Meine heilige Schwester hörte in der Sommerhaus auf, heilig zu sein

Ich heiße Tomás. Ich wohne in einem Haus mit drei Stockwerken an der Avenida Alvear, mitten in Recoleta, wo wir alten Familien aus Buenos Aires den Müll unter importierten Teppichen und hinter Ölgemälden von Ururgroßvätern, die Generäle waren, verstecken.

Damit man das Gewicht dessen versteht, was ich erzählen werde, sollte man mit dem Alter beginnen: Ich bin achtundzwanzig, und meine Schwester Catalina ist letzten Monat zwanzig geworden.

Wir gehören zu jenem ultrakonservativen Kreis, der in der Stadt noch immer existiert. Sonntagsmesse im Pilar, Legionärsschulen, Abendessen mit Doppelnamen und einem eingeladenen Bischof zum Dessert. Ich war immer der vorbildliche Erbe: Anwalt in der Kanzlei des Alten, mit Auszeichnung abgeschlossen, die sichere Wette der Familie. Catalina war das heilige Mädchen. Aschblond, fast durchscheinende Haut, erzogen, eine fromme Ehefrau und Mutter von fünf Kindern zu werden. Röcke bis zum Knie, Blusen bis oben zugeknöpft, das Haar mit einem Samtband hochgesteckt. Aber ich sah, was die anderen nicht sahen: wie sich der Stoff über ihrer Brust spannte, wenn sie tief atmete, wie sich ihre harten Nippel unter dem Baumwollstoff abzeichneten, wenn sie aus dem kalten Wasser des Pools kam, wie ihr die Augen feucht wurden, jedes Mal, wenn unser Blick am Sonntagstisch aufeinandertraf.

Der Verstoß war kein Blitzschlag. Er war ein geduldiges Gift.

Es begann im vergangenen Sommer in dem Haus, das wir in José Ignacio haben. Meine Eltern mussten wegen der Einlieferung meiner Großmutter dringend nach Buenos Aires zurück und ließen uns für ein langes Wochenende allein.

—Pass auf deine Schwester auf, Tomi —bat meine Mutter mich aus dem Autofenster, bevor sie mich auf die Wange küsste.

Wenn sie gewusst hätte, wie ich auf sie aufgepasst habe.

In der ersten Nacht war die Hitze erdrückend, eine von der Sorte, die einen Ventilator nutzlos macht. Ich stand auf der Terrasse und rauchte, mit einem Glas Whisky in der Hand und den Augen fest auf das dunkle Meer gerichtet. Catalina kam lautlos heraus. Sie trug ein weißes Seidennachthemd, das das Mondlicht fast durchsichtig machte. Man ahnte ihre kleinen, festen Brüste, die rosigen Nippel zeichneten sich unter dem Stoff ab, und der dunkle Schatten ihres Schamhügels zwischen den Schenkeln. Ihr Haar klebte ihr vor Schweiß im Nacken.

—Ich kann nicht schlafen, Tomi —sagte sie mit dieser lieben Mädchenstimme, die mich seit Monaten wahnsinnig machte.

Sie setzte sich auf die Liege neben mir. Wir redeten nicht. Man hörte nur den Ozean unten brechen und die Grillen im Garten. Die Spannung zwischen uns war ein Strom, der mit jedem Atemzug hin und her ging. Ich konnte ihre Vanillecreme riechen und darunter den warmen Duft ihrer unparfümierten Haut.

—Hast du jemals wirklich gesündigt, Cata? —fragte ich plötzlich, mit einer Stimme, die tiefer herauskam als beabsichtigt.

Sie sah mich erschrocken an, wich meinem Blick aber nicht aus.

—Wir sündigen alle, Tomi.

—Ich rede nicht von kleinen Lügen. Ich rede von Sünden des Fleisches. Von unreinen Gedanken.

Ich sah, wie sie errötete und schneller atmete.

—Ich habe manchmal Träume —gestand sie fast flüsternd.

—Träume von wem?

—Sie haben kein Gesicht. Es sind nur Hände. Hände, die mich berühren.

—Und wo berühren sie dich, Cata? Erzähl mir.

—Überall —flüsterte sie—. Sie öffnen mir die Beine. Sie stecken mir die Finger rein.

Ich stellte das Glas auf den Metalltisch und kam näher. Die Atmosphäre war nicht mehr die von zwei Geschwistern auf einer Terrasse. Wir waren etwas anderes.

—So Hände wie diese? —fragte ich und legte ihr die Hand auf das nackte Knie.

Sie zitterte, bewegte sich aber nicht. Sie zog das Bein nicht weg.

—Tomás, nicht… —das war eine schwache, formelhafte Bitte.

—Schh. Hier ist niemand, Cata. Gott schaut nicht, was in Uruguay passiert.

Ich schob die Hand ganz langsam hoch und spürte die Weichheit der Innenseite ihres Schenkels, die Hitze ihrer Haut, als hätte sie Fieber. Sie schloss die Augen und lehnte den Kopf zurück, sodass ein langer, blasser Hals freigelegt wurde. Es war zugleich die Haltung der Ekstase und der Hingabe. Zentimeter für Zentimeter öffnete ich ihr die Beine, während sich das Seidenhemd in ihrer Taille hochschob. Als ich ihre Möse mit den Fingerspitzen berührte, entwich ihr ein ersticktes Stöhnen zwischen den Zähnen. Sie war klatschnass. Ihre Muschi lief, als würde sie schon seit Stunden an genau diesen Moment denken.

—Schau mal, wie du bist, Schwesterchen —sagte ich leise und strich mit dem Mittelfinger zwischen den Lippen ihrer Vulva hindurch, von oben nach unten, wobei ich den bereits hart angeschwollenen Kitzler wie eine feste Perle spürte—. Du bist eine richtige Schlampe, und du hast es nicht einmal gemerkt.

—Tomi, um Gottes willen…

—Gott schaut nicht. Ich tue es.

Ich stieß zwei Finger auf einmal in sie. Sie war so nass, dass sie ohne Widerstand hineingleiteten, und ihre Möse umschloss sie sofort wie ein hungriger Mund. Ich fing an, sie langsam zu ficken, die Finger nach oben gekrümmt, auf der Suche nach der Stelle innen, die sie wahnsinnig machen würde. Mit dem Daumen rieb ich ihren Kitzler in langsamen Kreisen. Sie bog sich gegen die Liege, die Schenkel zitterten, der Mund stand offen auf der Suche nach Luft.

—Mach keinen Lärm —befahl ich ihr und beugte mich vor, um ihren Hals anzuknabbern—. Wenn der Hausmeister euch hört, ist alles vorbei.

Ich beschleunigte die Finger. Ich stieß sie ihr bis zum Grund hinein, spürte, wie sich die inneren Wände bei jedem Stoß zusammenzogen. Ich biss ihr einen Nippel durch die Seide, lutschte ihn hart, bis er seine Spur trug, und sie grub mir die Finger ins Haar. Ich nahm noch einen dritten Finger dazu. Sie war so eng, dass ich Widerstand spürte, aber dann gab sie nach, und ihre Möse öffnete sich um meine Hand, als würde sie mich um mehr bitten. Mit der Handfläche schlug ich bei jedem Stoßen gegen ihren Kitzler.

—Sag es, Cata. Sag mir, was du willst.

—Dass du nicht aufhörst —keuchte sie—. Bitte, Tomi, hör nicht auf.

Sie begann am ganzen Körper zu zittern. Ich hielt ihr mit der freien Hand den Mund zu und spürte, wie sie gegen meine Handfläche schrie, während der Orgasmus sie entzwei riss. Ihre Möse pochte in Wellen um meine Finger, lief über meine Handgelenke, und ihre Beine schüttelten sich, als hätte sie Fieber. Ich brachte sie genau dort auf der Liege zum Kommen, während sie in ihre Faust biss, um den Hausmeister nicht zu wecken.

Als das Zittern nachließ, fing sie an, an meiner Schulter zu weinen. Ich umarmte sie langsam, mit noch nassen Fingern von ihr, und sagte ihr ins Ohr, dass dies unser Geheimnis sein würde, unsere eigene Buße.

Aber wenn man einmal Blut gekostet hat, gibt es kein Zurück mehr.

***

Zurück in Buenos Aires änderte sich die Dynamik. Wir wurden süchtig nach dem Risiko. Wir machten es im großen Haus, während meine Eltern drei Türen weiter schliefen. Wir machten es in der Nacht, gegen den Marmor der Kücheninsel, während ich ihr das Nachthemd von hinten hochschob und ihr mit einem einzigen Stoß den Schwanz in die Möse rammte, wobei ich ihr den Mund zuhielt, damit das Stöhnen nicht die Köchin weckte. Wir machten es samstags im Arbeitszimmer des Alten am Nachmittag, während er im Jockey Golf spielte und meine Mutter beim Friseur war. Sie kniete sich unter den Schreibtisch und blies mir den Schwanz bis in den Hals, lernte mit der Hingabe einer Novizin. Am Anfang verschluckte sie sich, die Augen füllten sich mit Tränen, aber sie machte weiter. Nach einem Monat blies sie mir den Schwanz schon mit tiefem Schlucken bis zu den Eiern, arbeitete mit der Zunge an meinem Frenulum und massierte meine Eier mit einer Hand, und sie brachte mich in ihrem Mund zum Kommen mit der Disziplin einer fleißigen Schülerin. Sie schluckte jeden Tropfen Sperma und öffnete danach den leeren Mund, um es mir zu zeigen, als würde sie auf eine Note warten.

Die heftigste Episode war vor vier Monaten. Der sechzigste Geburtstag meines Vaters hatte den Garten gefüllt: zwei Exminister, drei Unternehmer von Titelseiten, zwei Priester und ein halbes Dutzend Tanten in Pelzmänteln trotz der Hitze. Catalina trug ein hellblaues Kleid mit Rundhalsausschnitt, das sie wie eine von der Leinwand herabgestiegene Renaissancejungfrau wirken ließ.

Ich drängte sie in die Bibliothek, unter dem Vorwand, ihr ein Buch über Kirchenrecht zeigen zu wollen.

—Draußen bist du mir viel zu unschuldig —sagte ich ihr ins Ohr und drückte meinen Körper gegen ihren Rücken, meine harte Beule fest in die Spalte ihres Pos—. Mir ist danach, dich dreckig zu machen.

—Tomás, unten sind alle —stöhnte sie.

—Eben deshalb.

Ich schloss die Tür, drehte den Schlüssel aber nicht um. Dass jederzeit jemand hereinkommen konnte, war genau das, was mich in Flammen setzte. Ich hob sie auf den Mahagonischreibtisch des Alten und schob die Papiere der Kanzlei und einen Familien-Fotorahmen aus Bariloche beiseite. Ich hob ihr Kleid hoch. Sie hatte kein Höschen an. Sie wusste schon, dass ich danach suchen würde, und hatte sich für mich vorbereitet. Ihre rasierte Möse glänzte feucht im Licht der Bronzelampe.

Dieses Detail, diese Vorbedachtheit des heiligen Mädchens, brach mir innerlich etwas auf. Es bedeutete, dass das Chormädchen gestorben war und ich stattdessen eine unersättliche Frau erschaffen hatte, ganz nach meinem Maß.

—Du bist eine Lügnerin, Schwesterchen —knurrte ich ihr ins Ohr, während ich den Gürtel aufschnallte und die Hose bis zu den Knien herunterzog—. Du lächelst die Tanten und den Pfarrer an, aber du bist nass und wartest auf mich.

—Nur für dich, Tomi. Ich gehöre dir. Mach mit mir, was du willst, bevor jemand reinkommt.

Ich nahm ihre Hand und legte sie an meinen Schwanz. Er war hart wie Stein, pochte gegen ihre Finger.

—Steck ihn dir selbst rein. Ich will, dass du spürst, dass du es bist, die mich auswählt.

Sie biss sich auf die Lippe und führte den Kopf meines Schwanzes zwischen die Lippen ihrer Möse. Als die Spitze eindrang, warf sie den Kopf zurück und erstickte ein Stöhnen. Ich packte sie an den Hüften und stieß sie mit einem Ruck bis zum Anschlag auf mich zu. Ich fickte sie genau dort, auf den unterschriebenen Verträgen der Kanzlei, während vom Garten aus gedämpft das Streichquartett spielte.

—Schlampe —zischte ich ihr ins Ohr und rammte sie mit jenem langsamen, tiefen Rhythmus, von dem ich wusste, dass er sie wahnsinnig machte—. Meine Schlampe. Die Jungfrauschlampe auf Papas Geburtstag.

—Ja, deine, deine —keuchte sie leise—. Mach mich kaputt, Tomi, mach mir ruhig den Arsch kaputt, aber hör nicht auf.

Ihre Möse umschloss meinen Schwanz mit einer Kraft, die mich überraschte. Sie war so eng, so heiß, dass ich die Zähne zusammenbeißen musste, um nicht sofort zu kommen. Ich spreizte ihr die Beine noch weiter, packte sie unter den Kniekehlen und rammte ihr den Schwanz hinein, bis meine Eier gegen ihren Arsch schlugen. Sie schlug mir die Nägel in die Schultern, erstickte jedes Geräusch an meinem Hals, biss mir in die Schlüsselbeinfurche, um nicht zu schreien. Ich stieß hart in sie, spürte, wie ihre Brüste im BH auf und ab sprangen, und blickte auf das Ölgemälde meines Vaters über dem Kamin und fühlte eine absolute Macht. Ich entweihte das Heiligste seines Hauses, direkt unter seiner Nase, und beschmutzte die Linie, mit der er bei den Mittagessen so prahlte.

Jedes Mal, wenn wir Schritte im Flur hörten, erstarrten wir für eine Sekunde, das Herz raste, der Schwanz bis zum Anschlag drin, unbeweglich, und man spürte, wie ihre Möse sich weiter mit unwillkürlichen Spasmen zusammenzog. Die Angst, entdeckt zu werden, krampfte uns den Magen zusammen und schoss Adrenalin durch uns. Sie zog mich innen noch fester an sich, als verstünde ihr Körper das Risiko besser als ihr Kopf. Es war ein russisches Roulette aus Fleisch und antiken Möbeln.

Wenn die Schritte sich entfernten, nahm ich den Rhythmus wieder auf, jedes Mal brutaler, ich fickte sie mit der Wut all der Jahre, in denen ich mich bei den Familienessen beim Anblick von ihr zurückgehalten hatte. Ich lutschte einen Nippel durch das Kleid hindurch, bis der Stoff durchnässt war. Ich biss in ihren Hals, ihre Schulter, den Winkel ihrer Lippen. Sie suchte meinen Mund, und wir küssten uns mit Zunge, ein obszöner Liebeskuss, während sie mich von unten weiter ritt.

—Ich komme gleich —warnte ich sie zwischen den Zähnen.

—Drin, Tomi, drin. Ich will, dass ich es unter dem Kleid mit mir herumtrage.

Ich stieß noch drei, viermal bis zum Grund in sie und ließ mich dann in ihr ergießen. Ich spürte jeden Schlag meines eigenen Schusses, wie er sich gegen den Hals ihrer Gebärmutter entleerte und ihre inneren Wände durchnässte. Sie kam gleichzeitig und presste ihre Möse in Wellen um meinen Schwanz zusammen, erstickte einen langen Schrei an meiner Schulter, die zitternden Beine schlossen sich um meine Taille, um mich noch tiefer in sich zu halten.

Als ich in ihr fertig war, blieben wir ein paar Sekunden umarmt, verschwitzt, holten Atem zurück, mein Schwanz noch in ihr und die letzten Zuckungen pulsierend. Als ich ihn herauszog, lief ein Faden Sperma aus ihrer Möse auf das Holz des Schreibtischs. Ich wischte ihn mit dem Finger ab, steckte ihn mir in den Mund, und sie saugte ihn mit geschlossenen Augen, als wäre es die Hostie am Sonntag. Sie sah mich mit glasigen Augen an, der Mascara etwas verschmiert, die Lippen geschwollen. Sie war zerstört und schöner denn je.

—Richte dich her —befahl ich ihr, wieder in der Stimme des großen Bruders—. Du musst runtergehen und die Torte anschneiden. Und putz dich nicht. Ich will, dass du mit meinem Saft zwischen den Schenkeln runtergehst.

Sie fünf Minuten später die Marmortreppe hinabsteigen zu sehen, wieder makellos, mit Engelsgesicht die Gäste anlächelnd, alle zwei Schritte die Beine zusammenpressend, um die Ladung in sich zu behalten, während ich wusste, dass sie mein Zeug zwischen den Brüsten und in der Möse trug, war das größte Machtgefühl meines ganzen Lebens.

***

Seit jenem Nachmittag ist das Spiel immer weiter eskaliert. Uns reicht das Verstecken nicht mehr. Jetzt suchen wir das Risiko wie eine weitere Droge. Sie wichst mich unter der Tischdecke bei Galadiners, schiebt mir mit dem guten Mädchenlächeln für den gegenüber sitzenden Erzbischof die Hand in die Hose. Ich schicke ihr obszöne Audios aufs Handy, während sie in der Uni im Unterricht sitzt, und beschreibe ihr im Detail, wie ich ihr heute Nacht den Arsch aufreißen werde, wie ich ihr den Mund mit Milch vollspritze, wie ich sie gegen die Fensterfront des Wohnzimmers ficken werde, bei hochgezogenen Rollos, und sie zwinge, mitten in einer mündlichen Prüfung im römischen Recht die Beine zusammenzupressen.

Ich habe sie zu meiner Sucht gemacht und, noch schlimmer, zu meiner Komplizin. Sie trifft keine Entscheidung mehr, ohne mich zu fragen. Zwei Bewerber, die man ihr im Klub vorgestellt hat —beide mit Namen und Erbe— hat sie abgewiesen, weil, wie sie sagt, kein Mann sie so fühlen lässt wie ich. Keiner wird sie so ficken wie ich, keiner wird ihr so schmutzig ins Ohr reden, während er sie auseinandernimmt, keiner wird sie von innen kennen wie ich.

Gemeinsame Kinder werden wir nie haben. Catalina ist sehr jung und, obwohl sie gläubig ist, pragmatisch wie die ganze Familie. Sie nimmt die Pillen, die ich ihr selbst in der Apotheke in der Junín kaufe, und ich kontrolliere, dass sie sie jeden Morgen vor mir schluckt. Eine Schwangerschaft wäre das Ende der Fassade, und die Fassade ist genau das, was uns weiter genießen lässt. Der geringste Verdacht würde uns mit einem Tritt aus dem Paradies werfen.

Wir leben auf Messers Schneide. Ich weiß, dass das auf lange Sicht nicht tragbar ist. Irgendwann wird sie heiraten müssen, um den Schein zu wahren, oder ich muss es tun. Aber wir haben vor diesem Thema schon einmal tief in der Nacht gesprochen, an die Zimmerdecke meines Schlafzimmers starrend, während sie noch nackt war und mein Sperma zwischen ihren Schenkeln trocknete. Wir haben einen Pakt geschlossen: Egal, mit wem wir am Ende schlafen, wir werden bis zuletzt die Besitzer des Körpers des anderen bleiben.

Ich werde der Lieblingsohn ihrer Kinder sein. Sie wird die liebevolle Tante meiner Kinder sein. Und bei den Familientreffen werden wir uns weiter in Badezimmern, Bibliotheken und Autos treffen, die auf der Quintana geparkt sind, sie auf den Knien und mich mir einen blasend gegen das Lenkrad oder ich sie gegen das Waschbecken im Gästebad nehmend, während wir das Feuer unserer privaten Hölle am Brennen halten.

Wir sind Monster, das weiß ich längst. Aber wir sind Monster in Frieden in unserer eigenen Dunkelheit. Und während Buenos Aires schläft und an seine Werte und seine Moral glaubt, lachen wir weiter lautlos, ineinander verstrickt in Leinenlaken, mit ihrer Möse noch immer voll von meinem Saft, im Wissen, dass die reinste Liebe immer die ist, die von innen am faulsten ist.