Ich ergab mich ihm, als ich mich zum ersten Mal als Frau fühlte

Du und ich teilen etwas, das wir kaum laut aussprechen würden. Wenn niemand hinschaut, wenn die Tür abgeschlossen ist und die Stille der Nacht alles erlaubt, suchst du nach Geschichten wie dieser. Ich weiß das, weil ich sie schreibe, weil ich sie fühle, weil ich sie Männern wie dir widme.

In meinem Kopf heiße ich Camila. In der Außenwelt habe ich einen anderen Namen, eine Präsenz, die nichts von dem widerspiegelt, was ich bin, wenn ich allein bin. Niemand weiß es. Niemand muss es wissen.

Heute ist Donnerstagnachmittag. Ich kam früher nach Hause als erwartet, und sobald ich die Tür schloss, ging ich direkt ins Schlafzimmer. Ich zog mich langsam vor dem großen Spiegel aus, den ich an die Wand gelehnt habe. Ich blieb einen Moment lang stehen und sah mich an: ein schmaler Körper, ohne eigene Kurven, mit einem Geschlecht, das sich nie wie meins anfühlte. Ich sah mich wie immer an und begann dann nach und nach, mich so zu sehen, wie ich mich sehen will.

Ich öffnete die Schublade ganz hinten im Kleiderschrank. Dort bewahre ich auf, was niemand wissen soll, dass ich es habe: ein sehr kurzes schwarzes Kleid, ein cremefarbenes Spitzen-Tanga-Höschen, ein Paar silberne High Heels, die mir genau passen. Ich zog sie mit der Ruhe an, mit der man ein Ritual vollzieht, das man auswendig kennt. Zuerst den Tanga, der das festhält, was ich verbergen will. Dann das Kleid, das mir bis zur Mitte der Oberschenkel reicht und meine Silhouette schlanker macht. Zum Schluss die Sandaletten, die bei jedem Schritt, den ich mache, ein leises, präzises Geräusch erzeugen.

Und dann, vor dem Spiegel, hörte ich auf, mich zu schämen.

Das bin ich. Das bin ich wirklich.

Ich masturbiere bei dem Gedanken an dich, während ich das hier schreibe. Ich ziehe den Tanga bis zu den Knien hinunter, spucke mir in die Hand und fasse meinen harten Schwanz an, der vor Lusttropfen auf meinen eigenen Oberschenkel sabbert. Ich streichle mich, während ich an deinen Mund denke, an deine Finger, an deinen Schwanz, der in mich eindringt. An das, was wir tun würden, könnten wir es. An das, was ich dir jetzt erzählen werde, mit der Hand voller eigener Sahne, noch bevor ich die erste Seite beendet habe.

***

Stell dir vor, wir lernen uns in irgendeiner Bar kennen. Eine von diesen Bars mit wenig Licht und Musik, die das Gespräch nicht stört. Ich trage das schwarze Kleid, die Sandalen, die bei jedem meiner Schritte sanft auf den Boden klacken. Du siehst mich von der Theke aus, und etwas in dir regt sich, etwas, das erkennt, was ich bin, bevor dein Kopf Zeit hat, es einzuordnen.

Wir begrüßen uns. Ich küsse dich auf die Wange und streife mit der Zungenspitze für nur eine Sekunde dein Ohr. Dein Atem verändert sich sofort. Unter dem Tisch lege ich dir die Hand an den Schritt und spüre, wie sich dein Schwanz gegen die Hose abzeichnet. Ich drücke einmal zu, ohne zu lächeln, und sehe dir in die Augen.

—Gehen wir? —frage ich dich.

Du antwortest mir nicht mit Worten.

***

Deine Wohnung ist ordentlich und riecht nach Holz und nach etwas Sauberem. Mir ist die Straße und das Stockwerk egal: Wichtig ist nur, dass du mich, sobald du die Tür schließt, an den Armen packst und sanft gegen die Wand drückst. Du siehst mich unverhohlen von oben bis unten an. Das mag ich. Dass du nicht versteckst, was du siehst. Dass man dir die Beule unter dem Stoff ansieht und du sie nicht verbirgst.

—Ist das dein erstes Mal? —fragst du.

—Ja —gebe ich zu.

Du lächelst. Nicht grausam, sondern mit etwas, das wie Fürsorge und Lust zugleich in demselben Ausdruck liegt. Du führst mich weiter hinein, ohne meine Arme loszulassen.

Dein Schlafzimmer hat ein großes Bett und ein gelbes Licht, das alles wärmer macht. Du stellst mich in die Mitte des Zimmers und musterst mich schweigend. Ich lege die Hände hinter den Rücken, als würde ich mich deiner Prüfung überlassen. Das Kleid reicht mir bis zur Mitte der Oberschenkel. Die Sandalen machen mich ein paar Zentimeter größer. Mein Spitzen-Tanga hält kaum noch das zurück, was ich zu verbergen versuche, und unter dem Stoff wird mein Schwanz schon hart, nur weil ich weiß, was passieren wird.

Du kommst langsam näher. Du umrundest mich. Dann küsst du mich von hinten am Hals, mit leicht geöffneten Lippen. Ich spüre, wie deine Zähne meine Haut streifen, und ein Schauer läuft mir die Wirbelsäule hinauf. Deine rechte Hand fährt über meinem Kleid meinen Bauch entlang, weiter hinunter, findet die Wölbung des Tangas und drückt sie schamlos. Dir entweicht ein tiefes, fast zufrieden erstauntes Geräusch, als du spürst, wie hart ich schon für dich bin.

—Du bist sehr hübsch —sagst du—. Und du machst den Spitzenstoff nass.

Ich weiß nicht, ob das stimmt oder ob es einfach das ist, was ich in diesem Moment hören muss. Es spielt auch keine Rolle.

Ich drehe mich um und küsse dich auf den Mund. Ein langer, tiefer Kuss, die Hände auf deiner Brust. Unsere Zungen begegnen sich und ich vergesse alles, was ich nicht bin. Es bleibt nur, was ich bin. Ich lasse die Hand sinken und fasse deinen Schwanz durch die Hose, umfasse ihn mit der offenen Hand, messe seine Länge und Dicke durch den Stoff, und mir läuft das Wasser im Mund zusammen, nur weil ich mir vorstelle, was ich mit ihm machen werde.

***

Du schiebst mir mit den Daumen die Träger des Kleides von den Schultern. Der Stoff fällt widerstandslos zu Boden. Ich bleibe im Tanga und in den Sandalen zurück, mit der glatten Brust, um die ich nie gebeten habe, die sich aber nun unter deinem Blick trotzdem wie ein Teil von mir anfühlt. Du zwickst mir in die Brustwarzen, die eine und dann die andere, und drehst sie nur leicht, bis sie hart werden wie kleine Steinchen. Ich stöhne mit dem Mund an deinem.

—Zieh sie nicht aus —sagst du und deutest auf die Sandalen.

Ich nicke.

Du ziehst dich schneller aus, als ich erwartet habe. Dein Körper ist genau der, den ich mir jahrelang vorgestellt habe: breite Schultern, der Oberkörper von dunklem Haar bedeckt, Arme mit dieser Festigkeit, die mich auf eine Art klein fühlen lässt, die ich mag. Als du die Hose und dann die Unterwäsche herunterlässt, verstehe ich alles. Dein Schwanz springt nach oben, dick und von Adern durchzogen, die Eichel dunkel und glänzend, schon voller Lusttropfen. Er ist größer als erwartet, breiter, und mein Arsch zieht sich allein bei dem Gedanken zusammen, dass das in mich hineingehen wird.

Ich gehe auf die Knie, ohne dass du es mir sagen musst.

Du nimmst deinen Schwanz in die Hände und führst ihn an meinen Mund. Ich fasse ihn langsam an, zuerst mit den Fingern, erkunde Gewicht und Wärme und spüre, wie er in meiner Handfläche pocht. Ich streife ihn mit geschlossenen Lippen, reibe ihn an meiner Wange, an meinem Kinn, bis ein Faden Lusttropfen auf meiner Haut kleben bleibt. Erst dann öffne ich den Mund und nehme ihn hinein.

Das ist das erste Mal, dass ich das mache. Ich tue es mit der ehrlichen Ungeschicklichkeit von jemandem, der lernt, und mit dem Hunger von jemandem, der diesen genauen Moment seit Jahren im Kopf hat. Ich schließe die Lippen um die Spitze und sauge langsam, drücke mit der Zunge gegen das Bändchen. Ich schiebe ihn tiefer hinein, bis mir die Eichel gegen den Gaumen stößt, und dann noch ein bisschen weiter, bis mir der Würgereflex hochsteigt und ich mich für einen Sekundenbruchteil zurückziehen muss, mit wassergefüllten Augen und einem langen Faden Speichel, der von meiner Lippe zu deinem Schwanz hängt.

Ich höre, wie du langsam ausatmest. Meine Hände stützen dich an den Schenkeln, während ich meinen Rhythmus finde. Ich gehe wieder runter, jetzt gieriger, lasse die Spitze meine Kehle schaben. Meine Zunge streichelt dich unten entlang, über die dicke Ader, die sich über deinen ganzen Schwanz zieht. Mein Mund füllt sich mit Speichel, und alles, was übrig bleibt, läuft mir übers Kinn, tropft mir auf die Brust, glänzt an deinem Schwanz, wenn ich mich zurückziehe und mich wieder versenke.

Deine Finger verfangen sich in meinem Haar.

—So —sagst du—. Genau so. Nimm ihn ganz in den Mund, Schlampe.

Das Wort fährt durch mich hindurch. Noch nie hat mich jemand so genannt, und jetzt brauche ich es wie Luft. Ich mache weiter. Speichel mischt sich mit deinem Geschmack, und ich merke, dass er mir nicht missfällt: Im Gegenteil, er weckt etwas in meinem Bauch, eine Dringlichkeit, die gleichzeitig nach innen und nach vorn drängt. Ich lutsche dir langsam, dann kräftiger, zuerst nur die Spitze und dann so viel, wie ich kann, lecke dich von der Wurzel bis zum Ende, während dein Atem seinen Rhythmus verändert. Ich nehme mit einer Hand deinen Sack, wiege ihn, nehme ihn mir einzeln mit jeweils einem Ei in den Mund, lutsche daran und kehre dann zu deinem Schwanz zurück, ohne deine Schenkel loszulassen.

Als ich spüre, wie du mir die Hand fest in den Nacken legst, lasse ich mich treiben. Du drückst mein Gesicht gegen dein Becken, bis meine Nase dein Haar berührt, bis sich meine Kehle mit Gewalt öffnet und ich die Spitze passieren spüre. Erstickt, mit tränenfeuchten Augen, bleibe ich für ein paar Sekunden so, die wie Minuten wirken, und höre dich über mir knurren. Als du mich loslässt, kippe ich nach hinten, keuchend, mit offenem Mund, ein dicker Speichelfaden hängt zwischen uns.

—Stopp —sagst du plötzlich—. Noch nicht.

***

Du ziehst mich mit einem sanften Ruck hoch. Du drehst mich um. Du schiebst mir mit den Daumen den Tanga nach unten und lässt ihn zu Boden fallen. Ich bleibe nackt vor dir zurück —nackt in dem Sinn, der zählt—, mit den Händen auf dem Bettrand und den Sandalen noch an den Füßen. Mein eigener Schwanz hängt zwischen meinen Beinen, hart, tropfend auf die Decke. Dich stört das nicht. Du lässt dich davon nicht ablenken. Dich interessiert das andere Ende.

Du öffnest mir mit dem Knie die Beine. Du drückst mir den Rücken nach unten, damit er sich durchbiegt. Ich bleibe in dieser Position, biete dir meinen Arsch an, biete dir das Einzige an, was ich geben kann. Ich spüre, wie deine Hände meine Pobacken auseinanderziehen, mich völlig offenlegen, und dann spüre ich deine Zunge.

Ohne Vorwarnung beugst du dich hinunter und leckst mein Loch von oben bis unten, ganz, mit flacher, heißer Zunge. Ich schreie gegen die Matratze. Nie hat mir das jemand gemacht. Du leckst mir den Arsch mit obszöner Ruhe, schiebst die Zungenspitze hinein, machst mich nass, bereitest mich vor. Erst einen Finger, dann zwei, und du spuckst darauf, bewegst sie kreisend, bis ich spüre, wie sich etwas öffnet, wie etwas nachgibt. Meine Beine zittern. Die silbernen Sandalen schneiden mir in die Knöchel.

Ich höre das Geräusch des Speichels in deiner Handfläche. Ich spüre die Wärme deiner Hand, wie sie über deinen Schwanz gleitet und ihn gut einreibt. Und dann der Druck.

Der Druck ist anders als alles, was ich mir vorgestellt habe. Die breite Spitze, die gegen den Ring drückt, ihn aufdrängt, sich Millimeter für Millimeter durchsetzt. Es ist weder reiner Schmerz noch sofortige Lust: Es ist etwas Neues, Dichtes, das noch keinen Namen hat. Ich beiße mir auf die Lippe, bis sie blutet. Du atmest langsam, du drängst dich langsam hinein, zuerst den Kopf, ein Stoß, eine Pause, noch ein Stoß, und diese Langsamkeit ist eine Form von Fürsorge, die ich in einem so rohen und so realen Moment nicht erwartet hatte.

—Sag mir, wenn ich aufhören soll —sagst du.

—Hör nicht auf —antworte ich. Meine Stimme klingt anders, tiefer, ehrlicher als alles andere, was ich in meinem Leben gesagt habe—. Steck ihn ganz rein. Mach mich kaputt.

Und du hörst nicht auf.

***

Als du ganz in mir bist, bleibe ich einen Moment still liegen und verarbeite das Gefühl. Deine Wärme in mir. Dein Schwanz, der meinen ganzen Arsch ausfüllt, einen Punkt berührt, von dem ich nicht wusste, dass es ihn gibt, einen Punkt, der meinen Schwanz von selbst gegen meinen Bauch zusammenziehen lässt. Dein Gewicht auf meinem Rücken. Deine Eier an meinen. Die Sohlen meiner Sandalen, die bei jedem tiefen Atemzug, den ich versuche und der nicht ganz gelingt, leise auf den Boden klopfen.

Du beginnst dich zu bewegen. Zunächst langsam, mit großer Vorsicht. Jede Eindringbewegung ist eine Bestätigung von etwas, das ich nie zu formulieren wusste, das mein Körper aber als wahr erkennt. Ich drücke mich zurück, um dich zu finden. Wir synchronisieren uns, ohne ein Wort zu sagen, als wüsste der Körper vor dem Kopf, was er zu tun hat. Jedes Mal, wenn du fast ganz herausgehst und dann wieder bis zum Anschlag stößt, entreißt es mir einen Laut aus der Kehle, den ich nicht als meinen eigenen erkenne.

Das Tempo nimmt zu. Deine Hände umschließen meine Hüften und ziehen mich mit jeder Bewegung nach innen zu dir. Du bist nicht mehr vorsichtig mit mir: Du fickst mich. Du brichst mich. Das Geräusch deines Beckens gegen meinen Arsch erfüllt den Raum, trocken und rhythmisch, gemischt mit dem Glucksen von Speichel und Lusttropfen zwischen uns. Ich stöhne gegen die Matratze. Das Geräusch überrascht mich, weil es eines ist, das ich nie zuvor gemacht habe, von dem ich nicht wusste, dass ich es machen kann. Ein hoher, weiblicher, von jedem Stoß unterbrochener Laut.

—Genau so —sagst du—. Schlampe. Meine kleine Schlampe. Drück meinen Schwanz mit deinem Arsch zusammen.

Und mein ganzer Körper prickelt. Ich presse zusammen, so gut ich kann, ziehe mich innen an, und ich höre dich tief gegen meinen Nacken knurren. Du gibst mir einen Klaps auf die Backe, der durch das ganze Zimmer schallt, und stößt noch stärker zu, die offene Hand auf meinem unteren Rücken, drückst mich in die Matratze.

Ich habe das Zeitgefühl verloren. Es gibt nur noch die Bewegung, den Druck, deinen Atem an meinem Nacken, das trockene, rhythmische Geräusch der Körper, den Geruch von dir, vermischt mit meinem, in der warmen Luft des Zimmers, der Geruch von Sex, von Schweiß, von Speichel, von Samen, der noch nicht gekommen ist, aber schon seine Ankunft ankündigt.

Ich bin deine Sklavin und du mein Herr, und in diesem Moment möchte ich auf der Welt nichts anderes sein.

***

Du drehst mich um, ohne aus mir herauszugehen. Ich weiß nicht, wie du es machst, aber du machst es, und plötzlich liege ich auf dem Rücken, die Beine gespreizt und in der Luft, deine Hände links und rechts neben meinem Kopf. Du packst meine Knöchel und legst sie auf deine Schultern. Die silbernen Sandalen hängen neben deinen Ohren. Du siehst mich an, während du wieder eindringst, diesmal mit einem einzigen tiefen Stoß, der mir einen Schrei entreißt. Diesmal sehe ich dein Gesicht, und das verändert alles: Ich kann mich nicht mehr verstecken, nicht einmal in meinem eigenen Kopf.

Ich küsse dich.

Du stößt härter. Unsere Brüste reiben aneinander. Du spürst den Unterschied zwischen unseren beiden Körpern —mein harter Schwanz, der bei jedem Stoß gegen deinen Bauch schlägt, nass, eine Spur von Lusttropfen auf deiner Haut hinterlassend—, aber du hältst nicht inne, du veränderst deinen Ausdruck nicht, und diese Kleinigkeit zerbricht mir etwas in der Brust auf eine Weise, die ich nicht erwartet habe. Du behandelst mich als das, was ich bin. Du behandelst mich als die Frau, die ich bin. Du fickst mich in den Arsch, während du mir in die Augen siehst, nennst mich Schlampe und lässt mich mich gleichzeitig schön fühlen.

Du lässt eine Hand sinken und packst meinen Schwanz. Du beginnst ihn im Rhythmus deiner Stöße zu wichsen. Ich winde mich unter dir, halte mich an den Laken fest, weiß nicht, was ich mit den Händen tun soll, mit dem Körper, mit dem offenen Mund, der sich nicht mehr schließt.

Ich beginne die Kontrolle über meinen eigenen Körper zu verlieren. Ich spüre, wie sich etwas sammelt und sammelt, bis ich es nicht mehr zurückhalten kann, egal wie sehr ich es will.

—Ich komme gleich —flüstere ich.

—Komm —sagst du, ohne das Tempo zu verringern, und drückst mir den Schwanz genau richtig mit der Hand—. Komm für mich, Schlampe, während ich dir den Arsch ficke.

Und ich komme. Ich komme in einem langen Krampf, der meinen ganzen Rücken durchbiegt, während du dich weiterbewegst, ohne den Rhythmus zu unterbrechen, dein Körper schwer auf meinem. Es ist das erste Mal, dass ich so komme, fast ohne dass du dich anstrengen musst, nur durch das, was du in mir machst. Meine Sahne schießt in dicken Strahlen heraus und trifft meine Brust, meine Kehle, mein Kinn. Ein Spritzer erreicht sogar meine Lippe, und ich strecke ohne nachzudenken die Zunge heraus, um mich selbst zu kosten, um mich dir ganz anzubieten. Die Lust ist anders als die, die ich kannte: diffuser, tiefer, mehr deine als meine. Meine Sahne läuft zwischen uns hinab, mischt sich mit dem Schweiß, und mir ist alles egal.

Du bleibst einen Moment still, atmest schwer gegen meinen Hals und blickst auf das weiße Chaos auf meiner Brust.

—Ich bin noch nicht fertig —sagst du, nimmst zwei Finger zu meinem Sperma, machst sie ordentlich nass und steckst sie mir in den Mund. Ich sauge sie ohne zu zögern ab und sehe dir in die Augen.

***

Du setzt mich auf deine Beine. Ich schlinge die Arme um deine Taille. So, dir in die Augen sehend, beginne ich mich zu bewegen. Dein Schwanz steckt immer noch tief in mir, und ich reite ihn von oben, hebe und senke mich, spüre, wie jeder Zentimeter ein- und austritt. Deine Hände halten mich an der Taille, wandern dann zu den Pobacken, spreizen sie, drücken sie, führen meine Bewegung. Meine Arme umschlingen deinen Hals. Ich küsse dich langsam, während wir uns gemeinsam in diesem Rhythmus bewegen, den wir schon auswendig kennen.

Meine Sandalen hängen in der Luft. Der silberne Absatz glänzt im gelben Licht des Zimmers. Ich umarme dich am Hals und küsse dich verliebt, während ich dich reite, während dein Schwanz in meinen Arsch hinein und wieder herausgleitet, während wir beide schwitzen und aneinanderreiben und es keinen Unterschied mehr gibt zwischen dem, was du fühlst, und dem, was ich fühle. Mein Schwanz, noch halb hart, scheuert bei jedem Heruntergehen an deinem Bauch und hinterlässt dir einen glänzenden Streifen von dem, was mir noch zu geben bleibt.

Ich spüre, wie du in mir anschwillst. Ich weiß, dass du kurz davor bist, weil du mir die Finger in die Hüfte drückst, weil du mich von unten stößt, weil du aufhörst, mich zu küssen, um gegen meinen Hals zu knurren.

—Innen —bitte ich—. Komm in mir. Füll mich.

Und du kommst. Du spürst es im ganzen Körper. Nicht nur in meinem: auch in deinem, in der Anspannung der Muskeln, in dem Laut, den du machst, darin, wie du mich gegen dich presst, ohne mich loslassen zu wollen. Ich spüre die heißen Schübe, die in mir explodieren, einer nach dem anderen, und mich füllen, bis kein Platz mehr bleibt. Du bleibst in mir, pulsierst, langsam, bis mein Atem sich normalisiert und die Welt wieder Form annimmt. Als du herauskommst, entweicht mir ein dicker Faden Sperma zwischen den Pobacken und läuft mir den Oberschenkel hinab.

Wir bleiben umarmt. Deine Stirn an meiner. Keiner spricht lange Zeit ein Wort.

—Geht es dir gut? —fragst du.

—Mehr als gut —antworte ich—. Ich fühle mich wie eine Frau.

***

Jetzt kehren wir beide dorthin zurück, wo wir sind. Du in deinem Raum und ich in meinem, wieder allein, mit der gewohnten Stille und dem eingeschalteten Bildschirm in der Dunkelheit.

Ich ziehe mich vor dem Spiegel aus. Ich ziehe das Kleid aus, die Sandalen, alles. Ich sehe mich an. Mein Bauch ist noch mit meiner eigenen getrockneten Sahne beschmiert. Ich sehe nicht mehr aus wie früher. Ich schäme mich nicht mehr für das, was ich sehe, weil ich weiß, was in mir ist, und in mir bin ich Camila, und Camila ist real, auch wenn es sonst niemand weiß.

Wenn du es jemals möchtest, werde ich hier sein. Das schwarze Kleid in der hintersten Schublade aufbewahrend. Wartend auf den Moment, es wieder für dich anzuziehen.

Bis dahin erlaube ich mir, mir vorzustellen, dass ich dir gehöre, wann immer du willst, dass ich es tue.

In Liebe,

Camila.