Was beim zweiten Mal unter der Brücke geschah

Für diese Geschichten heiße ich Valentina, auch wenn das nicht mein echter Name ist. Ich bin jetzt fünfundzwanzig, aber das hier passierte, als ich ungefähr zweiundzwanzig war, in einer Provinzstadt im Landesinneren, so einer Stadt mit einem belebten Zentrum und einer Peripherie, die ab Mitternacht sehr schnell verstummt.

Ich bin trans. Ich sage das ohne Umschweife, weil es ein Teil dessen ist, was diese Geschichte zu dem macht, was sie ist. Damals war ich noch dabei, mich selbst aufzubauen, herauszufinden, was ich wollte und wie ich es leben wollte. Das Begehren war eine der wenigen Sachen, die mir von Anfang an klar waren, fast der einzige Kompass, der funktionierte, wenn alles andere verwirrend war. Ich hatte mir die Brüste schon machen lassen, ich hatte ein Paar C-Körbchen, die unter jedem Kleid fest und hübsch hoch saßen, aber unten hatte ich noch immer meinen Schwanz, und das gefiel mir. Ich mochte die Mischung, ich mochte die Verwirrung, die ich bei den Typen auslöste, wenn sie merkten, was unter der Kleidung war, und ich mochte besonders die, die erst recht hart wurden, sobald sie es erfuhren.

Ich arbeitete nachts auf der Straße. Ich werde das nicht romantisieren und mich auch nicht dafür entschuldigen. Es war eine Phase, und Phasen lebt man. In dieser nächtlichen Welt gab es etwas, im Rhythmus des Wartens und Gehens und Redens mit Fremden, das mir ehrlicher vorkam als vieles andere, was ich bis dahin gekannt hatte. Die Nacht bringt einem Dinge bei, die der Tag verbirgt. Sie bringt einem zum Beispiel bei, dass die Hälfte der Typen, die dir fürs Schwanzlutschen zahlen, verheiratet ist, und dass die andere Hälfte ein noch seltsameres Leben hat als du.

Diese eine Nacht ging ich nicht ganz wegen der Arbeit hinaus. Ich ging raus, weil ich in der Wohnung festgesessen hatte, im Kreis gelaufen war und mich auf nichts konzentrieren konnte, mit einem festen Bild im Kopf: dem eines Mannes, der mich genau eine Woche zuvor angesehen hatte, als wäre ich das Beste gewesen, was ihm seit Langem passiert war. Und mit einem noch festeren Bild: seinem Schwanz, halb in meinem Arsch, als wir plötzlich abbrechen mussten, weil jemand oben vorbeikam.

Ein obdachloser Mann. Ich hatte ihn zufällig in der Nähe einer Brücke im südlichen Viertel kennengelernt. Wir hatten etwas Kurzes gehabt, etwas Unvollendetes, und ich trug das seither mit mir herum, mit einer Mischung aus Neugier und etwas, das ich nicht recht benennen konnte. Verlangen, im Grunde. Der Wunsch, dass er ihn mir bis zum Anschlag reinsteckt und mich innen vollspritzt, so wie er es beim ersten Mal nicht hatte zu Ende bringen können.

Ich zog ein schwarzes Kleid an, das mir eng saß, ohne BH, weil ich keinen brauche, die gemachten Brüste drückten die Stoffbahn von innen nach außen. Winzige Unterhose, fast ein Tanga. Die Plateausandalen, die ich trage, wenn ich mich gut fühlen will, auch wenn ich kilometerweit laufen muss. Und ich ging los.

Die Ecke, an der ich normalerweise wartete, lag zwanzig Minuten zu Fuß entfernt. Es war eine kalte Nacht, so eine, in der die Feuchtigkeit der Luft an der Haut klebt und der Himmel dieses schmutzige Orange hat, das Städte nachts haben. Ich ging schnell, um warm zu werden.

Ich stand eine ganze Weile an der Ecke. Ein paar Autos kamen vorbei. Zwei oder drei der üblichen Kunden, nichts, was mir den Kopf von dem weggerissen hätte, wo er gerade war. Einer hielt an und bat mich für wenig Geld um einen schnellen Blowjob; ich schüttelte nur den Kopf und ging nicht einmal zum Fenster. Es war kalt und die Straße war ruhiger als sonst. Gegen halb zwei beschloss ich, zurückzugehen.

Aber vorher wollte ich an der Brücke vorbeigehen.

Ich redete mir nicht ein, dass das eine gute Idee war. Ich unterließ es einfach, mir das Gegenteil einzureden, und das ist nicht dasselbe.

Die Brücke war eine alte Konstruktion, die über einen ziemlich tiefen Graben führte, mit einer gemauerten Seitenwand, die unten einen geschützten Raum bildete, trocken selbst an Regentagen. Die Sorte Ort, die es in jeder Mittelstadt gibt und die niemand mit eigenem Dach wirklich sieht.

Ich ging langsam auf dem Gehweg oben entlang. Von dort konnte man auf die untere Ebene hinabschauen, wenn man sich über das verrostete Geländer beugte.

Ich beugte mich vor.

Da war er.

Er schlief auf einer Schicht zerdrückter Kartons, mit einer braunen Decke, die nicht bis zu den Knöcheln reichte. Das Licht der Straßenlaterne fiel seitlich auf ihn und beleuchtete sein Profil. Er war Mitte, Ende vierzig, mit unrasiertem Bart, dunkler, abgetragener Kleidung. Er schlief mit einem Arm unter dem Kopf angewinkelt, in der angespannten Haltung von jemandem, der an Orten schläft, die nicht ganz sicher sind.

Ich konnte mich umdrehen und weitergehen.

Das wäre die vernünftige Option gewesen. Aber es gibt Nächte, in denen Vernunft keinerlei Gewicht hat gegen das, was man wirklich will. Und ich wollte einen Schwanz in mir. Seinen Schwanz, ganz genau. Den, den ich beim letzten Mal nur ein paar Minuten lang hatte kosten können, bevor alles abgebrochen war.

Ich suchte mit den Augen den Abstieg.

Auf der gegenüberliegenden Seite gab es eine Betonmauer mit einer Rissstelle am Fuß, die fast wie eine Treppe funktionierte. Ich hatte sie schon in der Vorwoche benutzt. Ich stieg vorsichtig hinunter und stützte die Hände an der rauen Wand ab. Trotzdem schrammte ich mir beim Durchqueren die Hüfte am Beton auf. Ich spürte das Brennen, nahm es aber nicht wirklich wahr: Meine ganze Aufmerksamkeit galt dem Mann, der zehn Meter von mir entfernt schlief, und dem heißen Pochen, das sich schon vor dem Hinuntersteigen zwischen meinen Beinen aufgebaut hatte.

Ich ging langsam näher, setzte die Füße leise auf dem nassen Pflaster. Ich kam bis zum Rand der Kartons und ging in die Hocke. Ich sah ihn einen Moment lang an, bevor ich ihn berührte.

Aus der Nähe roch er nach billigem Tabak und nach etwas Schwerer Fassbarem, dieser konkreten Mischung des Lebens unter freiem Himmel, die sonst nichts hat. Er hatte große Hände, etwas abgenutzte Knöchel. Grau meliertes Haar. Eine feine Narbe, die seine rechte Augenbraue durchzog. Die Hose zeichnete einen Hügel ab, den ich schon kannte, und selbst schlafend schien er mir sich leicht zu bewegen, als hätte der Körper schon angefangen zu reagieren, bevor der Kopf es tat.

Ich legte ihm die Fingerspitzen auf die Brust.

— Hey — sagte ich leise.

Nichts.

— Hey — wiederholte ich, etwas lauter, und legte die ganze Handfläche auf.

Er regte sich. Einmal, zweimal. Er öffnete die Augen, blinzelte ein paar Mal, um sich zu orientieren, und sah mich dann an.

Er brauchte eine Sekunde. Dann lächelte er.

— Na schau an — sagte er. Die Stimme noch rau vor Schlaf.

— Ich hatte Lust auf mehr — sagte ich schlicht. — Darauf, das zu Ende zu bringen, was wir angefangen haben. Dass du ihn mir diesmal ganz reinsteckst.

Er sah mich ohne Eile von oben bis unten an, mit dieser Ruhe, die ich schon beim ersten Mal bemerkt hatte. In seinen Augen war keine Eile und auch keine Überraschung. Nur so etwas wie Wiedererkennen, als hätte er auf mich gewartet, obwohl keiner von uns es geplant hatte. Er legte eine Hand an die Beule in seiner Hose, ohne sich zu verstecken, und richtete seinen Schwanz zurecht, der sich schon dick unter dem Stoff abzeichnete.

— Komm her — sagte er.

Ich setzte mich neben ihn auf die Kartons. Er richtete sich ein wenig auf, stützte sich auf den Ellbogen und legte mir eine Hand auf den Rücken. Sie glitt langsam hinunter, entlang der Kurve meiner Taille, und zog mich ohne jede Grobheit an sich.

Ich küsste ihn zuerst.

Er brauchte nur eine Sekunde, um zu reagieren, als müsste er erst bestätigen, dass ich noch nicht träumte. Danach hörte er nicht mehr auf. Er schob mir die Zunge gierig in den Mund, biss mir auf die Unterlippe und ließ die Hände über meine Schenkel wandern. Er schob mir den Rock langsam bis zur Taille hoch und ließ mir den Arsch nackt auf den kalten Kartons. Er schob die Finger unter den schmalen Stoff meiner Unterhose und zog ihn zur Seite. Als er meinen harten Schwanz fand, war er nicht überrascht: Er erinnerte sich. Er schloss die Hand darum und packte ihn ganz, fest, mit dieser Mischung aus Ungeduld und Geduld, die mich beim ersten Mal schon überrascht hatte.

— Genau so hart wie beim letzten Mal — murmelte er an meinem Hals und drückte mich langsam, während er die Hand auf und ab gleiten ließ, spürend, wie sich seine Faust füllte. — Was für ein geiler Schwanz du hast.

Ich suchte seine Hose, öffnete seinen Gürtel, zog den Reißverschluss runter. Als ich die Hand hineinschob, fand ich das, woran ich mich erinnerte: dick, schwer, heiß, die Spitze schon feucht von einem Tropfen. Ich holte ihn heraus, hielt ihn einen Moment in der Handfläche, wog sein Gewicht, und kniete mich dann zwischen seine Beine auf die Kartons.

Ich verlor keine Zeit. Ich spuckte ihn voll, mit Lust, und zog mit der Hand von oben nach unten, um den Speichel über die ganze Stange zu verteilen. Dann nahm ich ihn in den Mund.

Ich führte seinen Kopf mit meinem Mund, ohne etwas zu sagen, und ließ mir Zeit. Er verstand sofort.

Was folgte, waren ungefähr zehn Minuten, in denen ich mich mit voller Aufmerksamkeit seinem Schwanz widmete. Ich begann mit dem Kopf, lutschte nur die Spitze, schloss die Lippen eng darum und nahm ihn nur ein Stück, zog ihn mit einem nassen Plopp wieder heraus und begann von vorn. Dann nahm ich ihn immer weiter in mich auf. Ein Drittel, die Hälfte, drei Viertel. Der Schwanz füllte mir den Mund, streifte den hinteren Teil meines Halses, und ich atmete durch die Nase, um ihn länger auszuhalten. Ich arbeitete ihn gründlich, variierte das Tempo und achtete darauf, wie sein Körper reagierte. Ab und zu nahm ich ihn ganz heraus, fuhr mit der Zunge von der Wurzel bis zur Spitze, leckte ihm die Eier einzeln, nahm sie nach und nach in den Mund und ging wieder nach oben. Ich spuckte erneut, damit er schön feucht blieb, und saugte ihn mit mehr Geräusch, mit Sabber, der mir vom Kinn bis zum Ausschnitt lief.

Er hielt meinen Kopf mit beiden Händen, zuerst sanft und dann fester, als er merkte, dass ich das und noch mehr konnte. Er begann, mir den Rhythmus von hinten im Nacken vorzugeben, schob mich langsam, bohrte seinen Schwanz in meinen Mund, bis er mir den Hals füllte und mir die Augen tränten. Ich wehrte mich nicht. Ich schluckte alles, mit feuchten Augen und verschmierter Schminke, und sah ihn jedes Mal von unten an, damit er mich so sah, mit seinem ganzen Schwanz in mir und dem überquellenden Mund.

— Verdammt noch mal — murmelte er mit tiefer Stimme. — Du lutschst so gut. Du schluckst ihn so gut.

Von Zeit zu Zeit ließ er mich los, wechselte den Winkel, fing wieder an. Ich hörte, wie sein Atem kürzer wurde. Ich hielt ihm beim Lutschen mit einer Hand die Eier und massierte sie langsam, spürte, wie sie sich gegen seinen Körper spannten. Mit der anderen Hand berührte ich mich selbst, glitt mit der Faust über meinen eigenen harten Schwanz im gleichen Rhythmus, mit dem ich ihm den seinen lutschte.

Mir gefiel dieses Gefühl: ihm etwas zu geben, das er brauchte und nicht erwartet hatte zu bekommen. Es ihm mit dem Mund zu servieren und zu sehen, wie er nach und nach die Kontrolle verlor.

Er streichelte mir das Haar, während ich arbeitete, und ab und zu ließ er die Hand tiefer wandern und zwickte mir eine Brustwarze durch den Stoff des Kleides. Diese kleine Geste traf mich stärker, als ich erwartet hatte.

— Willst du mehr? — sagte er irgendwann mit schwerer Stimme. — Willst du, dass ich ihn dir reinstecke?

Ich hob den Kopf, der Mund noch voller Speichel, ein Faden hing von meiner Lippe bis zur Spitze seines Schwanzes.

— Willst du mehr? — fragte ich.

— Ich will dich ficken — sagte er ohne die geringste Unsicherheit. — Ich will dir meinen Schwanz bis ganz tief in den Arsch stecken.

— Dann machen wir’s.

Ich kletterte auf ihn. Ich richtete seine Kleidung nur so weit zurecht, wie nötig, zog mir die Unterhose aus und ließ sie für den Fall, dass wir fliehen mussten, an einem Knöchel hängen. Ich schob mir das Kleid bis zur Taille hoch. Ich spuckte mir ruhig auf die Finger und strich den Speichel über meinen Arsch, steckte einen Finger hinein, um mich zu öffnen, dann zwei, und bewegte sie kreisend. Er sah mich von unten an, sein Schwanz noch glänzend von meinem Sabber, und hielt ihn in der Hand, rieb sich langsam. Ich spuckte auch ihn wieder auf den Schwanz, verteilte es schön über die ganze Stange, packte ihn an der Wurzel und setzte mich über ihn, die Knie links und rechts seiner Hüften. Manche Dinge macht man richtig, auch wenn der Ort nicht der beste ist. Oder gerade dann.

Ich ließ mich langsam herunter. Ich setzte die Spitze an meinen Eingang, drehte die Hüfte, um sie richtig zu platzieren, und gab nach und nach nach. Der Kopf glitt mit einem guten Brennen hinein, genau dem, das ankündigt, was kommt. Ich blieb einen Moment still und atmete. Dann nahm ich noch ein Stück mehr. Noch ein Stück. Er bewegte sich nicht, versuchte nicht, mich zu hetzen. Er wartete mit einer Geduld, die mir bei jemandem, den ich mitten in der Nacht auf der Straße geweckt hatte, völlig unerwartet vorkam. Er ließ mich den Rhythmus bestimmen, ohne einzugreifen, die Hände auf meinen Schenkeln, aber ohne Druck, eher eine Ermutigung als eine Anweisung.

— Langsam — murmelte er. — Ganz dir. Nimm dir die Zeit, die du willst.

Ich sank Zentimeter für Zentimeter tiefer und spürte, wie ich mich von innen öffnete, wie sich mein Arsch um die dicke Stange dehnte. Als ich ihn ganz in mir hatte, die Pobacken an seinen Schenkeln, blieb ich einen Moment still.

Ich sah ihn an. Er hatte die Augen geschlossen und einen Ausdruck, der fast Erleichterung war.

Ich wusste nicht recht, ob das, was wir taten, für mich oder für ihn war, und an einem gewissen Punkt war das egal.

Ich begann mich zu bewegen. Zuerst langsam, mit kleinen Bewegungen, nur wenige Zentimeter rauf und runter, und ich maß die Reaktion meines Körpers und seines. Er legte die Hände an meine Hüften, nicht um mich zu führen, sondern um mitzugehen. Die Kälte der Nacht war vollkommen verschwunden. Es gab nur noch die Wärme unserer beiden Körper und die Stille unter der Brücke, die nur vom fernen Geräusch eines Autos auf der Allee und vom feuchten Schmatzen meines Arsches, der auf seinem Schwanz auf und ab glitt, unterbrochen wurde.

Ich erhöhte das Tempo nach und nach. Ich ging höher hoch, ließ fast den ganzen Schwanz heraus, bis nur noch die Spitze in mir blieb, und ließ mich dann mit einem Schlag ganz darauf fallen, sodass meine Pobacken gegen seine Schenkel klatschten. Jedes Mal, wenn ich aufkam, entwich mir ein kleines Stöhnen, das ich zu schlucken versuchte. Mein eigener Schwanz zuckte hart gegen meinen Bauch, feucht, und zeichnete auf dem zerknitterten Kleid einen Fleck ab, der immer größer wurde. Er packte ihn mit einer Hand und begann, mich im gleichen Takt zu wichsen, in dem ich ihn ritt, und da musste ich mir auf die Lippe beißen, um nicht zu schreien.

— Genau so — keuchte er. — Fick mich so. Reite meinen Schwanz, der dir so gut reinpasst.

Er drückte die Finger fester. Er stöhnte einmal, tief, gehalten. Ich auch. Die Straße oben blieb still. So blieben wir mehrere Minuten, ich gab den Takt vor, er folgte mir, wir beide fast lautlos bis auf das Klatschen von Haut auf Haut und das abgehackte Atmen. Es gibt eine besondere Intimität bei so einer Begegnung, die ich nicht gut in Worte fassen kann: zwei Menschen, die sich überhaupt nicht kennen, die sich wahrscheinlich nie wiedersehen, die für die Dauer des Moments vollkommen füreinander da sind, und mit einem fremden Schwanz im Arsch, der sich anfühlt, als würde er dir gehören.

Als meine Beine anfingen weich zu werden, merkte ich es vor ihm.

— Dreh dich um — sagte er mit rauer Stimme. — Auf alle viere. Mal sehen, ob ich dich so besser nehmen kann.

Ich stieg von ihm herunter, der Schwanz rutschte plötzlich aus mir heraus, ein abrupter Leerraum, der mich tief Luft holen ließ. Ich kniete mich auf die Kartons, stützte die Hände nach vorn. Der Beton war unter den Handflächen kalt und feucht, und die Nachtluft schlug mir auf die gespreizten Arschbacken. Ich hörte hinter mir, wie er sich in die Hand spuckte und den Speichel noch einmal über seinen Schwanz strich. Ich spürte die Spitze an meinem Eingang aufliegen, der schon weich und geöffnet war, und ich spürte auch, wie er nach und nach drückte, bis der Kopf mit einem feuchten Schmatzen wieder eindrang.

Er kam diesmal ohne die Verzögerung von vorhin hinein, weil wir das schon hinter uns hatten. Der Schwanz glitt mit einem Mal ganz in mich hinein, und ich musste die Zähne zusammenbeißen, um nicht laut zu stöhnen. Er hielt einen Moment still, die Hüften an meinen Arsch gepresst, und packte mich mit beiden Händen an der Taille. Dann fing er an.

Er stieß kräftig zu. Nicht brutal: kräftig, kontrolliert, mit Absicht. Es gibt einen Unterschied zwischen beidem, und den kannte er. Er kam fast ganz heraus und bohrte ihn dann wieder bis zum Anschlag hinein, mit gleichmäßigen Stößen, die meinen Körper nach vorn rüttelten. Ich drückte die Hüfte gegen ihn zurück und schob mich ihm entgegen, um ihn jedes Mal noch tiefer zu bekommen. Sabber tropfte mir auf die Kartons. Auch von meiner eigenen Schwanzspitze tropfte mir ein warmer Tropfen, der sich zwischen meinen Beinen bei jedem Stoß mitbewegte.

Er hielt ein gleichmäßiges Tempo für mehrere Minuten. Mit einer Hand packte er mich an den Haaren, nicht hart, eher wie jemand, der einen Halt sucht, und mit der anderen fuhr er mir um die Taille herum und suchte meinen Schwanz. Er begann, mich im gleichen Rhythmus zu wichsen, in dem er mich nahm, die Handfläche fest geschlossen. Ich biss in die Innenseite meiner Wange, um kein Geräusch zu machen. Die ganze Situation, die Dunkelheit unter der Brücke, der kalte Beton unter meinen Händen, der Typ hinter mir, der nichts von meinem Leben wusste und ich nichts von seinem, der Geruch nach Feuchtigkeit gemischt mit dem Geruch von Sex, das alles versetzte mich in einen Zustand, den ich nicht gut mit Worten beschreiben kann. Es war dieses Ding, das passiert, wenn der Körper jeder Überlegung voraus ist.

— Was für ein enger Arsch du hast — keuchte er an meinem Nacken. — Du machst mich wahnsinnig. Du bringst mich so dazu, in dir zu kommen.

— Komm in mir — sagte ich leise, die Zähne zusammengebissen. — Steck ihn bis zum Anschlag rein und füll mich.

Er stieß schneller zu, mit kurzen, tiefen Hieben, und ich spürte, wie sich hinter mir sein ganzer Körper anspannte. Auch die Hand, die mich wichste, wurde schneller. Er war kurz vorm Abspritzen. Wir beide waren kurz vorm Abspritzen.

Dann hörte ich Stimmen.

Ich hielt inne.

Er auch.

Die Stimmen kamen von oben, von der Brücke. Zwei Personen, vielleicht drei, die in normalem Ton redeten. Sie hatten noch nichts gesehen. Noch nicht.

— Stopp — sagte ich ganz leise.

Er hörte sofort auf, ohne zu protestieren, der Schwanz noch halb in mir vergraben und in mir pochend, so nah am Kommen, dass ich ihn gegen meine Wände schlagen fühlte. Er zog ihn langsam heraus, vorsichtig, um keinen Lärm zu machen, und ich spürte die Leere wie einen Ruck, der mich wütend machte.

Ich richtete meine Kleidung schnell wieder zurecht, mit den Bewegungen, die man lernt, wenn man jederzeit fluchtbereit sein muss. Ich zog die Unterhose mit Mühe wieder hoch, weil mein Arsch noch offen und von Speichel glitschig war. Ich zog das Kleid herunter. Er steckte seinen glänzenden, noch immer harten Schwanz wieder in die Hose, zog den Reißverschluss halb hoch, stützte sich auf den Ellbogen und sah mich an.

— Du gehst — sagte er. Es war keine Frage.

— Die Stimmen — sagte ich.

Er nickte.

— Hat noch viel gefehlt? — fragte ich, obwohl ich die Antwort schon kannte, weil ich es gespürt hatte.

Er zuckte mit den Schultern und lächelte dabei nicht bitter, nur ergeben. Das Lächeln von jemandem, der daran gewöhnt ist, dass Dinge unterbrochen werden.

— Noch ein bisschen. Noch ein paar Stöße, und ich wär gekommen.

— Beim nächsten Mal machen wir’s zu Ende — sagte ich. — Beim nächsten Mal spritzt du mich ganz voll.

Und ich meinte es ernst.

Ich stieg durch dieselbe Lücke wieder hinauf, durch die ich gekommen war. Während ich die Mauer hochkletterte, hörte ich, wie die Stimmen näher kamen, und eine ältere Frau sagte irgendetwas über „diesen Mann, der immer unter der Brücke ist“ in einem Ton zwischen Missbilligung und Neugier. Ich glaube nicht, dass sie mein Gesicht gesehen haben. Ich ging den Gehweg entlang, ohne mich umzudrehen, und hielt mein Tempo ruhig, obwohl mein Herz raste und mein Arsch unter dem Kleid noch immer offen pochte.

Zwei Blocks weiter lehnte ich mich an eine Wand und atmete tief durch. Ich schob eine Hand unter das Kleid und berührte mich kurz: alles war nass von Speichel, gedehnt, warm. Mein Schwanz stand noch immer hart gegen meinen Bauch. Ich griff ihn durch den Stoff und drückte ihn zwei-, dreimal langsam, ohne zu kommen, ließ mich nur einen Moment treiben, bevor ich weiterging.

Die Kälte kam mit einem Schlag zurück, als würde der Körper erst jetzt merken, dass er mitten in der Nacht draußen war, mit zerknittertem Kleid, aufgeschürfter Hüfte und durchnässter Unterhose.

Ich kam nach Hause, als es schon nach Mitternacht war. Ich zog an der Tür die Schuhe aus, setzte mich aufs Bett und blieb einen Moment so sitzen, still, und dachte über das nach, was passiert war. Dann legte ich mich auf den Rücken, schob das Kleid hoch, zog die Unterhose bis zu den Knöcheln herunter, spuckte mir in die Hand und brachte mich allein zum Ende, mit dem Bild von ihm noch lebendig hinter den Augen, mit seinem Schwanz in mir, mit seiner keuchenden Stimme an meinem Nacken. Ich kam heftig, in zwei dicken Schüben, die mir auf die Brüste und den Bauch liefen, und biss mir auf die Lippe, damit ich die Nachbarin nicht weckte.

Es gibt Menschen, die auf eine Weise leben, die die meisten nicht sehen. Ich meine nicht nur Menschen, die auf der Straße schlafen: Ich meine all die Menschen, die an den Rändern der sichtbaren Welt existieren, die ihre eigenen Wünsche und ihre eigenen Momente der Intimität haben, auch wenn niemand sie ihnen zugesteht. Dieser Mann hatte mich angesehen, wie nur sehr wenige mich ansehen. Ohne erst verstehen zu müssen, wer ich ganz genau war, ohne Fragen, die ihm nicht zustanden, ohne diese Unruhe in so vielen Augen, wenn sie dich wirklich sehen. Ohne mit der Wimper zu zucken, als er merkte, was ich zwischen den Beinen hatte, als er ihn zum ersten Mal in die Hand nahm.

Ich weiß nicht, ob das etwas über ihn sagt oder etwas über mich. Wahrscheinlich beides.

Ich weiß, dass ich einige Wochen später wieder über diese Brücke ging, denselben Gehweg entlang, mich über dasselbe Geländer beugte. Er war nicht mehr da. Die Kartons auch nicht.

Manchmal erinnere ich mich an ihn. Nicht aus Nostalgie, genau genommen. Eher mit so etwas wie Dankbarkeit für die Momente, die einfach geschehen, ohne dass man sie plant, und die dann irgendwo bleiben, wo die Zeit nicht mehr reicht.