In jener Sommernacht ging ich in das Zimmer meines Bruders

Es sind acht Jahre seit jener Nacht vergangen, und trotzdem reißt mich die Erinnerung noch aus dem Schlaf, an jener Grenze des Traums, an der man glaubt, man habe längst alles begraben. Ich habe es niemandem erzählt. Ich könnte es nicht erzählen. Aber manchmal muss ich es in Worte fassen, wenn auch nur für mich selbst, um zu verstehen, was ich war und was ich bin.

Jenen Sommer verbrachten wir im Haus der Großmutter, in einem Küstenort, wo das Meer nur drei Straßen entfernt lag und die Luft immer nach Salz und reifen Feigen roch. Mein Bruder Sebastián war zweiundzwanzig. Ich war im März neunzehn geworden. Seit Langem machten wir nicht mehr gemeinsam Urlaub — er lebte auswärts und beendete gerade sein Studium — und jene Woche war ein Zugeständnis an unsere Mutter, die darauf bestand, dass die Familie sich wenigstens einmal im Jahr versammeln müsse.

Die Großmutter ging früh zu Bett. Um halb elf hatte sie schon das Licht in ihrem Zimmer gelöscht, und das Haus begann diesen warmen, stillen Atem zu haben, den nur alte Häuser im Sommer kennen, mit halb geschlossenen Fensterläden und Ventilatoren, die in jedem Zimmer summten.

An jenem Nachmittag waren wir allein am Strand gewesen. Mutter hatte ihren Mittagsschlaf gemacht. Sebastián half mir beim Verschluss des oberen Teils des Bikinis, weil er sich verklemmt hatte, und seine Finger blieben länger als nötig auf meinem Rücken. Er sagte nichts. Ich auch nicht. Aber als ich mich umdrehte, sah ich ihm eine Sekunde länger in die Augen, als ich hätte sollten, und er war der Erste, der den Blick senkte. Irgendetwas zerbrach da, oder es öffnete sich, ich weiß es nicht.

Später, beim Abendessen, streiften sich unter dem Tisch unsere Knie und keiner von uns zog sie weg. Die Großmutter sprach von einem weit entfernten Cousin, der aus Argentinien zurückgekehrt war. Ich nickte, ohne zuzuhören. Ich spürte den Stoff von Sebastians Hose an meinem nackten Bein und konnte an nichts anderes denken. Jedes Mal, wenn er die Position wechselte, öffnete sich sein Knie ein wenig mehr, und ich spürte die Wölbung seines Oberschenkels, die sich gegen mein Knie presste, an der Innenseite meines Beins hinaufglitt, und ich merkte, wie mein Höschen unter dem Kleid, das ich noch nicht ausgezogen hatte, feucht wurde.

—Geht’s dir gut? —fragte er leise, als die Großmutter aufstand, um den Nachtisch zu holen.

—Es ist heiß —sagte ich, und das war nicht gelogen.

Er antwortete nicht. Er legte nur die Hand auf den Tisch, nah an meiner, und hielt den Blick auf einen Punkt der Tischdecke gerichtet.

***

Um Mitternacht war ich immer noch wach. Ich wälzte mich im Bett, die Laken zwischen den Beinen verheddert, und ging jede Geste noch einmal durch, jedes Schweigen, jeden Millimeter Haut, den ich im Lauf des Tages zu registrieren gelernt hatte. Der Ventilator drehte sich über meinem Kopf und half überhaupt nicht. Die Hitze kam von innen. Ohne es zu merken, hatte ich die Hand zwischen den Schenkeln, drückte, suchte nach etwas Linderung. Ich berührte mich über dem Höschen und war klatschnass. Ich schob zwei Finger hinein und bog mich allein im Bett durch, biss mir auf die Lippe und stellte mir vor, es sei er, stellte mir seinen Mund an meinem Hals vor, seinen harten Schwanz an meinem Bauch. Ich zog die feuchten Finger heraus und führte sie ohne nachzudenken zum Mund, und genau in diesem Moment wusste ich, dass ich mich nicht mehr würde beherrschen können.

Ich stand auf.

Der Fliesenboden war kühl, fast kalt, und ich ging barfuß den Flur entlang mit jener Mischung aus Entschlossenheit und Schwindel, die auftaucht, wenn man längst weiß, dass man eine Grenze überschreitet, von der es kein Zurück mehr gibt. Sebastians Zimmertür stand einen Spalt offen. Nicht ganz geschlossen. Nicht ganz offen. Genau genug.

Er hat sie absichtlich so gelassen, dachte ich. Er weiß, dass ich reinkommen werde.

Ich schob sie vorsichtig auf, und das Holz bewegte sich ohne Quietschen. Diese Tür kannte ich seit meiner Kindheit in- und auswendig.

Drinnen war es fast völlig dunkel. Nur ein blauer Streifen von der Straßenlaterne fiel herein und zeichnete sanfte Schatten an die Wand. Sebastián lag auf der Seite, den Rücken zu mir, die Bettdecke bis zur Hüfte herabgerutscht. Das T-Shirt, das er sonst zum Schlafen trug, lag auf dem Stuhl. Er war nackt von der Taille aufwärts.

Ich näherte mich geräuschlos. Jeder Schritt klang mir wie Donner. Es war, als könnte das ganze Haus meinen Puls hören.

Ich setzte mich langsam an den Bettrand, ließ die Matratze nur ein wenig einsinken. Ich wartete. Er rührte sich nicht. Nicht ganz. Aber etwas an seinem Atem änderte sich, wurde langsamer und bewusster, und da wusste ich, dass er wach war. Er war schon wach, bevor ich hereingekommen war.

Ich streckte die Hand aus und strich mit den Fingerspitzen über seine Schulter. Seine Haut war warm. Ich erwartete etwas: ein Wort, eine Geste, eine Ablehnung. Nichts kam. Nur Stille.

Ich ließ die Hand über seinen Arm hinabgleiten, langsam, zog die ganze Länge nach, bis zu seiner Hand. Und er, ohne sich ganz umzudrehen, fing meine Finger mit seinen ein.

Das war es, was mich auflöste.

—Sebas… —flüsterte ich, kaum hörbar.

—Schh —sagte er, ohne die Augen zu öffnen—. Sag nichts.

Er zog mich sanft zu sich, und ich sank gegen seinen Rücken. Ich spürte die Wärme seines Körpers durch das dünne Shirt, das er anhatte. Ich schmiegte mich an ihn, legte den Arm über seinen Oberkörper und spürte unter meiner Hand seinen beschleunigten Atem, den er zu verbergen versuchte.

Dann drehte er sich um. Langsam. Er lag mir gegenüber, in der Dunkelheit, und zum ersten Mal suchten seine Augen meine. Da war keine Überraschung darin. Auch keine Schuld. Nur eine stumme Frage, auf die ich antwortete, indem ich mein Gesicht an seines schob.

Der erste Kuss war unbeholfen. Als hätten wir beide vergessen, wie man sich küsst. Kaum mehr als ein unsicheres Streifen, ein Versuch. Aber er legte die Hand in meinen Nacken und vertiefte den Kuss, und von da an war es unmöglich, irgendetwas vorzutäuschen. Er schob mir die ganze Zunge in den Mund, und ich saugte an ihr, und er stöhnte leise in meinen Mund hinein. Wir fraßen uns, wir bissen uns, wir tranken den Speichel des anderen, als würden wir seit Jahren verdursten.

Ich biss ihm unabsichtlich in die Unterlippe. Er stieß ein tiefes, raues Geräusch aus, das ihm aus der Kehle rutschte. Ich drängte mich noch enger an seinen Körper. Durch das Laken spürte ich, dass auch er erregt war. Sehr erregt. Sein Schwanz zeichnete sich hart unter dem Stoff ab, eine dicke Wölbung, die gegen meinen Bauch drückte. Er war schon seit geraumer Zeit so.

Er hat die ganze Nacht auf mich gewartet, dachte ich.

Ich strich ihm über die Brust, über den Bauch, spürte, wie sich die Muskeln unter meiner Berührung anspannten. Mein Bruder. Sebastián. Die beiden Worte wiederholten sich in meinem Kopf wie ein Alarm, den ich nicht mehr hören konnte. Ich ließ die Hand weiter hinabgleiten. Ich schob das Laken beiseite. Ich fand ihn.

Er war hart, dick, in meiner Handfläche pulsierend. Ich schloss die Finger um ihn, und er sog scharf die Luft ein, als hätte ihn jemand leicht in den Magen geschlagen. Die Spitze war feucht. Ich verteilte die Nässe mit dem Daumen über den ganzen Kopf und begann, ihn langsam mit der Hand zu reiben, drückte die Vorhaut zurück und spürte den Schlag der Vene darunter.

—Verdammt —hauchte er—. Verdammt, Marina.

Ich senkte den Mund an seinen Hals, leckte ihn, biss ihm ins Ohrläppchen, während ich ihn weiter mit der Hand wichste. Ich konnte seine Haut riechen, einen sauberen Seifengeruch, vermischt mit Schweiß und mit dem anderen, mit diesem dichten Geruch eines erregten Mannes, der ihm aus dem Schritt entwich. Ich senkte den Kopf weiter, küsste seine Brust, fuhr mit der Zunge über eine Brustwarze, und er krümmte den Rücken gegen meinen Mund.

—Warte —flüsterte er—. Warte einen Moment.

Ich hielt inne. Ich dachte, er würde mich wegschicken. Ich dachte, er würde sich daran erinnern, was wir waren.

—Bist du sicher? —sagte er stattdessen—. Danach kann man es nicht mehr rückgängig machen.

Ich sah ihn an. In der Dämmerung war er kaum mehr als ein Spiel aus Schatten und Lichtreflexen. Aber er war es. Der, der mir Radfahren beigebracht hatte. Der, der mich in den Pausen beschützt hatte. Der, der mir in jener Nacht, als ich von meinem ersten Vollrausch kotzte, die Haare gehalten hatte. Und er war in diesem Augenblick etwas anderes. Ein Mann. Ein Körper, der mich begehrte und den ich mit einer Klarheit begehrte, die Angst machte.

—Ja —sagte ich. Und in meiner Stimme zitterte nichts—. Ich will, dass du mich fickst.

Er küsste mich wieder, dringlicher, fast wütend. Mit einer schnellen Bewegung zog er mir das Shirt über den Kopf, und meine Brüste lagen frei, die Nippel schon hart vor reinem Verlangen. Er nahm einen ganzen von ihnen in den Mund, saugte daran, biss vorsichtig in die Spitze, und ich musste mir den Mund mit der Hand zuhalten, damit mir kein Stöhnen entfuhr. Er legte mich rücklings auf die Matratze und beugte sich über mich. Sein Mund wanderte an meinen Hals, zu meinem Schlüsselbein, zu meinen Brüsten. Er hatte keine Eile. Jeder Kuss hinterließ einen Abdruck aus Speichel und Hitze.

Er leckte mir die Nippel langsam, einen und dann den anderen, saugte daran, bis es wehtat, während seine Hand meinen Bauch hinabglitt bis zum Gummibund des Höschens. Er schob die Finger hinein. Als er meine Fotze berührte und sie triefend vorfand, hielt er einen Moment inne und atmete tief durch, als könne auch er es nicht glauben.

—Du bist klatschnass —murmelte er an meiner Brust—. Du bist klatschnass, verdammt.

—Ich bin schon die ganze Nacht so —gestand ich, und ich biss mir auf den Handknöchel, als er begann, mit dem Finger auf meine Klitoris zu streicheln, in langsamen Kreisen, gerade fest genug. Er schob einen Finger in mich hinein, dann zwei, und begann sie langsam zu bewegen, während der Daumen weiter meine Klitoris bearbeitete. Ich spreizte die Beine immer weiter, hob die Hüften ganz von selbst, suchte seine Hand, und das ganze Bett roch bereits nach nasser Fotze.

Ich vergrub die Finger in seinem Haar. Ich schloss die Augen. Ich versuchte, nicht daran zu denken, wer er war. Ich versuchte, nur daran zu denken, was er mit seiner Zunge, mit seinen Zähnen, mit seinen Händen tat. Sebas kannte meinen Körper auf eine unmögliche Weise, als hätte er jahrelang studiert, wie man mich berührt, wo man drückt, wo man loslässt.

Als er noch weiter hinabging, als er mir das Höschen mit einem Ruck herunterriss und meine Beine mit beiden Händen auseinanderdrückte und mich dort küsste, hielt ich einen Schrei zurück, indem ich mir in den Handrücken biss. Die Großmutter schlief drei Türen weiter. Meine Mutter zwei. Und wir taten das hier. Das, von dem niemand je erfahren durfte.

Er leckte mich ganz, von unten nach oben, mit flacher Zunge, und nahm meine ganze Feuchtigkeit auf. Dann spreizte er mit den Daumen meine Schamlippen auseinander und schob die Zunge in mich hinein, fickte mich mit ihr, und ich dachte, ich würde in diesem Moment sterben. Er ging an die Klitoris und lutschte daran, als wäre sie ein Bonbon, die Lippen darum geschlossen, sanft ziehend, während zwei seiner Finger in mich hinein- und wieder herausglitten in einem Rhythmus, der sich von selbst beschleunigte. Er schob mir eine Hand unter den Hintern, drückte ihn, grub die Nägel hinein.

—Sebas, hör auf —keuchte ich—, hör auf, ich komm sonst…

Aber er hörte nicht auf. Im Gegenteil. Er saugte stärker, schob die Finger tiefer hinein, krümmte sie nach oben, suchte diesen Punkt, und die Hitze stieg mir den Bauch hinauf, die Brust, das Gesicht. Ich packte ihn mit beiden Händen am Haar und ließ mich mitreißen, bis der erste Krampf mich ganz durchschüttelte. Ich biss mir auf die Lippe, um keinen Laut zu machen. Meine Fotze zog sich in Wellen um seine Finger zusammen, tränkte ihm die Hand, und ich spürte Tränen an den Schläfen, nicht aus Traurigkeit, sondern wegen etwas, das keinen Namen hatte. Er leckte weiter langsam, während ich am ganzen Körper zitterte, verlängerte meinen Orgasmus, trank alles auf, was aus mir herauskam.

Er kam wieder hoch. Er küsste meinen Mund, und ich schmeckte mich selbst auf seinen Lippen, diesen salzigen, dichten Geschmack, der mich noch mehr wollte machen ließ.

—Ich will, dass du reinkommst —sagte ich.

—Ich hab nichts —antwortete er.

—Ich nehme die Pille. Ganz ruhig. Steck ihn rein.

Er sah mich einen Moment lang an, als suche er nach einem letzten Zeichen. Ich schlang ein Bein um seine Hüfte und zog ihn zu mir. Ich griff seinen Schwanz mit der Hand, hart wie Stein, und führte ihn selbst zu meinem Eingang, rieb die Spitze an meinen nassen Lippen, an meiner Klitoris, machte ihn ganz von meinem Saft nass. Als er eindrang, tat er es langsam und ließ mich jeden Zentimeter spüren. Er öffnete mich von innen, füllte mich, und ich spürte, wie sich meine Fotze nach und nach um ihn schloss, ihn nach innen sog. Ich vergrub das Gesicht an seiner Schulter und blieb ganz still, versuchte nicht zu weinen, versuchte nicht zu lachen, versuchte nicht zu sterben.

—Verdammt, wie eng du bist —flüsterte er mir ins Ohr, mit gebrochener Stimme—. Verdammt, kleine Schwester.

Dieses Wort, so gesagt, in diesem Moment, während er bis zum Anschlag in mir steckte, brachte mich dazu, seine Wurst unwillkürlich mit meiner ganzen Fotze zusammenzupressen. Er stöhnte und musste einen Moment stillhalten, tief gegen meinen Hals atmend.

Wir begannen uns gemeinsam zu bewegen. Es war keine wilde Sache. Es war langsam, stellenweise fast traurig, fast zärtlich. Er zog sich fast ganz heraus und stieß wieder bis zum Grund hinein, und ich empfing jeden Stoß, indem ich die Hüften hob und ihm mit den Fersen den Rücken drückte. Das Bett knarrte nur leise. Man hörte unseren Atem, das feuchte Geräusch seines Schwanzes, der in meine nasse Fotze hinein- und wieder hinausglitt, das Schmatzen unserer Haut, wenn sie aufeinander traf. Sonst nichts. Das ganze Haus schlief um uns herum, ohne etwas zu ahnen. Er sah mir in der Dunkelheit in die Augen, und ich sah ihm in seine, und wir beide wussten genau, was wir taten und was wir für immer zerstörten.

—Schau mich an —sagte er jedes Mal, wenn ich die Augen schloss—. Mach sie nicht zu.

Und ich sah ihn an.

Er drehte mich um. Er brachte mich auf alle viere auf die Matratze, mit dem Gesicht ins Kissen gedrückt, um die Geräusche zu ersticken, und kam von hinten in mich hinein. Als er mir von hinten wieder ganz hinein stieß, entfuhr mir ein langer Laut, den ich in den Stoff beißen musste. Er packte meine Hüften mit beiden Händen und begann, mich schneller zu ficken, tiefer, schlug mit dem Becken bei jedem Stoß gegen meinen Hintern. Ich konnte spüren, wie seine Eier gegen meine Klitoris schlugen, jedes Mal, wenn er ganz tief eindrang. Er beugte sich über meinen Rücken, schob mir das Haar vom Nacken, leckte mir in den Nacken.

—Gefällt dir das? —fragte er, kaum hörbar—. Sag es mir. Sag mir, dass es dir gefällt, wenn dein Bruder dich fickt.

—Ja —keuchte ich in das Kissen—. Ja, ja, hör nicht auf.

Er fuhr mit einer Hand nach vorne, suchte wieder meine Klitoris und begann sie im Rhythmus seiner Stöße in Kreisen zu reiben. Die andere Hand schob er mir an die Brust, packte eine Titte, kniff in die Spitze. Ich kam schon wieder, spürte, wie sich alles ansammelte, wie sich meine Beine spannten, wie sich meine Fotze in Krämpfen um seinen Schwanz schloss.

—Ich komm gleich —warnte ich ihn—, ich komm gleich wieder.

—Komm —sagte er mir ins Ohr—. Komm auf meinem Schwanz.

Und ich kam. Mit dem Gesicht im Kissen vergraben, die Finger ins Laken gekrallt, die Fotze, die seinen Schwanz in einer Konvulsion zusammenpresste, die mich von oben bis unten durchfuhr. Er hielt durch, ohne sich zu bewegen, fickte mich langsamer, während ich zitterte, verlängerte es, bis ich nicht mehr konnte und ihn anflehen musste, aufzuhören.

Er drehte mich wieder um, auf den Rücken. Er wollte mich sehen. Er richtete sich wieder zwischen meinen Beinen ein und stieß erneut ganz tief in mich hinein, und ich schlang die Beine um seine Taille und rammte ihm die Fersen in den Arsch, um ihn an mich zu drücken. Jetzt war er schnell, suchte sich selbst, sah mich mit halb geöffnetem Mund fest in die Augen. Ich streichelte sein Gesicht, sein Haar, seinen Hals. Ich strich mit dem Daumen über seine Lippen, und er saugte daran.

—In mir —flüsterte ich—. Komm in mir.

Als er kam, tat er es in mir, mit zwei, drei tiefen Stößen, die mich fast von der Matratze hoben, und blieb dann lange so, den Schwanz bis zum Anschlag in mir vergraben, am ganzen Körper zitternd, sich entleerend. Ich spürte die Wärme seines Spermas, das mich füllte, Schlag auf Schlag, ganz tief drinnen. Er presste die Stirn an meinen Hals, atmete mir auf die Haut, und ein ersticktes Stöhnen entwich ihm an meinem Ohr. Ich streichelte seinen Rücken, als würde er einschlafen, und gewissermaßen tat er das auch, ein paar Minuten lang schwer auf mir, besiegt, mit seinem Schwanz noch in mir, der sich langsam weich wurde, während ich spürte, wie sein Sperma zwischen meinen Arschbacken auf das Laken lief.

***

Danach sagten wir nichts.

Ich stand vorsichtig auf. Ich spürte einen dicken Tropfen, der mir am Oberschenkel hinablief, und wischte ihn mir mit der Hand ab, fast ohne hinzusehen. Ich hob mein Shirt vom Boden auf. Das zerrissene Höschen ließ ich liegen, wo es hingefallen war. Er stützte sich auf einen Ellbogen und sah mir zu, wie ich den Raum nackt im Gegenlicht verließ, ohne mich zu bitten zu bleiben. Ich erwartete es auch nicht. Bevor ich hinausging, sah ich ihn noch einmal an. Er hob zwei Finger zu einer winzigen Art von Abschied. Ich lächelte ihn an, mit diesem seltsamen Lächeln, das man hat, wenn man nicht weiß, ob man gleich weinen wird oder nicht.

Ich ging den Flur zurück zu meinem Zimmer. Ich legte mich ins Bett. Ich spürte seinen Geruch auf meiner Haut und wollte mich nicht waschen. Nicht in jener Nacht. Ich wollte den Beweis behalten. Ich spürte ihn immer noch in mir, wie er langsam wieder aus mir herauslief, und ich steckte mir selbst zwei Finger hinein, um etwas von ihm aufzufangen und in den Mund zu nehmen. Er schmeckte nach ihm. Ich schlief so ein, mit dem Finger zwischen den Lippen.

Ich brauchte lange zum Einschlafen. Als es mir schließlich gelang, träumte ich verworrene Dinge, von Häusern, die überflutet wurden, und von Türen, die ich nicht schließen konnte.

***

Am nächsten Morgen war alles normal.

Oder wir taten zumindest so.

Die Großmutter machte Kaffee. Mutter bemerkte, sie habe wegen der Hitze furchtbar geschlafen. Sebastián kam frisch geduscht in die Küche, das Haar noch nass, und wünschte mir guten Morgen, ohne mich direkt anzusehen. Er reichte mir die Milch, als ich ihn darum bat. Er fragte mich, ob ich am Morgen an den Strand wolle. Ich sagte, lieber am Nachmittag. Er nickte und nahm sich ein Toastbrot.

Niemand bemerkte etwas. Niemand konnte etwas bemerken. Wir waren vorsichtig gewesen.

Am Nachmittag gingen wir zu zweit an den Strand. Wir liefen fast ohne zu sprechen am Ufer entlang. In einem Moment, nahe den Felsen, wo keine Leute hinkamen, blieb er stehen und sah mich an.

—Wir müssen es vergessen —sagte er.

—Ja —sagte ich.

—Ich meine es ernst.

—Ich meine es ernst —wiederholte ich.

Und wir umarmten uns einen Augenblick lang dort, mit dem Wasser bis zu den Knöcheln, wie zwei beliebige Geschwister. Danach gingen wir weiter.

Noch in derselben Woche fuhr er in seine Stadt zurück. Ich blieb noch ein paar Tage bei der Großmutter. Wir sprachen nie wieder darüber. Wir haben in acht Jahren nie darüber gesprochen. Bei Familienessen sind wir freundlich. Wir begrüßen uns mit einem Kuss auf die Wange. Wir fragen nach der Arbeit. Als er vor drei Jahren heiratete, ging ich zur Hochzeit und tanzte mit seiner Frau, die ein gutes Mädchen ist, und ich lächelte sie an und freute mich wirklich für ihn.

Aber manchmal, bei den langen Umarmungen zum Abschied, wenn uns niemand sieht, drückt er mich einen Augenblick länger als nötig. Und ich löse mich nicht sofort.

Und wir beide wissen es.

Und wir beide schweigen.