Damals die Fahrradrunde mit dem Nachbarn aus der Straße

Wir wohnten, seit wir denken konnten, in derselben Straße. Sein Haus lag drei Türen von meinem entfernt, getrennt durch eine niedrige Ziegelmauer, über die wir als Kinder barfuß gesprungen waren. Mauricio war fast in meinem Alter, nur sechs Monate älter, und seit wir zwölf oder dreizehn waren, hatten wir diese Art von Geheimnissen geteilt, über die Jungs niemals laut sprechen.

Als wir klein waren, schlossen wir uns in den Schuppen hinten in seinem Garten ein, um „zu untersuchen“. So nannten wir es, wenn jemand fragte. Untersuchen. Ungeschickte Fummelei über der Kleidung, Versuche, einander die Shorts herunterzuziehen, Blicke, die viel zu lange aneinander hängen blieben. Dann wurden wir älter, taten beide so, als hätten wir alles vergessen, und jahrelang grüßten wir uns auf dem Gehweg wie zwei ganz normale Nachbarn.

Aber wir waren inzwischen beide neunzehn, und etwas in der Art, wie er mich ansah, hatte sich wieder verdreht.

Es war ein Nachmittag Ende Juli, einer von denen, an denen sich die Kälte durch die Nähte der Jacke frisst und die Leute früh in ihre Häuser flüchten. Ich war losgegangen, um beim Laden an der Ecke Brot zu holen, und als ich an Mauricios Haustür vorbeikam, sah ich ihn sein Fahrrad herausziehen. Ein schwarzes, altes Fahrrad mit loser Kette, Erbe seines älteren Bruders.

—Wohin gehst du? —fragte ich ihn, mehr um etwas zu sagen als aus Neugier.

—Bis zum Kreisverkehr und zurück. Ich muss die Beine lockern —sagte er und sah mich einen Tick zu lange an.

—Nimmst du mich mit?

Er grinste schief. Stellte einen Fuß auf das Pedal.

—Steig auf.

Ich setzte mich seitlich auf die Stange, wie wir es früher gemacht hatten, die Hände an seinen Schultern. Er fuhr langsam an, wich den Schlaglöchern aus. Die Straße war leer. Kein Hund, kein Auto, kein einzig erleuchtetes Fenster.

Die ersten Häuserblocks schwiegen wir. Ich spürte die Wärme seines Rückens durch den Pulli, das Streifen seiner Hüfte an meiner Taille, jedes Mal wenn er eine Kurve nahm. Ich wusste nicht, in welchem Moment ich eine Hand von seiner Schulter an seine Taille gleiten ließ. Ich wusste auch nicht, wann diese Hand weiter hinunterglitt und sich schließlich auf einem seiner Arschbacken über der Jogginghose niederließ.

Er sagte nichts. Trat weiter in die Pedale, als wäre nichts. Das machte mich nur noch dreister.

Ich fing an, ihn sanft zu drücken, zuerst mit der offenen Handfläche, dann mit den Fingern, die nach der Naht der Hose suchten. Ich betatschte ihn hemmungslos über einen ganzen Häuserblock hinweg und spürte, wie sein Atem aus dem Takt geriet. Ich grub die Finger in das Fleisch seiner Backe, knetete es wie Teig und spürte unter der Jogginghose den Bund seines Slips ganz genau. Als ich mit der Hand zwischen die beiden Backen fuhr und mit dem Handkantenrand die Ritze seines Hinterns entlangstrich, entwich ihm ein kurzes Stöhnen, das er nicht mehr rechtzeitig schlucken konnte.

Bis er plötzlich, ohne Vorwarnung, bremste.

—Steig ab —sagte er kurz.

Ich stieg ab. Er ließ einen Fuß auf dem Boden, die Hände verkrampft am Lenker. Er sah mich nicht an. Unter der Jogginghose zeichnete sich eine lange, dicke Wölbung ab, quer gegen sein Bein gedrückt, die den Stoff zur Seite zog. Die Spitze seines Schwanzes zeichnete sich hell und geschwollen ab, mit einem dunklen Feuchtfleck genau an der Spitze.

—Jetzt musst du dich auch anfassen lassen.

Mir schoss das Blut in die Füße, aber nicht vor Angst. Es war etwas anderes. Eine Mischung aus Scham und etwas, das an einer anderen Stelle pochte. Auch ich war hart, seitlich im Slip eingeklemmt, und nur vom Anblick seiner Härte zogen sich mir zwei Mal hintereinander unwillkürlich die Arschbacken zusammen.

—Na gut, aber nur ein bisschen —antwortete ich und tat gleichgültig—. Ich hab dich auch nicht so viel angefasst.

—Du hast mich ziemlich angefasst.

Ich sah mich um. Der Block war tot. Links von uns stand ein Haus mit offener seitlicher Einfahrt, ohne Zaun, ohne Mauer, ein schmaler Gang, der in einen dunklen Hof führte. Mauricio lehnte das Fahrrad an die Wand und schob mich sanft an der Schulter hinein.

Ich ging die drei oder vier Meter, die nötig waren, damit das Licht der Straßenlampe uns nicht mehr erreichte. Ich spürte seine Hand an meinem Nacken, dann an meinem Rücken, dann an meiner Taille. Er drehte mich so, dass ich zur Wand stand.

—Hier sieht uns niemand? —fragte ich leise.

—Nein.

Ich trug eine dünne Baumwollhose, so eine Sporthose mit Gummibund. Das war fast schon eine Einladung. Mauricio schob die Hand ohne jedes Vorgeplänkel hinein, und ich spürte seine kalte Handfläche auf der Haut meiner linken Arschbacke. Ich drückte mich gegen die Wand, damit ich nicht zitterte. Mit der anderen Hand zog er mir die Jogginghose bis zur Mitte des Oberschenkels herunter und dann den Slip, sodass mein Arsch mitten im Gang nackt war. Die Julikälte biss mir in die Backen und ließ mich zusammenzucken, aber im selben Moment spürte ich seine beiden warmen Hände auf mir, wie sie mich drückten, spreizten, mit den Handflächen ausmaßen.

Seine Finger begannen, mich langsam zu erkunden. Er hatte offenbar keine Ahnung, was er tat, das merkte man, aber genau diese Ungeschicklichkeit machte mich nur noch geiler. Er öffnete mir den Arsch mit beiden Händen, fast als würde er mich vermessen, und einer der Finger —ich glaube der mittlere— blieb genau in der Mitte stehen, auf meinem Loch. Ich spürte, wie die Fingerkuppe dort kreiste, die Falte kennenlernte, allmählich Druck machte und den Eingang suchte.

Dann stieß er zu.

Er bereitete mich nicht vor, er fragte nicht, er warnte mich nicht. Er drückte den Finger hinein. Er drang so weit und so schnell ein, dass die einzige Erklärung, die mir bis heute einfällt, ist, dass mein Körper schon auf ihn gewartet hatte. Der Knöchel bohrte sich mir in den Eingang des Hinterns, und ich biss die Luft zusammen, um nicht zu schreien. Es brannte, ja, aber es war ein Brennen, das sich nach innen fraß, das mir den Rücken hinaufstieg und mich die Zähne gegen den Ziegel pressen ließ.

Ich machte einen halben Schritt nach vorn, um so zu tun, als wäre ich wütend.

—Ich hab dir nicht gesagt, dass du mir den Finger reinstecken sollst —murmelte ich, ohne Überzeugung, den Arsch immer noch aufgespießt.

—Komm, lass mich ein bisschen.

—Na gut —atmete ich aus—. Aber danach ich bei dir.

—Ja, ja, danach du.

Ich drehte ihm wieder den Rücken zu. Diesmal wartete ich nicht, bis er mich schob, um mich zurechtzurücken. Ich stützte beide Hände an die Wand, spreizte die Beine ein wenig und reckte ihm den Hintern entgegen, bot mich ihm selbst an, ohne weiter zu spielen. Der Finger drang wieder ein, leichter als beim ersten Mal, mit einer einzigen Bewegung bis zum Anschlag hineingeschoben, und genau da begriff ich, was passierte: Mauricio fickte mich mit dem Finger, schweigend, an die Wand eines fremden Hauses gedrückt, mitten im Winter, in einem Straßenblock ohne Zeugen. Und ich ließ es zu.

Er begann, den Finger kreisen zu lassen, ihn bis zum ersten Glied zurückzuziehen und wieder bis zum Knöchel hineinzuschieben. Nach einer Weile schob er einen zweiten Finger nach, eng an den ersten gedrückt, und spreizte mir das Loch gewaltsam auf. Ich hörte, wie mir ein kurzes, ersticktes Stöhnen entfuhr, an den Ziegeln verschluckt. Die beiden Finger drangen ein und aus mit einem feuchten, schlüpfrigen Geräusch, das mich verriet: Innen war ich so nass, dass es schmatzte, ein Arsch, der nach mehr verlangte, und er hörte es.

—Schau dich an —sagte er mir ins Ohr, den Atem an meinem Nacken—. Du bist richtig offen. Du stehst drauf, Ficker.

Ich antwortete nicht. Presste die Lippen zusammen und biss mir auf die Zunge. Aber im Slip hatte ich bereits einen nassen Fleck, der mit jeder Bewegung seiner Hand größer wurde, und die Spitze meines eigenen Schwanzes tropfte einen klaren Faden, der mir bis zum Knie hing. Ich versuchte, den Atem anzuhalten, keine Geräusche zu machen, ihm nicht die Genugtuung zu geben, zu merken, wie sehr ich es mochte. Bei allen drei Dingen scheiterte ich.

Ich spürte, wie er sich mit seinem ganzen Körper an meinen Rücken presste. Sein Schwanz, hart wie Eisen, tastete sich von oben über meiner Hose zwischen meinen Backen entlang. Er rieb auf und ab, suchte die Furche, bis mir der Kopf genau gegen mein offenes Loch drückte, nur noch durch seinen Joggingstoff von mir getrennt. Er stieß aus der Hüfte, zwei, drei Mal, als würde er mich ficken, ohne seinen Schwanz herauszunehmen. Ich drückte den Arsch gegen seine Wölbung und spürte, wie er pochte. Er pochte. Als hätte er in der Hose ein Herz.

Ich schloss die Augen und legte die Stirn gegen die kalten Ziegel. Für einen Augenblick vergaß ich alles: wer er war, wer ich war, die Wände, die uns im Block voneinander trennten, meine Mutter, die fragte, ob ich das Brot mitgebracht hatte.

Als ich spürte, dass er im Begriff war, in der Hose zu kommen, zwang ich mich zu reagieren.

—Stopp —sagte ich und riss ihm die Hand weg. Die beiden Finger kamen mit einem schmatzenden Laut heraus, der mich die Augen zusammenkneifen ließ—. Jetzt ich.

Mauricio trat zurück. Er atmete schwer. Ich hörte, wie er schluckte.

Ich drehte ihn herum, sodass er, wie ich zuvor, an der Wand lehnte, und zog ihm mit beiden Händen die Jogginghose bis zu den Knien runter. Sein Schwanz sprang hervor, hart, dick, größer als ich ihn mir all die Jahre aus dem Augenwinkel vorgestellt hatte. Er krümmte sich nach oben, der Kopf violett, glänzend vor Lusttropfen. Seine Eier hingen angespannt und hochgezogen, heiß.

Ich dachte nicht nach. Ich schloss die Hand darum. Er zuckte unwillkürlich, und die Spitze spuckte noch einen dicken Tropfen, der mir auf das Handgelenk fiel. Ich begann, ihn langsam zu wichsen, zog die Vorhaut vor und zurück, spürte, wie die dicke Ader unten gegen meine Handfläche pochte. Mit der anderen Hand griff ich seine Eier und massierte sie, drückte sie sanft zusammen. Er ließ den Kopf gegen die Wand sinken und öffnete den Mund, ohne einen Laut von sich zu geben.

Ich fuhr ihm auch mit den Fingern die Arschrinne entlang, langsam, so tuend, als wüsste ich, was ich tat, während ich ihn mit der anderen Hand weiter wichste.

Die Wahrheit ist, ich tat es aus Pflichtgefühl. Ich wollte ihn nicht anfassen; ich wollte, dass er mich weiter anfasste. Ich wollte, dass er sich umdrehte und ihn mir genau dort reinsteckte, gegen die Wand, ganz ohne Umstände. Aber das konnte ich ihm nicht sagen.

Ich schaffte es nicht, ihn mit dem Finger zu nehmen. Ein Auto bog in die Straße ein und die Scheinwerfer strichen über die Hofeinfahrt. Ich riss die Hand weg.

—Los —flüsterte ich—. Los, komm, die sehen uns.

Sie sahen uns nicht. Das Auto fuhr vorbei und weiter die Avenida hinunter. Aber ich brauchte eine Ausrede, um meinen Teil nicht erfüllen zu müssen, um nicht wie einer dazustehen, der auch wollte, um mich in dieser dunklen Ecke nicht völlig auszuliefern. Wenn ich noch dreißig Sekunden länger seinen Schwanz in der Hand gehabt hätte, hätte ich ihn mir in den Mund gesteckt. Das wusste ich. Und ich hätte meinem Spiegelbild zu Hause nicht mehr ins Gesicht sehen können.

Mauricio nickte, zog sich die Hose ruckartig hoch und richtete seinen Schwanz mit der Hand im Bund zur Seite. Wir gingen wieder hinaus in den Gang, er nahm das Fahrrad und wir fuhren die Häuserblöcke zurück, diesmal schweigend. Ich saß wieder seitlich auf der Stange, die Hände anständig auf seinen Schultern, als wäre nichts passiert. Als hätte ich nicht noch immer die Spur seiner beiden Finger in mir. Bei jedem Schlagloch stieß mich der Sattel an den offenen Eingang meines Hinterns und zwang mich, die Zähne zusammenzubeißen: Es pochte noch immer in mir, als würde das Loch verlangen, dass etwas es wieder füllt.

Als wir bei meinem Haus ankamen, bremste er vor dem Tor. Er sah mich nicht an. Ich stieg ab und klopfte mir den Wandstaub von der Hose.

—Morgen —sagte er und sah auf den Lenker.

—Morgen was.

—Ich fahr wieder mit dem Rad los. Falls du mitkommen willst.

—Okay.

Ich ging hinein, ohne noch etwas zu erwidern. Meine Mutter rief aus der Küche, das Abendessen sei fertig. Ich sagte ihr, ich müsse noch aufs Bad, und nahm die drei Stufen jeweils zwei auf einmal.

Ich schloss die Badezimmertür ab. Zog mir die Trainingshose und den Slip mit einem Ruck herunter, ohne hinzusehen. Als ich endlich den Blick senkte, hatte der Slip einen nassen Fleck von der Größe einer großen Münze, durchsichtig, glänzend unter dem gelben Licht der Röhre. Ich war nicht gekommen. Es war nur tropfenweise während des ganzen Rückwegs aus mir herausgelaufen. Mein Schwanz war immer noch hart, straff gegen den Bauch gedrückt, und tropfte weiter. Ich nahm ihn mit zwei Fingern und wichste ihn einmal, zweimal, und beim dritten Mal merkte ich, dass ich, wenn ich weitermachte, genau hier, gegen die Toilettenschüssel, kommen würde und danach nichts mehr für morgen übrig hätte.

Ich führte die andere Hand nach hinten und berührte mein Loch. Es stand noch offen, weich, ein wenig schlüpfrig. Ich schob meinen Mittelfinger hinein, und er glitt ohne Widerstand bis zum Knöchel hinein. Ich presste die Lippen zusammen, damit ich nicht laut stöhnte. Dann zog ich ihn heraus und hielt ihn mir an die Nase: Er roch nach ihm, nach dem Schweiß seiner Hand, nach allem, was da drin zurückgeblieben war. Ich klappte den Toilettendeckel zu und setzte mich mit dem Kopf in den Händen darauf.

Mir brannten die Wangen. Ich dachte an das, was gerade passiert war, und in derselben Sekunde kreuzten sich zwei widersprüchliche Gefühle. Einerseits eine riesige Scham: Wenn jemand herausbekam, dass mir der Nachbar aus der Straße zwei Finger ganz tief in einen Hof an die Wand gesteckt hatte und ich den Arsch rausgereckt hatte, um mehr zu bekommen, würde dieser Jemand mich einen kleinen Schwulen nennen, und dann wäre alles vorbei.

Andererseits eine noch viel größere Geilheit. Eine Geilheit, die einfach nicht runterging. Mein Kopf raste. Ich wollte, dass morgen kam. Ich wollte mich wieder auf die Fahrradstange setzen. Ich wollte, dass Mauricio wieder anhielt, dass er mich gegen eine andere Wand drückte, dass er diesmal weder mit einem Finger noch mit zweien zufrieden war. Ich wollte seinen harten Schwanz ohne den Stoff der Jogginghose dazwischen zwischen meinen Backen reiben spüren. Ich wollte, dass er ihn mir einfach reinsteckte, auch wenn es wehtat, auch wenn ich danach nicht mehr sitzen konnte.

Ich war derjenige, der ihn suchen würde. Das wusste ich mit derselben Klarheit, mit der ich meinen Namen kannte. Ich würde vor dem vorderen Hof warten, wenn er vorbeikam, ich würde ihm irgendein Zeichen geben, irgendeine dumme Provokation, was eben nötig war. Und er würde es verstehen. Und ich würde ihn einen Schritt weitergehen lassen. Alle Schritte, die er wollte.

In jener Nacht aß ich nicht zu Abend. Ich sagte meiner Mutter, mir täte der Kopf weh, und legte mich mit ausgeschaltetem Licht hin und dem noch klebrigen Slip im Hosenbund. Ich erinnerte mich an jede einzelne Bewegung von Mauricios Finger an dieser Wand, immer und immer wieder. Ich wichste mir unter der Decke, langsam, biss auf meinen Arm, um keinen Laut zu machen, und schob mir gleichzeitig zwei eigene Finger in den Arsch. Als ich kam, kam ich so heftig, dass mir der Saft bis auf die Brust spritzte, heiß, in unaufhörlichen Stößen. Ich wischte mich mit dem Slip ab und warf ihn unter das Bett. Danach schlief ich ein, die Hand noch immer fest an mein Loch gepresst.

***

Am nächsten Morgen öffnete ich das Schlafzimmerfenster genau zu der Zeit, zu der er normalerweise losfuhr. Ich hörte ihn unten pfeifen, die Fahrradkette nachziehen, und ich wusste, dass es für mich war. Dass dieses Pfeifen eine Art Warnung war.

Und ich, scheinbar desinteressiert, zog mir in aller Ruhe die Jacke an. Als wäre er derjenige, der mir etwas schuldete, und nicht umgekehrt. Ganz unten zog ich einen alten Slip an, einen, den es mir nicht ausmachte zu beschmutzen.

Ich ging auf die Straße. Ich wartete, an das Tor gelehnt. Er kam langsam vorbeigeradelt und lächelte mich schief an, genau wie am Vortag.

—Noch eine Runde? —fragte er.

—Na gut —antwortete ich—. Aber heute ein bisschen länger.

Ich stieg auf die Stange. Und noch bevor er losfuhr, war meine Hand schon da, wo sie nicht hingehörte, und drückte seinen Schwanz über der Hose, spürte, wie er in der Mitte der Straße gegen meine Handfläche anschwoll.