Was meine jüngste Tochter nach der Dusche mit mir machte

Meine Hände zittern noch immer, wenn ich mich an jenen Septembermorgen vor so vielen Jahren erinnere, im Badezimmer des alten Hauses meiner Eltern. Ich war gerade neunundvierzig geworden, und mein Körper hatte mit dem Alter etwas Großzügigeres, Weicheres, mehr von mir selbst bekommen.

Die Sonne fiel durch das kleine Fenster zum Innenhof herein. Ich duschte langsam, ohne Eile, ließ mir das lauwarme Wasser über den breiten Rücken laufen, über die Hüften, über die schweren Arschbacken, die mir immer so viel Freude bereitet hatten. Ich seifte mir die dicken Schenkel ein, fuhr mir über den Bauch, glitt mit den Fingern fast ohne nachzudenken durch die Furche meines Hinterns. In meinem Alter schämte ich mich nicht mehr, mich vor dem Badezimmerspiegel anzufassen.

—Mama, ist noch warmes Wasser für mich da?

Es war Nuria. Meine jüngste Tochter. Gerade neunzehn geworden, dunkel wie ihr Vater, mit diesen jungen Stutenhüften, die sie von mir geerbt hatte. Sie stand in der Badezimmertür, ohne sich die Mühe gemacht zu haben zu klopfen, lehnte im Türrahmen mit einem lockeren Morgenmantel und die Augen auf meinen nackten Körper gerichtet durch das beschlagene Glas der Duschabtrennung.

—Es ist genug für die ganze Welt da, mein Schatz —antwortete ich ihr—. Aber ich bin gleich fertig.

Sie rührte sich nicht. Sie sah mich weiter an mit diesem schiefen Lächeln, das sie seit Wochen, vielleicht Monaten, immer dann für mich übrig hatte, wenn sie glaubte, ich würde es nicht sehen. Ich drehte den Hahn zu und öffnete die Duschkabine in aller Ruhe, wohl wissend, was ich tat, wohl wissend, dass ich nicht mehr so tun konnte, als sähe ich es nicht.

Meine eigene Tochter. Das Nesthäkchen. Und sie sieht mich an, wie ein Mann mich ansehen würde.

—Reichst du mir das Handtuch? —fragte ich.

Nuria nahm das große Handtuch vom Haken und brachte es mir statt es mir zu reichen zu. Ich stand auf der Badematte, tropfnass, das Haar an die Schultern geklebt. Sie kam so nah, dass ich ihren Atem an meinem Schlüsselbein spürte. Sie wickelte mich von hinten in das Handtuch und begann, mich abzutrocknen.

—Ich trockne dich ab, Mama. Du bist müde.

Ich war nicht müde, und das wussten wir beide. Aber ich ließ sie gewähren.

Erst trocknete sie mir die Schultern. Langsam, vorsichtig, als würde sie etwas Zerbrechliches polieren. Dann glitt sie den Rücken hinab. Das Handtuch blieb zurück, als sie zur Taille kam, und dann waren es ihre Hände, die direkt meine Flanken, meine Hüften, den Ansatz der Arschbacken entlangfuhren.

—Ach, Tochter…

—Still, Mama. Ich mache doch nichts.

Doch, sie machte etwas. Sie drückte meine Backen mit beiden offenen Händen, langsam, maß das Gewicht jeder einzelnen ab. Sie knetete sie wie man Brot knetet. Sie spreizte sie. Sie führte sie wieder zusammen. Sie nutzte die Feuchtigkeit, die noch auf meiner Haut war, um ihre Finger mühelos gleiten zu lassen, und da hatte ich schon die Beine fest aneinandergepresst und die Brustwarzen so hart, dass sie mir unter dem Handtuch wehtaten.

—Du hast den schönsten Arsch, den ich je in meinem Leben gesehen habe —sagte sie fast flüsternd—. Weißt du das?

—Nuria…

—Ich will es dir schon seit Jahren sagen.

Ich schwieg. Mein Herz schlug wie eine Trommel.

***

Meine Tochter kniete sich hinter mich.

Sie tat es, ohne um Erlaubnis zu fragen, ohne Vorwarnung, ohne mir Zeit zu lassen, so zu tun, als würde das nicht gerade passieren. Ich stand noch immer, die beiden Hände auf dem alten Marmorkloben abgestützt, und plötzlich hatte ich meine jüngste Tochter auf der Matte knien, ihr Gesicht auf Hüfthöhe.

—Beug dich vor, Mama. Stütz dich gut ab.

Ihre Stimme hatte sich verändert. Sie war nicht mehr das Mädchen, das mich samstags um Geld anpumpte, und nicht mehr die Jugendliche, die mir das letzte Keks streitig machte. Es war die Stimme einer Frau, die mit einer anderen Frau sprach.

Ich beugte mich vor. Ich gab ihr, was sie verlangte, ohne ganz glauben zu können, dass ich es ihr wirklich gab. Ich stützte die Ellenbogen auf den Marmor, spreizte die Beine ein wenig, ließ den Rücken nach vorn rund werden. Meine Arschbacken öffneten sich von selbst, schwer, noch feucht, und gaben mich preis wie nie zuvor vor irgendwem und schon gar nicht vor einer Tochter von mir.

Nuria sog hörbar Luft ein. Ich hörte es.

—Mein Gott… —murmelte sie—. Mein Gott, Mama.

Sie strich mit den Daumen langsam durch die Furche, spreizte mich. Ich schloss die Augenlider. Dachte gleichzeitig an tausend Dinge —an meinen Mann, der noch im Schlafzimmer schlief, an meine anderen Kinder, an die Küche und das Frühstück und die Routine eines jeden Montags— und dachte zugleich an gar nichts, denn in diesem Moment spürte ich zum ersten Mal ihre Zunge an mir.

Es war ein langer Leckreiz. Von unten nach oben. Flach. Langsam. Sie fuhr meine ganze Ritze entlang mit der Gelassenheit von jemandem, der nirgendwo anders hinwill.

—Mein Kind…

—Bleib still, Mama.

Ich gehorchte. Ich gestehe es: Meiner eigenen Tochter gehorchte ich.

Nuria leckte mich weiter. Und noch einmal. Und noch einmal. Jeder Leckreiz ein wenig entschlossener, ein wenig beharrlicher, als hätte sie das alles seit Jahren in ihrem Kopf geübt und könnte es nun endlich auf ihre Weise tun. Ich spürte die flache, breite, heiße, feuchte Zunge, wie sie jeden Zentimeter empfindlicher Haut dort hinten abtastete. Das Gefühl kroch mir die Wirbelsäule hinauf wie ein heißer Schauer, der nie aufhörte.

Das tut man nicht. Das tut man nicht, Carmen. Das tut man nicht.

Aber es geschah weiter. Und ich hielt sie nicht auf.

***

Als sie mich schon eine ganze Weile lang an der ganzen Furche geleckt hatte, konzentrierte Nuria die Zunge auf einen einzigen Punkt. Genau in der Mitte. Genau dort, wo es mir am meisten peinlich war, sie gewähren zu lassen. Sie begann, langsame Kreise um meinen Anus zu ziehen, drückte mit der Spitze, zog sich zurück, kam wieder. Sie küsste ihn sogar. Gab ihm kurze, feuchte Küsse, wie man den Mund eines Menschen küsst, den man sehr gern hat.

—Du schmeckst wahnsinnig gut, Mama.

—Still.

—Ich will nicht still sein.

Sie grub mir die Nägel in die Arschbacken, um sie weiter auseinanderzuziehen. Mir entwich ein Stöhnen, das ich nicht unterdrücken konnte. Nuria lachte leise, zufrieden, und dann schob sie die Zunge hinein.

Ich spürte, wie sich der Muskel öffnete. Wie er nachgab. Wie er sich wider Willen entspannte und sie durchließ. Es war ein neues, fremdes, ungeheuer intensives Gefühl. Meine Tochter drang mit der Zunge in mich ein. Langsam. Tief. Sie zog sie heraus und schob sie wieder hinein in einem Rhythmus, der schon genau zu wissen schien, was mein Körper brauchte.

—Ach Gott… ach Gott… ach, mein Mädchen…

Ich klammerte mich mit so viel Kraft an den Rand des Waschbeckens, dass meine Knöchel weiß wurden. Meine Beine begannen zu zittern. Die Möse, dort unten sich selbst überlassen, ohne dass sie jemand berührte, lief mir einfach so aus. Ich spürte, wie die Feuchtigkeit an der Innenseite meines rechten Schenkels hinablief, dickflüssig, heiß, glänzend.

Nuria sah es. Natürlich sah sie es. Sie strich mit einem Finger über die Innenseite meines Schenkels, nahm das auf, was an mir herablief, und steckte es sich in den Mund, bevor sie mich weiter von hinten leckte.

—Du bist ganz nass, Mama.

—Tochter, bitte…

—Soll ich aufhören?

—Nein.

Die Antwort kam mir heraus, noch bevor ich sie dachte. Ich erkannte nicht einmal meine eigene Stimme. Es war die Stimme einer verlorenen Frau, nicht die einer Mutter.

—Hör nicht auf.

***

Nuria leckte mich, bis ich kam.

Der erste Orgasmus kam fast ohne Vorwarnung. Sie hatte die Zunge wieder ganz tief drin, bewegte sie in kleinen Kreisen, spielte mit dem Muskel, und zugleich hatte sie zwei Finger nach vorn gleiten lassen und sie mir einfach so in die Möse geschoben, als hätte sie ihr ganzes Leben lang meinen Körper studiert. Sie fand einen Punkt. Sie drückte darauf. Und alles brach auseinander.

Ich kam, leise stöhnend, und biss mir auf den Handrücken, damit es im Rest des Hauses niemand hören konnte. Das Vergnügen schoss mir vom Anus bis in die Füße in einer einzigen langen, bebenden Welle hinab. Meine Beine gaben für einen Augenblick nach, und ich wäre beinahe gegen das Waschbecken gekippt.

Nuria wich keinen Augenblick von meinem Körper. Sie leckte weiter, während ich kam. Sie nahm alles auf, was ich ihr gab. Sie trank mich.

—Noch einmal, Mama.

—Ich kann nicht.

—Doch, kannst du.

Sie steckte mir die Zunge wieder hinein, diesmal langsamer, fast zärtlich, und die Finger rührten sich keinen Millimeter von ihrem Platz. Sie begann, innen langsam zu reiben, nach vorn, auf jene Ecke zu, die mein Mann in dreißig Jahren Ehe nie gefunden hatte und die meine kleine Tochter gerade in fünf Minuten zu berühren gelernt hatte.

Der zweite Orgasmus war schlimmer. Oder besser. Ich weiß nicht, wie ich es sagen soll. Er kam langsamer, tiefer, von weiter unten, als würde er mir aus dem Bauch herausgerissen. Mir entfuhr ein langes, ersticktes Stöhnen gegen das Glas der Duschabtrennung, und ich spürte, wie mir ein warmer Strahl aus der Harnröhre entwich und mir am Bein hinablief. So hatte ich noch nie mit jemandem genässt. Nie.

Nuria schwieg einen Augenblick lang. Dann atmete sie hörbar durch die Nase.

—Mama.

—Was?

—Du bist für mich gekommen.

Ich antwortete nicht. Ich wusste nicht, was ich ihr antworten sollte.

***

Als ich mich langsam aufrichtete, waren meine Beine noch immer weich und mein Herz in der Kehle. Ich drehte mich um und lehnte mich gegen das Waschbecken, sah meine Tochter von oben an.

Nuria kniete noch immer auf der Matte, der Morgenmantel halb von den Schultern gerutscht, die Lippen glänzend, das Haar zerzaust und die Augen voller etwas, das nichts mit Unschuld zu tun hatte. Sie hatte die Hand unter dem Morgenmantel, unterhalb der Taille, und an der Stellung des Arms erkannte ich, was sie getan hatte, während sie mich verschlungen hatte.

—Du bist auch gekommen —sagte ich ihr.

—Ich komme seit Jahren bei dem Gedanken an diesen Moment, Mama.

—Jahre.

—Jahre.

Ich beugte mich hinunter. Ich nahm ihr Kinn mit der Hand. Ich trocknete ihre Unterlippe mit dem Daumen ab, langsam, so wie damals, wenn sie klein war und ich sie nach dem Frühstück mit Milch im Mund antraf. Sie sah mich an, ohne zu blinzeln.

—Das wird nicht weitererzählt —sagte ich.

—Nein.

—Niemandem. Nicht deinen Geschwistern, nicht deinem Vater, nicht deinen Freundinnen, nicht dir selbst, wenn dir die Hitze vergeht.

—Niemandem, Mama. Ich schwöre es dir.

Ich gab ihr einen Kuss auf die Stirn. Dann einen weiteren, kürzeren, an den Mundwinkel. Sie hob das Gesicht ein wenig, suchte meinen Mund, und ich wich ihr nicht aus.

Wir küssten uns ein paar Sekunden lang. Gerade genug. Gerade genug, um zu wissen, dass das kein Unfall gewesen war, und auch nicht das letzte Mal.

***

Danach zog ich mich schweigend an. Nuria ging ins Bad, ohne ein Wort zu sagen, lächelte mich mit den Augen an, als ich die Tür hinter mir zuzog, und blieb dort drinnen, summte ein Lied, das ich ihr gesungen hatte, als sie klein war.

Ich ging hinunter, um das Frühstück zu machen wie an jedem Montag. Ich machte meinem Mann Kaffee. Ich reichte meinem ältesten Sohn Toast. Ich fragte nach dem Unterricht. Ich schimpfte mit Nuria, als sie schließlich mit nassem Haar herunterkam, weil sie so lange im Badezimmer gebraucht hatte. Sie lachte mit vollem Mund voller Kuchen und sagte »Entschuldigung, Mama«, als hätten wir nicht gerade etwas überschritten, das sich nicht mehr ungeschehen machen ließ.

Am selben Nachmittag kam sie in der Küche von hinten an mich heran, tat so, als wolle sie sich ein Glas nehmen, und strich mir mit der Hand über den Arsch, über dem Rock. Ich drehte mich nicht um. Ich schloss nur einen Augenblick lang die Augen und schälte weiter die Kartoffel in meiner Hand.

Es war das erste Mal.

Es war nicht das letzte Mal.

Aber jener Tag, das gestehe ich, war der Tag, an dem ich begriff, dass meine kleine Tochter nicht mehr meine kleine Tochter war. Und dass ich, so sehr ich jahrelang das Gegenteil vorgegeben hatte, auch nicht genau die Mutter war, für die sie mich am Tisch hielten.

Der Rest kam später. Den Rest, wenn man mich lässt, erzähle ich ein andermal.