Ich lernte ihn an einer Ecke kennen und verlor ihn, weil ich zu ungeduldig war

Iván war zweiundzwanzig, als alles begann, und ich war er. Das sage ich gleich zu Beginn, weil ich mich nicht hinter einem erfundenen Erzähler verstecken will: Was hier folgt, ist meins, es ist so oder fast so passiert, und noch heute denke ich daran, wenn ich an jener Straßenecke im Viertel vorbeikomme, wo ich die Hälfte von etwas Wichtigem zurückgelassen habe.

Ich studierte Ingenieurwesen an einer öffentlichen Universität im Süden der Stadt. Der Unterricht begann um drei Uhr nachmittags und endete um neun. Punkt zehn Uhr, ganz wie ein Ritual, stellte ich den Rucksack auf den Küchenstuhl, ignorierte den Teller, den meine Mutter mir in der Mikrowelle dagelassen hatte, und ging unter irgendeinem Vorwand aus dem Haus: ein Spaziergang, eine Zigarette, einfach frische Luft vor dem Schlafen. Die Wahrheit war, dass ich ihn suchte.

Ich hatte ihn eine Woche zuvor im Papierladen an der Ecke kennengelernt. Damián arbeitete dort in der Spätschicht. Dürr, fast klapperdürr, mit schmalem Rücken und Augen, die für sein Gesicht viel zu groß waren. Er hatte dieses schiefe Lächeln der Jungs, die nicht wissen, dass sie hübsch sind. Ich ging hinein, um einen Packen Papier zu kaufen, und kam mit seiner Nummer auf dem Kassenbon wieder heraus — nicht, weil etwas Seltsames passiert wäre, sondern weil er mir irgendwann, während er das Wechselgeld zählte, einen Sekundenbruchteil zu lange in die Augen gesehen hatte, und wir beide es wussten.

Oder zumindest glaubte ich, dass wir beide es wussten. Damián stellte mir in jeder Nachricht, in jedem Gespräch klar: »Ich bin nicht schwul, ja? Ich bin nur neugierig.« Er sagte es mit jener nervösen, hastigen Kadenz von jemandem, der etwas wiederholt, um sich selbst davon zu überzeugen. Ich spielte mit. Ich lernte schnell, dass man sich mit ihm seitlich nähern musste, niemals frontal.

Das erste Mal trafen wir uns im Hinterhof meines Hauses. Meine Eltern schliefen oben und meine Schwester war bei einer Pyjamaparty. Ich machte die Verandalampe aus und sagte Damián, er solle sich mit mir ein paar Videos auf dem Handy anschauen, so, ganz nebenbei. Ich reichte ihm das Telefon. Er lachte leise, als er sah, was auf dem Bildschirm auftauchte, aber er wandte den Blick nicht ab. Es waren zwei Typen, die ohne jede Zeremonie fickten, einer kniete und lutschte dem anderen den Schwanz, mit Nahaufnahmen von der fotzigen, auf und ab gehenden Schwanzspitze, die in einen offenen, speichelnden Mund eindrang und wieder herauskam.

—Gefällt dir das? —fragte ich mit jener neutralen Stimme, die ich vor dem Spiegel geübt hatte.

—Das ist komisch —antwortete er.

—Aber es gefällt dir.

—Das ist komisch —wiederholte er und rückte auf dem Stuhl hin und her, schlug die Beine über und wieder auseinander, um das zu verbergen, was sich bereits in seiner Schrittmitte abzeichnete.

Ich kam so nah heran, dass er meinen Atem an der Seite seines Halses spüren konnte. Ich ließ meine Hand langsam an seinem Oberschenkel hinabgleiten, gab ihm Zeit, sich wegzuziehen. Er wich nicht aus. Als ich über die Beule in seiner Hose strich, sah er nicht mehr den Bildschirm an, sondern seine Knie. Er war hart. So hart wie ich. Ich tastete ihn durch den Stoff ab, drückte seinen ganzen Schwanz gegen die Jeans, und er ließ ein winziges Stöhnen entweichen, das ihm tief aus der Brust kam.

—Willst du es probieren? —fragte ich.

Er nickte wortlos. Ich nahm ihn bei der Hand und führte ihn ans Ende des Hofes, wo eine Bauleiter in den zweiten Stock führte, der noch im Bau war. Oben lagen Schutt, Staub, eine unverputzte Wand und der Mond, der durch die Öffnung fiel, an der eines Tages ein Fenster sein würde. Niemand sah uns. Niemand würde uns je sehen.

—Dreh dich um —sagte ich.

Ich zog ihm die Hose bis zu den Waden herunter. Seine Haut war blass, im Licht draußen beinahe blau, und seine Arschbacken waren fest, klein, von einem Jungen, der noch nicht ganz ausgewachsen war. Ich spreizte ihm den Arsch mit beiden Händen und strich mit dem Daumen über die Ritze, streifte nur leicht das Loch, eng und fest verschlossen, und spürte, wie er am ganzen Körper zu zittern begann. Ich drang in ihn in dieser Nacht nicht ein. Ich spuckte mir in die Hand, griff meinen Schwanz und legte ihn zwischen seine Arschbacken, schob ihn auf und ab, ohne einzudringen, rieb mich nur an diesem warmen Fleisch, während er ein Seufzen zurückhielt, das sich nicht recht entschließen konnte, herauszukommen. Der nasse Kopf meines Schwanzes sank ihm in die Furche und glitt wieder hoch, und er bog den Rücken ein wenig durch, drückte den Hintern unbewusst nach hinten, bot sich an. Ich bedeckte seine Backen mit Spucke und Vorsaft, bis sie glänzten.

Danach drehten wir uns um und masturbierten einander gegenüber, schweigend, und sahen uns mit einer Scham an, die uns noch mehr anheizte. Damián umfasste seinen Schwanz mit der ganzen Hand, zog die Vorhaut hoch und runter und ließ mich nicht aus den Augen. Er war es, der sich zuerst hinkniete. Er tat es aus einem Impuls heraus, als hätte er seit Monaten darüber nachgedacht. Er schloss die Augen, öffnete den Mund und nahm meinen Schwanz hinein mit der ehrlichen Ungeschicklichkeit eines Menschen, der das noch nie getan hatte. Die Zähne schabten mir anfangs über die Spitze, und er korrigierte sich, lockerte den Kiefer, lutschte mich langsam, die Zunge unter der Eichel eingerollt. Ich blieb still und hielt ihm nur leicht die Haare, weil ich begriff, dass jede Bewegung zu viel den Zauber brechen würde. Ich drückte ihm nur den Kopf ein wenig entgegen, und er ließ sich treiben, schluckte, was er konnte, würgte und versuchte es wieder. Ein Speichelfaden hing ihm vom Kinn bis zur Spitze meines Schwanzes, jedes Mal wenn er kurz Luft holte. Ich kam ihm ohne Vorwarnung in den Mund, drückte ihm im letzten Moment den Nacken, und ich spürte, wie er zusammenzuckte, als die heißen Strahlen ihm gegen den Gaumen schossen. Er hustete, spuckte einen Teil auf den Schutt, lachte verlegen mit dem Mundwinkel voller Sperma. Danach wichste er sich selbst, gegen die unverputzte Wand gelehnt, den Schwanz mit schneller, unbeholfener Hand bearbeitend, und sein ganzer Körper bebte, als er kam, bespritzte sich den Bauch und die heruntergezogene Hose.

Wir gingen schweigend die Leiter hinunter. An der Tür, bevor er die Straße überquerte, fragte er:

—Morgen?

—Morgen —sagte ich.

***

Und morgen war jeden Tag der folgenden sechs Monate.

Ich wartete an derselben Ecke auf ihn, unter dem alten Schild einer Bäckerei, die es nicht mehr gab. Damián kam mit den Händen in den Taschen und hochgezogenen Schultern zu Fuß daher, als wäre ihm selbst im Sommer kalt. Wir gingen in den zweiten Stock im Bau oder drehten nachts ein paar Runden in meinem Auto oder verschwanden in der Toilette einer Bar weit weg vom Viertel. Wir lernten, uns schweigend zu lesen. Ich wusste schon, dass er Lust hatte, sobald ich sah, wie er die Straße überquerte. Er wusste, wenn ich einen Scheißtag gehabt hatte, und dann sagte er nichts und ließ mich ihn härter küssen als sonst.

Wir lutschten einander an allen schmutzigen Ecken der Stadt den Schwanz. Auf der Rückbank des Autos, den Nacken gegen die Tür und die Knie gegen das Dach gepresst, einander in 69er-Position den Schwanz lutschend, während die Scheinwerfer anderer Autos über uns hinwegzogen. In der Toilettenkabine jener Bar saß er auf dem Deckel und ich stand davor, fickte ihm den Mund mit den Händen an die Boxwand gestützt, und danach lutschte ich ihm seinen, die Knie auf die nassen Fliesen gestützt. Ich lernte den Geschmack seines Safts kennen — etwas bitterer, dicker als meiner — und er lernte, meinen herunterzuschlucken, ohne zu husten. Im zweiten Stock der Baustelle gingen wir beide auf alle viere, einer neben dem anderen, und wir rieben uns gegenseitig mit der linken Hand einen runter, während wir uns mit der rechten einen feuchten Finger in den Arsch steckten, abtasteten, wie viel jeder aushielt, wie weit sich jeder öffnen ließ, wie viel er verlangte. Eines Nachts steckte ich ihm zwei Finger hinein, bis zu den Knöcheln, und Damián kam auf den Zementboden, ohne dass ich seinen Schwanz auch nur berührt hätte. Nur mit den Fingern drin, die Prostata massierend, entlud er sich nach zwei Minuten und blieb keuchend liegen, die Stirn auf den Ziegeln.

Auf der Straße berührten wir uns nicht. Wir gingen einen Meter voneinander entfernt, wie zwei Bekannte, die sich zufällig begegnen. Damián bestand sehr darauf. »Wenn mich jemand sieht, bin ich tot«, sagte er. Ich hielt mich an die Regel. Aber manchmal, wenn wir uns verabschiedeten, berührte ich für einen Sekundenbruchteil seine Hand und spürte, wie sein Puls schneller wurde. Diese Sekunden gehörten mir.

Das war alles, was wir hatten, und mir reichte es. Bis es mir nicht mehr reichte.

Ich fing an, mich auf die Idee zu fixieren, ihn zu penetrieren. Wirklich. In ihn einzudringen, ihn ganz zu nehmen, ihn bis zum Anschlag zu ficken, zu spüren, wie sich sein Arsch um meinen Schwanz schloss. Ich dachte im Unterricht daran, ich dachte im Bus daran, ich dachte daran, wenn ich allein wichste, vor dem Schlafen, und mir seine geöffneten Arschbacken vorstellte und die Spitze meines Schwanzes, die den Ring aufsprengte. Damián ließ alles mit sich machen, nur das nicht. Er ließ zu, dass ich ihm den Arsch leckte, bis er zitterte, ihn mit der Zunge nahm, ihn mit den Fingern nahm, aber wenn ich die Eichel gegen sein Loch legte, spannte er die Arschbacken an und sagte: »Noch nicht.« »Ich hab Angst«, sagte er. »Ein andermal.« »Wenn wir einen Ort haben.« Ich nickte und behielt es für mich, und an diesem Abend rieb ich mir auf meinem Bett einen runter und dachte an den Tag, an dem es so weit sein würde.

Der Ort kam im September. Meine Eltern fuhren für ein Wochenende zum Hof meines Onkels. Meine Schwester schlief bei einer Freundin. Drei Tage lang gehörte das Haus mir allein. Ich erzählte es Damián am Dienstag und sah, wie ihm das Lächeln aus dem Gesicht fiel. Er sagte nicht nein. Er sagte auch nicht ja.

—Komm am Freitag —bat ich ihn—. Nur um da zu sein.

—Nur um da zu sein —wiederholte er und sah auf seine Schuhe.

***

Am Freitag kam er. Ich öffnete die Tür, und mein Herz machte Lärm. Mein Haus roch nach dem Essen, das meine Mutter vor der Abreise vorbereitet hatte, und Damián ging den Flur entlang, als würde er auf Eis treten, sah sich alles an, strich mit den Fingerspitzen über die Rückenlehne des Sofas, die Leiste des Türrahmens meines Zimmers. Es war das erste Mal, dass er das Haus betrat.

—Gefällt es dir? —fragte ich, dumm wie ich war.

—Es ist schön —sagte er und setzte sich auf die Bettkante.

Ich küsste ihn langsam. Er war angespannt. Das merkte ich, aber ich wollte es nicht merken. Ich zog ihm das T-Shirt aus, küsste seinen Hals, seine Schultern, dieses hervorstehende Schlüsselbein. Ich leckte über seine linke Brustwarze, und er erschauerte, aber nicht so wie in den anderen Nächten. Als ich ihm die Hose herunterzog, lachte er leise, als bitte er um Verzeihung für etwas. Sein Schwanz war nur halbsteif, nicht wie sonst. Ich griff ihn, wichste ihn, nahm ihn in den Mund und lutschte die Spitze, bis er ganz hart wurde, aber sobald ich losließ, begann er wieder weich zu werden. Ich wollte nicht, dass er lachte. Ich wollte diesen zögernden Schwanz nicht sehen. Ich wollte, dass er sich hingab. Ich drängte zu früh.

—Warte —sagte er und legte die Hand auf meine Brust—. Warte einen Moment.

Ich wartete drei Sekunden. Nicht länger. Ich drehte ihn auf dem Bett um, brachte ihn auf alle viere, mit gespreizten Knien und angehobenem Arsch, und spreizte ihm mit beiden Händen die Backen. Ich spuckte in sein Loch, strich mit dem Daumen darüber und sah, wie sich sein Loch reflexhaft zusammenzog. Ich nahm die Creme vom Nachttisch und schmierte meinen Schwanz und meine Finger damit ein. Ich steckte einen hinein, dann zwei, zu hastig, ohne die Geduld der anderen Male. Damián atmete schwer, nicht vor Lust, sondern vor Nervosität, und sein Arsch schloss sich gegen meine Knöchel statt sich zu öffnen. Ich brachte ihn absichtlich durcheinander. Ich wollte ihn durcheinanderbringen.

—Ganz ruhig —sagte ich, obwohl ich selbst nicht ruhig war—. Es wird dir gefallen.

Ich kniete mich hinter ihn, drückte den nassen Kopf meines Schwanzes gegen das Loch und stieß zu. Anfangs ging er nicht hinein, rutschte nach oben, zur Ritze, und ich korrigierte meine Stellung und setzte ihn wieder an, stieß stärker. Als die Eichel schließlich durch das Ringmuskelchen brach, machte Damián ein Geräusch, das keines der Lust war. Es war das Geräusch von jemandem, der zu spät etwas begreift. Ein kurzer, dumpfer Laut, mit verkrampfter Kehle. Ich bat ihn, sich zu entspannen, locker zu lassen, es sei nur ein Augenblick. Ich stieß weiter, kam bis zur Hälfte hinein, spürte die angespannt heiße Enge, den Muskel, der um mich herum bebte. Ich hätte aufhören müssen. Ich hätte aus ihm herausgehen, ihn umarmen, ihm sagen müssen, dass es nicht wichtig sei, dass ich ihn die nötigen Monate weiter hätte warten können. Ich hörte nicht auf. Ich packte seine Hüften mit beiden Händen, hielt sie fest gegen das Laken und stieß den Rest auf einmal hinein, bis zum Anschlag, bis mein Becken gegen seine Arschbacken schlug.

Damián wurde stocksteif. Er sagte nicht »nein«. Er sagte auch nicht »ja«. Er drückte das Gesicht ins Kissen und blieb still, ließ mich machen. Ich begann mich zu bewegen, rein und raus, im selbstsüchtigen Rhythmus dessen, der eine erfundene Schuld eintreibt. Das Bett knarrte. Ich hörte meinen Atem, das nasse Geräusch der Creme, und darunter, kaum hörbar, ein unterdrücktes Schluchzen ins Kissen, das ich so tat, als wäre es kein Schluchzen. Ich packte ihn an den Haaren, zog seinen Kopf nach hinten und fickte weiter. Sein Schwanz stand nicht. Er lag tot gegen die Matratze, und trotzdem machte ich weiter. Ich wurde schneller. Ich spürte, wie es hochkam. Ich grub die Finger in seine Hüften und kam in ihm, schnell, mit jener Art dreckigen Triumphes, die ich niemandem erklären können werde, und entlud das Sperma in drei oder vier Stößen gegen die Wände seines Arsches. Als ich mich zurückzog, kam mein Schwanz verschmiert mit Creme und Scheiße und ein bisschen Blut heraus, und mir wurde klar, dass ich die ganze Zeit über sein Gesicht nicht ein einziges Mal angesehen hatte.

Er stand auf, kaum war ich aus ihm heraus. Ging langsam ins Bad, mit seltsamem Gang, und ich hörte lange, wie er sich bei weit aufgedrehtem Wasser wusch. Er zog sich schweigend an. Ich bot ihm ein Glas Wasser an. Er wollte es nicht. Ich fragte, ob alles in Ordnung sei. Er antwortete nicht. Ich brachte ihn bis zur Tür und wollte ihm einen Kuss auf die Stirn geben. Er drehte den Kopf weg.

—Morgen —sagte ich.

—Morgen —wiederholte er, aber diesmal klang das Wort hohl.

***

Er kam morgen nicht. Auch übermorgen nicht. Ich wartete drei Wochen hintereinander wie ein Idiot an der Ecke unter dem Schild der Bäckerei, die es nicht mehr gab. Ich schrieb ihm Nachrichten. Ich rief ihn an. Ich ging im Papierladen vorbei. Sein Chef sagte mir, er habe gekündigt, er sei in das Viertel eines Cousins gezogen, nein, er könne mir die Adresse nicht geben.

In der vierten Woche begriff ich. Er hatte mich nicht blockiert, mich nicht angeschrien, keinen Aufstand gemacht. Er hatte einfach aufgehört, für mich zu existieren, und genau das hatte ich in jener Nacht in meinem Zimmer mit ihm gemacht.

Ich denke fast jeden Tag daran. Ich denke daran, wie oft er mir, ohne es auszusprechen, gezeigt hatte, dass er noch nicht bereit war. Ich denke an jene drei Sekunden, die ich nicht gewartet habe. Ich denke an sein Gesicht im Kissen und an meinen Kopf woanders. Ich denke daran, wie billig das alles war, wo es doch so teuer hätte sein können, so sehr meins, so sehr seins.

Manchmal gehe ich sogar heute noch vor dem Schlafengehen an der Ecke der Bäckerei vorbei. Es ist dunkel, niemand ist da. Ich hebe den Blick zu dem zweiten Stock des Hauses meiner Eltern, das vor Jahren fertig gebaut wurde, und stelle mir die zwei Jungen vor, die wir waren, wie sie schweigend die Treppe hinaufsteigen, ohne zu wissen, wie wenig es brauchen würde, damit alles zerbricht.

Wenn Damián das jemals liest: Ich war es. Du hattest recht, zu gehen. Verzeih mir.