Was mit meiner Mutter in der Krankenstation des Clubs geschah

Seit mein Vater wegen eines seiner Geschäfte nach Buenos Aires gegangen war, lebten meine Mutter und ich allein. Er war seit zwei Monaten nicht aufgetaucht, und nach den Videoanrufen alle fünfzehn Tage sah es so aus, als würde er noch mindestens zwei weitere bleiben. Mich störte das nicht besonders. Meine Mutter auch nicht, auch wenn keiner von uns es laut sagte.

Ich heiße Iván, bin einundzwanzig und spiele seit meinem neunten Lebensjahr Tennis. Ich bin dunkelhaarig, groß, durchtrainiert, ohne es zu übertreiben. Meine Freunde aus dem Club nennen mich „den Kleiderständer“, wegen eines alten Witzes aus der Umkleide, den ich lieber nicht erkläre. Ich sage nur so viel: Im Team bin ich der Typ mit dem großen Schwanz und den großen Eiern, und dieser Ruf ist Segen und Fluch zugleich.

Meine Mutter heißt Carmen. Sechsundvierzig Jahre alt, kurzes, kastanienbraun gefärbtes Haar, braune Augen und eine Bräune, die sie das ganze Jahr behält, weil sie am Pool der Wohnanlage arbeitet. Sie ist etwas über einen Meter sechzig groß, und man merkt ihr jeden einzelnen Zentimeter an. Ich meine es ernst: Die Nachbarinnen grüßen sie mit fest zusammengepressten Lippen, und mein bester Freund kommt nicht gern vorbei, wenn sie im Haus ist. Sie trägt immer lange, rote Fingernägel und so viele Goldarmbänder am Handgelenk, dass sie beim Sprechen klingt, als würde sie von einem Tamburin begleitet.

Ich hatte mein ganzes Leben lang den Blick meiner Mutter auf mir gespürt. Nie passierte etwas Seltsames. Nur Mutterwitze. „Die Jeans sitzt dir aber eng, mein Sohn, da wirst du noch unfruchtbar.“ „Iss deinen Snack auf, du verlierst noch Muskeln.“ Solche Sachen. Ich lachte, sie lachte, und dann gingen wir beide in unsere Zimmer und holten uns einen runter bei irgendwem, nur nicht beim anderen. Das glaubte ich jedenfalls.

Der Sommer änderte alles, und schuld daran war das Mixed-Doppel-Turnier des Clubs.

***

Jeden August veranstaltet der Club ein Vater-Tochter-, Mutter-Sohn- oder Freund-Freundin-Doppel. Früher spielte ich mit meiner Freundin Lucía, bis ich sie zwei Wochen vor dem Turnier dabei erwischte, wie sie einen Jungen aus der Schwimmmannschaft küsste. Ich machte noch in derselben Nacht mit ihr Schluss und stand ohne Partner da.

—Ich spiele mit dir —sagte meine Mutter aus der Küche, ohne vom Zeitunglesen aufzusehen—. Wegen eines Mädchens lässt du dich nicht aus dem Tableau streichen.

—Mama, du spielst wie eine Veteranin. Das hier ist ernst.

—Junge, ich war schon eine Veteranin, als du noch in Windeln gepisst hast. Trag mich ein.

Ich trug sie ein.

Am Samstag des Turniers brachte ich die Tasche zum Wagen. Meine Mutter ließ sich zwanzig Minuten Zeit. Als sie herauskam, trug sie ein eng anliegendes, einteiliges weißes Tennis-Kleid, mit dem Rock weit über dem Knie und schmalen Trägern auf den Schultern. Das Weiß stand im starken Kontrast zu ihren gebräunten Armen und dem schweren Gold ihrer Kette. Ich wusste nicht, was ich sagen sollte. Ich öffnete ihr die Autotür und konzentrierte mich darauf, auf das Lenkrad zu schauen.

—Wie sehe ich aus? —fragte sie, als ich losfuhr.

—Wie immer.

—Lügner.

Wir kamen auf dem Platz an. Per Auslosung hatten wir ein Paar vom gegnerischen Club erwischt, zwei kurzhaarige Tiere mit Unterarmen so dick wie meine Oberschenkel. Ich wärmte mich mit ihnen auf, während ich auf meine Mutter wartete, die noch einmal zehn Minuten brauchte, bis sie aus der Umkleidekammer auftauchte. Als sie herauskam, wurde sogar der Schiedsrichter für zwei Sekunden still.

Im dritten Spiel war sie mit Aufschlag dran. Sie ging ans Netz, tastete an ihrem Kleid entlang und merkte, dass es keine Taschen hatte.

—Iván, Sohn, steck mir den Ball vom zweiten Aufschlag ein. Ja?

—Klar.

Ich steckte ihn in die linke Hosentasche. Sie machte sich bereit, warf den ersten Aufschlag und setzte ihn ins Netz. Statt mich von ihrer Seite aus nach dem Ball zu fragen, lief sie zu mir herüber und steckte mir ohne Vorwarnung die rechte Hand in die rechte Hosentasche.

Nur war in dieser Tasche kein Ball.

Ihre Hand schloss sich durch den Stoff um meinen Schwanz, genau dort, wo sie es nicht sollte. Sie brauchte zwei lange Sekunden, bis sie reagierte. Ich spürte, wie ihre Finger sich unwillkürlich zusammenzogen, den ganzen Ansatz abtasteten, Form, Länge, Dicke erkannten. Ich erinnere mich noch an die Kälte ihrer Ringe durch den Hosenstoff und daran, wie es mir da unten anschwillte, bevor sie ihre Hand zurückzog.

—Ach, entschuldige —sagte sie zwischen den Zähnen, zog die Hand zurück und suchte jetzt in der linken Tasche—. Ich habe den Ball verwechselt.

Sie lächelte mich auf eine Art an, die nicht die einer Mutter war. Dann ging sie zurück an die Grundlinie, wobei sie mehr Hüfte bewegte als nötig. Und das war der erste Riss.

***

Ich verlor die Konzentration. Wie hätte ich sie nicht verlieren sollen. Jedes Mal, wenn meine Mutter sich bückte, um einen Ball aufzuheben, sah ich weg und verfehlte den nächsten Schlag. Im vierten Spiel stand sie am Netz, als einer der Gegner einen Schmetterball schlug, und ich warf mich vor sie, um sie zu schützen. Der Ball traf keinen ehrenhaften Ort. Er erwischte mich voll zwischen den Beinen.

Ich krümmte mich. Ich fiel. Ich konnte nicht einmal atmen.

—Iván! Iván, mein Sohn, schau mich an! Wo hat es dich getroffen?

Ich deutete dorthin. Für mehr reichte mir die Luft nicht.

—Ach nein, da nicht. Ach, du Armer. —Sie drehte sich zu dem Gegner um mit einem Blick, der ihm fast den Bauch aufgeschlitzt hätte—. Und du, Vollidiot, lern erst mal, deinen Schläger zu kontrollieren, bevor du auf den Platz gehst. Komm, Sohn, ins Sanitätszimmer.

Gestützt auf ihrer Schulter gingen wir zum Modul der Krankenstation. Als wir ankamen, stand auf dem an die Tür geklebten Schild ganz deutlich: Der Arzt war bis Montag im Urlaub. Der Raum war leer: eine Liege, ein Paravent, ein Regal mit Fläschchen, ein großer Spiegel an der Wand.

Meine Mutter schloss die Tür ab.

—Ich habe mit der Krankenpflege angefangen, bevor ich deinen Vater geheiratet habe —sagte sie—. Wenn du willst, sehe ich es mir an.

—Mama, was redest du da.

—Junge, ich habe dir tausendmal die Windeln gewechselt. Ich lasse mich nicht davon beeindrucken, meinen Jungen zu sehen.

Sie sagte es mit einem kleinen, frechen Lächeln. Ich antwortete nicht. Ich setzte mich auf den Rand der Liege, die Beine halb gespreizt. Sie kniete sich zwischen meine Knie, ganz ruhig, und legte die Hände auf meine Oberschenkel. Ihre roten Nägel glänzten gegen das Weiß der kurzen Hose.

—Ich mache dir jetzt auf. In Ordnung?

Ich nickte.

Sie zog den Reißverschluss schwerfällig herunter. Als sie die Hand auflegte, um mir die Hose nach unten zu schieben, entwich ihr ein „oh“, das nicht nach einer Krankenschwester klang. Ich hob die Hüfte an. Ich stand in der Unterhose da, und unter dem weißen Stoff zeichnete sich schon die harte, lange Beule ab, die den Stoff nach oben drückte. Ihre Augen waren genau darauf gerichtet, und sie machte sich nicht einmal die Mühe, es zu verbergen.

—Mein Gott, Junge. —Das war alles, was sie sagte.

Sie zog mir die Unterhose bis zu den Knöcheln. Mein Schwanz sprang ihr entgegen, dick, steif, pochend gegen meinen Bauch. Ich verlor zum zweiten Mal an diesem Nachmittag die Luft, aber aus anderen Gründen. Meine Mutter biss sich auf die Unterlippe und blieb eine Weile so stehen, während sie ihn ansah, mit leicht geöffnetem Mund und veränderter Atmung.

—Ich muss dir die Eier festhalten, damit ich richtig schauen kann —sagte sie und umschloss sie mit der freien Hand—. Das wiegt mehr als mein Schläger.

Sie hatte kleine Hände. Lange Nägel. Kalte Ringe. Ihre Finger drückten meine Hoden mit einer nicht ganz medizinischen Zärtlichkeit, wogen sie ab, drehten sie, während die andere Hand sich an der Innenseite meines Oberschenkels entlangbewegte. Sie versuchte alles mit klinischem Ernst, doch als sie mein Bein weiter auseinanderdrückte, hob sich ihr Daumen ganz langsam, fast unwillkürlich, und strich an die Basis meines Schwanzes. Drei Mal streifte ich sie, ohne sie wegzunehmen. Beim vierten Mal tat sie es schon nicht mehr verheimlichen.

—Es ist alles in Ordnung, Sohn —flüsterte sie heiser—. Es ist alles ganz in Ordnung.

Als sie merkte, dass es nur ein harmloser Stoß war, beugte sie sich vor. Sie senkte den Kopf. Und sie küsste die schmerzende Haut, genau darunter, auf den warmen Sack. Dann hob sie die Lippen etwas höher und drückte mir einen weiteren Kuss auf den Schaft, länger, feuchter, mit einem roten Abdrück von Lippenstift, der an der Vene klebte.

—So wie früher, als du klein warst —flüsterte sie, während sie die Zunge herausstreckte und mich ganz langsam von der Wurzel bis zur Spitze leckte.

Ich klammerte mich an die Kante der Liege. Sie öffnete die Lippen, nahm die Spitze in den Mund, drehte sie mit der Zunge, zog sie wieder heraus und sah mich von unten mit großen Augen an.

—Entschuldige, Sohn. Entschuldige.

Aber sie nahm ihn wieder in den Mund. Diesmal halb. Dann ganz. Ihre Kehle machte bei jedem Eindringen ein kleines Geräusch, und ihre Goldarmbänder klirrten gegen meine Hüfte. Sie blies langsam, die Wangen eingefallen, und sah mich dabei ohne zu blinzeln an. Sie zog ihn heraus und spuckte mir darauf. Sie leckte mir die Eier einzeln, nahm sie in den Mund, kostete sie. Dann ging sie zurück zur Spitze und fuhr mit der Zunge um die geschwollene Eichel, als würde sie einen Honiglöffel reinigen.

—Mama, wenn du so weitermachst, komme ich.

Sie nahm ihn mit einem feuchten Geräusch aus dem Mund und sah mich an, das Kinn vor Speichel glänzend.

—Wag es ja nicht, jetzt zu kommen —sagte sie—. Noch nicht.

Sie stand auf, um die Creme zu holen. Sie beugte sich vor dem unteren Regal hinunter, und der weiße Rock rutschte ihr bis zur Taille hoch. Zwischen ihren braunen Pobacken trug sie einen winzig kleinen weißen Tanga. Ich hätte nie gedacht, dass mich ein Stück Baumwolle so ansehen könnte.

***

Ich stieg von der Liege. Meine Hose hing noch um die Knöchel. Er stand noch hart, jetzt noch härter, glänzend vom Speichel meiner Mutter. Ich trat mit einer Mischung aus Scham und Frechheit näher, die ich an mir selbst nicht erkannte. Ich stützte die Hände auf das Regal, über ihre Hände, und mein Körper lag gegen ihren Rücken. Die Spitze saß zwischen ihren Pobacken, als hätte sie seit Jahren genau nach dieser Öffnung gesucht.

Sie wich nicht aus. Sie sagte nur, ohne sich umzudrehen:

—Du bist da.

—Ich bin da.

—Iván.

—Mama.

Stille. Dann hob sie langsam den Hintern noch ein wenig mehr gegen mich und rieb ihre heißen Backen an meinem nassen Schwanz. Ich zog ihr Kleid bis zur Taille hoch. Ich schob den Tanga mit zwei Fingern zur Seite. Was ich sah, machte mir den Mund trocken: Sie war völlig rasiert, ihr ganzes Loch war zu sehen, geschwollen, mit glänzenden, feucht geöffneten Lippen, und der kleine rosafarbene Anus in der Mitte zitterte bei jedem Atemzug.

Ich kniete mich ohne nachzudenken hin. Ich spreizte ihre Pobacken mit beiden Händen, senkte das Gesicht und leckte sie vom Kitzler bis zum Arschloch, ein langer, flacher Lapp, der ihr ein scharfes Keuchen entlockte.

—Iván, Sohn, was machst du denn.

—Halt den Mund, Mama.

Ich fraß ihre Fotze, als hinge mein Leben davon ab. Ich nahm ihre ganze Muschi mit der Zunge, bis ich die engen Wände gegen sie spürte. Ich saugte an dem geschwollenen Kitzler, hielt ihn zwischen den Lippen, knabberte daran. Sie klammerte sich mit beiden Händen ans Regal, die Knöchel weiß, und bewegte den Hintern gegen mein Gesicht. Mit einer Hand griff sie nach meinem Kopf, an den Haaren, und drückte mich tiefer. Ihre Oberschenkel tropften innen von Speichel und Lustsaft.

—Ach, Sohn, ach mein Sohn, so nicht, so nicht, ich komme, du bringst mich zum Kommen.

Ich hob die Zunge einen Zentimeter an und schob sie ihr ins Arschloch, drückte mit der Spitze, bis es nachgab. Sie stieß einen langen Laut aus, den sie nicht ausstoßen wollte. Ich machte alles mit Speichel nass, den Daumen in ihr drin und die Zunge darum herum, während ich ihr mit der anderen Hand den Kitzler kreisförmig rieb.

Als ich wieder aufstand, war mein Mund klatschnass. Ich wischte ihn mit dem Handrücken ab und sprach ihr ins Ohr, den Schwanz gegen ihre Spalte gedrückt.

—Hier nicht.

—Iván, Sohn.

—Hier nicht. Von oben. Der andere.

Sie schluckte. Sie sagte nicht nein. Sie legte die Stirn auf das Regal. Ich suchte mit der gut benetzten Spitze den Eingang, setzte sie auf den rosigen Ring, drückte. Ich stieß langsam vor.

—Ach, ganz langsam, ganz langsam —keuchte sie—. Da bin ich Jungfrau. Mach nicht so schmutzige Tricks.

Ich drückte ein Stück weiter, nur einen Zentimeter, und der Schließmuskel gab um die Eichel herum schlagartig nach. Sie stieß einen kurzen Laut aus, hielt die Luft an, biss sich auf die Lippe und sah in den Spiegel. Unsere Blicke trafen sich im Glas. Ihre Pupillen waren groß, sehr groß. Ihre Goldkette zitterte bei jedem Atemzug, und die Armreifen schlugen mit einem metallischen Klang gegen das Regalbrett, vermischt mit ihrem Keuchen.

—Warte, Sohn, warte. Du zerbrichst mich. Du brichst mich ganz entzwei.

—Du bist so eng, Mama.

—Weil du mein Sohn bist, verdammt. Weil du mein Sohn bist und du mir gerade in den Arsch fickst.

Das aus ihrem Mund zu hören ließ mich noch einen Zentimeter weiterstoßen. Und noch einen. Und noch einen. Sie öffnete den Mund immer weiter, bis ich ganz in ihr war, mit meinen Eiern an ihrer nassen Fotze. Als ich ganz drin war, blieb sie einen Moment lang still, fast ohne zu atmen, und spürte, wie ich in ihr pulsierte. Dann löste sie den Rücken vom Regal und begann, sich gegen mich zu bewegen. Erst langsam. Dann schneller. Mit ihren roten Nägeln ins Holz gekrallt.

Ich zog ihr die Träger des Kleids mit einem Ruck von den Schultern, und ihre Brüste sprangen mir in die Hände. Schwer, warm, zu viel für mich. Die braunen Nippel waren hart wie Steine. Ich drückte sie, verdrehte sie, zog daran zurück, während ich sie von hinten nahm. Sie steckte mir zwei Finger in den Mund, und ich lutschte sie mit derselben Zunge, mit der ich ihr den Arsch geleckt hatte.

—Langsam, langsam —wiederholte sie—. Aber hör nicht auf. Hör nicht auf, Sohn. Steck ihn mir ganz rein. Mach mich kaputt.

Sie griff sich mit der freien Hand an die Möse und begann sich am Kitzler zu reiben, während ich sie von hinten aufspießte. Bei jedem Stoß hüpften ihre Brüste und klirrten die Armreifen. Der Raum roch nach Sex, nach süßem Mutterparfüm, nach dem Leder der Liege. Mit jedem Stoß glitt mein Schwanz glänzend heraus und wieder hinein, und ihr Arsch gab immer mehr nach, lockerte sich, nahm mich ganz an.

***

Ich sah alles im Spiegel: ich dahinter, sie davor, ihr entgleistes Gesicht, der offene Mund, die glänzenden Augen, die hängenden Brüste, die im Takt meiner Hüften tanzten. Jeder Mensch, der diese Krankenstation betreten hätte, hätte einen Sohn mit heruntergelassener Hose gesehen, der seine Mutter mit dem Arsch gegen ein Regal mit medizinischem Material fickt. Ich konnte nicht daran denken. Ich konnte sie nur ansehen und ihr den Schwanz immer wieder bis zum Anschlag reinrammen, bis ihr die Stirn gegen das Holz schlug.

—Sieh mich an —sagte ich zum Spiegel.

Sie hob den Kopf. Sie suchte sich im Glas. Sie lächelte ein wenig, mit Scham, mit Stolz, mit allem, was eine Mutter nicht empfinden sollte, während ihr Sohn ihr den Schwanz in den Arsch steckt.

—Du hast das also ganz allein gelernt, was? —flüsterte sie.

—Ich habe gelernt, indem ich dir zugeschaut habe, Mama. Ich habe gelernt, indem ich mir bei deinem Arsch einen runtergeholt habe.

—Schwein. Dreckiges Schwein und Mistkerl. Mach weiter. Mach so weiter. Reiß deiner Mutter den Arsch auf.

Sie schloss die Augen. Das reichte. Ich packte ihr kurzes Haar, zog ihren Kopf nach hinten und rammte ihr den Schwanz bis zu den Eiern hinein. Sie stieß einen heiseren Schrei aus. Ich spürte, wie sich ihr ganzer Arsch um mich herum zusammenzog, drückte, mich ausmelkte. Ich hielt noch zwei Stöße durch, drei, und dann konnte ich nicht mehr. Ich biss die Zähne zusammen, packte ihre Brüste mit beiden Händen und kam in ihr, Schuss auf Schuss, die heiße Milch in ihren Darm hinauf. Ich spürte jeden Schlag meines Schwanzes, wie er sich in ihrem Bauch entleerte, während ich ihr in die Schulter biss, um nicht zu schreien.

Sie kam einen Sekundenbruchteil später, mit der Hand an der Möse und dem Mund offen gegen das Holz, in einem trockenen Schluchzen, das mir in der Brust wehtat. Ihre Knie gaben nach. Ich hielt sie an der Taille fest, damit sie nicht fiel, während mein Schwanz noch in ihr steckte, noch pulsierte, noch tropfte.

Es dauerte eine Minute, bis wir uns trennten. Vielleicht zwei. Vielleicht eine Ewigkeit. Als ich meinen Schwanz herauszog, rutschte ein Faden Sperma an der Innenseite ihres Oberschenkels bis in die Kniekehle hinunter. Ich sah ihren Rücken an. Er war von der Kante des Regals gezeichnet. Ich zog ihr Kleid vorsichtig herunter, richtete die Träger, küsste ihre Schulter, wischte meinen Samen mit dem Daumen weg und steckte ihn mir in den Mund.

—Mama.

—Sprich noch nicht —sagte sie, die Stirn immer noch gegen das Holz gedrückt.

Sie drehte sich langsam um. Ihr Wimperntusche war in einem einzigen schwarzen Strich verlaufen. Das weiße Kleid vorne mit Speichel und innen mit ihrem eigenen Saft beschmutzt. Sie sah mich mit glasigen Augen an und strich mir mit den Fingern das Haar aus der Stirn. Ihre roten Nägel kratzten über meine Kopfhaut.

—Das wiederholt sich nicht —sagte sie, ohne Überzeugung.

—Okay.

—Ich meine es ernst, Iván.

—Okay, Mama.

—Ich bin deine Mutter.

—Ich weiß.

Sie gab mir einen Kuss auf die Stirn. Lange. Dabei schloss sie die Augen. Und dann, bevor sie mich losließ, nahm sie meine Hand und legte sie noch eine Sekunde länger auf ihre Taille, als wollte sie sich vergewissern, dass ich wirklich existierte. Sie senkte den Blick und sah meinen Schwanz an, noch halb steif, glänzend, und seufzte.

***

Das Spiel verloren wir durch Nichtantreten. Wir fuhren schweigend nach Hause, beide mit verschwitzten Haaren an der Stirn festgeklebt. Wir aßen Tiefkühlpizza und sahen bis spät eine dumme Serie im Fernsehen. Als ich ins Bett ging, schaute sie im Bademantel in den Flur und sah mich lange an, ohne etwas zu sagen. Dann schloss sie ihre Tür.

Das ist drei Wochen her. Mein Vater ist immer noch in Buenos Aires. Meine Mutter arbeitet weiter am Pool und wird rot, wenn sie mich aus dem Wasser kommen sieht, mit der Badehose, die meinen Schwanz abzeichnet. Jedes Mal, wenn wir uns nachts in der Küche begegnen, wissen wir beide, dass irgendwann einer von uns wieder nachgeben wird. Die Regel, es nicht zu wiederholen, brach schon in der zweiten Nacht, als ich sie auf dem Sofa mit der Hand unter ihrem Nachthemd fand und sie keine Anstalten machte, sie wegzuziehen; sie schlug das Nachthemd zur Seite, spreizte die Beine und bat mich, ihre Fotze zu lecken, bis sie einschlief. Das dritte Mal kam sie zu mir ins Zimmer, setzte sich wortlos auf mich und ritt meinen Schwanz bis drei Uhr morgens, während sie sich den Mund mit der Hand zuhielt. Das vierte Mal erzähle ich nicht.

Sie verbot mir, es irgendwem zu sagen. Sie verbot mir, außerhalb des Hauses daran zu denken. Sie verbot mir, mich in sie zu verlieben. Das letzte Verbot war das einzige, das ich schon gebrochen habe.