Was ich gelernt habe, als ich der passive Part eines älteren Mannes war

Es gibt Dinge, die nicht in eine allgemeine Erzählung passen. Das Erste, was ich zu diesem Thema veröffentlicht habe, war eher ein Überblick, eine Einführung ohne allzu viele Details. Aber es gibt Nuancen, die unerwähnt geblieben sind, und gerade diese Nuancen sind oft das Wichtigste überhaupt.

Ich schreibe das für alle, die der passive Part sein wollen und nicht so recht wissen, wie sich das von innen anfühlt. Nicht der Akt an sich – darüber gibt es mehr als genug Informationen –, sondern die Dynamik, der mentale Zustand, all das, worüber niemand spricht, weil es niemand wirklich ernsthaft thematisiert. Was es tatsächlich bedeutet, jemandem den Arsch hinzuhalten und es richtig zu machen, ohne dass es für einen von beiden unangenehm oder unbeholfen wird.

Ich nehme nur Schwänze. Das war schon immer so. Es ist keine Vorliebe, die ich erst mit der Zeit entdecken musste: Ich wusste es von Anfang an, seit dem ersten Mal, als ich spürte, wie ein Schwanz mich öffnete, und seitdem habe ich nichts anderes getan, als meinen Arsch hinzuhalten.

Wenn man mit jemandem fickt, dem man vertraut, der deinen Arsch schon von innen kennt, verändert sich etwas vollständig. Bei einem Fremden muss man erklären, sich herantasten, jeden Stoß stillschweigend aushandeln. Bei jemandem, der ihn dir schon seit Langem reinsteckt, ist all das nicht mehr nötig. Er weiß, wie du gefickt werden willst, weil er es gesehen hat. Du weißt, wie er dich an den Hüften packen wird, noch bevor er es tut. Diese Vertrautheit ist paradoxerweise genau das, was jeden Fick anders macht als den vorherigen.

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Der Mann, der gelegentlich kommt, um mich zu ficken, ist älter als ich. Nicht viel älter, aber alt genug, dass man es daran merkt, wie er die Kontrolle übernimmt. Er bittet nicht um Erlaubnis. Er schlägt nichts vor und stellt keine Fragen. Er kommt, sieht mich einen Moment lang mit diesem Gesichtsausdruck an, als wüsste er bereits, dass er in zehn Minuten seinen Schwanz tief in meinem Arsch vergraben haben wird, und damit ist alles gesagt, was gesagt werden muss.

Als Erstes tut er immer dasselbe: Er stellt mich mit dem Rücken zu sich und zieht mir mit einer Ruhe die Hose herunter, die ich erregender finde als alles andere, was ich je erlebt habe. Seine Hände wandern direkt dorthin, wo sie hinmüssen, ohne Umwege und ohne so zu tun, als würden sie etwas anderes tun. Er spreizt mir schon dort die Arschbacken, noch bevor wir überhaupt im Schlafzimmer angekommen sind, und fährt mit dem Daumen über mein Arschloch, drückt ein wenig darauf, tastet und markiert sein Revier. Manchmal holt er seinen Schwanz heraus, legt ihn mir über der Unterwäsche zwischen die Backen, hart und heiß, und reibt ihn langsam an mir, damit ich spüre, was auf mich zukommt. Nicht wie jemand, der es eilig hat, sondern wie jemand, der ganz genau weiß, was für einen Schwanz er hat, und es uns beiden in Erinnerung rufen will.

So gehen wir bis ins Schlafzimmer, ich mit halb heruntergelassener Hose und seiner Hand, die an meinen Hüften den Rhythmus vorgibt, während die andere manchmal zwischen meinen Backen steckt und bereits ein Finger gegen meine Öffnung drückt. Während dieses Weges sage ich nie etwas. Er auch nicht. Wir wissen beide, wohin wir gehen, und müssen es nicht aussprechen.

Auf eines achte ich immer: dass er meinen harten Schwanz nicht sieht. Ich weiß nicht genau, warum, und ich habe aufgehört, es mir erklären zu wollen. Es ist keine Scham. Eher das Gefühl, dass meine Erektion mir gehört, dass die Unterwerfung eine unsichtbare Grenze hat und diese meine ist. Ich wichse ihn, während er mich fickt, aber ich masturbiere lieber außerhalb seines Blickfelds, mit der Hand unter meinem Körper, während er mich von hinten stößt. Er weiß es und respektiert es, ohne dass wir je darüber gesprochen hätten. Das ist eines der Dinge, die funktionieren, wenn man sich schon lange von demselben Typen ficken lässt: Bestimmte Dinge versteht man, ohne sie auszusprechen.

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Als er zum ersten Mal versuchte, ihn mir ohne Gleitmittel reinzustecken, erstarrte ich für eine Sekunde. Nur Speichel, ein Spuckefaden von ihm zwischen meinen Backen und ein weiterer, den er über die Spitze seines Schwanzes strich, mehr nicht. Körperlich ist es beinahe unmöglich, dass das funktioniert, und die wenigen Male, in denen er es versucht hat, musste er die Idee mittendrin aufgeben, mit seinem Schwanz kaum in meiner Öffnung und mir, wie ich ins Kissen biss und versuchte, mich für ihn zu öffnen. Aber der Versuch selbst hat sein eigenes Gewicht. Er drückt langsam, presst die ganze Eichel gegen mein Arschloch, spürt, wie es einen Zentimeter nachgibt und dann blockiert, und besteht trotzdem darauf, mit kleinen, kurzen Stößen, um herauszufinden, wie weit er kommt, bevor mein Körper ihn wieder hinausdrängt. Die Vorstellung, dass mein Arsch ihm gehört und dass er versuchen darf, ihn zu sprengen, wie er will, auch wenn es nicht klappt, gehört genauso zur Dynamik wie alles andere.

Ich lasse ihn es versuchen. Ich leiste keinen Widerstand. Ich presse die Zähne zusammen und entspanne meinen Schließmuskel so gut ich kann, auch wenn ich weiß, dass er nicht ganz hineingehen wird. Das gehört dazu, wirklich der passive Part zu sein – nicht nur einen Schwanz in sich zu haben, sondern auch die Haltung, die damit einhergeht. Bei dieser Rolle geht es nicht darum, Befehle zu befolgen. Es geht darum, dem anderen das Gefühl zu geben, dass dein Arsch ihm gehört, dass es keine Grenze gibt, die nicht willkommen wäre, dass er dich trocken ficken kann, wenn er will, und dass er dir auch auf den Arsch spucken und es noch einmal versuchen kann.

Unterwerfung hat für mich nichts mit Demütigung zu tun. Ich will nicht gedemütigt werden. Was mich interessiert, ist, meinen Schwanz, meinen Arsch und meinen Mund ehrlich hinzugeben, ohne Schauspiel, ohne Theatralik. Er kommt, wenn er kann, fickt mich, wie er will, kommt, wo er will, und geht, wenn er fertig ist. Dass ich vorher vielleicht länger geblasen oder bei den letzten Stößen weniger Intensität gewollt hätte, ist nebensächlich. Ich verlange nichts. Ich zeige, was mir gefällt, ohne es zu sagen: indem ich den Rücken durchdrücke, die Beine weiter öffne, meinen Arsch nach hinten schiebe, wenn ich will, dass er tiefer eindringt, und dann entscheidet er, was er mit dieser Information anfängt.

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Wenn er in mir ist, herrscht beinahe völlige Stille. Man hört nur die körpereigenen Geräusche, und die sind die einzigen ehrlichen: das Schmatzen des mit Speichel vermischten Gleitmittels, jedes Mal, wenn sein Schwanz bis zu den Eiern in mich eindringt, das trockene Klatschen seiner Hüften gegen meine Backen, meinen abgehackten Atem, wenn er bis zum Anschlag kommt. Bevor er abspritzt, stöhnt er, nicht kalkuliert, sondern weil er es nicht verhindern kann, und dieses Stöhnen entweicht tief aus seiner Brust, während seine Stöße kürzer und wilder werden. Dieses Geräusch ist wahrscheinlich das Aufrichtigste an der ganzen Situation. Keine Performance. Nur der Körper, der tut, was er tut, wenn der Schwanz nichts mehr kontrolliert.

Es gibt Momente, in denen er tiefer eindringt, als man für möglich halten würde, wenn er mich am Nacken packt und mein Gesicht gegen die Matratze drückt, während er sich bis zum letzten Zentimeter seines Schwanzes in mir versenkt. Das Gefühl ist weder genau Schmerz noch genau Lust. Es ist beides zugleich, auf eine Weise vermischt, die der Körper nicht richtig einordnen kann: ein Stechen tief in meinem Arsch, das sich in eine dumpfe Wärme verwandelt, die sich in mir ausbreitet, und diese Verwirrung hat etwas Süchtig-Machendes. In solchen Momenten entfährt mir ein Stöhnen, ein einzelnes Wort – „Fick mich, ja, steck ihn ganz rein“ –, nicht absichtlich, und genau das gefällt ihm am meisten. Zu wissen, dass er diesen Punkt erreicht hat, ohne dass ich es kontrollieren konnte; dass er mich so tief fickt, dass kein Filter mehr zwischen dem ist, was ich fühle, und dem, was ich aus meinem Mund herauslasse.

Manchmal zieht er ihn ganz heraus, hält inne und betrachtet mein offenes, glänzendes Arschloch, um ihn dann mit einem einzigen Stoß bis zum Ansatz wieder hineinzurammen. Dieser erste Schlag, wenn er wieder ganz in mich eindringt, entreißt mir jedes Mal denselben gedämpften Schrei. Er macht das gern zwei- oder dreimal hintereinander, zieht ihn heraus und rammt ihn wieder hinein, und ich merke an seinem Rhythmus, wann er kurz davor ist zu kommen, weil er dann aufhört zu spielen und ernsthaft zu ficken beginnt, ohne Pausen, mit kurzen und schnellen Stößen, die das Bett quietschen lassen.

Wenn er in mir kommt, hört er nicht auf. Die ersten Male überraschte es mich, dass er sich danach weiterbewegte. Langsamer, ja, aber ohne ihn herauszuziehen, und er presste den letzten Tropfen Sperma in mich. Ich spüre die Krämpfe seines Schwanzes, wie er sich gegen meine Prostata entleert, die heißen Schübe, die einer nach dem anderen kommen, während er über mir schwer atmet und seine Finger sich in meine Hüften graben. Das Sperma wirkt wie Gleitmittel, und die Reibung verschwindet fast vollständig. Das Gefühl verändert sich radikal: Was vorher schwerfiel, gleitet nun mit einer obszönen Leichtigkeit hinein und heraus, mit einem feuchten Schmatzen, das im Kontrast zu allem Vorherigen steht. Dieser Teil, das Ende, gefällt mir vielleicht am besten. Der Körper hat die ganze Spannung losgelassen, und was bleibt, ist nur sein Gewicht auf mir, der noch harte Schwanz, der in seinem eigenen Sperma gleitet, und diese langsame Bewegung, die von selbst abklingt, ohne Eile, bis er ihn herauszieht und ich spüre, wie das Sperma an der Innenseite meines Oberschenkels herunterzulaufen beginnt.

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Es gibt etwas, das ursprünglich nicht Teil des Plans war und inzwischen zu einem weiteren Element von alledem geworden ist: Wir sind uns in gesellschaftlichen Situationen begegnet. Er mit seinen Leuten, ich mit meinen, in völlig normalen Zusammenhängen. Eine zweiminütige Begrüßung, ein Gespräch über nichts, und wir beide wissen, was wir wissen. Ich weiß, wie sein Schwanz riecht, wenn ich ihn in den Mund nehme. Er weiß ganz genau, wie sich mein Arsch öffnet, wenn er ihm die Spitze aufsetzt.

Ich weiß nicht, ob es ihn belastet. Bei mir löst es etwas aus, das ich nicht ganz einordnen kann. Es ist nicht genau Schuld. Aber auch nicht einfach nur Geilheit, obwohl davon etwas vorhanden ist, und zwar reichlich. Eher das Bewusstsein, dass alles, was existiert, aus zwei Ebenen besteht und die meisten Menschen nur eine davon sehen. An diesem Bewusstsein ist etwas eigentümlich Angenehmes: dieses Geheimnis mit nach Hause zu nehmen und nichts damit tun zu müssen, außer in dieser Nacht zu wichsen und daran zu denken, wie er mir beim letzten Mal den Arsch mit Milch gefüllt hat.

Was ich sagen kann, ist, dass sich beim nächsten Mal, wenn er nach einer dieser gesellschaftlichen Begegnungen kommt, etwas an der Art verändert, wie er mich fickt. Als müsste er etwas bekräftigen, das er auf keine andere Weise aussprechen kann. Er lässt sich mehr Zeit. Es ist intensiver. Er packt mich fester an den Haaren, steckt ihn tiefer hinein und lässt mich länger blasen, bevor er ihn mir in den Arsch steckt. Es wirkt, als hätte er noch mehr Freude daran, mich in zwei Teile zu spalten, obwohl er es niemals sagt oder mit Worten zugibt.

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Von Zeit zu Zeit endet es nicht auf diese Weise. Manchmal will er nur, dass ich ihn blase, und bei diesen Gelegenheiten verändert sich die Dynamik ein wenig, weil der Mund mehr Spielraum lässt, etwas Aktives zu tun, teilzunehmen, statt einfach nur ein Loch anzubieten. Ich packe seine Eier mit einer Hand, während ich ihn ganz blase, spüre, wie sie sich anspannen, wenn ich kurz davor bin, ihn abspritzen zu lassen, fahre mit der Zunge unter seiner Eichel entlang, und er erschaudert. Im Grunde ist es nicht so anders, aber die Position ist eine andere und die Kontrolle verteilt sich anders: Ich knie vor ihm, sein Schwanz füllt mir den Mund bis zum Hals, und er hat die Hände in meinem Nacken, gibt den Rhythmus vor, lässt mich letztlich aber mit seinem Schwanz machen, was ich will.

Es gab einen bestimmten Nachmittag, den ich nicht vergesse. Ich hatte beschlossen, ohne es ihm zu sagen, herauszufinden, wie weit ich ihn bringen konnte. Ich begann langsam, seinen Schwanz mit dem ganzen Mund zu blasen, leckte und saugte ihn von den Eiern bis zur Spitze und hüllte ihn in Speichel. Jedes Mal, wenn ich merkte, dass er sich der Grenze näherte, dass sich seine Eier an den Körper zogen und sein Schwanz auf meiner Zunge zu pulsieren begann, hielt ich abrupt inne. Ich zog ihn aus meinem Mund und hauchte darauf oder fuhr ganz langsam mit der Zunge über sein Bändchen, ohne ihn wieder hineinzunehmen. Ich wartete, bis die Spannung ein wenig nachließ. Dann begann ich wieder, nahm ihn erneut ganz in den Mund, bis seine Spitze gegen meinen Rachen stieß und er keuchend aufstöhnte. Ich tat es mehrmals hintereinander, öfter als geplant, weil ich jedes Mal, wenn ich ihn kommen lassen wollte, noch einmal ausprobieren wollte, ihn noch ein wenig länger so am Rand zu halten, mit dem angeschwollenen, roten Schwanz, der auf mein Gesicht zeigte.

Er hielt viel länger durch, als ich gedacht hatte. Er begann zu schwitzen. Seine Schenkel begannen zu zittern. Sein Schwanz tropfte ihm am Lippenrand vor Lusttropfen, und ich leckte sie ab, bevor ich ihn wieder in den Mund nahm. Irgendwann sagte er leise ein paar Worte, mit gebrochener Stimme, dass er nicht mehr könne. Dass ich ihn schlucken solle. Dass ich endlich fertig machen solle, verdammt.

Seit wir angefangen hatten, ihn zu blasen, war mehr als eine Stunde vergangen.

Als ich ihn schließlich kommen ließ, als ich endlich meinen Mund bis zum Anschlag um ihn schloss und seine Eier drückte, war seine Reaktion so intensiv, wie ich sie zuvor noch nie erlebt hatte. Er lag da, den Rücken durchgedrückt, und klammerte sich an die Laken. Fast instinktiv schloss ich die Augen, nicht ganz bereit für das, was kam. Der erste Schuss traf meinen Gaumen mit einer Kraft, die ich nicht erwartet hatte, heiß und dickflüssig, und darauf folgte ein weiterer und noch einer. Überrascht öffnete ich den Mund ein wenig und dann immer weiter, damit er mich gut sehen konnte, während er weiterkam, ohne aufzuhören, Schuss um Schuss, die mir die Zunge füllten, länger, als ich erwartet hatte. Sperma lief mir aus dem Mundwinkel, ein dicker Tropfen fiel auf mein Kinn. Er sah mich mit halb geschlossenen Augen an. Als er fertig war und sein Schwanz noch Reste verlor, nahm ich ihn wieder in den Mund und säuberte ihn langsam und in aller Ruhe, saugte bis zum letzten Tropfen, bis nichts mehr übrig war und er meinen Kopf wegdrücken musste, weil er die Reibung nicht länger aushielt.

Danach sagten wir nichts. Es war auch nicht nötig.

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Ich weiß nicht, ob das jemandem hilft, sich zu entscheiden oder etwas zu verstehen, worüber er ohnehin schon nachgedacht hat. Ich schreibe es nicht als Anleitung oder Empfehlung. Ich schreibe es, weil es bestimmte Realitäten gibt, die für viele Menschen existieren und trotzdem nie laut ausgesprochen werden, als würden sie durch Worte zu konkret.

Was ich mit der Distanz sagen kann, die daraus entsteht, dass ich das schon oft mit demselben Schwanz in mir wiederholt habe: Die Vorbereitung ist weniger wichtig, als man anfangs denkt. Die Technik ebenfalls. Was wirklich den Unterschied macht, ist, jemanden zu finden, bei dem man nichts erklären muss, jemanden, der weiß, wie er deinen Arsch öffnen muss, ohne dass du es ihm sagst, weil er es bereits versteht.

Alles andere kommt mit der Zeit, dem Vertrauen und genug Sperma in dir von selbst.