Die Tante meiner Stiefmutter kam mit mir hinunter, um Kaffee zu trinken

Als Scheidungskind lebte ich ab meinem achten Lebensjahr zwischen zwei Häusern, zwei Routinen, zwei Versionen meiner selbst hin und her. Mit achtzehn durfte ich endlich selbst entscheiden, und ich wählte die Rückkehr in die Wohnung, in der ich aufgewachsen war, zu meinem Vater. Die Gründe für diesen Wechsel sind hier nicht wichtig; wichtig ist nur, dass diese Rückkehr alles veränderte.

Mein Vater lebte mit seiner neuen Partnerin zusammen, einer Frau, die einen eigenen Bericht verdient hätte. Aber die eigentliche Protagonistin dieser Geschichte ist Mariela, ihre Schwester. Tante Mariela. Mari, für die Familie.

Mariela wohnte im selben Gebäude, zwei Stockwerke über uns. Mitte vierzig, seit etwas mehr als einem Jahr geschieden, mit einer bereits verheirateten Tochter. Als ich sie zum ersten Mal sah, bei einem Familienessen, spürte ich etwas, das ich nicht hätte spüren dürfen. Sie war eine dieser Frauen, die altern wie gut gelagerter Wein: feste Hüften, eine betonte Taille, ein runder Arsch, der beim Gehen in der Hose zurückfederte, große Titten, die sich eng unter der Bluse abzeichneten, und ein Blick, der zu viel wusste. Ich erinnere mich, dass ich dachte, als ich sie mit einem förmlichen Kuss begrüßte und ihr Parfüm roch, vermischt mit dem warmen Schweiß ihres Halses, an einen Satz, der sich mir wie ein Mantra einbrannte: Du wirst mir gehören. Ich werde dich ficken, bis du auseinanderbrichst.

Mit achtzehn besteht man aus Hunger und Sturheit. Ich begann, nach ihr zu suchen. Nicht gleich offensichtlich, aber mit den Wochen hörte ich auf, mich zu verstellen. Ich traf sie im Aufzug und sah sie schamlos an, die Augen fest im Ausschnitt oder unverhohlen nach unten zu ihrem Arsch gleiten lassend, wenn sie sich umdrehte. Ich sagte ihr im Eingangsbereich Dinge, etwas zu freche Komplimente, Kommentare darüber, wie gut ihr ein eng anliegendes Kleid stand oder wie ihr Parfüm in der Luft hing, wenn sie vorbeiging. Ich hätte mir lieber eine Ohrfeige verdient, als mir die Lust zu verkneifen. Lieber sündigen, indem man es versucht, als bereuen, dass man geschwiegen hat.

Jede Frau hat ihren Moment, aber man muss am Bahnsteig stehen, wenn der Zug hält. Fährt er vorbei, kommt er nicht zurück. Das war meine Prämisse.

Ich nahm mir vor, sie zu studieren wie jemand, der sich auf eine wichtige Prüfung vorbereitet. Mariela hörte Boleros, las erotische Romane, trank Rotwein und schmolz für Likörpralinen dahin. Eine Romantikerin mit Feuer im Inneren. Der Hausmeister des Gebäudes bestätigte mir nach einem Trinkgeld und einem verschwörerischen Lächeln, was ich vermutet hatte: Sie war seit Monaten allein. Niemand kam mehr in den zwölften Stock, in die 12B. Kein Mann, kein Schwanz, keine Zunge, die ihre Fotze berührte. Ein ganzes Jahr, in dem eine Frau wie sie sich verschwendete.

Ich lernte ihre Zeiten. Wann sie ging, wann sie zurückkam, an welchen Tagen sie ins Fitnessstudio ging und mit Leggings zurückkehrte, die ihre Fotzenaht zeichneten, während der Schweiß ihr T-Shirt an die Titten klebte. Ich begann, ihr im Aufzug mit einer Häufigkeit zu begegnen, die längst kein Zufall mehr war, und sie wusste es. Ich sah es daran, wie sie mich ansah, wenn sie mich begrüßte, mit einer Mischung aus amüsierter Resignation und schlecht verhohlener Neugier, und daran, wie sie, wenn sie sich umdrehte, um den Knopf zu drücken, die Taille kaum merklich bog, um den Arsch herauszustrecken.

An einem Donnerstagnachmittag setzte ich endlich alles auf eine Karte.

***

Der Aufzug schloss sich mit uns beiden darin. Ich hatte hinter dem Rücken eine rote Rose versteckt und einen festen Knoten im Hals. Als die Anzeige die zwölfte Etage erreichte, machte Mariela die Bewegung auszusteigen. Ich hielt sie auf, indem ich die Hand sanft, aber bestimmt auf ihren Unterarm legte, und reichte ihr die Blume.

—Für dich — sagte ich.

Sie blieb stehen. Sie nahm die Rose am Stiel, ohne sie ganz loszulassen, und sah mich an, als wolle sie ein Rätsel lösen.

—Du bist verrückt — murmelte sie, aber lächelnd.

—Komm in den neunten runter. Ich lade dich auf einen Kaffee ein.

—In den neunten? — tat sie so, als hätte sie die Nummer nie registriert.

—9 C. C wie ein Junge, der zu hartnäckig ist.

Sie lachte. Ein tiefes, raues Lachen, das mir den Nacken aufstellte und meinen Schwanz in der Hose hart werden ließ.

—Ich habe keine Zeit, wegzugehen.

—Ich lade dich nicht zum Weggehen ein. Ich lade dich ein, zwei Stockwerke runterzukommen.

Es vergingen zwei endlose Sekunden. Die Aufzugtür begann sich zu schließen, und meine Hand hielt sie auf. Mariela seufzte, sah die Rose an, sah mich an und senkte den Blick für einen Moment zu der Beule, die sich unten in meiner Hose abzeichnete. Sie sagte nichts, doch ihr Mund verzog sich.

—Du bist sehr hartnäckig, weißt du das?

—Ich weiß. Ist das ein Ja?

—Gib mir fünfzehn Minuten. Ich mach mich bequem und komme runter.

—Ich warte mit dem Kaffee auf dich.

—Mit Sahne — fügte sie hinzu, ohne mich anzusehen, schon auf dem Weg hinaus in das Vorzimmer ihrer Etage.

—So, wie du ihn magst.

Die Türen schlossen sich, und ich fuhr in den neunten runter, die Fäuste zusammengepresst. Als ich die Wohnung betrat, ging ich sie in einer geraden Linie durch und brachte alles in Ordnung: ich dimmte das Licht, schaltete die Anlage mit einer Auswahl an Boleros ein, die ich drei Tage zuvor vorbereitet hatte, setzte das Wasser auf und richtete die Likörpralinen auf einem kleinen Keramikteller an. Mein Vater und seine Partnerin waren an diesem Wochenende außer Haus. Ich hatte das mit chirurgischer Präzision kalkuliert.

***

Die Klingel läutete achtzehn Minuten später.

Mariela war in einem engen schwarzen Kleid gekommen, das sich über ihre Hüften spannte, hohen Absätzen und einem Hauch frischen Parfüms. Sie hatte ihre Lippen nachgezogen. Sie war so gekleidet heruntergekommen, damit etwas passiert, und wir wussten es beide. Das Kleid zeichnete ihre erigierten Nippel ab, ohne BH darüber oder mit einem dünnen aus Spitze, und reichte ihr mehrere Zentimeter über die Knie.

—Komm rein — sagte ich —. Wir haben auf dich gewartet.

—Wer denn?

—Der Kaffee und ich.

Sie lachte wieder. Dieses Lachen.

Ich führte sie zuerst in die kleine offene Küche, wo der enge Raum zwang, ganz nah beieinander zu sein, sehr nah. Ich servierte ihr den Kaffee mit Sahne in der schönsten Tasse, die ich hatte. Als ich sie ihr reichte, streiften meine Finger ihre für einen Sekundenbruchteil länger als nötig.

—Ist er dir recht? — fragte ich.

Sie nahm einen Schluck. Für einen Augenblick schloss sie die Augen. Ein wenig Sahne blieb an ihrer Oberlippe hängen, und sie leckte sie sich sehr langsam weg, während sie mich ansah.

—Perfekt. So mag ich ihn zu schmecken.

Ich bat sie ins Wohnzimmer. Ich bot ihr die Pralinen wortlos an, stellte das Schälchen einfach auf den Couchtisch, und als sie die erste nahm, wusste ich, dass ihre Festung bereits nachgab. Sie aß eine zweite, eine dritte. Sie zog ihre Schuhe aus, zog die Beine unter den Körper und machte es sich mit einer müden Katzenbewegung auf dem Sofa bequem. Das Kleid rutschte noch weiter nach oben und ließ mich ein Stück schwarzen Spitzenstoff sehen, das mich schlucken ließ.

Wir redeten über irgendetwas. Dann, fast ohne Übergang, über uns. Ich erzählte ihr, dass ich in der anderen Stadt eine Freundin zurückgelassen hatte und dass ich, seit ich in diesem Gebäude wohnte, keine andere Frau mehr angesehen hatte. Dass sie mich schon beim ersten Abendessen innerlich durcheinandergebracht hatte. Dass ich es mir fast jede Nacht mit der Hand auf sie vorstellte.

Mariela hörte zu, ohne mich zu unterbrechen, mit leicht geöffneten Lippen und geröteten Wangen. Dann holte sie Luft.

—Ich bin seit über einem Jahr allein — sagte sie —. In jeder Hinsicht allein. Wenn du verstehst, was ich meine. Ein Jahr, in dem mich niemand angefasst hat. In dem mich niemand gefickt hat.

Ich verstand es vollkommen.

Ich stieg vom Sofa und kniete mich vor sie. Ich nahm ihre Hände, drehte ihre Handflächen um, küsste sie. Ich legte die Stirn gegen ihr Knie. Eine lange Weile sagten wir nichts. Sie begann, mir mit einer Zärtlichkeit durchs Haar zu streichen, die ich nicht erwartet hatte, und als meine Hände langsam über ihre Schenkel glitten, über dem Kleid, spürte ich, wie sie am ganzen Körper erbebte. Ich öffnete ihr dort auf dem Sofa die Beine und strich mit der Handfläche über ihren Slip. Die Spitze war nass bis durch. Ich drückte ihr die Fotze mit der ganzen Hand, ohne ihr die Kleidung auszuziehen, und sie ließ ein kurzes, ersticktes Stöhnen hören, während sie den Kopf zurückwarf.

—Du musst mich nirgendwohin mitnehmen — flüsterte sie —. Mach es hier, wenn du willst.

—Ich will dich im Bett. Ich will dich bequem. Du wirst eine ganze Weile brauchen.

***

Ich hob sie ohne zu fragen auf die Arme und trug sie ins Schlafzimmer. Auf dem Bett sahen wir einander zum ersten Mal wirklich an, ohne Masken. Was ich in ihren Augen las, war genau das, was sie in meinen las: Hunger. Ein Hunger, bei ihr über Monate, bei mir über Wochen angestaut, bereit zu explodieren.

Sie stand auf und zog sich für mich aus. Sie zog das Kleid langsam über den Kopf, streifte die Strümpfe geduldig über die Schenkel ab, die Kleidungsstücke fielen einzeln zu Boden, bis sie nur noch in schwarzem BH und schwarzem Slip aus Spitze dastand. Sie war vorbereitet gekommen. Der BH drückte ihre Titten nach oben, rund, groß, mit den dunklen Warzenhöfen, die sich gegen die Spitze abzeichneten. Der Slip schnitt in ihre breiten Hüften und ließ ein ordentlich gestutztes Dreieck Haar erkennen. Das Set fiel danach auf den Boden, und sie blieb stehen und ließ mich sie ansehen. Das Licht der Lampe zeichnete die Kontur ihrer etwas von der Schwere gesenkten Brüste, die bereits hart gewordenen dunklen Nippel, den leicht trainierten Bauch, die kräftigen Hüften, die Fotze, sauber freigeschnitten mit einem Streifen schwarzen Haares und den sichtbaren, geschwollenen Schamlippen.

—Sieh genau hin — sagte sie mit rauer Stimme —. Sieh dir alles an. Danach mach mit diesem Körper, was immer du willst.

Dann war ich an der Reihe. Sie zog mich aus, ohne Eile, auf die Lippe beißend. Zuerst das Hemd. Dann die Hose. Als sie mir den Boxer herunterzog und der Schwanz heraussprang, hart und pochend, blieb sie einen Moment lang darauf starren, fast erschrocken. Sie kniete sich hin. Ich brauchte keine Anweisungen, um zu verstehen, was geschehen würde. Sie nahm ihn mit beiden Händen, maß die Länge mit den Fingern, sah mich von unten mit großen Augen an und fuhr mir mit der Zunge über den ganzen Schaft, von unten nach oben, blieb an der Spitze stehen, um den Tropfen Flüssigkeit abzulecken, der bereits daran hing. Dann öffnete sie den Mund und nahm so viel wie möglich auf. Sie tat es hungrig, mit Technik, mit einer Hingabe, die mich zwang, eine Hand gegen die Wand zu legen, um nicht das Gleichgewicht zu verlieren.

Zuerst blies sie ihn mir langsam, genießend, ließ Speichel aus dem Mundwinkel laufen. Dann steigerte sie das Tempo, leckte ihn ganz, half sich mit der Hand am Ansatz und packte mir mit der anderen die Eier. Als ich spürte, wie sie die Spitze bis an den Hals nahm und ein sanftes Würgen zuließ, ohne ihn herauszunehmen, packte ich ihren Kopf und stieß noch ein wenig weiter. Sie ließ es geschehen. Zwei-, drei-, viermal drückte ich ihren Mund gegen mein Becken, und jedes Mal schluckte sie, japste und öffnete sich wieder, um mehr zu verlangen.

—Du wirst mich in deinen Mund abspritzen lassen, wenn du so weitermachst — sagte ich zu ihr.

Sie nahm den Mund weg, mit einem nassen Geräusch, ein Faden Speichel hing von ihrer Lippe bis zur Spitze meines Schwanzes.

—Später. Jetzt will ich, dass du ihn mir reinsteckst.

Ich hielt sie auf, bevor es zu spät wurde. Ich legte sie aufs Bett auf den Rücken und nahm mir Zeit. Ich begann am Hals, zog eine Spur von Küssen bis zu den Nippeln und blieb dort länger, als sie erwartet hatte. Ich saugte eine ganze Titte, biss in den Nippel, bis sie stöhnte, und drückte die andere mit der Hand, während ich sie im Mund hatte. Ich ging über den Bauch hinunter, küsste ihre Hüften, die Innenseiten ihrer Schenkel, ließ die Fotze absichtlich aus und küsste ihre Knie. Als ich wieder nach oben kam, hatte sie bereits die Hände in meinem Haar und zog mich dorthin, wo sie mich haben wollte.

—Lass mich nicht länger warten, bitte — keuchte sie —. Leck mir die Fotze, komm schon.

Ich spreizte ihre Beine und blieb einen Augenblick lang stehen, sah auf die geschwollene, glänzende Fotze, die großen Lippen, die sich von selbst öffneten, die hervorschauende Klitoris. Dann tauchte ich mit dem Gesicht dazwischen. Ich spürte, wie sie sich aufbäumte, sobald meine Zunge die Mitte berührte. Sie schmeckte nach Salz und etwas Süßem, und nach einer hitzigen Weiblichkeit, die sich mir die ganze Nacht im Bart festsetzte. Ich zog mit der ganzen Zunge von unten nach oben darüber, von der Öffnung bis zur Klitoris, und blieb dort, saugte daran, umschloss sie mit den Lippen, zog sie vorsichtig mit den Zähnen. Ich schob einen Finger hinein, dann zwei. Ich krümmte sie in ihr, suchte diesen Punkt, der Frauen hochschnellen lässt. Ich fand ihn, als sie schrie und meinen Kopf mit beiden Händen gegen ihre Fotze presste.

—Da, da, da, hör da nicht auf, hör auf gar keinen Fall auf...

Mariela kam so, mit zwei Fingern von mir in sich und meiner Zunge oben auf ihr, ein erstes Mal, das ihren ganzen Körper erschütterte. Sie kam schreiend, ohne sich um die Nachbarn zu kümmern, presste die Schenkel gegen meine Ohren, bis ich fast taub war, der Bauch zuckte in Wellen, und ihre Fotze durchnässte mir die Hand. Ich ließ ihr keine Pause. Ich leckte weiter, während sie zitterte, saugte an ihrer hypersensiblen Klitoris, bis sie mich an den Haaren packte, um mich wegzustoßen.

—Genug, genug, ich halte es so nicht mehr aus, es tut weh.

Ich ging wieder hoch zu ihrem Mund. Wir küssten uns und teilten ihren eigenen Geschmack, Zungen ineinander verstrickt, ihre Nägel zeichneten meinen Rücken. Mein Schwanz lag an ihrem Bauch, sie suchte ihn mit der Hand, strich ihn über ihre nasse Fotze hin und her, benetzte ihre Klitoris mit der Spitze. Als ich mich zwischen ihre Beine schob und spürte, wie sie sich öffnete, um mich aufzunehmen, sagte sie mir ins Ohr etwas, das ich nicht erwartet hatte.

—Mach mit mir, was immer du willst. Heute Nacht gehöre ich dir. Fick mich, wie du mich ficken willst. Mach mich kaputt.

Ich besiegelte den Satz mit einem langen Kuss und stieß auf einen Schlag hinein, bis ganz nach hinten. Sie erstickte einen Schrei in meinem Mund. Sie war vom jahrelangen Nichtgebrauch eng, aber durchnässt, und ihr ganzer Körper nahm mich auf, als hätte er ein ganzes Jahr auf mich gewartet. Ich spürte jeden Zentimeter innen, das heiße Fleisch, das sich um den Schwanz schloss, den Stoß des Schambeins, die Fotze, die den Ansatz biss.

—Mein Gott, wie viel du hast — keuchte sie mit geschlossenen Augen —. Du füllst mich ganz aus.

—Ich werde dich die ganze Nacht füllen.

Wir fickten so eine Weile, umschlungen, sie bewegte die Hüften, um mich zu finden, beide Hautflächen vom Schweiß aneinandergeklebte. Ich fuhr ihr ganz hinein und zog ihn ganz wieder heraus, langsam, damit sie jede Bewegung spürte. Dann wechselte ich den Rhythmus. Ich drückte sie in die Matratze, nahm ihre Handgelenke mit einer Hand über ihrem Kopf und begann, härter, tiefer in sie zu stoßen, ihr mit den Eiern bei jedem Hieb zwischen die Arschbacken zu schlagen. Da entzündete sich etwas in ihr. Sie bohrte mir die Fersen in die Nieren.

—Mehr — forderte sie —. Härter. Fick mich hart. Hör nicht auf.

Ich hob ihre Beine, nahm ihre Knöchel und legte sie auf meine Schultern. Ich faltete sie fast in zwei. Das Eindringen wurde tiefer, und sie begann hemmungslos zu schreien, einzelne Worte, schöne Flüche, ja, so, mehr, gib mir mehr, brich mich entzwei. Ich sah ihr entgleistes Gesicht vor Lust, den offenen Mund, die halbgeschlossenen Augen, und fickte ihr mit zwei Fingern in den Mund, während ich sie unten zerlegte. Sie lutschte sie mir. Ich wechselte die Position, legte sie auf die Seite, führte ein Bein über ihre Schulter und stieß wieder ein, in einem anderen Winkel, der ihr die Augen nach oben drehen ließ. Sie kam ein zweites Mal, skandalös, wand sich am ganzen Körper, die Fotze biss mich so stark, dass sie mich fast ebenfalls mitriss. Und trotzdem verlangte sie noch mehr.

—Noch nicht kommen — keuchte sie —. Ich will dich noch eine Weile ficken.

Ich ließ es zu. Ich warf mich auf den Rücken. Sie kletterte auf mich, richtete meinen Schwanz mit der Hand und ließ sich langsam darauf sinken, bis ganz nach unten, stöhnend, während sie sich setzte. Dann begann sie, sich zu bewegen, auf und ab, ihre Titten hüpften ihr ins Gesicht, sie stützte sich auf meiner Brust ab, um Schwung zu holen. Ich nahm ihre Hüften und half ihr, den Rhythmus zu halten. Sie beugte sich herunter, nahm mir eine Titte in den Mund und ritt weiter meinen Schwanz, als würde sie ihn besteigen. Der Geruch nach Sex füllte das Zimmer. Das Bett knarrte. Sie biss sich auf die Lippe und sah mich von oben an, das Gesicht gerötet, das Haar vom Schweiß an die Stirn geklebt.

—Ich werde verrückt — murmelte sie —. Seit einem Jahr ist mir das nicht mehr passiert.

—Du wirst nicht wieder ein Jahr allein sein. Ab jetzt ficke ich dich.

—Ja, ja, fick mich immer du, nur du...

***

Wir lagen eine Weile umschlungen da, beide erschöpft, klebrig, und lachten leise wie zwei frisch eingeweihte Komplizen. Aber keiner von uns wollte sich lösen. Ich blieb in ihr, spürte ihr Pochen, und nach einer Weile kam die Dringlichkeit zurück. Mein Schwanz wurde in ihrer Fotze wieder hart, und sie spürte es, lächelte und spannte die inneren Wände an, um mich zu reizen.

Sie drehte sich um, ohne dass ich sie darum bat. Sie lag mit dem Bauch nach unten da, die Arme ausgestreckt, das Gesäß leicht angehoben. Ich blieb einen Moment so, betrachtete sie, fuhr mit der Hand über sie. Ich packte ihre Arschbacken, spreizte sie langsam, sah ihr dunkles, gerunzeltes Loch zwischen den Backen, und darunter wieder die angebotene Fotze, die tropfte. Ich steckte meinen Schwanz wieder von vorne rein, während sie bäuchlings lag, und fickte sie so eine Weile, zog an ihrem Haar, biss ihr in die Schulter. Als ich einen Finger zwischen ihre Arschbacken legte, sog sie scharf ein, sagte aber nichts. Ich machte Kreise über dem Loch, drückte leicht. Ich nahm etwas Creme vom Nachtisch, trug sie sorgfältig auf, verteilte sie gut und setzte langsam den Finger an. Er ging bis zum Knöchel hinein. Mariela presste das Gesicht ins Kissen.

—Nur einmal hat es mir jemand gemacht — sagte sie mit gedämpfter Stimme —. Und es hat weh getan. Aber ich will, dass du es tust. Ich will, dass du es auch machst.

—Wenn es dir weh tut, höre ich auf.

—Hör nicht auf. Mach es einfach, bevor ich es mir anders überlege.

Ich zog den Finger heraus, stellte mich hinter sie, sie auf allen vieren, den Arsch erhoben, den Kopf auf das Kissen gelegt. Ich gab noch mehr Creme ins Loch, cremete den Schwanz ein, setzte ihn gegen den engen Eingang. Ich drückte langsam. Der Kopf ging nicht hinein. Ich drückte fester. Dann gab es plötzlich nach, mit einem kleinen Knacken, und sie stieß einen erstickten Schrei aus.

—Still, still — sagte ich —. Das Schlimmste ist vorbei. Atme.

Ich ging langsam hinein, Millimeter für Millimeter, wartete jedes Mal, wenn ich spürte, dass sie sich anspannte. Ich strich ihr über den Rücken, über den Nacken, las ihren Körper. Ich spürte sie eng wie ein Ring aus Muskel, der sich um den Schwanz schloss, sodass ich die Zähne zusammenbeißen musste, um nicht sofort zu kommen. Alle zwei Zentimeter hielt ich an. Sie atmete tief, ließ los, und ich ging ein Stück weiter. Als ich schließlich bis zum Anschlag in ihr war, mit den Eiern an ihrer Fotze, ließ sie ein langes Stöhnen hören, das in nervöses Lachen überging.

—Beweg dich keine Sekunde — bat sie —. Lass ihn mich spüren.

—Ich bewege mich nicht.

Es vergingen dreißig Sekunden. Dann begann sie, mich mit den Hüften zu suchen, den Rhythmus von unten zu bestimmen, mit kleinen Bewegungen den Arsch gegen mein Becken zu drücken. Ich ließ sie gewähren und machte mit. Mit der freien Hand griff ich unter sie und fand sie dort, nass, geschwollen, bereit. Ich begann, ihre Klitoris mit den Fingern zu reiben, während ich den Schwanz mit kurzen Stößen in ihrem Arsch bewegte. Sie begann anders zu stöhnen. Leiser, erstickter, als käme die Stimme von woanders.

—Du machst ihn mir riesig — murmelte sie —. Ich weiß nicht, wie er überhaupt reinpasst. Du reißt mir das Arschloch auf, und ich liebe es.

—Du hältst alles aus — sagte ich ihr ins Ohr.

—Ich halte alles aus, wenn du es bist. Fick mich mehr. Fick mir den Arsch härter.

Ich tat ihr den Gefallen. Ich begann, sie im Rhythmus zu stoßen, immer schneller, immer tiefer, und spürte, wie sich ihr Arsch gleichzeitig lockerte und wieder schloss um den Schwanz. Ich drückte mit der freien Hand eine Arschbacke zusammen, zeichnete sie mit den Fingern nach, gab ihr einen trockenen Klaps. Sie schrie und bäumte sich noch weiter auf. Ich rieb mit der anderen Hand weiter ihre Klitoris, zwei Finger kreisten schnell über die geschwollene Haut. Beide Öffnungen pressten sich gleichzeitig um mich, eine mit den Fingern, die andere mit dem Schwanz, und sie zitterte in meinen Händen wie ein Hochspannungskabel.

—Ich werde so kommen, ich werde mit dem Schwanz im Arsch kommen, mein Gott...

—Komm. Komm. Komm so mit mir drin.

Ich kam in ihr, reichlich, spürte, wie der Schwall aus meinen Eiern hochstieg und in heißen Stößen in Marielas Eingeweide entlud, und sie kam fast gleichzeitig, biss in das Kissen, um keinen Lärm zu machen, ihr Arsch krampfte sich in Spasmen um den Schwanz und melkte mich bis auf den letzten Tropfen. Ich blieb noch eine lange Weile in ihr, bis ich weich zu werden begann und von selbst herausrutschte, während ein Faden Sperma aus ihrem geöffneten Loch über die Fotze und die Schenkel hinablief. Wir sackten beide zusammen, verschwitzt, ohne Kraft zu sprechen.

***

Ein bisschen später duschten wir zusammen und lachten über dumme Dinge. Unter dem heißen Wasser kniete sie sich wieder hin und blies mir einen, mit nassem Haar und vollem Mund Schaum, und ich kam ihr ins Gesicht. Sie leckte sich die Lippen und strich sich mit den Fingern über die Wangen, um jeden Tropfen in den Mund zu bekommen. Wir aßen etwas in der Küche, sie nur in eines meiner T-Shirts gehüllt und sonst nichts, sodass sie ihre Arschbacken zeigte, jedes Mal wenn sie sich streckte, um etwas zu erreichen. Wir gingen zurück ins Bett und schliefen ein paar Stunden umarmt, mit meiner Hand zwischen ihren Beinen. Danach liebten wir uns erneut, diesmal langsam, geduldig, von Angesicht zu Angesicht, uns in die Augen schauend, während ich ohne Eile ein- und ausging, als kennten wir uns seit immer. Ich kam in ihr Inneres, ohne mich zurückzuziehen, und wir blieben noch eine Weile aneinandergepresst. Am Morgen weckte sie mich mit dem Mund, saugte mir unter der Decke, und ich antwortete, indem ich mich auf sie schob und in sie eindrang, noch bevor sie die Augen ganz geöffnet hatte. Ich fickte sie langsam, auf dem Rücken liegend, mit den ersten Sonnenstrahlen auf ihren Titten, bis wir beide ein letztes Mal kamen.

Mariela verließ meine Wohnung, als die Sonne schon hoch stand, ging anders, lächelte vor sich hin. Sie ging zurück in ihre Etage, zu ihrer Routine, zu dieser Einsamkeit jener Tage, die plötzlich ein wenig weniger einsam war.

Aber mit uns war es in dieser Nacht nicht vorbei. Wenn ich wieder in das Haus meines Vaters komme, gehe ich immer an ihrer Tür vorbei. Manchmal öffnet sie mit fingierter Überraschung; manchmal erwartet sie mich schon mit dem Kaffee bereit und den Boleros leise im Hintergrund, und manchmal macht sie einfach direkt in Slip auf, mit den Nippeln, die sich unter einem alten T-Shirt abzeichnen, und wir kommen nicht einmal bis zum Sofa. Es gibt Geschichten, die man wie Trophäen aufbewahrt, und andere, die immer weiter im Präsens geschrieben werden. Die von Mariela und mir wird noch immer im Präsens konjugiert, auch wenn Jahre vergangen sind.

Und jedes Mal, wenn ich sie die Tür öffnen sehe, im Morgenmantel, barfuß, mit diesem Lächeln, das immer noch dasselbe ist, erinnere ich mich an den Achtzehnjährigen, der sie zum ersten Mal bei einem Familienessen sah und dachte: du wirst mir gehören.

Er hatte recht.