Die reife Promoterin, die an jenem Abend völlig durchnässt ankam

Ich heiße Roberto, obwohl meine Freunde von früher mich den Dürren nennen. Ein Spitzname, der inzwischen überhaupt nichts mehr beschreibt – in meinem Alter setzen sich die Kilos von allein fest, und niemand bittet sie zu gehen –, aber Gewohnheiten halten länger als die Wirklichkeit, aus der sie entstanden sind.

Ich mag Frauen. Am liebsten sind mir reife Frauen, vierzig aufwärts, obwohl ich nie besonders wählerisch gewesen bin. Es hat etwas an einer Frau, die bereits weiß, was sie will – im Bett und außerhalb davon –, das keine Dringlichkeit der Zwanziger nachahmen kann. Erfahrung hat ihren eigenen Rhythmus, und dieser Rhythmus interessiert mich. Eine reife Frau fragt nicht, ob es dir gefällt, sie macht es dir. Sie wartet nicht darauf, dass du etwas errätst, sondern nimmt deine Hand und führt sie zu ihrer Muschi. Das ist für einen Mann in meinem Alter mehr wert als jeder Körper mit zwanzig.

In vielen Ländern gibt es den Brauch, die Liebe am vierzehnten Februar zu feiern. Blumenläden, Juweliere und Schokoladengeschäfte machen an diesen Tagen ihren Jahresumsatz. Wir Männer leeren unsere Taschen. Die Frauen belohnen uns mit besonderen Mahlzeiten, Aufmerksamkeiten und, wenn der Abend es zulässt, mit etwas, das kein Geschenkpapier übertreffen kann.

Was die wenigsten zugeben, ist, dass der dreizehnte Februar seine eigene parallele Tradition hat. Leise nennt man ihn die Nacht der bewussten Gehörnten: den Tag vor der offiziellen Liebe, den diejenigen mit einem festen Partner und einem anderen, nicht ganz so festen, nutzen, um zuerst mit dem zweiten zu feiern. Stundenhotels und Apartments zur Tagesmiete verteilen genau in dieser Nacht ihre beste Woche des Jahres. Die Untreuen haben einen vollen Terminkalender.

Wir, die keine festen Verpflichtungen haben, machen unser eigenes Ding: gemeinsam essen gehen, etwas trinken, uns daran erinnern, dass das Leben auch einfach sein kann.

***

Carlos hatte uns in einem Lokal einen Tisch reserviert, das wir seit Jahren mochten. Ein klassischer Schuppen: gute Küche bis Mitternacht und ab zwölf eine Tanzfläche mit Rockmusik aus den Achtzigern. Wir waren zu fünft. Carlos, Pablo, Diego, Rodrigo und ich. Wir kamen vor zehn, und der Abend begann ohne Komplikationen.

Kurz vor ein Uhr morgens entlud sich ein kurzer, heftiger Sturm über der Stadt. Die Leute von der Terrasse rannten nach drinnen, und der Saal füllte sich schlagartig. Unter denen, die völlig durchnässt hereinkamen, war eine Gruppe Frauen. Acht oder neun, vielleicht. Die Altersspanne reichte von etwas über vierzig bis über sechzig. Sie waren schon angeheitert – sie hatten deutlich früher angefangen als wir, das merkte man an ihrer Lockerheit – und brachten diese besondere Energie einer Frauengruppe mit, die seit Stunden niemandem Rechenschaft ablegen musste.

Zwei von ihnen gingen auf dem Weg zur Toilette an unserem Tisch vorbei. Die eine war groß, hatte dunkles Haar mit einigen grauen Strähnen und war gut in Form. Die andere war schlanker und hatte etwas im Gesicht, das mir vage vertraut vorkam. Sie sahen mich auf eine Weise an, die kein Zufall war, und gingen weiter. Sie wollten sich zurechtmachen und wiederkommen.

Fünf Minuten später waren sie zurück.

– Bist du Roberto? – fragte die Dunkelhaarige und blieb neben meinem Stuhl stehen.

Ich brauchte eine Sekunde, um zu antworten. Ich konnte sie nicht einordnen.

– Ja.

– Ich bin Clara. Und sie ist Silvia. Wir waren mit deiner Mutter Models, erinnerst du dich? Die Frisurenwettbewerbe, der Friseursalon im Zentrum.

Dreißig Jahre in zwei Sätzen. Die Zeit kollabierte plötzlich.

Ich sah sie genauer an, und nach und nach tauchten die Züge auf, die ich irgendwo in einem Winkel meiner Erinnerung bewahrt hatte: jüngere Gesichter, andere Frisuren, ein Zusammenhang, der mit diesem hier überhaupt nichts zu tun hatte. Clara musste jetzt etwa zweiundsechzig oder dreiundsechzig sein. Silvia war ein wenig jünger. Keine von beiden hatte sich gehen lassen. Die Figuren hatten sich verändert, wie sich im Lauf der Zeit alle verändern, aber sie bewegten sich mit der Selbstverständlichkeit einer Frau, die sich in ihrem eigenen Körper wohlfühlt. Sie mussten nichts verbergen.

Sie begrüßten Pablo und Carlos, die ebenfalls Nachmittage in der Küche meiner Mutter verbracht hatten, während die Mädchen Wettbewerbsfrisuren übten. Sie winkten ihre Begleiterinnen herbei, fragten, ob sie sich zu uns setzen dürften, und der Tisch ordnete sich von selbst neu. Wir bestellten eine Runde Drinks, und die Erinnerungen sprudelten gemeinsam mit dem schmelzenden Eis hervor.

***

In der folgenden Stunde sprang das Gespräch ohne jede Ordnung von alten Anekdoten zu aktuellen Geschichten und wieder zurück. Clara hatte diese Art zu sprechen, bei der sich Ernst und Humor mischten, ohne dass man den Übergang bemerkte. Silvia war direkter, lauter, mit einem Lachen, das zwei Tische weiter noch zu hören war. Die anderen Frauen waren Arbeitskolleginnen: ein Team von Promoterinnen, das Unternehmen bei Autorennen begleitete. Sie waren auf dem Weg zu einer Veranstaltung im Süden durch die Stadt gekommen und hatten die Gelegenheit genutzt, sich mit Bekannten aus einer anderen Zeit zu treffen.

Um zwei Uhr waren wir eine feste Gruppe von zwölf Leuten, die lachten, ohne dass etwas besonders Komisches geschehen musste. Jemand dimmte das Licht, und die Tanzfläche wurde frei. Fast alle standen auf.

Beim Tanzen brachte Clara mich in wenigen Sätzen auf den neuesten Stand. Sie war immer noch in der Welt der Promoterinnen tätig und leitete inzwischen einen Teil der Logistik des Teams. Sie reiste viel. Ich fragte sie, ob sie das belastete.

– Ganz im Gegenteil – sagte sie. – Das hält mich am Leben.

Als die langsamen Stücke den Rock ablösten, blieben nur noch vier Paare auf der Tanzfläche. Pablo mit Silvia, Carlos mit Patricia – einer etwa fünfzigjährigen Brünetten, die beim zweiten Drink zu uns gestoßen war –, Diego mit Laura, der blonden Frau, die sich gegen Mitternacht allein zu uns gesellt hatte. Und ich mit Clara, eng aneinandergedrängt, während wir uns unter dem Vorwand der Lautstärke ins Ohr redeten. Ich spürte ihre Hüfte an meiner und ihren Oberschenkel genau dort anliegen, wo sie wusste, dass er anliegen würde. Nach dem vierten Takt merkte ich, dass ich hart wurde, und tat nichts, um es zu verbergen; sie machte ebenfalls keine Anstalten, sich von mir zu lösen. Im Gegenteil, sie drückte sich ein wenig fester an mich, als würde sie eine Hypothese bestätigen.

– Und zu Hause? – fragte ich sie irgendwann.

– Zu Hause gibt es jemanden – antwortete sie ohne jedes Drama. – Mein Mann ist Geschäftsführer eines großen Unternehmens. Er reist viel. Vor Jahren haben wir eine Vereinbarung getroffen: Jeder macht sein eigenes Ding, ohne Vorwürfe, ohne Fragen. Seit Langem getrennte Schlafzimmer. Kinder haben wir keine.

– Und das funktioniert?

– Es funktioniert, weil wir beide wollen, dass es funktioniert. Die Ehe ist für uns praktisch. Und der Rest … – sie zuckte mit einem Lächeln die Schultern – … den erledige ich, wenn ich unterwegs bin.

Ich sah mich um. Pablo und Silvia tanzten eng umschlungen, ohne irgendetwas zu verbergen; Pablos Hand lag offen auf Silvias Arsch, und sie schob sie nicht weg. Carlos hatte das Gesicht in Patricias Hals vergraben, und seine Zunge tat Dinge, die man von meinem Platz aus sehen konnte. Diego war vor einer Weile mit Laura verschwunden.

– Deine Freunde sind schnell – sagte Clara.

– Deine Freundinnen verlieren auch keine Zeit.

– Silvia ist seit drei Jahren geschieden und fickt seit drei Jahren alles, was ihr über den Weg läuft. Patricia war nie verheiratet und steht auf Typen wie Carlos, verheiratete Männer. Und Laura betrügt ihren Mann auf jeder Reise, so kann sie atmen. – Sie machte eine kurze Pause. – Jede hat ihre Gründe.

– Und deine?

– Heute Nacht habe ich Lust, ordentlich gefickt zu werden. Das ist Grund genug.

Das war keine theatralische Absichtserklärung. Sie sagte es mir direkt in die Augen, ohne die Stimme zu senken, mit derselben Selbstverständlichkeit, mit der man die Rechnung verlangt. Es war lange her, dass jemand so mit mir gesprochen hatte. Sie kam an mein Ohr und fügte leiser, beinahe hauchend hinzu: – Und noch länger ist es her, dass ich einem Kerl, der es wert ist, einen geblasen habe. Mal sehen, ob du es wert bist.

Ich spürte, wie mir das Blut schlagartig nach unten schoss. Ich legte ihr die Hand in den Nacken und küsste sie direkt dort auf der Tanzfläche, mit Zunge, ohne auf irgendjemanden Rücksicht zu nehmen. Beim Loslassen biss sie mir in die Unterlippe.

***

Carlos schlug vor, die Sache in seiner Wohnung fortzusetzen. Die Abstimmung ging schnell. Zwei der Frauen wollten in der Bar bleiben. Der Rest fuhr in den Autos los, wir machten Halt bei einem geöffneten Laden und kamen mit Bier, dem typischen Lärm von halb drei Uhr morgens und nichts, was wir noch beweisen mussten, an.

Carlos schaltete gedämpftes Licht ein und bedeckte die Lampen mit bunten Tüchern, die dem Wohnzimmer einen Ton zwischen Rot und Blau gaben. Die Frauen gingen in Gruppen ins Bad. Wir Männer legten Musik auf und verteilten die Biere, ohne viel zu sagen. In der Luft lag eine unausgesprochene Übereinkunft, die keiner Erklärung bedurfte.

Als sie zurückkamen, nahm der Abend ein anderes Tempo an. Als Erste verschwanden Carlos und Patricia in einem Zimmer; man hörte ein Lachen und dann das Zuschlagen der Tür. Minuten später taten Pablo und Silvia dasselbe, und aus dem Flur drang deutlich Silvias lachendes „Steck ihn noch nicht rein“. Diego war nie aus der Bar zurückgekommen.

Clara und ich blieben allein im Wohnzimmer.

Wir setzten uns auf das Sofa. Wir öffneten zwei Biere, die wir nicht einmal austranken. Wir begannen langsam: ein kurzer Kuss, dann ein längerer, während die Hände ohne Eile ihren Platz fanden. In dieser unbeholfenen Art des Anfangs lag etwas Ehrliches, das man nicht vortäuschen konnte. Doch Clara war nicht aus Schüchternheit geduldig, sondern aus Entscheidung: Sie strich über meine Hose und drückte meinen Schwanz durch den Stoff, prüfte mich, und das Lächeln, das ihr entkam, war anerkennend.

– Mach die da aus – sagte sie und deutete auf die nächstgelegene Lampe.

Ich schaltete sie aus. Als ich mich umdrehte, knöpfte Clara bereits mit ruhigen Bewegungen ihre Bluse auf, ohne eine einzige kalkulierte Geste. Sie war einfach eine Frau, die wusste, was sie wollte, und kein Schauspiel aufführen musste, um es zu bekommen.

Ihr Körper war gebräunt, mit den Abdrücken eines kleinen Bikinis, die Haut golden und gleichmäßig. Ihr BH war aus hellem Spitzenstoff. Als sie ihn zur Seite schob, sah ich, dass ihre Titten operiert waren, von guter Größe, auf eine Weise fest, die die Natur allein nicht hervorbringt. Ich fragte nichts. Ich nahm sie mit beiden Händen, wog sie, drückte sie, bis ihre dunklen Brustwarzen sich zwischen meinen Fingern von selbst aufrichteten. Ich begann an ihrem Hals, saugte kräftig, wanderte langsam über ihr Schlüsselbein hinab, riss ihr den BH ganz herunter und fuhr mit der Zunge über jede Brustwarze, drehte sie, zog mit den Zähnen daran, genau mit der richtigen Kraft. Die Brustwarzen reagierten sofort: hart, dunkel, wie Gummispitzen in meinem Mund.

Clara hatte die Hände auf meinem Kopf, ohne Druck auszuüben, nur um mich zu führen.

– Langsam – murmelte sie. – Ich habe Zeit. Saug sie ordentlich, los.

Wir blieben eine ganze Weile so. Ich nahm eine ganze Titte in den Mund und danach die andere, biss in den Rand des Warzenhofs, leckte in Kreisen, bis ich hörte, wie sie auf diese unkontrollierbare Weise ausatmete. Sie hatte es nicht eilig, und das veränderte den gesamten Rhythmus der Szene. Es war keine Dringlichkeit, sondern bewusster Genuss, eher Verkosten als Hunger. Ich ließ eine Hand über ihren Bauch hinabgleiten, strich über ihre Jeans und drückte dort, wo ihre Muschi war, und spürte, wie sie die Beine leicht öffnete, damit ich besser an sie herankam. Ich öffnete ihre Jeans, schob die Hand hinein, hinein in ihr Höschen, und fand alles nass, glitschig, eine klebrige Hitze, die nach zwei Bewegungen an meinen Fingern haftete. Ich rieb mit dem Mittelfinger langsam kreisend über ihre Klitoris, und sie ließ sich gegen meine Hand fallen.

– So – sagte sie. – Steck ihn rein. Nur einen, langsam.

Ich schob den Mittelfinger hinein, und sie war so nass, dass er bis zum Anschlag hineinging. Ich zog ihn heraus, verteilte die Nässe auf ihrer Klitoris, schob ihn wieder hinein, diesmal mit zwei Fingern, und krümmte sie nach vorn, um diesen oberen Punkt zu berühren, der anschwillt, wenn eine Frau kurz davor ist. Clara bog den Rücken durch. Ihr Mund öffnete sich lautlos.

– Warte, warte – sagte sie. – So komme ich sofort, und so will ich noch nicht kommen.

Ich zog die Finger heraus. Ohne großes Theater führte ich sie zum Mund und leckte sie ab, während ich sie ansah. Sie erwiderte meinen Blick, und ein kurzes, raues Lachen entkam ihr.

– Du bist ein verdammtes Arschloch – sagte sie, im besten Sinne.

Dann bewegte sie sich. Sie stand kurz auf, zog sich Jeans und Unterwäsche ohne Zeremonie aus und ließ sie auf den Boden fallen. Sie blieb von der Taille abwärts nackt – die Sandalen waren schon vorher durch den Raum geflogen – und sah mich an, während ich ebenfalls meine Hose auszog. Ihr Schamhügel war ordentlich gestutzt, kurz geschnitten, aber nicht vollständig rasiert, und die Lippen ihrer Muschi waren geschwollen, glänzend und von dem Zustand, in den ich sie bereits versetzt hatte, halb geöffnet. Ich zog meine Unterhose aus und sah, wie ihr Blick zu meinem Schwanz hinabging, ohne den prüfenden Blick zu verbergen. Sie nickte kaum merklich, wie jemand, der ein Gericht vor dem Essen begutachtet.

– Setz dich – sagte sie. – Lass mich dich zuerst probieren.

Ich setzte mich auf das Sofa. Sie kniete sich zwischen meine Beine auf den Teppich, legte beide Hände auf meine Oberschenkel und nahm meinen Schwanz mit einer Hand, ohne sie ganz zu schließen, beinahe streichelnd. Sie fuhr mit der Zunge von unten, vom Ansatz bis zur Spitze, in einem langen, langsamen Lecken darüber und sah mich dabei an. Dann nahm sie die Eichel in den Mund, schloss ihre Lippen darum, saugte leicht und ließ die Zunge um die Eichel kreisen. Mir entfuhr ein Knurren. Clara lächelte mit vollem Mund und ging tiefer.

Sie nahm ihn ganz hinein, bis zum Anschlag, bis ich spürte, wie er ihren Rachen berührte, und sie wich nicht zurück. Sie blieb eine Sekunde so, schluckend, die Nase an meinem Schamhügel, und kam dann mit einem langsamen Saugen wieder hoch, das mich nach der Sofakante greifen ließ. Wieder ging sie hinunter. Wieder kam sie hoch. Sie fand einen tiefen Rhythmus, alles mit Mund und Zunge, ohne die Hand zu Hilfe zu nehmen, bis sie es wollte. Als sie die Hand dazunahm, war es, um meinen Schwanzansatz zu umfassen und zu drücken, während sie die Spitze am Gaumen hielt und drehte. Mit der anderen Hand streichelte sie meine Eier, nahm sie mit der ganzen Handfläche und drückte genau fest genug zu.

– Sieh mich an – sagte ich mit einer heiseren Stimme, als mir lieb gewesen wäre.

Sie hob die Augen, ohne ihn aus dem Mund zu nehmen. Dieses Bild – Clara kniend, meine sechzig Jahre, ihre über sechzig, ihr weit geöffneter Mund voller Schwanz und ihr fester Blick – hätte mich beinahe zu früh kommen lassen. Ich legte ihr die Hand in den Nacken, hielt sie eine Sekunde dort fest, und sie ließ ein Schnurren hören, das ich im gesamten Schwanz vibrieren spürte.

Ich zog ihn abrupt heraus.

– Schluss – sagte ich. – Du lässt mich gleich in deinem Mund kommen, und das will ich noch nicht.

Sie wischte sich den Speichelfaden mit dem Handrücken ab und leckte sich ohne Eile über die Lippen.

– Beim nächsten Mal kommst du in meinen Mund – sagte sie. – Jetzt komm her.

Sie kehrte zum Sofa zurück und setzte sich langsam, mit berechneter Langsamkeit, rittlings auf mich. Sie nahm meinen Schwanz in eine Hand, fuhr mit der Spitze von oben nach unten über die Lippen ihrer Muschi, machte ihn nass, und führte ihn langsam hinein, wobei sie ihren Körper das Tempo bestimmen ließ. Ich spürte, wie sie sich um mich herum öffnete, eng und heiß, ein feuchter Ring, der mich Zentimeter für Zentimeter verschluckte. Als ich bis zum Anschlag in ihr war, atmete sie durch die Nase aus und schloss für eine Sekunde die Augen. Sie blieb dort reglos sitzen, presste mich mit den Muskeln ihrer Muschi in sich und melkte mich, ohne sich zu bewegen.

– Was für einen guten Schwanz du hast – sagte sie beinahe zu sich selbst. – Wie genau du hineinpasst.

Dann begann sie zu reiten, zuerst langsam, mit langen Bewegungen, bei denen sie fast vollständig herauskam und wieder bis zum Anschlag hinabsank. Ich nahm ihre Titten mit beiden Händen, drückte sie und führte sie eine nach der anderen zu meinem Mund. Sie beschleunigte. Ihre Hüften begannen mit einem feuchten, flachen Geräusch gegen meine Oberschenkel zu schlagen, immer schneller, als würde ihr Körper eigene Entscheidungen treffen. Ich packte ihren Arsch mit beiden Händen und half ihr bei den Bewegungen, drückte sie immer kräftiger und tiefer nach unten. Sie beugte sich über mich, steckte mir die Zunge in den Mund und wiegte sich weiter auf diese Weise, aufgespießt, mit der Zunge zwischen meinen Zähnen.

– Ich komme – sagte sie an meinem Ohr. – Hör nicht auf, hör nicht auf, hör nicht auf.

Sie kam zu einem intensiven Orgasmus, den sie mit zusammengebissenen Zähnen begleitete, mit einem gedämpften Laut, der dennoch tief aus ihr herauskam, während sich ihre Muschi in Wellen um meinen Schwanz schloss und mich so fest drückte, dass ich mich an ihren Hüften festhalten musste, um nicht ebenfalls sofort zu kommen. Sie bewegte sich langsam weiter und zitterte, bis es allmählich nachließ. Dann hob sie sich ohne Pause ein wenig an und senkte sich wieder auf mich, diesmal langsamer, auf der Suche nach etwas anderem.

– Jetzt du – sagte sie. – Komm in mir. Ich will dich spüren.

Ich packte sie an der Taille und drehte sie um. Ich legte sie mit dem Gesicht nach unten über die Sofalehne, den Arsch hoch und die Knie auf dem Polster. Ich spreizte ihre Pobacken mit beiden Händen und sah ihre offene, geschwollene Muschi, aus der ihre eigene Flüssigkeit und etwas von meiner bereits vermischt herauslief. Ich brachte mich hinter ihr in Position und stieß meinen Schwanz mit einem einzigen Stoß bis zum Anschlag in sie. Clara stöhnte gegen das Sofa, ein langes, gutturales Stöhnen. Ich packte sie mit einer Hand an den Haaren und mit der anderen an der Hüfte und begann, sie hart zu ficken, ohne Rücksicht, während ich das feuchte Klatschen meines Schambeins gegen ihren Arsch hörte und sah, wie mein Schwanz glänzend aus ihr heraus- und wieder in sie hineinging.

– So – keuchte sie. – Fick mich so. Härter. Mach mich kaputt.

Ich fickte sie härter. Ich zog an ihren Haaren. Ich gab ihr einen leichten Klaps auf die Pobacke, und sie zuckte zusammen und presste sich enger um mich, was mich endgültig entscheiden ließ. Ich spürte, wie das Sperma aus tiefster Stelle heraufstieg, presste mich bis zum Anschlag an sie und kam mit drei kurzen, tiefen Stößen in ihr, während ich gegen ihren Rücken knurrte. Clara drückte bei jedem Stoß nach hinten und presste mich aus, bis ich den letzten Tropfen in ihr entleert spürte. Ich blieb noch einen Moment so, tief in ihr verkeilt, und spürte, wie ihre Muschi weiter um meinen bereits weich werdenden Schwanz pulsierte.

Ich zog mich langsam zurück. Ein warmer Faden trat mit der Spitze aus und lief an ihrem Oberschenkel hinab. Sie nahm ihn mit zwei Fingern auf und führte sie gedankenlos zum Mund, als wäre das Natürlichste der Welt.

Wir ließen uns auf das Sofa fallen. Eine Weile herrschte Schweigen.

– Wir sind nicht mehr jung – sagte sie.

– Nein.

– Aber schlecht ist es auch nicht, oder?

– Es ist ziemlich gut.

– Ruh dich aus – sagte sie und klopfte mir auf die Brust. – Danach will ich dich wieder.

***

Wir brauchten fast eine Stunde, um uns zu erholen. Aus einem Zimmer kamen Geräusche, die verrieten, dass Carlos und Patricia noch lange nicht fertig waren: ein Kopfteil, das mit der Regelmäßigkeit eines Metronoms gegen die Wand schlug. Aus dem anderen Zimmer drang ein anderer, beharrlicherer Rhythmus von Pablo und Silvia, darunter immer wieder Silvias „Ja, ja, ja“, das sich wie eine Litanei wiederholte.

Wir standen auf und duschten im Bad auf dem Flur. Das heiße Wasser und die relative Stille um halb vier Uhr morgens hatten etwas von einer Unterbrechung. Unter dem Strahl seifte ich ihre Titten ein, spielte mit ihnen zwischen meinen Händen und fuhr vorsichtig mit dem Schwamm über ihren Schritt, während sie meinen Schwanz mit beiden Händen wusch, die Finger darum schloss und ihn ohne Eile auf und ab bewegte, eher eine liebevolle Geste als irgendetwas anderes. Mein Fleisch war zu erschöpft, um noch einmal richtig hart zu werden, und das war für uns beide in Ordnung. Als wir herauskamen, kehrten wir zum Sofa zurück und deckten uns mit einem Laken zu, das Clara gefaltet auf einem Regal gefunden hatte. Wir legten uns auf die Seite, ihr Rücken an meiner Brust. Ich ließ meine offene Hand auf ihrer Titte liegen, und sie legte ihre auf meine.

Ich schlief ein, ohne es zu merken.

***

Ich erwachte, als das graue Morgenlicht durch die Jalousien drang. Clara war noch da, ihr Atem langsam und gleichmäßig. Ich hatte eine Erektion, die sich von selbst zwischen ihren Beinen zurechtlegte, als ich mich bewegte; ihr warmer Arsch lag an meinem Schamhügel, und mein Schwanz rutschte zwischen ihren Schenkeln in der Feuchtigkeit, die von der Nacht dort zurückgeblieben war. Ich führte die Hand nach vorn, fand ihre offene, noch weiche und nasse Muschi und rieb mit zwei Fingern über ihre Klitoris, bis sie im Schlaf seufzte. Sie wachte nicht vollständig auf, spreizte aber die Schenkel ein wenig und bog die Hüfte nach hinten, um mich zu suchen. Ich setzte meinen Schwanz an ihrer Öffnung an und drang vorsichtig, ganz sanft und lautlos, langsam bis zum Anschlag in sie ein, wobei ich spürte, wie sie mich auf der Seite ganz verschluckte.

– Mmm – machte sie, ohne die Augen zu öffnen.

Sie schlief weiter, oder sie tat so, als würde sie schlafen, was um diese Uhrzeit dasselbe war. Ich bewegte mich nur leicht, mit einem winzigen Rhythmus in ihr, mehr aneinandergepresst als stoßend, und überließ die ganze Arbeit der langsamen Reibung. Ich nahm von hinten eine ihrer Titten und drückte die Brustwarze zwischen zwei Fingern, drehte sie, und spürte, wie sich ihre Muschi von Zeit zu Zeit reflexartig um mich zusammenzog. Nach einer Weile führte sie eine Hand zwischen ihre Beine und begann, sich ohne Eile an der Klitoris zu berühren, während ich von hinten in ihr steckte. Ich hörte, wie ihr Atem kräftiger wurde, ihre Augen noch immer geschlossen, und spürte jedes Mal, wenn sie zwischen uns hindurchfuhr, ihre Hand gelegentlich an meinen Eiern entlangstreifen. So kam sie fast lautlos zu einem ruhigeren Orgasmus als in der vergangenen Nacht, aber ebenso vollständig, ein langes Zittern, das ihr über den ganzen Rücken lief, der an meiner Brust lag. Ich kam nicht. Ich hielt mich in ihr, bis es vorüber war, und blieb dann reglos, tief in ihr, und spürte sie.

– Guten Morgen – sagte sie dann.

– Guten Morgen.

– Lass uns duschen, bevor die anderen aufwachen. Ich habe noch etwas offen.

Sie nahm mich an der Hand, und wir gingen ins Bad. Während das Wasser lief, drehte sie den Schlüssel im Schloss um und stellte ein Bein auf den Rand des Waschbeckens.

– Ich will, dass du mich leckst – sagte sie direkt. – Bring mich so zum Kommen. Letzte Nacht habe ich dir gut einen geblasen, jetzt bist du dran.

Ich kniete mich in dem engen Raum so gut es ging hin, spreizte ihre Muschilippen mit den Daumen und begann langsam, von unten nach oben, ohne einen Schritt auszulassen. Ich fuhr mit der flachen Zunge über ihre gesamte Vulva, vom Eingang bis zur Klitoris, und wieder zurück. Sie war warm, mit dem sauberen Geruch der Dusche, vermischt mit ihrem eigenen, der Geschmack ein wenig salzig und noch immer auch ein wenig meiner. Ich schob die Zunge in ihre Öffnung, bewegte sie darin, zog sie heraus und stieg zur Klitoris hinauf, nahm sie zwischen die Lippen und saugte langsam daran, ließ sie los und fing sie wieder ein.

– Da – keuchte sie. – Da, bleib da.

Clara packte mich mit beiden Händen an den Haaren und gab den Rhythmus vor, den sie wollte, ohne Umwege, ohne zu fragen, ob alles in Ordnung war. Sie drückte mein Gesicht an ihre Muschi, presste mich gegen sich, bis ich kaum noch atmen konnte, und ich leckte, saugte und kreiste weiter mit der Zunge um ihre geschwollene Klitoris. Sie wusste ganz genau, was sie brauchte, und verlangte es mit derselben Selbstverständlichkeit, mit der sie alles andere verlangt hatte.

Als ich merkte, dass sie kurz davor war, schob ich zwei Finger hinein und krümmte sie nach vorn, auf der Suche nach dem oberen Punkt, während ich weiter an ihrer Klitoris saugte. Von dort aus kam sie schnell, mit einem Ruck, einem Stöhnen, das sie gegen ihre Kehle presste, um niemanden aufzuwecken, und einem Zittern in den Schenkeln, das länger anhielt als das Stöhnen selbst. Ihre Beine gaben für eine Sekunde nach. Ich hielt sie an den Hüften fest, damit sie nicht das Gleichgewicht verlor. Ich spürte, wie ein warmer Spritzer auf mein Kinn rann, und wich nicht zurück; ich schluckte ihn, und sie bemerkte es, zog mich lachend, lautlos an den Haaren nach oben.

– Komm her – sagte sie und zog mich zu einem Kuss hinauf, feucht und schmutzig, wobei sie sich selbst in meinem Mund schmeckte.

Jemand klopfte an die Badezimmertür.

– Es ist zehn, Clar. Um zwölf kommt unser Transport.

Es war Silvia draußen auf dem Flur.

Wir sahen uns an. Gleichzeitig brachen wir in Lachen aus.

***

Wir kehrten ins Wohnzimmer zurück. Pablo war mit einem Handtuch um die Hüften in der Küche und machte Kaffee. Carlos und Patricia tauchten zehn Minuten später auf, noch mit verschlafenen Gesichtern und derselben zufriedenen Stille. Silvia ging mit ihrer Tasche ins Bad. Die Kaffeerunde kam nur langsam in Gang: wenige Worte, viele Blicke, die alles Nötige sagten.

Pablo schlug Carlos vor, sich der Reise der Frauen in den Süden anzuschließen. Sie würden am Montag zurückkommen.

– Ich habe zu Hause etwas zu erledigen – antwortete ich, bevor sie mich fragen konnten.

– Du verpasst was – sagte Pablo.

– Wahrscheinlich.

Clara sah mich mit einem kurzen Lächeln an. Sie sagte nichts, was genau richtig war.

Eine Stunde später begleiteten wir sie zu dem Treffpunkt, an dem das Fahrzeug des Teams wartete. Die Gruppe stieg mit ihren Koffern ein. Clara war die Letzte. Sie gab mir eine kurze Umarmung, küsste mich auf die Wange und stieg ein, ohne zurückzusehen.

Auf dem Heimweg zu Fuß erhielt ich eine Nachricht.

Sie war von ihr: „Es war eine schöne Nacht. Wenn die Veranstaltungen uns wieder hierherbringen, weißt du, wo du mich findest.“

Ich steckte das Telefon in die Tasche. Die Stadt war noch grau und feucht vom nächtlichen Sturm. Ich ging langsam, ohne Eile. Es gab Nächte, die deutlich mehr wert waren, als man erwartet hatte, als man das Haus verließ.