Ich bin trans und zog mich an jenem Abend nur für ihn an

Es gibt eine Art von Hitze, die nichts mit der Temperatur zu tun hat. Ich kenne sie gut, weil ich sie seit Jahren mit mir herumtrage: Sie taucht ohne Vorwarnung auf, kriecht mir den Bauch hinauf und setzt sich als Drang fest, der nicht verschwindet, bis ich etwas dagegen tue. An jenem Samstagabend erwischte sie mich allein zu Hause, mit viel zu viel freier Zeit und diesem immergleichen, kreisenden Verlangen. Ich wollte, dass mir ein Mann gehörte. Ich wollte einen Schwanz in mir, ich wollte einen fremden Mund, der mir in den Hals biss, ich wollte mich offen und benutzt und bis zum Grund gefüllt fühlen.

Ich lebe im Schrank. Meine Freunde, meine Arbeitskollegen, meine Familie. Niemand weiß, dass ich mich in die verwandeln kann, die ich wirklich bin, sobald ich die Tür meiner Wohnung hinter mir schließe. Es ist nicht einmal genau Angst, weshalb ich es verstecke, sondern eher, weil die Außenwelt es noch nicht versteht, und zu erklären ermüdet mehr, als zu schweigen. Ich bin eine trans Frau, und das gehört mir, nur mir, vorerst.

Ich setzte mich auf die Bettkante, noch in den Klamotten des Tages, dieser neutralen, farblosen Kleidung, die ich trage, wenn ich rausgehe, und starrte an die Decke. Ich dachte daran, eines meiner Toys herauszuholen. Ich hatte zwei oder drei in der Schublade des Kleiderschranks — einen dicken Dildo, einen längeren mit Struktur, einen schwarzen Plug, den ich erst vor Kurzem eingeweiht hatte —, die die Hitze hätten lindern können, aber irgendetwas hielt mich zurück. Ich wollte das nicht. Ich wollte kein Silikon. Ich wollte Fleisch. Ich wollte Gewicht. Ich wollte einen echten Schwanz, der in mir pulsiert, mit Adern und Puls, kein kaltes Gerät, das ich danach im Bidet abspüle.

Als hätte er mich gehört, vibrierte das Telefon auf dem Nachttisch.

Er war es.

Ich werde nicht seinen echten Namen sagen. Für diese Erzählung nenne ich ihn Rodrigo. Ein Mann um die vierzig, mit Arbeit und geregeltem Leben und, soweit ich weiß, einer Partnerin, die nichts von uns weiß. Diskret bis zum Exzess. Wir hatten uns nur einmal getroffen, Monate zuvor, und die Erfahrung hatte sich in einer Klarheit eingebrannt, die sogar mich überraschte. Er schrieb mir direkte Dinge, ohne Vorrede, mit jener rohen Ehrlichkeit, die Männer haben, wenn sie ohne Umschweife begehren. Er sagte, er denke an mich, er wolle mich wieder ficken, ihm stehe einer, wenn er sich daran erinnerte, wie ich ihm beim letzten Mal einen geblasen hatte, und er könne sich an diesem Abend freimachen, wenn ich verfügbar wäre.

Ich las die Nachricht zweimal. Legte das Handy mit dem Display nach unten. Hob es wieder auf.

Klar bin ich verfügbar. Komm und mach mich kaputt.

Ich antwortete ihm, er solle in zwei Stunden kommen. Ich stand auf.

***

Als Erstes kam das Bad. Heiß, lang, gründlich. Ich rasierte meinen ganzen Körper sorgfältig, angefangen bei den Beinen und hinauf bis zum Schamhügel, wo ich nur einen kleinen Streifen dunkler Haare direkt über meinem Penis stehen ließ, der klein ist, fast dekorativ, wenn ich angezogen bin. Den Bereich um den Anus bearbeitete ich mit besonderer Aufmerksamkeit und zog das Rasiergerät in Kreisen darüber, bis alles glatt war wie ein Pfirsich, denn ich wusste bereits, wo der Abend enden würde: mit Rodrigos Schwanz bis zum Anschlag in meinem Arsch.

Danach kam der andere Teil, über den man nicht spricht, den man aber tut. Ich spülte mich von innen mit der Analdusche aus, die ich im unteren Badregal aufbewahre. Zwei, drei Mal lauwarmes Wasser, bis es sauber herauslief. Ich schob mir zwei Finger mit Seife hinein, dann mit Gleitgel, probierte die Öffnung aus, gewöhnte sie daran. Ich spürte das erste bekannte Ziehen, dieses Zeichen dafür, dass der Körper nachgeben wird, wenn es so weit ist. Vor dem beschlagenen Spiegel biss ich mir auf die Lippe.

Ich kam aus dem Bad, in Dampf gehüllt, und cremte mich von den Füßen bis zum Hals ein. Ich habe helle Haut, und man sieht, wenn sie gut gepflegt ist. Meine Füße sind eines meiner liebsten Körperteile: klein, mit geraden Zehen, mit einem schön ausgeprägten Spann. Ich lackierte die Nägel mit einem dunklen Rot, das ich für solche Anlässe aufbewahre.

Ich setzte mich vor den Schminkspiegel und begann mit dem Make-up. Sanfte Foundation, ohne Übertreibung. Etwas Concealer unter den Augen. Rauchiger Lidschatten auf den Lidern, um den Blick zu verlängern. Mascara. Lippenstift in einem Bordeaux, der nicht lange halten würde, sobald Rodrigos Schwanz zwischen meinen Lippen wäre, der aber in diesem Moment perfekt aussah.

Ich setzte die Perücke auf: schwarz, gewellt, schulterlang. Ich richtete sie vor dem Spiegel zurecht, bis sie natürlich saß, als wäre sie meine.

Dann kam die Kleidung.

Ich habe dafür eine eigene Schublade. Ich öffne sie nur selten, nur wenn ich weiß, dass die Nacht es verdient. Ich wählte einen nachtblauen Spitzenstring, hoch auf der Hüfte sitzend, mit fast transparentem Vorderteil und einem dünnen Streifen hinten, der sich zwischen meine Pobacken schob und meinen Anus bei jeder Bewegung streifte. Darüber ein schwarzes Korsett mit feinen Trägern, das meine Taille formt und den Oberkörper hebt. Netzstrümpfe, gehalten von einem Strumpfhalter, der sich an die Oberschenkel schmiegt. Ein schwarzer Satin-Minirock, der gerade genug bedeckt. Und die Schuhe: schwarze Stilettos mit Nadelabsatz, die ich für die Nächte aufbewahre, die zählen.

Ich sprühte mir Parfum an den Hals, hinter die Ohren, an die Innenseiten der Handgelenke und, für alle Fälle, zwischen die Schenkel.

Ich betrachtete mich lange im Ganzkörperspiegel. Ich lächelte.

So. Genau so. Ein kleines Fickstück, das darauf wartet, dass man sich seiner annimmt.

***

Rodrigo kam pünktlich. Ich hörte die Klingel und spürte, wie sich mein Puls auf eine Weise beschleunigte, die nicht genau Angst ist, ihr aber ähnelt. Ich öffnete die Tür, und da stand er: groß, in einer dunklen Lederjacke, das Haar ein wenig zerzaust. Er musterte mich von oben bis unten mit einer kalkulierten Langsamkeit, die nichts verbergen musste.

—Gott —sagte er. Nur das.

Ich lächelte und trat zur Seite, um ihn hereinzulassen. Bevor ich die Tür schließen konnte, hatte er schon seine Hände an meiner Taille.

Er drehte mich sanft, aber bestimmt zu sich und küsste mich. Das war kein Begrüßungskuss. Das war ein Kuss mit Absicht, lang, mit einer Zunge, die ohne Erlaubnis in meinen Mund drang, mit Händen, die meinen Rücken hinabglitten und sich dann an meinen Arsch unter dem Rock klammerten, ihn mit beiden Händen ganz und gar packend. Ich spürte sein steinhartes Glied gegen meinen Bauch, deutlich unter dem Stoff der Hose, und mir entwich ein Laut aus der Kehle, ohne dass ich ihn geplant hatte.

—Du bist seit Monaten in meinem Kopf —murmelte er gegen meinen Mund—. Ich denke an diesen kleinen Arsch von dir. Daran, wie du mir einen geblasen hast.

—Ich weiß —sagte ich. Denn ich wusste es. Auch er war in meinem Kopf gewesen, jede Nacht, während ich mich anfasste und an seinen Schwanz dachte.

Wir bewegten uns ins Innere, ohne uns voneinander zu lösen. Rodrigo zog mir die Jacke von den Schultern, die ich angehabt hatte, und warf sie auf das Sofa. Er betrachtete das Korsett, die Strümpfe, den Minirock, der sich bei jedem Schritt bewegte. Er strich mir über den Oberschenkel, über dem Strumpf, und ließ die Hand bis zum String hochgleiten.

—Wie lange hast du dich so vorbereitet?

—Fast zwei Stunden —gab ich zu.

—Für wen?

—Für dich —sagte ich. Und das war die einfachste Wahrheit, die ich an diesem Abend sagen konnte—. Damit du mich fickst.

Er nahm mein Gesicht mit einer Hand, nicht hart, sondern mit dieser Geste von jemandem, der etwas markieren will, ohne zu verletzen. Er küsste mich wieder, langsamer, und senkte den Mund an meinen Hals, biss mich sanft an die Stelle, an die ich Parfum aufgetragen hatte. Mit der anderen Hand drückte er mir eine falsche Brust über dem Korsett und wanderte dann nach vorn zum String, wo sich kaum eine Wölbung meines eigenen Schwanzes abzeichnete. Ich spürte, wie mir für einen Moment die Beine weich wurden.

Er führte mich ins Schlafzimmer.

***

Im Licht der Nachttischlampe fühlte sich das Zimmer intimer an. Rodrigo setzte sich auf die Bettkante, und ich blieb vor ihm stehen, in den High Heels, die Hände an den Seiten. Er sah mich an, als wolle er sich jedes Detail einprägen.

—Knie dich hin —sagte er—. Hol ihn raus.

Ich tat es ohne zu zögern. Der Teppich scheuerte an meinen Knien unter den Netzstrümpfen. Er öffnete den Gürtel, den Knopf, den Reißverschluss. Ich half ihm, die Hose mit der Ruhe hinunterzuschieben, die von jemandem kommt, der genau weiß, was er will. Als ich die Boxershorts hinabzog, sprang der Schwanz hervor, hart, schwer, auf mein Gesicht gerichtet. Was vor mir auftauchte, war genau das, was ich seit jener ersten Nacht im Gedächtnis bewahrt hatte: dick, mit dunklem, glänzendem Kopf, einer dicken Ader, die diagonal darüber verlief, darunter schwere, gespannte Eier.

Ich sah ihn einen Augenblick lang nur an, bevor ich ihn berührte. Nur anstarrte. Ich leckte mir die bordeauxfarbenen Lippen.

Ich begann an der Basis. Mit der Zunge, ohne Eile. Ich fuhr langsam am Schaft entlang, nach oben, spürte die Struktur, die geschwollene Ader unter der Haut, während ich ihn mit einer Hand hielt. Ich leckte zuerst seine Eier, eines nach dem anderen, nahm sie ganz in den Mund und saugte vorsichtig daran, spürte ihr heißes Gewicht auf meiner Zunge. Rodrigo stieß einen langen Seufzer aus. Ich glitt langsam unter dem Schaft hinauf, markierte mit der Zungenspitze die Ader, bis ich oben ankam. Als ich die Spitze erreichte, gab ich ihm einen nassen Kuss, öffnete ihn mit den Lippen und nahm ihn mir langsam in den Mund, ließ ihn sich in mir einrichten, bis ich spürte, wie der Kopf gegen den Gaumen drückte.

Rodrigo ließ die Luft langsam entweichen, wie jemand, der seit Stunden etwas zurückhält.

—So, Schlampe. Genau so.

Er nahm meinen Kopf mit beiden Händen, nicht um die Bewegung zu kontrollieren, sondern um sich an etwas festzuhalten, während ich meinen Teil tat. Und ich tat ihn gut. Ich weiß es, weil ich es in den Gesichtern der Männer sehe, in diesem Moment, wenn sie die Augen schließen und an nichts anderes mehr denken. Rodrigos Geschmack war leicht salzig, mit einem dicken Tropfen Precum, den ich ihm jedes Mal mit der Zungenspitze abnahm, wenn ich hinaufglitt, vermischt mit der Hitze des eingeschlossenen Safts, und genau diese Mischung macht mich seit dem ersten Mal, als ich ihn kennengelernt habe, völlig verrückt.

Ich blies ihm eine ganze Weile. Wechselte das Tempo, benutzte die Zunge an der Spitze, zeichnete Kreise um die Eichel, nahm ihn so tief in den Mund, dass er den Rachenboden traf und mir Würgereiz kam, hielt ihn ein paar Sekunden dort, bis mir die Augen wässrig wurden und die Wimperntusche verschmierte. Ich zog ihn heraus, ein dicker Faden Speichel hing zwischen meinen Lippen und der Spitze, ich sah ihn glänzen und nahm ihn mir wieder ganz in den Mund. Ich variierte Druck und Geschwindigkeit, abwechselnd langsame und dann wieder tiefere Bewegungen. Ich ging zurück zu den Eiern, lutschte sie, während ich ihm mit der speichelfeuchten Hand einen runterholte. Irgendwann lehnte er den Kopf zurück und stieß einen rauen Laut aus, der mich ganz durchlief und mir die Schenkel zusammenpressen ließ.

—Stopp —sagte er schließlich und griff nach der Perücke—. Stopp, Schlampe, oder ich komme dir in den Mund und will dann in dir drin fertig werden.

Ich zog ihn mit einem nassen Schmatzen aus dem Mund, sah ihn von unten an, die Lippen geschwollen und Speichel, der mir übers Kinn tropfte.

—Wie willst du mich haben? —fragte ich. Meine Stimme klang rauer als sonst.

Er sah mich mit halb geschlossenen Augen an.

—Auf die Seite. Auf dem Bett. Ich will dich langsam nehmen, damit ich lange durchhalte.

***

Ich zog die Schuhe aus und machte es mir auf dem Bett auf die rechte Seite liegend bequem. Ich ließ das Korsett an, ebenso die Strümpfe und den Strumpfhalter: all das mochte er, und ich wusste es. Nur den String zog ich über die Hüften hinab und ließ ihn an einem Knöchel hängen. Ich zog das obere Bein zum Bauch an und ließ das andere ausgestreckt, sodass ich ihm meinen offenen Arsch anbot. Rodrigo zog den Rest seiner Kleidung aus —das Hemd, das T-Shirt darunter, alles— und stellte sich nackt hinter mich, seinen Körper an meinen pressend. Ich spürte seine Wärme über meinen ganzen Rücken, seine Brust zwischen meinen Schulterblättern, und den harten Schwanz, der mir in den unteren Rücken stieß und mir zwischen den Pobacken glitt, wann immer er sich nur wenig bewegte.

Ich zeigte ihm, wo das Gleitgel stand. Er holte es, ohne aufzustehen, und öffnete es. Er drückte sich eine großzügige Menge auf die Finger und dann noch eine direkt auf meinen Anus, und ich spürte das kalte Gel zwischen meinen Pobacken hinablaufen, bevor seine Finger begannen, den Eingang in Kreisen zu massieren. Zuerst einer, tastend, geduldig Raum schaffend, bis zum Knöchelglied eindringend. Ich schloss die Augen und seufzte lang.

—Gut? —fragte er und bewegte den Finger in mir, bog ihn, suchte.

—Ja —sagte ich. Und dann, als der zweite Finger sich dem ersten anschloss und ich die Dehnung spürte: —Ja. Steck mehr rein.

Er bewegte sie in langsamem Rhythmus, öffnete sie wie eine Schere in mir, bereitete mich vor. Ein dritter Finger kam dazu, und ich bog mich gegen seine Hand, ohne es verhindern zu können, drückte meinen Arsch ihm entgegen, damit sie tiefer hineinkamen. Das Tempo blieb gemächlich, ohne Hast, und genau das entwaffnete mich mehr als jede Dringlichkeit. Rodrigo versteht es, Körper zu lesen. Ich erinnerte mich daran von der ersten Nacht: diese Fähigkeit, langsamer zu werden, wenn der andere Raum braucht, nicht vorzugreifen.

Als ich spürte, wie er sich neu positionierte, als ich merkte, dass er die Finger zurückzog und sich mit einer anderen Absicht hinter mich stellte, hielt ich den Atem an. Ich spürte, wie sich der Kopf seines Schwanzes an den Eingang legte, zwischen meinen Pobacken auf und ab glitt, nass von Gleitgel und Speichel. Der Druck kam allmählich: beharrlich, sorgfältig, unmöglich zu ignorieren. Er drückte mit Geduld, und der Kopf gab nach, glitt mit einem stummen Plopp hinein, das mir einen spitzen Laut entlockte. Ich öffnete mich, um ihn aufzunehmen. Es war ein langsamer Prozess, mit kleinen Pausen, Zentimeter für Zentimeter, mit seiner Hand an meiner Hüfte, die mich stützte, während er mir ins Ohr flüsterte, ich solle atmen, locker lassen, ich sei eine brave Schlampe. Als er ganz drin war, als ich seine Eier am Rand meines Arschlochs liegen spürte, hielt er inne.

Er sagte nichts. Er küsste mich nur in den Nacken, in die Halsbeuge, auf den oberen Rücken. Er leckte mir das Ohrläppchen.

Er begann sich zu bewegen.

Zuerst langsam, fast ganz herausgleitend, nur die Spitze drinlassend, dann mit einem langen, festen Stoß wieder vollständig in mich hineingehend, in einem Rhythmus, der mich zwang, mich mit beiden Händen am Kissen festzuklammern und den Bezug zu beißen. Der Winkel der Stellung ließ jede Penetration tiefer als erwartet sein, ließ ihn genau an jene innere Stelle stoßen, die mir Lichtblitze vor die Augen zaubert. Ich richtete meine Hüfte auf ihn aus, bog den Rücken leicht, und die Veränderung war sofort da: Der Schwanz begann, mit jedem Stoß an meiner Prostata zu reiben, und ich spürte, wie der Schwanz, der bis dahin schlafend und dekorativ gewesen war, gegen meinen Oberschenkel hart wurde und unberührt Precum verlor.

—Dort —sagte ich—. Genau dort, an diesem Punkt.

—Ja?

—Dort, nicht aufhören. Fick mich genau dort, komm schon.

Das Tempo wurde gesteigert. Nicht abrupt, sondern in Stufen, jede intensiver als die vorige. Rodrigo packte meine Hüfte fest, grub mir die Finger in die Haut, und dieses konkrete Gewicht seiner Hand auf meiner Haut verankerte mich an dem, was geschah, auf eine Weise, die ich nicht ganz erklären könnte. Das Schmatzen des Gleitgels war zu hören, das Aufschlagen seiner Eier gegen meine Pobacken, mein abgehackter Atem. Ich legte eine Hand an die Basis seines Schwanzes, während er mich penetrierte, spürte, wie er in mich hinein- und aus mir herausging, maß mit den Fingern, was in mir drin blieb, verdoppelte das Gefühl. Mit der anderen Hand griff ich meinen eigenen Schwanz, der hart wie Stein und tropfend war, und begann mir im Rhythmus seiner Stöße einen runterzuholen.

Ich stöhnte. Nicht zum Schein, sondern weil ich nicht anders konnte. Ich stöhnte laut, ungefiltert, wie ein Weibchen in Hitze.

—So, Schlampe —keuchte er mir ins Ohr, ohne das Tempo zu verringern—. Stöhn für mich. Sag mir, dass es dir gefällt.

—Ich liebe es, ich liebe deinen Schwanz, hör nicht auf, fick mich fester.

Er antwortete mit noch mehr Rhythmus. Er griff nach einer Strähne der Perücke und zog sie nach hinten, sodass ich den Hals noch weiter durchdrücken musste, und rammte sich minutenlang mit voller Hüfte in mich hinein, gnadenlos, bis ich spürte, wie sich das Bett unter uns bewegte. Irgendwann hörte ich auf, die Einzelheiten zu verfolgen, und es existierte nur noch das: der Druck, die Bewegung, die Wärme seines an meinen Körper gepressten Körpers, sein Atem, der sich an meinem Nacken beschleunigte, der Schwanz, der mit einem feuchten Geräusch in mich hinein- und wieder aus mir herausging und das Zimmer füllte. Rodrigo presste seine Hüfte gegen meine und schob mit Kraft, ohne herauszugehen, in dieser kreisenden Bewegung, die einen gefüllt hält und einem keine Atempause lässt, mich innen mit der Spitze zermahlend.

—So? —fragte er, die Stimme schon gespannt.

—So —sagte ich—. So, so, du wirst mich gleich kommen lassen.

Und ich kam. Fast ohne meinen eigenen Schwanz zu berühren, nur mit der Reibung seines Schwanzes an meiner Prostata und ein paar letzten Zuckungen von mir, spritzte ich in einem langen Schwall, der Korsett und Laken vollsudelte, während sich mein Anus in Krämpfen um ihn zusammenzog und ihn verschluckte. Rodrigo stöhnte, als er es fühlte.

—Ach, du Scheißhure, wie du zudrückst.

Er hielt noch ein paar Minuten durch, mit einer Ausdauer, die ich dankbar annahm, fickte mich weiter, während ich noch zitterte, überempfindlich war und bei jedem Stoß scharf aufstöhnte. Als er kam, tat er es mit einem erstickten Schrei gegen meine Schulter und einem Schauer, der durch seinen ganzen Körper lief. Ich spürte, wie er sich in mir entleerte, heiß, in drei oder vier dicken Schüben, die ich klar wahrnahm, einen nach dem anderen, während er sich bei jedem einzelnen bis zum Grund in mich hineinpresste. Der Überschuss begann langsam hinunterzulaufen, warm, am Damm entlang, bis er das Laken durchnässte. Wir blieben so reglos liegen, ohne uns voneinander zu lösen, mit dem Schwanz noch in mir, der allmählich weicher wurde, während eine Minute verging, die ich nicht enden lassen wollte.

***

Danach zog er sich vorsichtig zurück. Der Schwanz glitt mit einem nassen Laut heraus, und ich spürte die unmittelbare Leere, wie der Samen ganz aus mir herauslief. Er säuberte sich mit einem Taschentuch, zog sich an. Ich blieb reglos im Bett liegen, jetzt auf dem Bauch, der Körper entspannt, der Arsch offen, und der Kopf noch ganz woanders. Ich hörte das Geräusch der Gürtelschnalle, das Rascheln der Jacke.

Bevor er ging, beugte Rodrigo sich vor und gab mir einen kurzen Kuss auf die Wange. Er sagte nichts mehr. Es war nicht nötig.

Ich hörte die Tür leise zufallen.

Ich blieb an die Decke starrend liegen und spürte, wie seine Ladung langsam weiter aus mir heraussickerte.

Wieder diese kreisende Hitze. Aber endlich für ein paar Stunden gedämpft.

Wenn du trans bist und dein Begehren im Schweigen lebst, im Schrank, dann weißt du genau, wovon ich rede. Dieses Verlangen, das du niemandem erklärst und das dennoch das Wirklichste ist, was du hast. Ich entschuldige mich nicht dafür. Nie wieder.