Das Brunch, das meine Schwester nur für mich gemacht hat

Das Haus meiner Eltern in Getxo hatte immer gleich gerochen: nach feuchtem Holz, frisch gebrühtem Kaffee und dem billigen Parfum meiner Mutter, das selbst in den Vorhängen hing. Drei Jahre in London hatten daran nichts geändert. Ich kam mit meinem Rollkoffer durch den vertrauten Flur herein und blieb einen Moment im Türrahmen des Wohnzimmers stehen, ließ den Geruch mich in eine frühere Zeit zurückholen.

Meine Eltern waren Besorgungen machen. Meine Mutter hatte es mir am Vorabend am Telefon gesagt, mit dieser gehetzten Stimme, die sie hatte, wenn ihr zu viele Dinge im Kopf herumgingen. »Wir sind zum Mittagessen zurück, Schatz. Deine Schwester ist zu Hause.«

Meine Schwester. Valeria.

Ich hatte sie zuletzt mit achtzehn gesehen, mit diesem schief geschnittenen Pony, den sie sich selbst schnitt, und ihrer absurden Obsession für historische Serien. Drei Jahre voller verpixelter Videoanrufe und Sprachnachrichten, die nie vollständig ankamen, waren nicht dasselbe wie sie direkt vor mir zu haben.

Ich hörte sie, bevor ich sie sah. Ein sanftes Geräusch, nackte Schritte auf den Keramikfliesen der Küche.

—Marcos? —ihre Stimme kam vom Ende des Flurs.

—Ich bin’s —antwortete ich.

Sie erschien im Küchenrahmen, und für einen Sekundenbruchteil sagte keiner von uns etwas. Valeria hatte keinen Pony mehr. Ihr braunes Haar war lang, offen, noch zerzaust vom Schlafen. Sie war einundzwanzig und trug ein großes weißes Baumwollshirt, das ihr bis zur Mitte der Oberschenkel reichte. Sonst nichts, zumindest nichts Sichtbares. Ihre braunen Augen, dieselben wie die unseres Vaters, sahen mich mit einer Mischung aus Aufregung und etwas an, das ich nicht gleich einordnen konnte. Der dünne Stoff zeichnete ihre Brüste ab, und darunter zeichneten sich die aufgerichteten Brustwarzen durch die kühle Luft der Küche ab, zwei dunkle Punkte auf dem weißen Baumwollstoff.

—Na komm —sagte sie und lief den Flur entlang auf mich zu.

Sie umarmte mich mit einer Kraft, die mich an jemandem, der so schmal war, immer überrascht hatte. Ich schloss die Arme um sie und hob sie für einen Moment vom Boden hoch, wie früher, als sie klein war, und sie lachte in meinen Hals hinein. Ich spürte den Druck ihrer Brüste an meiner Brust, weich und ohne BH, und das Streifen ihrer nackten Schenkel an meinen, als ich sie wieder absetzte.

—Drei Jahre sind viel zu viel —murmelte sie an meine Brust geschmiegt.

—Ich weiß, Val.

Ich setzte sie auf den Boden, aber sie wich nicht zurück. Sie hielt die Hände noch auf meinen Armen und sah mich aus der Nähe an, prüfend, mit diesem direkten Blick, den sie schon immer gehabt hatte.

—Du siehst anders aus —sagte sie.

—Du auch.

Viel mehr, als ich erwartet hatte.

Eine kurze Pause entstand. Sie füllte sie zuerst.

—Hast du Hunger? Ich dachte, wir könnten zusammen frühstücken. Ich hab Eier, Obst und ich glaube, vom letzten Mal ist noch Mehl übrig. Wir könnten wie früher Pancakes machen.

—Wie früher —wiederholte ich.

—Wie früher.

Sie lächelte mich an. Es war das gleiche Lächeln wie immer, aber irgendetwas daran hatte sich verändert. Oder vielleicht sah ich nach drei Jahren weg sein einfach anders hin.

***

Die Küche war klein. Das war etwas, das ich an diesem Haus vergessen hatte: wie klein die Küche war. In London hatte ich in einer Wohnung mit einer Arbeitsplatte am Fenster gelebt und genug Platz zum Bewegen. Hier stießen Valeria und ich bei jeder Drehung aneinander.

Sie rührte den Pancake-Teig in einer großen Schüssel an, während ich am Waschbecken das Obst schälte. Musik kam aus ihrem Handy, das an das Gewürzglas gelehnt war, irgendwas Popiges, das ich nicht kannte, das sie aber unbewusst mitsummte. Sie bewegte sich mit dieser unbeschwerten Gelassenheit, die Menschen in ihrem eigenen Raum haben, und ahnte nicht, dass jedes Mal, wenn sie sich nach etwas aus dem hohen Regal streckte, das Shirt hochrutschte und die untere Rundung ihres Rückens und der Ansatz ihres runden Hinterns sichtbar wurde, den der dunkle Slip straff umschloss.

Schau nicht hin.

Ich konzentrierte mich auf das Messer und auf den Pfirsich in meinen Händen. Aber in meiner Hose wurde mein Schwanz hart, und jede ihrer Bewegungen machte es schlimmer.

—Erzähl mir von London —sagte sie, ohne sich umzudrehen, und rührte den Teig in kreisenden Bewegungen—. Das letzte Mal, als wir gesprochen haben, war vor ungefähr einem Monat, und du hast mir nur gesagt, dass du das Projekt gewechselt hast.

—Ja. Ich bin in ein kleineres Team gewechselt. Weniger Geld, aber interessanter.

—Und hat es dir gefallen, dort zu leben?

—Am Anfang schon. Dann wird’s anstrengend. Alle haben es eilig. Niemand kennt dich wirklich.

Valeria drehte sich mit der Schüssel in den Händen zu mir um und musterte mich einen Moment lang.

—Und deshalb bist du zurückgekommen?

—Zum Teil.

Sie nickte, als würde ihr diese unvollständige Antwort mehr sagen als jede lange Erklärung. So war Valeria immer gewesen. Sie hörte, was nicht gesagt wurde.

—Das freut mich —sagte sie einfach und sah wieder auf die Schüssel.

***

Der erste Unfall passierte mit dem Mehl.

Valeria kippte die Schüssel gerade in die heiße Pfanne, als der Teig hängenblieb und plötzlich herausschoss, die Arbeitsplatte und einen Teil ihres Shirts bespritzte. Ein weißer, dicker Klecks zog sich quer über ihre Brust, genau über den Brüsten.

—Ach du Scheiße —sagte sie und sah an sich herunter.

Ich musste lachen. Sie lachte auch, runzelte dann aber die Stirn, als sie den verschmutzten Stoff betrachtete.

—Das wird kleben bleiben —murmelte sie.

Ohne weitere Vorrede zog sie sich das Shirt über den Kopf aus und legte es auf den Stuhl. Einen Moment lang stand sie mit dem Rücken zu mir da und suchte in der Schublade mit den Küchentüchern nach etwas. Sie trug nur einen dunklen Baumwollslip. Sonst nichts. Ihr runder, fester Hintern zeichnete sich unter dem engen Stoff ab, und ihr Rücken wölbte sich bis zum Nacken in einer Linie, die sich mir einprägte.

Ich legte das Messer auf das Brett.

Als sie sich umdrehte, machte sie keine Anstalten, sich zu bedecken. Sie sah mich mit derselben Selbstverständlichkeit an, mit der sie jeden anderen angesehen hätte. Und da sah ich sie ganz: mittelgroße, runde Brüste mit rosigen, harten Brustwarzen, die nach vorn zeigten, einen flachen Bauch, einen kleinen Nabel und darunter den dunklen Slip, straff über ihrer Scham.

—Wir sind Geschwister —sagte sie, als hätte sie das Schweigen gelesen—. So schlimm ist das nicht.

—Ich habe nichts gesagt.

—Du warst kurz davor.

Sie hatte recht, aber nicht auf die Weise, die sie vermutete. Ich wollte nichts über ihre Nacktheit sagen. Das, was ich beinahe gesagt hätte, war sehr viel komplizierter.

Dass du wunderschön bist. Dass ich nicht weiß, wohin ich sehen soll. Dass mein Schwanz hart wie Stein wird und ich nicht weiß, was ich damit anfangen soll.

Valeria trat an die Pfanne und wendete den ersten Pancake mit einem Pfannenwender. Die Küche roch nach süßem Teig und heißer Butter. Sie stand mit dem Rücken zu mir, nackt bis zur Taille, das offene Haar über den Schulterblättern, der straffe Hintern im dunklen Slip, der sich bei jeder Bewegung mitbewegte.

Ich blieb reglos am Waschbecken stehen.

—Probier das —sagte sie plötzlich und hielt mir den Holzlöffel mit ein wenig rohem Teig an der Spitze hin—. Mal sehen, ob genug Zucker drin ist.

Ich nahm ihn an den Mund und probierte. Es war gut.

—Ist gut —sagte ich.

Aber ihre Augen waren die ganze Zeit nicht von meinen gewichen, während ich probierte. Und auch danach wich ihr Blick nicht. Für einen Moment war es still zwischen uns, nur das leise Zischen der Pfanne und die Musik vom Handy im Hintergrund, und in diesem Moment verschob sich etwas. Nicht abrupt. Eher wie eine Tür, von der man lange weiß, dass es sie gibt, die sich zum ersten Mal öffnet.

Valeria senkte den Löffel langsam.

—Marcos —sagte sie leise.

—Ja.

—Kann ich dich was Seltsames fragen?

—Kommt drauf an, wie seltsam.

Sie zögerte einen Moment. Sie biss sich auf die Unterlippe, eine Geste, die ich von ihr kannte, wenn sie über etwas zu lange nachdachte, bevor sie es sagte.

—Spürst du es auch?

Ich musste nicht fragen, was »es« war. Ich wusste es sofort. Ich wusste es, weil ich es seit dem Moment gespürt hatte, als ich sie im Türrahmen hatte auftauchen sehen.

—Ja —sagte ich.

***

Danach passierte nicht sofort etwas. Valeria wandte sich wieder der Pfanne zu und ich schnitt das Obst zu Ende. Die Pancakes kamen einer nach dem anderen heraus, perfekt, und stapelten sich auf dem Teller. Wir deckten schweigend den Tisch, aber es war ein anderes Schweigen als vorher. Schwerer. Mehr sich seiner selbst bewusst.

Wir setzten uns einander gegenüber. Sie immer noch ohne Shirt, lässig an die Stuhllehne gelehnt mit einer Selbstverständlichkeit, von der ich manchmal kaum glauben konnte, dass sie erst einundzwanzig war. Die Brüste nackt, die Brustwarzen hart, ohne jede Anstalten, sich zu bedecken.

—Erzähl mir, wann du angefangen hast, es zu merken —sagte sie und goss Honig über die Pancakes.

—Heute Morgen —antwortete ich.

—Lüge.

Ich lachte gegen meinen Willen.

—Vor London —gab ich zu—. Eigentlich davor. Und ich habe es begraben, weil es eben so sein musste.

Valeria nickte, kaute langsam.

—Ich hab’s vor zwei Jahren gemerkt. Als du mir dieses Foto von der Themse geschickt hast. Ich weiß nicht, warum gerade dieses Foto, aber ich habe es angestarrt und etwas gedacht, das ich nicht hätte denken dürfen. Und seitdem bin ich es nicht mehr losgeworden.

—Was hast du gedacht?

Sie hielt meinen Blick einen Moment lang fest und antwortete dann, ohne die Stimme zu senken.

—Dass ich wollte, dass du mich fickst.

Das Wort fiel in die Küche und blieb dort hängen, zwischen dem Pancake-Teller und dem offenen Honigglas.

—Und dass ich mir seit Nächten die Hand in den Slip gesteckt habe und dabei an dich gedacht habe —fuhr sie fort, mit derselben Ruhe—. Dass es keine Nacht gab, die nicht damit endete, dass ich mir die Finger in die Fotze geschoben und in das Kissen gebissen habe, damit man mich nicht hört. Zwei Jahre, Marcos.

Sie sprach mit einer Gelassenheit, die mich aus dem Konzept brachte. Ohne Drama, ohne sichtbare Scham. Nur die Tatsachen, gesagt mit der leisen, ruhigen Stimme von jemandem, der zu lange etwas verschwiegen hat.

—Und jetzt? —fragte ich, und merkte, dass mir der Mund trocken geworden war.

—Jetzt bist du hier —sagte sie—. Und meine Eltern kommen erst um eins zurück.

***

Ich stand vom Stuhl auf. Ging langsam um den Tisch herum. Valeria folgte meiner Bewegung mit den Augen, ohne den Kopf zu drehen, wartend. Ich blieb hinter ihr stehen und legte die Hände auf ihre nackten Schultern. Ich spürte, wie sie sich für einen Augenblick anspannte und dann locker ließ.

—Bist du sicher? —fragte ich leise.

—Ich bin seit zwei Jahren sicher, Marcos. Fick mich jetzt.

Ich beugte mich hinunter und küsste ihren Hals. Langsam, ohne Eile, spürte ich, wie sich ihr Atem veränderte. Sie neigte den Kopf ein wenig zur Seite, und ich setzte den Mund an die Stelle zwischen Hals und Schulter. Ihre Haut schmeckte nach Seife und darunter nach etwas Wärmerem, etwas Eigenem. Ich ließ die Hände ihre Arme hinuntergleiten und führte sie dann nach vorn, bedeckte ihre Brüste mit den Handflächen. Die harten Brustwarzen drückten sich in meine Handmitte. Sie stieß einen leisen Laut aus und lehnte sich im Stuhl zurück, drückte sich gegen mich.

—Scheiße —murmelte sie—. Ich wollte schon so lange, dass du mich so anfasst.

Ich zwickte ihre Brustwarzen zwischen Daumen und Zeigefinger, erst sanft, dann etwas fester. Sie bog den Rücken durch und öffnete die Lippen. Ich schob eine Hand ihren Bauch hinunter, langsam, bis an den Rand des Slips. Ich fuhr mit den Fingern hinein und fand ihre Fotze nass, durchnässt, die Lippen geschwollen und heiß.

—Du tropfst ja, Val.

—Hab ich dir doch gesagt —flüsterte sie mit gebrochener Stimme—. Zwei Jahre.

Ich strich mit den Fingern über ihre Spalte, rauf und runter, und spürte, wie der Kitzler unter dem Fingerkuppen hart wurde. Sie spreizte die Beine so weit es der Stuhl zuließ und schob mir mit den Hüften die Hand entgegen. Ich steckte einen Finger hinein, dann noch einen, und sie stieß einen langen, keuchenden Laut aus und presste die Schenkel gegen das Holz.

—Ja, ja, genau so —keuchte sie—. Steck sie mir bis zum Anschlag rein.

Ich schob sie bis zu den Knöcheln hinein, und sie begann sich zu bewegen, ritt auf meiner Hand mit kleinen Hüftstößen. Ich biss ihr in den Hals, während ich sie mit den Fingern fickte, und spürte, wie sich ihre Muschi um meine Finger zusammenzog. Mit der anderen Hand rieb ich weiter an ihrer Brustwarze, zog daran, drehte sie zwischen den Fingern.

Valeria drehte sich abrupt auf dem Stuhl um, bis sie mir direkt gegenübersaß. Sie sah von unten zu mir hoch mit diesen dunklen Augen, die ich plötzlich nicht mehr ganz erkannte, mit halb geöffnetem Mund und schwerem Atem, und hob die Hände an meine Brust.

—Setz dich —sagte sie.

Ich setzte mich auf die Kante des Stuhls, den sie frei gelassen hatte. Sie kam näher und legte mir die Hände auf die Schultern, stehend vor mir, ganz nah. Der Abstand zwischen uns betrug nur Zentimeter. Mein Gesicht war auf Höhe ihrer Brüste, und ich konnte nicht anders, als hinzusehen. Die rosigen, aufgerichteten Brustwarzen, die nach Mund verlangten.

—Drei Jahre darauf gewartet —murmelte sie, mehr zu sich selbst als zu mir.

Ich legte die Hände an ihre Hüften. Sie waren schmal, warm. Ich beugte mich vor und saugte eine ihrer Brustwarzen ganz in den Mund, umschloss sie mit der Zunge und zog sanft mit den Zähnen. Sie stieß einen spitzen Laut aus und drückte meinen Kopf an ihre Brust.

—Oh, scheiße, ja, leck sie mir —keuchte sie—, leck sie mir hart.

Ich wechselte zur anderen Brustwarze, knabberte daran, und sie wand sich stehend zwischen meinen Beinen, der dunkle Slip bereits mit einem nassen Fleck, der den Stoff zwischen ihren Beinen abdunkelte. Ich zog sie noch ein wenig näher, und sie leistete keinen Widerstand. Sie schmiegte sich mit jener Selbstverständlichkeit an mich, die der Körper hat, wenn er weiß, dass er da ist, wo er sein will.

Ich küsste sie auf den Mund.

Es war kein sanfter, kein zögernder Kuss. Es war der Kuss von jemandem, der viel zu lange etwas zurückgehalten hat. Sie erwiderte ihn ebenso, mit den Händen in meinem Nacken, ihrem Körper fest an meinem, ihrer Zunge ohne Scham in meinem Mund. Sie schmeckte nach Honig und süßem Teig und nach etwas Verbotenem, das keinen genauen Namen hatte, aber alles erfüllte.

***

Valeria löste sich gerade weit genug, um Luft zu holen, und blieb mit der Stirn an meiner, die Augen geschlossen, atmend.

—Ich hätte nicht gedacht, dass es so sein würde —sagte sie.

—Wie hast du’s dir vorgestellt?

—Ich weiß nicht. Komplizierter. Schuldiger.

—Fühlst du dich nicht schuldig?

Sie öffnete die Augen und sah mich aus der Nähe an.

—Ein bisschen —gab sie zu—. Aber weniger, als ich sollte. Und das macht mich noch mehr an. Und dich?

—Gleich.

Eine Pause entstand. Dann lächelten wir beide gleichzeitig, ein unangenehmes und ehrliches Lächeln, das echter war als alles, was ich hätte sagen können.

Sie küsste mich wieder, diesmal langsamer. Ihre Hände glitten meine Arme hinunter, dann über meinen Bauch und blieben an der harten Beule in meiner Hose stehen. Sie drückte darüber und atmete gegen meinen Mund.

—Mein Gott, wie hart du bist —flüsterte sie—. Gleich reißt dir die Hose noch.

—Deine Schuld.

—Gut. Soll sie meine Schuld sein.

Plötzlich löste sie sich ganz von mir und kniete sich auf den kalten Küchenboden vor mir. Sie sah von unten zu mir hoch mit einem direkten, schmucklosen Ausdruck.

—Ich will dir einen blasen —sagte sie—. Ich denke seit zwei Jahren an deinen Schwanz, ich will wissen, wie er schmeckt.

—Val…

—Halt die Klappe und lass mich.

Ihre Hände gingen direkt an meinen Gürtel. Sie öffnete ihn mit einer Ruhe, die mich überraschte, ohne Eile, aber ohne Zögern. Sie zog mir die Hose mit einem Ruck bis zu den Knien hinunter und dann, langsamer, den Slip. Mein Schwanz sprang ihr plötzlich entgegen, hart, geschwollen, direkt in ihr Gesicht. Sie sah ihn einen Moment lang an und ein kleines »Scheiße« entwich ihr zwischen den Lippen.

Ich stützte die Hände auf die Stuhllehne und ließ sie machen.

Sie nahm ihn mit einer Hand an der Basis und drückte zu. Mit der anderen streichelte sie mir die Hoden und wog sie in der Hand. Sie senkte den Kopf und fuhr mit der Zunge vom Ansatz bis zur Spitze, langsam, und saugte die Haut bei ihrem Weg mit. Als sie oben ankam, umkreiste sie die Eichel einmal mit der Zunge und nahm sie dann ganz in den Mund, die Lippen hinter der Eichel schließend.

—Ah, scheiße —stöhnte ich und warf den Kopf zurück.

Valeria lächelte, ohne ihn herauszunehmen, und begann zu blasen. Sie nahm meinen Schwanz Zentimeter für Zentimeter in den Mund, sah mich dabei von unten mit diesen braunen Augen fest an, bis ich die Spitze gegen den Rachen prallen spürte. Sie würgte ein wenig, zog sich zurück und nahm wieder mehr. Diesmal kam sie weiter. Beim dritten Mal schluckte sie ihn bis zur Wurzel, die Nase gegen mein Schambein gepresst.

—Verdammt, Val, wie du ihn bläst —keuchte ich.

Sie nahm den Schwanz mit einem nassen Geräusch aus dem Mund und lächelte, die Lippen glänzend von Speichel.

—Ich habe geübt —sagte sie—. Mit einer Banane. An dich denkend.

Das Bild brannte sich mir in den Kopf, und ich wäre fast sofort gekommen. Sie nahm ihn wieder in den Mund und fing ernsthaft an, mir einen zu blasen: mit Rhythmus rauf und runter, die Zunge arbeitete an der Unterseite, die Hand ergänzte, was der Mund nicht umschloss. Sie sog mit fester, lauter Saugleistung, ohne jede Hemmung, und ließ den Speichel ihr übers Kinn laufen und auf ihre Brüste tropfen.

—Ja, genau so, du Schlampe, so bläst man einen Schwanz —sagte ich ohne nachzudenken, und sie stöhnte mit meinem Schwanz im Mund, ein langer Laut, der durch ihre ganze Haut vibrierte.

Als sie wieder hochblickte, hatte sich etwas in ihren Augen verändert. Da war etwas Älteres, Verstrickteres. Zwei Jahre damit, an etwas zu denken, woran man nicht denken darf, endeten auf dem Küchenboden deiner Kindheit an einem Dienstagmorgen, mit dem Schwanz deines Bruders im Mund.

Ich packte ihr Haar mit beiden Händen und begann, ihren Kopf zu führen. Ich fickte ihren Mund erst langsam, dann schneller, stieß aus der Hüfte vor, und sie ließ es zu, mit den Händen auf meinen Schenkeln, der Kehle geöffnet, um mich ganz zu schlucken. Es klang feucht, schmatzend, nach Keuchen, das ihr zwischen Stoß und Stoß entwich.

—Ich komm gleich —warnte ich sie—. Val, Scheiße, ich komm gleich.

Sie wich nicht zurück. Im Gegenteil. Sie nahm mich bis zur Wurzel und blieb dort, die Lippen fest um meinen Schambereich geschlossen, die Zunge darunter in Bewegung. Ich kam mit einem Grunzen in ihrem Mund, hielt ihr Haar fest und spürte, wie der Schwanz stoßweise in ihre Kehle abspritzte. Sie hielt alles aus. Schluckte zwei, drei Mal, ohne ihn herauszunehmen, die Augen feucht, aber auf meine gerichtet.

Als sie ihn endlich herausließ, hing ein Faden aus Sperma und Speichel an ihrem Mundwinkel und fiel auf eine Brust. Sie nahm ihn mit dem Finger auf und führte ihn sich in den Mund, saugte ihn langsam ab, ohne den Blick von mir zu nehmen.

—Lecker —sagte sie.

—Gott, Val.

—Bin ich jetzt dran?

Ich packte sie an den Armen und hob sie vom Boden hoch. Ich drückte sie rückwärts, bis sie mit dem Rücken gegen die Küchenarbeitsplatte stieß, zwischen der leeren Schüssel und dem Pancake-Teller. Ich hakte die Daumen in ihren dunklen Slip und zog ihn ihr mit einem Ruck bis zu den Knöcheln hinunter. Sie trat hinein und schob ihn mit einem Fußtritt beiseite.

Ihre Fotze war glänzend, durchnässt, mit kurz geschnittenem braunem Haar, die rosigen Lippen geschwollen und geöffnet. Ich legte eine Hand hinter ihr Knie, hob ein Bein an und legte es auf die Arbeitsplatte, spreizte sie. Ich kniete nieder.

—Marcos… —begann sie.

—Jetzt bist du dran.

Ich drückte meinen Mund an ihre Fotze und fing an, sie langsam zu lecken. Ich zog mit der ganzen Zunge ihre Spalte von unten nach oben entlang, nahm alles auf, was nass war, und sie stieß einen langen, ausgedehnten Laut aus, der in der kleinen Küche widerhallte. Ich nahm eine Lippe zwischen die Zähne, zog sanft, dann die andere. Ich leckte ihren Eingang, stieß die Zunge so tief hinein, wie ich konnte, bis die Nase gegen ihren Schamhügel gepresst war.

—Ah, scheiße, scheiße, scheiße —keuchte sie, an der Kante der Arbeitsplatte mit beiden Händen festgehalten—. Nicht aufhören, nicht aufhören.

Ich suchte den Kitzler mit der Zungenspitze. Er war hart, geschwollen, trat unter der Vorhaut hervor. Ich leckte ihn kreisend, erst sanft, dann schloss ich die Lippen darum und saugte ihn wie eine kleine Brustwarze. Sie stieß einen erstickten Schrei aus und drückte meinen Kopf mit einer Hand gegen ihre Fotze, mit der anderen packte sie mein Haar und zog.

—So, genau so, mach weiter so, hör um Gottes Willen nicht auf —keuchte sie mit abgehackter Stimme—. Leck mir die Fotze, Bruder, leck sie mir richtig.

Das Wort »Bruder« mitten darin schoss wieder durch mich hindurch. Ich schob zwei Finger in sie hinein, während ich weiter an ihrem Kitzler saugte, krümmte sie nach vorn und suchte den weichen Punkt innen. Als ich ihn fand, zuckte sie heftig und stieß einen Laut aus, der fast ein Heulen war.

—Da, da, da, geh da nicht weg —flehte sie.

Ich fickte sie mit den Fingern und saugte ihren Kitzler im gleichen Rhythmus, immer schneller. Ihre Muschi begann, meine Finger in kleinen Krämpfen zusammenzupressen, ihre Beine zitterten, und sie hielt sich mit beiden Händen an meinem Haar fest.

—Ich komm, Marcos, ich komm, ich komm, ich komm…

Sie kam mit einem dumpfen Schrei, biss sich in den Arm, damit es außerhalb der Küche niemand hörte. Ich spürte, wie sich ihre Fotze um meine Finger in Wellen zusammenzog und meine Hand, mein Kinn, alles durchnässte. Ich ließ nicht ab. Ich leckte weiter, während sie kam, zog es hinaus, bis sie meinen Kopf wegschob und um eine Pause flehte.

—Stopp, stopp, ich kann nicht mehr —keuchte sie und lachte—. Mein Gott.

Ich richtete mich wieder auf die Knie auf. Mein Gesicht war nass. Ich wischte es mir mit dem Handrücken ab, ohne den Blick von ihr zu nehmen. Sie lehnte immer noch an der Arbeitsplatte, ein Bein oben, die Brüste hoben und senkten sich, die Fotze offen und zwischen den Schenkeln tropfend.

—Fick mich jetzt —sagte sie mit rauer Stimme—. Fick mich, bevor ich es mir anders überlege.

—Wirst du es dir anders überlegen?

—Nein. Aber fick mich trotzdem.

Mein Schwanz war schon wieder hart geworden, ohne dass ich es bemerkt hatte. Ich fasste ihn an der Wurzel und rieb ihn an den Lippen ihrer Fotze auf und ab, beschmierte meine Spitze. Sie zuckte jedes Mal, wenn ich ihren Kitzler streifte.

—Steck ihn jetzt rein, verdammt, lass mich nicht betteln —stöhnte sie.

Ich stieß ihn mit einem einzigen harten Stoß ganz hinein, bis zum Anschlag. Valeria schrie dumpf auf und bog den Rücken durch, stützte sich mit den Händen auf die Arbeitsplatte hinter sich. Ich spürte, wie sie sich innen um mich schloss, heiß, glitschig, so eng, dass ich mich beim ersten Stoß fast schon gekommen hätte.

—Ah, ah, verdammt, ist der groß —keuchte sie—. Du füllst mich ganz aus.

Ich fing an, sie dort direkt an der Arbeitsplatte zu ficken, mit einem Bein von ihr an meiner Hüfte und dem anderen auf dem Boden. Ich stieß hart zu, zog ihn fast ganz heraus und rammte ihn wieder bis zur Wurzel hinein, und sie stieß bei jedem Schlag ein spitzes »Ah« aus. Ihre Brüste wackelten, die Brustwarzen sprangen, und ich senkte den Mund auf eine, während ich sie weiter nahm.

—Ja, ja, gib’s mir ganz, töte mich mit deinem Schwanz —sagte ich ihr ans Ohr, an ihren Pobacken festgehalten—. Fick mich, Bruder, fick mich so, wie ich es seit zwei Jahren will.

—Dreckige kleine Schwester —antwortete ich und stieß härter zu—. So wie es dich anmacht, wenn dein Bruder dich fickt.

—Ja, das gefällt mir, das macht mich geil, macht mich total geil —keuchte sie, längst hemmungslos, mit gebrochener Stimme—. Zerfick mir die Fotze.

Ich nahm sie von der Arbeitsplatte und drehte sie um. Ich drückte sie am Nacken nach vorne, bis sie über dem Küchentisch gebeugt lag, das Gesicht auf der Tischdecke, der Hintern hoch, die kalten Pancakes neben ihrer Wange. Ich spreizte ihre Arschbacken mit beiden Händen und stieß von hinten wieder in sie hinein, sah, wie die Fotze meinen Schwanz mit einem einzigen Stoß ganz verschluckte.

—Ah, Gott, genau so, genau so —schrie sie gegen die Tischdecke.

Ich begann, sie von hinten mit langen, tiefen Stößen zu nehmen. Ich packte ihr Haar und zog daran, hob ihren Kopf. Sie bog den Rücken für mich durch, reckte den Hintern höher, bot sich an. Ich gab ihr einen harten Klaps auf eine Backe und meine Hand hinterließ einen roten Abdruck.

—Nochmal —keuchte sie.

Ich gab ihr noch einen auf die andere Backe. Und noch einen. Sie stöhnte und stieß ihren Arsch mir entgegen, auf der Suche nach jedem Schlag.

—Hat dich noch nie jemand so gefickt, was? —fragte ich, ohne mich zu verlangsamen.

—Nein, nie —keuchte sie—. Niemand füllt mich so wie du, niemand.

Ich führte eine Hand nach vorn und suchte mit den Fingern ihren Kitzler, während ich sie weiter von hinten fickte. Ich rieb ihn in Kreisen, schnell, im gleichen Rhythmus wie die Stöße. Ich spürte, wie sich ihre Fotze wieder um mich zusammenzog, in kleinen Zuckungen.

—Ich komm wieder, Marcos, wieder, oh Gott, wieder —wimmerte sie.

—Komm auf den Schwanz deines Bruders, Schlampe, komm.

Sie kam mit einem langen, heftigen Krampf, der ihren ganzen Körper erschütterte, und presste meinen Schwanz so fest zusammen, dass es mich mitriss. Ich hielt so lange ich konnte durch, biss mir auf die Lippe, stieß bis zum Anschlag, aber es war zu viel.

—Val, ich komm, wohin…?

—Innen —keuchte sie ohne Zögern—. Komm in mir, ich nehme die Pille, komm in mir, ich will es spüren.

Ich stieß bis zur Wurzel hinein und ließ los. Ich kam schwallweise in ihr, hielt ihre Hüften mit beiden Händen fest und spürte, wie der Schwanz sich schüttelte und in die Fotze meiner Schwester entlud. Sie stöhnte lang auf, als sie die Wärme spürte, und schob den Hintern noch weiter zurück, um mich noch tiefer in sich zu haben.

Wir blieben einen langen Moment so still, sie über den Tisch gebeugt, ich über ihr, der Schwanz noch in ihr, wir beide keuchend. Ich küsste ihren Rücken zwischen den Schulterblättern. Sie ließ ein kleines, schwaches Lachen hören.

—Scheiße —murmelte sie.

—Scheiße —wiederholte ich.

Ich zog mich langsam zurück. Ich sah, wie ein dicker Faden Sperma an der Innenseite ihres Oberschenkels hinablief. Sie richtete sich langsam auf, drehte sich um und sah mich mit roten Wangen und glänzenden Augen an.

—Gut? —fragte sie mit derselben Stimme wie zuvor.

—Ja —sagte ich—. Sehr gut.

Sie lächelte. Ein kleines, zufriedenes Lächeln, ganz ohne Triumph.

***

Wir räumten die Küche schweigend auf. Ich wusch das Geschirr, während sie die Pfanne einweichte und das übrige Obst wegräumte. Die Musik lief weiter, jetzt leiser, oder vielleicht schien sie nur leiser. Sie bewegte sich noch immer untenherum nackt, mit Sperma an den Oberschenkeln, ohne jede Eile, sich zu säubern.

Einmal berührten sich unsere Hände über dem Waschbecken, und keiner von uns zog sofort zurück.

—Meine Eltern kommen in zwei Stunden zurück —sagte Valeria.

—Ja.

—Und dann ist wieder alles normal. Oder was auch immer normal ist.

—Kannst du das? —fragte ich—. Wieder normal werden, meine ich.

Sie sah mich einen Moment lang an.

—Ich mache das seit zwei Jahren —antwortete sie—. Ich denke, ich weiß, wie das funktioniert.

Es war eine ehrliche und ein wenig traurige Antwort, und wir wussten es beide. Ich spülte den letzten Teller ab. Sie trocknete ihn, als ich ihn in den Abtropfständer stellte, und räumte ihn an seinen gewohnten Platz im Schrank.

—Bereust du es? —fragte ich.

Valeria dachte wirklich nach, bevor sie antwortete, auch das war etwas, das ich an ihr immer gekannt hatte.

—Nein —sagte sie schließlich—. Aber ich weiß auch nicht, was wir ab jetzt damit machen.

—Ich auch nicht.

—Aber —fügte sie mit einem halben Lächeln hinzu und sah mich von der Seite an, während sie die Schenkel aneinander presste— wenn du heute Nacht leise an meine Tür klopfst, nachdem sie schlafen, werde ich den Riegel nicht vorschieben.

—Ich auch nicht.

Sie nickte, als wäre diese Gleichheit im Nichtwissen für den Moment genug. Sie zog das wieder etwas verschmutzte Shirt an, inzwischen halb trocken, und ging zum Flur.

—Ich gehe duschen, bevor sie da sind —rief sie von der Tür aus—. Wenn du Kaffee willst, steht welcher in der Maschine.

Ich sah ihr nach, wie sie den Flur meiner Kindheit hinunterging, barfuß auf demselben Boden wie immer, das zu kurze Shirt, das bei jedem Schritt ihren nackten Hintern freigab, und blieb mit noch feuchten Händen an der Arbeitsplatte stehen, den Kopf voller Dinge, die noch keinen Namen hatten.

Ich schenkte mir Kaffee ein.

Ich blieb neben dem Fenster stehen, das auf den kleinen Hof hinausging, denselben Hof, in dem wir als Kinder einmal ein Zelt aufgebaut hatten und nicht bis Mitternacht durchgehalten hatten. Der Kaffee brannte ein wenig, aber ich trank ihn trotzdem, langsam, und sah in den leeren Hof.

Zwei Stunden.

In zwei Stunden würden meine Eltern mit Einkaufstüten und Gesprächen über Dinge zurückkommen, die nicht allzu wichtig waren, und alles würde wieder an seinen gewohnten Platz passen. Valeria würde mit nassen Haaren herunterkommen und mich auf eine Weise ansehen, die niemand sonst am Tisch lesen könnte, und ich würde diesen Blick erwidern, und zwischen uns würde etwas sein, das noch keinen Namen hatte, aber bereits existierte, fest und echt, wie ein neuer Raum in einem Haus, das man zu kennen geglaubt hatte.

Ich trank den Kaffee aus.

Ich stellte die Tasse ins saubere Spülbecken.