Die Strafe, mit der sie beim Nachhausekommen nicht gerechnet hatte

Lucía war schon immer das nette Mädchen gewesen, diejenige, die einen zum Lachen brachte, ohne es überhaupt zu wollen, diejenige, die irgendwo auftauchte und nach zehn Minuten schon die Hälfte der Anwesenden kannte. Mit ihren zwanzig Jahren, einer braunen Mähne, die sich nie ganz bändigen ließ, und einer grünen Hornbrille, die ihr etwas von einer fleißigen Studentin gab, war sie nicht das, was andere eine klassische Schönheit genannt hätten. Aber sie hatte etwas: eine schwer zu ignorierende Energie, eine Art, die Stille mit Worten zu füllen, die nie ganz überflüssig waren.

Darum überraschte sie alle, als sie ankündigte, dass sie weggehen würde. »Ich muss allein leben«, sagte sie zu ihrem Vater, mit derselben Entschlossenheit, mit der man die Erklärungen macht, die man später bereut. Sie packte drei Kisten, unterschrieb einen Mietvertrag, den sie nicht richtig gelesen hatte, und ging.

Neun Monate später gehörte die Wohnung nicht mehr ihr.

Die Rechnungen gingen nicht auf. Das Gehalt als Kellnerin in Teilzeit reichte nicht für Miete, Strom und etwas zu essen, das nicht dreimal pro Woche Pasta war. Sie kam mit einem Rucksack und zerbrochenem Stolz zu ihrem Vater zurück, ohne so recht zu wissen, was sie hinter der Tür erwarten würde.

Was sie fand, war Carmen.

Ihr Vater Ernesto, ein 47-jähriger Mann, der sechs Jahre zuvor verwitwet war, lebte schon eine Weile mit ihr zusammen. Carmen war 40, groß, mit schwarzen Haaren, die sie immer zu einem straffen Knoten gebunden trug, und einem Blick, bei dem man geistig schon überprüfte, was man falsch gemacht hatte, bevor sie überhaupt etwas sagte. Genau genommen war sie nicht unfreundlich. Sie war präzise. Dinge waren entweder so oder so, und basta.

Und da war Marcos, Carmens Sohn.

Neunzehn Jahre, breite Schultern, haselnussbraune Augen, die einen einen Sekundenbruchteil zu lang ansahen. Er lehnte im Türrahmen der Küche, als Lucía mit ihrem Rucksack zum ersten Mal hereinkam, und grüßte sie mit einer Kopfnickbewegung und einem halben Lächeln, das sie nicht recht einordnen konnte.

—Willkommen —sagte er und machte mit dem weiter, was er gerade tat.

Lucía spürte ein seltsames Kribbeln, das sie lieber ignorierte.

***

Das Gespräch über die Bedingungen ihrer Rückkehr fand im Wohnzimmer statt, mit allen vier um den Couchtisch herum. Ernesto sprach wenig. Carmen führte die Besprechung.

—Du kannst bleiben —sagte sie—, aber hier gibt es Regeln. Nachtruhe um elf Uhr. Mithelfen im Haushalt. Und wenn sie nicht eingehalten werden…

Sie machte eine Pause.

—gibt es Konsequenzen.

Lucía unterschrieb das Papier, das man ihr vorlegte, fast ohne es zu lesen. Es war ein selbst gemachtes Dokument, etwas, das Carmen mit derselben Präzision aufgesetzt hatte, mit der sie alles andere tat: Zeiten, Pflichten, »Korrekturmaßnahmen« für den Fall eines Verstoßes. Ernesto klopfte ihr auf die Schulter, als wäre das völlig normal. Marcos beobachtete vom Sofa im Hintergrund aus mit verschränkten Armen und einem Ausdruck, den Lucía nicht zu lesen wusste.

Sie dachte, das sei nur eine Formalität. Dass niemand sich sklavisch daran halten würde.

Sie irrte sich.

***

Die Nächte waren am schwierigsten.

Das Haus war alt, die Wände dünn, und die Geräusche wanderten. Die Stöhner ihres Vaters und Carmen kamen gedämpft, aber unverkennbar durch die Wand: Ernesto mit seiner tiefen Stimme, ein »so, verdammt, genau so«, Carmens helle, abgehackte Atemzüge, das rhythmische Quietschen des Bettrahmens, das einen Takt vorgab, den Lucía zu ignorieren versuchte, indem sie sich das Kissen über den Kopf zog. Nicht immer gelang ihr das. Und wenn es ihr nicht gelang, fand sie sich mit der Hand unter dem Gummibund des Pyjamas wieder, die Finger über eine Möse rutschend, die viel nasser war, als sie zugeben wollte, und rieb sich im Takt des Bettrahmens nebenan am Kitzler, bis sie kam, während sie sich in den Handrücken biss, um keinen Laut von sich zu geben.

Morgens erschien Marcos in der Küche mit zerzaustem Haar und einem T-Shirt, das ihm an den Schultern eng anlag. Er schenkte ihr den Kaffee ein, ohne zu fragen, wie sie ihn wollte, weil er es längst wusste, und sah sie an, während sie redete. Lucía redete viel, wenn sie nervös war. Marcos hörte zu.

Eines Tages ging sie aus Versehen ins Bad, als er drin war.

Die Tür hatte kein Schloss. Marcos drehte sich überrascht um, und Lucía hatte gerade genug Zeit, mehr zu sehen, als ihr lieb war: den schweren Schwanz, der zwischen den Schenkeln hing, dick selbst in Ruhe, das dunkle Haar darum herum, die gespannten Eier. Sie drehte sich um und schloss die Tür. Er sagte nichts. Sie auch nicht. Aber in dieser Nacht, im Bett, während sie sich zwei Finger bis zum Anschlag hineinschob und das Handgelenk verzweifelt kreisen ließ, war das Bild hinter ihren Lidern nicht das eines Jungen aus der Uni. Es war dieser Schwanz. Und als sie kam, presste sie das Kissen gegen den Mund, um den Namen zu ersticken, der ihr fast herausgerutscht wäre.

Von da an lag zwischen ihnen, wenn sie sich im Flur oder in der Küche kreuzten, ein Moment des Erkennens, den keiner von beiden benannte, eine Sekunde, in der beide wussten, woran der andere sich gerade erinnerte.

***

Am Freitagabend blieb Lucía nach dem Unterricht mit ein paar Freunden weg.

Sie hatten sich in einer Bar nahe der Fakultät verabredet. Rodrigo, ein Kommilitone aus dem zweiten Jahr, mit dem sie seit Wochen zu vermeiden versuchte zuzugeben, dass sie ihn mochte, kaufte ihr das erste Bier, und sie blieben in einer Ecke reden, bis die Bar sich zu leeren begann. Sie küssten sich. Seine Hände legten sich um ihre Taille, drückten ihre Seiten, wanderten hinunter und griffen ihr über der Jeans an den Arsch. Sie ließ sich treiben, weil sie sich schon lange nicht mehr hatte treiben lassen und weil die Hitze dieses Moments genau das war, was sie brauchte.

Als sie aufs Handy sah, war es Viertel nach zwölf.

Ihr Herz machte einen Satz. Sie rannte fast aus der Bar.

***

Das Haus war dunkel, als sie ankam, nur das Licht im Flur brannte. Sie trat vorsichtig ein, schloss die Tür langsam und erstarrte auf halber Treppe.

Marcos stand auf dem Treppenabsatz, im T-Shirt und in einer Jogginghose. Er sah sie an. Sie machte eine Handbewegung: bitte, leise. Er nickte, aber dann öffnete sich die Tür zum Schlafzimmer seiner Mutter.

Carmen trat heraus, in einen halb geöffneten Morgenmantel gehüllt, das Haar offen. Sie sah aus, als wäre sie bei etwas unterbrochen worden, und sie war nicht erfreut. Sie blickte auf die Wanduhr. Sie blickte Lucía an.

—Eine Stunde und fünfzehn Minuten zu spät —sagte sie.

Sie hob die Stimme nicht. Das war auch nicht nötig.

—Morgen reden wir über die Strafe. Geh in dein Zimmer.

Lucía spürte Marcos' Blick in ihrem Rücken, während sie die letzten Stufen hinaufging.

***

Sie verbrachte die Nacht schlaflos und sagte sich, dass sie das nicht zulassen würde. Dass sie am nächsten Tag ihre Sachen packen würde. Dass dieses Papier nichts wert war. Dass sie erwachsen war.

Aber am Morgen war sie immer noch da. Das Frühstück war angespannt und still: Ernesto starrte in seinen Kaffee, Carmen sah niemanden direkt an, und Marcos beobachtete sie einen Moment lang von der anderen Seite des Tisches, bevor er den Blick wieder auf seinen Teller senkte. Lucía wusste nicht, ob sie in diesem Blick Mitleid sah oder etwas Komplizierteres.

Am späten Nachmittag, als Ernesto und Carmen zu einem Familienessen gegangen waren, saß Lucía noch in ihrem Zimmer, die Unterlagen aufgeschlagen und die Konzentration irgendwo völlig anders.

Carmen kam ohne anzuklopfen herein.

Sie hatte einen Ledergürtel in der Hand. Breit, dunkel, in der Mitte gefaltet.

—Was ist das? —fragte Lucía, obwohl sie es längst wusste.

—Das, was wir vereinbart haben. Beug dich über das Bett.

Lucía spürte, wie sich ihr Magen anspannte. Die Tür stand offen. Sie konnte den laufenden Fernseher im Wohnzimmer hören, Marcos' Schritte im Flur.

—Mach die Tür zu —sagte sie.

—Nein. —Carmen bewegte sich nicht—. In diesem Haus gibt es keine Geheimnisse.

Lucía öffnete den Mund zum Protestieren, aber Carmens Blick war pures Stahl. Sie stand langsam auf, die Hände zitternd, und beugte sich über die Matratze, die Handflächen auf der Decke abgestützt.

—So nicht. Hose runter.

Das kann nicht passieren.

Aber es passierte. Mit zitternden Händen und vor Scham brennendem Gesicht zog sie Jeans und Slip bis zu den Schenkeln hinunter. Die kalte Luft im Zimmer ließ ihre nackten Pobacken prickeln. Sie fühlte sich völlig entblößt, mit dem Hintern in der Luft und der Möse, durch die Haltung kaum bedeckt, auf eine kindliche Weise erniedrigt, die ihr den Magen umdrehte und zugleich ein heißes Pochen zwischen den Beinen hervorrief, das sie nicht benennen wollte.

—Stell die Füße etwas weiter auseinander —ordnete Carmen mit derselben Stimme an, mit der sie die Einkaufsliste diktierte.

Lucía gehorchte. Dabei merkte sie, wie die Möse von hinten offenlag, und spürte auch mit einem Stich des Grauens, dass sie nass war. Dass sie seit dem Moment, als Carmen mit dem Gürtel in der Hand hereingekommen war, nass gewesen war.

Die Schläge waren zwanzig. Carmen zählte laut, ruhig, als würde sie Zutaten abmessen. Jeder Klatscher des Leders hallte an den Wänden wider und verlor sich im Flur. Lucía presste die Zähne zusammen und dann die Lippen und biss dann in das Laken, weil ihr nach dem dritten die Augen brannten und nach dem siebten sie sich nicht mehr ganz beherrschen konnte und ihr ein raues Stöhnen entwich, bei dem sie nicht wusste, ob es Schmerz war oder etwas anderes. Die Striemen zogen sich über die Pobacken in roten Streifen, die wie Glut pochten. Bei jedem Schlag zuckte der Körper nach vorn, die Brüste rieben sich an der Decke, die Brustwarzen wurden hart durch die Reibung und durch noch etwas anderes. Und darunter, mitten im Brennen, spürte sie, wie die Feuchtigkeit zwischen ihren Schenkeln zu einem warmen Faden wurde.

—Neunzehn. Zwanzig.

Als es vorbei war, legte Carmen den Gürtel vorsichtig auf die Kommode. Sie blieb einen Moment stehen und betrachtete das Bild, das Lucía bot: über das Bett gebeugt, der Hintern rot gezeichnet und die Beine kaum geschlossen.

—Steh auf, wenn du kannst —sagte sie und ging hinaus, ohne die Tür ganz zu schließen.

Lucía blieb bäuchlings auf dem Bett liegen, der Arsch brennend, und in ihrer Brust war etwas, von dem sie nicht wusste, ob es Wut, Demütigung oder beides zusammen war, vermischt mit etwas, das sie noch nicht untersuchen wollte und das zwischen ihren Beinen mit obszöner Hartnäckigkeit pochte.

***

Der Nachmittag verging langsam.

Um sieben hörte sie Schritte im Flur. Ein leises Klopfen an der Tür.

—Kann ich reinkommen? —Es war Marcos' Stimme.

Lucía setzte sich mit einer Grimasse auf das Bett und richtete ihre Kleidung.

—Ja.

Er kam mit den Händen in den Taschen herein. Er trug ein altes T-Shirt und hatte diesen Ausdruck von jemandem, der etwas fragen will, aber nicht genau weiß, wie er anfangen soll. Er blieb einen Moment lang an der Tür stehen. Dann setzte er sich auf die Kante des Schreibtischs und sah sie direkt an.

—Geht es dir gut?

—Ja —antwortete sie zu schnell.

—Du hättest das nicht aushalten müssen.

—Ich habe das Papier unterschrieben.

—Das Papier war Unsinn.

Lucía antwortete nicht. Marcos sah sie weiter an, ohne sein übliches halbes Lächeln, ohne die gewohnte Distanz. Nur direkt.

—Ich habe alles gehört —sagte er leise—. Jeden Schlag.

Sie spürte, wie ihr Gesicht wieder zu glühen begann.

—Und ich habe dich auch stöhnen gehört.

—Halt den Mund.

—Ich meine das nicht böse. —Marcos fuhr sich mit der Zunge über die Lippe—. Ich sage es, weil ich draußen an die Tür gelehnt stand, mit hartem Schwanz in der Hand, und dir zuhörte.

Lucía schluckte. Ihr Herz hämmerte in ihrer Kehle. Sie hätte etwas sagen sollen, ihn stoppen, ihn rauswerfen. Stattdessen fragte sie mit einer Stimme, die sie nicht als ihre eigene erkannte:

—Hast du abgespritzt?

—Nein. Ich hab’s mir verkniffen. Ich wollte erst zu dir kommen.

Marcos stand vom Schreibtisch auf und machte einen Schritt auf sie zu. Langsam, als gäbe er ihr Zeit zurückzuweichen.

Sie wich nicht zurück.

***

Die Küsse kamen, ohne dass einer von beiden es genau beschlossen hätte. Erst eine Berührung, dann noch eine, dann seine Hände in ihrem Nacken und ihre Finger, die unter sein T-Shirt glitten und ihm über die Bauchhaut kratzten. Marcos roch nach sauberer Seife. Er küsste tief, mit Zunge, biss ihr in die Unterlippe, bis sie in seinem Mund nach Luft schnappte.

—Du zitterst —murmelte er an ihrem Ohr.

—Halt den Mund und zieh mir das T-Shirt aus.

Er riss es ihr über den Kopf. Der BH folgte wenige Sekunden später, und Marcos blieb einen Moment lang stehen und sah ihre Brüste an, nicht sehr groß, aber fest, die Brustwarzen schon hart vor Nervosität. Er senkte den Kopf und nahm eine mit dem Mund, saugte kräftig, dann die andere, während eine Hand über ihren Bauch glitt und in die Jeans hineinrutschte, die sie nach der Strafe noch nicht ganz hochgezogen hatte.

Seine Finger fanden die triefende Möse und hielten inne.

—Verdammt, Lucía.

—Ich weiß —sagte sie, das Gesicht an seinem Hals vergraben—. Ich weiß, sag’s nicht.

—Du bist klatschnass.

—Ich hab gesagt, sag’s nicht.

Er lachte leise und schob zwei Finger auf einmal ganz in sie hinein. Lucía warf den Kopf zurück und stieß ein Stöhnen aus, das sie gegen seine Schulter ersticken musste. Marcos begann langsam mit den Fingern zu stoßen, mit der Handfläche, die bei jedem Druck über ihren Kitzler rieb, während er mit der anderen Hand an ihrem Haar zog, damit sie ihn ansah.

—Hat es dir gefallen, dass sie dich geschlagen hat?

—Nein.

—Lügnerin. —Er krümmte die Finger in ihr und Lucía bäumte sich auf—. Deshalb bist du so.

—Ich bin wegen dir so —keuchte sie—. Ich bin seit Wochen wegen dir so, Idiot.

Marcos lächelte gegen ihren Mund und legte sie vorsichtig aufs Bett, drehte sie um, damit er ihren markierten Hintern nicht plattdrückte. Er zog ihr Jeans und Slip ganz herunter, streifte sie ihr über die Füße und warf sie auf den Boden. Dann blieb er stehen und sah sie an: nackt, mit den noch von roten Streifen gekreuzten Pobacken, den gespreizten Schenkeln, der glänzenden Möse zwischen dem braunen Haar.

—Tut es sehr weh? —fragte er und strich mit den Fingerspitzen über eine der Striemen.

—Ein bisschen. —Sie schauderte bei der Berührung—. Hör nicht auf.

Marcos zog T-Shirt und Hose aus. Der Schwanz sprang hart gegen seinen Bauch, genau so, wie Lucía ihn Nacht für Nacht im Bett in Erinnerung behalten hatte, dick und mit bereits feuchter Spitze. Sie richtete sich auf die Ellbogen auf und streckte die Hand aus, um ihn zu greifen. Sie spürte ihn schwer, heiß, die Haut glitt über etwas im Inneren, das steinhart war. Sie beugte sich vor und nahm ihn in den Mund, ohne viel nachzudenken, leckte zuerst die Spitze, dann weiter unten, so weit, wie er hineinging.

—Verdammt… —Marcos legte ihr die Hand in den Nacken, nicht schiebend, nur haltend—. So, so, schau mich an, während du ihn mir lutschst.

Lucía hob den Blick, mit halb verrutschter Brille und seinem Schwanz voll in ihrem Mund, und hielt seinen Blick, während sie ihn heraus- und wieder hineinschob, ihm dazwischen die Eier leckte. Ein Faden Speichel hing ihr vom Kinn. Marcos ließ sie noch eine Minute weitermachen und zog sie dann mit einem Grunzen weg.

—Stopp, stopp, ich komme gleich.

Er öffnete die Schublade des Nachttischs, holte ein Kondom heraus und zog es mit leicht zitternden Händen über. Lucía ließ sich auf den Rücken fallen und spreizte die Beine für ihn, den Lippenbiss zwischen den Zähnen.

—Sicher? —fragte er und stellte sich zwischen ihre Schenkel, die Spitze schon an ihrem Eingang reibend.

Lucía antwortete, indem sie ihm mit beiden Händen den Arsch packte und ihn nach unten zog.

Der Schwanz drang mit einem Ruck zur Hälfte ein und Lucía stieß einen gebrochenen Schrei aus. Marcos hielt einen Moment still, ließ sie sich daran gewöhnen, und drückte dann wieder vor, tiefer, ganz hinein.

—Ah, verdammt…

—Gut?

—Beweg dich. Beweg dich jetzt.

Er begann, sie langsam zu ficken, zog sich fast ganz heraus und stieß wieder bis zum Anschlag hinein, mit langen Stößen, die Lucía einen Stöhnen nach dem anderen entlockten. Jedes Mal, wenn seine Hüften gegen ihre prallten, federte ihr Arsch auf der Matratze zurück und das Brennen der Striemen flammte wieder auf, vermischte sich mit dem Vergnügen auf eine Weise, die sie wahnsinnig machte. Sie wusste nicht, ob sie wollte, dass er aufhörte oder härter machte. Sie wollte härter.

—Mehr… schneller, bitte…

Marcos schob die Hände unter ihre Knie und hob ihre Beine an, beugte sie gegen ihre Brust, spreizte sie ganz. Aus diesem Winkel drang der Schwanz noch tiefer ein, und Lucía merkte, wie jeder Stoß ihr an einen Punkt ging, der ihren ganzen Bauch anspannte.

—So… so, verdammt, so…

—Sei still, sonst hören uns die Nachbarn —keuchte er, ohne sie langsamer zu nehmen.

—Ist mir egal…

Sie hielt sich mit dem Handrücken den Mund zu und stöhnte weiter gegen ihre eigenen Knöchel, während Marcos sie immer schneller nahm, der Bettrahmen unter ihnen knarrte, das Kopfteil sanft gegen die Wand schlug. Sie senkte die andere Hand und begann, ihren Kitzler mit zwei Fingern zu reiben, erlernte seinen Rhythmus, und spürte, wie sie schnell kam, schneller, schneller.

—Marcos, ich komme gleich…

—Komm, komm auf mir, ich will es spüren.

Der Orgasmus kam mit einem Schlag, wie eine Welle, die viel zu lange gebraucht hatte, um anzukommen. Ihre ganze Möse krampfte sich um seinen Schwanz zusammen, und sie stieß einen langen Schrei aus, den sie nicht ganz unterdrücken konnte, während sie sich mit eingekrallten Fingern an seinem Rücken festhielt. Marcos hielt noch ein paar Stöße durch, die Zähne zusammengebissen, und plötzlich erstarrte er über ihr, stöhnte tief, der Schwanz pochte im Kondom, während er in Wellen abspritzte.

Er ließ sich vorsichtig auf sie sinken und atmete schwer gegen ihren Hals.

Sie blieben eine Minute lang reglos. Dann zog er sich langsam zurück, nahm das Kondom ab, verknotete es und warf es in den Papierkorb. Er rollte sich neben sie und sie lagen nebeneinander da und starrten an die Decke, verschwitzt, die Beine noch ineinander verschlungen.

—Deine Mutter bringt uns um —sagte Lucía.

—Wahrscheinlich —antwortete er, ohne besonders besorgt zu wirken. Er strich mit einem Finger über eine der Striemen an ihrem Hintern—. Beim nächsten Mal, wenn sie dich mit dem Gürtel erwischt, sag mir Bescheid.

—Wozu?

—Damit ich besser zuhören kann.

Sie gab ihm einen leichten Schlag gegen die Brust, und er lachte, zog sie an seine Schulter.

Draußen war die Sonne längst untergegangen. Das Haus war still.

Lucía dachte mit einer Mischung aus Ironie und etwas, das ziemlich stark nach Zufriedenheit roch, dass die Rückkehr zu ihrem Vater vielleicht doch nicht die schlechteste Entscheidung gewesen war, die sie je in ihrem Leben getroffen hatte.