Was auf der Behandlungsliege mit dem neuen Physiotherapeuten passiert ist

Fußball hat mich schon immer begeistert. Ihn anzusehen, ihn im Autoradio zu hören, samstags mit den Jungs aus der Nachbarschaft zu spielen. Aber eine alte Verletzung am rechten Knie und die langsame Genesung danach entfernten mich schließlich von den Fußballplätzen. Ich begann, Ausreden zu erfinden, wenn sie mich für ein Spiel anriefen, zu sagen, dass ich bei der Arbeit noch etwas zu erledigen hätte, und meine Kräfte in andere Prioritäten zu stecken. Ab einem gewissen Alter lernt man, sein Arbeitsgerät zu schonen, und setzt sich nicht mehr aus dem bloßen Vergnügen heraus, einem Ball hinterherzurennen, unnötigen Risiken aus.

Fast drei Jahre lang hatte ich keinen Rasen mehr betreten, als man mich auf dem Geburtstag eines Kollegen aus dem Büro zu einem Siebener-Fußballspiel mit anschließendem Grillen mitschleppte. Einer fehlte, wir waren ungerade, es gab keinen Ausweg. Ich sagte zu und täuschte Begeisterung vor, obwohl ich mich innerlich danach sehnte, wieder zu spielen – unter der einzigen Bedingung, dass ich im Tor stehen durfte. In der ersten Stunde lief alles großartig: Geschrei, unbeholfene Dribblings, verrenkte Spielzüge, all das, was bei einem Kick unter Freunden eben passiert. Bis ich mich bei einem geteilten Ball wie ein Handballtorwart hinwarf, die Beine weiter spreizte, als mein Körper es noch gewohnt war, und dieses dumpfe Geräusch im linken Adduktor spürte, als hätte mir jemand eine glühende Nadel hineingestochen.

Am nächsten Tag bestätigte der Ultraschall, was ich bereits wusste: ein teilweiser Faserriss, mindestens drei Wochen Rehabilitation, dreimal pro Woche Physiotherapie. Ich rief Ricardo an, meinen Physiotherapeuten seit Ewigkeiten, den Mann, der mich Jahre zuvor nach meiner Meniskusoperation wieder auf die Beine gebracht hatte. Aber die einzigen freien Termine, die er hatte, waren um elf Uhr vormittags – eine unmögliche Zeit für jemanden, der um neun mit der Arbeit anfängt und um sieben aufhört. Er bot mir an, mich an einen Kollegen zu übergeben, der gerade erst in die Praxis gekommen war, einen jungen Kerl, der die letzten Termine am Nachmittag übernahm. „Er ist ein guter Typ, Tomás. Erst vor Kurzem fertig geworden, aber er hat Hände. Er wird dich gut behandeln“, versicherte er mir.

Tomás war genau so, wie Ricardo ihn beschrieben hatte. Groß, schlaksig, mit fast skandinavisch blondem Haar, himmelblauen Augen und einer Haut, auf der sich der bläuliche Schatten seines frisch rasierten Bartes deutlich abzeichnete. Er hatte dieses Aussehen eines hübschen Jungen, der weiß, dass er hübsch ist, und bewegte sich mit einer unverschämten Lässigkeit in der Praxis, sprach mit älteren Patienten auf Augenhöhe, machte Witze mit den Sekretärinnen und erteilte dem Praktikanten Befehle, als wäre er seit zwanzig Jahren in diesem Beruf. Mit mir stimmte die Chemie sofort. Ich war der letzte Termin des Abends, und sobald niemand mehr im Wartezimmer saß, entspannte sich die Praxis: Die Musik wurde leiser, die Förmlichkeiten lockerer, die Gespräche länger und freier.

Das Protokoll war immer dasselbe. Zuerst setzte ich mich mit dem am Adduktor befestigten Elektrostimulationsgerät hin – diese zwanzig Minuten, in denen man kaum mehr tun kann, als an die Decke zu starren und die elektrischen Kontraktionen ihre Arbeit machen zu lassen. Danach kam der Ultraschall, kalt und langsam, der mit Gel über die betroffene Stelle glitt. Und zum Schluss die Massage: Dabei ließ sich Tomás Zeit, arbeitete mit den Knöcheln und Daumen und öffnete die Muskelfasern mit einer Technik, die etwas Chirurgisches und etwas Zärtliches an sich hatte. Währenddessen unterhielten wir uns. Und immer, ausnahmslos, driftete das Gespräch irgendwann zu Frauen, Ausgehen, Aufreißen und Geschichten aus Clubs ab.

„Gehst du viel aus?“, fragte er mich eines Abends, während er mein Bein mit dem Ellbogen bearbeitete.

„Früher schon. Jetzt weniger. Das Alter, die Arbeit, all das.“

„Schade. Du siehst aus, als wärst du zu deiner Zeit ein ziemlicher Arsch gewesen. Wie viele Weiber hast du im Monat gefickt, als du in deiner Prime warst?“

Ich lachte, etwas verlegen wegen der Direktheit der Frage. Tomás lachte ebenfalls, ließ mich dabei aber nicht aus den Augen. Da war etwas daran, wie er den Blick eine Sekunde zu lange hielt, wie er die Stimme senkte, wenn wir über bestimmte Dinge sprachen, das ich registrierte, ohne es ganz zu verarbeiten. Ich legte es unter „Der Junge ist eben so, locker, das bedeutet nichts“ ab. Oder das redete ich mir jedenfalls ein.

***

Die vorletzte Sitzung war die, die alles veränderte. Ich kam mit unerträglicher Hitze an, die Klimaanlage der Praxis lief nur auf halber Kraft, und ich hatte eine kurze Sporthose angezogen, in die innen eine enge Radlerhose eingearbeitet war. Als die Massage an der Reihe war, bat Tomás mich, die Radlerhose auszuziehen, damit er die Stelle richtig behandeln konnte, ohne störenden Stoff dazwischen.

„Das geht nicht, das ist einteilig. Die Radlerhose ist an die Shorts angenäht.“

Er hob eine Augenbraue, machte eine Sekunde Pause und sagte mit schiefem Lächeln

„Dann bleib nackt. Das Handtuch liegt da. Es ist ja auch nichts, was ich noch nicht gesehen hätte.“

Er sagte es mit der Selbstverständlichkeit von jemandem, der einen Kaffee bestellt. Ich zog die Hose aus, legte mich auf der Liege auf den Rücken, bedeckte mich von der Taille abwärts mit dem weißen Handtuch und versuchte, an die Decke zu schauen, als wäre das hier eine völlig normale medizinische Angelegenheit. Tomás stellte den Hocker auf Höhe meiner Hüfte, wärmte etwas Öl zwischen seinen Handflächen und begann, den Adduktor zu bearbeiten.

Die ersten Minuten waren wie immer. Tiefer Druck auf die verletzte Stelle, kleine Reibungen an der Innenseite des Oberschenkels, diese Nähe zu den Genitalien, die bei jeder Sportmassage unvermeidlich ist. Aber irgendetwas hatte sich im Rhythmus verändert. Seine Hände verweilten länger in der Nähe der Leiste. Sie wanderten ein paar Zentimeter nach oben, wieder nach unten und erneut nach oben. Ich versuchte, mich auf etwas anderes zu konzentrieren, auf irgendetwas, auf die Liste der unerledigten Dinge bei der Arbeit, auf die Rechnungen des Monats. Es funktionierte nicht.

Das ist keine normale Massage.

Mein Körper begriff die Situation vor meinem Kopf. Mein Schwanz, der aus Gewohnheit immer auf dem linken Bein liegt, begann sich mit einer Geschwindigkeit mit Blut zu füllen, die ich nicht verbergen konnte. Ich spürte, wie er gegen den Oberschenkel dicker wurde, pulsierte, unter dem Handtuch an Gewicht und Länge gewann und eine immer obszönere Beule bildete, die kein Tuch würde verbergen können. Tomás bemerkte es sofort. Er hörte nicht mit der Massage auf und tat auch nicht so, als hätte er nichts bemerkt. Er tat das Gegenteil. Er hob das Handtuch ein wenig an, sah ganz unverhohlen hin, ließ sich Zeit bei dem, was er sah, und sagte mit einer affektiert spielerischen Stimme, die er mir gegenüber noch nie benutzt hatte:

„Uff, diese Schlafmütze hier ist mir im Weg. Wir legen sie mal zur Seite, ja?“

Und bevor ich verarbeiten konnte, was da gerade geschah, nahm er meinen Schwanz mit den Fingerspitzen, mit einer beinahe komischen Zartheit, und legte ihn auf das rechte Bein. Er hielt den Kontakt eine Sekunde länger als nötig. Dann noch eine Sekunde. Dann noch eine. Seine Finger schlossen sich langsam um die Wurzel, ohne zuzudrücken, als würde er mich in der Hand vermessen und mein Gewicht prüfen.

„Mann, was für einen schönen Schwanz du hast. Und dazu noch so einen dicken. Sieht aus, als würde jemand aufwachen.“

Ich sagte nichts. Ich konnte nicht. Alles, was mir einfiel, klang lächerlich: „Hör auf“, „Was machst du?“, „Das ist nicht richtig“. Aber keines dieser Worte gab wieder, was ich tatsächlich fühlte. Ich fühlte eine Mischung aus Unglauben, purer Erregung und einer Neugier, die ich mir niemals erlaubt hatte zu erkunden. Tomás machte weiter. Seine Finger gaben jeden klinischen Anschein auf und begannen, mich mit eindeutigem Vorsatz zu erkunden. Er schloss die Hand um meinen Schwanz und begann, mich langsam zu wichsen, lange Züge von oben nach unten, zog die Vorhaut zurück, bis die Eichel vollständig freilag, und schob sie mit einer Drehung des Handgelenks wieder nach vorn. Mit der anderen Hand nahm er meine Eier, wog sie in der Hand, knetete sie ganz sanft, zog mit zwei Fingern an der Haut des Sacks und spielte mit ihnen, als wären sie eine reife Frucht.

„Bleib ruhig, komm schon. Das gehört auch zur Behandlung. Der wird noch härter werden, wirst schon sehen.“

Er sagte es lachend und bewegte dabei ununterbrochen die Hand. Ich schloss die Augen. Ich spürte den perfekten Druck seiner Faust, das gleitende Öl, die warme Handfläche, die meine Eichel bei jedem Aufwärtszug umdrehte. Mir entwich ein heiseres Stöhnen, kaum mehr als ein Geräusch aus der Kehle, und Tomás hörte es und beschleunigte ein wenig, als würde er mich dafür belohnen. In der Praxis herrschte Stille, auf dem Flur war kein Laut zu hören, die Türen waren bereits geschlossen, die Lichter an der Rezeption ausgeschaltet. Wir waren allein. Vollkommen allein. Und mein Körper hatte eine Entscheidung getroffen, zu der mein Kopf nur langsam seine Zustimmung gab.

„Sieh mich an“, sagte er leise.

Ich öffnete die Augen. Er beugte sich über mich, seine Hand bearbeitete meinen Schwanz in gleichmäßigem Rhythmus, sein Blick war auf mein Gesicht geheftet und suchte jede Regung, jeden abgehackten Atemzug. Er senkte den Blick wieder zu meinem Schwanz, leckte sich schamlos über die Lippen und verteilte mit dem Daumen den ersten Tropfen Präejakulat über meine ganze Eichel, kreiste dabei und befeuchtete die angeschwollene Spitze, bis sie glänzte.

***

Als weitere Tropfen Präejakulat erschienen, sagte Tomás ein kaum hörbares „Verzeihung“ und beugte sich über die Liege. Zuerst spürte ich seinen Atem, heiß und feucht, der einige endlose Sekunden über meiner Eichel verharrte. Dann den warmen Kontakt seiner Lippen an der Spitze, einen kaum merklichen Kuss, ein kreisendes Lecken um den Rand der Eichel – und sofort verschwand mein ganzer Schwanz mit einem einzigen Zug in seinem Mund, bis zum Anschlag. Die Empfindung war so intensiv, dass ich in meinen Handrücken beißen musste, um keinen Laut von mir zu geben, der auf dem Flur zu hören gewesen wäre. Seine Nase berührte meinen Unterbauch, seine Kehle öffnete sich, um mich ganz aufzunehmen, und ich spürte die Kontraktionen tief in seinem Hals, die meine Schwanzspitze umschlossen, als würde er sie melken.

Er begann, ihn in einem langsamen, obszönen Rhythmus auf und ab zu bewegen, während ein Speichelfaden aus seinem Mundwinkel bis zu meinen Eiern tropfte. Seine Zunge arbeitete mit einer Technik, die man nicht an einem Wochenende lernt: Sie fuhr langsam an der Unterseite entlang der Vene nach oben, verweilte an der Spitze und bohrte mit der Zungenspitze in das kleine Loch, schoss dann bis zum Anschlag nach unten, wich ab, um einen und dann den anderen Hoden mit dem ganzen Mund zu saugen, erzeugte feuchte Geräusche und schluckte mich wieder vollständig. Wenn er ihn ganz herauszog, betrachtete er ihn eine Sekunde lang – dick und glänzend von Speichel – spuckte kräftig darauf und nahm ihn wieder bis zu den Eiern in den Mund.

„Was für einen leckeren Schwanz du hast“, murmelte er mit vollem Mund, ohne ihn ganz herauszunehmen. „Fick meinen Mund. Komm schon, beweg deine Hüfte, fick meinen Mund, als wäre er eine Fotze.“

Der Befehl traf mich an einem Ort, von dessen Existenz ich nichts gewusst hatte. Ich begann mich ohne nachzudenken zu bewegen, drückte sein Gesicht gegen meine Leiste und spürte, wie sich seine Kehle öffnete, um mich bis zum Anschlag auszuhalten. Er ließ mich machen, stützte beide Hände auf der Liege ab und bot mir seinen Mund wie eine weitere Höhle an, während er zwischen den Stößen durch die Nase Luft holte. Als ich seinen Nacken etwas fester packte, um ihn ganz nach unten zu drücken, ließ er es zu und stöhnte sogar mit dem Schwanz im Hals – und dieses Stöhnen jagte eine Vibration durch meine ganze Achse.

Irgendwann richtete er sich auf, zog meinen Schwanz mit einem schmatzenden Geräusch aus seinem Mund und sah von oben auf mich herab, die Lippen geschwollen und ein Speichelfaden am Kinn.

„Spuck drauf“, sagte ich, ohne meine eigene Stimme ganz wiederzuerkennen.

Er lächelte. Er spuckte einen kräftigen Schwall auf die Eichel, verteilte ihn mit der Handfläche und beugte sich wieder nach unten. Jetzt bearbeitete er mich gleichzeitig mit beiden Händen und dem Mund: Eine Hand wichste mich an der Basis mit kurzen Zügen, während er die Eichel saugte, die andere Hand zwischen meinen Beinen mit meinen Eiern spielte, sie zusammendrückte und jedes Mal nach unten zog, wenn er merkte, dass ich kurz davor war. Er nahm beide Eier gleichzeitig in den Mund, hielt dabei mit einer Hand die Basis des Schwanzes fest und begann, seinen Kopf in einer zickzackartigen Bewegung zu bewegen, die elektrische Wellen bis zur Schädelbasis schickte, während er mich mit der schnellen, festen, speichelglänzenden Faust wichste.

Ich hatte jedes Zeitgefühl völlig verloren. Es konnte eine Minute vergangen sein, es konnten fünfzehn gewesen sein. Meine linke Hand klammerte sich so fest an den Rand der Liege, dass mein Handgelenk schmerzte. Die rechte landete schließlich unwillkürlich auf seinem Nacken, nicht um ihn nach unten zu drücken, sondern um mich zu vergewissern, dass das hier wirklich geschah, dass ich es mir nicht einbildete, dass dies tatsächlich das blonde Haar des Physiotherapeuten war, das an meinem Bauch lag. Ich packte eine Strähne und zog ein wenig daran, worauf er mit vollem Mund stöhnte und noch tiefer in mich eindrang.

„Du bringst mich gleich zum Kommen“, schaffte ich mit angespannter Stimme zu sagen.

Er zog den Schwanz mit einem saugenden Geräusch für eine Sekunde heraus und sah mich mit diesem schiefen Lächeln an, die himmelblauen Augen im Halbdunkel der Praxis glänzend.

„Komm mir in den Mund. Komm schon, spritz mir in den Mund, Papa. Ich will alles schlucken.“

Und er nahm ihn wieder bis zum Anschlag in den Mund. Jetzt gab es keinen langsamen Rhythmus mehr, keine Pausen, kein Spiel. Es war pures, schnelles Saugen, die Hand begleitete ihn an der Basis, seine Kehle öffnete und schloss sich bei jedem Abwärtszug um die Eichel. Die andere Hand drückte meine Eier fest zusammen, und ich spürte, wie mein Orgasmus von der Basis der Wirbelsäule aus losging.

„Tomás …“, brachte ich noch als Warnung hervor.

Er hielt nicht an. Im Gegenteil. Er wurde schneller. Drückte fester zu. Er schluckte mich bis zum Anschlag und blieb dort, ohne sich zu bewegen, die Nase an meinen Bauch gepresst, während ich mit einer Intensität in seine Kehle explodierte, die meinen Kopf vibrieren ließ. Es war eine lange, tiefe Ejakulation, Schwall um Schwall Milch, die gegen den hinteren Teil seines Mundes schoss, begleitet von jener Kontraktion der Bauchmuskeln, die man nur bekommt, wenn einen etwas völlig überrascht. Ich spürte jeden Schlag die Harnröhre hinunterlaufen, spürte, wie er schluckte, wie sich seine Kehle um die Spitze bewegte, sie zusammendrückte und den letzten Tropfen aus mir herauszog. Vier, fünf, sechs Schübe, die er restlos schluckte.

Er blieb einige Sekunden reglos und wartete, bis ich fertig war. Dann arbeitete er sich, ohne sich zu lösen, langsam nach oben, bis er meine Eichel mit einem feuchten Kuss freigab. Er fuhr sich mit der Zunge über die Lippen, schluckte die Reste in seinem Mund mit einem übertriebenen, beinahe spöttischen Geräusch und beugte sich dann wieder nach unten, um alles mit der Zunge sauber zu lecken – langsam und gründlich über den Schwanz, die Eier und die Leiste, wobei er jeden Rest von Sperma und Speichel aufnahm, als würde er ein Eis lecken, von dem er nichts verschwenden wollte. Als er einen vergessenen Tropfen auf der Haut meines Unterbauchs entdeckte, nahm er ihn mit der Zungenspitze auf, zeigte ihn mir und schluckte ihn dann.

„Wir lassen nichts übrig, du Idiot. Alles kommt nach drinnen.“

Als er sich schließlich aufrichtete, fuhr er sich mit dem Handrücken über den Mund und sah von oben auf mich herab, mit demselben schiefen Lächeln wie am Anfang, als wäre das, was gerade passiert war, nur ein weiterer Bestandteil der Behandlung. Seine Kasackhose war vorne deutlich hochgestanden, eine sehr offensichtliche Beule zeichnete sich ab, aber er sagte nichts dazu.

„Die heutige Sitzung war sehr gut“, sagte er, während er aufstand, um das Handtuch in den Wäschekorb zu werfen. „Du hast noch zwei vor dir, richtig? Wir sehen uns Montag. Beim nächsten Mal bist du dran, dich zu revanchieren, ja?“

Er sagte es mit einem Augenzwinkern, als wäre es ein Scherz, aber wir beide wussten, dass es keiner war. Ich wusste nicht, was ich antworten sollte. Ich nickte, setzte mich langsam auf der Liege auf und wartete, bis er sich umdrehte, bevor ich mich anzog. Meine Beine zitterten, aber nicht wegen der Verletzung. Ich verließ die Praxis mit dem Gefühl, dass sich etwas in mir geöffnet hatte – eine Tür, die jahrelang mit einem Schloss verriegelt gewesen war und die sich plötzlich nicht mehr schließen ließ.

Im Aufzug sah ich mich im Spiegel an. Mein Gesicht war gerötet, meine Augen glänzten, mein Blick hatte etwas von jemandem, der gerade ein Geheimnis über sich selbst entdeckt hat. Während ich zur Straße hinunterfuhr, dachte ich an die nächste Sitzung. Ich dachte an die danach. Ich dachte an all die Montage, Mittwoche und Freitage, die noch vor mir lagen. Ich dachte an Tomás’ Mund, seine Zunge, die Beule, die sich unter seiner Kasackhose abzeichnete, und an die offene Schuld, die in der Luft hängen geblieben war. Und zum ersten Mal seit Jahren spürte ich etwas, das der Aufregung eines Jugendlichen glich, der auf einen Samstagabend wartet.

Mir blieben noch zwei Sitzungen, um die Rehabilitation abzuschließen. Zwei. Und ich zählte bereits die Stunden.