Der reife Reiter wartete auf mich in der Küche der Ranch

In jenem Sommer wurde ich achtzehn, und meine Mutter bestand darauf, dass wir ihre Brüder im Dorf besuchen sollten. Mir war nicht danach. Ich war ein Stadtkind, gewohnt an Verkehr und die Klimaanlage im Auto, nicht an die staubigen Wege des Bajío und nicht an den Geruch von Mist, der von den Pferchen herüberwehte. Aber ich willigte ein, weil sie mich mit diesem Blick darum bat, den sie benutzt, wenn sie etwas will.

Das Dorf war klein, mit einer einzigen Hauptstraße, einer kolonialen Kirche und einem Platz mit Kiosk. Die Häuser waren niedrig und in kräftigen Farben gestrichen, und die Leute grüßten von den Portalen aus, als kennten sie sich alle ein Leben lang. Mein Onkel Ramón hatte am Ortsrand eine Ranch: ein langes Lehmgebäude mit Pferche für die Pferde und einem Innenhof voller Bougainvilleen.

Meine Cousinen schleppten mich am ersten Tag überallhin. Ich wollte sie eigentlich mögen, aber sie redeten von Dorfburschen und von Flirts am Fluss, und ich fühlte mich bei allem fremd. Das Einzige, was mich aus meiner Gleichgültigkeit riss, war zu erfahren, dass an diesem Wochenende das Patronatsfest stattfand.

—Und mein Vater hat es geschafft, dass Esteban Cortázar kommt —sagte Mariana, die Älteste, als wir vom Markt zurückgingen—. Weißt du, wer das ist?

Ich schüttelte den Kopf.

—Der Reiter. Der, der im Norden Bullen reitet. Der wurde letztes Jahr im Fernsehen gezeigt.

Ich zuckte mit den Schultern. Jaripeos waren für mich Provinzkram, laut und gewalttätig. Meine Cousinen lachten über mein gleichgültiges Gesicht.

Mein Onkel Ramón dagegen redete von nichts anderem. Seit Wochen bereitete er die Arena vor, die Plakate, die Reden. Und das Wichtigste, meinte er, sei, dass Esteban auf der Ranch übernachten würde. In unserem Haus.

—Es ist eine Ehre, wenn ein Mann wie der unter diesem Dach schläft —sagte er immer wieder beim Abendessen—. Eine wahre Ehre.

***

In der Nacht vor dem Ereignis konnte ich nicht schlafen. Das Zimmer, das man mir gegeben hatte, lag im Obergeschoss, mit einem Fenster zum Innenhof und, dahinter, zu den Pferchen. Es war heiß. Ich wälzte mich in den Laken und dachte an alles und an nichts, bis ich Lust auf Kaffee bekam. Ich ging barfuß hinunter, im Schlafanzug: kurze Shorts und ein ärmelloses Baumwolltop.

Die Küche lag fast im Dunkeln. Ich schaltete das Licht der Dunstabzugshaube an, ein schwaches gelbliches Licht, und setzte Wasser auf. Durch das Fenster zum Garten sah ich jemanden.

Er stand mit dem Rücken zu mir und rauchte. Klein, aber kompakt, mit breiten Schultern. Ganz in Schwarz gekleidet, die Stiefel im Kies versunken. Der Zigarettenrauch stieg gerade hoch, ohne Wind, als hätte die Luft um ihn herum aufgehört sich zu bewegen.

Er drehte sich langsam um, als wüsste er, dass man ihn ansah. Er hob die Hand. Ich grüßte zurück, und aus irgendeinem Grund fühlte ich mich ertappt, obwohl ich nichts Falsches tat.

Er war ein gewöhnlicher Mann. Vierzig vielleicht, oder älter. Dunkelhäutig, von der Sonne gegerbt. Sein ungepflegter Bart umrahmte den Mund wie ein Schatten. Er war nicht schön, nicht in dem Sinn, wie man mir beigebracht hatte, schön zu nennen. Er hatte nichts mit den Jungs an meiner Fakultät zu tun und nichts mit den Söhnen der Freunde meiner Eltern, alle rasiert und mit teuren Duftwässern parfümiert. Aber etwas an ihm hatte ich. Etwas ließ mich schlagartig innehalten.

Ich wollte gerade aus der Küche gehen, da kam er herein.

—Guten Abend —sagte er mit nordmexikanischem Akzent, der die s-Laute zog—. Macht es Ihnen etwas aus, wenn ich mir ein Glas Wasser nehme? Ich hatte keinen Durst, aber jetzt schon.

Ich lächelte, ohne es verhindern zu können.

—Wenn Sie wollen, mache ich Ihnen einen Kaffee.

Er nickte. Ich suchte die Kaffeemaschine, die Tassen, den Zucker. Ich spürte seine Augen auf meinem Rücken, wie sie von meinem Hals bis zu meinen Beinen glitten, unverhohlen. Als ich ihm die Tasse reichte, roch ich ihn.

Er roch nach einem sauberen Menschen, ja, aber auch nach Tabak und Land, nach trockenem Schweiß und billigem Parfum, wie man es an Tankstellen kauft. Ein starker, dichter Geruch, auf eine Art männlich, die ich nicht kannte. Männer in meinem Umfeld rochen nach Menthol und Zeder, nach Kaufhaus-Kölnischwasser. Er roch nach etwas anderem. Er roch nach dem, worauf mein Körper gewartet hatte, ohne es zu wissen.

Ich setzte mich ihm gegenüber. Er streckte die Beine unter dem Tisch aus, ganz ohne Eile.

—Und wo kommen Sie her, Hübsche? —fragte er—. Sie sind nicht von hier, das sieht man.

—Aus der Hauptstadt. Ich bin meine Onkel besuchen gekommen.

—Man sieht auch, dass Sie nicht besonders begeistert waren.

Ich lachte.

—So deutlich sieht man mir das an?

—Man sieht Ihnen alles an —sagte er und nahm einen Schluck Kaffee, ohne den Blick von mir zu nehmen.

Wir redeten eine ganze Weile. Über dummes Zeug, über ernste Dinge. Er erzählte Geschichten aus dem Norden, von Rodeos, von einem Bullen, der ihm in Sonora fast den Rücken gebrochen hätte. Ich erzählte ihm von der Universität, von meinen Freundinnen, davon, wie langweilig das Leben in der Hauptstadt war. Als ich sagte, ich müsse hinaufgehen und schlafen, streckte er mir zum Abschied die Hand hin.

Diese Hand war es, die mich endgültig aus der Fassung brachte. Stark, rau, voller Schwielen. Eine Hand, die Zügel gehalten hatte, Hörner gepackt hatte, gearbeitet hatte. Nicht die Hand meines Vaters und nicht die der Fakultätsjungs. Die Hand eines Mannes.

—Morgen ist mein Ritt für Sie gewidmet —sagte er—. Schlafen Sie gut, Hübsche.

***

Ich hatte eigentlich nicht vor, zum Jaripeo zu gehen. Aber am nächsten Morgen machte ich mich zurecht, als ginge ich zu einer Hochzeit. Geblümtes Kleid, Sandalen mit niedrigem Absatz, das Haar offen und feucht. Mariana sah mich mit zusammengekniffenen Augen an, als sie mich sah.

—Und dieses Wunder? Gestern wolltest du doch nicht gehen.

—Ich habe meine Meinung geändert.

Sie lächelte, als wüsste sie etwas. Ich sagte nichts.

Die Arena war voll. Mein Onkel setzte uns alle auf die Ehrentribüne, neben die Familie des Pfarrers und den Bürgermeister. Ein Reiter nach dem anderen kam dran: manche hielten sich ein paar Sekunden, andere flogen im Staub davon, blutend, mit gebrochenen Rippen. Das Publikum schrie bei jedem Sturz. Mir drehte sich der Magen um.

Bis er angekündigt wurde.

—Und jetzt, aus dem Norden, der König des Jaripeo, Esteban Cortázar!

Er kam ohne Eile in die Arena. Grüßte das Publikum mit erhobener Hand. Suchte unsere Tribüne. Fand meine Augen und ließ sie nicht mehr los. Meine Tanten und Cousinen unterdrückten einen Aufschrei. Meine Mutter sah mich verständnislos an.

Er zog das Hemd aus. Die dunkle, verschwitzte Brust, der gespannte Bauch, die von Adern durchzogenen Arme. Er zündete sich eine Zigarette an. Er zog zwei Züge und sah nur mich dabei an, bevor er sie wegwarf und auf den Kasten stieg, wo der Bulle auf ihn wartete.

Was in der Arena geschah, war etwas anderes. Der Bulle sprang, drehte sich, stürmte los. Er blieb oben, hielt sich mit einer Hand fest, der Körper bog sich in unmöglichen Winkeln. Bei jedem Satz wurde er bis in die Knochen durchgeschüttelt, aber er hielt durch. Er hielt durch und sah nach vorn, als wäre das Tier eine Laune und keine Bedrohung.

Als der Bulle schließlich aufgab und er mit einem Sprung herunterkam, rief das ganze Dorf seinen Namen. Er grüßte das Publikum, verbeugte sich vor meinem Onkel und sah mich wieder an.

Ich presste die Beine unter dem Kleid zusammen und spürte, wie der Slip mir nass zwischen die Lippen der Fotze klebte. Ich war kurz davor zu kommen, ohne dass mich jemand anfasste. Und ich verstand nicht, warum.

***

In jener Nacht konnte ich nicht schlafen. Ich wälzte mich im Bett. Ich stellte mir vor, wie seine Hände meine Beine öffneten, wie sein Mund mir die Brustwarzen biss, wie seine raue Stimme mir schmutzige Dinge ins Ohr sagte. Obwohl ich vorher schon mit zwei oder drei Jungen zusammen gewesen war, hatte mich keiner so fühlen lassen wie der Blick von der Tribüne aus. Mein Körper verlangte nicht nach einem Freund. Er verlangte nach einem Mann, der mich fickte.

Ich steckte die Hand in die Shorts. Ich war nass wie nie zuvor. Ich fuhr mit zwei Fingern über die geschwollene Klitoris und ein Stöhnen entwich mir. Ich steckte sie mir in den Mund. Sie schmeckten nach mir, nach heißer Frau. Ich nahm sie wieder hinunter, diesmal in die Fotze, und stellte mir vor, sie wären seine, sein Schwanz. Ich berührte mich, bis die Matratze knarrte, bis das Kissen sich mit Speichel vollsog, und trotzdem reichte es nicht. Ich kam, ja, aber es war ein kleiner, dumpfer Orgasmus, der mich noch hungriger zurückließ.

Ich stand auf, die Kehle trocken, das Geschlecht pochend. Ich sagte mir, ich wolle nur Wasser holen, aber innerlich kannte ich die Wahrheit.

Ich ging in denselben Shorts und demselben Top vom Vorabend hinunter. Ohne BH, ohne Slip, weil ich es nicht gewohnt war, mit Unterwäsche zu schlafen. Ich dachte, er sei schon in sein Zimmer gegangen und ich würde eine leere Küche vorfinden.

Aber er war da, im Garten, rauchend, als hätte er seit der Morgendämmerung auf mich gewartet.

Er hob den Kopf. Sah mich durch das Glas. Warf die Zigarette weg. Trat die Glut mit dem Stiefel aus. Und kam zur Tür.

Er trat ein, ohne anzuklopfen. Zog die Tür hinter sich zu. Ich blieb am Tisch stehen, das Herz in der Kehle und die Brustwarzen so hart, dass sie sich durch den dünnen Baumwollstoff des Tops abzeichneten.

—Ich wusste, dass du runterkommen würdest —sagte er leise—. Ich habe es dir seit dem Nachmittag ins Gesicht gelesen.

—Verwechseln Sie sich nicht —murmelte ich, und meine Stimme klang mir selbst lächerlich.

Er antwortete nicht. Er kam ohne Eile bis zu mir. Nahm mein Gesicht mit beiden Händen. Und küsste mich.

Ein Teil von mir wollte ihn wegstoßen, ihm eine Ohrfeige geben, weglaufen. Ich versuchte es. Ich versuchte es wirklich. Aber er hielt mich mit nur einer Hand fest, mühelos, als würde ich nichts wiegen. Die andere Hand glitt meinen Hals hinab, über das Top, an die Seite der Hüfte, und von dort unter dem Stoff hinauf, bis sie mir eine ganze Brust packte. Die rauen Finger rieben mir die Haut wund und ließen mich mich aufbiegen.

Der Kuss schmeckte nach Tabak und Kaffee. Die Zunge drang langsam in meinen Mund ein, als gehöre ihr alles, suchte meine und saugte an ihr, als wolle sie sie mir aus dem Mund reißen. Ich hörte auf, mich zu wehren. Nicht aus Angst. Aus etwas Tieferem, Schamvollerem: weil ich wollte, dass er mir das antat, was er mir gleich antun würde.

Seine Hand schob mir das ganze Top hoch, bis die Brüste nackt herauskamen, schwer unter dem gelben Licht der Abzugshaube. Er löste sich einen Augenblick, um sie anzusehen. Er schnalzte mit der Zunge.

—Schau an, was du versteckt hast, Hübsche.

Die rauen Finger drückten erst eine Brust, dann die andere, maßen mich, wogen mich ab, wie jemand, der eine reife Frucht auswählt. Dann senkte er den Mund und saugte eine ganze Brustwarze ein, zog daran mit den Zähnen, biss sie, bis ich so laut stöhnte, dass ich mir selbst den Mund mit der Hand zuhalten musste. Dann die andere. Er ließ beide Brustwarzen rot zurück, nass von Speichel, zur Decke zeigend.

—Sei still —flüsterte er mir an die Brust, ohne mit dem Saugen aufzuhören—. Wenn man uns hört, ist alles vorbei. Und noch habe ich dir gar nichts getan.

Mit der anderen Hand öffnete er seinen Gürtel. Ich hörte das metallische Geräusch der Schnalle, dann den Reißverschluss. Er zog die Hose bis zu den Oberschenkeln herunter. Der Schwanz war nicht riesig, aber er war dick, dicker als alles, was ich je gesehen hatte, hart, pochend, mit violetter Spitze und einem Tropfen Flüssigkeit, der auf der Eichel glänzte. Die Eier hingen schwer, dunkel, von schwarzen Haaren bedeckt.

Er griff ihn mit der Hand und schüttelte ihn mir zweimal vor dem Gesicht, damit ich ihn gut sehen konnte.

—Hast du dir so was schon mal in den Mund genommen, Hübsche?

Ich schüttelte den Kopf. Ich konnte nicht sprechen. Mir lief das Wasser im Mund zusammen.

—Dann auf die Knie —sagte er, ohne die Stimme zu heben—. Und den Mund weit auf.

Und ich kniete mich hin. Ohne nachzudenken. Ohne zu widersprechen. Als hätte ich mein ganzes Leben darauf gewartet, dass ein Mann es mir genau so befiehlt.

Der Fliesenboden war kalt auf meinen Knien. Er nahm mein Kinn mit zwei Fingern, drückte mir die Wangen zusammen, bis ich den Mund öffnen musste, und schob ihn mir langsam hinein, Zentimeter für Zentimeter, bis die Spitze meinen Rachen berührte und mir Übelkeit machte. Er blieb dort, ohne sich zu bewegen, sah von oben auf mich herab, die Augen halb geschlossen.

—Atme durch die Nase. So. Halt durch.

Er packte mich mit beiden Händen am Haar, drehte die Strähnen wie Zügel um seine Fäuste, so wie er die Zügel seines Pferdes griff, und fing an, mir den Mund zu ficken. Zuerst langsam, damit ich Zeit hatte. Dann schneller, tiefer, ohne Rücksicht. Ich hatte das Gefühl zu ersticken, dass mir die Augen tränten, dass mir der Speichel am Kinn hinunter bis auf die Brüste lief. Der Schwanz kam und ging, glänzend von meinem Speichel. Bei jedem Stoß musste ich Luft mit einem feuchten, obszönen Geräusch einsaugen, das die Küche füllte.

—So ist gut, Hübsche. So wird man gelutscht. Schluck ihn ganz.

Als er den Schwanz aus meinem Mund zog, hustete ich, japste, wischte mir das Kinn mit dem Handrücken ab. Er gab mir keine Zeit, mich zu erholen. Er drückte mein Gesicht zu seinen Eiern und schob sie mir einzeln in den Mund, zwang mich, sie vorsichtig zu lutschen, mit flacher Zunge, während er sich den Schwanz über meiner Stirn rieb.

Dann zog er mich am Haar hoch und drehte mich mit dem Gesicht zur Tischplatte um. Das kalte Holz klebte an meinen nassen Brüsten. Er zog mir die Shorts in einem Ruck herunter, und mit den Shorts verschwand auch der letzte Rest Schamgefühl. Er spreizte mir die Arschbacken mit beiden Händen, ohne Sanftheit, und blieb einen Moment einfach nur schauen.

—Schau dir an, wie deine Fotze aussieht, kleine Hübsche. Läuft. Seit dem Nachmittag läuft sie, oder?

Er schob zwei dicke Finger zwischen meine Lippen und spreizte sie. Ich hörte das klebrige Geräusch, das mein eigener Ausfluss machte. Er strich mit den Fingern über die Klitoris, langsam kreisend, und meine Beine zitterten so sehr, dass ich mich auf den Tisch stützen musste, um nicht umzufallen.

—Bitte —flüsterte ich, ohne zu wissen, worum ich bat.

—Bitte was. Sag es.

—Bitte... steck ihn rein.

—Lauter.

—Steck ihn rein —wiederholte ich und biss mir auf die Lippe—. Steck ihn jetzt rein, bitte.

Er fuhr mit der Spitze seines Schwanzes über meine durchnässte Fotze, rauf und runter, ließ mich jeden Zentimeter spüren, ohne einzudringen. Er gab mir zwei sanfte Stöße mit der Spitze gegen die Klitoris. Er ließ meinen Rücken so weit durchbiegen, dass mein Bauch an die Tischkante gepresst wurde. Und als ich glaubte, ich würde es ihm laut ans Flehen, stieß er mit einem einzigen Ruck ganz hinein, bis zum Anschlag, bis er mich an der Hüfte traf.

Ich hielt mir mit beiden Händen den Mund zu, um nicht zu schreien. Das ganze Haus schlief oben. Der Schrei blieb mir in der Kehle stecken und kam als ersticktes Quietschen heraus.

Er packte mich mit beiden Händen an der Taille und bewegte sich in einem Rhythmus, den ich noch nie erlebt hatte. Zuerst langsam, mich messend, mich spüren lassend, wie der Schwanz mich jedes Mal ganz öffnete, wenn er eindrang. Dann schnell, tief, brutal. Ohne um Erlaubnis zu bitten. Er fickte mich gleichzeitig mit den Hüften und mit den Händen: Eine Hand führte er zu meinen Brüsten, die unter dem Tisch herabhingen, und drückte mir die Brustwarzen zwischen Zeige- und Daumenfinger, zog daran, bis mir die Tränen kamen.

—So gefällt dir das, was, Stadthübsche? Wenn man's dir richtig macht. Wenn man ihn dir anständig reinsteckt.

Ich nickte, die Wange an die Tischplatte gedrückt, den Mund offen und voller Speichel. Die Küche roch nach Sex, nach unseren beiden Körpern, nach dem kalten Kaffee, der in den Tassen zurückgeblieben war. Jeder Stoß machte Geräusche: das Aufschlagen seiner Schenkel gegen meinen Arsch, das nasse Schmatzen meiner Fotze, mein gedämpftes Stöhnen hinter der Hand.

Er führte eine Hand nach vorn und suchte meine Klitoris. Er begann, sie in Kreisen zu reiben, während er mich weiter stieß. Wenige Minuten später kam ich. Ich wollte es zurückhalten, aber ich konnte nicht. Ich spürte, wie die Welle von den Füßen aufstieg, mir den Bauch zusammenpresste, mich ganz zersprengte. Ich nässte mir die Schenkel, nässte seinen Schwanz, und ich spürte sogar einen heißen Strom in mir laufen. Er lachte leise an meinem Nacken.

—Die kleine Hübsche ist gekommen. Wir fangen doch gerade erst an.

Er zog den Schwanz heraus und drehte mich um. Er hob mich hoch, als würde ich nichts wiegen, und setzte mich auf die Tischkante, den Hintern in der Luft und die Beine baumelnd. Er riss mir das Top mit einem Zug herunter, der eine Naht zerriss. Ich stand völlig nackt da, zitternd unter dem gelben Licht, mit den von seinen Bissen roten Brüsten und der offenen, nassen, geschwollenen Fotze.

Er ging vor mir in die Hocke. Er spreizte mir die Beine, bis es in den Oberschenkeln weh tat. Und er grub sein Gesicht in meine Fotze.

Der ungepflegte Bart rieb mir über die Schenkel, den Venushügel, die Lippen. Seine Zunge drang ganz ein, dick, heiß. Er saugte die Klitoris mit den Lippen, zog daran mit dem Mund, als wäre sie eine kleine Brustwarze. Er steckte mir die Zunge ins Loch und holte mir den Ausfluss in Licks heraus. Ich griff mit beiden Händen in sein Haar und presste seinen Kopf gegen mich, ohne jede Scham mehr, fickte ihm mit den Hüften den Mund.

—Ich komme gleich wieder —keuchte ich—. Noch mal, noch mal, noch...

Ich kam auf seiner Zunge, in seinem Mund, mit einem Zittern, das mir die Beine durchrüttelte und mir die Füße kraftlos machte. Er richtete sich auf, der Bart glänzte von mir, die Lippen geschwollen, und er lächelte zum ersten Mal.

—Was für eine leckere Fotze, Hübsche. Was für eine leckere Fotze du hast.

Er stellte sich zwischen meine Beine und drang wieder mit einem Stoß ein. Diesmal sah er mich frontal an, suchte meine Augen, ließ mich nicht ausweichen.

—Schau mich an. Schau mich an, wenn ich ihn dir reinstecke.

Ich sah ihn an. Ich konnte nicht aufhören, ihn anzusehen. Er senkte den Blick auf die Stelle, an der unsere Körper sich verbanden, und zwang mich, dasselbe zu tun.

—Schau, wie er reingeht —sagte er—. Schau, wie gut er reingeht. Schau, wie dein kleines Fötzchen den Schwanz verschluckt.

Ich schaute. Ich sah den dicken Schwanz, wie er in mir verschwand, glänzend von meinem Ausfluss wieder herauskam und wieder eindrang. Ich sah meine Lippen, die sich darum spannten, sah meine geschwollene Klitoris, sah die feuchten Tropfen, die mir über die Arschbacken bis zum Tisch liefen. Nie hatte mich jemand so angesehen. Nie hatte mich jemand gezwungen, mich selbst so anzusehen.

Er packte meine Beine und hob sie an, bis er sie mir über die Schultern legte. Er beugte sich nach vorn, bis er mich fast in zwei Hälften bog, bis mir die Knie an die Ohren kamen. Der Schwanz drang nun aus einem neuen Winkel ein, tiefer, berührte etwas in mir, von dem ich nicht wusste, dass ich es hatte. Jeder Stoß riss mir ein neues Stöhnen aus der Kehle, schriller, tierischer.

—Noch mal —befahl er—. Komm noch mal für mich.

Ich konnte nicht. Ich konnte nicht und doch konnte ich. Ich kam noch einmal, stärker als die beiden Male zuvor zusammen, biss mir in die Knöchel, bis sie bluteten. Ich spürte das Herz gleichzeitig in der Kehle und in der Fotze. Ich blieb bebend zurück, der Blick verschwommen, sah doppelt.

Er wurde schneller. Der Tisch quietschte auf den Fliesen. Das Geschirr im Abtropfgestell klapperte. Seine Bauchmuskeln zeichneten sich bei jedem Stoß ab, glänzend vor Schweiß. Man sah ihm ins Gesicht, dass er kurz davor war.

—Ich komme gleich in dir, Hübsche.

—Nein —keuchte ich—. Nein, bitte, nicht in mir.

—Wohin dann? Sag mir wohin.

—Ins Gesicht. Auf die Brüste. Wohin du willst, aber nicht in mir.

Er zog rechtzeitig heraus. Der Schwanz glänzte von mir, rot, pochend. Er packte mich mit der Kraft von vorhin am Haar und zwang mich, vom Tisch herunterzusteigen, vor ihm wieder auf die Knie zu gehen. Er schüttelte den Schwanz schnell mit der Hand, zielt auf mein Gesicht.

—Streck sie raus. Streck sie raus und fang sie auf.

Ich streckte die Zunge heraus. Ich schloss die Augen.

Der erste Schwall schlug mir heiß und dick auf die Stirn und lief mir ins Auge. Der zweite traf meine Wange und die Lippen. Der dritte landete an meinem Hals, auf der Brust, auf dem Bauch. Ich spürte Tropfen an meinem Kinn hängen, auf meine Brüste fallen, zwischen ihnen hinunterrinnen. Er pumpte weiter, bis der letzte Tropfen mein zerrissenes Top beschmutzte, das neben mir hing.

Er stand keuchend da, der Schwanz noch hart in der Hand, und sah auf mich herab wie auf ein gejagtes Tier.

—Jetzt leck mich sauber —befahl er und hielt mir den Schwanz an den Mund.

Und ich tat es. Mit der Zunge, mit den Lippen, mit der Langsamkeit, die er mir vorgab. Ich lutschte jeden letzten Tropfen von der Spitze, fuhr mit der Zunge über die Länge, über die Eier. Ich schluckte seinen Samen, vermischt mit meinem. Danach leckte ich mir die Lippen sauber, das Kinn, die Finger, die ich beschmutzt hatte.

Als ich fertig war, sah er von oben auf mich herab, ohne Lächeln, ohne Zärtlichkeit, ohne Entschuldigung. Er zog die Hose hoch. Richtete sein Hemd. Zog sich eine weitere Zigarette heraus und zündete sie an.

—Schlaf gut, Hübsche —sagte er und ging hinaus in den Garten, um zu rauchen, als wäre nichts geschehen.

Ich blieb auf dem Küchenboden sitzen, die Beine zitternd, die Fotze pochend, der Samen trocknend auf meinem Gesicht und meinen Brüsten, überall nach ihm riechend. Und ich fühlte mich zum ersten Mal im Leben wie eine Frau in den Händen eines echten Mannes.

Am nächsten Tag, vor dem Frühstück, war er schon weg. Mein Onkel sagte mir, er habe einen Termin in einem anderen Bundesstaat. Ich sah ihn nie wieder.

Aber noch heute, wenn ich Tabak rieche, gemischt mit Land und billigem Parfum, wird mein ganzer Körper weich und ich bin wieder dieses Mädchen auf den Knien in der Küche, mit offenem Mund und nackten Brüsten, wartend auf den Befehl eines Mannes.