. Sie beobachteten sie mit einer Mischung aus Vertrautheit und Neugier, wie jemand, der den Anfang von etwas erkennt.

Nach dem Essen gingen sie in einen Laden in der Innenstadt, einen von denen, in denen lateinamerikanische Musik sich mit warmem Licht und Körpern verheddert, die sich ohne viel Scham bewegen. Marina ließ das Haar los, im wörtlichen wie im übertragenen Sinn. Sie tanzte gut. Das hatte sie immer getan. Ihr Körper hatte ein Rhythmusgedächtnis, ein Gedächtnis, das die Ehe nicht hatte auslöschen können.

Auf der Tanzfläche sah sie ihn.

Sie kannte noch nicht einmal seinen Namen, aber sie spürte den Blick, noch bevor sie sein Gesicht festmachte. Ein anhaltender Blick, klar, weder dreist noch schüchtern. Er wich nicht aus. Marina auch nicht.

Sie tauschten kurze, beinahe formelle Lächeln aus, als wüssten beide, dass dies ein Spiel war, das gerade erst begann. Marina tanzte weiter mit ihren Freundinnen, doch sie bewegte sich im Bewusstsein dieser Präsenz hinter sich. Sie spürte die Elektrizität, bemerkt zu werden, eine Strömung, die ihr die Seiten hinaufkroch und ihre Nippel unter dem Kleid hart werden ließ.

In einem gut kalkulierten Moment tat sie so, als treffe sie zufällig an der Bar ein. Es war kein Zufall, auch wenn es so wirkte. Er war bereits dort, als sie ankam. Sie sahen sich wieder an, diesmal aus der Nähe.

—Lad ich dich auf was ein? —fragte er mit tiefer Stimme, die ruhiger klang, als sein Blick versprach.

—Kommt darauf an, was du bestellst —antwortete sie amüsiert.

Er hieß Adrián.

Er bat sie nicht lange um einen Tanz. Bachata. Marina sagte ohne langes Nachdenken zu. Als er eine feste Hand auf ihren Rücken legte und mit der anderen ihre nahm, spürte Marina dieses erste Einschwingen der Abstände, das alles verändert. Der Körper spricht, bevor der Mund es tut, und Adriáns Körper sagte bereits etwas.

Er konnte führen. Nicht grob, aber ohne Zögern. Er zog sie sanft näher, respektierte einen Raum, der sich von selbst immer weiter verkleinerte. Die Hüften gaben den Takt vor. Die Atemzüge begannen einander zu suchen. Bei einer Drehung spürte Marina die harte Wölbung von ihm an ihrer Hüfte und bekam einen solchen Schlag zwischen die Beine, dass sie beinahe aus dem Takt kam.

Ihre Haut reagierte auf die kleinste Berührung, auf die zurückgehaltene Wärme zwischen ihnen. An diesem Tanz war nichts Explizites, und doch war alles ein Versprechen. Die Musik zwang zu Pausen, Drehungen, Annäherungen, die gemacht schienen, um die Luft zwischen ihnen zu spannen. Marina spürte, wie ihre Höschen mit jeder Drehung, mit jedem Druck von Adriáns Hand an ihrer Taille feuchter wurden.

Ihre Freundinnen beobachteten sie aus der Ferne, ohne überrascht zu sein. Marina tanzte immer mit Fremden, wenn sie ausgingen. Nichts Ungewöhnliches. Nur dass es diesmal nicht nur ein Tanz war, und sie wusste das besser als jeder andere.

Sie gingen zurück zur Bar. Tranken langsam. Unterhielten sich ruhiger. Adrián war direkt, ohne aufdringlich zu sein. Er fragte nach ihrer Arbeit, nach dem, was ihr gefiel. Marina gab nicht vor, jemand anderes zu sein. Aber sie erzählte auch nicht alles. Doch sie machte klar, dass sie keine improvisierte Frau war und auch nicht gewillt, sich zu improvisieren.

Sie tauschten Telefonnummern.

In dieser Nacht geschah nichts weiter. Marina kam mit dem Gefühl nach Hause, eine Tür geöffnet zu haben, nicht sie durchschritten zu haben. Manchmal reicht das schon, um nicht schlafen zu können. Sie ging mit der Ausrede unter die Dusche, den Rauch aus den Haaren zu waschen, und endete mit zwei Fingern tief in ihrer Muschi, biss sich auf die Lippe, um nicht zu stöhnen, und stellte sich Adriáns Hand dort vor, wo ihre war.

***

Die Nachricht kam drei Tage später.

Ich denke immer noch an diesen Bachata.

Einfach. Gerade wegen der Kürze provokant.

Marina las sie mehrmals, bevor sie antwortete. Sie grinste den Bildschirm an wie ein kleines Mädchen. Sie schrieb etwas Leichtes zurück, ohne zu viel preiszugeben. Aber von da an schrieben sie sich jeden Tag. Erst einzelne Nachrichten. Dann Sprachnachrichten. Kleine Geständnisse, die immer persönlicher wurden.

Sie sprachen über Wünsche, peinliche Momente, darüber, was man von jemandem erwartet, wenn man ihn kaum kennt. Marina war ehrlich. Sie erklärte ihm ihre Situation. Ohne Drama, mit Aufrichtigkeit. Sie sagte ihm, dass sie keine Versprechen suche, vor nichts davonlaufe, sondern einfach nur für eine Weile auf andere Weise lebendig fühlen müsse. In einer Nacht gestand sie ihm in einer fast flüsternd aufgenommenen Sprachnachricht, dass sie seit Jahren mit keinem Mann mehr so gekommen war, wie sie alleine kam. Adrián antwortete, dass er das gern sehen würde. Dass er gern hören würde, wie sie auf seinem Schwanz kommt.

Adrián bekam keine Angst. Allein das fand sie schon seltsam und anziehend.

Er schlug vor, zum Essen zu treffen.

Und was sich ergibt, fügte er hinzu.

Marina beschloss, nichts dem Zufall zu überlassen. Am Tag des Treffens packte sie Kleidung in eine Tasche, um sich vor dem Verlassen der Arbeit umzuziehen. Sie sah sich im Bad des Büros noch einmal an, bevor sie ging. Wechselte die Schuhe, frisierte das Make-up nach, löste das Haar. Sie zog unter dem Kleid ein schwarzes Spitzenensemble an, einen dünnen String und einen BH, der ihre Nippel kaum bedeckte. Sie wollte sich nicht als eine andere verkleiden. Sie wollte sich nur mächtig fühlen, und das ist nicht dasselbe.

Das Essen war lang.

Sie lachten. Teilten Anekdoten, die über das Oberflächliche hinausgingen. Das Flirten war ständig da, aber nie vulgär. Es war dieses Hin und Her, das die Sinne wach hält. Ein Satz, der die Grenze streift. Ein Blick, der eine halbe Sekunde zu lange hält.

Jedes Mal, wenn Adrián ihre Hand streifte, um ihr das Brot zu reichen, oder sich vorbeugte, um sie besser zu hören, spürte Marina einen leichten Schlag im Magen. Es war keine Ungeduld. Es war Erwartung, und die ist sehr viel schlimmer.

Sie verließen das Restaurant, und der Nachmittag lag noch ganz vor ihnen.

—Hast du Lust auf eine Runde mit der Maschine? —schlug er vor.

Marina zögerte nur einen Augenblick. Dann nickte sie.

Sich hinter ihn zu setzen war schon an sich eine intime Geste. Ihre Arme legten sich ganz selbstverständlich um Adriáns Oberkörper, was sie selbst überraschte. Der Wind machte ihr den Kopf frei, aber der Kontakt hielt sie vollkommen im Moment. Sie spürte die Festigkeit seines Körpers, die Wärme, die den Stoff durchdrang, und die Vibration des Motors zwischen ihren Beinen, die sie immer heißer machte.

Die Fahrt endete nahe bei seiner Wohnung.

Die Maschine kam zum Stillstand. Die Stille nach dem Motor war dicht, fast körperlich.

—Ich kann dich zurückbringen —sagte Adrián—. Oder wir gehen kurz hoch.

Die Entscheidung hing in der Luft zwischen ihnen.

Marina sah ihn offen an. Sie war von Anfang an ehrlich gewesen. Er kannte ihre Situation. Er wusste, dass sie weder eine Romanze noch eine Lüge suchte. Er wusste, dass, wenn sie diese Tür durchschritten, es aus beider Verlangen geschah und aus nichts anderem. Das Essen und das Gespräch hatten nur das Offensichtliche unterstrichen: Die Anziehung war unbestreitbar.

—Gehen wir hoch —antwortete sie ruhig.

***

Als Marina Adriáns Wohnung betrat, atmete sie tief durch. Es waren keine Nerven. Es war Bewusstheit. Sie drehte sich zu ihm um.

—Lass mich das Tempo bestimmen.

Adrián nickte ohne zu zögern, und dieser Gehorsam entflammte sie mehr als jeder Vorstoß.

Marina zog zuerst die Schuhe aus. Dann begann sie, sich ganz langsam von unten nach oben auszuziehen. Ohne Eile. Jede Bewegung war absichtlich. Der Stoff des Kleids glitt über ihre Beine, über die Hüften, über die Taille, während sie die Augen nicht von ihm abwandte. Sie blieb in schwarzem Spitzen-String und BH zurück und drehte sich nur leicht, damit er den runden Po sah, der kaum vom Faden bedeckt war.

Sie beobachtete in seinem Gesicht die Reaktion, die ihre Nacktheit auslöste. Die Spannung im Kiefer. Die Art, wie sich seine Brust beim Atmen hob. Die Wölbung, die sich in seiner Jeans abzeichnete, unmöglich zu verbergen. Marina spürte eine Welle stiller Macht. Es war keine Zurschaustellung. Es war eine Bestätigung, eine Art, sich selbst zu sagen, dass sie noch da war.

Sie legte die Hände an den Rücken und öffnete den BH. Er fiel zu Boden. Die Brüste lagen frei, die Nippel bereits hart, auf ihn gerichtet. Adrián stieß ein tiefes, fast unwillkürliches Keuchen aus. Marina lächelte. Sie hakte die Daumen in den String und zog ihn ganz langsam hinunter, beugte leicht die Knie, bis das Stück Stoff zu Boden fiel und sie mit einem Schritt aus ihm heraustrat.

Sie stand vollkommen nackt vor ihm, die rasierte Muschi glänzte im warmen Licht des Wohnzimmers. Sie hielt inne. Atmete ein. Spürte ihre eigene Haut unter seinem Blick aufgestellt.

Sie trat näher.

—Jetzt du —sagte sie mit etwas tieferer Stimme als gewöhnlich.

Sie öffnete sein Hemd Knopf für Knopf und hinterließ auf jedem Stück Haut, das zum Vorschein kam, einen feuchten Kuss. Brust, Brustbein, Bauch. Sie kniete sich vor ihn, um seinen Gürtel zu öffnen. Die Jeans fiel. Adriáns Schwanz zeichnete sich hart und geschwollen unter dem Boxer ab. Marina legte den Mund direkt dort auf den Stoff und atmete heiß. Sie spürte, wie der Schwanz unter ihren Lippen pochte.

Mit einer einzigen Hand zog sie ihm den Boxer hinunter. Der Schwanz sprang hervor, hart, dick, mit glänzender Eichel und einem klaren Tropfen an der Spitze. Marina umschloss ihn mit der Hand, spürte sein Gewicht, die Wärme, die Ader unter der Haut. Ohne den Blick von seinem zu nehmen, streckte sie die Zunge aus und leckte langsam die Spitze, nahm den Tropfen auf. Adrián entfuhr ein tiefes Stöhnen, das sie die Schenkel zusammenpressen ließ.

Sie nahm ihn ganz in den Mund, so tief sie konnte, und begann ihn mit jahrelang aufgestautem Hunger zu lutschen. Die Hand arbeitete an der Basis auf und ab, während die Zunge die Eichel bearbeitete, der Mund sich mit einem Rhythmus füllte und leerte, den nur sie vorgab. Sie hörte sein Keuchen, spürte, wie Adrián die Finger in ihrem Haar verfing, wie sich seine Hüften von selbst bewegten und nach ihrem Mund suchten.

—Verdammt, Marina —murmelte er—. Hör nicht auf.

Doch sie hörte auf. Sie löste sich einen Moment, die Lippen glänzend vor Speichel, und lächelte von unten zu ihm hoch. Sie leckte seine Hoden, einen nach dem anderen, und glitt dann mit flacher Zunge wieder die ganze Länge hinauf. Dieser Kontrast, Hunger und Pause, brachte ihn viel zu früh an den Rand.

Marina stand auf. Sie küsste ihn auf den Mund, lang und tief, damit er sich selbst auf ihrer Zunge schmeckte. Dann schob sie ihn mit einer Hand auf der Brust zum Sofa.

—Leg dich hin —sagte sie.

Adrián gehorchte. Marina stieg auf ihn. Aber bevor sie ihn irgendetwas tun ließ, kniete sie sich mit dem Rücken zu ihm auf alle Viere, den Hintern auf sein Gesicht gerichtet und den Mund wieder am Schwanz. Die Stellung des Sechsundneunzig, roh, ohne Schnörkel. Sie spürte, wie Adriáns Zunge ihre Schamlippen von unten öffnete, und stöhnte mit dem Schwanz im Mund. Er leckte, als hätte er Durst. Er trieb die Zunge zwischen ihre Lippen, kreiste um ihre Klitoris, hinauf bis zum After und wieder hinunter. Marina bebte am ganzen Körper. Sie kam dort zum ersten Mal, mit einem Mund voller Schwanz und Adriáns nassem Gesicht zwischen ihren Schenkeln, und biss unwillkürlich in die Eichel, als der Orgasmus ihre Hüften erschütterte.

Sie löste sich keuchend. Drehte sich um, setzte sich rittlings auf ihn, den Schwanz gegen ihren Bauch gepresst.

—Schau mich an —bat sie.

Sie hob sich nur ein wenig. Mit der Hand führte sie die Eichel an den Eingang ihrer Muschi und ließ sich langsam, ganz langsam sinken, spürte, wie er sie Zentimeter für Zentimeter öffnete. Adriáns Schwanz war dick und füllte sie auf eine Weise, die sie seit Jahren nicht mehr gespürt hatte. Als er bis zum Anschlag in ihr war, schloss sie die Augen und blieb einen Moment still, atmete, ließ ihren Körper sich daran gewöhnen.

Dann begann sie, auf ihm zu reiten. Zunächst langsam, die Hände auf seiner Brust, rauf und runter über die ganze Länge, sah zu, wie der Schwanz glänzend herausglitt und wieder versank. Adrián packte ihre Brüste, drückte sie, zwickte ihre Nippel. Sie stöhnte laut, ohne sich zu bremsen.

—Ja, genau so, fass sie an —flüsterte sie.

Der Rhythmus wurde schneller. Marina ritt mit den Hüften, vor und zurück, rieb die Klitoris bei jedem Abwärtsschwung an seinem Schambein. Ihre Brüste hüpften. Der Schweiß lief ihr zwischen den Brüsten hinab. Adrián begann von unten zu stoßen, fand seinen Rhythmus mit ihrem, und das Sofa knarrte bei jedem Aufprall.

—Geh auf alle Viere —bat er sie mit gebrochener Stimme.

Marina gehorchte. Sie stieg von ihm herunter und ging auf dem Sofa auf alle Viere, auf die Unterarme gestützt, den Hintern hoch und die Beine gespreizt. Adrián stellte sich hinter sie. Er strich ihr über den Hintern, den Rücken, packte dann ihre Hüften. Er stieß mit einem einzigen Stoß in sie hinein, bis zum Anschlag, und Marina stieß ein langes Stöhnen aus, das ihr zwischen den Zähnen entwich.

Er fickte sie hart. Jeder Stoß ließ seine Schenkel gegen ihre Pobacken krachen, mit einem nassen und trockenen Geräusch, das das Wohnzimmer füllte. Marina klammerte sich an den Arm des Sofas, das Gesicht ins Kissen gepresst, biss hinein, um nicht zu laut zu schreien. Sie spürte, wie der Schwanz ihr den Boden des Körpers traf, sich seinen Weg bahnte und jeden empfindlichen Punkt ihrer Muschi zusammenpresste.

—Härter —keuchte sie—. Nicht aufhören, nicht aufhören.

Adrián griff mit einer Hand nach ihrem Haar und drückte mit der anderen eine ihrer Pobacken. Er stieß sie unermüdlich, mit genau dem Takt, den sie ihm selbst mit dem Blick vorgegeben hatte. Das Klatschen von Haut auf Haut, die Stöhner von beiden, der Geruch von Sex in der Luft. Marina spürte, wie der Orgasmus wieder aufstieg, tiefer, dichter.

Sein Daumen glitt ihr zwischen die Pobacken, feucht von ihrem eigenen Saft, und drückte leicht gegen den After, ohne einzudringen. Dieser minimale Druck, zusammen mit den Stößen, war es, was sie explodieren ließ. Marina kam mit einem gedämpften Schrei gegen das Kissen, die Muschi krampfte sich in Zuckungen um den Schwanz, der ganze Körper bebte.

Aber Adrián hielt nicht an. Er ließ ihr nur ein paar Sekunden, um Luft zu holen, und bewegte sich dann wieder. Er bat sie, sich auf die Seite zu drehen. Marina tat es, und er hob ihr ein Bein über die Schulter, drang in dieser offenen Löffelstellung in sie ein, die sie vollständig entblößte. Er sah sie an, während er in sie hineinstieß, sah, wie der Schwanz glänzend ein- und austrat, wie sich ihre Muschi öffnete, um ihn aufzunehmen.

—Du bist so nass —murmelte er—. Verdammt.

—Wegen dir —antwortete sie, auf die Lippe beißend—. Fick mich mehr.

Adrián richtete sie wieder auf. Er setzte sie an den Rand des Sofas, kniete sich zwischen ihre Beine und stieß wieder in sie hinein. In dieser Stellung sah er ihr beim Ficken in die Augen, und Marina wich seinem Blick kein einziges Mal aus. Sie packte sein Gesicht mit beiden Händen und küsste ihn, die Zunge suchte seine, während die Hüften weiter aufeinanderprallten.

Sie spürte, dass er kurz davor war. Der Schwanz wurde noch härter, die Bewegungen unruhiger, die Atmung stoßweiser.

—Komm mit mir —flüsterte sie ihm ins Ohr—. Komm in mir, ich will es spüren.

Dieser Satz löste ihn aus. Adrián machte drei, vier tiefe Stöße, und er kam mit einem gutturalen Stöhnen in ihr, das gegen ihren Hals vibrierte. Marina spürte die heißen Schübe seines Abspritzens, die ihre Muschi füllten, und derselbe Puls schob sie in einen zweiten Orgasmus, der sie stumm machte, sich gegen ihn bog und die Nägel in seinen Rücken grub.

Für ein paar Sekunden gab es nichts als heftige Atemzüge und das ohrenbetäubende Pochen in Marinas Ohren. Adriáns Schwanz war noch in ihr, immer noch hart, immer noch pulsierend. Sie spürte, wie das Sperma begann, ihr an den Oberschenkeln hinabzulaufen, als er sich kaum zurückzog.

Als er sie umarmte, das Gesicht in ihrem Hals vergraben, spürte Marina eine seltsame Ruhe. Es war keine Leere. Es war Ausdehnung. Ihre Haut blieb empfindlich, jede spätere Berührung schien verstärkt. Ihre Muschi pochte noch, geschwollen und zufrieden.

Sie legte die Stirn gegen Adriáns Stirn und schloss die Augen.

Es war nicht nur Sex.

Es war die körperliche Bestätigung, dass ihr Körper noch immer reagierte, begehrte, brannte.

Und vor allem, dass dieser Körper ihr gehörte.

Sie wusste nicht, wie lange Adrián in ihrem Leben bleiben würde. Vielleicht kurz. Vielleicht genau richtig. Vielleicht gäbe es noch ein Treffen, oder vielleicht war dies das einzige. Und zum ersten Mal seit langer Zeit machte ihr diese Ungewissheit keine Angst: Sie machte ihr Lust.