Der ältere Nachbar, den mein Mann nicht ertragen konnte

Ich heiße Camila, bin zweiundzwanzig Jahre alt und seit sieben Monaten verheiratet. Für die Leute in der Nachbarschaft führe ich das perfekte Leben: ein guter Ehemann, ein neues Haus, ein Jurastudium zur Hälfte abgeschlossen. Was niemand weiß, ist, dass Perfektion, wenn es zu viel davon gibt, auch langweilt.

Lucas ist Bauingenieur, attraktiv, ordentlich und so korrekt, dass ich ihn manchmal ansehe, wenn er schläft, und mich frage, ob er je einen schlechten Gedanken hatte. Er behandelt mich wie ein Museumsstück. Schon immer war er so, seit wir zusammen waren. Anständig, geduldig, vorhersehbar. Im Bett macht er mit ausgeschaltetem Licht Liebe, immer in derselben Stellung, und ist fertig, bevor ich überhaupt richtig feucht werde. Danach fragt er, ob es gut war, und ich lüge, wie ich seit Monaten lüge.

Mich machen Dinge an, die nicht geplant sind. Dinge, die plötzlich auftauchen und dich an den Rand drängen. Lucas weiß nicht einmal, wo dieser Rand liegt.

Vor drei Monaten sind wir in eine ruhige Gegend gezogen, in so eine Nachbarschaft, in der sich Vorhänge bewegen, wenn man den Müll rausbringt. Nachbarn, die zu viel grüßen, und Nachbarn, die gar nicht grüßen. Mein Mann kam mit fast allen gut klar, außer mit einem. Don Ramiro, der direkt neben unserem Haus wohnte, nur getrennt durch eine niedrige Mauer und einen vertrockneten Zitronenbaum.

—Dieser Typ sieht dich viel zu oft an — sagte Lucas jedes Mal, wenn der Alte in seinem Garten auftauchte —. Mir gefällt überhaupt nicht, wie er dich ansieht.

Ich lächelte und wechselte das Thema, aber Lucas hatte recht. Don Ramiro sah mich an. Er mochte ungefähr achtundfünfzig sein, breite Schultern, schlecht rasiert, mit großen Händen wie von einem Mann, der sein Leben lang mit den Händen gearbeitet hat. Er trug Hemden, zwei Knöpfe zu weit offen, und roch immer nach Tabak und billigem Kölnisch Wasser.

Beim ersten Mal, als wir uns im Eingangsbereich begegneten, glitt sein Blick unverhohlen an mir entlang, von den Sandalen bis zum Mund, blieb schamlos an meinen Brüsten und der Rundung meiner Hüften hängen. Ich spürte etwas, das ich nicht zu benennen wagte: ein heißes Kribbeln zwischen den Beinen, mein Slip wurde von allein feucht. Lucas umarmte mich, als wäre ich aus Glas. Don Ramiro sah mich an, als wollte er mich zerbrechen, mich aufmachen, mich an die nächste Wand pressen und nehmen. Und obwohl ich sein Aussehen nicht mochte, begann mich dieser Blick mehr zu interessieren, als gut für mich war. Noch in derselben Nacht berührte ich mich in der Dusche bei dem Gedanken an ihn, an seine großen Hände, die mich am Haar packten, und ich kam, indem ich mir auf die Lippe biss, damit Lucas mich nicht hörte.

***

An jenem Mittwoch war es unerträglich heiß. Lucas war bis spät auf der Baustelle. Ich lief barfuß durchs Haus, trug einen viel zu kurzen Rock und eine weiße Bluse mit dünnen Trägern, darunter nichts. Ich hatte niemanden, den ich reizen konnte, außer mich selbst. Oder das sagte ich mir.

Um vier klingelte es.

Ich öffnete ohne nachzudenken, und da stand er. Don Ramiro an meiner Tür, mit einer leeren Tasse in der Hand und den Augen auf meine Brustwarzen geheftet, die sich hart und dunkel unter dem Stoff abzeichneten. Es dauerte zwei Sekunden, bis er mir ins Gesicht sah. Zwei endlose Sekunden, in denen sie sich noch mehr verhärteten, als würde sein Blick sie von dort aus aus mir saugen.

—Entschuldige die Störung, Camila — sagte er mit dieser tiefen, langsamen Stimme, als koste er meinen Namen aus —. Mir ist der Zucker ausgegangen, und der Laden macht um fünf zu. Hast du etwas, was du mir leihen kannst?

Ich hätte ihm sagen können, er solle an der Tür warten. Ich hätte tausend Dinge sagen können. Stattdessen trat ich zur Seite.

—Komm rein. In der Küche steht er.

Ich schloss die Tür hinter ihm und bereute es in genau dem Moment, in dem das Schloss klickte.

***

Die Küche wirkte kleiner mit ihm darin. Ich ging zum Schrank und versuchte, den Rücken gerade zu halten, spürte jeden seiner Schritte hinter meinen. Als ich mich streckte, um das Glas vom oberen Regal zu nehmen, hörte ich seinen Atem viel zu nah. Mein Rock rutschte gerade so weit hoch, dass er den Ansatz meiner Pobacken sehen konnte, und er bewegte sich keinen Zentimeter, um so zu tun, als würde er nicht starren.

—Du hast ein wunderschönes Haus — sagte er, aber er sah nicht die Möbel an.

Ich nahm das Glas herunter und drehte mich um, um es ihm zu geben. Wir standen nur eine Handbreit voneinander entfernt. Er roch nach Tabak, nach Holz, nach einem Mann, der stundenlang in der Sonne verbringt. Meine Brust hob und senkte sich, ohne dass ich es kontrollieren konnte. Ich lehnte den Rücken gegen die Arbeitsplatte, nicht weil ich fliehen wollte, sondern weil mir die Beine weich wurden und ich meine Möse unter dem Slip pochen fühlte.

Er stellte die Tasse auf den Tisch, ohne den Blick von meinem zu nehmen, und legte beide Hände auf die Arbeitsplatte, jeweils rechts und links neben meiner Taille. Er hatte mich in die Ecke gedrängt, ohne mich zu berühren. Es war das Nächste, was mir seit langem ein Mann getan hatte, der nicht Lucas war.

—Don Ramiro — murmelte ich mit brüchiger Stimme —. Mein Mann ist nicht da.

Ich sagte es wie eine Warnung, aber wir beide wussten, dass es etwas anderes war. Es war eine Einladung.

—Ich weiß, Hübsche — erwiderte er und senkte die Stimme noch mehr —. Ich habe gesehen, wie er heute Morgen weggefahren ist. Und du siehst viel zu lecker aus, um hier allein zu sein. Deine Brustwarzen zeichnen sich ab, Camila. Ich habe sie jetzt seit zehn Minuten vor mir und kann nicht aufhören, daran zu denken, sie in meinen Mund zu nehmen.

Mir entwich ein Keuchen. Er hob eine Hand und schob mir mit einer Langsamkeit, die mir grausam vorkam, eine Haarsträhne von der Schulter. Seine Finger waren rau, schwielig, und streiften nur einen Augenblick meinen Hals. Es war, als hätte man mir ein Kabel von innen durch den Körper gezogen. Ich schloss unwillkürlich die Augen. Die andere Hand glitt nach unten und drückte mir eine Brust durch die Bluse, zwickte die Brustwarze zwischen Daumen und Zeigefinger, bis ich aufstöhnte.

Er bemerkte es. Lächelte.

—Ich liebe es, wie du zitterst. Ich liebe, wie hart deine Brust wird, sobald man dich nur anfasst.

Er beugte den Mund an mein Ohr, küsste mich noch nicht, streifte meine Haut nur mit trockenen Lippen. Ich spürte seinen Atem, seinen schlecht rasierten Bart, der an mir kratzte, und seine andere Hand, die unter meinen Rock glitt, offene Hand auf dem Oberschenkel, langsam hochwandernd, bis sie meinen durchnässten Slip streifte. Als seine Finger über den nassen Stoff tasteten und fühlten, wie feucht ich war, entfuhr ihm ein heiseres Lachen.

—Schau dich an, Kleine. Du tropfst ja, und ich habe dich noch nicht mal geküsst.

Ich hatte mich entschieden, ohne etwas zu entscheiden.

***

Der erste Kuss war kein Kuss. Es war ein Biss, Hunger, seit Wochen aufgestaute Hast. Er schob mir die Zunge tief in den Mund, während er mir mit zwei Fingern den Slip beiseiteschob und sie auf einmal in meine Möse schob. Ich schrie gegen seinen Mund. Seine Hände packten meine Taille, als gehörte ich ihm schon immer, und hoben mich auf die Arbeitsplatte. Die Zuckertasse blieb vergessen neben dem Spülbecken stehen.

—Nach oben — sagte er, und es war keine Frage —. Ich will dich in dem Bett ficken, in dem du mit deinem Mann schläfst.

Wir gingen die Treppe hinauf, stolpernd, zwischen ungeschickten Küssen. Als wir das Schlafzimmer erreichten, trug ich fast keine Kleidung mehr: Er hatte sie mir Stufe für Stufe ausgezogen, den Rock auf einer Stufe liegen lassen, die Bluse auf einer anderen, den Slip am Geländer hängen gelassen wie eine Fahne. Das Foto unserer Hochzeit stand auf der Kommode, gegenüber dem Bett. Lucas und ich lächelnd, jung, geschniegelt. Eine Version von mir, die es nicht mehr gab.

Don Ramiro sah das Foto an, dann mich, und diese Mischung ließ seine Augen aufleuchten.

—Ich will dich in dem, was du am Tag deiner Hochzeit getragen hast — sagte er und deutete auf den Schrank —. Zieh es für mich an. Ich will dich als Braut beschmutzen.

Ich hätte mich schämen sollen. Ich hätte ihm sagen sollen, er solle verschwinden. Stattdessen ging ich nackt zum Schrank, holte das weiße Spitzenensemble hervor, das ich für meine Hochzeitsnacht gekauft hatte, und zog es ihm ohne etwas zu verbergen vor den Augen an. Ich wechselte mich mit der Gelassenheit einer Frau, die weiß, dass sie begehrt wird wie nie zuvor. Er saß auf der Bettkante, öffnete sich die Hose und holte seinen Schwanz heraus, während er mich beobachtete. Mir stockte der Atem. Er war groß, dick, viel größer als der von Lucas, mit deutlich sichtbaren Adern und einer geschwollenen, glänzenden Spitze. Er begann ihn langsam zu streicheln, ohne den Blick von mir zu nehmen.

Lucas hatte mich nie so angesehen. Lucas war mir nie so hart gewesen.

Als ich die letzte Schleife festgezogen hatte, schluckte Don Ramiro schwer.

—Komm her. Komm und lutsch ihn mir, so wie du ihn deinem Mann lutschst.

—Meinem Mann lutsche ich ihn nie — sagte ich, und meine eigene Stimme überraschte mich —. Niemals.

Er lächelte langsam.

—Noch besser. Dann bin ich der Erste.

***

Ich ging barfuß zum Bett, wo er bereits mit herausragendem Schwanz auf der Kante saß, auf mich gerichtet wie ein Vorwurf. Ich kniete mich auf den Teppich zwischen seine Beine und fuhr ihn mit der ganzen Zunge langsam von unten nach oben entlang, kostete ihn von den Hoden bis zur Spitze. Als ich oben ankam, leckte ich ihm die Eichel in Kreisen und saugte den Tropfen ab, der daraus hervortrat, und er stieß ein Knurren aus. Ich nahm ihn in den Mund. Erst nur die Spitze, dann mehr, mich zwingend, bis ich ihn gegen den Rachen prallen fühlte und mir die Tränen in die Augen stiegen. Ohne ihn loszulassen, begann ich zu saugen, wie ich es Lucas nie getan hatte. Lucas nie, kein einziges Mal. Bei Don Ramiro hingegen gab es nichts, was ich nicht hätte tun können.

Er packte mich am Haar, anfangs nicht ziehend, nur lenkend. Dann doch. Dann bestimmte er meinen Rhythmus, hob und senkte meinen Kopf auf seinem Schwanz, und ich ließ ihn machen. Ich sog, schluckte, verschluckte mich und machte weiter. Jedes Mal, wenn er mich für einen Atemzug losließ, tropfte ein Faden Speichel von meinem Mund zum Kinn. Ich schob ihn mir selbst wieder hinein, hungrig.

—Du bist ein böses Mädchen, Camila — murmelte er —. Eine schamlose Ehefrau. Schau, wie du ihn mir lutschst. Schau, wie du schluckst.

Dieser Satz tränkte mich von innen. Ohne weiter an ihm zu saugen, griff ich mit einer Hand nach unten und berührte meinen Kitzler über dem Spitzen-Slip. Ich war klatschnass. Ich hätte genau dort kommen können, kniend, mit seinem Schwanz im Mund.

Er brachte mich dazu aufzustehen, bevor ich es tat. Er riss mir den BH mit einem Zug herunter, der eines der Bänder zerriss, und saugte gierig an meinen Brüsten, biss mir in die Brustwarzen, bis ich schrie. Dann schob er mich entschlossen weg und warf mich auf das Bett. Er stieg über mich, aber umgekehrt, mit dem Schwanz über meinem Gesicht und dem Gesicht zwischen meinen Beinen. Er riss mir den Slip mit einem trockenen Ruck herunter. Ich spürte, wie sein Mund sich abrupt, ohne Zeremonie, über meine Möse öffnete und mich ganz aussaugte.

Was dann kam, war etwas anderes. Etwas, von dem ich nicht wusste, dass es existiert. Zunge, Finger, Geduld, kleine berechnete Pausen. Don Ramiro leckte mich nicht: Er las mich. Er saugte meinen Kitzler mit umschlossenen Lippen, schob mir zwei dicke Finger bis tief hinein und krümmte sie, suchte nach einem Punkt, von dem Lucas nicht einmal ahnte, dass es ihn gab. Er wusste genau, wann er es beschleunigen und wann er nachlassen musste. Ich hatte seinen Schwanz über dem Gesicht und schob ihn mir selbst wieder in den Mund, saugte ihn rückwärts, während er mich verschlang. Ich kam zweimal so, mit vollem Mund, mit einer Hand am Bettbezug und der anderen an seinen Hoden, zitterte am ganzen Körper, biss ungewollt zu und spürte, wie er weiter machte, ohne Pause, mich saugte, während ich über ihm krampfte.

***

Als ich kaum noch atmen konnte, drehte er mich auf den Bauch. Mit einer großen Hand hob er mir das Becken an und ließ mich so liegen, auf allen vieren, die Knie auseinander, das Gesicht ins Kissen gedrückt. Er spreizte mir mit den Daumen die Pobacken und starrte mich an. Ich spürte seinen heißen Atem auf meiner geöffneten Möse und meinem Arschloch und starb gleichzeitig vor Scham und vor Verlangen. Er spuckte. Ich fühlte, wie der Speichelfaden auf meinen Hintern fiel und hinablief. Dann seine Zunge, die mich von oben bis unten ganz entlangfuhr, ohne etwas auszulassen.

Ich wusste, was kommen würde, und bot ihm meinen Körper ohne Vorbehalt an. Eine anständige Ehefrau tut so etwas nicht. Zu diesem Zeitpunkt am Nachmittag war es mir längst egal, anständig zu sein.

Er kniete sich hinter mich und strich mit seinem Schwanz über den nassen Spalt, von oben nach unten, rieb die Eichel an meinem Kitzler, bis ich stöhnte und ihn anflehte. Er drang langsam ein, erst nur ein wenig, dann mehr, gab mir Zeit. Ein langes Stöhnen entkam mir ins Kissen, als ich ihn ganz spürte, bis zum Anschlag, an Stellen, an denen mich noch nie jemand berührt hatte. Es war mehr, als ich gewohnt war. Viel mehr. Es tat weh und gefiel mir zugleich.

—So, Schlampe — flüsterte er —. Nimm den ganzen Schwanz. Alles.

Er begann sich in einem Rhythmus zu bewegen, der keinen Widerspruch zuließ. Erst langsam, komplett heraus und dann mit einem Ruck wieder hinein, mir bei jedem Stoß einen Schrei entreißend. Dann schneller. Seine Hüften schlugen mit einem feuchten Geräusch gegen meine Pobacken und füllten das Zimmer. Ich kam ihm entgegen, schob den Hintern zurück, rieb mich an ihm, spürte seine festen Hände an meinen Hüften, die mir Abdrücke hinterließen. Er zog mich am Haar nach hinten, bog mich durch und nahm mich so, gekrümmt, mit offenem Mund und Brüsten, die bei jedem Stoß hüpften. Es war der beste Fick meines Lebens, und wir beide wussten es.

—Sag, dass es dir gefällt — keuchte er —. Sag, dass deines Mannes Schwanz neben meinem gar nichts ist.

—Ich liebe es — stöhnte ich —. Gar nichts. Er ist gar nichts. Fick mich härter, bitte.

Er gehorchte mir.

Und dann hörte ich die Haustür.

***

Lucas kam die Treppe hoch und rief nach mir. Don Ramiro hielt für den Bruchteil einer Sekunde inne, gerade genug, um mich über die Schulter anzusehen. Ich bat ihn nicht, aufzuhören. Im Gegenteil: Ich stieß die Hüften nach hinten und spießte mich selbst bis zum Anschlag auf seinen Schwanz. Ich sagte ihm wortlos, dass er weitermachen sollte. Er verstand und bewegte sich wieder, jetzt langsamer, tiefer, mich markierend.

Die Schlafzimmertür ging auf.

Lucas blieb im Türrahmen stehen. Er hatte noch die Aktentasche in der Hand. Sein Gesicht wurde langsam bleich. Ich stieg nicht von ihm herunter. Ich bedeckte mich nicht. Ich sagte nichts. Ich hielt seine Augen fest, während Don Ramiro mich von hinten weiter nahm, ohne sich zu verstecken, das Revier im Körper seiner Frau absteckend. Jeder Stoß entriss mir ein Stöhnen, das direkt in das Gesicht meines Mannes ging.

—Schau sie dir gut an — sagte Don Ramiro, ohne aufzuhören, über meinen Rücken hinweg zu ihm sprechend —. Schau, wie sich ihre Möse für mich öffnet. Das ist es, was deine Frau braucht.

Lucas antwortete nicht. Seine Hand, mit der er die Aktentasche hielt, zitterte. Ich sah, wie sein Blick nach unten glitt, wie er zwischen meine Beine schaute, wie er genau die Stelle ansah, an der Don Ramiros Schwanz glänzend von meinen Säften in mich ein- und ausglitt. Ich kam, während ich ihn ansah. Ich kam schreiend, den Namen des Alten rufend, während ich meinem Mann in die Augen sah und meine Möse um den Schwanz zusammenpresste, der mich auseinanderzunehmen schien.

Don Ramiro hielt noch zwei Stöße durch und kam dann mit einem tiefen Knurren in mir, stieß mich bis zum Anschlag nach unten, packte meine Hüften fest. Ich spürte die Hitze seines Samenergusses, Schwall um Schwall, und biss mir auf die Lippe, um vor Lust nicht zu schreien. Als er seinen Schwanz herauszog, spürte ich, wie das Sperma meinen Oberschenkel hinablief. Ich wischte mich nicht ab. Ich bewegte mich nicht. Er setzte sich an die Bettkante, verschwitzt, ohne Eile, wie ein Mann, der in seinem eigenen Haus sitzt.

Lucas rührte sich nicht vom Türrahmen. Seine Augen waren voller Tränen, und in seiner Hose zeichnete sich eine deutliche Beule ab.

***

Ich erwartete einen Schrei. Einen Streit. Einen Koffer am nächsten Tag. Nichts davon kam.

Lucas ging ins Wohnzimmer hinunter und goss sich einen Whisky ein. Don Ramiro zog sich ruhig an und verließ das Haus durch die Haustür, nickte meinem Mann im Vorbeigehen zu, als wären sie alte Bekannte. Ich blieb auf dem Bett zurück, in zerissener Brautunterwäsche, mit dem Sperma des Alten, das langsam zwischen meinen Beinen herablief und die Laken meines Mannes beschmutzte. Wartend.

Als Lucas wieder hochkam, sagte er nichts von dem, was ich erwartet hatte. Er setzte sich an die Bettkante, sah mich lange an, blieb an dem feuchten Fleck zwischen meinen Schenkeln hängen, und fragte mich schließlich mit einer Stimme, die ich nicht kannte:

—Hat es dir gefallen?

Ich nickte langsam. Jetzt würde ich nicht anfangen zu lügen.

—Mehr als mit dir. Viel mehr.

Er schluckte. Ihm entfuhr ein seltsamer Seufzer, und in diesem Augenblick verstand ich etwas, was er mir nie zu sagen gewagt hatte. Mein guter, korrekter, vorhersehbarer Mann war nicht wütend.

Er war hart. Hart wie Stein. Seine Hose spannte sich dort, wo sich sein Schwanz noch nie meinetwegen so abgezeichnet hatte.

Ich nahm seine Hand und führte sie zwischen meine Beine, damit er spürte, was der andere dort hinterlassen hatte. Er schloss die Augen. Als er sie wieder öffnete, waren wir schon zwei andere Menschen.

Von diesem Nachmittag an kam Don Ramiro herein, wann immer er wollte. Manchmal war Lucas nicht da. Manchmal doch. Manchmal, mittwochs, saß mein Mann im Sessel des Schlafzimmers und schaute zu, mit offener Hose und beschäftigter Hand, während der Nachbar mich in seinem Bett nahm.

Aber das ist schon eine andere Geschichte.