Meine Cousine brachte mich nach der Party zu sich nach Hause

Es war fast fünf Jahre her, dass ich Camila zuletzt gesehen hatte. Das letzte Bild, das ich von ihr im Kopf hatte, war das einer dünnen Teenagerin mit Zahnspange, die über alles lachte. Die Frau, die an jenem Nachmittag in den Hof meiner Onkel kam, war etwas anderes: flache Absätze, ein grünes Kleid, das ihre Taille betonte, die Haare hochgesteckt und zwei Kinder, die an ihrer Tasche hingen.

—Aber schau mal einer an, wer da aufgetaucht ist —sagte sie und legte die Geschenke auf den langen Tisch—. Erinnerst du dich etwa nicht an deine Lieblingscousine?

Ich lächelte eher aus Reflex als aus Lust. Es war der vierzigste Hochzeitstag meiner Onkel, und die ganze Familie hatte sich in diesem Haus im Viertel versammelt, das nach Empanadas und Grillrauch roch. Ich wollte nicht hier sein. Vor einem Monat hatte ich eine Wohnung, eine Beziehung und die Hälfte meines Alltags hinter mir gelassen, und ich hatte mir vorgenommen, das Mittagessen irgendwie durchzustehen, ohne dass man es mir allzu sehr ansah.

—Natürlich erinnere ich mich —antwortete ich—. Du bist anders.

—Drei Geburten und eine Scheidung —sagte sie und hob ein leeres Glas—. Das macht mit jedem was.

Sie lachte wie früher, mit diesem kurzen, nasalen Lachen, das mich zurück in die Sommer auf dem Landhaus der Großmutter versetzte. Camila war immer die lustige Cousine gewesen, die sich mit angezogenen Sachen in den Pool stürzte und der Großmutter den Klatsch erzählte, den niemand erzählen wollte. Die, die ohne Filter und ohne um Erlaubnis zu fragen sagte, was ihr gerade in den Sinn kam.

—Und du? —fragte sie mich später, während die Erwachsenen das Dessert bestellten—. Ich sehe, du postest nichts mit irgendwem. Hast du keine Frau um dich herum?

Die Frage traf mich unvorbereitet. Sie stellte sie leise, fast vertraulich, als wüsste sie, dass der Rest des Tisches nicht der Ort für dieses Gespräch war.

—Ist kompliziert —sagte ich, ohne mehr hinzuzufügen.

Sie sah mich einen Moment länger an. Ich glaube dir kein Wort, dachte ich. Aber sie bohrte nicht nach. Sie wechselte mit ihrer gewohnten Natürlichkeit das Thema, stibitzte ihrem Sohn ein Stück Kuchen und lachte, als der Junge protestierte.

***

Um elf Uhr nachts hatte sich das Fest halb aufgelöst. Die pensionierten Onkel waren schon im Schlafanzug, die Kleineren schliefen auf den Sofas, und meine Mutter begann, Tabletts zusammenzuräumen, als gehöre das Haus ihr. Camila kam mit der Tasche über der Schulter nach vorn.

—Fährt irgendwer diese Dame nach Hause in ihr Viertel? —fragte sie in den Raum hinein, im Scherzton.

—Ich —sagte ich fast ohne nachzudenken—. Das liegt auf meinem Weg.

Es lag nicht auf meinem Weg. Ich wohnte auf der anderen Seite der Brücke und hätte durch die ganze Stadt fahren müssen, um nach Hause zu kommen. Aber etwas in ihrer Stimme, oder vielleicht die Müdigkeit der Nacht, ließ mich das anbieten, bevor ich darüber nachdachte.

Sie stieg ins Auto und ließ das Fenster runter. Die Luft der Avenida brachte den Geruch von nasser Erde und Grillrauch aus dem Viertel mit sich. Während der Fahrt sprachen wir wenig. Über die Kinder, über ihren Job in einer Klinik, darüber, wie sich die Gegend verändert hatte. Als wir vor ihrem Gebäude anhielten, öffnete sie die Tür nicht sofort.

—Magst du noch ein bisschen hochkommen? —sagte sie und blickte nach vorn—. Die Kinder sind beim Vater. Die Wohnung ist leer und ich bin noch nicht müde.

Ich hätte nein sagen müssen. Ich wusste, ich hätte nein sagen müssen. Aber ich schlief seit einem Monat wenig und log gut, und der Gedanke, in eine Wohnung zurückzukehren, die sich nicht mehr wie meine anfühlte, wog schwerer als jede Vorsicht.

—Ein bisschen.

***

Die Wohnung war klein und ordentlich, mit dieser Mischung aus Spielzeug und Duftkerzen, die die Wohnungen geschiedener Mütter haben. Camila schaltete eine Stehlampe an und stellte die Tasche auf das Sofa.

—Trinkst du was?

—Was immer du hast.

Sie kam aus der Küche mit einer halb vollen Flasche Fernet und einer Cola zurück. Sie schenkte zwei Gläser ohne Maß ein, wie immer, und setzte sich mir gegenüber in das L-Sofa. Sie schaltete eine Serie im Fernseher ein, die keiner von uns ansah. Der Bildschirm tauchte das Wohnzimmer in ein kaltes Blau, das mich an den Schulflur erinnerte.

—Also —sagte sie nach dem zweiten Schluck—. Erzählst du mir jetzt, was los ist, oder willst du weiter aussehen wie ein geschlachtetes Lamm?

—Ich sehe nicht aus wie irgendwas.

—Du hast genau dieses Gesicht, das ich kenne, seit du zehn bist. Irgendwas setzt dir zu.

Ich sah sie an. Sie ist meine Cousine. Sie ist meine Cousine Camila, dachte ich. Aber dieser Satz klang leer, wie ein Etikett, das man auf jemanden klebt, der nicht zu diesem Etikett passt. Sie war fünfunddreißig, hatte ein fertiges und zerbrochenes Leben, zwei Kinder in einem anderen Haus in dieser Nacht und eine Art zu schauen, die keiner Cousine ähnelte.

—Man hat mich verlassen —platzte ich heraus—. Oder ich habe verlassen. Ich bin mir nicht sicher.

—Seit wann?

—Seit einem Monat und zwei Wochen.

—Und du hast es niemandem erzählt.

—Nein.

Sie stellte das Glas auf den Tisch und rückte näher, nicht auf mich drauf, aber nah genug, dass ich ihr Parfum roch und den Hauch von Fernet in ihrem Atem bemerkte. Eine ganze Weile sagte sie nichts. Dann legte sie die Hand auf meinen Unterarm.

—Ich kenne dich. Und ich weiß, dass das nicht das Schlimmste ist, was dir passiert ist. Aber vor mir musst du nicht den Starken spielen.

Ich blieb still. Ich wagte nicht, mich zu bewegen, weil jede Bewegung mich in die eine oder andere Richtung schieben würde. Die Serie redete weiter vor sich hin im Fernseher. Draußen bellte ein Hund. Drinnen hing eine schwere Stille.

—Danke —murmelte ich.

Sie rückte noch ein wenig näher und umarmte mich. Es war zuerst eine Cousinenumarmung. Eine von denen, die man gibt, wenn jemand etwas Trauriges erfährt. Aber sie dauerte länger, als eine Cousinenumarmung dauert. Ich spürte ihren warmen Nacken unter meiner Hand, den Schlag ihres Halses gegen meinen Daumen, ihr langsames Atmen, das ohne Erlaubnis schneller wurde. Als sie sich gegen meine Brust lehnte, pressten sich ihre Brüste durch den Stoff ihres Kleides und meines T-Shirts gegen mich, und ich spürte sie voll, schwer, größer, als eine Cousinenumarmung es ohne Brandwunde erlauben würde.

***

Als wir uns gerade genug voneinander lösten, sahen wir uns viel zu nah an. Ihre Augen glänzten, nicht vor Tränen, sondern wegen etwas anderem.

—Das ist falsch —sagte ich.

—Ich weiß.

—Im Ernst, Camila.

—Ich weiß. Aber ich will nicht von hier aufstehen.

Ich küsste sie. Ich weiß nicht, ob es eine Entscheidung war oder einfach das Einzige, was mein Körper in diesem Moment tun konnte. Ihre Lippen waren trocken vom Alkohol und öffneten sich langsam. Der erste Kuss war kurz, fast eine Frage. Der zweite war eine Antwort, mit Zunge, die mich im Mund suchte, als hätte sie seit Jahren aufgestaute Gier. Beim dritten hatte ich schon eine Hand an ihrer Taille und die andere in ihrem Nacken, und sie hatte mein T-Shirt losgelassen, um die Finger darunter zu schieben und mir die kurzen Nägel in den unteren Rücken zu bohren.

—Du bist meine Cousine —sagte ich gegen ihren Mund, als würde das Aussprechen es ändern.

—Ja.

—Wir sollten das nicht tun.

—Nein.

Und wir küssten uns weiter. Ich ließ meine Hand in ihren Ausschnitt gleiten und drückte eine Brust über dem Kleid. Camila stöhnte kurz in meinen Mund, ein raues Geräusch, das ihr unkontrolliert entkam, und biss mir in die Unterlippe. Ich spürte die verhärtete Brustwarze durch den Stoff des BHs und drückte sie mit zwei Fingern, bis sie den Rücken durchbog.

—Verdammt, Cousin —murmelte sie—. Mach mir das hier nicht auf dem Sofa.

Sie nahm mich an der Hand mit ins Schlafzimmer, während die Lampe im Wohnzimmer noch brannte und der Fernseher vor sich hin murmelte. Das Zimmer war halbdunkel, mit einem kleinen Lämpchen auf dem Nachttisch und einer lustlos ausgebreiteten Tagesdecke. Auf dem Boden lag ein T-Shirt von einem der Kinder, und das brachte mich für einen Sekundenbruchteil dazu, an allem zu zweifeln. Camila trat es ohne ein Wort unter das Bett und zog sich das Kleid über den Kopf aus.

***

Sie hatte nicht mehr den Körper des Mädchens, an das ich mich erinnerte. Sie hatte den Körper einer Frau, die drei Kinder geboren hatte, mit einer weißen Narbe, die den Unterbauch durchzog, und Brüsten, die größer und weicher waren als auf alten Fotos, mit dunklen, breiten Brustwarzen, gezeichnet von den Schwangerschaften. Und trotzdem war es der lebendigste Körper, den ich seit Langem gesehen hatte. Breite Hüften, feste Beine vom Hinterherlaufen hinter den Kindern, sommersprossige Schultern, der schwarze Slip, der sich zwischen den vollen Pobacken eingrub.

—Schau mich an —sagte sie, als ich still wurde.

Ich sah sie an. Ich sah sie ganz an. Ich sah ihre hängenden und perfekten Brüste, den Bauch mit der senkrechten Linie und der Narbe, das Dreieck des Slips, das in der Mitte schon einen feuchten Fleck hatte.

—Werd jetzt nicht ernst.

—Ich werde nicht ernst. Es ist nur…

—Später denken wir nach. Jetzt nicht.

Sie zog mir das T-Shirt aus und drückte mich sanft, bis ich mich auf die Bettkante setzte. Sie öffnete meinen Jeansverschluss, schob den Boxer gerade so weit herunter, wie nötig, und holte meinen Schwanz raus. Er war seit dem Sofa hart. Sie sah ihn sich einen Moment lang an, als würde sie etwas berechnen, und lachte dann leise mit demselben nasalen Lachen vom Tisch.

—Na schau an —sagte sie—. Mein kleiner Cousin.

Sie kniete sich zwischen meine Beine, bevor ich etwas sagen konnte. Sie nahm meinen Schwanz in die rechte Hand, packte ihn an der Wurzel und leckte mit der ganzen Zunge von den Hoden bis zur Spitze, langsam, ohne den Kontakt zu unterbrechen. Dann öffnete sie den Mund und nahm ihn mit einem Ruck ganz hinein. Ich spürte die warme Kehle, spürte den Gaumen, spürte die Zunge, die sich gegen die Wurzel meines Schwanzes presste, während sie schluckte und wieder hochkam.

—Camila —sagte ich mit gebrochener Stimme—. Camila, scheiße.

Sie blies mir einen mit geschlossenen Augen, jetzt mit beiden Händen, eine an der Wurzel meines Schwanzes und die andere an meinen Hoden, bewegte die Haut der Vorhaut mit dem Mund und ließ Fäden von Speichel an ihrem Kinn herunterlaufen. Ihr Kopf bewegte sich schnell, dann langsam, dann wieder schnell. Als sie den Kopf hob, um Luft zu holen, waren ihre Lippen rot, geschwollen, glänzend.

—Ich hab seit Ewigkeiten keinen Schwanz mehr gelutscht —sagte sie und arbeitete noch immer mit der Hand an mir—. Ich hatte vergessen, wie das ist.

—Komm her.

—Nein, warte.

Sie senkte den Kopf wieder und blies mir dreimal hintereinander bis zum Anschlag, mit Würgereiz und allem, kaum erstickend, die Nase in meinen Bauch gedrückt. Ich legte die Hand in ihren Nacken, ohne zu drücken, nur um ihr die hochgesteckten Haare zu halten, die sich langsam lösten. Als ich spürte, dass sie mir gleich entgleiten würde, hob ich sie an.

—Entweder du hörst auf oder ich komme dir in zwei Sekunden in den Mund.

—Später —sagte sie mit schiefem Lächeln—. Später.

Sie stand auf, zog den nassen Slip aus und ließ ihn auf den Boden fallen, dann setzte sie sich auf mich und schlang mir die Arme um den Hals. Sie tropfte. Ich strich ihr mit zwei Fingern durch die Möse und holte sie glänzend wieder hervor; sie führte sie sich ohne den Blick von mir abzuwenden zum Mund und saugte sie mit derselben Ruhe ab, mit der sie den Fernet getrunken hatte.

—Verdammte Scheiße —murmelte ich.

Ich küsste sie auf den Mund, dann an den Hals, dann auf die Schulter, wo sie einen großen Leberfleck hatte, an den ich mich nicht erinnerte. Ich biss ihr ins Ohrläppchen. Ich packte ihre beiden Brüste auf einmal, hob sie an, drückte sie, bis ihr ein kurzer Laut entwich, und saugte an einer Brustwarze, bis sie unter meiner Zunge hart wurde wie Stein. Die andere zwickte ich mit der freien Hand. Camila bog den Rücken durch und rieb ihre nasse Möse an meinem Bauch, hinterließ mir eine heiße Spur bis zum Nabel.

Dann brach das Lachen ab.

Ich vergrub meinen Mund in ihrem Hals, während ich mit der flachen Hand über ihren Hintern fuhr, den ganzen Hintern, von der Taille bis zur Falte, und ihn mit den Fingern packte. Sie richtete sich gerade so weit auf den Knien auf, nahm meinen Schwanz mit der Hand und setzte ihn an ihre Möse. Sie blieb einen Moment so stehen und sah mir in die Augen, die Spitze nur ein Stückchen drin.

—Sag es —sagte sie.

—Was?

—Sag es. Sag mir, was wir sind.

—Cousins.

—Cousins.

Und sie ließ sich ganz auf mich fallen. Sie bohrte sich ohne Atemzug bis zum Anschlag auf mich, mit einem langen, dreckigen Stöhnen, das ihr von tief drinnen herauskam, und ich spürte, wie sich ihre Möse wie eine heiße, nasse Faust um meinen Schwanz schloss.

***

Am Anfang machten wir es langsam, fast mit Angst. Als würden wir beide erwarten, dass der andere bremsen und uns die Ausrede zum Aufhören geben würde. Aber keiner bremste. Camila bewegte sich oben auf mir in langsamen Kreisen, mit beiden Händen auf meinen Schultern abgestützt, den Mund offen, die Brüste schaukelten gegen mein Gesicht. Ich packte sie, drückte sie, leckte sie immer wieder. Ich biss ihr in eine Brustwarze, bis sie sagte, ich solle es langsamer machen, und sie mir die Nägel in den Rücken grub.

—So —flüsterte sie—. So, so, so.

Als ich ganz in ihr drin war und sie sich daran gewöhnt hatte, als sich ihre Möse ganz um meinen Schwanz geöffnet hatte und begann, meine Hoden nass zu machen, stieß ich mit den Hüften von unten nach oben. Sie bat mich ins Ohr um etwas, das ich nicht ganz verstand, das aber klang wie »nicht aufhören«.

Ich hörte nicht auf.

Ich bewegte mich in ihr und sah ihr in die Augen, und genau das brannte am meisten: dass sie die Augen nicht schloss, dass sie meinem Blick standhielt, als wollte sie sich vergewissern, dass ich es wirklich war. Sie wusste es. Ich wusste es. Und trotzdem wandten wir die Gesichter nicht ab. Ich stieß von unten mit dem ganzen Becken gegen sie, in einem Rhythmus, der sie auf mir aufspringen ließ, und jedes Mal, wenn mein Schwanz bis zum Anschlag in sie glitt, entwich ihr ein kurzer, scharfer Laut, der mit dem nasalen Lachen vom Tisch überhaupt nichts gemein hatte.

—Fester —bat sie nach einer Weile—. Ich brech nicht. Fick mich hart, Cousin. Fick mich, als wäre ich nicht deine Cousine.

Ich drehte sie um. Ich packte sie an der Taille und zog sie bäuchlings aufs Bett, hob ihr den Arsch an, indem ich an ihren Hüften zog. Sie lag mit dem Gesicht in das Kissen gedrückt, die Arme offen, den Rücken durchgedrückt, die Backen auseinander, die Möse offen und glänzend im Halbdunkel des Lämpchens. Ich sah ihr kleines, enges Arschloch und auch die Tropfen, die von ihrer Möse bis zum Laken liefen.

Ich spuckte zwischen ihre Spalte, strich mit dem Daumen über ihr Arschloch und fuhr dann mit einem einzigen Stoß wieder in ihre Möse. Sie schrie gegen das Kissen.

—Da —sagte sie, atemlos—. Da, da, lass mich nicht los.

Ich nahm ihre Taille mit beiden Händen und zog sie mit einer Bewegung an mein Becken, die nicht zärtlich war. Sie nahm mich jedes Mal ganz auf, der Schwanz glitt in ihre Möse auf und ab mit einem nassen, obszönen Geräusch, das sich mit ihrem abgehackten Atem und dem Knarren des Bettes gegen die Wand mischte. Das Lämpchen vibrierte auf dem Tisch. Ich packte eine Brust von hinten, drückte sie, bis sie noch lauter stöhnte, und mit der anderen Hand zog ich ihr gerade so weit an den Haaren, ohne sie zu verletzen. Ihr Kopf fiel zurück und sie hob das Gesicht und lachte mit einem seltsamen Lachen, halb Lust, halb Unglauben.

—Ich kann nicht glauben, dass das passiert —sagte sie.

—Ich auch nicht.

—Ich kann nicht glauben, dass du mich fickst, Cousin. Ich kann’s nicht glauben.

—Halt die Klappe.

—Fick mich härter, dann halte ich die Klappe.

Ich fickte sie härter. Ich legte eine offene Hand zwischen ihre Schulterblätter und drückte sie in die Matratze, und ich stieß mit dem ganzen Körper gegen sie, jeder Hüftstoß gegen ihren Arsch klang wie ein Klaps. Sie begann in mir zu zittern, ihre Möse zog sich in Wellen zusammen, immer schneller, immer enger. Sie nahm eine Hand nach unten zwischen die Beine und berührte ihren Kitzler mit zwei Fingern, während ich sie fickte. Ich spürte, wie sich ihre Finger bei jedem Stoß gegen meine Hoden bewegten.

—Ich komme gleich —sagte sie mit dem Mund gegen das Kissen—. Ich komm gleich, Cousin, ich komm gleich.

—Komm.

—Nicht rausziehen.

—Ich ziehe nicht raus.

—Nicht rausziehen, nicht rausziehen, nicht rausziehen.

Und wir machten weiter.

Als es vorbei war, kam es im selben Moment für uns beide, was statistisch unwahrscheinlich und zugleich die einzig mögliche Art schien, diese Nacht zu beenden. Sie kam mit einem langen, heiseren Schrei, gedämpft vom Kissen, und ihre Möse schloss sich so fest um meinen Schwanz, dass ich keine zwei Sekunden mehr aushielt. Ich bohrte mich bis zum Anschlag hinein und spritzte in sie hinein, mit zwei, drei, vier Stößen, die ich aus meinen Eiern herauskommen und in ihrem Inneren abladen spürte. Camila stöhnte bei jedem Puls, drückte mich von innen aus und holte alles aus mir heraus. Sie umklammerte meine Hüften mit den Beinen und sagte zweimal hintereinander meinen Namen, als würde sie ihn irgendwo notieren, um sich später daran zu erinnern.

Ich blieb noch lange still auf ihr liegen, mein Schwanz noch in ihr, pochend, langsam weich werdend. Als ich ihn schließlich herauszog, lief auch ein dicker weißer Strahl heraus, der über ihren Oberschenkel bis zum Laken tropfte. Sie drehte sich auf den Rücken, die Beine immer noch offen, und fuhr sich mit zwei Fingern durch die Möse, um sich einen Teil des Spermas abzunehmen. Sie leckte sie sauber, während sie mich ansah, ohne zu lächeln.

—Verdammt —murmelte sie—. Verdammte Scheiße, Camila.

—Verdammte Scheiße —antwortete ich.

***

Wir lagen eine Weile schweigend da, quer über den Laken, die Lichter noch an. Ihr Nacken lag an meinem Schlüsselbein. Ich strich mit dem Daumen über ihre sommersprossige Schulter, ohne nachzudenken, so wie man etwas streichelt, wenn man nicht weiß, was man sagen soll. Mein Bauch war nass, ihre Schenkel klebrig, und keiner von uns machte auch nur die Anstalten, ins Bad zu gehen und sich zu säubern.

—Wir erzählen das niemandem, niemals —sagte sie schließlich.

—Klar.

—Im Ernst. Nicht mal deinem besten Freund. Nicht besoffen. Nicht in Therapie.

—Nicht in Therapie.

Sie lachte leise. Dann wurde sie still, und ich wusste, dass sie nachdachte. Ich dachte auch nach. Ich dachte nicht, dass ich es bereute, nicht genau. Ich dachte daran, dass morgen Mittwoch war, dass mein Onkel anrufen würde, um sich dafür zu bedanken, dass ich auf der Feier gewesen war, dass meine Mutter fragen würde, ob ich gut nach Hause gekommen sei. Ich dachte daran, dass die Welt weiter funktionieren würde, als wäre das hier nicht passiert, und dass wir jedes Mal, wenn wir uns auf einem Geburtstag oder einer Beerdigung begegneten, so tun müssten, als wäre nichts gewesen.

—Und jetzt? —fragte ich mit leiserer Stimme, als ich wollte.

—Jetzt schläfst du ein bisschen, wenn du willst —sagte sie, ohne sich zu bewegen—. Und um sechs gehst du, bevor die Kinder zurückkommen.

Ich nickte gegen ihr Haar.

—Und danach?

Sie seufzte.

—Danach weiß ich’s nicht. Jedes Mal, wenn wir uns an einem Familientisch sehen, werden wir es wissen. Das nimmt uns keiner mehr weg.

Ich schloss die Augen. Sie hatte recht. Es gibt eine Art von Dingen, die nur einmal passieren und dann wie ein Splitter innen bleiben, und ich hatte mir gerade so einen eingefangen. Und das Schlimmste —oder das Beste, ich wusste nicht, was von beiden— war, dass ich mir nicht sicher war, ob ich ihn überhaupt wieder loswerden wollte.

Draußen machte die Stadt weiter ihren üblichen Lärm. Drinnen, in diesem Zimmer, das nach Fernet und Parfum und Sperma und noch etwas roch, das ich nicht benennen konnte, atmete meine Cousine gegen meinen Hals, als wäre nichts wichtig.

Und für eine sehr kurze Weile war mir das auch nicht wichtig.