Alle sahen mich an, während ich diese Treppe hinaufstieg

Hallo nochmal. Ich bin Yamila, und ich habe gebraucht, um wieder zu schreiben, weil ich es richtig machen wollte, die Dinge so erzählen wollte, wie sie passiert sind, und nicht nur zur Hälfte. Entschuldigt, wenn ich ausschweife, aber es gibt Details, die ich nicht auslassen will.

Zuallererst ein Geständnis: Ich habe entdeckt, dass ich es liebe, im Mittelpunkt zu stehen. Angefangen hat es damit, dass ich nachts Geschichten gelesen habe, wenn im ganzen Haus schon alles schlief. Danach habe ich mich getraut, selbst eine zu schreiben, und es hagelte Nachrichten, Fotos, Männer und Frauen, die mir bis in die Morgenstunden schrieben. Dieses Gefühl, begehrt zu sein von Leuten, die mich nicht einmal kannten, wurde für mich zu einer Sucht, genau wie mir im Dunkeln die Finger in die Fotze zu schieben, wenn mich sowieso niemand mehr hören konnte, und ins Kissen zu beißen, damit man mein Stöhnen nicht hört, während ich kam und an Fremde dachte, die sich an der anderen Seite des Bildschirms vorstellten, wie ich die Beine spreize.

Aber das mit den E-Mails war aus der Ferne, hinter einem Bildschirm. Was ich euch erzählen will, passierte in echt, mitten am Tag, und hat mich auf eine Weise zittern lassen, mit der ich nicht gerechnet hatte.

Ich bin gerade neunzehn geworden. Mein Bruder Bruno ist zweiundzwanzig, arbeitet erst seit Kurzem und verwöhnt mich, als wäre ich noch ein kleines Mädchen. Wir verstehen uns wirklich gut: Wir gehen ins Kino, shoppen, spazieren. Unsere Eltern sind sehr religiös und sehr streng, von der Sorte, die ganze Wochenenden auf Kirchenkongressen verbringen. Wenn sie wegfahren, bleiben Bruno und ich allein zu Hause und nutzen das aus, um rauszugehen.

An diesem Samstag hat er mich zum größten Flohmarkt der Gegend mitgenommen, einem Ort, den alle den Barranco nennen, weil er auf einem abgesunkenen, abschüssigen Gelände liegt und man zum Eingang eine lange Treppe hinuntersteigen muss. Merkt euch die Treppen, die werden später wichtig.

Weil es so heiß war, dass es auf der Haut brannte, beschloss ich, leicht angezogen zu gehen und mich gleich auch hübsch zu machen. Ich erzähle euch, wie ich aussehe: klein, dunkelhäutig, mit sehr langem schwarzem Haar. Ich habe kleine, aber schöne Brüste, mit dunklen, empfindlichen Brustwarzen, und meine Hüften und mein Hintern werden von Jahr zu Jahr runder; das sehe ich im Spiegel und auf Fotos. Und ich habe gute Beine, voll, so welche, die im Minirock richtig was hermachen.

Ich zog eine rosa Bluse mit tiefem Ausschnitt an, schulterfrei, kurz, sodass mein Bauch frei blieb. Vorne hat sie eine Schnürung, die den Stoff über den Brüsten zusammenzieht, sodass sie größer wirken, als sie sind, und meine Brustwarzen betont, wenn sie hart werden. Dazu trug ich einen beigefarbenen Minirock, schwarze High Heels, die meine Beine streckten, und eine weiße Tasche mit einem roten Herz. Das Haar offen, auch wenn es mich noch mehr ins Schwitzen brachte, weil ich mich mit offenem Haar irgendwie anders fühle.

„Wenn was ist, ruf mich einfach, Yami“, sagte Bruno und küsste mich auf die Stirn, wie immer.

„Keine Sorge, ich sag dir Bescheid, wenn ich dich suche. Pass du auch auf dich auf.“

Der Plan wie immer: ein Stück zusammenlaufen und dann jede*r für sich. Er geht direkt zu den Ständen mit Figuren und Filmen; ich verliere mich zwischen Ohrringen, Klamotten und Taschen, den kleinen Dingen, die ich mag.

***

Ich schaute gerade unter den Planen entlang, als ich an einen Stand kam, an dem eine Frau einen Haufen Marken-Slips hatte, mit noch dran hängenden Etiketten. Aus Spitze, aus Seide, durchsichtig, allesamt total süß. Ich weiß, dass solche Unterwäsche teuer ist und dass es in meiner Stadt nicht einmal Geschäfte gibt, die so etwas verkaufen, also ging ich neugierig hin und fragte nach den Preisen.

„Originale, mein Kind, und ich lasse sie dir günstig“, versicherte mir die Frau.

Als sie mir den Preis sagte, hätte ich fast aufgeschrien. Das lag in meinem Budget. Ich wurde beim Aussuchen ein bisschen verrückt: Ich hob sie mit beiden Händen hoch, drehte sie, um sie genau anzusehen, prüfte die Größen. Ich habe einen kleinen Körper, Größe klein, und die meisten waren mir zu groß, aber einige passten perfekt. Ich hatte immer davon geträumt, einen Tanga zu haben, und mich nie getraut.

Ich war so in meinem Element, dass ich erst spät bemerkte, dass mehrere ältere Männer zum Stand gekommen waren und mich beobachteten. Sie wollten nicht die Herrenbekleidung anschauen, die die Frau auch verkaufte; sie schauten mich an, mit einer Aufmerksamkeit, die sie nicht ganz verbergen konnten, als würden sie sich vorstellen, wie ich die Sachen trage, oder besser gesagt, wie ich gar nichts trage, mit gespreizten Beinen und diesen Tangas an einem Knöchel hängen.

Das Vernünftige wäre gewesen, mich unwohl zu fühlen. Stattdessen fühlte ich genau dasselbe wie bei den Nachrichten von Fremden: ein Prickeln zwischen den Schenkeln, eine Hitze, die mir den Bauch hinaufstieg, die Lust, dass sie weitersehen. Aus dem Augenwinkel beobachtete ich sie, ohne dass es auffiel, und bemerkte, dass einer sich unauffällig die Beule in der Hose zurechtrückte und dass sich bei einem anderen der harte Schwanz deutlich unter dem Jeansstoff abzeichnete. Wegen mir standen ihnen die Schwänze hart, dort mitten auf dem Markt, und ich wurde selber schon nass in der Unterwäsche, nur weil ich es wusste.

Dann tat ich etwas Freches, als würde ich von nichts wissen. Ich nahm einen Tanga und hielt ihn mir über den Rock an die Hüfte, drückte ihn an meinen Schamhügel, damit sie sehen konnten, wo er sitzen würde. Ich nahm auch ein Paar BHs und hielt sie mir über die Brüste, legte den Kopf schräg, als würde ich an der Größe zweifeln, und presste den Stoff gegen die Brustwarzen, die schon hart geworden waren. Die Frau sah alles, aber solange sie verkaufen wollte, sagte sie kein Wort. Ich wiederum spürte, wie mir die Fotze lief, wie der Ausfluss heiß an meinen Schenkeln hinunterlief, und presste die Oberschenkel heimlich zusammen, um das Gefühl zu verstärken.

„Glauben Sie, der hier würde mir passen, Señora?“, fragte ich laut, mehr für die Gaffer als für sie, und hielt einen winzigen Tanga auf Höhe meines Hinterns.

Ich wäre fast hingegangen und hätte es einen der Männer gefragt, den, der am nächsten stand, aber dann bekam ich einen Scham-Anfall und hielt mich zurück. Am Ende nahm ich vier, obwohl ich genau wusste, dass mein Geld nicht reichte. Ich wollte sie alle: schön und in meiner Größe.

Als die Frau mir die Summe nannte, rutschte mir das Gesicht weg. Ich versuchte zu entscheiden, welche ich zurücklegen sollte, aber keine war überflüssig. Ich ging ein Stück vom Stand weg, holte mein Handy raus und schickte Bruno meinen Standort. Ich wollte die Sachen heimlich vor meinen Eltern kaufen und vertraute darauf, dass mein Bruder mir den Rest leihen würde, ohne jemandem davon zu erzählen.

„Fehlt dir was zum Bezahlen?“, sagte eine Stimme hinter mir.

Ich drehte mich um. Es war einer der Männer, die mich anstarrten, der, der am nächsten gekommen war. Ein Mann um die vierzig, dunkelhäutig, etwas kräftig, mit grauen Haaren und grauem Schnurrbart. Ein Gesicht wie ein netter Mensch, wie ein Familienvater. Die Beule in seiner Hose war deutlich zu sehen, und er machte sich nicht einmal sonderlich Mühe, sie zu verbergen.

„Na ja… ja“, antwortete ich nervös, todverlegen, aber unfähig, den Blick von dieser Beule zu lösen.

„Ich zahl sie dir, wenn du willst.“

„Nein, wie kommen Sie denn darauf? Danke, aber nein.“

Mit einem Schlag war die Freche, die eine Minute zuvor hemmungslos Tangas angefasst hatte, verschwunden, und zurück war die schüchterne Yamila, die ich im Grunde immer noch bin.

„Ist keine Umstände, ich will dich nicht kränken. Sag mir einfach, wie viel dir fehlt, und ich gebe es dir“, beharrte er.

„Und was kriegen Sie dafür?“, fragte ich, die Antwort schon ahnend.

„Dürfte ich dich mal mit einem davon sehen?“, platzte er heraus und sah mich fest an. „Nur sehen. Auch wenn’s nur einen Moment ist, irgendwo in einer Ecke. Das reicht mir schon.“

Ich überlegte, und schon bei dem Gedanken, mich mit diesem Mann in irgendeine Kabine zu verziehen, ihm den Hintern mit einem Tanga an zu zeigen, während er seinen Schwanz herausholte und sich einen runterholte, während er mich ansah, wurden meine Brustwarzen so hart, dass man es fast durch die Bluse gesehen hätte. Ich warf einen Blick zum Stand und sah, dass die Frau uns beobachtete, während sie andere Kunden bediente. Sie hörte unser Gespräch nicht, aber sie ist nicht dumm: Sie wusste genau, was da lief. Und dann sah ich, zu meinem Glück oder Unglück, Bruno von weitem näherkommen.

„Vielen Dank wirklich, aber da kommt mein Bruder und er leiht es mir. Ehrlich, vielen Dank für das Angebot“, sagte ich mit einem Lächeln.

„Schon gut, nimm’s nicht übel. Ich sage dir nur eins: Mit deinen… wirst du bestimmt wunderschön aussehen“, beendete er den Satz nicht, als wäre ihm das Wort peinlich.

„Mit meinen Höschen!“, ergänzte ich und lachte, jetzt schon lockerer. „Ich heiße übrigens Yamila.“

Ich sagte es gerade noch rechtzeitig, bevor mein Bruder ankam, fast im selben Moment, in dem der Mann sich entfernte. Ich erfuhr nie seinen Namen.

„Alles gut?“, fragte Bruno.

„Ja, er wollte nur eine Adresse“, log ich.

***

„Ehrlich gesagt brauche ich einen Riesengefallen“, sagte ich mit gesenktem Kopf.

„Was ist passiert?“

„Hilfst du mir, etwas zu bezahlen? Mir reicht das Geld nicht. Mir ist das aber peinlich.“

„Warum? Ist es Frauensachen?“

„Ja, genau. Unterwäsche.“

Das Vernünftigste wäre gewesen, ihn das Geld geben zu lassen und selbst zu bezahlen. Aber der kleine Teufel in mir flüsterte mir etwas anderes zu, und schon bei dem Gedanken spürte ich wieder diese Hitze zwischen den Beinen, diese Feuchtigkeit, die den Stoff bereits nass gemacht hatte und anfing, sich an meine Fotzenlippen zu schmiegen.

„Komm lieber mit zum Bezahlen. Aber… bewahrst du mein Geheimnis?“, sagte ich und biss mir auf die Lippe, während ich Schmollmund machte.

Mein Gott, ich flirtete mit meinem eigenen Bruder. Eine Freche, das bin ich.

„Jetzt hast du mich neugierig gemacht. Was willst du kaufen?“, sagte Bruno.

„Ein paar Tangas, das ist das erste Mal, dass ich mir so etwas kaufe. Du weißt doch, Mama würde mir das nie erlauben. Bitte, behalt’s für dich.“

„Na gut. Aber dann schuldest du mir was, ja?“

„Ja, alles! Komm, hilf mir bei der Auswahl“, sagte ich keck.

Er hätte fast die Augen aus dem Kopf verloren, als er die vier sah, die ich ausgesucht hatte. Durchsichtig, aus Satin, mit Mustern, und alle hinten auf einen Faden reduziert, der zwischen den Arschbacken verschwand. Da war es mir wirklich peinlich, dass mein Bruder sie sah, vor allem die durchsichtigen, die nichts der Fantasie überließen: Man würde die ganze Fotze sehen, samt Haaren, durch den Stoff. Und genau deshalb legte ich statt Reue noch einen braveren zurück und griff nach einem noch feineren, einem bloßen schmalen Streifen, mit einem kleinen Dreieck vorne, das nicht einmal die Hälfte des Schamhügels bedeckte.

Bruno schluckte. Ich senkte unwillkürlich den Blick und sah, wie sich unter seiner Hose sein Schwanz abzeichnete, dick, lang, seitlich wegweisend. Ich wurde rot und schaute weg, aber das Bild hatte sich mir schon eingebrannt. Er ist mein Bruder, dachte ich, er ist mein Bruder, und trotzdem zog sich mir die Fotze schlagartig zusammen, mit einem heißen Krampf, der mich überraschte.

Bruno bezahlte die vier. Ich umarmte ihn und küsste ihn auf die Wange, drückte mich mehr als nötig an ihn und spürte seine harte Beule an meinem Bauch reiben. Ich dachte, es wäre besser, wenn die Verkäuferin uns für ein Paar hielte und nicht für Geschwister, also hing ich mich an seinen Arm. Wir gingen schweigend Richtung Ausgang, bis ich das Eis brach und ihn fragte, was er gekauft hatte.

„Ein paar Filme von einer Serie und eine Figur, nach der ich gesucht habe“, antwortete er mit etwas rauer Stimme.

„Und wozu willst du sie, wenn sie im Fernsehen läuft?“

„Ich mag es, sie physisch zu haben.“

„Ach so, gut“, sagte ich und drückte ihn noch fester. Es machte mich glücklich, ihn froh zu sehen.

„Und du?“, lachte er. „Ich weiß doch, was du gekauft hast, besser gesagt, was ich dir gekauft habe.“

„Lach nicht, mir ist das peinlich! Danke, Brüderchen. Ich schwöre dir, mir war es peinlich, dass du sie gesehen hast, aber ich wollte die Gelegenheit nicht verpassen.“

„Keine Sorge. Auch wenn sie so winzig sind, dass man alles sehen wird, als hättest du gar nichts an“, sagte er, und wir beide lachten, obwohl ich seinen Blick spürte, wie er mir den Hintern abtastete, als er das sagte.

„Jetzt hör auf, mir so etwas zu sagen!“

***

Bevor wir die Treppe erreichten, kam mir eine kleine Gemeinheit in den Sinn. Ich sagte Bruno, ich müsse auf die Toilette, und ging ohne nachzudenken auf die öffentlichen WCs. Ich schloss mich in eine Kabine ein, hob den Minirock an und zog den normalen Slip aus. Ich war klatschnass. Der Baumwollstoff hing schwer an meinen Fingern, mit einem großen, durchsichtigen Fleck in der Mitte, der sich wie ein glänzender Faden bis zu meinen Schenkeln zog. Ich strich mir mit zwei Fingern über die Spalte, um mich ein wenig sauber zu machen, und konnte nicht anders: Die Finger glitten zwischen meine Fotzenlippen und kamen bis zum Kitzler, der schon geschwollen und pochte. Ich würgte ein Stöhnen herunter, indem ich auf die Lippe biss, und merkte, dass ich, wenn ich noch eine Sekunde so weitermachte, direkt dort kommen würde, an die Tür eines Marktbadezimmers gelehnt.

Ich nahm die Hand weg. Ich leckte neugierig an meinen Fingern und schmeckte meinen salzigen, dicken Geschmack auf der Zunge. Ich suchte in meinen Einkäufen den kleinsten Tanga, den durchsichtigsten von allen, und zog ihn an.

Ich konnte das Gefühl kaum glauben. Hinten war es genau so, wie ich es mir vorgestellt hatte: Der Faden verschwand zwischen meinen Arschbacken und presste mir bei jeder Bewegung ans Arschloch. Vorne bedeckte er mich kaum, und das kleine Dreieck aus durchsichtigem Stoff klebte sofort an meiner durchnässten Vulva, zeichnete meine Fotzenlippen und sogar das kleine Knubbelchen des Kitzlers ab. An den Seiten lugten die Schamhaare unverfroren hervor. Ich steckte den getragenen Slip in die Tasche, atmete tief durch und ging hinaus, wobei ich mit jedem Schritt spürte, wie der hintere Faden meinen Hintern streichelte und die nasse Vorderseite an meinem Kitzler rieb.

„Fertig, jetzt gehen wir endlich!“, sagte ich zu meinem Bruder und küsste ihn noch einmal auf die Wange, diesmal und ein wenig mehr als nötig an ihn gedrückt.

Fast am Ausgang traf ich auf den Mann vom Stand. Er war mit seiner Familie unterwegs: der Ehefrau, einem Sohn, der etwas älter war als ich, und einer Tochter ungefähr in meinem Alter. Ich sah, wie nervös er wurde. Ich sah ihn nur an und lächelte, als würde ich ihn grüßen, und es amüsierte mich, wie er den Blick abwandte, allerdings nicht, ohne ihn einen Moment lang auf Höhe meiner Körpermitte heruntergleiten zu lassen, wo sich die Feuchtigkeit auf dem hellbeigen Rock abzeichnen musste.

Und dann kamen die Treppen. Um aus dem Barranco herauszukommen, musste man dieses lange, steile Treppenstück hinaufsteigen. Ich ging schnell vor, stellte mich vor alle — vor meinen Bruder, den Mann, seine Familie und die Schlange der Leute dahinter — und begann langsam hinaufzusteigen, jeden Schritt betonend, die Hüfte herausdrückend, den Minirock von selbst hochrutschen lassend.

Mit dem kurzen Minirock, den hohen Absätzen und der Schräglage der Treppe wusste ich genau, was ich tat. Jeder, der nach oben schaute, sah meinen ganzen Hintern, die beiden runden Backen, auseinandergeteilt von diesem dünnen Faden, der sich innen verlor. Und weil der Tanga zwischen meinen Arschbacken verschwand, war es, als würde ich mit freiem Hintern hinaufsteigen, ohne irgendetwas an. Noch schlimmer: Wenn die Brise, die sich durch die Treppe schob, mir den Rock ein wenig hob, sah man vorne das durchsichtige Dreieck, an die nasse Fotze geklebt, mit den unter dem feuchten Stoff abgezeichneten Lippen und sogar den schwarzen Haaren, die an den Seiten hervorblitzten.

Ich hörte hinter mir ein Keuchen von einem Mann, ein gemurmeltes „puta madre“ von einem anderen, das Geräusch eines Handys, das aus der Tasche gezogen wurde. Jemand machte Fotos von meinem Hintern oder filmte mich, und statt Angst bekam ich Brustwarzen, die sich hart gegen die Bluse pressten. Ich stieg noch langsamer weiter, blieb stehen, als würde ich meinen Absatz richten, beugte ein Knie und hielt für einen endlosen Moment den Hintern fast direkt vor das Gesicht desjenigen, der hinter mir ging. Ich hörte schweres, hastiges Atmen. Ich konnte den heißen Atem fast an meinen Schenkeln spüren.

Ich war so erregt, dass mir die Beine wirklich zitterten. Der Faden bohrte sich mir mit jedem Schritt zwischen die Arschbacken, rieb mir am Arschloch, und vorne drückte der nasse Stoff mit jedem Schritt auf meinen Kitzler. Das Gefühl, dazu das Wissen, dass sich in diesem Moment eine Menge Schwänze wegen mir hart machten, dass Männer sich vorstellten, mir beim Hinaufsteigen von hinten reinzustecken, brachte mich fast genau dort zum Kommen, mitten auf der Treppe, vor Fremden. Ich spürte einen Krampf im Bauch, dann noch einen, und eine Hitzewelle kroch mir von der Fotze bis zur Brust hoch. Ich musste mich am Geländer festhalten, weil mir die Knie weich wurden. Ich kam. Ich kam, während ich diese Treppe hinaufstieg, mit dem Rock bis zur Hüfte und dem Hintern im Gesicht von zwanzig Fremden. Ich presste die Zähne zusammen und atmete durch die Nase, damit mir das Stöhnen nicht entwich, aber ich spürte glasklar, wie mich der Orgasmus in kurzen Wellen durchschüttelte, wie der Ausfluss aus meiner Fotze lief und heiß an meinen Schenkeln hinabströmte, und für einen Moment bekam ich Panik, dass er mir bis zu den Knöcheln hinunterrinnen würde.

Kurz vor oben drehte ich mich einen Augenblick um. Bruno kam mit geweiteten Augen hinterher, die Hand in der Hosentasche, während er den harten Schwanz zurechtrückte, der sich von hier bis zur Ecke deutlich abzeichnete, ohne zu wissen, wohin mit sich. Der Mann konnte sich überhaupt nicht beherrschen, hatte den Mund halb offen und fuhr sich mit der Zunge über den Schnurrbart. Seine Frau warf mir einen Blick voller blankem Abscheu zu, einen dieser Blicke, die töten, und gab ihrem Mann einen Stoß mit dem Ellbogen. Und die Tochter, das Mädchen in meinem Alter, lächelte mir beim Vorbeigehen mit einer Komplizenschaft zu, die ich nicht erwartet hatte, als würde sie mich verstehen, und streifte im Vorbeigehen mit den Fingerspitzen meine Hüfte, ich weiß nicht, ob absichtlich oder nicht, aber mir stellte sich alles auf.

Ich hakte mich wieder bei meinem Bruder unter und wir gingen Richtung Haltestelle, ich immer noch mit rasendem Herzen und klebrigen Schenkeln, die bei jedem Schritt aneinander rutschten. Bruno sagte nichts, ging stocksteif, und als ich ihm aus dem Augenwinkel in den Schritt sah, bemerkte ich, dass sich dort noch immer die harte Beule abzeichnete, seitlich in der Hose. Er merkte, dass ich hinschaute, und ich wurde rot, blickte aber nicht weg. Wir blieben so für einen Moment stehen, schweigend, in diesem seltsamen Schweigen, das wir nicht zu brechen wussten. Dann drückte ich mich noch mehr an seinen Arm und spürte seinen harten, heißen Bizeps gegen meine Brust.

Ich glaube, sie haben recht: Ich verliere die Kontrolle. Aber an diesem Nachmittag, auf diesen Treppen, als ich vor allen kam, mit nasser Fotze unter einem Stückchen durchsichtigem Stoff, habe ich mich lebendiger gefühlt als je zuvor. Und ich glaube außerdem, dass mein Brüderchen und ich ein Gespräch offen haben, das nicht mehr lange auf sich warten lassen wird. Aber das erzähle ich euch, wenn ihr es lesen wollt, im nächsten Bericht.