Meine Schwester Sofía und das Verlangen, das ich nicht empfinden durfte

Ich ging wie immer hinunter: barfuß, in einem abgetragenen T-Shirt und noch schwer vom Schlaf. Siebenundzwanzig Jahre in diesem Haus zu leben, hatte die Routine längst in den Körper geschrieben, wie ein zweites Skelett. Der Duft von Kaffee führte mich in die Küche, noch bevor meine Augen ganz offen waren.

Sofía hatte ihn immer schon vorbereitet, bevor ich herunterkam. Es war eine dieser kleinen Dinge, über die wir nie sprachen, die aber da waren – wie ein stilles Abkommen zwischen Geschwistern, die ihr ganzes Leben lang denselben Raum geteilt haben.

Ich fand sie mit dem Rücken zu mir, vor dem geöffneten Kühlschrank. Und da blieb plötzlich alles stehen.

Es war nicht der übliche Pyjama. Sie trug ein schwarzes Set, das ich noch nie an ihr gesehen hatte: ein trägerloses Oberteil aus enganliegendem Stoff, eines von denen, die mehr von der Form des Körpers gehalten werden als von irgendetwas anderem, und einen hoch sitzenden Rock, der der Kurve ihrer Hüften mit einer Präzision folgte, die mich zweimal blinzeln ließ. Dünne, transparente Strümpfe rundeten den Look ab und ließen die blasse Haut ihrer Beine durch den Stoff hindurchschimmern.

Ich blieb einen Moment lang im Türrahmen stehen. Nur das Summen des Kühlschranks und ihr ruhiger Atem.

Sofía streckte sich, um etwas aus dem obersten Regal zu holen. Der Rock rutschte dabei nur um ein paar Zentimeter hoch und gab an ihrem unteren Rücken ein Stück Haut frei. Es war eine vollkommen alltägliche Bewegung. Aber mein Blick blieb dort länger hängen, als er sollte.

„Guten Morgen“, sagte ich schließlich und ging quer durch die Küche zur Kaffeemaschine.

Sie drehte sich mit diesem vertrauten Lächeln um, dem liebevollen und ein bisschen rebellischen, das sie schon als Kind gehabt hatte. Zwanzig Jahre alt, sehr hübsch, mit diesen Augen, die immer so wirkten, als stünden sie kurz davor, über etwas zu lachen.

„Guten Morgen, Brüderchen“, erwiderte sie und kam näher, um mir den üblichen Kuss auf die Wange zu geben. Aber die Umarmung dauerte ein wenig länger als sonst. Ihre Arme legten sich um meinen Hals, und für einen Augenblick spürte ich die Wärme ihres Körpers: den engen Stoff, der an meiner Brust rieb, das süße Parfum, das sie seit früh aufgetragen hatte. Sie löste sich mit derselben Natürlichkeit wieder, nahm ihren Saft und setzte sich auf die Arbeitsplatte. „Hast du gut geschlafen? Ich hab dir den Kaffee stark gemacht, wie immer.“

Sie schlug langsam die Beine übereinander. Der Rock hob sich kaum, zeigte den oberen Rand der Strümpfe und darüber noch ein Stück Haut.

„Ich hab’s mir gestern gekauft“, sagte sie und baumelte mit einem nackten Fuß. „Ich wollte heute Abend mit den Mädels mal was anderes anziehen. Was meinst du? Sieht’s komisch aus oder passt’s?“

Ihr Ton war genau derselbe wie früher, als sie mich mit fünfzehn um eine Meinung zu Kleidung gebeten hatte. Aber in ihren Augen lag dieses vertraute Funkeln, das einer, der etwas ausprobiert, ohne sich dessen ganz bewusst zu sein.

„Es steht dir anders“, antwortete ich und versuchte, normal zu klingen, während ich den Kaffee einschenkte.

Doch meine Augen gehorchten mir schon nicht mehr. Sie blieben am Kontur des Tops auf ihrem Körper hängen, an dem kleinen silbernen Anhänger, der in der Mitte ihres Dekolletés lag und sich mit jedem Atemzug bewegte. An den Strümpfen, die diesen feinen Schatten bildeten, der an ihren Beinen hochstieg und unter dem Rock wieder verschwand.

***

Der Rest des Vormittags verlief wie immer. Sie ging in ihr Zimmer, um sich umzuziehen, ich frühstückte und öffnete den Computer. Nach außen hin alles normal. Nur war es das längst nicht mehr.

Am Nachmittag bewegte sich Sofía mit dieser natürlichen Anmut durchs Haus, die sie immer gehabt hatte, aber ich begann Dinge wahrzunehmen, die mir früher entgangen waren. Als sie sich bückte, um die Fernbedienung vom Boden aufzuheben, betonte sich die Linie ihres Rückens auf eine Weise, die mich zwang, wegzusehen. Später lehnte sie auf dem Sofa, die Beine ausgestreckt, die Strümpfe im Licht des Nachmittags schimmernd, während sie von ihrer Arbeit erzählte, von einer Freundin, mit der sie ein Missverständnis gehabt hatte, von den Plänen für den Abend.

Etwas war anders. Nicht an ihr. An mir.

„Hilfst du mir beim kompletten Look?“, fragte sie plötzlich und drehte sich zu mir. „Ich geh hoch und zieh das andere Outfit an. Ich will, dass du ehrlich bist, wie immer. Du bist der Einzige, der mir wirklich sagt, was er denkt.“

Sie stand auf, und als sie an mir vorbeiging, streifte ihre Hand meine Schulter, eine vertraute liebevolle Geste. Sie lief die Treppe hinauf, der Rock bewegte sich mit jeder Stufe.

Ich blieb sitzen, das Herz schlug mir stärker als gewöhnlich.

***

Oben auf der Treppe erschien sie, und für eine Sekunde stand die Zeit still.

Ein kurzes schwarzes Kleid, mit feinen Trägern, aus satiniertem Stoff, der das Nachmittagslicht auffing. Es reichte ihr bis knapp über die Mitte des Oberschenkels. Der Ausschnitt fiel weich und tief, mit genau dieser Art von Balance, die es unmöglich macht, nicht hinzusehen. Dieselben transparenten Strümpfe setzten die dunkle Linie ihrer Beine fort bis zu den nackten Füßen. Der silberne Anhänger hing an derselben Stelle wie immer und bewegte sich mit jedem ruhigen Atemzug.

Sie kam die Stufen hinunter, eine Hand am Geländer, als hätte sie es nicht eilig. Bei jedem Schritt spannte sich das Kleid an ihren Hüften an und fiel dann wieder weich zurück.

„Und? Wie findest du das?“, fragte sie, als sie unten ankam und vor mir stehen blieb. Sie drehte sich langsam, eine einzige Runde. Der Saum hob sich nur einen Hauch und zeigte die Rückseite ihrer von den Strümpfen bedeckten Oberschenkel. „Ich hab’s am selben Tag gekauft wie das Set von heute Morgen. Das ist für heute Abend. Zu kurz?“

In ihrer Stimme lag diese gewohnte Unsicherheit, wenn sie meine Meinung hören wollte, als wäre ihr wirklich wichtig, was ich dachte.

„Es steht dir sehr gut“, sagte ich. Und es stimmte. Zu gut.

Sie lächelte zufrieden und setzte sich auf die Sofalehne direkt neben mir. Die Beine selbstverständlich übereinandergeschlagen. Das Kleid rutschte ein paar Zentimeter höher. Aus dieser Nähe konnte ich die Struktur der Strümpfe sehen, die Art, wie sie sich perfekt an ihre Oberschenkel schmiegten, den Ausschnitt, der sich bei jedem ruhigen Atemzug leicht hob und senkte.

„Danke“, sagte sie leise und beugte sich ein wenig zu mir, um einen Träger zurechtzuziehen, der ihr von der Schulter gerutscht war. Diese Bewegung brachte ihren Ausschnitt für einen Sekundenbruchteil näher an mein Gesicht, und ich nahm die weiche Wärme ihrer Haut wahr, vermischt mit diesem süßen Parfum. „Du sagst mir immer die Wahrheit. Bei allen anderen muss ich raten, was sie denken, aber bei dir nicht.“

Sie lachte leise und strich sich das Haar über eine Schulter. Eine lose Strähne streifte meinen Arm. Sie blieb dort sitzen, ließ einen Fuß leicht schwingen, als hätte sie keine Eile aufzustehen.

„Du… kannst du mir bei etwas helfen?“, fragte sie mit diesem Schwester-Gesicht, das sie für Gefallen benutzte. „Der Rückenreißverschluss sitzt nicht richtig. Ziehst du ihn ein Stück hoch?“

Sie stand auf und drehte sich halb um. Mit einer Hand nahm sie ihr Haar hoch und hielt es über den Kopf, sodass Nacken und die gesamte Linie ihres Rückens frei lagen. Der unsichtbare Reißverschluss verlief vom Nacken bis zur Taille, leicht geöffnet.

Ich stand auf. Meine Hände zitterten nicht, aber innerlich taten sie es.

Ich berührte zuerst den Stoff, dann den kleinen Zipper. Meine Finger strichen beim Hochziehen Zentimeter für Zentimeter über ihre Rückenhaut. Ich spürte ihre Temperatur, etwas höher als meine, und die Art, wie ihr Atem ruhig und gleichmäßig blieb. Als meine Knöchel den Nacken erreichten, entwich ihr ein leises, fast unhörbares Seufzen.

„Danke“, murmelte sie noch immer mit dem Rücken zu mir. „Du bist der beste Bruder der Welt.“

Sie drehte sich um. Jetzt standen wir ganz nah beieinander. Ihre Augen sahen mich mit einer Mischung aus Zuneigung und etwas an, das ich nicht genau benennen konnte. Das Kleid saß jetzt perfekt. Ihr Parfum kam aus dieser Nähe noch intensiver.

„Manchmal hab ich das Gefühl, ich werde viel zu schnell erwachsen“, sagte sie leise und biss sich einen Moment auf die Unterlippe, diese nervöse Geste, die sie schon immer hatte. „Aber bei dir kann ich noch ich selbst sein. Ohne irgendwas vorzutäuschen.“

Sie umarmte mich kurz, aber warm, legte die Arme um meinen Hals und presste sich für ein paar Sekunden länger als sonst an meinen Körper. Ich spürte den sanften Druck ihrer Brust an meiner Brust, die Wärme durch den feinen Stoff des Kleides, die Art, wie sich ihre Hüften einen Augenblick an meine schoben, bevor sie sich wieder löste. Als sie zurücktrat, waren ihre Wangen leicht gerötet.

„Ich geh mich noch mal frisch machen und komme in fünf Minuten mit den Absätzen runter“, sagte sie lächelnd. „Rühr dich nicht. Ich will deine endgültige Meinung, bevor ich gehe.“

Sie ging die Treppe hinauf. Ich blieb im Wohnzimmer stehen, die Hände erinnerten sich noch an die Haut ihres Rückens, und mein Puls hämmerte mir an den Schläfen.

***

Das Geräusch der Absätze auf der Treppe klang anders. Fester. Gegenwärtiger. Jeder Schritt war wie ein Echo, das direkt in die Brust traf.

Sie erschien im Türrahmen und blieb einen Moment stehen, sodass ich das komplette Outfit sehen konnte. Schwarze Stilettos mit einem feinen Riemchen, das sich um den Knöchel schlang. Das satinierte Kleid, das sich an ihre Figur schmiegte. Die transparenten Strümpfe, die diese dunkle Kontinuität von den Oberschenkeln bis zu den Füßen schufen. Sie kam mit jenem leichten Schwingen auf mich zu, das ihr die Absätze in die Hüften legten, und blieb vor dem Sofa stehen.

Sie drehte sich langsam, nur einmal. Der Saum hob sich gerade genug, um den Rand der Strümpfe und einen Hauch blasser Haut darüber zu zeigen.

„Abgenommen?“, fragte sie mit einem kleinen Lächeln und glitt mit den Händen an den Seiten entlang, um den Stoff glattzustreichen.

„Viel besser“, antwortete ich, und meine Stimme klang tiefer, als ich beabsichtigt hatte.

Sie kicherte leise und ließ sich auf das Sofa neben mich fallen, nicht ganz dicht an mich gedrückt, aber nah genug, dass ihr Oberschenkel meinen für einen Moment streifte. Sie schlug die Beine übereinander, das Kleid rutschte noch etwas höher, und sie seufzte erleichtert.

„Diese Absätze bringen mich um“, sagte sie, beugte erst den einen Fuß, dann den anderen. „Ich hab sie erst seit zehn Minuten an. Stört es dich, wenn ich sie kurz ausziehe? Nur zum Ausruhen, bevor ich gehe.“

„Nein, klar“, antwortete ich und versuchte, beiläufig zu klingen.

Sie beugte sich nach vorn und zog erst den einen, dann den anderen mit langsamen, präzisen Bewegungen aus. Sie ließ sie mit einem leisen Geräusch auf den Boden fallen. Ihre Füße waren nun nur noch von den transparenten schwarzen Strümpfen bedeckt: klein, fein geformt, mit diesem eleganten Spann, den der dünne Stoff in allen Einzelheiten erahnen ließ.

Ohne zu fragen, streckte sie die Beine aus und legte beide Füße auf meinen Schoß.

Es war keine provokante Geste. Es war genau dieselbe Geste, die sie schon immer gemacht hatte, wenn sie müde aufs Sofa fiel und darauf vertraute, dass ich nie protestieren würde.

„Nur kurz“, murmelte sie, lehnte sich gegen die Rückenlehne und schloss die Augen. „Ich schwöre, ich brauch nicht lang.“

Ihre Füße ruhten auf meinen Schenkeln. Ich spürte jedes Detail: die seidige Weichheit der Strümpfe, die Wärme, die von ihrer Haut ausging, das leichte, aber ständige Gewicht. Eine ihrer Fersen lag nur wenige Zentimeter von meinem Schritt entfernt. Die andere bewegte sich leicht, als sie eine bequemere Position suchte, und streifte dabei die Innenseite meines Oberschenkels.

Ich öffnete den Mund. Die Worte kamen nicht heraus.

Sie öffnete einen Augenblick die Augen und sah mich von der Seite an, mit diesem vertrauten liebevollen Ausdruck.

„Du bist der Einzige, der mich sowas machen lässt, ohne sich zu beschweren“, sagte sie leise. „Danke, dass du immer so geduldig mit mir bist.“

Sie bewegte die Zehen nur ein wenig, eine unschuldige Dehnung, die die Strümpfe spannte und den Kontakt vertiefte. Ich spürte, wie sich die Wärme genau dort sammelte, wo ihre Ferse mich berührte. Mein Atem wurde schwerer. Ich versuchte, ruhig zu bleiben, aber es war unmöglich, die Nähe zu ignorieren: ihre Beine auf mir, das Kleid gerade weit genug hochgerutscht, um den Übergang von Strümpfen und Haut an ihren Oberschenkeln zu zeigen, das Parfum, das mit jeder kleinen Bewegung näherkam.

„Ah… mir tun die wirklich weh“, sagte sie mit dieser jammernden Stimme, die sie benutzte, wenn sie verwöhnt werden wollte. „Massierst du mir schnell die Füße? Nur eine Minute, versprochen. Früher hast du das immer gemacht, wenn sie mir nach dem Tanzen wehtaten. Erinnerst du dich? Das entspannt mich so sehr.“

Sie bat es mit völliger Natürlichkeit, als würde sie mich bitten, ihr das Wasserglas zu reichen. Ihre Augen sahen mich mit diesem absoluten Vertrauen an, das sie seit unserer Kindheit hatte.

„Klar“, antwortete ich, und meine Stimme klang heiser.

Ich nahm ihren rechten Fuß mit beiden Händen. Er war klein, zart, perfekt. Die Sohle hatte diesen eleganten Bogen, den der feine Stoff in jedem Detail andeutete. Ich begann an der Fußsohle, drückte mit den Daumen in langsamen, festen Kreisen. Der Strumpf glitt unter meinen Fingern wie warme, elastische Seide. Ich spürte, wie jeder kleine Muskel sich unter meiner Berührung löste.

Sofía stieß einen leisen Laut aus, fast einen Seufzer der Erleichterung, und ließ den Kopf gegen die Sofalehne sinken.

„Wie schön“, flüsterte sie, die Augen geschlossen. „Weiter oben… an der Basis der Zehen, bitte.“

Meine Daumen glitten langsam in diese Gegend. Ich umfasste ihren Fuß, drückte vorsichtig, spürte, wie der Strumpf sich spannte und dann unter meinen Fingern nachgab. Das Blut hämmerte mir an den Schläfen. An diesem Kontakt, an der Temperatur ihrer Haut durch den Stoff, an der Art, wie sie sich vollkommen entspannte und mir vertraute, war etwas, das ich immer schwerer ignorieren konnte.

Sie bewegte den Fuß kaum, eine unschuldige kleine Anpassung, die ihre Ferse noch ein Stück tiefer gegen meinen Schritt sinken ließ, genau dort, wo ich längst nicht mehr verbergen konnte, was ich fühlte. Die Berührung war unschuldig. Die Wirkung nicht.

„Es fühlt sich so gut an, wenn du mich so anfasst“, sagte sie leise, fast schläfrig. „Könntest du… ich weiß nicht… mir einen Kuss auf die Füße geben? So wie früher, als wir klein waren und du gesagt hast, Küsse heilen alles. Ich weiß, es ist albern, aber es entspannt mich so sehr…“

Sie lachte dabei leise, halb verlegen über die eigene Idee, bewegte den Fuß aber nicht. Ihre Augen blieben geschlossen, vollkommen im Vertrauen zu mir.

Mein Herz schlug hart gegen die Rippen. Ich sah ihren Fuß auf meinen Händen, den feinen Stoff der Strümpfe, die blasse, glatte Haut, die darunter sichtbar war. Sie wartete mit vollkommenem Vertrauen, ohne sich vorzustellen, was gerade in meinem Kopf vorging.

Ich beugte mich langsam vor. Ich küsste den Spann, streifte den warmen Strumpf nur leicht. Sie seufzte tiefer. Ich arbeitete mich weiter vor, Kuss auf Kuss auf die Fußsohle, spürte die Wärme ihrer Haut durch die Seide hindurch. Der Geruch, der von ihren Füßen aufstieg, gehörte zu diesem süßen Parfum von ihr, das mich inzwischen schon zu verwirren begann.

Und dann hörte ich nicht mehr auf.

Denn zwischen uns hatte sich an diesem Morgen in der Küche etwas verändert, auch wenn keiner es laut aussprach. Etwas, das keinen richtigen Namen hatte, das kein Recht hatte zu existieren, aber doch da war – mit derselben Gewissheit wie das Gewicht ihrer Füße auf meinem Schoß und die Wärme ihrer Haut unter meinen Lippen.

Sofía zog den Fuß nicht zurück.

Sie flüsterte nur meinen Namen, leise, mit einer Frage und einer Antwort zugleich.

„Weiter“, sagte sie danach, ohne die Augen zu öffnen. „Höher.“

Ich brauchte keine Wiederholung. Ich ließ ihren Fuß behutsam los, legte ihn auf das Sofa und glitt zu Boden, zwischen ihre Knie. Sie spreizte die Beine leicht, eine kleine, entschiedene Bewegung, die einen Raum zwischen ihren Schenkeln öffnete und alles gesagt war. Das satinierte Kleid war ihr bis zur Mitte der Oberschenkel hochgerutscht. Ich hob den Stoff mit einer Hand ganz langsam an und wartete darauf, dass sie mich stoppt. Tat sie nicht. Im Gegenteil: Sie hob das Becken ein wenig vom Sofa, damit der Rock noch höher rutschen konnte.

Darunter trug sie nichts.

Nur den oberen Rand der Strümpfe, der sich mitten am Oberschenkel fest schmiegte, und dann die blasse, nackte Haut bis zu dieser sauberen, rasierten Muschi, deren Lippen schon feucht glänzten. Der Geruch traf mich sofort, warm und süß, intim, ganz anders als das Parfum, das ich den ganzen Nachmittag über wahrgenommen hatte. Das hier war eine andere Ebene.

„Ich hab vergessen, Unterwäsche anzuziehen“, murmelte sie mit einem Hauch schuldbewussten Lächelns. „Wirklich.“

Ich antwortete nicht. Ich küsste die Innenseite ihres Oberschenkels, genau dort, wo der Strumpf endete. Die Haut dort war noch weicher, noch wärmer. Ich arbeitete mich nach oben, Kuss um Kuss, ganz langsam, und spürte, wie ihr Atem mit jedem Zentimeter, den ich vorankam, stockte.

Als meine Zunge zum ersten Mal ihre Muschi berührte, stieß sie einen langen, gepressten Laut aus, und ihre Finger vergruben sich in meinem Haar.

„Oh Gott… Brüderchen…“

Ich leckte sie langsam, von unten nach oben, kostete alles. Sie war klatschnass. Ihre Lippen öffneten sich von selbst jedes Mal, wenn meine Zunge zwischen sie glitt. Ich umkreiste ihre Klitoris mit der Spitze, langsam, und sie zuckte am ganzen Körper zusammen. Ich tat es noch einmal. Schneller. Sie begann, mit den Hüften gegen meinen Mund zu drücken, mehr Druck suchend, mehr Zunge, mehr von allem.

„Lutsch mich“, flüsterte sie mit gebrochener Stimme. „Lutsch mich so, Gott, hör nicht auf…“

Ich schloss die Lippen um ihre Klitoris und saugte sanft. Sie bog den Rücken gegen die Sofalehne. Ihre Schenkel schlossen sich für einen Moment um mein Gesicht, öffneten sich dann noch weiter. Ich schob ihr zwei Finger in die Muschi, während ich sie weiter lutschte. Sie war so nass, dass sie ohne Widerstand ganz hineingingen. Ich krümmte sie nach oben, suchte den inneren Punkt und fand die raue Stelle, die unter meinen Fingerkuppen anschwoll.

Sie wand sich.

„Dort, dort, nicht aufhören“, keuchte sie und drückte meinen Kopf mit beiden Händen an ihre Muschi. „Ich komm gleich, Brüderchen, ich komm gleich…“

Ich machte schneller. Ich fickte ihre Muschi mit den Fingern, während meine Zunge unablässig an ihrer Klitoris arbeitete. Ich hörte das nasse Schmatzen, spürte, wie ihre Beine zu zittern begannen. Sie stieß einen erstickten Schrei aus, biss sich auf die Lippe, um nicht die ganze Straße zu wecken, und ihre Muschi zog sich einmal, dann noch einmal, dann noch einmal hart um meine Finger zusammen. Ein kleiner Schwall warmer Feuchtigkeit benetzte mein Kinn.

Ich leckte sie sanft weiter, während es nachließ, saugte die letzte Ladung aus ihr heraus, bis sie mir mit der Hand gegen die Stirn stieß, weil es ihr zu empfindlich wurde.

„Warte, warte“, sagte sie und lachte mit zerbrochener Stimme. „Komm her. Hoch. Jetzt.“

Ich kletterte aufs Sofa. Sie nahm mich am Nacken und küsste mich zum ersten Mal im Leben auf den Mund, mit Zunge, ohne jede Scheu, schmeckte sich selbst auf meinen Lippen. Ein langer, hungriger Kuss, alles andere als geschwisterlich.

Ihre Hände zogen mir bereits die Pyjamahose herunter. Als mein Schwanz frei hervorschnellte, hart wie seit Jahren nicht mehr, stieß sie ein tiefes Stöhnen gegen meinen Mund aus.

„Verdammt“, murmelte sie und sah auf ihn hinunter. „Kein Wunder, dass du den ganzen Nachmittag so warst.“

Sie umschloss meinen Schwanz mit der Hand. Bewegte ihn langsam, auf und ab, spürte Gewicht und Form. Mit dem Daumen nahm sie den Tropfen Lusttropfen auf, der schon an der Spitze stand, und führte ihn sich in den Mund, ohne den Blick von mir zu nehmen.

„Sofía…“

„Pssst. Lass mich.“

Sie glitt zu Boden, an dieselbe Stelle, an der ich vor einer Minute gewesen war. Sie kniete zwischen meinen Beinen, das Kleid noch an, zerknittert über den Hüften, die Brustwarzen hart durch den satinierten Stoff sichtbar. Sie nahm meinen Schwanz mit beiden Händen und sah ihn an, als würde sie etwas berechnen.

Dann öffnete sie den Mund und nahm ihn mit einem einzigen Stoß ganz auf.

Mir entwich ein langer Keuchlaut. Sie blies mir die Latte mit Gier, laut, mit der Hand begleitend, was der Mund nicht erreichte, und sah mich dabei von unten an. Ihr Haar fiel zu beiden Seiten herab. Der silberne Anhänger schwang über ihrem Ausschnitt mit jeder Bewegung ihres Kopfes. Ein Faden Speichel begann ihr vom Kinn zu laufen.

„So, Schwesterchen, genau so“, keuchte ich, und sie darauf reagieren zu sehen, war noch schlimmer: Sie schloss die Augen, stöhnte mit meinem Schwanz im Mund und wurde schneller.

Sie lutschte meinen Schwanz mit weit geöffnetem Mund, ohne etwas auszulassen. Einen Moment zog sie ihn heraus, um mit platter Zunge vom Ansatz bis zur Spitze zu lecken, ihn anzuspucken und wieder hineinzunehmen, ohne den Blick von mir zu nehmen.

„Den ganzen Morgen“, flüsterte sie gegen meinen Schwanz, „hab ich gesehen, wie du mich angesehen hast. In der Küche. Auf dem Sofa. Als ich dir die Füße auf den Schoß gelegt hab. Ich wusste ganz genau, was ich tat.“

Sie nahm ihn wieder in den Mund. Jetzt bis tief in die Kehle. Sie hustete einmal, wischte sich den Sabber mit dem Handrücken ab und machte weiter, ohne innezuhalten. Ich spürte, wie die Spitze gegen ihren Rachen stieß, und musste die Finger in das Sofa krallen, um nicht genau dort zu kommen.

„Stopp“, sagte ich und zog ihr sanft am Haar. „Stopp, oder ich komme dir in den Mund.“

Sie nahm meinen Schwanz mit einem nassen Plopp aus dem Mund. Sie lächelte, die Brüste hoben und senkten sich im satinierten Kleid.

„Fick mich“, sagte sie ohne Umschweife. „Hier. Jetzt.“

Sie stand auf, zog das Kleid bis zur Taille hoch und setzte sich mir breitbeinig auf den Schoß. Die schwarzen Strümpfe saßen noch immer makellos, eng an den Oberschenkeln. Die Absätze lagen auf dem Boden. Der silberne Anhänger tanzte zwischen uns beiden.

Sie führte meinen Schwanz mit der Hand und ließ sich langsam hinab. Ich spürte, wie sie sich um mich öffnete, Zentimeter für Zentimeter, eng, durchnässt, brennend heiß. Als sie ganz unten war und ihr Arsch auf meinen Oberschenkeln ruhte, entwich uns beiden derselbe lange Keuchlaut.

„Gott…“, murmelte sie an meinem Ohr. „Du bist in mir.“

Sie fing an, sich zu bewegen. Zuerst langsam. Auf und ab mit den Beinen, sich an meinen Schultern festhaltend. Ich sah sie an: die Brüste noch im Kleid, die Brustwarzen steinhart durch das Satin zu erkennen. Ich schob die Träger herunter, und der Ausschnitt gab nach. Ihre Brüste fielen frei, klein, rund, die rosigen, aufgerichteten Nippel auf mich gerichtet. Ich stürzte mich darauf und saugte daran, während sie weiter auf mir ritt.

„Lutsch mir die Titten“, stöhnte sie. „Hart. Beiß sie.“

Ich biss in ihre Brustwarzen. Sie stieß einen dumpfen Schrei aus, wurde schneller, begann mich mit mehr Gier zu ficken, das Sofa knarrte unter unserem Rhythmus. Ihre Hüften hoben und senkten sich kraftvoll, mein Schwanz glitt in ihre tropfnasse Muschi hinein und wieder heraus, ein feuchtes Geräusch erfüllte das ganze Zimmer.

Ich packte ihr den Hintern mit beiden Händen. Fest, heiß, rund. Ich spreizte ihn, drückte ihn zusammen, half ihr, sich schneller, härter an mir zu bewegen.

„So, Brüderchen“, flüsterte sie mir gegen den Mund, und das Wort durchbohrte mich von oben bis unten. „Fick mich so. Den ganzen verdammten Morgen darauf gewartet.“

Ich hob sie an, ohne aus ihr herauszugehen, drehte sie um, bog sie über die Armlehne des Sofas. Sie stützte sich bäuchlings ab, den Hintern hoch, das Kleid zerknittert über der Taille, die Strümpfe gespannt um die Schenkel. Ich spreizte ihr die Beine mit dem Knie und stieß sie mit einem einzigen Hieb wieder ganz bis zum Anschlag.

Sie schrie gegen das Kissen.

„Ja, verdammt, so, gib’s mir, gib’s mir!“

Ich begann, sie hart zu ficken. Ohne Vorsicht. Sie schob mir jedes Mal den Arsch entgegen, wenn ich in sie eindrang, und traf mich auf halbem Weg. Ich packte ihre Taille mit beiden Händen und benutzte sie wie einen Hebel, um sie immer wieder bis ganz tief zu nehmen. Das Aufeinanderprallen meiner Hüften gegen ihre Arschbacken hallte durch den ganzen Raum.

Ich fuhr ihr mit einer Hand den Rücken hinauf und packte sie am Haar. Ich wickelte es mir um die Faust, zog leicht daran. Sie reckte den Hals und stöhnte lauter.

„Mehr“, keuchte sie mit gebrochener Stimme. „Härter. Behandel mich, als wär ich nicht deine Schwester.“

Ich versetzte ihr einen Klaps auf den Hintern. Meine Handfläche brannte danach. Auf ihrer blassen Haut zeichnete sich ein rosiger Abdruck ab, und sie stieß einen Laut aus, den ich in meinem Leben noch nie gehört hatte.

„Noch einen“, verlangte sie, ohne sich umzudrehen.

Ich gab ihr noch einen. Und noch einen. Sie bat darum, mit dem Arsch in der Luft und der zerstörten Stimme. Ich fickte sie noch härter, hielt sie mit einer Hand an der Taille, mit der anderen am Haar. Sie schob eine Hand unter ihren Körper und begann, sich an der Klitoris zu berühren, während ich sie ohne Unterlass nahm.

„Ich komm gleich noch mal“, keuchte sie. „Gott, Brüderchen, ich komm gleich noch mal, hör nicht auf…“

„Komm“, sagte ich ihr ins Ohr und beugte mich über ihren Rücken. „Komm auf meinem Schwanz.“

Ihre Muschi schloss sich schlagartig um mich und presste mich so fest, dass ich mich kaum noch bewegen konnte. Sie stieß einen langen, erstickten Laut ins Kissen, und ich spürte die Kontraktionen durch ihren ganzen Körper laufen, während sie zum zweiten Mal kam und mir die Oberschenkel und das Sofa durchnässte.

Ich hielt so lange durch, wie ich konnte. Ich stieß sie während ihrer letzten Zuckungen weiter. Als sie kraftlos gegen die Armlehne zusammensackte, griff sie mit einer Hand nach hinten und suchte meinen Oberschenkel.

„Komm her, komm mir in den Mund“, sagte sie mit zerstörter Stimme. „Ich will dich sehen. Ich will dich schmecken.“

Ich zog mich aus ihr heraus. Ich war so nah dran, dass es weh tat. Sie rutschte wieder auf den Boden, kniete sich hin, setzte sich vor mich mit den Brüsten frei, dem zerknitterten Kleid an der Taille, den verrutschten Strümpfen, verschminktem Gesicht, zerzaustem Haar. Ich hatte sie nie schöner gesehen.

Sie öffnete den Mund und streckte die Zunge heraus.

Ich nahm meinen Schwanz selbst in die Hand und wichste mich über ihr ab, schnell, mit der Hand voller ihrer Feuchtigkeit und ihres Speichels. Es dauerte drei, vier Züge. Ein raues Stöhnen entwich mir, und der Erguss spritzte in langen, heißen Stößen auf ihre Zunge, auf die Lippen, aufs Kinn, auf die freigelegten Brüste und den silbernen Anhänger, der völlig verschmiert wurde. Sie schloss die Augen, streckte die Zunge noch weiter heraus und nahm jeden Tropfen auf, den sie konnte.

Als ich fertig war, wischte sie sich mit einem Finger über das Kinn, führte ihn zum Mund und lutschte ihn langsam ab, während sie mich von unten ansah.

Ich sank gegen die Rückenlehne des Sofas. Sie kletterte wieder hoch, kuschelte sich an meine Brust, noch immer im zerknitterten Kleid und mit den Strümpfen an, das Sperma trocknete noch auf ihrem Dekolleté.

Wir blieben eine Weile so, ohne zu sprechen. Der Atem kehrte nach und nach zurück.

„Ich muss trotzdem noch mit den Mädels raus“, murmelte sie schließlich, ruhig und heiser an meinem Hals. „In einer Stunde.“

„Ja.“

Sie hob den Kopf. Sie sah mich mit diesem vertrauten liebevollen Lächeln an, dem mit den zwanzig Jahren, den siebenundzwanzig Jahren gemeinsamen Lebens, demselben, das ich an diesem Morgen in der Küche gesehen hatte. Und noch etwas dahinter.

„Wenn ich zurückkomme, bist du wach“, sagte sie. Es war keine Frage.

Sie küsste mich noch einmal, langsam, ohne Eile, noch immer mit dem Geschmack von uns beiden im Mund. Dann stand sie auf, zog sich das Kleid mit beiden Händen zurecht, als wäre nichts gewesen, bückte sich, um die Absätze aufzuheben, und stieg barfuß die Treppe hinauf, mit verrutschten Strümpfen und einem glänzenden Fleck, der noch immer auf ihrem Schlüsselbein trocknete.

Ich blieb auf dem Sofa sitzen und sah ihr nach, wie sie oben auf dem Absatz verschwand, zum zweiten Mal an diesem Tag mit pochenden Schläfen.