Mireia küsste mich unter Wasser und verschwand mit einem anderen

Das Wasser fiel noch, als Mireia mich ein letztes Mal küsste, bevor sie den Hahn zudrehte. Ihr nasses Haar klebte an ihrem Rücken, das gelbe Licht im Bad zeichnete ihre Schlüsselbeine nach. Wir sagten nichts. Es war nicht nötig. Wir hatten noch den Geschmack der anderen auf den Lippen, den salzigen Geschmack des Cunnilingus der anderen, vermischt mit Wasser; ich spürte immer noch ihre Finger zwischen meinen und den Abdruck ihrer Zähne auf meiner rechten Schulter, dort, wo sie mich gebissen hatte, als ich ihr die Zunge bis ganz tief in den Arsch geschoben und sie mit drei Fingern in ihrer Fotze und dem Daumen, der über ihre geschwollene Klitoris rieb, an den Fliesen zum Kommen gebracht hatte.

Sie stieg mit feuchtem Haar und dem Duft meiner Seife auf der Haut ins Auto. Ich fuhr langsam, eine Hand am Lenkrad, die andere auf ihrem Oberschenkel, und spürte das Zittern, das ihr noch unter der Stoffuniform geblieben war. Ich schob die Finger ein Stück höher, zur Innenseite, und bemerkte, wie sich ihre Muskeln spannten und sich ihre Lippen unwillkürlich ein wenig öffneten.

—Ich muss mich schnell umziehen —murmelte sie und sah aus dem Fenster—. In einer Stunde beginnt die Schicht.

—Ich warte auf dich.

Meine Hand glitt noch einen Zentimeter weiter. Sie schloss die Beine und klemmte mir die Finger genau dort ein, wo ich schon die feuchte Wärme durch die Hose spürte.

—Aitana —flüsterte sie—, wenn du so weitermachst, komme ich nicht mehr pünktlich.

—Kann sein.

—Mir ist schon nichts mehr drin geblieben. Du hast mich gleichzeitig ausgetrocknet und voll gemacht, ich weiß nicht mal, wie du das hinbekommen hast.

Ich drückte noch ein wenig fester zu und spürte, wie sie sich auf die Lippe biss. Ich zog die Hand erst zurück, als ich vor ihrem Wohnhaus parkte, und ließ meinen Blick prüfend über die Straßen gleiten. Abblätternde Farbe, Gitter vor jedem Fenster, ein mit Farbe überstrichenes Graffiti. Oranger Bereich. Ich wusste es aus den Berichten, die jede Woche auf meinem Schreibtisch bei der Staatsanwaltschaft landeten, ich wusste es wegen der Zahl der Leichen, die mein Team in einem Radius von fünf Straßenblocks geborgen hatte. Dass sie dort wohnte, drückte mir die Brust zusammen wie ein schlecht geschlossener Gürtel.

Mireia stieg allein aus. Sie lud mich nicht ein, mit hinaufzukommen, und ich verstand das. Sie hatte es eilig, eine Mitbewohnerin, der sie aus dem Weg gehen musste, und einen Hals, den sie unter dem hohen Kragen des Kittels verbergen wollte. Die Spur brannte mir noch auf der Zunge.

Der Motor lief weiter. Mein Blick hing am Eingang.

Dieser Ort ist nichts für sie.

Ich wählte Rocío ohne nachzudenken.

—Ist alles okay? —fragte sie, nachdem sie mein Schweigen gehört hatte—. Wo bist du?

—Warte.

—Auf wen? Wo?

Ich zögerte. Ich wollte es nicht sagen, hatte aber auch keine Kraft mehr, es zu verbergen.

—Auf Mireia.

Am anderen Ende entstand eine kurze Stille. Ich konnte mir das breite Grinsen vorstellen, das sich auf ihrem Gesicht ausbreitete.

—Also wartest du jetzt sogar auf sie? —sagte sie spöttisch.

—Ähm… ja.

—Wow. Deine Stimme klingt anders. Lebendiger.

Ich zog den Mund zu einem halben Lächeln.

—Halt die Klappe, Rocío, ich brauche deine Hilfe.

—Was hab ich da gerade gehört? Du brauchst meine Hilfe? Aber sieh an, was die Liebe so alles mit einem macht.

—Rocío…

—Ganz ruhig, Liebes. Ich freu mich, dich so zu hören. Ich weiß nicht, was sie heute Morgen mit dir gemacht haben, aber es war sicher sehr gut.

—Hey! Reiß dich zusammen.

—Hab ich’s doch gewusst. Du bestreitest es nicht. Aber sag mir, warum hast du mich angerufen?

—Das Gebäude, in dem Mireia wohnt. Ich will, dass du herausfindest, ob die Gegend sicher ist. Ich hab ein ganz schlechtes Gefühl dabei. Wenn das das ist, was ich denke, will ich nicht, dass sie weiter hier bleibt.

—Aitana, du machst dir nicht bei irgendwem solche Sorgen. Ich freu mich, dich mit diesem neuen Humor zu hören.

—Sie ist nicht irgendwer, Rocío. Ich erzähl’s dir später.

—Du hast Untertitel im Gesicht, ich brauch keine Details. Schick mir den Standort, ich kümmere mich.

—Danke.

Ich legte auf mit einem kleinen, dummen Lächeln. Zum ersten Mal seit Jahren hatte mich jemand etwas fühlen lassen, von dem ich glaubte, es längst begraben zu haben. Ich wagte noch nicht, es beim Namen zu nennen. Aber es ähnelte sehr der Liebe. Und auch dem Hunger: Jedes Mal, wenn ich die Augen schloss, sah ich sie wieder auf allen vieren, den Arsch hochgereckt, die Fotze offen, zwischen ihren zitternden Schenkeln nass herunterlaufend, während ich sie von hinten nach vorn leckte, bis sie meinen Namen schrie, an die beschlagene Scheibe gepresst.

Mireia kam nach wenigen Minuten wieder herunter, jetzt schon in der sauberen Uniform und mit zu einem tiefen Dutt gebundenem Haar. Ich sah, wie sie die Straße überquerte, und etwas in mir verrenkte sich. Das Gefühl, sie zu sehen, war anders. Tiefer. Gefährlicher. Meins.

Wir fuhren zum Krankenhaus, begleitet von belanglosem Gerede und verhaltenem Einverständnis im Schweigen. Zum ersten Mal in meinem Leben wünschte ich mir Stau. Ich wollte jede Ampel ausdehnen, jede Ecke, jede Minute, die ich sie neben mir hatte. Das Krankenhaus lag drei Blocks von der Staatsanwaltschaft entfernt. Eine Distanz, die sich wie ein Versprechen anfühlte.

An einer langen Ampel legte ich ihr wieder die Hand auf den Oberschenkel. Sie nahm meine Finger und führte sie sich in den Mund, saugte sie langsam einzeln ab und sah mich dabei mit halb geschlossenen Augen an. Sie lutschte meinen Zeigefinger bis zum Knöchel, die Zunge ringelte sich darum, und ich musste die Oberschenkel fest gegen den Sitz pressen, um an der Kreuzung nicht laut aufzustöhnen.

—Du schmeckst immer noch nach mir —murmelte sie gegen meine Hand—. Ich hab dich immer noch im Mund.

—Mireia, um Himmels willen.

—Du hast mit mir Dinge gemacht, die niemand je mit mir gemacht hat, Aitana. Niemand. Du hast mich bis zum Arsch geleckt. Du hast mir die Finger reingesteckt, bis ich Lichter gesehen hab. Und jetzt muss ich mir einen Kittel anziehen und zwölf Stunden lang mit einer wegen dir pochenden Fotze durchhalten.

Mir wurde für einen Sekundenbruchteil schwarz vor Augen. Als die Ampel grün wurde, musste ich tief durchatmen, damit ich nicht umkehrte und sie in irgendeine Gasse verschleppte.

—Wann hast du Feierabend? —fragte ich und versuchte ruhig zu klingen, während ich ihr die Beifahrertür öffnete.

—Bis morgen früh. Ich hab Spätschicht.

—Und wenn ich dich abhole? Oder zumindest… schreibst du mir, wenn du fertig bist?

Sie schien zu zögern. Sie lächelte nervös, als wollte sie gerade etwas Wichtiges sagen. Doch bevor sie konnte, unterbrach uns eine Stimme.

—Meine liebe Soler!

Der Ton war männlich. Fest. Viel zu selbstsicher.

Ich hob den Blick. Doktor Reyes kam mit entschlossenen Schritten näher, der Kittel offen und mit einem Lächeln, das mir überhaupt nicht gefiel. Mirea s Gesichtsausdruck veränderte sich schlagartig. Es war keine Angst, aber etwas in ihren Augen erlosch.

—Doktor… —sagte sie und senkte die Stimme kaum hörbar. Sie trat einen Schritt vor, stellte sich zwischen ihn und mich, als wolle sie mich verbergen.

Er blieb nicht stehen. Er kam zu ihr, umarmte sie, als hätte er jedes Recht der Welt dazu. Das war kein professioneller Gruß. Es war zu nah. Zu lange. Und seine Hand lag auf ihrem unteren Rücken, genau dort, wo eine Stunde zuvor meine gelegen hatte, als ich sie gegen die Fliesen gehalten und ihr die Zunge in die Fotze geschoben hatte, bis sie zu zittern begann.

In diesem Moment wurde die Frau, die mir am Morgen unter Wasser meinen Namen ins Ohr geflüstert hatte, für einen anderen Mann zu meiner lieben Soler.

Ich sah ihre steifen Schultern nicht. Ich sah ihren angespannten Kiefer nicht. Ich sah nur, dass sie sich nicht losmachte.

—Du bist eine Granate, Soler. Du hättest den ersten Platz verdient, aber auch den zweiten feiern wir. Heute entkommst du mir nicht, außerdem habe ich Fälle, die ich mit dir besprechen muss.

Er nahm ihr mit unangenehmer Selbstverständlichkeit die Tasche von der Schulter, packte sie am Arm und zog sie mit sich, als gehöre sie ihm.

Sie drehte den Kopf für einen Moment. Nur einen Moment. Als suche sie mich im Lärm des Flurs, als wolle sie mir etwas erklären. Sie tat es nicht. Sie streckte mir kaum die Hand hin.

—Danke, dass du mich gebracht hast —sagte sie mit bewegten Lippen, so gesetzt, dass er sie nicht hören konnte.

—Klar… —murmelte ich und spürte, wie sich meine Brust zusammenzog.

Und sie gingen.

Ohne Kuss, nicht einmal auf die Wange. Ohne Umarmung, ohne eine schnelle Geste. Nur ein „Danke, dass du mich gebracht hast“, als wäre ich ein Taxi.

Ohne Nummer, um wieder miteinander zu reden. Ohne ein Versprechen.

Ich blieb am Steuer sitzen, die Finger verkrampft um das Leder. Ich musste losfahren. Ich musste weg. Ich musste etwas tun, bevor ich vor dem ganzen Eingang des Krankenhauses zusammenbrach.

Und ich zwang mich dazu.

***

Die Wache war stiller als sonst. Die Luft roch nach getrocknetem Schweiß, Metall und altem Staub. Nach Routine. Nach Zuflucht. Ich ging mit festem Schritt durchs Tor, wie jemand, der in den einzigen Ort zurückkehrt, an dem ihm niemand Fragen stellt.

Ich zog mich hastig um und schlüpfte in die Uniform mit einer Dringlichkeit, die nicht vom Pflichtgefühl kam, sondern vom Schmerz. In der Umkleide fand ich, als ich die Hose herunterzog, noch immer die Feuchtigkeit an der Innenseite des Höschens kleben. Ihre Feuchtigkeit, meine Feuchtigkeit, miteinander vermischt. Ich schloss für einen Moment die Augen und sah sie wieder in der Dusche, auf meinem Oberschenkel reitend, ihre durchnässte Fotze an meiner Haut reibend, eine heiße Spur hinterlassend, die mir bis zur Hüfte hinaufzog. Ich hatte sie an diesem Morgen dreimal kommen lassen. Dreimal. Und trotzdem war sie jetzt bei ihm.

Ich ging direkt zur Bahn. Zum Laufen. Den Kopf durch den Körper abzunutzen.

Eins, zwei, eins, zwei.

Jeder Schritt war ein Versuch, das, was ich nicht fühlen wollte, aus mir herauszureißen.

Es war nicht Mireias Körper. Es war alles, was sie in dir geweckt hat.

Aber ich wollte nicht nachdenken. Also rannte ich schneller. Nach vier Kilometern lief mir der Schweiß wie warmer Regen übers Gesicht. Nach sechs begannen die Muskeln zu schreien.

Verlieb dich nicht. Wiederhol die Geschichte nicht. Gib dein Herz niemandem, der ohne Abschied verschwinden kann.

Aber es war schon zu spät.

Ich blieb kurz vor der Erschöpfung stehen, die Hände auf den Knien, das Herz wild hämmernd und die Luft brennend in meinen Lungen.

—Zumindest tut es jetzt nicht mehr still weh —flüsterte ich—. Jetzt schreit es jedes Mal, wenn ich atme.

Wie ein grausamer Schachzug des Schicksals tauchte der Oberst zu meiner Linken auf. Ohne sich anzukündigen, wie immer.

—So sehe ich dich gern, Hernández —sagte er mit trockenem, aber aufrichtigem Ton—. Standfest und auf deine Pflicht konzentriert.

Ich nickte nur. Für mehr Luft reichte es nicht.

—Das Turnier war ein Erfolg. Du bist wieder auf dem Niveau, das wir erwartet haben. Konzentrier dich jetzt. Du kannst es dir nicht leisten, nachzulassen. Du nicht. Erst recht nicht mit dem, was bevorsteht.

Ich wusste es. Ich hatte es mein ganzes Leben lang gewusst. Die Pflicht steht vor dem Gefühl.

Ich ging zurück zu den Duschen. Diesmal eiskaltes Wasser, um das zu löschen, was auch tausend Runden auf der Bahn nicht hatten abkühlen können. Aber mein Körper gehorchte nicht. Unter dem kalten Strahl glitt meine Hand von selbst zwischen meine Beine, und ich merkte, dass ich durchnässt war. Die Finger glitten ohne Mühe zwischen meine geschwollenen Schamlippen. Ich schloss die Augen. Ich sah sie an diesem Morgen auf Knien vor mir, den Mund offen, die flache Zunge an meine Fotze gepresst, wie sie mich von unten ansah, während sie mit Hunger an meiner Klitoris saugte. Ich hatte sie am nassen Haar gepackt und ihr das Gesicht an meiner Fotze gerieben, bis ich ihr in den Mund gekommen war, und sie hatte alles geschluckt, ohne mich loszulassen.

Ich rieb mich schnell, wütend, ohnmächtig, gegen die kalten Fliesen gelehnt. Zwei Finger drin, der Daumen oben, der Mund biss in meinen eigenen Unterarm, damit ich nicht stöhnte. Ich kam abrupt, mit einem trockenen Ruck, der mir die Knie einknicken ließ, und es wurde ein Schluchzer gemischt mit einem Stöhnen daraus, weil ich beim Kommen sie vor mir sah und ihn, wie er ihr die Hand um die Taille legte.

Die Erinnerung daran, wie Mireia mich unter dem warmen Strahl in die Schulter gebissen hatte, mischte sich mit dem Bild von Doktor Reyes, der ihre Taille berührte. Die beiden Bilder kämpften in mir wie zwei Messer auf derselben Haut.

Als ich herauskam, vibrierte das Telefon. Und mein Herz auch, mit der absurden Hoffnung von jemandem, der auf eine Nachricht wartet, die wahrscheinlich nie kommen wird.

Es war nicht Mireia.

Rocío:

„Uns wurde gerade ein Doppelfall zugewiesen. Zwei weibliche Leichen. Dasselbe Muster. Derselbe Ort. Ich komme zur Staatsanwaltschaft. Wir sehen uns dort.“

Ich blieb wie erstarrt stehen, die Finger zitterten. Eine Vorahnung fuhr mir die Wirbelsäule hinunter.

Frauen. Dasselbe Muster.

Jetzt war es wirklich Zeit, jedes Gefühl zu begraben. Genau wie wir die Leichen begraben, die niemand abholt.

***

Die Gerichtsmedizin der Staatsanwaltschaft roch anders als die der Wache. Mehr Metall. Mehr Ammoniak. Mehr altem Tod. Das Licht war kälter, fast blau. Rocío steckte bereits in ihrem Kittel, die Handschuhe an. Sie sah mich an, ohne etwas zu sagen, und reichte mir einen Ordner.

Ich schlug ihn auf, ohne zu atmen.

Zwei Fotos. Zwei Körper. Jung. Gezeichnet. Verstümmelt. Als hätte die Hölle eine Signatur.

—Wer hat sie gebracht? —fragte ich mit leiser Stimme.

—Delta-Einheit. Sie wurden heute Nachmittag gefunden. Derselbe Perimeter wie bei den Fällen von vor drei Monaten.

Ich senkte den Blick.

—Zeugen?

—Keine. Aber da ist noch etwas, Aitana.

Rocío machte eine Pause. Sie beobachtete mich, als könne sie hinter meine neutrale Miene sehen. Sie kannte mich. Sie wusste, dass mich etwas innerlich auffraß. Trotzdem sagte sie es.

—Die Schnitte haben denselben Verlauf wie in Damianas Fall.

Die Stille in mir war wie eine Explosion. Ich blinzelte nicht. Ich drückte nur den Ordner fest an mich, als könnte ich verhindern, dass meine Vergangenheit mir zwischen den Fingern entgleitet.

Damiana. Dieser Name durfte nicht wieder auftauchen. Dieser Fall war begraben. Oder das hatte ich zumindest glauben wollen.

Rocío trat näher. Sie sagte nichts. Sie legte mir nur eine Hand auf die Schulter.

—Ich bin bei dir —sagte sie.

Ich schluckte. Und ich wusste in diesem Moment, dass ein neuer Kampf bevorstand. Persönlicher. Tiefer. Gefährlicher. Und mittendrin… war Mireia.

Mireia, von der ich nicht wusste, ob ich sie beschützen oder loslassen sollte.

Mireia, die Einzige, die es geschafft hatte, meine Mauern ohne Erlaubnis zu durchdringen.

Mireia, die nicht zurückgeschrieben hatte.

Als Rocío für einen Moment den Raum verließ, blieb ich allein mit den Körpern. Die Stille in der Leichenhalle war so dicht wie die Erinnerung an das letzte Mal, als ich genau dieselben Spuren gesehen hatte. Die Vergangenheit setzte sich wieder ungefragt mir gegenüber.

Ich zog einen Handschuh aus. Legte beide Hände auf die metallene Bahre. Die Kälte war tröstlich, fast zärtlich. Ich atmete einmal ein. Noch einmal. Als wäre jeder Atemzug ein Versuch, mich zu halten, ohne zusammenzubrechen.

Was mache ich, wenn das kein Zufall ist?

Und wenn wieder fühlen auch wieder verlieren heißt?

Und wenn Mireia nicht bereit ist für das, was ich nicht länger verbergen kann?

Ich senkte den Blick. Das eisige Metall unter meinen Handflächen erinnerte mich daran, was auf dem Spiel stand. Der Tod. Meine Berufung. Meine Pflicht. Aber die Seele… die Seele brannte noch immer genau an der Stelle, wo Mireia mich am Morgen geküsst hatte. Und der Körper auch: Meine Brustwarzen waren unter dem Stoff immer noch empfindlich, ich spürte noch das Echo ihrer Zunge, die sie umkreiste, daran knabberte, sie ansaugte, bis sie wehtaten.

Ihr leises Lachen. Ihre unsichere Stimme. Ihre honigfarbenen Augen nach der Dusche. Ihr nackter Körper unter meinem im warmen Wasser, ihr Mund an meinem Hals, ihre Finger im nassen Haar verheddert. Wie sie mich mit gespreizten Beinen gegen die Wand gedrückt und dann mit der Zunge hinunter zur Klitoris gegangen war, wie sie sie zwischen die Lippen genommen und langsam gesaugt hatte, den Blick fest in meinen verankert, bis ich wie eine Anfängerin zitterte. Wie ich sie danach umgedreht, gegen das Glas gepresst und erst zwei, dann drei Finger in sie hineingeschoben hatte, sie nach vorn gekrümmt, bis ihre Fotze rhythmisch zuckte und sie mir gänzlich nass über das Handgelenk lief, während sie mir dreckige Wörter ins Ohr stöhnte: fick mich, Aitana, härter, hör nicht auf, mach mich fertig, mein Schatz, mach mich fertig. Die Art, wie sie meinen Namen geflüstert hatte, kurz bevor sie den Hahn zudrehte, mit gebrochener Atmung und halb geschlossenen Lidern, während ihr die Tropfen über die harten Brustwarzen liefen.

Zum ersten Mal seit Langem wusste ich, dass der Krieg, vor dem ich mich am meisten fürchtete, nicht der da draußen war. Es war der, der gerade in mir begonnen hatte.

Denn es gibt Schweigen, das man nicht benennt, das aber brennt. Und es gibt Wahrheiten, die, auch wenn sie nicht ausgesprochen werden, genauso weh tun. Das war Mireia jetzt: die Wunde und die Heilung, das Verlangen und die Angst, das Licht, das dort am hellsten brannte, wo es am meisten schmerzte. Der Mund, der mich dreimal hatte kommen lassen, und die Hand, an der jetzt ein anderer ihre Taille drücken durfte.

Und das Schweigen… dieses Schweigen, das brennt, wenn man es nicht ausspricht, konnte in mir nicht länger schweigen.