Was meine Cousine mir an jenem Nachmittag im Auto gestand

Mit Mariana sind wir zusammen aufgewachsen. Cousins ersten Grades, wie meine Mutter sagte; Geschwister, wenn man das Viertel fragte. Unsere Häuser standen in derselben Straße, Weihnachten verbrachten wir am langen Tisch der Großeltern, und die Sommer gingen im Hof des Landhauses meiner Onkel und Tanten dahin. Zwischen uns gab es immer so eine seltsame Spannung, dieses Etwas, das man als Kind nicht benennen kann, das der Körper aber viel früher versteht als der Kopf.

Wir wurden erwachsen, wir heirateten. Sie zuerst, mit einem Typen, der drei Jahre hielt. Ich danach, mit einer guten Frau, die mich so erträgt, wie sie kann. Mariana hat sich vor fünf Jahren getrennt. Ich bin noch immer in meiner Ehe, mit ihren Höhen und Tiefen. Wir sehen uns fast immer an Geburtstagen, bei irgendeinem Familienessen. Aber der Kontakt ist eng: Nachrichten, kurze Anrufe, diese Vertrautheit, die nie abkühlt.

Vor einem Jahr passierte etwas anderes. Mariana arbeitet als Sekretärin in einer Design- und Werbeagentur. Sie bat meine Werkstatt um ein Angebot für institutionelle Broschüren. Ich schickte es ihr, sie nahmen es an, und von da an wurde der Inhaber der Agentur — ein gewisser Roberto Olmos — ein regelmäßiger Kunde. Gutes Volumen, pünktliche Zahlungen. Bis sie es nicht mehr waren.

Die Zahlungsverzüge begannen. Erst eine Woche, dann ein Monat, dann zwei. Ich rief sie an, damit sie vermitteln sollte. Wir verabredeten uns in einem Café im Zentrum, mittags, zu einer Uhrzeit, in der sie aus dem Büro verschwinden konnte. Sie kam mit der Handtasche fest an die Hüfte gedrückt und müden Augen.

—Ich weiß schon, warum du kommst — sagte sie, noch bevor sie sich setzte. — Mach es mir nicht noch schwerer.

—Mariana, das sind drei Rechnungen. Ich kann nicht ewig alles allein stemmen.

—Es ist gerade schwierig in der Branche. Man muss nehmen, was man kriegt, was willst du, dass ich dir sage?

Etwas an der Art, wie sie das sagte, ließ mich hochfahren. Dieser Satz war nicht von ihr. Er stammte von jemandem, der ihn sich hundert Mal eingeredet hatte, um sich selbst zu überzeugen. Ich antwortete mit mehr Wut, als ich für Olmos übrig hatte.

—Ha! Und eines Tages wird er dich bitten, dass du ihm einen bläst, damit du den Job nicht verlierst. Und du wirst es hinnehmen. Und ihn am Ende sogar noch lassen.

Ich sagte es, und im nächsten Moment bereute ich es schon. Mariana senkte den Blick auf die Kaffeetasse. Ich sah, wie ihre Unterlippe zitterte, wie sie die Serviette zwischen den Fingern zusammendrückte. Ich entschuldigte mich dreimal, mit der Ungeschicklichkeit von jemandem, der weiß, dass er etwas kaputt gemacht hat und es nicht mehr flicken kann. Sie nahm die Entschuldigung mit einem Lächeln an, das ihre Augen nicht erreichte.

Wir redeten über andere Dinge, taten so, als wäre nichts. Ich bezahlte und bot ihr an, sie nach Hause zu fahren. Mariana nahm an, ohne mich anzusehen.

***

Im Auto war das Schweigen dick. Sie trug ein neues Parfum, etwas Trockenes und Teures, überhaupt nicht so wie früher, als wir Kinder waren. Das Radio lief leise. Nach zehn Minuten, an einer roten Ampel, hörte ich, wie sie Luft holte, mit diesem abgehackten Atem, den Frauen haben, wenn sie die Tränen zurückhalten.

—Verzeih mir du auch — sagte sie. — Ich habe falsch reagiert. Du hast genau die Stelle getroffen, die man nicht treffen darf.

—Mariana, ich…

—Ja. Du hattest recht. Nicht ganz, aber du hattest recht.

Die Tränen liefen ihr über das Gesicht, ohne dass sie sie aufhalten konnte. Es waren Tränen einer erwachsenen Frau, nicht von einem kleinen Mädchen: lautlos, geordnet, beschämt. Ich hielt an am Rand eines alten Platzes, so einer mit riesigen Linden und abgeblätterten Bänken. Ich stellte den Motor ab. Ich nahm ihre beiden Hände. Sie waren eiskalt.

—Erzähl mir.

—Nicht hier. Fahr mich hier weg. Man könnte uns sehen. Die Frauen aus dem Viertel sind…

Sie beendete den Satz nicht. Das war auch nicht nötig.

Während ich losfuhr, war mein Kopf schon zwei Straßen weiter. Drei Straßen weiter, an einer Seitenallee, gibt es ein Hotel, das ich kenne. Ein unauffälliger Ort mit überdachten Stellplätzen und Eingang über eine Seitentür. Mariana kennt es auch. An dem Blick, den sie mir im Rückspiegel hielt, wusste ich, dass sie schon dort gewesen war. Auch da musste man nicht fragen.

In der letzten Straße sprachen wir nicht. Wir sprachen nicht, als sich das Garagentor hinter dem Auto schloss. Ich öffnete die Beifahrertür, streckte ihr die Hand hin, sie nahm sie. Wir fuhren gemeinsam im Aufzug hinauf. Das Zimmer roch nach Kiefern-Desinfektionsmittel und gebügelten Laken.

***

Während sie im Bad war, öffnete ich die Minibar und machte zwei kurze Drinks: Whiskey mit ein paar Eiswürfeln. Ich dachte, sie wäre mehr zum Reden als für etwas anderes gekommen. Aber als sie herauskam, barfuß, die Haare hastig zu einem Dutt hochgebunden und die Bluse schon mit einem Knopf weniger, wusste ich, dass auch das andere passieren würde.

Sie setzte sich neben mich auf die Bettkante. Nahm den Whiskey, kippte die Hälfte in einem Zug hinunter.

—Du hattest recht — wiederholte sie. — Er hat mich noch nicht gebeten, ihm einen zu blasen. Aber seit sechs Monaten fasst er mir zu viel an die Schulter, streicht mir über den Rücken, hält mir die Autotür auf, wenn wir zu einem Termin fahren, und lässt seine Hand einen Tick zu lang an meiner Hüfte. Und ich lasse es zu. Weil ich den Job brauche. Und ich hasse mich dafür.

Ich nahm ihr das Glas aus der Hand und stellte es auf den Nachttisch. Ich umarmte sie, ohne etwas zu sagen. Ich spürte, wie ihr ganzer Körper sich lockerte, wie sie gegen meine Brust nachgab. Das war nicht das Weinen aus dem Café. Es war tiefer, älter. Ich ließ sie weinen, so viel sie musste, und drängte sie nicht.

Als sie den Kopf hob, war ihr Mascara verschmiert und ihre grauen Augen waren heller als je zuvor. Sie sah mich fest an.

—Du bist nicht er.

—Nein.

—Du bist mein Cousin.

—Ja.

—Darum will ich es. Darum heute, mit dir. Ich will, dass du mir den reinsteckst und mir diesen Hurensohn vergessen machst.

***

Ich küsste sie langsam, ohne Eile. Marianas Mund schmeckte nach Whiskey und nach etwas Älterem, nach Sommer auf dem Land und aufblasbarem Pool. Ich ließ sie nach hinten sinken, ohne sie loszuküssen. Meine Hände suchten zuerst ihren Rücken, unter der Bluse, dann ihre Seiten. Ich öffnete ihren BH mit einer einzigen Hand, und sie lachte leise an meinem Hals.

—Du hast Übung.

—Du auch.

Ich zog ihr die Bluse und den BH mit einem Ruck aus. Ihre Brüste fielen schwer, weiß, die Nippel schon hart, dunkel, ungefähr so groß wie eine Münze. Ich blieb einen Moment lang stehen und sah sie an. Dann senkte ich den Mund. Ich saugte einen Nippel ganz in den Mund, nahm ihn tief auf, ließ ihn am Gaumen schnalzen. Mit der anderen Hand drückte ich die andere Brust, knetete sie, hob sie an. Mariana packte meinen Nacken und drückte mich an sich.

—Ja. Genau so. Friss sie auf.

Ich fuhr mit der Zunge von einer Brustwarze zur anderen, biss vorsichtig zu, dann weniger vorsichtig. Sie stöhnte leise, jetzt ohne Angst. Ich leckte die Furche zwischen ihren Brüsten, das Brustbein, den Bauchnabel. Als ich an den Hosenbund kam, hob ich mit einer Hand ihre Hüfte an und zog mit der anderen den Reißverschluss herunter.

Ich drehte sie auf den Bauch. Ich wollte sie Stück für Stück auseinandernehmen, sie nicht überfahren. Ich zog ihr die Hose bis zu den Oberschenkeln herunter und ließ ihr den Slip an, schwarz, schon in der Mitte feucht. Ich begann am Nacken, mit dem Mund. Ich küsste ihre Schultern, die Linie der Wirbelsäule, die Vertiefungen der Schulterblätter. Mariana schnurrte in das Kissen hinein, die Fäuste in das Laken gekrallt.

Ich wanderte mit dem Mund ihren Rücken hinab bis zum Ansatz des Hinterns. Ich biss in eine Pobacke, dann in die andere. Mit beiden Händen spreizte ich sie, ohne jede Scheu, und fuhr mit der Zunge über die Mitte, über den Stoff hinweg. Mariana zuckte zusammen und stieß ein „Hurensohn“ in das Kissen, was mich zum Lachen brachte. Ich riss ihr den Slip mit den Zähnen herunter, zog ihn langsam bis zu den Knien. Ihr Arsch öffnete sich ganz, weiß, und ihr Arschloch glänzte schon unten, alles nass, geschwollen. Ich fuhr mit der Zunge vom Kitzler bis zum Arschloch und zurück, und zurück.

—Oh, mein Gott, oh… hör nicht auf, hör nicht auf — murmelte sie mit dem Gesicht im Kissen.

Ich steckte ihr die Zunge bis zum Grund in die Muschi, wirbelte darin herum, zog sie tropfend wieder heraus. Dann schob ich zwei Finger hinein und suchte mit der Zunge ihren Kitzler. Mariana hob den Hintern an, bot sich mir an, begann sich gegen meinen Mund zu bewegen.

Ich drehte sie erneut um. Ich zog ihr die Hose und den zerrissenen Slip ganz aus, spreizte ihr mit den Händen die Beine weit, die Knie gegen die Matratze. Marianas Muschi lag vor mir offen da, mit dicken, dunklen, nassen, halb geöffneten Lippen wie ein Mund, der bittet. Ich blieb einen Moment lang davor stehen und sah sie an. Sie bedeckte ihr Gesicht mit dem Unterarm, und in dieser so typischen Geste von ihr, so wie das kleine Mädchen, das im Hof des Landhauses Doktor spielte, fiel mir unsere ganze gemeinsame Geschichte auf einmal auf den Schoß.

—Schau mich an — sagte ich. — Nimm den Arm weg. Schau mich an, während ich dich lecke.

Sie nahm den Arm weg. Sie hielt meinem Blick stand. Ich senkte den Kopf und begann, ihre Muschi richtig zu lecken. Ich saugte an den Lippen, erst an der einen, dann an der anderen. Ich suchte mit der Zungenspitze ihren Kitzler, umkreiste ihn, schloss ihn zwischen meinen Lippen ein, saugte daran wie an einer kleinen Brustwarze. Mariana begann mit den Hüften zu zittern. Ich schob zwei Finger hinein, dann drei, drückte fest, suchte in ihr diesen Punkt, der sie Sterne sehen lässt. Ich fand ihn. Sie begann heiser und lang zu stöhnen, mit Geräuschen, die ich nicht von ihr kannte.

—Ich komm, ich komm, ich komm — sagte sie und drückte meinen Kopf mit den Schenkeln zusammen.

Ich ließ sie so kommen, mit den Schenkeln um mein Gesicht geschlossen, mit einem erstickten Schrei, der in Lachen überging, und einem warmen Schwall gegen mein Kinn. Ich blieb mit den Fingern still in ihr, spürte, wie ihre Muschi pochte, wie sie sich zusammenzog und wieder lockerte, die Finger ganz von selbst verschluckend.

—Hurensohn — keuchte sie. — Du hast was gelernt.

—Ich habe was gelernt.

Ich stand auf und zog mich ganz aus. Als sie meinen harten Schwanz sah, der gegen meinen Bauch schlug, riss sie die Augen auf und leckte sich die Lippen.

—Komm her. Gib ihn mir.

Ich kniete an der Bettkante, auf Höhe ihres Gesichts. Mariana drehte sich auf die Seite, packte meinen Schwanz mit der Hand, wog ihn ab, betrachtete ihn aus der Nähe, als hätte sie noch nie einen gesehen. Dann streckte sie die Zunge heraus und fuhr mir mit der Spitze langsam kreisend über die Eichel. Sie blies mir wie ein Bonbon, mit geschlossenen Lippen, und zog mir Fäden aus Speichel. Dann öffnete sie weit und nahm ihn bis zur Hälfte in den Mund.

—Mmh… mmh… — machte sie mit vollem Mund und sah zu mir hoch.

Sie nahm ihn heraus, spuckte auf ihn, nahm ihn wieder hinein. Sie lutschte mir die Eier, erst die eine, dann beide zusammen, während sie ihn mit der Hand fest rieb. Ich fasste ihr mit beiden Händen ins Haar, sammelte es im Nacken zusammen, und begann, den Rhythmus selbst vorzugeben, indem ich ihr Gesicht langsam gegen meine Hüfte drückte. Sie wehrte sich nicht. Sie öffnete den Rachen weiter und ließ mich bis ganz nach hinten hinein. Ich spürte, wie sie einen Moment lang würgte, dann durch die Nase ausatmete und nachgab. Einen langen, vorsichtigen Minuten lang fickte ich ihren Mund so, zog ihn raus und schob ihn wieder bis zum Anschlag hinein. Als ich sie losließ, hatte sie glasige Augen und einen Speichelfaden vom Mundwinkel bis zur Brust.

—Jetzt fickst du mich endlich — sagte sie und wischte sich mit dem Handrücken über den Mund. — Ganz. Ich halte es nicht mehr aus.

***

Sie setzte sich auf mich drauf. Sie biss mir in die Unterlippe, dann ins Ohr. Sie packte meinen Schwanz fest, rieb ihn an ihrer Muschi, strich ihn drei-, viermal über den Kitzler und führte ihn dann in sich hinein. Als sie bis ganz unten saß, hielten wir beide einen Moment inne. Mariana schloss die Augen, blieb still und spürte. Ich spürte, wie sie sich um mich schloss, wie ihre ganze Muschi meinen Schwanz von oben bis unten zusammendrückte, heiß, eng, klatschnass.

—Verdammte Scheiße — sagte sie leise. — Verdammte Scheiße, Cousin. Was für ein geiler Sitz.

Dann begann sie sich zu bewegen, langsam, in Kreisen, mit dieser Weisheit, die geschiedene Frauen in den Vierzigern haben, die niemandem mehr etwas beweisen müssen. Ihre Brüste bewegten sich im Takt, schwer, hypnotisch. Ich packte ihre Hüften und hob und senkte sie auf mir. Sie stützte eine Hand auf meine Brust und streichelte sich mit der anderen eine Brust, hob sie an, bot sie mir an. Ich reckte den Hals und saugte daran.

—Reit mich, Cousine. Mach dich auf mir kaputt.

Mariana begann schneller auf und ab zu gehen, mit harten kleinen Sprüngen, das Gesicht verzerrt, der Mund offen. Die Matratze knarrte, das Kopfteil schlug gegen die Wand, und sie stieß bei jedem Absinken ein „ah, ah, ah“ aus. Sie sah mir ohne zu blinzeln in die Augen, mit einer Intensität, die mir den Nacken aufstellte.

Ich drehte sie erneut um. Ich wollte ihr Gewicht unter mir spüren. Ich nahm ihre Handgelenke und führte sie über ihren Kopf. Sie sah mich an mit einem neuen Glanz, einer Mischung aus Trotz und Hingabe. Ich drückte sie noch etwas fester. Sie lächelte.

—So willst du mich?

—So will ich dich.

Ich stieß tief zu. Mariana hob die Beine, verschränkte sie hinter meinem Rücken und drückte mich an sich. Jedes Mal, wenn ich bis zum Anschlag hineinging, stieß sie einen tiefen, fast wütenden Laut aus. Ich hielt einen trockenen, gleichmäßigen Rhythmus, ohne Eile, und sah ihr in die Augen. Sie wandte den Blick keinen Augenblick ab. Ich spürte, wie ihre Muschi gegen meine Eier tropfte, hörte das feuchte Geräusch des Schwanzes, der hinein und heraus glitt, dieses Schmatzen, das nur Frauen machen, die richtig nass und richtig durchgefickt sind.

—Fester — bat sie. — Mach mich kaputt. Fick mich, als wäre ich nicht deine Cousine.

Ich ließ ihre Handgelenke los, packte ein Bein und legte es mir auf die Schulter. Ich rammte den Schwanz bis zum Anschlag hinein, zog ihn fast ganz heraus und stieß ihn mit einem Schlag wieder hinein. Mariana begann richtig zu schreien, ohne sich zurückzuhalten, sich am Laken festklammernd, am Kopfteil, an mir. Ich kniff ihr jedes Mal in die Nippel, wenn ich bis zum Anschlag eindrang. Das Bett bewegte sich von selbst.

—Dreh dich um — sagte ich. — Auf alle viere.

Sie drehte sich gehorsam um, kniete sich hin, den Hintern hoch, das Gesicht ins Kissen. Das Bild war zum Einrahmen: der gewölbte Rücken, der aufgerichtete weiße Arsch, die offen glänzende Muschi zwischen den Pobacken, ganz mein. Ich packte ihre Hüften mit beiden Händen und stieß mit einem Ruck wieder hinein. Ich fickte sie von hinten, hart, tief, und markierte jeden Stoß mit einem Klatschen meiner Hüfte gegen ihren Hintern.

—Ja, ja, ja, fick mich so, fick mich so — wiederholte Mariana in das Kissen hinein, jetzt ohne jede Scheu.

Ich strich mit dem Daumen über ihr Arschloch, machte es mit Speichel und mit ihrem eigenen Saft, der aus ihrer Muschi lief, feucht, und drückte dagegen, ohne hineinzudringen. Sie heulte auf und bog den Rücken noch mehr durch.

—Oh… oh… oh, Cousin, ich komm gleich wieder, hör nicht auf, hör nicht auf…

Ich packte ihr Haar, wickelte es um die Faust und zog ihren Kopf nach hinten. Ich fickte sie weiter mit diesem Hebel, drückte ihre Hüfte mit aller Kraft. Ich spürte, wie sie am ganzen Körper zitterte, meinen Schwanz in Krämpfen zusammenpresste, in das Kissen einen langen, tierischen Schrei stieß, wie ich ihn bei ihr noch nie gehört hatte. Es dauerte eine Weile. Ich ließ sie ganz kommen, ohne herauszugehen, ohne den Rhythmus zu ändern.

Als ich merkte, dass ich gleich selbst kommen würde, fragte ich sie mit dem Gesicht. Mariana verstand.

—Draußen — sagte sie und drehte sich schnell um, setzte sich mir gegenüber hin. — Diesmal draußen. Komm, gib ihn mir, gib mir ihn in den Mund, gib mir deine ganze Milch.

Ich zog ihn heraus. Sie richtete sich schnell auf, machte mich mit Hand und Mund fertig, rieb ihn fest, saugte alle zwei, drei Stöße die Spitze ab, dicht an mir, ließ mich nicht entkommen. Sie wichste mich, während sie mir in die Augen sah, mit offenem Mund unten, der Zunge draußen, wartend. Ich kam in Stößen: Der erste traf direkt ihren Mund und ihre Zunge, der zweite lief über ihre Wange, der dritte auf ihren Hals, und die letzten tropften ihr über die Brüste, dick, weiß, glänzend auf der Haut. Ich wichste weiter bis zum letzten Tropfen, strich ihn an ihrer Unterlippe ab.

Sie blieb so sitzen, ohne sich abzuwischen, sah mich mit weit aufgerissenen Augen an, mein Sperma lief ihr vom Kinn zu den Brüsten, ein Faden hing an einer Brustwarze. Sie fuhr sich mit der Zunge über die Lippen, schluckte, was sie im Mund hatte, ohne den Blick von meinen Augen zu nehmen. Dann nahm sie mit zwei Fingern das, was auf ihre Brust gefallen war, und führte es sich langsam über die Zunge, ohne mich anzusehen aufzuhören. Sie wiederholte die Geste dreimal, bis ihre Brüste sauber waren. Alles schluckte sie hinunter.

—Das nächste Mal drinnen — sagte sie und legte ihre Stirn gegen meine. — Ich bin abgesichert. Ich sage es dir jetzt, weil ich es heute genau so fühlen wollte: im Gesicht, auf den Brüsten, es runterzuschlucken. Ich wollte dich kommen sehen. Ich habe lange keinen Mann mehr kommen sehen, der mir etwas bedeutet.

***

Danach lagen wir nur noch da, sie auf mir, den Kopf auf meiner Brust, das Haar unordentlich an meinem Hals. Wir redeten eine gute Stunde lang leise. Über Olmos. Über meine Frau. Über die Weihnachten von früher, als wir Kinder waren. Darüber, als sie zwanzig war und ich zweiundzwanzig und wir uns hinter dem Schuppen fast geküsst hätten, bis uns ein Ruf meiner Tante aus der Küche unterbrach.

—Erinnerst du dich? — fragte sie mich.

—Ich erinnere mich an jede Sekunde.

—Ich auch. Zweiundzwanzig Jahre lang erinnere ich mich schon.

Ich fragte sie, was sie mit Olmos machen würde. Sie sagte, dass sie ernsthaft anfangen würde, anderswo Arbeit zu suchen. Dass sie ihn nicht mehr aushalten könne und dass sie an diesem Nachmittag mit all dem etwas klarer gesehen habe, was sie sich allein nicht eingestehen konnte. Ich sagte ihr, dass ich ihr helfe, womit auch immer sie es brauchte. Die Rechnungen waren mir ab jetzt scheißegal.

—Darüber — sagte sie, bevor sie ging, schon angezogen, während sie sich im Spiegel des Badezimmers ansah —, kein Wort. Zu niemandem. Nicht einmal zu Gott.

—Nicht einmal zu Gott.

—Und wir kommen wieder.

—Wir kommen wieder, wann immer du willst.

Sie gab mir an der Autotür einen langen Kuss, bevor sie eine halbe Straße vor ihrem Haus ausstieg, damit niemand aus dem Viertel sie sehen konnte. Ich sah sie aufrecht gehen, die Handtasche wieder fest an die Seite gedrückt, aber mit anderen Schultern. Höher.

Ich fuhr zu meinem Büro und dachte nur an eines: dass Mariana immer meine Cousine gewesen war und dass sie es nach heute weiter sein würde. Aber dass sie jetzt auch etwas anderes war. Etwas, das in der Familie keinen Namen hat und das man auch nicht benennen muss.

Es ist nie zu spät. Vor allem nicht, wenn das Bett gut ist.