Die Nacht, in der meine Frau mich zur Frau machte

Die Nacht begann wie viele andere: vier Freunde saßen um einen Tisch mit Pokerchips, kaltem Bier und dem Geräusch der Stadt, die draußen hinter dem Fenster allmählich verstummte. Wir fingen um neun an, und als die beiden anderen gegangen waren, war es bereits nach zwei Uhr morgens.

Rodrigo sah auf sein Handy und stieß einen langen Seufzer aus.

—Ich habe den letzten Bus verpasst. Stört es euch, wenn ich noch ein bisschen warte?

—Bleib zum Schlafen —sagte ich—. Auf dem Sofa ist Platz.

Meine Frau Alma hatte im Schlafzimmer gelesen, während wir spielten. Als sie herunterkam, um Wasser zu holen, und uns beide noch wach vorfand, zuckte sie mit den Schultern und setzte sich zu uns. Sie brachte eine Flasche Rum mit, schnitt Limetten auf, und wir schalteten ohne besonderen Plan den Fernseher ein.

Zufällig —oder vielleicht war es gar kein Zufall— behielt Alma die Fernbedienung. Sie schaltete langsam durch die Sender, ohne Eile, bis sie bei einem stehen blieb, auf dem ein Paar auf allen vieren über den weißen Hotelbettlaken fickte. Auf dem Bildschirm stieß der Kerl seinen Schwanz bis zum Anschlag in eine Blonde, die mit dem Gesicht ins Kissen gedrückt stöhnte. Alma legte die Fernbedienung auf den Couchtisch.

—Ach, wie peinlich —sagte sie, ohne sich auch nur einen Zentimeter zu bewegen.

Rodrigo und ich sahen uns an. Alma schaute mit einer Ruhe weiter auf den Bildschirm, die nicht ganz unschuldig war. Im Fernsehen hatte die Blonde jetzt den Schwanz des Kerls im Mund und lutschte ihn bis zum Ansatz, während die Kamera auf den Speichelfaden zoomte, der ihr vom Kinn hing.

Die Minuten vergingen. Der Rum half. Ich spürte etwas in der Luft: eine Elektrizität, bei der man nicht weiß, ob es Anziehung oder Unbehagen ist, und die einem so oder so nicht gefällt. Vor allem, als mir auffiel, dass Rodrigo schon seit geraumer Zeit nicht mehr auf den Bildschirm sah. Er betrachtete Alma. Und unter dem Stoff seiner Hose zeichnete sich eine Beule ab, die sich unmöglich verbergen ließ.

Ich stand auf, um mehr Eis zu holen. Als ich zurückkam, lag seine Hand auf ihrem Oberschenkel. Nur aufgelegt, weiter nichts, aber sie war da. Mehr noch: Rodrigos Finger hatten begonnen, ganz langsam an der Innenseite ihres Oberschenkels hinaufzugleiten, auf der Suche nach dem Rand des Rocks, und Alma spreizte die Beine um einen Zentimeter. Nur einen Zentimeter. Genug.

Ich setzte mich. Ich trank weiter, ohne etwas zu sagen.

Als sie den Kopf zu ihm drehte und ihn mit jenem Lächeln anlächelte, von dem ich geglaubt hatte, es gehöre ausschließlich mir, stand ich auf und sagte Alma, dass wir ins Bett gingen.

***

Im Schlafzimmer war sie in einer Stimmung, die nicht ihre übliche war.

—Hast du gesehen, wie hart er war? —fragte sie, während sie ihre Ohrringe abnahm—. Sein ganzer Schwanz zeichnete sich unter der Jeans ab. Ich hätte ihn ihm gleich dort herausgeholt.

—Ich habe nichts gesehen —log ich.

—Doch, hast du. Und es hat dich nervös gemacht. —Sie lachte mit diesem leisen Lachen, das sie hat, wenn sie die Oberhand gewinnt—. Warum?

Ich antwortete nicht. Ich setzte mich auf die Bettkante, und sie stellte sich vor mich, zwischen meine Knie, die Hände auf meinen Schultern.

—Ich will ein Spiel spielen —sagte sie.

Sie ging zum Schrank. Sie holte eine flache Pappschachtel heraus, die ich noch nie gesehen hatte —oder die sie immer ganz hinten aufbewahrt hatte, damit ich sie nicht sah— und legte sie aufs Bett. Darin lag ein schwarzes Dessous-Set: ein Satinhöschen, ein Spitzen-BH, Netzstrümpfe und ein passender Strapsgürtel.

—Zieh es an —sagte sie.

Ich lachte. Ich dachte, es sei ein Scherz.

—Alma, im Ernst...

—Zieh es an. Ich will dich sehen.

Etwas an der Art, wie sie es sagte —ohne die Stimme zu erheben, ohne Raum für Verhandlungen— brachte mich zum Schweigen. Ich betrachtete die Kleidung auf dem Bett. Der Satin glänzte im Licht der Nachttischlampe sanft.

—Und wenn es mir nicht passt?

—Es passt dir. Ich weiß es.

Ich wusste nicht, ob es am Rum, an der Uhrzeit oder an der Art lag, wie sie mich ansah. Jedenfalls zog ich mein T-Shirt aus. Dann die Hose. Als ich das Höschen anzog und spürte, wie der Stoff über meine Haut glitt, geschah etwas: Es war kein Unbehagen. Es war etwas anderes, das noch keinen Namen hatte. Mein Schwanz lag bereits halb erigiert eng gegen den Satin und zeichnete die Beule unter dem schwarzen Stoff ab.

Ungeschickt zog ich die Strümpfe an. Alma half mir schweigend mit dem Strapsgürtel, mit einer Geduld, die ich in diesem Moment nicht von ihr erwartet hatte. Ihre Finger streiften die Haut meiner Oberschenkel, während sie die Riemen befestigte, und jede Berührung ließ mich meinen Schwanz noch fester gegen den Satin pressen. Danach schloss sie mir den BH auf dem Rücken und stopfte die Körbchen mit gefaltetem Papier aus.

—Schau dich an —sagte sie und drehte mich zum Spiegel des Kleiderschranks.

Ich sah mich an.

Ich erkannte meinen Körper, aber nicht das Bild. Die Netzstrümpfe reichten meine Beine hinauf, das Satinhöschen betonte meine Hüften auf eine andere Art —und der harte Schwanz zeigte nach oben und drückte gegen den Stoff—, und der ausgestopfte BH veränderte die Silhouette meines Oberkörpers vollständig. Alma stellte sich hinter mich und schlang von hinten die Arme um mich. Ihre Hand glitt nach unten und drückte meine Schwanz über dem Satin mit der geöffneten Handfläche.

—Schau, wie hart er ist —flüsterte sie an meinem Ohr—. Du wirst schon allein davon hart, dass du dich wie eine Schlampe anziehst.

Mein Atem zitterte. Eine ganze Weile sahen wir uns schweigend im Spiegel an.

—Du bist wunderschön —sagte sie langsam im Femininum, als würde sie ausprobieren, wie das Wort klang, wenn es an mich gerichtet war.

Ich wusste nicht, was ich zu fühlen erwartet hatte. Ich wusste nicht, was ich fühlte.

—Jetzt hol die Drinks —sagte sie.

—Was?

—Rodrigo ist noch da. Geh du. —Sie lächelte—. Mal sehen, ob du dich traust.

***

Ich ging langsam den Flur entlang, dicht an der Wand. Das Licht aus dem Wohnzimmer fiel unter der Küchentür hindurch. Ich sagte mir, ich würde die Flasche und die Gläser holen und in dreißig Sekunden zurück sein, ohne dass er mich sah. Es war spät, wahrscheinlich war er halb eingeschlafen.

Ich drückte die Küchentür auf. Ich öffnete den Kühlschrank. Ich nahm das Eis heraus.

Und als ich mich umdrehte, stand Rodrigo in der Tür.

Mehrere Sekunden lang sagte er nichts. Er musterte mich ohne Eile von oben bis unten und blieb bei den Strümpfen, dem Strapsgürtel und der Beule hängen, die mein Schwanz unter dem Satin bildete. Ich hielt die Eisschüssel mit beiden Händen, als wäre sie ein Schild.

—Du siehst aus wie sie —sagte er leise—. Und hart bist du außerdem.

—Es ist ein Spiel —antwortete ich. Meine Stimme klang höher, als ich beabsichtigt hatte.

—Ach so. —Er lehnte sich mit verschränkten Armen an den Türrahmen. Sein Schwanz zeichnete sich genauso deutlich wie zuvor ab, oder noch deutlicher—. Und gehören die Drinks zu dem Spiel?

—Ja.

—Dann mach mir einen.

Ich drehte mich zur Arbeitsplatte um. Ich hörte, wie er näher kam. Ich spürte seine Hand —groß, flach—, die sich ohne Vorwarnung, ohne Andeutung auf meinen Hintern über dem Satin legte: direkt. Seine Finger drückten meine Pobacke und kneteten sie, dann glitten sie dazwischen und pressten den Satin gegen meine Arschspalte.

Ich erstarrte.

Seine Finger glitten zur Naht des Höschens und folgten der Linie auf eine Weise, die genau wusste, was sie tat. Mit der Daumenkuppe drückte er den Satin nach innen und suchte nach meinem Loch. Ich ließ das Glas fallen. Es schlug mit einem trockenen Knall auf dem Boden auf.

—Hör auf —sagte ich und drehte mich um.

Doch als ich mich umdrehte, hatte er mich bereits an der Taille gepackt. Er zog mich an sich. Ich spürte seinen Körper. Ich spürte, was er unter der Hose hatte, steinhart gegen meine in schwarzen Satin gehüllten Hüften. Einmal, zweimal bewegte er die Hüften und rieb seinen Schwanz durch die Kleidung an meinem. Mir entwich ein Stöhnen, das ich nicht wiedererkannte.

Alma kam, vom Lärm angelockt, aus dem Flur. Sie sah uns an, ohne zu blinzeln. Langsam lächelte sie.

—Ich dachte, du brauchst zu lange —sagte sie—. Jetzt weiß ich, warum.

***

Was danach geschah, war wie ein Traum: Jeder Schritt fühlte sich unvermeidlich und gleichzeitig unmöglich aufzuhalten an.

Alma holte das Korsett. Schwarz, mit Stäbchen und Schnürung am Rücken. Sie zog es mir noch dort im Wohnzimmer im Stehen an, vor Rodrigo, der uns vom Sofa aus beobachtete, das Glas in der Hand und den geöffneten Hosenschlitz, durch den er seinen Schwanz bereits über der Unterhose herausgeholt hatte und ihn ohne Eile streichelte. Mit jedem Anziehen der Schnüre bekam ich weniger Luft und spürte meinen Körper stärker.

—So —sagte sie und zog ein letztes Mal—. Jetzt bist du vollständig.

Rodrigo stand auf. Er kam näher. Eine Hand legte er mir auf die Taille —auf das Korsett—, mit der anderen hob er mein Kinn, damit ich ihm ins Gesicht sah. Sein Schwanz war entblößt, dick, und an der Spitze glänzte bereits Lusttropfen.

—Wie heißt du? —fragte er.

—Übertreib es nicht —sagte ich.

—Wie heißt du heute Nacht?

Alma antwortete hinter mir für mich:

—Fina.

Rodrigo nickte langsam, als hielte er die Antwort für vollkommen vernünftig.

—Fina —wiederholte er—. Geh auf die Knie, Fina.

Alma drückte meine Schultern sanft nach unten. Ich kniete mich hin. Rodrigos Schwanz befand sich auf Höhe meines Gesichts, so nah, dass ich seine Wärme auf meinen Wangen spürte. Alma kniete sich neben mich und umfasste seine Basis mit der Hand.

—Schau, was für ein schöner Schwanz, Fina —sagte sie und bewegte ihn langsam vor meinen Lippen—. Siehst du, wie er schon tropft? Das ist, weil er dich so angezogen gesehen hat. Mach den Mund auf.

—Alma, ich...

—Mach den Mund auf.

Ich öffnete die Lippen, und sie selbst führte seine Spitze an meine Zunge. Der Geschmack war salzig, dickflüssig, mit einem metallischen Unterton. Rodrigos Schwanz glitt ein paar Zentimeter in mich hinein, und er stieß einen langen Seufzer aus, wobei er die Augen schloss.

—Verdammt —murmelte er—. Lutsch, Fina. Lutsch ihn.

Ich lutschte ihn. Anfangs unbeholfen, wobei meine Zähne ungewollt seine Eichel streiften, bis Alma mir ins Ohr flüsterte, ich solle die Lippen fest um sie schließen und die Zunge benutzen. Ich lernte. Ich fuhr mit der Zunge über sein Bändchen, über die Unterseite, über seine angespannten, herabhängenden Eier. Alma hielt seinen Schwanz an meinen Mund, während ich mit der Zunge arbeitete, und ab und zu nahm sie ihn ebenfalls an die Lippen, und wir wechselten uns ab: Ich lutschte ihn, sie nahm ihn mir aus dem Mund und steckte ihn in ihren, dann gab sie ihn mir glänzend vor Speichel zurück.

—Schau sie dir an, Rodrigo —sagte Alma, den Schwanz an die Wange gedrückt—. Schau, wie schnell dein kleines Dreckstück lernt.

—Sie kann es gut —keuchte er, die Hand in meinem Nacken—. Verdammt gut.

Er schob ihn tiefer in mich. Ich spürte die Spitze gegen den hinteren Gaumen stoßen, und reflexartig stiegen mir Tränen in die Augen, aber ich wich nicht zurück. Alma sah mich mit einer Intensität an, die ich noch nie an ihr gesehen hatte, eine Hand in das Höschen geschoben, wo sie sich unverhohlen an ihrer Fotze berührte.

—Schluck ihn ganz, Fina. Ganz.

Ich atmete durch die Nase und zwang mich, die Kehle zu öffnen. Rodrigos Schwanz glitt bis zum Ansatz in mich hinein, und er stieß ein animalisches Stöhnen aus. Er blieb einige Sekunden so, seine Eier gegen mein Kinn gedrückt, bevor er ihn langsam herauszog. Ein Faden aus Speichel und Lusttropfen hing von meinen Lippen bis zu seiner Eichel.

—Verdammt, verdammt, verdammt —wiederholte er.

***

Danach landeten wir alle drei auf dem Sofa. Alma legte sich auf den Rücken und spreizte die Beine für ihn. Rodrigo stieg auf sie und rammte ihr seinen Schwanz ohne Vorspiel mit einem Stoß hinein, worauf sie ein langes Stöhnen ausstieß, das beinahe zu einem Schrei wurde. Ich sah von der Seite aus zu, die Strümpfe noch an, der harte Schwanz gegen den Satin des Höschens gedrückt, ohne zu wissen, wohin mit meinen Händen.

—Komm —sagte Alma und streckte mir die Hand entgegen—. Komm her, Fina, bleib nicht einfach da und schau zu.

Ich kam näher. Sie packte mich im Nacken und küsste mich lange, mit Zunge, während Rodrigo ihr weiterhin mit langsamen, tiefen Stößen den Schwanz hineintrieb, die ihren Bauch erzittern ließen. Nie zuvor hatte ich sie mit jemand anderem so gesehen. Nie hatte ich sie so feucht gesehen: Jedes Mal, wenn er in ihre Fotze hinein- und wieder herausglitt, war das feuchte Geräusch ihrer sich mit seinem Schwanz füllenden und leerenden Muschi zu hören.

—Fass meine Titten an, während er mich fickt —bat sie zwischen den Küssen.

Ich hob ihren BH an und umfasste ihre Brüste mit beiden Händen. Ich zwirbelte ihre Brustwarzen. Sie stöhnte und bog den Rücken durch.

—So, ja, so, so...

Rodrigo wurde schneller. Er stützte sich auf die Knie, packte ihre Hüften und stieß kräftig zu. Das Sofa knarrte. Alma drückte meine Hand so fest, dass sich ihre Nägel in mich bohrten. Sie kam mit einem rauen, endlos langen Stöhnen und presste die Beine um seine Taille.

Rodrigo zog seinen glänzenden, tropfenden Schwanz aus ihr. Er drehte sich zu mir.

—Jetzt du —sagte er—. Hier und jetzt. Fick sie.

Ich brachte sie auf dem Sofa auf alle viere. Ich hob ihren Hintern an. Ich zog meinen Schwanz seitlich aus dem Höschen —ich zog es nicht einmal herunter, sondern schob es mit zwei Fingern beiseite— und setzte ihn an Almas Fotze. Sie war so feucht und so voll von ihm, dass mein Schwanz ohne Widerstand mit einem Stoß bis zum Anschlag in sie glitt.

—Verdammt, Alma —stöhnte ich.

—Fick mich, Fina. Fick mich hart.

Ich begann, mich zu bewegen. Ich stieß meinen Schwanz in kurzen, schnellen Stößen in sie, spürte Rodrigos Sperma vermischt mit ihren Säften und bei jedem Herausgleiten über meine Eichel rutschend. Noch nie hatte ich sie so gespürt. Noch nie war sie so heiß, so offen, so glitschig gewesen.

Rodrigo ging nicht. Er blieb stehen und sah zu. Ich spürte seine Hand auf meinem Rücken, langsam tiefer gleitend. Über den Satin des Höschens. Zwischen meine Pobacken. Mit zwei Fingern schob er den Satin nach innen, suchte nach meinem Loch und drückte ihn dort an mich, die Kuppe an meinen Arsch gepresst, doch noch ohne einzudringen.

Alma drehte sich um, um mich über die Schulter anzusehen.

—Lass ihn —sagte sie—. Genauso wie du es bei mir machst.

—Alma...

—Lass ihn. Lass ihn deinen Arsch ficken, während du meine Fotze fickst.

Er kniete sich hinter mich. Ich spürte kalten Speichel —er spuckte auf mein Loch und verteilte ihn mit dem Daumen, dann spuckte er noch einmal— und danach seine dicke, harte Spitze, die gegen meinen Eingang gedrückt wurde. Er stieß nicht sofort zu: Er wartete mit den Händen auf meinen Hüften vollkommen still und gab mir Zeit.

—Warte —bat ich.

Er hielt inne. Alma küsste mir von vorn die Schulter.

—Entspann dich —sagte sie mir ins Ohr—. Es geht gleich. Drück du dich nach hinten. Such ihn selbst.

Ich schob meinen Arsch nach hinten. Rodrigos Eichel bahnte sich ihren Weg durch den Ring. Es ging langsam. Anfangs schmerzhaft, mit einem Brennen, das nicht nur körperlich war, mit dem Gefühl, dass er mich innerlich aufriss. Ich legte meine Stirn in Almas Nacken und biss die Zähne zusammen. Sie nahm meine Hand und drückte sie.

—Halte durch, Fina —flüsterte Rodrigo hinter mir—. Halte noch ein bisschen durch. Gleich ist es geschafft.

Ich spürte, wie er Zentimeter für Zentimeter in mich eindrang, bis ich seine Eier an mir und seine Hüften an meinen spürte. Der ganze Schwanz. Tief in mir.

Als er ganz in mir war, veränderte sich der Schmerz. Er verschwand nicht, machte aber Platz für etwas anderes: einen Druck, den ich noch nie gespürt hatte, das Gefühl, völlig ausgefüllt zu sein, ohne die Möglichkeit, in Gedanken zu fliehen. Und vorn, in Alma, war auch mein eigener Schwanz eng umschlossen.

Rodrigo bewegte sich langsam. Sehr langsam. Er zog seinen Schwanz halb heraus und schob ihn wieder bis zum Anschlag in mich, und jeder seiner Stöße von hinten drängte mich vorn noch tiefer in Alma. Ich war weiterhin in ihr, und wir drei fanden einen unbeholfenen Rhythmus, der immer fließender, tiefer, animalischer wurde. Sie stöhnte. Ich gab ein Geräusch von mir, das ich nicht als mein eigenes erkannte, ein gebrochenes, hohes, beinahe weibliches Stöhnen.

—So —wiederholte Alma—. So, so. Seht mich an, wie ihr beide mich fickt. Seht mich an, wie ihr ihn in mich stoßt.

Rodrigo wurde schneller. Er packte mich an den Schnüren des Korsetts und zog mich nach hinten, sodass er mich bei jedem Stoß tiefer aufspießte. Sein Schwanz glitt mit einem feuchten Geräusch in mich hinein und wieder heraus, und vorn stieß ich ihn jedes Mal in Alma, wenn er mich nach vorn drückte. Wir drei eng aneinander. Wir drei keuchend. Alma kam erneut —ich spürte es, ihre ganze Fotze zog sich um meinen Schwanz zusammen—, und dieser Druck ließ auch mich kommen, tief in ihr, in einem Krampf, der mir durch die gesamte Wirbelsäule schoss.

Rodrigo hielt noch einige Sekunden durch. Dann stieß er noch dreimal kräftig zu und kam mit einem langen Grunzen in meinem Arsch. Ich spürte Wärme in mir, Flüssigkeit, pulsierend, und etwas löste sich in meiner Brust, das ich die ganze Nacht über angespannt gehalten hatte.

Er blieb noch einen Moment in mir, bevor er ihn langsam herauszog. Ich spürte den heißen Strom an der Innenseite meines Oberschenkels hinabrinnen und den Netzstrumpf durchnässen. Einige Sekunden blieb ich reglos, die Arme schlaff, gegen die Sofalehne gestützt. Alma fuhr mir vorsichtig durch die Haare und zerzauste sie.

—Geht es dir gut? —fragte sie.

—Ich weiß es nicht —antwortete ich.

Es war die ehrlichste Antwort, die ich die ganze Nacht gegeben hatte.

***

Wir gingen zu dritt ins Bett. Rodrigo schlief schnell ein, den Arm um meine Taille gelegt und den schlaffen Schwanz noch gegen meinen beschmierten Arsch gedrückt. Alma schmiegte sich an meinen Rücken. Ich starrte noch lange an die Decke, das Korsett noch immer an, weil ich nicht die Kraft hatte, es auszuziehen, und weil ich es aus irgendeinem Grund, den ich selbst nicht ganz verstand, nicht wollte.

Am nächsten Morgen wachte ich allein auf. Auf dem Nachttisch standen ein Glas Wasser und eine Aspirin. Keine Nachricht.

Rodrigo war nicht mehr da, als ich nach unten kam. Nur sein Glas vom Vorabend stand noch im Spülbecken.

Mehrere Tage lang beantwortete ich seine Nachrichten nicht. Ich wusste nicht, was ich ihm sagen sollte. Ich wusste auch nicht, was ich mir selbst sagen sollte. Was geschehen war, passte in keine der Kategorien, mit denen ich die Dinge zu ordnen pflegte, und auch nicht in die Sprache, die mir zur Verfügung stand, um über mich selbst nachzudenken.

Alma nannte mich nie wieder Fina. Doch einige Wochen später, an einem gewöhnlichen Dienstagabend, holte sie das schwarze Set aus dem Schrank und legte es wortlos zusammengefaltet auf das Bett. Sie ging ins Bad. Ich betrachtete es lange, bevor ich tat, was ich tat.