Der Morgen, an dem mein älterer Bruder nach Hause zurückkehrte

Das Haus roch wie immer: nach poliertem Holz und nach Mamas Parfüm, das selbst die Kissen im Wohnzimmer durchdrang. Valentina saß seit zwei Stunden auf dem Sofa und hatte nicht eine Seite des Buches gelesen, das sie in den Händen hielt. Draußen wärmte die Frühlingssonne die Scheiben. Ihre Eltern waren früh gegangen und würden erst zum Mittagessen zurück sein. Und jeden Moment, nach drei Jahren, in denen er diese Tür nicht mehr durchschritten hatte, würde Marcos sie öffnen.

Valentina war gerade achtzehn geworden und wusste ganz genau, dass das, was sie fühlte, keinen guten Namen hatte. Sie hatte es während seiner Abwesenheit langsam begriffen: zuerst als normales Heimweh, dann als etwas, dem sie nicht ins Gesicht sehen mochte. Marcos war nach London gegangen, um zu arbeiten, als sie fünfzehn war. Jetzt war er ein anderer Mensch: dieselbe Stimme, dieselbe Art zu lachen, aber ein anderer Körper und eine Präsenz, die nicht mehr in die Erinnerung passte, die sie von ihm bewahrt hatte.

Das Auto in der Einfahrt. Schritte auf dem Kies. Die Tür.

Valentina stand auf, bevor sie nachdenken konnte. Er erschien im Türrahmen mit einem Rucksack über der Schulter, gebräunt, mit diesem schiefen Lächeln, das ihm ein Grübchen in die rechte Wange schnitt. Seine Schultern waren breiter als sie ihn in Erinnerung hatte, sein Nacken kräftiger, sein Kiefer von einem kurzen Bart bedeckt, den es vor drei Jahren noch nicht gegeben hatte.

—Val —sagte er und öffnete die Arme.

Sie stürzte sich direkt in sie. Marcos fing sie auf und drückte sie mit einer Kraft an seine Brust, die ihr den Atem nahm. Er roch anders: nach einem Parfüm, das sie nicht kannte, nach Reiseklamotten, nach etwas Warmem und undefinierbar Männlichem, das ihr noch lange nachhing, nachdem er sie wieder losgelassen hatte.

—Aber schau dich an —murmelte er in ihr Haar, ohne sich schon zu lösen—. Das letzte Mal, als ich dich gesehen habe, hattest du Zahnspange und die Zöpfe, die Mama dir sonntags gemacht hat. Und jetzt…

Er brach ab. Er löste sich ein Stück von ihr, gerade genug, um sie von oben bis unten anzusehen, und Valentina merkte, wie sein Blick einen Augenblick zu lange an der Rundung ihrer Taille hängen blieb, bevor er zu ihrem Gesicht zurückkehrte. Sie spürte auch, dicht an ihn gepresst, die harte Wölbung, die sich in seiner Hose gegen ihren Bauch abzeichnete. Es blieb keine Zeit so zu tun, als hätte sie nichts gespürt: Marcos wich einen Zentimeter mit der Hüfte zurück und räusperte sich trocken, und sie biss sich von innen auf die Wange, um nicht zu lächeln.

—Jetzt bist du eine richtige Frau —beendete er und kniff ihr sanft in die Nase.

Bring deine Knie nicht zum Zittern, Valentina. Das ist Marcos. Dein großer Bruder. Derselbe, der dir im Garten Radfahren beigebracht hat und dich beim Mensch-ärgere-dich-nicht gewinnen ließ, damit du nicht weinen musstest.

Aber der Körper versteht keine rationalen Argumente. Und ihre Möse war unter dem Höschen schon feucht geworden, nur von dieser Umarmung.

Sie verbrachten den Nachmittag in der Küche und redeten ohne Pause, holten drei Jahre aufgeschobener Gespräche nach. Irgendwann gegen Abend, während Valentina Milch für heiße Schokolade aufschäumte, kam ihr die Idee.

—Morgen früh könnten wir das Brunch machen. Nur wir beide, wie früher, als wir klein waren. Mama und Papa gehen um neun.

Marcos sah sie von der anderen Seite der Kochinsel an, die Kaffeetasse in der Hand, mit diesem zwischen ernst und amüsiert schwankenden Ausdruck, den er schon immer gehabt hatte.

—Zusammen kochen? —wiederholte er mit tieferer Stimme—. Ich koche gern. Man braucht Geduld: erst bei schwacher Hitze anfangen, damit alles Temperatur annimmt, dann nach und nach hochdrehen, vorsichtig rühren, damit die Mischung schön gleichmäßig wird…

—Marcos, ich rede von Pancakes —sagte sie lachend.

—Klar. Pancakes —wiederholte er mit diesem Lächeln, das sein Grübchen zeigte—. Morgen um neun bin ich in der Küche.

***

Marcos brauchte lange zum Einschlafen. Das Zimmer seiner Kindheit war noch immer dasselbe: die alten Möbel, die Laken, die nach Weichspüler seiner Mutter rochen. Er lag mit den Armen hinter dem Kopf verschränkt und starrte die Decke an, während er versuchte, nicht an die Art zu denken, wie Valentina ihn im Wohnzimmer umarmt hatte, an wie ihr kleiner Körper sich mit einer Natürlichkeit an seinen gepasst hatte, die keinem von beiden zustand.

Stopp. Sie ist deine Schwester. Achtzehn Jahre. Das Mädchen mit den Zöpfen und der Zahnspange. Denk nicht weiter darüber nach.

Er tat es trotzdem. Er schloss die Augen, und da war sie wieder: das kecke Lächeln, die Hände auf seinen Armen, als sie sich aus der Umarmung lösten, ihre Finger, die ohne jede Hast über den Stoff seines T-Shirts strichen, als wollte sie ihn einfach noch nicht loslassen. Er stellte sich die Brüste seiner Schwester unter dem weiten Shirt vor, die Art, wie sich ihre harten Brustwarzen beim Umarmen gegen seine Brust gedrückt hatten, und sein Schwanz wurde wieder hart und spannte den Stoff seiner Boxershorts.

Er schob die Hand hinein, ohne nachzudenken. Er umfasste ihn und begann sich langsam zu wichsen, mit zusammengebissenen Kiefern, sich bei jedem Zug hassend und doch unfähig aufzuhören. Er kam in weniger als zwei Minuten, biss sich auf die Lippe, um nicht zu stöhnen, während ihm das Bild von Valentina, kniend zwischen seinen Beinen, ins Hirn brannte. Er wischte sich mit einem Taschentuch sauber, drehte sich im Bett um und presste die Zähne aufeinander.

Schuld und Verlangen sind schlechte Zimmergenossen. Und in dieser Nacht, ausgestreckt in der Dunkelheit und mit immer schwerer werdendem Atem, hatte Marcos beide.

***

Als Valentina um Viertel nach neun in die Küche kam, war Marcos schon da. Er lehnte an der Kücheninsel, eine Tasse schwarzen Kaffees in der Hand, die graue Jogginghose tief auf den Hüften und ein enges weißes T-Shirt, das nicht viel der Fantasie überließ. Sein Haar war vom Schlaf zerwühlt. Er sah sie unverhohlen an, als sie in der Tür erschien.

Valentina trug das Übliche für zu Hause: ein altes Oversize-T-Shirt und ein schwarzes Spitzenhöschen. Dasselbe, was sie trug, wenn ihre Eltern da waren. Aber unter Marcos’ Blick fühlte sie sich völlig entblößt. Seine Augen glitten ganz offen bis zum Saum des Shirts hinunter, dorthin, wo ihre nackten Beine sich berührten, und sie merkte, wie sich allein dadurch eine Brustwarze unter dem Stoff spannte.

—Guten Morgen —sagte er, noch rau vom Schlaf—. Hast du gut geschlafen?

—Geht so —gab sie zu und schob sich zum Kühlschrank durch.

Sie machten Musik an und fingen an. Marcos kümmerte sich um die Eier, während Valentina den Teig für die Pancakes zubereitete: Mehl, Eier, Milch, eine Prise Salz. Sie arbeiteten parallel, stießen in dem engen Raum der Kücheninsel immer wieder aneinander und reichten sich Zutaten, ohne sie überhaupt erbitten zu müssen. In dieser Nähe lag etwas Vertrautes und zugleich vollkommen anderes. Drei Jahre Abwesenheit, verdichtet auf vierzig Zentimeter Küche.

Valentina begann, unbewusst mit dem Rhythmus der Musik die Hüften zu bewegen, wie sie es immer tat, wenn sie kochte. Eine automatische Geste, als wäre sie zu Hause. Marcos beobachtete sie vom anderen Ende der Insel aus, ohne sich die Mühe zu machen, es zu verbergen.

—Du hast beim Kochen schon immer getanzt —sagte er.

—Das hilft mir, mich zu konzentrieren —erwiderte sie, ohne sich zu bewegen.

Marcos stellte die Pfanne auf den Herd und kam von hinten näher, um das Salz vom Regal zu nehmen, das direkt über ihrer Schulter lag. Er hätte nicht so nah herantreten müssen, um es zu greifen. Das wussten beide ganz genau. Sie spürte seinen großen Körper an ihrem Rücken, seinen harten Schwanz, der sich durch den dünnen Stoff der Jogginghose gegen die Spalte ihres Hinterns drückte, und verharrte eine viel zu lange Sekunde, bevor sie so tat, als würde sie weiter rühren.

—Probier mal —sagte er, tauchte einen Finger in den Teig und führte ihn an ihre Lippen.

Valentina sah ihm in die Augen und probierte. Ihre Lippen schlossen sich für einen Sekundenbruchteil um die Fingerkuppe ihres Bruders, ein Moment, der sich länger zog als nötig. Sie lutschte langsam daran, mit der Zunge über seinen Fingerknöchel, und als sie ihn losließ, tat sie das mit einem kleinen feuchten Geräusch, das Marcos direkt zwischen die Beine fuhr.

—Vanille fehlt —sagte er mit etwas rauerer Stimme.

—Im obersten Regal —antwortete sie.

Sie streckte sich, um sie zu erreichen. Mit erhobenem Arm und gestrecktem Körper streifte ihr Ellbogen den Rand der Schüssel, und ein Schwall kalter, cremiger Masse klebte ihr direkt auf der Brust und durchnässte das ganze T-Shirt.

—Scheiße —sagte Valentina und sah das Desaster an.

Marcos hielt sich ein Lächeln zurück.

—Selbst schuld, wenn du mich nicht gebeten hast, sie dir zu holen.

Sie sah auf das T-Shirt, das sich eng an ihre Brust schmiegte, und traf ohne viel Nachdenken eine Entscheidung. Sie zog es sich über den Kopf und legte es über die Lehne des nächstgelegenen Stuhls. Zu Hause hatte es immer diese Vertrautheit gegeben. Er war ihr Bruder. Sie blieb in schwarzem Spitzenhöschen, mit nackten Brüsten, die dunkelrosa harten Brustwarzen auf ihn gerichtet und links noch glänzend von Teig. Sie nahm ein Tuch aus der Schublade und begann, sich die Schulter abzuwischen.

Marcos sagte mehrere Sekunden lang nichts. Als sie aufsah, sah er sie auf eine Weise an, die nichts mehr mit geschwisterlicher Vertrautheit zu tun hatte. Man sah die harte Beule deutlich unter seiner Jogginghose, nichts verhüllte sie. Er kam langsam näher, nahm ihr das Tuch aus der Hand und legte es auf die Arbeitsplatte.

—Lass —murmelte er—. Ich helfe dir.

Er beugte sich vor und legte den Mund an ihre Schulter. Seine Lippen nahmen den Teig ganz in Ruhe auf, und seine Zunge glitt weiter hinab zum Schlüsselbein, zum Ansatz der Brust, ohne Hast, kostend, Zentimeter für Zentimeter Haut. Valentina schloss die Augen und stützte eine Hand auf den Rand der Kücheninsel, um nicht das Gleichgewicht zu verlieren. Ein Schauder lief ihr von oben bis unten über den Rücken.

Seine Zunge erreichte die linke Brustwarze und schloss sich darum. Marcos saugte daran, biss sanft, drehte sie zwischen den Zähnen, bis Valentina einen viel zu lauten Laut in der leeren Küche ausstieß. Er wechselte zur anderen Brust und wiederholte es, langsamer, während seine freie Hand ihren Seitwärtskörper hinaufglitt und ihre ganze Brust packte, sie knetete, während die Zunge die Brustwarze bearbeitete.

—Marcos… —flüsterte sie.

Er hob den Kopf und sah sie direkt an. Beide wussten genau, was geschah. Beide wussten, dass es nicht geschehen dürfte. Valentina hielt seinem Blick einen Augenblick stand und tauchte dann zwei Finger in die Schüssel, nahm einen Klumpen Teig heraus und strich ihn langsam über den Ansatz ihrer Brust, ohne die Augen von seinen zu nehmen. Sie ließ die verschmierten Finger über ihren Bauch gleiten und schob sie dann auch noch in ihr Höschen, zog eine Teigspur, die genau bis zu ihrer Möse reichte.

—Wenn du so gern sauber machst… —sagte sie mit einer Stimme, die sie selbst nicht wiedererkannte.

Marcos schloss die verbleibende Distanz zwischen ihnen. Seine großen Hände legten sich auf ihre Taille und hoben sie mit einem Ruck auf die Kücheninsel, setzten sie auf die kalte Marmorplatte. Er spreizte ihre Beine mit den Handflächen auf ihren Knien und stellte sich zwischen sie. Er senkte den Mund, ohne ihren Blick bis zum letzten Moment loszulassen, und als seine Lippen Valentina berührten und er anfing, den Teig mit der Zunge wegzulecken, atmete sie die Luft aus, die sie seit dem Moment zurückgehalten hatte, als er am Vortag die Tür durchschritten hatte.

Er fuhr mit dem Mund über ihre Brust, ihr Brustbein, jede Rippe, biss sich in den flachen Bauch, bis sie zu zittern begann. Er hakte die Finger in den Bund ihres Spitzenhöschens und zog es ihr mit Ruhe über die Schenkel hinunter, zog es ihr ganz über die Knöchel aus und ließ es auf den Boden fallen. Er spreizte ihre Beine noch weiter, ging nun selbst auf den Fliesen auf die Knie und setzte den Mund direkt an ihre Möse.

—Ah, fuck… —stöhnte Valentina und stützte sich mit den Händen nach hinten auf dem Marmor ab, um nicht zusammenzubrechen.

Marcos’ Zunge fuhr von oben nach unten über ihre nassen Lippen, drang zwischen sie, glitt hinauf zur Klitoris und blieb dort, drehte langsame Kreise, drückte zuerst mit der Spitze und dann mit der ganzen flachen Zunge. Er schob einen Finger hinein. Dann zwei. Er krümmte sie in ihr, suchte genau die Stelle, während er unablässig an ihrer Klitoris saugte. Valentina warf den Kopf zurück und stöhnte seinen Namen, mit den Beinen weit geöffnet auf der Insel, auf der sie als Kinder sonntags gefrühstückt hatten, und mit dem Mund ihres älteren Bruders, der ihre Möse lutschte, als hätte er drei Jahre lang nur daran gedacht.

—Hör nicht auf —keuchte sie—, hör nicht auf, Marcos, mach weiter so…

Er hörte nicht auf. Er leckte sie, bis sie spürte, wie der Orgasmus durch ihre Beine hochstieg, ihren Bauch anspannte und ihr mit einem erstickten Schrei im Mund zerbrach, der ihr trotz zusammengebissener Zähne entfuhr. Sie kam auf seiner Zunge, die Schenkel gegen seinen Kopf gepresst, und zitterte am ganzen Körper.

Seine Hände strichen über ihren Rücken, ihre Rippen, kehrten zu ihrer Taille zurück und drückten sie fest, als er sie wieder auf den Boden hinunterließ. Marcos’ Mund wanderte an ihrem Hals hinauf und wieder hinab, ließ sie den Geschmack ihrer eigenen Möse auf den Lippen, als er sie zum ersten Mal auf den Mund küsste. Sie küsste ihn gierig zurück, saugte an seiner Zunge, kostete sich selbst. Sie drückte sich ohne nachzudenken an ihn, suchte die Wärme, die aus seinem Körper strömte, den harten Schwanz, der sich gegen ihren nackten Bauch abzeichnete.

Dann begann sie hinunterzugehen. Die Hände über die breite Brust ihres Bruders, über den durchtrainierten Bauch, der sich unter ihrer Berührung spannte, bis zum Bund seiner Hose. Er hielt sie nicht auf. Valentina kniete sich auf den kalten Küchenboden und sah von unten zu ihm auf, die Augen zu seinen erhoben.

—Val —sagte er mit völlig rauer Stimme.

Es war ihr Name. Keine Warnung.

Sie zog ihm Hose und Boxershorts mit einem Ruck herunter, und Marcos’ Schwanz sprang frei vor ihr Gesicht, hart, dick, mit hervortretender Vene darunter und der Spitze bereits feucht. Er war größer, als sie sich monatelang vorgestellt hatte. Sie umschloss ihn mit der rechten Hand — ihre Finger reichten nicht ganz herum — und sah ihn einen Augenblick an, bevor sie die Zunge herausstreckte und ihm die Spitze langsam ableckte, die erste salzige Träne kostend, die an der Öffnung hervortrat.

Sie nahm ihn langsam in den Mund, zuerst nur die Spitze, kostete seine Wärme und sein Gewicht und spürte, wie er auf ihre Berührung reagierte. Sie saugte sanft, die Lippen knapp unter dem Glans schließend, die Zunge darum kreisend. Dann nahm sie mehr, und noch mehr, bis er ihr tief in den Hals stieß und sie durch die Nase atmen musste, um nicht zu ersticken. Marcos’ Finger verflochten sich in ihrem Haar, ohne zu drücken, und ließen sie den Rhythmus bestimmen, den sie wollte.

Valentina nahm sich Zeit. Sie zog ihm den ganzen Schwanz aus dem Mund, um ihn anzuspucken, ein Faden zäher Spucke, der alles glänzen ließ, und nahm ihn wieder auf, während sie mit derselben Bewegung der Hand und des Mundes arbeitete. Sie leckte ihm die Eier, saugte sie einzeln, während sie ihm weiter langsam einen blies, und ging dann wieder höher. Sie fuhr mit der Zunge jedes Detail von ihm ab, lernte, was ihn dazu brachte, die Finger in ihrem Haar fester zu schließen, und was diesen tiefen, verhaltenen Laut aus ihm herausholte, den sie in seiner Brust vibrieren spürte. Da war etwas, das sie nicht benennen konnte: in derselben Küche zu knien, in der sie als Kinder sonntags Pancakes gemacht hatten, mit dem Schwanz ihres älteren Bruders im Mund auf und ab zu gehen und ihm dabei zuzusehen, wie er Zentimeter für Zentimeter die Kontrolle verlor.

—Gott, Val… —murmelte er, den Kopf nach hinten geworfen, die Augen geschlossen—. So, hör nicht auf, saug diesen Schwanz, verdammt…

Sie hörte nicht auf. Tiefe, Pause, langsames Hochkommen. Sie wiederholte es in gleichmäßigem Rhythmus, jetzt ließ sie ihn sogar ihren Kopf stoßen, nahm ihn bei jedem Stoß bis zum Anschlag, mit tränennassen Augen und Speichel, der ihr vom Kinn lief und zwischen ihre Brüste tropfte. Mit der Zunge drückte sie genau in den richtigen Momenten, bis sie spürte, wie sich sein ganzer Körper anspannte, wie seine Atmung stockte, wie seine Hände ihr Haar mit etwas mehr Kraft umschlossen.

—Val, ich komme gleich… —setzte er an.

Sie wich nicht zurück. Sie machte weiter, schneller, presste die Lippen zusammen, saugte jedes Mal die ganze Spitze, wenn er wieder hochkam. Marcos stieß ein langes, ersticktes Knurren aus, die Bauchmuskeln angespannt, und kam in ihrem Mund mit zwei, drei, vier heißen Stößen dicken Samens, der ihre Zunge füllte und ihr die Kehle hinunterlief. Valentina schluckte alles, langsam, ohne den Rhythmus zu ändern, bis er aufhörte zu zittern. Am Ende nahm sie ihm den Schwanz mit einem Kuss auf die Spitze aus dem Mund, und als sie zu ihm hinauf lächelte, hing noch ein weißer Faden an ihrem Mundwinkel.

Die Stille danach war von der schweren Sorte. Nur die leise Musik im Hintergrund und das Brutzeln der Pfanne, die niemand ausgeschaltet hatte.

Valentina stand auf. Marcos sah sie mit einem Ausdruck an, der Lust und etwas vermischte, wofür ihnen beiden noch die Worte fehlten. Sie stellte sich auf die Zehenspitzen und wischte mit dem Daumen ihren Mundwinkel sauber, dieselbe Geste, die er Minuten zuvor bei ihr gehabt hatte, und steckte sich den Finger in den Mund, um ihn abzulecken. Marcos stieß langsam die Luft aus, als hätte man ihm gerade noch einen Schlag unter die Gürtellinie versetzt.

—Die Eier verbrennen —sagte er.

Marcos lachte leise, fast ungläubig, und drehte sich rechtzeitig um, um das Frühstück zu retten.

Sie aßen zusammen an der Kochinsel, ohne etwas Wichtiges zu sagen, mit jener seltsamen Ruhe, die nach etwas kommt, das alles verändert, ohne dass man zurückkann. Sie trug immer noch ihr Höschen, und er hatte die Hose nur halb hochgezogen. Die Pancakes wurden perfekt. Um fünf vor zwölf hörte man das Auto ihrer Eltern in der Einfahrt. Die beiden sahen sich an.

—Das Dessert —sagte Marcos leise, während draußen Autotüren ins Schloss fielen—, heben wir uns für später auf.

—Oder für heute Nacht —antwortete Valentina, und ging, ihre Eltern zu begrüßen, als wäre in der Küche überhaupt nichts geschehen.