Ich kehrte in sein Zimmer zurück wegen dessen, was ich nicht vergessen konnte

Die Tage vergingen, und ich bekam ihn nicht aus dem Kopf. Nachts war es schlimmer. Ich löschte das Licht, und in der Dunkelheit kehrte alles zurück: Ich sah ihn auf der Kante der Matratze sitzen, die Beine gespreizt, und erinnerte mich an das Gewicht seines Schwanzes in meiner Hand, an den salzigen Geschmack seiner Spitze auf meiner Zunge, an seinen abgehackten Atem, der ihm entwich, während ich ihn auf den Knien blies.

Das erregte mich mehr, als ich zugeben wollte.

Und ohne es mir vorzunehmen, begann ich fast jede Nacht, mich zu berühren. Ich schob die Hand unter den Slip, fand meine bereits triefende Muschi und spreizte ihre Lippen mit zwei Fingern. Ich schloss die Augen, und schon war ich wieder in seinem Zimmer. Nur dass es in meiner Vorstellung noch weiterging: Ich kniete nicht mehr auf dem Boden und blies ihm einen, sondern lag mit ihm auf dem Bett, die Beine weit gespreizt, spürte sein Gewicht auf mir, seine Hände, die meine Titten drückten, seinen dicken Schwanz, der sich gewaltsam in den Eingang meiner Muschi schob. Ich stellte mir vor, wie es wäre, wenn er mich fickte, wie dieser Schwanz, den ich bereits kannte, sich mit einem einzigen Stoß in mir Bahn brechen würde, bis ganz nach hinten, bis er mich zum Schreien brachte.

Zuerst steckte ich einen Finger hinein, dann zwei, und stellte mir vor, es wären seine. Ich bewegte sie in demselben Rhythmus in mir, in dem ich mir seine Stöße vorstellte. Mit der anderen Hand rieb ich meine Klitoris in schnellen Kreisen, drückte immer kräftiger zu, bis sich meine Hüften von allein von der Matratze hoben. Ich kam schnell, mit gegen das Kissen gedämpften Stöhnlauten, biss hinein, um niemanden aufzuwecken, und dachte genau daran: an seine heiße Ladung, die mich von innen füllte, daran, ob es ein nächstes Mal geben würde, ob er mehr wollte, ob ich ihn in mir abspritzen lassen würde. Diese Möglichkeit brachte mich um den Verstand. Auf die Hitze des Orgasmus folgte die Schuld, kalt und unmittelbar, während ich die nassen Finger herauszog und sie unwillkürlich zum Mund führte. Aber am nächsten Tag dachte ich unweigerlich schon wieder an ihn.

***

An jenem Donnerstag ging ich nicht hin. Ich ließ den Termin verstreichen. Eine Woche verging und dann noch eine. Ich lebte mein Leben weiter, mit den Vorlesungen und der Dissertation, doch die Erinnerung war weiterhin da, wie ein Hintergrundsummen, das nicht verstummte.

Am Dienstag vor dem übernächsten Donnerstag erhielt ich eine Nachricht. Eine Nummer, die ich nicht gespeichert hatte. Als ich sie öffnete, war es ein Foto von ihm. Er war in seinem Zimmer, der weiße Bademantel halb offen, sodass sein Oberkörper zu sehen war und weiter unten die Beule, die sich unter dem Stoff der Pyjamahose abzeichnete. Darunter standen nur drei Worte: „Ich habe dich vermisst, Mariana.“

Mir blieb die Luft weg. Ich sah mich in der Bibliothek um, aber niemand sah auf meinen Bildschirm. Diese Worte trafen mich mitten in die Brust. Es war keine Frage. Es war eine Feststellung. Er sagte, dass er mich vermisst hatte, als wäre das zwischen uns etwas Echtes, etwas, das uns beiden gehörte.

Ich spürte, wie mir rasch Hitze ins Gesicht stieg, und eine andere, eigenständige, breitete sich weiter unten aus. Ich wurde augenblicklich feucht, mein Slip war schon in der Bibliothek unter dem Rock durchnässt. Ich presste die Schenkel unter dem Tisch zusammen. Ich schaltete den Bildschirm aus und blieb reglos sitzen, doch das Bild verschwand nicht mehr. Ich habe dich vermisst. Und diese Beule, die sich unter dem Stoff abzeichnete, die ich nur aus dem Augenwinkel gesehen hatte, die sich aber in mein Gedächtnis eingebrannt hatte. Ich wusste ganz genau, was sich darunter befand. Ich hatte ihn bereits in den Mund genommen. Ich hatte gespürt, wie er an meiner Zunge größer wurde.

***

Ich konnte mich auf nichts anderes mehr konzentrieren. Ich packte meine Sachen und ging nach Hause. An diesem Nachmittag war die Hitze klebrig.

Ich duschte warm und zog keine Schlafkleidung an. Nur einen Slip und ein altes, langes T-Shirt, eines von denen, die mir wie ein Kleid bis zur Hälfte meines Hinterns reichten. So legte ich mich hin, mit dem um meine Füße gewickelten Laken. Die Nachtluft drang warm durch das Fenster.

In der Dunkelheit vibrierte das Telefon erneut.

Ich nahm es. Das Leuchten des Bildschirms blendete mich eine Sekunde lang. Dort stand: „Du musst schon im Bett liegen. Sag mir, was du anhast.“

Ich blieb reglos. Wenn ich ihm antwortete, gestand ich ihm, dass ich im Bett lag, fast nackt und über seine Nachricht nachdachte. Wenn ich es nicht tat, würde er es vielleicht als Nein auffassen. Oder vielleicht würde er es noch einmal versuchen.

Ich senkte den Blick auf meinen Körper. Das T-Shirt war bis zur Taille hochgerutscht, meine Beine waren nackt, und die Baumwolle meines Slips trug in der Mitte bereits einen dunklen Fleck. Ich konnte ihm die Wahrheit sagen. Ich konnte ihm genau beschreiben, wie ich dalag. Der Gedanke brachte diese Hitze zurück, diesen tiefen Druck im Unterbauch, das schwere Pochen in der Klitoris.

Nach einer Weile antwortete ich: „Es ist sehr heiß. Nur ein langes T-Shirt. Sonst nichts.“

Ich drückte auf Senden. Mein Herz schlug heftig. Ich hatte ihm gesagt, dass ich keine Hose trug, dass nur eine Stoffschicht seinen Blick von meiner Muschi trennte. Jetzt wusste er alles.

***

Die Antwort kam fast sofort. „Ich will es sehen.“

Zwei Worte. Noch ein stärkerer Schlag in meiner Brust. Es war keine Frage. Es war ein Befehl, sanft, aber dennoch ein Befehl.

Ich sah zur Tür meines Zimmers, als könnte mich jemand beobachten. Niemand war da. Nur ich, die Hitze der Nacht und seine Nachricht auf dem Bildschirm.

Ich richtete mich im Bett auf. Ohne lange nachzudenken, stand ich auf und ging zum Spiegel des Kleiderschranks. Mit einem Ruck zog ich das lange T-Shirt aus. Ich stand nur noch im Slip da. Die Luft strich über meine Brustwarzen, die augenblicklich hart wurden, so hart, dass sie schmerzten.

Dann nahm ich die Kette vom Nachttisch, die er mir geschenkt hatte. Ich legte sie an. Das Gold fiel kalt zwischen meine Brüste, genau in die Mitte. Es bedeckte nichts. Es glitzerte kaum auf meiner Haut.

Ich zögerte eine Sekunde und zog dann auch den Slip aus. Ich ließ ihn zu Boden fallen und schob ihn mit dem Fuß beiseite. Nackt stand ich vor dem Spiegel, nur die Kette zwischen meinen Titten. Ich sah mein eigenes Spiegelbild: die gestutzte Schambehaarung, die glänzenden Schenkel von der Feuchtigkeit, die an mir herablief, die gespannten Brustwarzen, die nach vorn zeigten.

Ich machte ein Foto von mir im Spiegel. Ohne Gesicht, vom Hals abwärts. Meine Brüste, die zwischen ihnen hängende Kette, mein Bauch, mein Schamhügel, alles im gedämpften Licht der Lampe. Ich schickte es, ohne etwas dazuzuschreiben. Das Foto sagte alles: ich in meinem Zimmer, völlig nackt, seine Kette tragend, weil er mich darum gebeten hatte.

Einige Minuten vergingen ohne Antwort. Die Nervosität begann, mich von innen aufzufressen. War es zu viel? Hatte ich ihn erschreckt? Ich setzte mich wieder aufs Bett und umschlang meine Beine. Ich spürte meine eigene klebrige Feuchtigkeit an den Schenkeln.

Dann vibrierte das Telefon ein letztes Mal. „Wir sehen uns Donnerstag. Ich habe etwas für dich.“

Das war alles. Kein Kompliment zu dem Foto, kein „wie schön“. Nur ein Plan und ein Versprechen. Ich habe etwas für dich.

Ich schaltete das Telefon aus und blieb in der Dunkelheit sitzen. Die Kette lag noch immer kalt zwischen meinen Brüsten. Unwillkürlich schob ich die Hand zwischen meine Beine. Ich war triefend nass, die Lippen geschwollen, die Klitoris pochte. Langsam rieb ich mich, dachte an ihn, an das, was er für mich bereithielt, an seinen Schwanz, an seinen Mund. Ich kam lautlos, biss mir auf die Lippe, zwei Finger tief in meiner Muschi, die Augen geschlossen und in der Vorstellung, es wären seine. Der Donnerstag war kein gewöhnlicher Tag mehr. Es war ein Treffen mit etwas, das er für mich aufbewahrte. Und nach der Art, wie er es gesagt hatte, wusste ich, dass es sich nicht um ein weiteres Schmuckstück handelte.

***

Der Donnerstag kam. Ich kleidete mich sorgfältig an. Ich wählte ein leichtes, luftiges Kleid, das sich ein wenig an meinen Körper schmiegte. Darunter einen Spitzenstring, nur um ihn zu spüren, obwohl ich wusste, dass niemand ihn sehen würde. Oder vielleicht doch. Ich zog niedrige Absätze an. Zum Gehen durch die Flure waren sie nicht gerade praktisch, aber sie ließen mich anders fühlen. Selbstbewusster. Oder bereiter, ich hätte es nicht sagen können.

Ich wusste, dass etwas geschehen würde. Es war kein weiterer Arbeitsbesuch. Er hatte etwas für mich.

Ich kam früher als gewöhnlich im Heim an. Ich begrüßte Dora an der Rezeption mit einem Lächeln, von dem ich hoffte, dass es normal wirkte. Ich unterschrieb das Register. „Ich komme, um im Westflügel noch ein paar Messungen fertigzustellen“, sagte ich und hielt das Notizbuch hoch. Sie nickte, in ihr Kreuzworträtsel vertieft.

Ich ging durch die Flure und begrüßte einige Bewohner, die ich bereits kannte. Ich tat so, als überprüfte ich meine Notizen, und maß den Türrahmen mit einem Maßband, das ich nicht brauchte. Alles war nur eine Inszenierung, damit niemand ahnte, dass ich nur ein Ziel hatte.

Endlich kam ich vor Zimmer vierzehn an. Die Tür war geschlossen. Ich holte tief Luft und strich mein Kleid glatt. Ich klopfte sanft mit den Knöcheln.

—Wer ist da? —fragte seine Stimme von drinnen.

—Ich bin es —sagte ich, fast flüsternd—. Mariana.

—Komm herein.

Ich öffnete die Tür und trat ein. Er stand mitten im Zimmer. Er trug nur eine Baumwollpyjamahose, sonst nichts. Sein breiter nackter Oberkörper war mit diesem grau melierten Haar bedeckt. Er strahlte die Haltung eines Mannes aus, der etwas erwartete. Auf dem Nachttisch daneben standen eine Flasche Wein und zwei Gläser. Und eine kleine Schachtel.

Ich schloss die Tür hinter mir. Das Klicken des Riegels klang in der Stille viel zu laut.

Er bewegte sich nicht. Er sah mich nur an, seine Augen glitten über das Kleid, die Absätze.

—Es steht dir —sagte er schließlich mit seiner tiefen Stimme. Er erklärte nicht, was genau.

Ich wusste nicht, was ich antworten sollte. Ich blieb neben der Tür stehen, das Herz im Hals.

Er ging zum Nachttisch und nahm die Schachtel. Er öffnete sie. Darin glänzten auf Samt ein Paar Ohrringe. Aus Gold, wie die Kette, aber zarter, mit einer kleinen Perle an jedem Ohrring.

—Sie gehörten auch ihr —sagte er, ohne den Schmuck anzusehen, sondern mich—. Aber ich gebe sie dir nicht als Teil eines Handels. Sie sind keine Bezahlung.

Er machte eine Pause. Die Luft im Zimmer schien dichter zu werden.

—Ich weiß, dass du mehr willst —fuhr er fort, und seine Worte waren klar und direkt—. Du willst, dass ich dich ficke. Das weiß ich, seit du mir das Nacktfoto mit meiner Kette geschickt hast. Und ich will es auch. Also sind sie nur dafür, weil sie dir stehen. Weil ich dich mit ihnen sehen will, während ich ihn in dich stecke.

Er kam näher, die offene Schachtel in der Hand. Er war nah genug, dass ich die Wärme seines Körpers spürte und noch etwas anderes: die harte Beule, die sich unter dem dünnen Baumwollstoff seiner Hose abzeichnete und mich leicht berührte.

—Setz sie auf —sagte er. Es war keine Bitte.

Ich nahm die Ohrringe mit leicht zitternden Fingern. Das Gold war kalt. Ich nahm meine kleinen Ohrringe ab und setzte die anderen ein, einen in jedes Ohr. Ich spürte das leichte Gewicht der Perlen, die gegen meinen Hals pendelten.

Er beobachtete mich, ohne den Blick von mir abzuwenden. Als ich fertig war, nickte er langsam.

—So —murmelte er—. Jetzt stimmt es.

Dann wanderte sein Blick von den Ohrringen zu meinem Mund und von dort weiter nach unten.

—Und? —fragte er, als kenne er die Antwort bereits—. Willst du mir sagen, weshalb du wirklich gekommen bist?

***

—Ich bin wegen dessen gekommen, wovon ich die ganzen letzten Tage geträumt habe —sagte ich mit leiser, aber fester Stimme—. Ich bin gekommen, damit du mich fickst.

Er sah mich eine Sekunde lang an. Dann drehte er sich wortlos um. Er ging zum Bett und setzte sich auf die Kante, die Beine gespreizt. Die Pyjamahose hing locker an ihm, aber die Beule war noch immer da, angeschwollen und wartend.

—Und? —fragte er von dort aus und sah mich an. Sein Ton war trocken, sachlich—. Zeig es mir. Zieh dich aus. Ganz.

Ohne den Blick von ihm zu nehmen, griff ich nach den Trägern des Kleides. Ich schob es über meine Schultern und ließ es zu Boden fallen. Ich stand vor ihm, nur im Spitzenstring und in den Absätzen. Die Kette hing kalt zwischen meinen Brüsten, die Perlen der Ohrringe pendelten an meinem Hals, und der Stoff des Slips war in der Mitte bereits dunkel und klebte an meiner Muschi.

Er sagte nichts. Seine Augen wanderten langsam an mir hinab, verweilten an meinen Brustwarzen und dann noch viel länger an dem feuchten Fleck der Spitze. Ich sah ihn schlucken. Danach streckte er eine Hand aus und winkte mich zu sich.

Ich ging ein paar Schritte, bis ich zwischen seinen Beinen stand.

Seine großen, von Adern durchzogenen Hände legten sich auf meine Hüften. Die Handflächen waren rau und heiß. Langsam glitten sie nach hinten, bis sie fast mein gesamtes Gesäß umfassten. Er schloss die Finger um das Fleisch und drückte fest, nicht brutal, aber eindeutig genug, um klarzumachen, dass er mich nach Belieben führen konnte. Ein Stöhnen entwich mir. Er zog mich zu sich, und sein Gesicht befand sich auf Höhe meiner Titten.

—So hast du davon geträumt —sagte er. Nicht als Frage, sondern als Feststellung.

Mit einer einzigen Bewegung schloss sich sein Mund um meine Brust. Es war kein sanfter Kuss. Er fing die Brustwarze durch die Kette hindurch ein, saugte kräftig daran, ließ die Zunge kreisen und biss in die Spitze, bis ich keuchte. Dann wechselte er zur anderen Brust, saugte sie ganz in sich hinein und bedeckte sie mit Speichel, während seine Zähne über die Haut strichen. Ein raues Stöhnen kam aus mir. Gleichzeitig bewegte sich die Hand an meinem Hintern. Seine dicken Finger packten den Spitzenstoff des Strings und zogen ihn zur Seite, wobei sie die Naht mit einem trockenen Geräusch zerrissen. Der Stoff gab nach und entblößte meine Muschi.

Die frische Luft traf mich dort, unmittelbar gefolgt von der Wärme seiner Hand. Seine Finger strichen über meine geschwollenen Lippen, spreizten sie und prüften, wie nass ich war.

—Du tropfst —murmelte er gegen meine Titte—. Du bist eine richtige Schlampe.

Sein dicker, rauer Mittelfinger fand meinen bereits triefenden Eingang und versenkte sich mit einem einzigen Stoß darin. Er füllte mich vollständig aus, eine intensive, präzise Dehnung, die ich mir seit Wochen vorgestellt hatte. Ich schrie, ein Laut, der erstickt wurde und in Keuchen überging. Der Finger glitt hinein und heraus und erzeugte ein feuchtes, obszönes Geräusch, das den Raum erfüllte. Sofort schob er einen zweiten Finger hinein, weitete mich noch mehr und krümmte sie in mir, um den Punkt zu berühren, der meine Beine zittern ließ.

—Das gefällt dir —knurrte er und bestätigte damit, was er ohnehin wusste—. Du wolltest es vom ersten Tag an. Du wolltest meinen Schwanz, seit du mich gesehen hast.

Er zog die von meinem Saft glänzenden Finger heraus und führte sie zum Mund. Langsam leckte er sie ab, ohne den Blick von mir zu nehmen, und kostete mich. Dann senkte er eine Hand und zog seinen Schwanz über den Bund der Hose. Ich sah ihn dort, hart und dick, mit einer violetten Spitze und einem dicken Tropfen, der in der Spalte glänzte. Mit der anderen Hand drückte er mich an der Schulter nach unten.

—Blas ihn zuerst. Wie beim letzten Mal. Mach ihn richtig nass.

Ohne nachzudenken kniete ich mich zwischen seine Beine. Ich nahm ihn mit einer Hand und spürte sein Gewicht, das heiße Pochen. Ich fuhr mit der Zunge über seine gesamte Länge, von den schweren Eiern bis zur Spitze, und nahm den salzigen Tropfen auf. Ich schob ihn in den Mund. Ich schloss die Lippen um ihn und begann, mich so weit wie möglich an ihm hinabzusenken, spürte, wie er meinen Mund bis tief in den Rachen ausfüllte. Er stieß ein Knurren aus und packte mein Haar, nicht um mich zu zwingen, sondern um mich zu führen.

—Ja, so … ganz bis hinten.

Ich bewegte mich auf und ab, saugte kräftig, wenn ich ihn herauszog, und ließ ihn glänzend vor Speichel zurück. Mir lief der Sabber aus dem Mundwinkel. Mit der anderen Hand nahm ich seine Eier und drückte sie sanft, während ich sie drehte. Er atmete immer schneller, seine Hüften begannen, sich gegen mein Gesicht zu bewegen.

Er zog mich mit einem Ruck zurück, kurz bevor er kam. Ein Speichelfaden hing von meinem Kinn bis zu seiner Schwanzspitze.

—Genug. Jetzt bist du dran.

Sein Mund und seine Finger hatten mich schnell an den Rand gebracht, aber ein Teil meines Verstandes blieb weiterhin wach. Die Eile. Der Verdacht. Wir durften keine Zeit verlieren.

Zwischen unterdrückten Stöhnlauten keuchte ich die Worte hervor.

—Wir … wir haben nicht viel Zeit. Tu es. Steck ihn rein. Jetzt.

Er nickte wortlos. Mit seinen kräftigen Händen an meinen Hüften hob er mich vom Boden und drehte mich um. Er schob mich sanft, aber bestimmt zum Bett. Ich verstand. Ich beugte mich vor, stützte die Hände auf die Matratze, den Hintern zu ihm, die Beine gespreizt. Der zerrissene Stoff des Strings hing an einer Seite. Ich spürte die frische Luft zwischen den Pobacken, wusste, dass ich ihm alles zeigte, die offene, tropfende Muschi und auch meinen entblößten Arsch.

Ich hörte das Reiben des Gummibunds seiner Pyjamahose, als er sie herunterzog. Eine Sekunde später spürte ich den dicken, heißen Druck an mir. Die Spitze seines Schwanzes strich zunächst über meine gesamte Spalte, machte sich nass und suchte den Eingang. Er hielt ihn mit der Hand, setzte ihn genau dort an und stieß zu. Er drang in einem einzigen Stoß bis zum Anschlag ein, bis zum Gebärmutterhals. Ein erstickter Schrei entwich mir gegen die Tagesdecke. Es war zu viel, ein Druck und eine Dehnung, auf die ich nicht vorbereitet war, die mein nasser Körper aber sofort annahm. Ich spürte jeden Zentimeter, jede hervortretende Ader in mir.

Er wartete nicht, bis ich mich daran gewöhnt hatte. Er packte meine Hüften und begann, sich zu bewegen. Jeder Stoß war hart und direkt, drang bis zum Anschlag ein und zog sich fast vollständig zurück, bevor er wieder in mich stieß. Das Geräusch seiner Haut an meiner, seiner Eier, die gegen meine Klitoris schlugen, erfüllte den Raum, vermischt mit seinem rauen Knurren und meinen abgehackten Stöhnlauten. Das Schmatzen meiner nassen Muschi, die seinen Schwanz verschlang, war obszön und hallte im Zimmer wider.

Der Rhythmus war schnell und dringlich. Auch er wusste, dass die Zeit knapp war. Eine seiner Hände verhedderte sich in meinem Haar und zog meinen Kopf nach hinten, sodass mein Rücken sich noch stärker durchbog. Die andere ließ meine Hüfte nicht los und zeichnete ihre Finger in meine Haut. Er gab mir einen trockenen Klaps auf den Hintern, der mich dazu brachte, meine Muschi um ihn zusammenzuziehen.

—Ja … genau so wolltest du ihn —keuchte er, ohne aufzuhören, sich zu bewegen—. Hart und schnell. Sag mir, dass du ihn wolltest.

—Ja … ja, so … härter —brachte ich gegen die Tagesdecke hervor.

Ich konnte kaum sprechen. Ich spürte nur. Seine Dicke, die mich von innen weitete, die Reibung, die mich weiße Blitze sehen ließ, jeder Stoß, der diesen tiefen Punkt traf und Wellen von Lust aus mir herausriss. Meine Beine zitterten, aber sein Griff hielt mich an Ort und Stelle, und die Kette pendelte unkontrolliert zwischen meinen hängenden Titten, während die Perlen der Ohrringe gegen meine Wangen schlugen. Ich spürte, wie der erste Orgasmus aufstieg und mich ganz um seinen Schwanz herum zusammenzog. Ich kam und erstickte dabei einen Schrei, sodass ich ihn noch nasser machte. Für mehr war keine Zeit, und ich ließ ihn mit mir machen, wohl wissend, dass ich es von Anfang an gesucht hatte.

Plötzlich zog er seinen glänzenden, von mir bedeckten Schwanz heraus und drehte mich um. Er legte mich auf den Rücken auf die zerknitterte Tagesdecke. Mit den Händen spreizte er meine Beine, öffnete sie weit und zog sie zu meiner Brust. Ich lag völlig entblößt vor ihm, die Ohrringe pendelten, die Kette lag auf meiner Brust, der zerstörte String lag zur Seite, und meine rote, geschwollene, offene Muschi lag vor seinen Augen.

—Sieh dich an —murmelte er und strich mit zwei Fingern über meine geöffneten Lippen—. Ganz mein.

—Ich will dich sehen —sagte er dann lauter—. Dein Gesicht. Wenn ich ihn in dich stecke.

Er positionierte sich wieder zwischen meinen Beinen. Er nahm seinen Schwanz in die Hand, strich damit über meine nassen Lippen und rieb ihn gegen die Klitoris, bis ich stöhnte. Dann setzte er ihn an meinen Eingang. Er sah mir unverwandt in die Augen, während er zustieß und diesmal Zentimeter für Zentimeter erneut in mich eindrang, damit wir beide spürten, wie er in mir versank. Diesmal unterdrückte ich mein Stöhnen nicht und sah, wie sein Körper mit meinem verschmolz, wie sein Schwanz in meiner Muschi verschwand. Er wandte den Blick weder von meinem Gesicht noch von den Perlen ab, die bei jeder Bewegung glänzten. Er beugte sich hinunter und saugte an einer meiner Brustwarzen, biss hinein, während seine Hüften sich wieder zu bewegen begannen.

Sein Rhythmus wurde schneller, hemmungsloser. Die Knurrlaute kamen häufiger. Er nahm meine beiden Hände und hielt sie über meinem Kopf gegen die Matratze gedrückt, sodass ich völlig bewegungsunfähig war. Seine Stöße waren nun tiefer und wild, das Bett knarrte unter uns, das Kopfteil schlug gegen die Wand. Ich wusste, was das bedeutete. Ich spürte es daran, wie er härter wurde, daran, wie die Stöße ihren Rhythmus verloren und tiefer wurden.

—Ich komme —keuchte er warnend—. In dich. Ich werde dich ganz füllen.

—Ja … tu es … komm in mir —flehte ich, ohne mich selbst wiederzuerkennen, und schlang die Beine um seine Hüften, damit er sich nicht zurückziehen konnte.

Seine Hand drückte meine Hüfte noch kräftiger, die Finger bohrten sich hinein. Seine Bewegungen wurden kurz und schnell, immer wieder stieß er bis zum Anschlag. Ich schloss die Augen und spürte, wie sich auch in mir die Hitze sammelte, bereit, ihm zu folgen. Dann explodierte mein zweiter Orgasmus, stärker als der erste, meine Muschi krampfte um seinen Schwanz, drückte ihn und melkte ihn aus.

Mit einem rauen, tiefen Stöhnen, das aus seiner Brust kam, spürte ich es. Eine Hitze ergoss sich in mir, pochte immer wieder, während er über mir zitterte. Ich spürte jeden Schwall, dick und heiß, der gegen meinen tiefsten Punkt spritzte und mich füllte. Sein Körper spannte sich an und sackte dann ein wenig zusammen, ohne mich loszulassen, während sein Schwanz noch in mir steckte und die letzten Reste pulsierte. Er küsste meinen Hals und meinen Kiefer und bewegte sich weiterhin sanft, während er sich vollständig in mir entleerte.

Es war ein seltsames, heißes, intimes Gefühl. Ich spürte, wie sein Sperma um den noch in mir vergrabenen Schwanz zu entweichen begann und über meine Pobacken auf die Tagesdecke lief. Es war nicht wie in meinen Träumen. Es war wirklicher, roher, etwas, das ich nicht kontrollieren konnte und das einen Raum füllte, der bis vor wenigen Minuten nur mir gehört hatte.

Langsam löste er sich von mir. Sein Schwanz glitt mit einem feuchten Geräusch heraus, und hinter ihm ergoss sich ein dicker Schwall seiner Ladung, vermischt mit meinem Saft, zwischen meine Beine. Er sah mich an, die Augen noch immer dunkel, und betrachtete die Spur, die er selbst hinterlassen hatte.

—Mein —sagte er schließlich leise, als würde dieses Wort alles erklären. Er fuhr mit zwei Fingern über meine offene Muschi, nahm etwas von dem herausquellenden Gemisch auf und führte sie zu meinem Mund. Ohne nachzudenken, leckte ich sie ab und schmeckte uns beide.

Ich blieb reglos liegen und spürte, wie die Wärme auf meiner Haut abkühlte und sein Sperma weiter aus meiner Muschi lief. Diese Worte schwebten in der schweren Luft des Zimmers. Ich wusste nicht, was ich antworten sollte. Ich nickte nur, fast ohne es zu merken.

—Danke —fügte er plötzlich hinzu. Seine Stimme war sanfter. Er sagte nicht, wofür, aber ich verstand es. Danke, dass du gekommen bist. Dass du keinen Rückzieher gemacht hast. Dass du mich in dir kommen ließest. Dafür, dass du ihm etwas gegeben hattest, was ihm vielleicht schon lange niemand mehr gegeben hatte.

Die Dringlichkeit kehrte schlagartig zurück. Die Zeit. Der Verdacht. Er sah es in meinem Gesicht und deutete mit dem Kopf auf das kleine Bad des Zimmers.

—Wasch dich —sagte er wieder sachlich.

Ich stand mit zitternden Beinen auf. Kaum hatte ich mich erhoben, spürte ich den heißen Strom an meinem Oberschenkel hinablaufen. Ich ging ins Bad und machte mich mit Papier und Wasser so gut es ging sauber, wischte mich zwischen den Beinen ab und holte heraus, was er in mir hinterlassen hatte. Im Spiegel sah ich mich: zerzaustes Haar, schiefe Ohrringe, zu helle Augen, noch immer harte, von seinen Bissen gerötete Brustwarzen und Fingerabdrücke an meinen Hüften. Ich richtete mich ein wenig her, aber es gab keine Möglichkeit, zu verbergen, was gerade geschehen war.

Als ich herauskam, hatte er bereits das Oberteil seines Pyjamas angezogen. Die Schachtel mit den Ohrringen lag auf dem Nachttisch. Er nahm sie und reichte sie mir.

—Bewahr sie auf —sagte er—. Fürs nächste Mal.

Ich fragte nicht, wann das nächste Mal sein würde. Ich steckte die Schachtel einfach in meine Tasche. Ich hob das Kleid vom Boden auf und zog es über meinen noch klebrigen Körper, schlüpfte in die Absätze. Ohne Slip, denn den hatte ich zerrissen auf dem Zimmerboden liegen lassen. Ich war schon fast ein anderer Mensch.

—Geh durch den hinteren Flur hinaus —wies er mich an—. Durch die Dienstbotentür. Um diese Uhrzeit ist dort niemand.

Ich nickte. In der Tür blieb ich eine Sekunde stehen. Wir sahen uns an. Es gab keinen Kuss und keine Umarmung. Nur diese aufgeladene Stille und sein „Danke“, das noch immer in der Luft hing.

Ich ging hinaus. Ich lief schnell durch den dunklen Korridor zur Dienstbotentür und gelangte auf die Straße, bis zur Bushaltestelle. Bei jedem Schritt spürte ich seine heiße Flüssigkeit unter dem Kleid an meinem Oberschenkel hinabrutschen.

Während ich wartete, hörten die Gedanken nicht auf. Was ich getan hatte, in dem Heim, mit einem Bewohner. Ich hatte eine Grenze überschritten. Ich konnte die Dissertation verlieren, meine gesamte Karriere. Ich wusste, dass es nicht richtig war.

Aber ich dachte auch an das andere. Daran, wie es sich angefühlt hatte. Seine Hände auf meiner Haut. Sein Schwanz in meiner Muschi. Seine Ladung, die mich füllte. Seine Stimme, als er „Danke“ sagte. Das fühlte sich nicht falsch an. Es fühlte sich echt an.

Ich stieg in den fast leeren Bus und setzte mich ans Fenster, presste die Schenkel zusammen und spürte, wie ich noch immer von ihm durchnässt war. Es spielte keine Rolle mehr, ob es richtig oder falsch war. Es war geschehen. Ich konnte es nicht rückgängig machen.

***

Bevor ich die Dissertation beendete, kehrte ich noch ein paar Mal unter dem Vorwand ins Heim zurück, die letzten Einzelheiten zu vermessen. Beim ersten Mal kniete ich wieder vor ihm, seinen Schwanz tief in der Kehle, und schluckte jeden letzten Tropfen seiner Ladung, weil keine Zeit für mehr war. Beim zweiten Mal geschah es im Bett, mit ihm über mir, langsamer, aber ebenso schweigend; ich sah zu, wie er auf meine Titten und die Kette kam, bevor ich mich schnell sauber machte. Danach gab es nie Abschiede: Ich zog mich an und ging, er blieb zurück, und für uns beide schien das zu genügen.

Als ich das letzte Mal hinging, um eine Kopie der fertigen Dissertation abzugeben, wusste ich im Voraus, dass ich ihn nicht sehen würde. Ich ging an seiner geschlossenen Tür vorbei. Ich klopfte nicht. Ich blieb nur einen Augenblick stehen und ging weiter.

Ich erfuhr nie, ob das, was wir getan hatten, richtig oder falsch gewesen war. Aber ich entdeckte etwas über mich selbst: dass auch ich fähig war, alles beiseitezuschieben, um einfach das Vergnügen zu spüren, einen harten Schwanz in mir und eine heiße Ladung, die mich füllte. Und das war, ob zum Guten oder zum Schlechten, nun ein Teil von mir.