Verlangen

Eine Windböe riss ihr auf der letzten Stufe das Handtuch vom Leib. Sie bedeckte sich nicht. Sie sah mich nur an, als hätte sie wochenlang darauf gewartet, dass ich um diese Zeit herunterkam.

Jahrelang hatte ich mit meinem Freund so getan, als wäre alles in Ordnung. An jenem Abend wartete auf der anderen Seite der Bar der einzige Mann, der wirklich wusste, wonach sich mein Körper sehnte.

Im Dampf der Sauna blickte sie zu meinem Handtuch und lächelte, als wüsste sie genau, was gleich zwischen uns geschehen würde.

Von meinem Balkon aus konnte ich ihr Bett sehen. In jener Nacht ging ich wie immer hinaus, ohne zu ahnen, dass sie sich vor mir ausziehen würde.

Ich schaltete mein Handy mit sechzig verpassten Anrufen aus, zündete die Kerzen an und wartete oben an der Treppe, bis es unten klingelte.

Als es an jenem Nachmittag an der Tür klingelte, wusste ich, dass er alles gesehen hatte: die Perücke, das Kleid, die Frau, die ich versteckte. In seinen Augen lag kein Spott, sondern Hunger.

Ich sah ihn in diesem hellen Anzug aus dem Auto steigen und wusste, dass ich in jener Nacht nicht allein in der fremden Wohnung schlafen würde.

Ich hörte jedes schmutzige Wort, das sie über meinen Körper sagten, weil sie überzeugt waren, ich würde sie nicht verstehen. Als ich ihnen in ihrer Sprache antwortete, wurden ihre Gesichter rot.

Ich kam früher nach Hause, öffnete die Tür und begriff, dass die Stille zwischen uns einen Namen, eine tiefe Stimme und ein Lächeln hatte, das nicht mir galt.

Wir losten die Teams aus, und ich landete mit ihr auf einer Seite. Nach wenigen Minuten begriff ich, dass sie alles bemerkt hatte – und dass ihr das Zuschauen genauso gefiel, wie mir, angesehen zu werden.

Ich wusste genau, was ich auslöste, wenn ich vor seinem Schreibtisch die Beine übereinanderschlug. Was er nicht wusste, war die Überraschung unter meinem Rock.

Ich hatte sie seit mehr als vier Jahren nicht gesehen. Ich kaufte eine Karte für ihr Stück, ohne zu ahnen, was später, tief in der Nacht, bei mir zu Hause geschehen würde.

Es war neun Uhr an einem Sonntagmorgen, und ich war der Einzige auf der Straße. Deshalb war ich der Einzige, der sie fast nackt aus dem Laden kommen sah, ohne dass sie wusste, dass ich sie beobachtete.

Wir maßen uns ein halbes Leben lang schweigend. Bis die Frau, die er umwarb, in einer Augustnacht an meine Tür klopfte und sich entschied zu bleiben.

Wir tauschten zwischen den Kleiderständern nur einen einzigen Blick, und ich wusste, dass ich an diesem Nachmittag nicht als dieselbe Frau nach Hause kommen würde. Er wusste es noch nicht.

Ich nehme die Pille, wähle sorgfältig aus und lasse mich fallen. Der Reiz liegt nicht im Risiko, sondern darin, mit jemandem die Kontrolle zu verlieren, der genau weiß, was ich will.

Drei Nächte lang schlafe ich an seiner Seite in dieser winzigen Kabine, bis seine riesige Hand mich in einer Morgenstunde berührt, als gehöre ich ihm schon.

Ich wollte nicht, dass er mich einfach nahm. Ich wollte, dass er mich langsam für sich beanspruchte, bis ich mich selbst nicht mehr wiedererkannte. In dieser Nacht lernte ich, dass Hingabe auch eine Form von Macht ist.

Ich hob den Rollladen wie immer nur ein Stück. Doch in jener Nacht stand Marina vor dem Spiegel, und zum ersten Mal wandte sie den Blick nicht von meinem Fenster ab.

Vor dem Spiegel erlaube ich mir den gefährlichsten Luxus von allen: mir jemanden vorzustellen, der danach bleibt.