Meine Mutter tauchte in meiner Wohnung auf, um die Schuld einzutreiben

Die Leute wiederholen gern, Rache sei Gift, das derjenige schluckt, der es eintreibt. Ich war mir nie so sicher. Was ich in jener Nacht in meiner Studentenwohnung erlebte, verfolgt mich bis heute, und zwar nicht genau wie eine Strafe. Es verfolgt mich wie eine Erinnerung, von der ich mich nicht lösen kann, obwohl Jahre vergangen sind.

Ich war zwanzig, als Roxana unangekündigt an der Tür meiner Wohnung auftauchte. Seit zwei Jahren war ich aus dem Dorf weg, lebte in der Stadt und versuchte, Ingenieur zu werden, mit geteilten Schichten in einer Pizzeria im Zentrum und ganzen Nächten über den Skripten. Die staatliche Universität hatte mich mit einem kurzen Stipendium angenommen, und ich klammerte mich daran wie an einen Rettungsring.

Meine Mutter billigte nie ganz, dass ich weggegangen war. Sie sagte, die Stadt würde mich verschlingen, die Frauen dort taugen nicht dazu, sich um einen Mann zu kümmern, und ich käme bis Weihnachten mit eingezogenem Schwanz zurück. Ich antwortete am Telefon nur in einsilbigen Worten und hörte nach und nach ganz auf anzurufen.

An jenem Nachmittag stieg ich mit dem Rucksack die vier Stockwerke hinauf und fand sie auf dem Treppenabsatz, an die Wand gelehnt, mit zwei Einkaufstüten zu ihren Füßen und einem Lächeln, das nicht das Lächeln irgendeiner Mutter war.

—Schau mal, was mir das Schicksal gebracht hat —sagte sie und ließ die Tüten fallen, um die Arme zu öffnen.

Roxana war gerade vierzig geworden. Sie hatte die gebräunte Haut von jemandem, der die Nachmittage im Hof verbringt, pechschwarzes, pagenhaft geschnittenes Haar und einen Körper, der im Dorf eine kleine Legende war. Die Brüste waren nie ihre Stärke gewesen, aber die Taille zog sich bei ihr zusammen wie in einer Karikatur, und die Hüften explodierten in festen Schenkeln und einem Hintern, über den die Leute leise sprachen.

—Mama, was machst du hier?

—Was ist das für eine Frage? —antwortete sie, packte mich mit beiden Händen am Nacken und drückte mir einen langen Kuss auf die Stirn—. Ich bin gekommen, um meinen Sohn zu sehen, um ihm zu kochen, um ihn daran zu erinnern, dass er eine Mutter hat.

Ich ließ sie herein. Die Wohnung bestand kaum aus einem Wohnzimmer mit offener Küche, einem winzigen Bad und einem Schlafzimmer ohne Fenster. Sie sah sich alles mit verschränkten Armen an, nickte wie jemand, der ein Grundstück begutachtet, das er kaufen will, und verschwand in der Küche.

—Ich mache dir einen Hackfleischauflauf. Deinen Lieblingskuchen.

—Ich hab keinen Hunger, Mama.

—Du wirst Hunger haben, wenn du ihn riechst.

Zehn Minuten später beklopfte sie sich mit genervtem Gesichtsausdruck die Taschen.

—Ich habe die Tomaten vergessen. Gibt es hier irgendwo einen Supermarkt? Ich kenne mich in diesen Straßen nicht aus.

Ich ging ohne nachzudenken runter. Es dauerte zwanzig Minuten, bis ich mit den Tomaten und zwei Bieren zurückkam, die sie nicht verlangt hatte. Als ich eintrat, stellte meine Mutter gerade eine kleine Keramikvase auf das Fernsehbord und richtete sie so aus, dass sie direkt auf das Sofa zeigte.

—Das Wohnzimmer wirkte viel zu trostlos —sagte sie, ohne sich umzudrehen—. Ich habe sie aus dem Dorf mitgebracht, damit du etwas von zuhause hast.

Wir aßen am niedrigen Tisch, weil der andere mit Mappen bedeckt war. Roxana füllte zwei große Teller, öffnete eine Flasche Rotwein, die sie ebenfalls in der Tüte mitgebracht hatte, und schenkte mir das Glas voll, bevor ich widersprechen konnte.

—Das ist köstlich —sagte ich, und das stimmte.

—Wenn es dir so gut schmeckte, warum bist du dann in zwei Jahren nicht ein einziges Mal ins Dorf gekommen?

Ich hob den Blick. Ihr Ton hatte sich verändert.

—Mama, ich hab’s dir tausendmal erklärt. Arbeit und Studium. Für den Bus reicht mein Geld nicht. Ich ruf dich an, wenn ich kann.

—Wenn du kannst —wiederholte sie und legte das Besteck auf den Teller—. Weißt du, wie oft du mich im letzten Jahr angerufen hast? Viermal. Vier Anrufe. Drei davon unter einer Minute. Der letzte war, um mich nach dem Rezept für Milchreis zu fragen.

—Mama…

—Nein, lass mich ausreden. Dein Vater ist gegangen, als du elf warst. Erinnerst du dich daran? Ich habe mir den Rücken kaputtgemacht, damit du studieren kannst. Und du hast, sobald du konntest, genau dasselbe getan wie er. Du bist gegangen und hast nicht zurückgeschaut.

Das stimmte nicht ganz, aber es war auch keine Lüge.

—Ich bin gekommen, weil ich dich vermisst habe —sagte sie leiser—. Aber ich bin auch gekommen, um mir etwas zu holen, Damián. Ich werde dir nichts vormachen.

—Ich verstehe nicht, wovon du redest.

—Du wirst es verstehen.

Sie stand auf, beugte sich über den Tisch und packte meinen Nacken mit gespreizten Fingern, als würde sie einen Krug festhalten. Ihr Mund fiel auf meinen, bevor ich ausweichen konnte. Es war kein Kuss einer Mutter. Es war ein langer, feuchter Kuss, die Zunge drang bis dahin, wo sie nicht hätte eindringen dürfen, suchte meine Zähne, meine Zunge, den hinteren Gaumen, und dauerte lang genug, dass mir der Atem stockte. Sie saugte an meiner Unterlippe, biss sie ruhig und schob ihre Zunge wieder hinein, bis ich ihre Spucke an meinem Mundwinkel hinabrinnen spürte.

Als sie mich losließ, war der Teller auf den Boden gefallen, und in meiner Jeans spannte sich eine absurde Erektion, so deutlich, dass sie es nicht einmal verbarg, sich über die Lippen leckte und mit einem Finger über den Stoff fuhr.

—Schau ihn dir an —sagte sie leise—. Der harte Schwanz meines kleinen Jungen. Schämen musst du dich nicht, ihn so für deine Mutter aufzustellen, oder?

—Was zum Teufel ist mit dir los? —brachte ich heraus.

—Seit Monaten denke ich darüber nach, wie ich dich dafür bezahlen lasse, dass du mich allein gelassen hast, Sohn. Und ich bin zu dem Schluss gekommen, dass die beste Art, dich nie wieder vergessen zu lassen, dir etwas zu geben, das du niemandem erzählen kannst.

—Du bist verrückt.

—Kann sein.

Sie zog sich mit einer einzigen Bewegung die Hose aus, ohne Eile, als würde sie nach Hause kommend die Schuhe ausziehen. Darunter trug sie nichts. Ihr Hintern fiel schwer in die Luft des Wohnzimmers, rund, ausgeprägt, mit tiefer Rinne und ihrer dunklen, schon glänzenden Möse zwischen den Schenkeln. Ich wich bis zum Sofa zurück.

—Mama, nein.

—Still.

Ich versuchte aufzustehen und zur Tür zu rennen. Sie war schneller. Sie erwischte mich an den Handgelenken, warf mich mit einer Kraft, die ich ihr nie zugetraut hätte, auf das Sofa und klemmte meinen Kopf zwischen ihre Schenkel, bevor ich die Beine ausstrecken konnte. Ich spürte, wie sich der Druck wie eine warme Zange um meinen Hals schloss. Ihr Parfum —nach Kokos und nach etwas Dunklerem, Weiblicherem— füllte meine Nase zusammen mit dem sauberen, säuerlichen Geruch ihrer nassen Möse zwei Fingerbreit von meinem Mund entfernt.

—Mama, lass mich los —keuchte ich—. Ich kann nicht atmen.

—Merkst du’s? —sagte sie und drückte noch ein wenig mehr zu—. So habe ich mich gefühlt, wenn monatelang nichts von dir kam. Als würde mir die Luft fehlen.

—Bitte.

—Ich lasse dich los, wenn du etwas für mich sagst. Wiederhol es: „Ich gehöre Mama“.

—Nein.

Sie drückte zu. Die Ränder des Zimmers begannen zu verdunkeln. Ich schlug mit der offenen Hand gegen ihren Oberschenkel, und sie rührte sich nicht einmal.

—Ich gehöre Mama —spuckte ich.

—Noch mal.

—Ich gehöre Mama!

Sie lockerte den Griff. Ich holte in großen Zügen Luft, der Kopf immer noch zwischen ihren Beinen eingeklemmt, die Wangen nass, ohne dass ich es bemerkt hatte. Als ich mich ein wenig aufrichtete, drückte sie mich schon wieder nach unten. Ihre Hand packte mich am Haar und presste mein Gesicht ohne Übergang, ohne Erlaubnis gegen ihre offene Möse.

—Streck die Zunge raus —befahl sie.

—Mama…

—Kein Wort mehr. Leck mich. Leck deiner Mutter die Muschi, Kleiner, dafür hab ich dich geboren.

Ich gehorchte. Ich streckte die Zunge heraus und versenkte sie zwischen den geschwollenen Lippen meiner Mutter, spürte den dicken, warmen, salzigen Saft in meinen Mund laufen. Sie stieß ein kurzes, fast überrasches Grunzen aus und presste mein Gesicht mit beiden Händen zusammen, rieb sich von oben nach unten, bis ihr Kitzler gegen meine Zunge eingeklemmt war. Dort hielt sie inne.

—Da, mein Schatz. Genau da. Sauge langsam, ohne Zähne, als würdest du ein Bonbon lutschen.

Ich saugte langsam. Ich lutschte ihren Kitzler, wie sie es verlangte, zuerst mit der Zungenspitze und dann mit dem ganzen Mund, zog sanft daran, ließ ihn zwischen meinen Lippen anschwellen. Ich spürte, wie sich ihr Bauch gegen meine Stirn zusammenzog, wie sich ihre Schenkel um meine Ohren spannten. Immer wieder riss sie leicht an meinem Haar und flüsterte, brave kleine Schlampen gehorchen, brave kleine Schlampen denken nicht, brave kleine Schlampen wissen, wofür sie eine Zunge haben. Sie zwang mich tiefer bis zum Eingang der Möse und ließ mich mit der Zunge in ihr eindringen, sie mit dem Mund zu ficken, bis sie selbst ohne jede Scham gegen mein Gesicht ritt.

—Tiefer rein. Mehr. So. Friss alles, was rauskommt, wage ja nicht, etwas auszuspucken.

Ich spuckte nichts aus. Ich schluckte alles, was sie freigab, die Nase gegen ihr Schamhaar gepresst, den Geschmack ihres Schweißes im Mund. Roxana wiegte sich immer schneller, hielt meinen Kopf mit beiden Händen fest, seufzte, als würde sie endlich wieder richtig atmen. Als der erste Orgasmus sie packte, drückte sie mein Gesicht mit solcher Kraft zusammen, dass ich glaubte, zwischen ihren Schenkeln zu ersticken, und füllte mir den Mund mit einer dickeren, heißeren Flüssigkeit, die mir übers Kinn lief und den Hals meines T-Shirts beschmierte.

—Schluck es. Schluck deine Mutter ganz.

Ich schluckte. Ich schluckte würgend und mit tränenfeuchten Augen, aber ich schluckte. Sie blieb einige Sekunden still auf meinem Gesicht liegen, atmend, und fuhr mir mit den Fingern durchs Haar mit einer absurden Zärtlichkeit, als hätte sie mich gerade für die Schule gekämmt.

Mein Kopf fühlte sich schwer an und mein Schwanz spannte sich schmerzhaft in der Jeans, bis es wehtat. Etwas in mir war ohne Erlaubnis gebrochen.

—Dreh dich um —sagte sie, keuchend.

***

Was danach geschah, erinnere ich in Sprüngen, als wäre es ein anderer gewesen, der dort gewesen ist.

Roxana setzte sich mit ihrem ganzen Gewicht auf mein Gesicht, lehnte mich gegen die Rückenlehne und ließ mich zwischen jedem Stoß Luft holen. Sie zwang mich, ihren ganzen Hintern langsam zu küssen, jeden Kuss mit der Zunge zu markieren, vom kleinen Grübchen unter dem Rücken bis zum dicksten Teil der Backen. Danach spreizte sie sich mit beiden Händen den Arsch und zwang mich, ihr den Arschring zu lecken.

—Da auch, Sohn. Steck ihn da rein. Ohne Ekel. Erzähl deiner Mutter von innen, wie sehr du sie vermisst hast.

Ich versenkte die Zunge in ihrem Arsch. Ich kreiste darin, spreizte sie, machte ihn schön nass, bis sie sich auf mir wand und mich mit einer heiseren Stimme, die ich so nicht kannte, Schwein nannte. Als sie fertig war, sich an mir gerieben zu haben, setzte sie mich mit einem Stoß wieder zurecht und zog mir mit derselben Ruhe die Jeans herunter, mit der sie ihre eigenen ausgezogen hatte. Mein Schwanz sprang hart und rot hervor, mit einem dicken Tropfen, der an der Spitze hing. Sie sah ihn an, schnalzte mit der Zunge und beugte sich ohne Vorwarnung hinunter, um ihn bis zum Grund in ihren Hals zu nehmen.

—Scheiße, Mama —stöhnte ich ungewollt.

Roxana antwortete nicht. Sie blies mir den Schwanz bis zum Anschlag, die Augen fest in meine gerichtet, mit dicken Speichelfäden, die an ihrem Kinn hingen. Sie zog mir den Schwanz aus dem Mund, spuckte darauf, schluckte ihn wieder, ließ meine Eier gegen ihr Kinn schlagen. Als sie meinte, es sei jetzt feucht genug, richtete sie sich auf, sah mich mit einer fast furchterregenden Ruhe an und setzte sich rittlings auf mich.

—Ohne Kondom —sagte sie, als sie merkte, dass ich etwas sagen wollte—. Kleine Schlampen nimmt man ohne Kondom. Und Söhne auch.

Sie führte mich mit der Hand, legte die Spitze meines Schwanzes an ihre offene Möse und ließ sich in einem einzigen Ruck herunter. Ich schrie. Sie lachte mit offenem Mund, warf den Kopf zurück und begann sich mit Gewalt auf mir zu bewegen, packte mein Gesicht, gab mir zwischen den Küssen sanfte Ohrfeigen, nannte mich Dinge, die mich in einem anderen Leben vor Wut hätten weinen lassen und die mich in jener Nacht, ich weiß nicht warum, die Zähne zusammenbeißen und nach mehr verlangen ließen.

—Sieh mich an, Damián. Sieh mir in die Augen. Das ist deine Mutter und sie fickt dich. Hörst du? Deine Mutter. Die, die dich gebadet hat, die dir den Hintern sauber gemacht hat. Jetzt fickt sie dich mit ihrer Möse. Wiederhol es.

—Du fickst mich, Mama.

—Lauter.

—Du fickst mich mit deiner Möse, Mama!

—So, mein Leben. Genau so.

Ich hörte sie ganz genau. Ganz genau spürte ich auch, wie ihre Möse meinen Schwanz von oben bis unten umschloss, wie heiße Flüssigkeit an den Innenseiten ihrer Schenkel hinablief und meine Scham beschmierte, wie jedes Senken ihres Hinterns auf meine Eier ein feuchtes Klatschen erzeugte, das das ganze Wohnzimmer füllte.

Mamas Möse ist enger als jede andere, die ich in der Stadt ausprobiert habe, dachte ich, und hasste mich sofort dafür, dass ich das gedacht hatte. Und trotzdem sagte ich es laut, weil sie mich an den Haaren zog und mich dazu zwang.

—Sag mir, wie ich bin. Sag mir, wie die Möse deiner Mutter ist.

—Eng. Du bist eng, Mama. Besser als alle anderen.

—Besser als die kleinen Schlampen aus der Stadt, oder?

—Besser.

—Braver Junge.

Sie spuckte mir in den Mund und ritt weiter auf mir. Jedes Mal, wenn sie merkte, dass ich kurz davor war zu kommen, verlangsamte sie das Tempo, packte mit der Hand meine Eier und drückte sie genau bis an die Grenze des Schmerzes, sodass ich durchhalten musste. Sie hielt mich minutenlang so, rauf und runter, zog mir den Schwanz aus der Möse, schlug ihn gegen ihr Kitzlerchen und schob ihn wieder hinein, wann immer sie wollte.

Dann drehte sie sich um, den Rücken zu mir, beugte sich nach vorn, stützte die Hände zwischen meinen Knien ab und führte meinen Schwanz an ihr noch vor Speichel glänzendes Arschloch. Sie setzte sich in einem einzigen Ruck darauf, als würde sie sich auf einen bekannten Stuhl setzen. Ich schrie. Sie auch, aber aus einem anderen Grund.

—Halt durch, Kleiner —sagte sie zwischen zusammengebissenen Zähnen—. Wag es ja nicht, vor mir fertig zu werden. Wenn du das tust, bereust du’s, ich schwöre es dir.

Durchhalten war fast unmöglich. Ihr Arsch schluckte im Rhythmus, der eingeübt wirkte, und presste meinen Schwanz mit einem Ring aus heißem Fleisch zusammen, der mir die Sicht vernebelte. Jedes Mal, wenn ich glaubte, gleich zu zerbrechen, hielt sie an, atmete zweimal langsam, steckte sich zwei Finger in den Mund, machte sie nass und schob sie sich in die Möse, um sich weiter zu fingern, während ich noch immer in ihrem Arsch vergraben war. Dann bewegte sie sich wieder, hob die Hüfte, bis ich nur noch mit der Spitze drin war, und senkte sich ruckartig bis zur Wurzel.

—Hör mir gut zu —keuchte sie und sah über die Schulter zu mir—. Wenn ich dir Bescheid sage, kommst du rein. In den Arsch deiner Mutter. Nichts rausziehen, nichts draußen lassen. Ich will es bis in meine Eingeweide spüren. Hast du mich verstanden?

—Ja, Mama.

—Ja, was?

—Ja, Mama, ich komme, wenn du es mir sagst.

—Braver Junge.

Als sie schließlich kam, tat sie es mit einem heiseren Schrei, den der Nachbar wohl gehört haben musste, presste ihre Möse mit den Fingern zusammen und grub mir mit der anderen Hand die Nägel in den Oberschenkel. Ihr Arsch schloss sich mit einer Kraft um meinen Schwanz, die mir keine Wahl ließ. Einen Augenblick später ließ ich los und leerte mich mit einer Klarheit des Kopfes in den Arsch meiner eigenen Mutter, die mich mehr erschreckte als alles zuvor. Ich spürte jeden Schwall, der aus mir herauskam und sie von innen füllte, lang, dick, einer nach dem anderen, während sie leise lachte und sich auf mir bewegte, um keinen einzigen Tropfen zu verpassen.

Als sie mich ausgewrungen hatte, stand sie langsam auf. Ein weißer Faden lief ihr hinten aus dem Arsch über den Oberschenkel. Sie nahm zwei Finger, strich dort entlang, steckte sie in den Mund und lutschte sie, während sie mich fest ansah.

—Lecker. Mein Sohn schmeckt lecker.

Sie sackte neben mir zusammen, schweißnass, und lachte leise.

—Man sagt, Rache lässt dich leer zurück. Mich hat sie voll zurückgelassen. Voll von meinem Sohn, obendrein.

Ich konnte nicht sprechen. Ich starrte an die Decke und versuchte zu begreifen, was gerade passiert war.

—Das war… —begann ich, ohne zu Ende zu sprechen.

—Das war der Anfang —sagte sie und stand vom Sofa auf, als wäre nichts gewesen—. Du schuldest mir immer noch viel, Damián.

***

Während sie sich anzog, ging sie zum Bord und nahm die Keramikvase. Vorsichtig drehte sie sie in den Händen. Erst da sah ich die winzige Linse zwischen den getrockneten Blumen.

—Hast du es aufgenommen? —fragte ich mit brüchiger Stimme.

—Jede Minute. Lächle in die Kamera, mein Schatz.

—Mama, du kannst nicht…

—Doch, kann ich. Und ich werde können. Von jetzt an kommst du jeden Sonntag ins Dorf. Du schläfst in deinem Zimmer. Wir essen zusammen zu Abend, sehen uns die Telenovela an, und nach der Telenovela machst du alles, was ich von dir verlange. Wenn du auch nur einen Sonntag auslässt, wenn du mir ein böses Gesicht machst, wenn du in müdem Ton mit mir redest, taucht dieses Video im Internet mit deinem Vor- und Nachnamen auf. Hörst du mir gut zu?

Ich nickte. Meine Stimme kam nicht.

—Gut —sagte sie und schloss gerade ihren Hosenbund—. Ich gehe ins Hotel. Morgen fährt mein Bus um sieben. Sei brav mit deinen Unterlagen, Sohn.

Sie beugte sich vor, küsste mich mit derselben Zärtlichkeit auf die Stirn, mit der sie mich bei ihrer Ankunft geküsst hatte, und verließ die Wohnung, indem sie die Tür hinter sich langsam schloss.

Ich blieb noch eine lange Weile auf dem Sofa sitzen, nackt von der Taille abwärts, mit noch glänzendem Schwanz und fremdem Sperma, das mir auf dem Bauch trocknete, und starrte die Vase an, als wäre sie ein Tier, das jeden Moment springen würde. Dann stand ich auf, ging unter die Dusche und ließ das Wasser laufen, ohne mich einzuseifen. Mein Nacken war warm und mein Mund schmeckte seltsam.

In jener Nacht schlief ich nicht. Ich wusste nicht, ob das, was ich erlebt hatte, eine Strafe oder eine Belohnung war, eine Demütigung oder ein Willkommen. Das Einzige, was mir klar war, als die Morgendämmerung durch das Lüftungsgitter des Badezimmers kroch, war, dass ich am folgenden Sonntag den ersten Bus ins Dorf nehmen würde.

Und dass Roxana es wusste.